Noites em vela - Amante por engano

Editado pela Harlequin Ibérica.

Uma divisão da HarperCollins Ibérica, S.A.

Avenida de Burgos, 8B

28036 Madrid

© 2023 Harlequin Ibérica, uma divisão da HarperCollins Ibérica, S.A.

N.º 85 - março 2023

© 2012 Ann Cleary

Noites em vela

Título original: Keeping Her Up All Night

Publicada originalmente pela Harlequin Enterprises, Ltd.

© 2008 Tessa Radley

Amante por engano

Título original: Mistaken Mistress

Publicada originalmente pela Harlequin Enterprises, Ltd.

Estes títulos foram publicados originalmente em português em 2013 e 2014

Reservados todos os direitos de acordo com a legislação em vigor, incluindo

os de reprodução, total ou parcial. Esta edição foi publicada com a autorização

da Harlequin Books, S.A.

Esta é uma obra de ficção. Nomes, carateres, lugares e situações são produto

da imaginação do autor ou são utilizados ficticiamente, e qualquer semelhança

com pessoas, vivas ou mortas, estabelecimentos comerciais, acontecimentos ou

situações são pura coincidência.

® Harlequin, Harlequin Desejo e logótipo Harlequin são marcas registadas

pertencentes à Harlequin Enterprises Limited.

® e ™ são marcas registadas pela Harlequin Enterprises Limited e pelas suas

filiais, utilizadas com licença. As marcas em que aparece ® estão registadas na

Oficina Española de Patentes y Marcas e noutros países.

Imagem da capa utilizada com a permissão da Harlequin Enterprises Limited.

Todos os direitos estão reservados.

ISBN: 978-84-1141-534-7

Sumário

Créditos

Noites em vela

Capítulo Um

Capítulo Dois

Capítulo Três

Capítulo Quatro

Capítulo Cinco

Capítulo Seis

Capítulo Sete

Capítulo Oito

Capítulo Nove

Capítulo Dez

Capítulo Onze

Capítulo Doze

Amante por engano

Capítulo Um

Capítulo Dois

Capítulo Três

Capítulo Quatro

Capítulo Cinco

Capítulo Seis

Capítulo Sete

Epílogo

Volta

Capítulo Um

Guy Wilder já não ia à caça. Tinha deixado as raparigas melosas com promessas de um futuro a dois e ultimamente preferia centrar todas as suas emoções nas canções. Com frequência sentimentaloides, à laia de tragédia, melhor cantadas depois da meia-noite, dedicadas aos corações despedaçados. Canções com ritmo, sensuais e sempre profundas e sinceras. Canções nas quais um homem podia acreditar, sem finais amargos.

Sim, permanecia solteiro e preferia assim. De dia fazia companhia a si próprio e à noite sonhava canções que os rapazes do grupo Blue Suede adorariam interpretar.

Por muito que destroçassem as suas letras, os Suede prometiam. Por isso, na noite em que voltaram dos Estados Unidos, como não tinham onde dormir, Guy deixou que se instalassem no apartamento da sua tia. Sabia que a tia Jean não se importaria.

A verdade era que os Suede eram bastante ruidosos. Quando atravessaram a porta com os seus instrumentos, Guy olhou para o apartamento da vizinha, mas estava às escuras.

Ainda não era hora de dormir. Como iria ele pensar que havia alguém em casa?

Pediu umas pizzas, mas assim que começaram a cantar, tanto os rapazes como ele se esqueceram do jantar.

Estavam bastante animados quando, de repente, ouviram a campainha.

Guy deixou de tocar o fabuloso piano da tia e foi abrir.

– Asseguro-lhe que não fui eu que o chamei – estava a dizer uma mulher baixinho, melodiosa. – Eu nunca peço pizzas. Devem tê-la pedido dali, os que estão a fazer este estardalhaço. Já tentou tocar? Ainda que talvez seja preciso um cassetete para que…

«O ouçam». Guy terminou a frase na sua cabeça.

Ela virou-se para o olhar, tal como o rapaz das pizzas.

Tinha os olhos violeta, as pestanas escuras, os pómulos salientes e ar sério. A sua boca era lustrosa e doce, como uma fruta madura. O primeiro que Guy pensou foi que era impressionante. Devia medir por volta de um metro e setenta, se o seu olho não o enganava, e tinha o cabelo moreno e brilhante apanhado. E tinha cá umas pernas… Que pernas. E o céu entre elas.

Não era capaz de ver o céu através da camisola, mas era evidente que era uma mulher com curvas. Ainda que um homem nunca devesse baixar a vista para os peitos de uma mulher. Nem para nenhuma outra parte que esta quisesse ocultar.

Mas como usava uma espécie de vestido curto por baixo da camisola, Guy não pôde evitar olhar um pouco. Sobretudo, porque as sapatilhas eram de cetim, qual bailarina, e tinha-as atadas ao tornozelo.

Estudou-a com o olhar, o mesmo que ela a ele embora ela com ar sério.

Sorriu.

– Acho que as pizzas são para mim – disse, dando o dinheiro ao rapaz e pegando nas caixas. – Obrigado. Fica com o troco.

O rapaz foi para o elevador, pelas escadas… ou atravessando a parede. Guy não reparou.

– Lamento tê-la incomodado, senhora…

– Amber O’Neill – disse ela. – Acho que não tem consciência do muito que se ouve tudo nestes apartamentos, as paredes são muito finas e o som amplifica-se.

Guy arqueou as sobrancelhas.

– Sim? O som amplifica-se. Muito interessante. Uma acústica estupenda. Obrigado pela informação.

«Amber», pensou, cravando a vista nos seus olhos violeta. E na sua boca, suave e generosa.

Não pôde evitar sentir desejo. Tinha passado muito tempo.

Aparentemente, ela não tinha reparado no seu encanto, porque apertou os lábios.

– Não sei se sabe que há pessoas que têm de trabalhar amanhã. Algumas até têm um negócio para gerir.

– Sim? – perguntou ele sorrindo; achava graça que o repreendessem por fazer ruído às oito e meia da noite. Ainda era praticamente de dia. – E essas pessoas nunca se divertem?

Pensou em sugerir à vizinha que o sentasse no seu colo e lhe desse um açoite.

E então viu-a percorrer o seu peito e os seus braços com o olhar, e depois baixá-lo mais para lá do cinto. Apesar da indignação, os seus olhos traíram-na por um segundo.

Guy viu neles um brilho intensamente feminino que abria uma caixa de Pandora cheia de terríveis possibilidades.

De repente, a onda de calor que corria para a sua zona viril deteve-se em seco.

Como se estivesse louco, deu meia volta, entrou em casa e fechou a porta. Ficou paralisado antes de dar conta da asneira que tinha feito, então voltou a abrir.

Mas já era demasiado tarde. Ela já não estava lá.

Respirando fundo, Amber ficou sob a claraboia da sua sala vazia e tentou acalmar-se.

Voltou a escutar os primeiros acordes de Clair de Lune. Normalmente, cada nota daquela canção era como um bálsamo para a sua alma, mas apesar de se ter alçado sobre as pontas e esticado os braços para o luar que entrava pela claraboia… arabesque, arabesque, glissé…

Era inútil. Já não tinha magia.

Apagou a música. Há muito tempo que não se aborrecia tanto. Já não merecia a pena tentar lutar contra a insónia dançando. No apartamento do lado continuavam a fazer barulho, ainda que tivessem descido um pouco o volume. E a verdade era que ela não queria pensar neles. Nele.

E aquilo não tinha nada a ver com a sua boca, nem com a forma como lhe assentavam as calças de ganga. Estava acostumada a homens com bom corpo. Estava farta deles. Também não tinha nada a ver com os seus olhos. Tinha visto muitos homens com olhos cinzentos, grandes, com linhas de expressão aos lados, nos seus vinte e seis anos de vida.

Não, fora a maneira como a tinha olhado, trocista. Como se assumisse, de maneira divertida, irónica, que dado que ele era um homem e ela uma mulher, se ia sentir interessada. Estava tão seguro de si próprio que nem se tinha incomodado a acabar a conversa.

Quanto se podia enganar um homem? O último que a tinha convencido a arriscar tinha-lhe recordado depois tudo o que uma mulher precisava de saber acerca do desamor.

Tirou as sapatilhas e voltou para a cama. Esteve um momento deitada de lado, completamente tensa. Tentou do outro lado. Nada. Virou-se. E o seu cérebro não tardou a começar a dar voltas a tudo.

O dinheiro. A loja. As obras. A solidão. Os homens que a gozavam com o olhar.

Normalmente, ao final da tarde, a zona do Kirribilli Mansions Arcade na qual se encontrava Fleur Elise era pacata. Naquele dia, um dos mais longos na memória de Amber, ainda não tinha fechado nem uma loja. Depois de três noites quase sem dormir, Amber considerou a possibilidade de passar pelas brasas no quarto em que costumava preparar os ramos.

Por desgraça, Ivy, a bibliotecária que tinha herdado juntamente com a loja, tinha ido ajudar.

– Vais ter de cortar despesas. Amber? Estás a ouvir?

Amber sobressaltou-se ao ouvir a penetrante voz de Ivy e apoiou a cabeça, que lhe doía muito, em cima do balcão. Não conseguia dormir e estava numa pilha de nervos por culpa daquele homem. Andava há dois dias com uma terrível dor de cabeça. Talvez fingindo que não tinha ouvido Ivy, esta se calasse.

Não era o melhor momento para falar dos seus problemas financeiros. Estava cansada. Precisava de averiguar o que estava a ocorrer no andar de Jean noite após noite. O ruído. A confusão. Aquele… tipo. Apertou os dentes. Quanto antes Jean e Stuart voltassem da lua de mel, melhor.

Permanecia incomodada com o modo como o homem a tinha olhado e como tinha sorrido, com aqueles lábios tão sensuais.

Talvez pensasse que se tinha sentido lisonjeada. Os homens eram conscientes de que as mulheres sabiam quando não estavam no seu melhor momento. Quando uma mulher punha uma camisola velha em cima da camisa de dormir, que um homem mostrasse interesse por ela não era nada lisonjeador. O que a fazia pensar que as olhava assim a todas. Por outras palavras, que era provável que fosse tão mulherengo como fora o seu pai.

Apoiou a cabeça nos braços. Não podia evitar recordar uma das canções que tinham tocado no andar do lado. Para cúmulo, nessa manhã, enquanto tomava banho, tinha-o ouvido a ele no duche, assobiando de maneira lenta, sensual.

Porque é que Jean não a tinha avisado? Eram amigas, não eram? E calculava que ela lhe pedisse para tomar conta dos peixes e regar as plantas enquanto estivesse fora.

Era tão injusto. Com tudo o que tinha em mente, não se podia dar ao luxo de se distrair.

– …cortar nas despesas gerais – disse Ivy, voltando a interromper-lhe os pensamentos. – A tal Serena é um bom exemplo.

– O quê?– perguntou Amber com voz rouca. – Queres que despeça a Serena?

– Bom, salvo que cortes noutra parte.

Isso confundiu Amber.

– Oh, Ivy. A Serena é a nossa única florista a sério. Nem tu nem eu temos tanto talento. Sei que desde que teve o bebé precisa de mais tempo para ela, mas a coisa melhorará quando encontrar alguém que a ajude. Precisa do trabalho.

– Eu não dirijo uma associação de beneficência – murmurou Ivy. – Com certeza que o seguinte que te vai ocorrer é abrir a porta lateral que dá para a rua e gastar uma fortuna em renovar a decoração.

Amber sentiu como todos os seus músculos ficavam tensos. Ivy não dirigia nada. Fleur Elise era a sua loja. Tinha-a herdado da mãe. Tinha-o na ponta da língua, mas fez um enorme esforço para se conter. O curso de negócios que estava a fazer aconselhava fervorosamente a manter a calma em momentos de conflito. Manter o profissionalismo.

Respirou fundo. Várias vezes. Teve de recordar a si própria que a sua mãe tinha muita fé em Ivy. Tinha-lhe dito que Ivy era especialista em evitar despesas desnecessárias. E era verdade. Mas uma florista não funcionava assim.

Pelo menos, a sua florista não funcionava assim. A sua loja tinha de estar cheia de flores. Margaridas e tulipas, violetas, lírios, amores-perfeitos. Aos montes. E rosas, rosas e mais rosas. Sonhava com que os seus aromas atraíssem o público e o fizessem entrar no centro comercial.

De acordo, ela era a primeira a admitir que ainda não era uma mulher de negócios, mal tinha começado o curso, mas o seu instinto dizia-lhe que cortar todas as despesas, como sugeria Ivy, não era a maneira de continuar.

O que atrairia os clientes seriam as cores, as texturas e os deliciosos aromas. Isso era o que atraía qualquer mulher sensual e atraente, como ela.

Ou a mulher que chegaria a ser algum dia. Quando dormisse. Quando o seu cérebro não estivesse atormentado pelo ruído. Nesse momento a sua cota de sensualidade estava de rastos.

De todos os modos, nunca merecia a pena discutir com Ivy. Nada a fazia mudar de opinião. E se Amber não estivesse tão cansada, tê-lo-ia recordado e teria mantido a boca fechada. Mas como estava tão cansada…

– Estou a pensar em pedir um empréstimo – disse, bocejando.

E enganou-se. Soube-o porque Ivy esticou o seu curto pescoço e virou a cabeça, como fazia sempre que se sentia indignada, alarmada ou horrorizada.

Como nesse preciso momento.

– Estás louca, miúda? Como vais devolvê-lo se algo correr para o torto com o negócio?

– Que negócio? – inquiriu Amber, zangada ao ouvir que Ivy a chamava miúda.

Mesmo estando vestida como se fosse sua avó, Ivy só tinha trinta e oito anos.

– Temos de falar disso agora? – perguntou-lhe ela gemendo. – Dói-me muito a cabeça.

E precisava de pensar. Pensar em homens e traições. No amor e na dor. Na paixão não correspondida. Não sabia porque é que tinha essas coisas na cabeça nesse momento, quando estava tão cansada, mas a verdade era que ultimamente lhes tinha dado muitas voltas.

De facto, há três noites que pensava nisso. Desde que tinha visto o seu novo vizinho.

E não era porque lhe parecesse extremamente bonito. Bom, sim, era sexy apesar do seu aspeto desleixado. Porque as calças de ganga que trazia estavam melhor no caixote do lixo e a camisa com que o tinha visto na manhã anterior na padaria … Dava a sensação de que alguém lha tinha tentado arrancar. Alguém muito desesperado.

Não, não como ela. Ela não estava desesperada. Só que tinha uma personalidade que fazia com que a afetasse em excesso ver uma gota de suor num braço moreno e masculino. Era uma mulher muito sensual, com necessidades de mulher sensual.

Como Eustacia Vye, de facto.

Tinha conhecido Eustacia no dia anterior, quando se tinha evadido um momento para ler na loja. De qualquer forma, a essa hora nunca entrava ninguém. Se Ivy não tivesse feito questão de a ir ajudar nessa tarde, Amber teria podido saber mais coisas a respeito da sua exótica heroína. Mas como Ivy tinha ido, tivera de guardar o livro no seu esconderijo secreto, atrás das plantas.

Certo. Amber sabia que não era tão bela nem tão encantadora. Salvo quando estava envolvida em tule e penas, naturalmente. No palco, iluminada pela magia dos focos, então sim, era bela e encantadora. Estando em palco, acompanhada por uma orquestra, Amber O’Neill era capaz de fascinar qualquer um.

Sentia muita falta de que lhe acariciassem o cabelo. Precisava que lho acariciassem. Sobretudo, uma mão esguia e masculina.

Voltou a bocejar.

Não se esperava que os músicos tivessem os braços esguios e o peito cavo?

Ivy voltou a imiscuir-se nos seus pensamentos ao estalar a língua várias vezes.

– Tens-me andado a esconder estas faturas, Amber?

Esta notou que se ruborizava.

– Não as escondi. Só… as deixei à parte para… Olha, Ivy, agora não tenho vontade disto.

Mas Ivy não se compadeceu e brandiu as faturas perante o seu rosto.

– Sabes o que penso? Que estás em queda livre. E vais ter de fazer algo, miúda. Eu acho que o melhor seria vender. Queres ir à falência?

A palavra falência aturdiu Amber. Tentou respirar.

– Ivy, tenta compreender-me. Era a loja da mamã. Adorava esta loja.

Mas Ivy continuou sem se amolecer minimamente.

– A tua mãe conseguia pagar as faturas. A tua mãe sabia aceitar um conselho.

Amber estremeceu ao ouvir aquilo. Ivy era pequenina, mas sabia como desferir um golpe mortal. Ela sabia muito bem que a sua mãe, Lise, nem sempre tinha podido pagar as faturas, mas não ia falar disso.

A sua mãe estava morta. E Amber sentia o coração dilacerado de cada vez que Ivy a nomeava. Ainda não tinha superado a sua recente e dolorosa perda.

Respirou fundo. Por sorte para Ivy, tinha jeito para controlar a ira. Se a deixassem em paz. Isso era o único de que precisava nesse momento, que a deixassem em paz para poder dormir horas a fio sem nenhuma interrupção.

Seria pedir demais?

– Viste o preço das rosas de caule longo? – insistiu Ivy. – Porque é que não compras umas mais baratas? Porque é que nunca…?

Amber conteve a respiração.

– Olha isto aqui. Porque é que pedes frésias fora de temporada? Não te podes dar a esse luxo.

Amber apertou os dentes antes de responder.

– Sabes que a mamã as adora, adorava, Ivy. São, eram as suas favoritas.

Não pôde evitar ficar com um nó na garganta e com os olhos marejados de lágrimas.

– É importante ter flores com fragrância – acrescentou com voz trémula.

– Isso é uma asneira. A fragrância é um luxo a que não nos podemos dar.

Ainda faltavam dez minutos para fechar a loja. Amber sabia que Ivy só tentava ensinar-lhe e que só queria o melhor para ela, mas sentiu vontade de fugir. E rapidamente.

Pôs-se de pé.

– Desculpa, Ivy. Agora não posso tomar decisões. Tenho uma enxaqueca horrível. Vou para casa. Importas-te de fechar?

Ivy ficou boquiaberta, mas depois apertou os dentes. Ainda assim, Amber soube o que estava a pensar e o que lhe desejava dizer, que a sua mãe nunca saía tão cedo.

Isso não era de todo verdade, mas para Amber tanto fazia. De qualquer modo, nem tinha tido muitos clientes então nem os tinha nesse momento.

Passou entre os fetos e pequena seleção de ramos e escapou antes que a bibliotecária lhe desse mais conselhos. Dirigiu-se para os elevadores, que ficavam ao final do centro comercial, e notou que a dor de cabeça aumentava ainda mais.

A verdade era que ultimamente sentia náuseas sempre que pensava em Fleur Elise.

No nono piso o silêncio era providencial. Amber abriu a porta do seu andar e uma onda de calor recebeu-a. Resistiu à tentação de ligar o ar acondicionado e dedicou-se a abrir as janelas e as portas da varanda.

Depois tirou os ganchos que lhe seguravam o cabelo e deixou que este lhe caísse até à cintura. Despiu-se e por fim deixou-se cair na cama.

Fechou os olhos. Se tivesse permanecido na companhia de dança, nesse momento estaria no elétrico, voltando para casa depois de um maravilhoso dia cheio de música e de exercício, cantarolando Tchaikovski, com os músculos doridos e até à cabeça de endorfinas.

Voltaria a sentir-se assim alguma vez na vida?

Uma ideia aterradora veio-lhe à cabeça. E se perdesse a loja?

Apesar de estar esgotada, demorou a deixar de sentir pânico, mas por fim conseguiu relaxar-se e a dor de cabeça acalmou um pouco. A brisa procedente do porto de Sidney entrou pela varanda e acariciou-a, e Amber notou como começava a adormecer.

Estava prestes a cair quando ouviu um ruído do outro lado da parede.

– Oh, não.

Levantou-se e abriu o armário para tirar uma saia e a primeira t-shirt que encontrou. Não lhe deu tempo a calçar-se. Furiosa, saiu decidida a espancar a porta do lado.

E a porta abriu-se de repente.

Era ele, claro. Igualmente alto, mas com mais barba do que na vez anterior, e com o mesmo brilho prateado nos olhos.