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    Os invisíveis: Tragédias brasileiras
    Os invisíveis: Tragédias brasileiras
    Os invisíveis: Tragédias brasileiras
    E-book339 páginas1 hora

    Os invisíveis: Tragédias brasileiras

    De Carlos Nejar

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    Sobre este e-book

    Com um olhar poético sobre a atualidade, Nejar denuncia as mazelas da realidade brasileira que nunca gritou tão alto, pediu tanta ajuda, empenho e engajamento quanto agora.
     
     Carlos Nejar é um homem partido pelas tragédias brasileiras. Com sessenta anos de lira nos ombros, algo que nenhum outro autor nacional tem hoje, ele descreve as tragédias de Brumadinho, de Mariana, o incêndio no Museu Nacional e o desmatamento covarde da Amazônia. Sua voz teatral inconfundível põe-se a favor de todos os invisíveis, dos flagelados, dos desalojados, dos índios Awás perseguidos, dos mortos pagos e dos familiares inclementes. Os invisíveis fala em nome dos que desapareceram pelo simples fato de serem brasileiros. Fala de nossa omissão histórica no presente. Fala sem fim do fim iminente da honra e da dignidade.
    IdiomaPortuguês
    EditoraBertrand
    Data de lançamento29 de nov. de 2019
    ISBN9788528624502
    Os invisíveis: Tragédias brasileiras

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      Os invisíveis - Carlos Nejar

      Copyright © Carlos Nejar 2019

      Projeto gráfico: Angelo Bottino

      Texto revisado segundo o novo

      Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa

      2019

      Produzido no Brasil

      CIP-BRASIL. CATALOGAÇÃO NA PUBLICAÇÃO

      SINDICATO NACIONAL DOS EDITORES DE LIVROS, RJ

      Nejar, Carlos, 1939-

      N339i

      Os invisíveis [recurso eletrônico] : tragédias brasileiras / Carlos Nejar. - 1. ed. - Rio de Janeiro : Bertrand Brasil, 2019.

      recurso digital

      Formato: epub

      Requisitos do sistema: adobe digital editions

      Modo de acesso: world wide web

      ISBN 978-85-286-2450-2 (recurso eletrônico)

      1. Poesia brasileira. 2. Livros eletrônicos. I. Título.

      19-61439

      CDD: 869.1

      CDU: 82-1(81)

      Leandra Felix da Cruz - Bibliotecária - CRB-7/6135

      Todos os direitos reservados.

      Não é permitida a reprodução total ou parcial desta obra,

      por quaisquer meios, sem a prévia autorização por escrito da Editora.

      Direitos exclusivos de publicação adquiridos pela:

      Editora Bertrand Brasil Ltda.

      Rua Argentina, 171 — 3º andar — São Cristóvão

      20921-380 — Rio de Janeiro — RJ

      Tel.: (0xx21) 2585-2000 — Fax: (0xx21) 2585-2084

      Atendimento e venda direta ao leitor:

      [email protected]

      Para Elza Mansidão,

      com amor

      e trinta e dois anos

      juntos.

      À Beatriz e a Fabrício Carpinejar,

      devotado filho, a quem devo o mote

      desta Amazônia dos Awás.

      Para Jussara/Cleto Rossetti

      e escritor Deonísio Silva:

      fraternos no tempo.

      À Maria Beltrão e a Luciano

      Saldanha Coelho, amigo raro,

      que me acompanhou na viagem

      do Monumento ao Rio Doce,

      ao Museu Nacional

      e Brumadinho

      A semente é uma águia. Enterrada,

      é que voa.

      todas as coisas à vida. (…)

      Escutai o grito piedoso dos mortos!

      que te espera!

      Envelheço no povoado da faca.

      Monumento ao Rio Doce

      [água]

      Martírio do Museu Nacional

      [fogo]

      Brumadinho:

      Tocata de Barro em Dor Maior

      [lama]

      A Amazônia dos Awás

      [lâmina e ganância]

      Monumento

      ao Rio Doce

      [água]

      E conto: virei defunto.

      "Minha pisada é no susto.

      Erro sem vara e sem grão.

      "Sem ter roçado na sorte.

      Quando emigra a viração.

      "Então, emigrei de mim,

      Emigrei na vitalícia

      "Comunidade das várzeas,

      Bairros, pontes, vilarejos.

      "Se for adotiva a morte,

      Ela não vai no que vejo.

      "Como a maçã no pote

      E a macieira do peito.

      "Rio de um Brasil no espelho,

      Ou espelho que se desfaz.

      "Cada vez que olho nele,

      O que não faço se faz,

      "Mas o espelho verdadeiro

      É o que a realidade açoita,

      "E vai aonde vão ponteiros

      Do relógio que me corta,

      "E o que a realidade beira

      Com as imagens e o gesto

      "São melões que, pela feira,

      Nas tendas procuram preço.

      "E trajo uma lã grosseira,

      Nódoa de farinha ao eito.

      "Como explicar a leira,

      Sem o trigo posto a jeito?

      "Cavo, cavamos a morte,

      Enquanto a morte nos cava.

      "E é duro saber que o corte

      Não vê a ponta que crava".

      Não, se a foz do rio é pátria,

      Onda de céus, a vinha.

      Onda, a videira de algas.

      Que pátria que se comparte

      Em raios de ardor intactos,

      Ó amor, árvore de água.

      O que ao refletir, se alarga

      E, em água, é a estrela d’alva,

      Pátria, pátria em raios de água.

      E a Via Láctea, vasilha?

      Mas n’água tua pele é argila

      E, em gotas, tua ferida,

      Tal se pedra na vida

      Afundasse tua mobília.

      Pode ser rio, sozinha:

      Só pelo azul descendo.

      "Mas eu sou rio pela morte,

      Rio de morte tão vizinha,

      "Como se a morte andorinha

      Fosse, sem asas, suporte,

      "Mas o que a morte desprende,

      Não vai atar-me ao penedo.

      "Morte tem passo de alpendre:

      Com o firmamento deslizo.

      "E é um firmamento sem eixo,

      Batido, ocioso, sem norte.

      "O firmamento que a morte

      Constelações põe no queixo.

      "Como se viessem do avesso

      Ou demasiado viverem,

      "Afinidade confessa.

      Se trago num prumo fio,

      "É sonâmbulo no assombro.

      Rio nenhum quer ser navio,

      "Nem velas, nem marinheiro.

      E eu, que ambições alongo?

      "Minha água foi confidente

      De pássaros, peixes, bichos.

      "E, às vezes, tão indulgente.

      Até de lágrimas nicho.

      "Durmo de água com pés juntos.

      O esquecimento me dorme,

      "Mas o exterior informe

      Quer separar-me do fundo.

      "Dizem que a água pensa em si.

      Como se dá para os homens?

      "Se de sonhar se consome,

      Por que dela a morte ri?"

      Ou melhor, remediada.

      Esta que é de pedra

      Diante das intempéries.

      Com mesma freguesia

      De ter fome varrida,

      Ou tal doença tida

      Por quem no rasto some.

      Se aposentam no Instituto.

      Por se aposentarem, herdam

      Salário de quem o Estige

      Paga o Caronte e, astuto,

      Sem devolver-lhes, nega.

      Aposentam-se de vivos,

      Aposentam-se na leva.

      Que o Estado de bengala,

      Guia a esses pela cega

      Procissão, de abjeta escala.

      Pobre aposenta-se morto,

      Ou, tal se fosse, de tifo

      No erário ou sobre o bolso,

      Ou se põe quem se aposenta

      No estaleiro sem reforço,

      Ou é estaleiro de adagas.

      Não há seguro que aos mortos

      Aposentados atraca.

      Aguardam, aguardam: nada.

      De não se pescar mais dor.

      Não se aposenta o odor

      Dos bosques e nem o sol.

      A dor se supera em dor,

      Até não ter mais alçada.

      Tal se o som de uma balada

      Pudesse reter o amor,

      Ou tem de alaúde a forma,

      Em cântaro, desenhada.

      Dor nem fria, nem morna,

      Mas se endurece, acalma.

      E quem aposenta alma,

      Mesmo que alguns não vejam?

      Quanto de alma arqueja?

      Alma jamais tem vaga,

      Ou é a aposentadoria,

      Tão prolongada que apenas

      Se morre, antes de tê-la,

      Ou se atrasa na enxovia,

      Ou em tais termos se paga

      E, quando chega, se enfurna,

      Ou se fana na largada

      E, de se apossar, despluma,

      Ou, de si, jamais se cura.

      Cada governo a projeta

      E é maior sua secura

      Quanto maior a torrente

      Deste outro rio, mais textura,

      Porque de se aposentar

      Cada número segura

      Um mais elevado andar.

      E anda, de perecer,

      Anda de não vagar,

      Pois na lenteza é um ser

      Que nasceu de se apagar.

      Só a alma não tem vaga,

      Por em si mesma pousar.

      Quando em homem for entrada,

      Jamais alma há de parar.

      E nem alma se descobre,

      Por não se poder pegar.

      Animal, não se revela,

      Anjo, cansou de planar.

      Meu pai e irmão sem querela,

      De avecês deram-lhe corte.

      Rio, brusco é teu alfabeto:

      Se tal senhora o gagueja,

      É incapaz de algum afeto.

      Minha triste mãe peleja.

      Procede a aflição da sega.

      Corda de areia o jugo.

      Corda de saliva o mal,

      Mas a alma não sossega.

      E nunca vai deixar vaga,

      E mais se adia a saudade

      De se envelhecer na árvore,

      Quanto mais tiver cavada.

      Exímia matemática

      Com êmbolo na cauda.

      Não afirmo que a morte

      Seja corrupta: corrompe,

      Mas, rebelde, não se ajusta

      E, às vezes, se interrompe,

      Ou reflete sozinha,

      Nem troca ou dá propina,

      Não lava dinheiro. Alinha

      Com verdor, número e tampa.

      Guarda fervor, estampa

      O instante na bainha.

      Ou se o trajeto é falto,

      Ou se o escuro descampa

      Das coisas o anteparo,

      Ou se adiantou na pauta

      A vadiar em aclive.

      Ou se esqueceu do texto,

      Mas como é intraduzível

      Seu idioma e translado?

      No entanto, tem a morte,

      Como direito alado,

      O progresso com ordem,

      Ou a ordem seja ao inverso,

      Ou, tal progresso, em morte

      Tenha se desvairado.

      "Desde Mariana, em cargo,

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