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Son œil c’était, sans bouger, comme une fleur d’hysope et je fus sur le moment de me demander si toute cette histoire ça n’avait pas été le jeu du vin dans ma cervelle ; mais il lui vint subitement dans le fond de ses yeux cette ombre… et le pli de sa bouche se tordait sous la moustache comme un serpentelet… et, sûr qu’il comprenait pourquoi j’étais là.— (Jean Giono, Un de Baumugnes, Grasset, 1929)
