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    A fé que perdi nos cães
    A fé que perdi nos cães
    A fé que perdi nos cães
    E-book160 páginas1 hora

    A fé que perdi nos cães

    De Marcelo Mirisola

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    Sobre este e-book

    A impressão é que H. L. Mencken e Ambrosie Bierce colaram aqui, neste livro, e sopraram nos ouvidos do autor: "diga a eles que estamos contigo, vamos embarcar juntos nesta jornada em busca da fé que perdeste nos cães." Contudo, Mirisola, que sempre navegou por conta própria e contra a maré, resolveu dispensá-los, por abominar "literatura espírita" e fungadas no cangote.

    A fé que perdi nos cães é um livro de pequenos contos e crônicas, às vezes micro, permeados de aforismos, alegorias, parábolas e alguns "insultos", às vezes à guisa de divisões caretas, às vezes como surpreendentes iluminações e, na maioria delas, como bons álibis para morder o próprio rabo e seguir atordoado rumo ao "final da picada". Sustentados por uma linguagem ácida, irreverente e muitas vezes realista, estes textos são como crônicas da vida real e literária de M.M – e não teriam porque ser diferentes para este autor que jamais se escondeu atrás das máscaras risonhas dos contratos sociais e das militâncias de conveniência.

    Alguns textos requentados, porém, todos ainda inéditos, se mantêm atuais neste livro, neste tempo e no futuro. Porque muito mais do que aquecer ou refrescar textos guardados, raspar o fundo do tacho com vontade e misturá-los aos mais recentes - obrigado pelo ProAC, que sabe-se lá porque contemplou este projeto - o autor entendeu que ir em busca do tempo perdido é a mesma coisa que tentar recuperar a fé nos cães, ou, quem sabe, chegar ao "final da picada", anunciado desde a primeira página deste livro. Não sabemos se os cães ainda depositam fé nos homens, mas fica claro que Mirisola novamente conseguiu ir além, de si mesmo, e do final da picada tão desejado que parece não ter fim, pelo menos enquanto Mirisola continuar reclamando e "cometendo" livros como este.
    IdiomaPortuguês
    EditoraEditora Reformatório
    Data de lançamento25 de nov. de 2021
    ISBN9786588091425
    A fé que perdi nos cães

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      A fé que perdi nos cães - Marcelo Mirisola

      rostorostorosto

      Copyright © 2021 Marcelo Mirisola

      A fé que perdi nos cães © Editora Reformatório

      Editores

      Marcelo Nocelli

      Revisão

      Lilian Sais

      Marcelo Nocelli

      Imagem de capa e abertura

      Alex Linch (iStockphoto)

      Design e editoração eletrônica

      Negrito Produção Editorial

      Diagramação de eBook

      Calil Mello Serviços Editoriais

      Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)

      Bibliotecária Juliana Farias Motta (CRB 7-5880)

      Mirisola, Marcelo, 1966-

      A fé que perdi nos cães / Marcelo Mirisola. – São Paulo: Reformatório, 2021.

      ISBN 978-65-88091-42-5

      1. Literatura brasileira. I. Título.

      M675f

      CDD b869.3

      Índice para catálogo sistemático:

      1. Contos brasileiros

      Todos os direitos desta edição reservados à:

      EDITORA REFORMATÓRIO

      www.reformatorio.com.br

      para Renatinha

      & Jorgete Pé de Pato

      Para que servem os livros?

      – Para mantermos distância dos escritores.

      E a morte?

      – Para aproximá-los da gente.

      Sumário

      Capa

      Folha de rosto

      Créditos

      Dedicatória

      Atlanticoatordoado

      Metástases

      Incorrupto

      A verdade é a metástase

      Número 5

      Arco-íris jiu-jtsu

      Autorama-zumbi

      A face resplandecente

      Old Fashioned Rapadura

      Guzik

      Bar desesperança

      Número 10

      Oitava Metástase

      Como nossos pais

      O Melhor Oral Babadinho da Vila Alpina, minha namorada

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      Buongiorno!

      Santa Rita de Cássia

      O Sorriso mais lindo da cidade

      A história das descobertas

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      Décima Oitava Metástase

      Décima Nona Metástase

      Vigésima Metástase

      Epílogo

      Landmarks

      Capa

      Folha de rosto

      Créditos

      Dedicatória

      Epígrafe

      Sumário

      Publico em editora pequena, mas sou limpinho.

      Tudo o que me foi tirado, desde que cometi a burrice de vender meu Corsa* para publicar o primeiro livro até a fé que perdi nos cães, absolutamente tudo, inclua-se profissão, saúde mental, os filhos que não tive e as poucas coisas que acreditei que eram minhas (inclua-se tudo nessas poucas coisas), absolutamente tudo o que perdi, me foi tirado pela literatura, inclusive a própria literatura. Se vocês estão começando nesta merda, por favor, não me procurem. Existem oficinas, workshops, profissionais especializados no ramo & ex-moradores de rua curados pela poesia que atendem nos brechós e xepas da internet, Youtube, Feicebuque e nas Casas do Saber; procurem Paraty, a Casa das Rosas e a Casa do Caralho, façam amizades e influenciem pessoas, troquem por sexo e vendam a alma para um diabo de quinta categoria, mas não me encham o saco. Literatura é prejuízo. Tudo o que eu tinha de humano, tudo o que eu tinha de integridade e o melhor de mim, foi tudo levado pela lama da literatura. Game over.

      * Usei o Corsa como licença poética. Na verdade, vendi um Fusca 81. Você que não sabe o que é um fusca dá uma googada. Aproveita e pesquisa Black dog, Led Zeppelin.

      Atlanticoatordoado

      Sobrevoava o atlântico atordoado rumo a Lisboa enquanto meu pai era enterrado nos cafundós de Minas Gerais, sim; atlânticoatordoado e incrédulo, mas feliz. A primeira vez que pisaria na Europa. Ele era meu guia para as coisas fadadas ao erro, a certeza de um porto seguro no cais de um absurdo calmo, travado e sem riscos. Só no final, muito timidamente, na diagonal de uma conversa com Baduzinho que ele, apontando para mim, deu o braço a torcer e disse pro amigo – com um certo orgulho e timidez, acho que mais timidez do que orgulho: tem dois livros publicados.

      Não o corrigi.

      Nunca nos corrigimos. Com a morte do meu pai, perdi muito da minha identidade e da falta de identidade também. Até mesmo um pouco da incredulidade que me servia de lastro para enfrentar aquilo que os místicos chamam de dia-a-dia e realidade, perdi.

      Imagino que, com a perda do pai, todos os filhos passem por algo parecido. Digo, essa sensação de valorizar ou desvalorizar ao extremo o ente querido depois da morte. Eu não teria motivo para fugir à regra e, despudoradamente, grito para quem quiser ouvir: não foi ele quem perdeu a vida, mas a vida que o perdeu.

      Admitir que meu pai morreu é apagar parte da memória compartilhada com ele, é apagar o itinerário e a rotina às vezes exasperante, as represas da minha infância que continuam existindo (e que se transformaram em esgoto); admitir a morte de um sujeito que, na maior parte do tempo, era mais meu filho que meu pai, é a mesma coisa que dizer que ele não existiu e que nós não nos conhecemos e, de certa forma, é o mesmo que admitir que, além de órfão, também estou morto. Não tem cabimento. Ou todos estamos vivos ou morremos todos. A morte pela morte é um estado de exclusão desprezível. Uma ilusão somente comparável ao absurdo que é viver para morrer. Ora, se a vida é uma ilusão – vide Buda, Calderón de la Barca – a morte também pode ser uma trapaça.

      Na fila da imigração o engano ficou mais óbvio. Nem estrangeiro, nem brasileiro. Alheio e sem lastro, é o que consta no carimbo do passaporte.

      Além disso, tinha o fuso-horário para bagunçar ainda mais o alheamento e a chegada ao hotel. Tive de esperar os primeiros hóspedes saírem para fazer valer minha diária. Eram seis horas da manhã. O pequeno almoço começava a ser servido. Nem bem havia tomado o primeiro gole do suco de laranja, e o maître histérico me interpelou. Aos trancos e pulinhos queria saber qual o número do meu quarto, eu disse que ainda não haviam me informado. Vou ser obrigado a cobrar 2 euros pelo suco, ele disse.

      Calmo, tomei o suco enquanto o fitava dentro dos olhos servis e inexpressivos, em seguida o mandei para o inferno.

      Até que o quarto foi desocupado.

      Acordei algumas horas depois. Abri a janela, e farejei a cidade como se fosse um animal criado em cativeiro que, depois de uma vida preso, é devolvido à selva. De repente as grades abrem, e o animal não consegue dar o salto, o hábito o aprisiona como se ele fosse refém de si mesmo. No meu caso, com o agravante de que a selva era tanto o lado de dentro como o lado de fora da jaula.

      Uma conversa com o porteiro do hotel foi a primeira tentativa de meter o nariz em Lisboa. Minha ideia era ir até a Espanha no final de semana, e retornar na terça ou quarta-feira. Pensei em viajar de trem. O porteiro, gentil e sarcástico, informou-me que as baldeações feitas na fronteira com a Espanha obedeciam a uma lógica da segunda guerra mundial. E, aproveitando-se do meu súbito e embasbacado interesse, discorreu sobre a guerra, a geopolítica e as linhas ferroviárias da época. Visivelmente distraia-se com minha ignorância.

      Pensei comigo mesmo: ele

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