![fabrício corsaletti](http://f.i.uol.com.br/fotografia/2015/05/21/513495-115x150-1.jpeg)
Nascido em Santo Anast�cio (SP), em 1978, � autor de 'Esquim�' (Cia. das Letras, 2010) e 'Golpe de Ar' (Ed. 34, 2009). Escreve aos domingos, a cada duas semanas.
Caf� Brasil
Deve ser influ�ncia da Copa. Assisti aos jogos da nossa sele��o e fiquei com a palavra "Brasil" na cabe�a. � uma palavra estranha, bonita. A primeira s�laba � estridente feito uma britadeira; a segunda � suave e come�a com Z, o som hipn�tico. A primeira te d� uma bordoada; a segunda diz: nem pense em fugir, agora � tarde, voc� j� est� louco por mim.
Mas eu n�o estou louco pelo Brasil. Nasci aqui, fui poucas vezes ao exterior; se dissesse que estou louco pelo Brasil soaria cabotino; seria como elogiar meus pr�prios ossos: que fibras col�genas! que sais de c�lcio! que tutano! Nesse caso, acharia melhor subir logo o tom e dizer que estou louco pela vida. Eu gosto de viver. Mas a vida (ou o Brasil) � injusta e isso �s vezes d� uma desanimada, e nunca sei se o des�nimo � por causa do Brasil, da vida em geral ou de problemas pessoais, de tra�os de personalidade e trajet�ria.
Uma noite dessas, antes de dormir, eu me sentia assim, triste, mortificado. Pra me animar, pensei em todos os lugares-comuns poss�veis: voc� ainda � jovem, tem amigos, namorada, dinheiro pra comer e ir ao cinema, pais saud�veis, sobrinha alegre e, ao contr�rio de algumas previs�es mesquinhas, os �ltimos exames mostraram que seu f�gado est� �timo e o espelho prova que voc� n�o ficou careca. Mas n�o adiantou. O mal-estar continuava. Por fim adormeci.
Ilustra��o Guazelli | ||
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De madrugada sonhei com o Caf� Brasil —um caf� roxo, espa�oso e lindo, do fim do s�culo 19, cheio de madeira velha e metais sem brilho, localizado na regi�o do Theatro Municipal, onde na realidade existe o vale do Anhangaba� e o viaduto do Ch�, cujas almas (do vale e do viaduto) tinham se infiltrado nos bebedouros p�blicos, nas cadeiras de palha, nos jardins ensolarados e nos f�sseis ind�genas, milenares. H� uma varanda verde sob as �rvores.
Pela janela de vidro azulado observo as pessoas comendo l� dentro. � um ambiente popular, familiar, talvez familiar demais; crian�as passam por baixo das minhas pernas e gritam; � dif�cil caminhar sem trope�ar em alguma coisa. Me afasto do barulho e entro numa �rea indefinida, com grades e um grupo de teatro amador que brada o refr�o "ru�nas de Roma, ru�nas de Roma", mas o que ou�o � "castrem os sonegadores de impostos".
Surge a condessa russa. Vai ao banheiro lavar as m�os — �gua pura! nariz sagrado! — e na volta me encontra fumando atr�s das cocheiras. Cavalos batem os cascos no ch�o de pedra. A ang�stia circula no alto e cai. O desejo circula entre n�s e permanece. Conversamos de boca fechada, como conhecidos na fila de um restaurante. Mas essa n�o � uma conversa qualquer.
Na sequ�ncia seguinte estou sozinho, arrancando com uma esp�tula cega a cal das paredes de uma casa abandonada.
Mais tarde revejo a condessa, transformada em turista ou produtora de eventos, contemplando de um dos mirantes a paisagem a sua frente. Seu casaco � marrom-caf� e seu pesco�o est� em perfeita harmonia com a disposi��o topogr�fica do mundo. Co�o meus olhos e meus dedos ficam brancos de sal. Serei algum viciado em �ngulos agudos? Sinto sede e acordo molhado de suor.
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