Borralheiro: Minha viagem pela casa

Do autor:

As Solas do Sol

Cinco Marias

Como no Céu & Livro de Visitas

O Amor Esquece de Começar

Meu Filho, Minha Filha

Um Terno de Pássaros ao Sul

Canalha!

Terceira Sede

www.twiter.com/carpinejar

Mulher Perdigueira

Borralheiro

Para os filhos Vicente e Mariana

e minha mulher Cínthya Verri.

DO PÓ VIM, AO PÓ VOLTAREI

Vou contar uma extravagância: guardo vários estojos de pó compacto.

Desde a meninice. Não deixava minha mãe jogar fora.

Caixinhas redondas azuis, pretas, marrons, vermelhas.

O pó da maquiagem se esfacelava, ela fazia menção de colocar no lixo e tomava para mim.

Não duvido de que não tenha pensado que eu seria gay. Ela penava sérias preocupações com meu destino sexual. Acredito que até hoje.

O que seu menino faria com aquilo? Estaria se pintando em segredo? Passando batom? Brincando de menina?

Lembro que me vigiava, me olhava de canto, espiava minhas gavetas, lustrava minha sombra pelos corredores.

Não furtei nenhuma peça de seu guarda-roupa, não botei nenhum sutiã para ver como se ajustaria em meu peito. Eu resgatava a base pelo simples motivo de que tinha um espelho dentro do estojo. Limpava seu conteúdo, retirava as sobras e a esponja, e me banhava com o brilho esférico e prateado.

Além da possibilidade do reflexo portátil, ideal ao bolso, partia do princípio de que descartar espelho daria azar. Muito mais grave do que nascer feio.

Sumário

DO LAR

PARA QUE SERVEM OS HOMENS

VAI SE DEPILAR HOJE?

XIXI DE PORTA ABERTA

QUEBRA-CABEÇA DE CINCO MIL PEÇAS

QUANDO O HOMEM FINGIR O ORGASMO

BOA-NOITE

VIÚVA ALEGRE

SOGRO

NOME HERMAFRODITA

TE ESPERO!

VOCÊ TEM QUE ME LER

QUANTAS VEZES EU ASSASSINEI O AMOR?

A IMPORTÂNCIA DO TIO PARA A EVOLUÇÃO DA ESPÉCIE

ESTRATÉGIAS DE SEDUÇÃO

AS BORBOLETAS ESCAPAM DAS GRAVATAS

MINHA VIAGEM É PELA CASA

AS PUTAS DA MEMÓRIA

DESPACHO DA ESQUINA

O FIM DA INVENCIBILIDADE

DUELO DE ESPUMA

GREVE

É DAS CRIANÇAS O REINO DOS CÉUS

UM COQUE GRISALHO

FICHA LIMPA

RESPOSTA CERTA

CACHORRO MAGRO

CUIDADO COM O QUE ELA SONHA

CAINDO NA PEQUENA ÁREA

INFILTRAÇÃO

QUANDO ELA NÃO QUER TRANSAR

PÉ DE MEIA

PERFUME DO BOTO

CASADO NA FESTA DE SOLTEIRO

HARÉM

OLHO ROXO

VINIL

MENOS

VARREDORES

JÁ BROXOU?

AMEAÇADOS DE EXTINÇÃO

TESTE CÂMARA CASCUDO PARA CASAIS

A CLARIDADE É UM CAIXÃO

O AMOR É FALSO QUANDO VERDADEIRO

FONTANA DI TREVI

FLA-FLU DAS BRASAS

MUSEU DE PANO

MENSAGEIRO DO APOCALIPSE

LUTA DESIGUAL

CONTROLE REMOTO É MEU!

PROPAGANDA DO AMOR OU AMOR DE PROPAGANDA

CASA, APARTAMENTO

SONHO MATERNO

DEPOIS DE MUITO AMOR

POTES DE REQUEIJÃO

DUPLO SENTIDO

GUARDE-ME EM SEU COLAR

O DRAGÃO DA MALDADE E O SANTO GUERREIRO

SIGILO PROFISSIONAL

DIA DA OFENSA

VOLÚVEL

MUITAS CHANCES NUMA ÚNICA CHANCE

MELHOR DO QUE CONCHINHA

CLAUDIA

DE CABEÇA PARA BAIXO

ABRINDO A TORNEIRA COM OS PÉS

COZINHA MEDITERRÂNEA

PELO BEM DE SUA MEMÓRIA

RIMA LABIAL

NO MEIO DE TUDO

COMO O HOMEM E A MULHER FALAM QUE BATERAM O CARRO

A PRINCESA E O SAPO

A FÓRMULA DE BHASKARA

PESSOA PREDILETA

ACÁCIA OU EUCALIPTO?

CERA QUENTE

A EXCEÇÃO DO OLIMPO

A PIOR INVENÇÃO DA HUMANIDADE

OS OLHOS SÃO COADJUVANTES

ESPÍRITO DO VIDRO

BEIJO MULTIMÍDIA

CASINHA DE SALVA-VIDAS

CHINELOS NA AREIA

CAMISA PARA FOTO

VAGA PREFERENCIAL

MULHER-VÍTIMA

O QUE O HOMEM DEVERIA ENXERGAR

PACTO

CONTE-ME OS FINAIS

DONA DE CASA DO AMOR

DO LAR

As mulheres caíram numa cilada masculina.

É um suicídio governar o país, o estado, o município. Bronca mais peluda do que as costas de Tony Ramos.

Cansamos. Foi um erro de cálculo. A autoridade desmagnetiza o prazer. É um encalhe de problemas, sempre tem um funcionário que pretende tirar vantagem, um escândalo, uma secretária gostosa no caminho, um relatório a entregar, além do excesso de reuniões que não permitem escapadinhas. Não há como arrumar amantes na posição de chefe, logo vira assédio sexual.

Não deu certo com a gente. O Imposto de Renda nos venceu. O enfarte nos venceu. Não queremos perder cabelos e passar a aposentadoria pagando implante.

Duro demais enfrentar doze horas de expediente, suportar a fogueira das vaidades; não sobra folga para mais nada. Se eu fosse vocês, não pegava essa geringonça.

O que pretendemos é ser do lar. Não conhecemos nenhuma dona de casa que foi processada; é mais seguro. Já temos prática em lavar carro; aprontar o quarto é moleza.

O que nos atrai neste milênio é preparar o jantar consultando um livro de receitas. Testar trituradores de camelôs.

Não nos importamos em receber mesada, podem deixar em cima da mesinha antes de sair. Não esqueçam o dinheiro do gás.

Produziremos três pratos quando vocês chegarem. Prometemos um doce toda semana, um pudim ou ambrosia, como queiram. Mas, por favor, só avisem quando vierem com amigas para jantar, que tudo seja planejado, horrível dar vexame às visitas.

Controlaremos a validade dos produtos na geladeira. Necas de se afligir com o supermercado, não iremos sobrecarregá-las com frivolidades domésticas.

Nossa missão será garantir a tranquilidade de vocês, chefas de família. Vamos encher a banheira com sais e espuma. Quando voltarem do trabalho, pegaremos a maleta, a bolsa e perguntaremos com a voz descansada:

— Como foi o dia, meu bem?

De noite, estaremos disponíveis ao ato sexual, relaxados. Compraremos óleos e cuecas fetichistas, talvez fantasia de policial ou de torneiro mecânico. Depois de encaminhar as crianças, colocaremos velas pelo corredor, Madonna no CD, e mostraremos, à meia-luz, os novos passos de pole dance.

Não descuidaremos da aparência. Fugiremos para shoppings à cata de uniformes esportivos. Diariamente, faremos um desfile dos times ingleses, italianos, espanhóis, franceses.

O que nos interessa mesmo é assistir ao futebol na televisão. Sempre há um jogo a qualquer hora — não existia isso antes. Qualquer horário, acreditem.

Agora mesmo, por exemplo, acompanho o Campeonato Alemão, Schalke versus Bayern, enquanto organizo a coleção de sapatos de minha esposa.

Os homens não querem mais o poder. Descobriram que a submissão é a força.

PARA QUE SERVEM OS HOMENS

Meu pai saiu de casa quando eu tinha sete anos. E entrei em pânico. Atormentado de coração. Porque a mãe só reclamava que não havia mais ninguém em casa para matar baratas.

Não lamentou o fim do casamento de três décadas, a despedida brusca, e sim o término da proteção contra o esgoto.

Pensava que o pai era um inseticida. Logo contraí saudade de seus olhos brilhantes de naftalina.

Assumiria a tarefa masculina da residência. Algo muito precoce, recém havia me acostumado a usar calça comprida. O mesmo que sustentar a família antes de entrar para a escola.

O duelo prometia. Na minha infância, as baratas experimentaram uma fase transgênica, de helicóptero. Balofas, imensas, crespas e voadoras. Acho que encontravam comida com excessiva facilidade (não varríamos bem o chão?); a questão é que pareciam ratazanas escuras nas costas de morcegos. Saltavam de um lado para outro. Planavam longamente. Com suas antenas delirantes, representavam a televisão 29 polegadas da época.

Eu não podia confessar que sentia nojo. Na primeira vez que ouvi o grito da mãe, ela me entregou suas sandálias havaianas azuis 36 e me lançou ao batismo: Mata rápido! Não contei com preparação psicológica nem fiz estágio com formigas.

O animal estava escondido na máquina de lavar. Persegui sua sombra, respirando pela boca. Meus cílios também se mexiam como patas.

O negócio é que não bati a sandália com firmeza no piso; arremessei longe e a barata desapareceu na favela dos cascos de refrigerante.

A mãe não escondeu a decepção. Fechamos a cozinha por um dia, almoçamos e jantamos fora, tudo minha culpa. Deixei de crescer três centímetros devido àquela manhã de fracasso.

Já adulto, mato baratas sem piedade. Lamento que não recuperei o atrasado, seria mais vistoso com 1m80.

Talvez tenha adquirido o respeito de minha mulher. Ela também esperneia e solta gritinhos. Não compreendo por que ela sempre sobe no colchão quando vê uma barata. Seu susto brinca de cama elástica. Vou lá e resolvo a pendência com rapidez. Virei um justiceiro implacável e de sangue-frio. Esmago a baranga e limpo com papel higiênico.

Gostaria que Cínthya matasse baratas em nome das mulheres. Mas sei que não posso confiar em mulheres que matam baratas. Fiquei satisfeito quando ela pegou uma mosca com as mãos. E comprimiu os dedos com a pupila tremendamente malévola. Foi uma atitude ninja, de reflexo judoca.

Na verdade, aquilo me deu mais medo do que de minha mãe. Ela me humilhou, eu que mal conseguia apanhar mosquitos. Não pretendo medir minha altura de novo.

VAI SE DEPILAR HOJE?

Não se pode ser bagaceiro sem antes ter intimidade. Não dá para sair falando como se estivesse no quarto; primeiro deve-se atravessar a sala, o corredor, a cozinha.

Safadeza é merecimento. Os atravessadores não merecem o céu da boca. Os apressados não terão a recompensa divina. Os ansiosos desperdiçarão sua chance de Éden. Sou favorável à lentidão, por isso nunca frequentei praia de nudismo. Tampouco sou adepto de swing ou de qualquer prática que banalize a sensualidade.

Vamos direto à ação não funciona comigo. Conversa que é a ação, desprezá-la indica apatia e conformismo.

Aparecer pelado de repente é broxante. Não queimo etapas: desvestir as palavras para depois se despir, encontrar o sim dentro do não, achar o amor definitivo dentro de um talvez.

Partilhar a memória só é possível para quem reparte a imaginação. Reprimido não é o que não confessa seu passado, é o que não consegue expor suas fantasias.

Entendo a decepção da esposa quando ela volta do banheiro e seu marido já a espera pronto na cama. Direto. Apartado de preliminar e provocações. É pior ainda quando ele nem está excitado.

Tão mais prazeroso quando um tira a roupa do outro e se roça e se enreda de sinais. Não dependemos de música ambiente, desde que sejamos envolvidos pela respiração de nossa companhia. Respirar perto e acelerado prepara o gemido.

Gosto quando a mulher está sem calcinha, mas que não surja nua de assalto. Como materialização do túnel do tempo. Que seja um pouco difícil para me sentir importante. Quero deixá-la à vontade para criar vontade.

A sugestão feminina é uma dádiva. Aquela que diz de cara que está molhada e úmida veio de um filme pornô. Nem sequer leu o roteiro.

Assanhamento pressupõe a malícia de declarar a intenção não entregando o sentido de bandeja. Admiro as mulheres que insinuam, sempre criativas, não facilitando os lençóis. Testam a inteligência do seu parceiro.

Por exemplo, sei que minha namorada está a fim quando avisa, despretensiosamente (isso é importante!), que foi no salão. Quando indisposta, lamentará que não teve tempo.

Eu vou me depilar hoje é a senha. Desnecessário o convite literal. Cresço de alegria. A verdadeira terapeuta sexual é a depiladora, é a que resolve as brigas e as discussões. Eu amo todas as depiladoras do mundo pela alegria noturna que oferecem aos homens. São as madrinhas morais de nossa imoralidade.

Sexo pede respeito. Sem respeito, como iremos perdê-lo no decorrer do enlace?

XIXI DE PORTA ABERTA

Duas gurias trocavam confidências na janela do bar Ocidente. Pensei que estivessem falando eslavo, alemão, russo; não definia a língua. Do mundaréu de chiados, saltavam palavras como saudade, vingança, grosseria, que me abrasileiravam de novo. Era mesmo português, mas modo queda livre.

Fui notando que mulheres conversam assim, com o triplo da velocidade de um papo masculino. São como feirantes vendendo os abacaxis e os morangos dos relacionamentos. Emendam cenas, comentam o passado, atalham o futuro, zoam e se confortam em seguida. Evidente que a explicação para o excessivo conteúdo em poucos minutos é que estavam com a conversa atrasada. Não vale, mulher já nasceu com conversa atrasada.

É impraticável acompanhar, ainda que seja o próprio idioma. Baqueei somente de olhar.

O que me leva a crer que — pela comparação — toda esposa se comunica com o marido como se ele fosse um retardado. Lenta, maternal, didática. Chega a apontar para facilitar o entendimento. Apenas aumenta a rapidez do raciocínio na briga; daí não adianta, ninguém escuta mais.

O que me leva a comprovar a aptidão da fêmea para iniciar diferentes assuntos e não terminar nenhum. Mulher acumula inícios. O homem tem dificuldade de começar, por isso é absolutamente linear e monotemático. Quando seu macho fala de futebol, vai falar de futebol até o