C'est un pays

Voilà! C'est la dernière chanson de mon recueil.

C’est un pays, il faut qu’j’t’en parle, vu qu’on ne peut croire qu’il soit vrai

Il y fait froid toute l’année et n’est peuplé que de taré.

Quand tu commandes une grande bière, il te regarde comme un bobet 

Vu que c’est à la bleue qu’ils ont tous été élevés.

Et qu’parmi la population, y en a très peu qui parlent français

Ce pays de mongolien est à peine répertorié

Il n’est pas dans le guide Michelin vu qu’il donne envie de dégueuler

Leurs seules spécialités c’est l’absinthe et le cannabis

Mais ils ont fermé l’usine de chanvre et changé la fée verte en pisse.

Le mongolisme congénital se transmet de père en fils

Ce pays est intellectuel, il y a même plusieurs bordels

L’ennui est que quand tu t’choppes une belle, y a le reste du troupeau qui bêle.

Faut dire qu’ils baisent des animaux, ils n’ont plus l’droit de se reproduire.

Vu que quand un mec se marrie, c’est souvent avec sa fille

Enfin faut dire pour résumé, qu’ils font tout en famille.

Quand ils se mettent à éructer c’est pour les résultats de foot

C’est la seule chose qui fasse vibrer leur cerveau qui a fait croute.

Tu m’diras : c’est ce qui les relie à l’humanité, à sa lie

Ils ont même un centre sportif pour leurs séances de sodomie

Vu qu’ils aiment bien s’accoler sous la pluie

Ce pays a un cinéma, mais personne ne veut voir ça.

Y a une radio qui offre des places, une radio du bas.

Franchement c’est courageux, dans ces lieux

D’offrir de la culture à ces gueux

Qui ne peuvent même pas se payer de la bleue.

Ce pays est déshérité, on y parque tout les tarés

Les chômeurs, les pauvres et les immigrés

Des politiciens s’y sont risqués et ont tous bien merdé

Ils sont en examen et sont contaminés

C’est ce qu’on appelle le syndrome Watch Vallée

Ce pays, disais-je, accueille tout les recalés

Si la Suisse est un chiotte, ce pays en est le siphon bouché

Il y a des centres pour les étrangers

Et un autre pour les chômeurs de longue durée.

Il s’appelle, le C.N.I.P.

Ce pays dans le pays, le Centre Neuchâtelois d’insertion professionnel

Je parle de mon expérience personnelle 

Est une magnifique tour de Babel où se côtoient toutes les races

Et surtout un immense bordel, sans le moindre semblant de classe

Si j’en parle avec plaisir, c’est que demain je me casse

Ce pays que je déteste, pourquoi y consacrer une geste ?

C’est que je commence à comprendre pourquoi des gens y restent.

C’est qu’y a toutes les personnes des pays de l’est

Tout ceux qui ont raté tout les tests

Toutes les merdes qu’on fuit comme la peste.

Ce pays a un glorieux passé, il y avait l’usine Dubied

Ça fait longtemps que la tricoteuse à pijama rayé s’est arrêtée

Les armes pour les nazis en partaient et les dents en or entraient

 On y profite toujours des pauvres et des paumés, la tradition est respectée.

Des chambres à gaz, il ne reste que la cheminée

C’est un pays comme il y en a tant, où l’on parque tout les émigrants

Qui ont toutes les combines et magouilles pour se faire de l’argent

Ils y a aussi les dealers suisses, les vendeurs de bleue et d’autres conneries

J’te jure cette montre est vraie, elle est tombée du camion sur le numéro de série

C’est la Watch Vallée, man, et j’te vend ma fille

C’est un pays ou je veux mourir, d’ailleurs, il n’y a que ça à y faire

Après, putain, que sera doux l’enfer

Au moins, il y fera chaud vu que dans ce pays : chaud est un gros mot

Si tu connais c’est pire que la Brévine et la Tchaux

Je parle pas de La Côte-aux-Fées qui s’chauffe au taser d’un facho.

C’est un pays fallait qu’j’t’en parle car j’l’ai dans le cul comme t’y crois pas

C’est où l’on met tout les rebuts mélangés à ceux qui y sont déjà

Y en a plein de ces décharges en plein air qui me foutent vraiment vénere

On devrait y mettre les enculés de l’UBS, ceux de Swisscom et les marchands de guerre

Et pendre à la Watch vallée, le dernier publicitaire.

C’est un pays tout près de la France, le pays des droits de l’homme

Ou les frouzes sont de vrais racistes ou tout comme

S’ils viennent piquer le travail en Helvétie

C’est que les bougnoules envahissent la Sarkozie

Dans ce pays, gerber est un mode de vie.

Ce pays c’est un peu la Sibérie, le Kosovo et la Bosnie, 

C’est la diarrhée quand t’as une hernie

Du sel sur les plaies, dans le cul un balai, un fion mal avalé

C’est ce que sur les manager display

Ils appellent la Watch Vallée.

C’est un pays pire que le Locle où si tu ne l’étais pas déjà

Tu sors comme une vrai loque, un rejeté, un paria

Où les gens à la gare regarde les rails en se disant pourquoi pas

Se coucher dessus une bonne fois et en finir avec tout ça

Pour survivre, je crois que je n’y retournerai pas

Dans le train qui me ramène chez moi, j’ai toujours du mal à y croire

 Mais pour finir mon histoire, tout en reprenant un verre à boire

C’est un pays dont je ne t’ai pas dit le nom merdique, un peu caché

C’est dans le Val-de-travers, pour les trous du cul, la Watch Vallée

Ce pays c’est Couvet.

Si tu veux y aller faire un tour plutôt que d’te mettre la tête dans l’four

Tu prend le train régional, dirigé par des gros lourds

Qui confondent Neuchâtel, la Chaux-de-Fond et la Tour Eiffel

Et tu verra toute la société la plus basse qui ait existé

Les consanguins et les taré, je te conseille plutôt de te flinguer.

J-L Overney  26 mai 2010

Vous pouvez la dégueuler approximativement là-dessus.

Magali et Laurent

Le but d'une chanson de mariage n'est pas forcement d'être subtile mais de pouvoir être chantée à n'importe quelle heure de la soirée.

Le "private joke" de cette page est que le photographe du mariage a disparu et que nous ne verrons donc jamais les centaines de photos pour lesquelles nous avions posé.

Vous vous doutez que je me suis inspiré de ceci.

Putain, Aubert et HFT dans ce cirque, j'espère que c'est pour les restos du foie de Renaud.

40

Ben voilà, fallait qu’ça arrive.

Même si je n’pensais pas vivre

Jusqu’à ce putain 

D’âge avançé.

Il a fallu que je survive

Si loin dans mon livre

Jusqu’à ces putains

 De 40 balais.

Je pense enfin être à l’épilogue

Au moment des remerciements.

Merci à Dieu, et ,rire

Aux  techniciens.

J’ai internet et j’ai un blog.

Je suis ami avec plein de gens

Sur Facebook, c’est à dire

Seul comme un chien.

Le pire c’est que je l’ai cherché.

Je ne s’rais pas plus heureux en ménage.

Ni plus ou moins con…

Et autant amoureux.

La vie est ce qu’elle est

Il pleut un jour sur deux comme en orage

Ou des pierres ou des étrons

Et dans les grands moments, les deux.

J’eus préféré ne pas vivre

Cette putain d’crise de la quarantaine

Ou peut-être que j’aurais aimé

Une fille qui me dise je t’aime.

Vaut-il le coup de poursuivre

Cette route de plaisir et de haine?

Pourquoi continuer à taper

Des textes sur le même thème

Quand je vois les copains

Qui sont normaux, parents, mariés.

Je ne parviens pas…

À les envier.

Je suis si bien dans mon bain

Avec un livre, un whisky,un CD

Sans qu’on gueule papa…

Vient me torcher.

Putain, j’ai un gros coup de blues.

Je ne sais pas si c’est l’âge

Ou tout bêtement…

Le quarantième écueil.

Même si j’avais du flouze

Et des Rolls plein mon garage

De beaux vêtements…

Je tirerai quand même la gueule.

Le temps ne fait rien à l’affaire

Comme l’a dit le grand Georges.

Je suis pareil

Maintenant comme à 10 ans.

Je ne peux toujours pas me taire

Et bave dans les soutiens-gorge

Des merveilles

De 18 à 60 ans.

Bientôt je baverai au home

centre de soins palliatifs

Pisserai dans un pistolet

Ou direct sur l’alèze.

Avec un cancer ou un fibrome

Et la chimio. pour les tifs

Ça devrait pas tarder

Vu qu’je sucre déjà les fraises.

Bon, j’arrête de me répandre

J’atténue les trémolos

Un tiers de vie, ça se fête

Même si ça d’vient de la rengaine.

Je suis pas bon à me pendre

Je suis pas bon, à m’mettre à l’eau

J’arrête de me prendre la tête

On s’retrouve à la cinquantaine

J-L Overney, fin 2010-mi 2011

J-Lobotomie

Les Monty Python ont raison

Life is a piece of shit

Mais même si nous sifflons à pleins poumons

Elle nous fatigue très vite

C’est très pénible l’existence

Si l’on est par trop lucide

On prend conscience qu’elle n’a aucun sens

Que ce n’est que du vide

J-Lobotomie

Est la solution

Pour une belle vie

Sans s’poser d’questions

Genre:: Qui suis-je?, Où vais-je?, A quoi bon?

Il suffit, d’un p’tit trou dans le front

Il y a bien sûr d’autres moyens

De se déconnecter le cerveau

La came, la picole et les joints

Font du bon boulot

Un problème avec ces substances

Elles ne sont pas longtemps efficaces

Il arrive que l’on redescende de transe

Sans garder aucune trace

J-Lobotomie

Est la solution

Pour une belle vie

Sans s’poser d’questions

Genre:: Qui suis-je?, Où vais-je?, A quoi bon?

Il suffit, d’un p’tit trou dans le front

Un truc cool, c’est le suicide

Quoique interdit par l’église

Mais quid des gourous et des guides

Je dis: « faites à votre guise ! »

Tant qu’a se faire péter le plot

Autant l’faire chirurgical

Avec un scalpel de près d’vingt kilo

C’est plus efficace qu’une balle

J-Lobotomie

Est la solution

Pour une belle vie

Sans s’poser d’questions

Genre:: Qui suis-je?, Où vais-je?, A quoi bon?

Il suffit, d’un coup de hache dans le front

Nos cellules sont capitonnées

Des rebibs de vos neurones

Dans cet espace personne n’entend hurler

L’anarchie règne dans cette zone

Certains patients sont ressortis

Et ont mené de belles carrières

Etant donné leurs nouveaux Q.I.

Tous flics ou militaires

J-Lobotomie

Est la solution

Pour un beau képi

Sans s’poser d’questions

Genre: Qui suis-je?, Où vais-je?, A quoi bon?

Il suffit, d’un p’tit trou dans le front

La vie est bien plus facile

Quand on a plus à réfléchir

N’ont-ils pas l’air heureux les imbéciles

Avec leur grand sourire ?

Dans notre hôpital psychiatrique

Si le patron vous semble dément

Surtout, surtout, surtout pas de panique

Il est son meilleur patient

J-Lobotomie

Est la solution

Pour une belle vie

Sans s’poser d’questions

Genre:: Qui suis-je?, Où vais-je?, A quoi bon?

Il suffit, d’un p’tit trou dans le front

Bon vol au-dessus d’un nid d’coucou

Chez nous vous serez mieux qu’Nicholson

Car même avec la cervelle comme du moût

On oublie pas la déconne

Stay sane into insanity

Est le slogan d’notre enseigne

Mais notre profonde philosophie

C’est faut qu’ça rigole et qu’ça saigne !

Et qu’ça saigne (ad lib)

J-L Overney, le 9 Juillet 2011

Les passantes

Je dédie cette satire

A toutes celles qui m’attirent

Pour quelques minutes, ou moins

Toutes celles qui nous font dire

Celle-là, il faut que je la tire

Elle me fout la trique, putain !

Quant nous sommes assis en terrasse

A mater les nanas qui passent

En descendant nos bières

I faut dire qu’on est pas trop classe

Quand nous les traitons de pétasses

Qu’on aimerait bien se faire

Passe la baba à vélo

Pieds nus dans ses gros sabots

Vétue d’un pull népalais

Passe l’étudiante intello

Qui sucotte son stylo

Comme si de rien n’était

Passe la punkette à crête

Livide, maigre, la mine défaite

Fumant, comme de rien, son cône

Passe la Yo à casquette

À l’envers, son rap à tue-tête

Ziva, lui grille trop pas les neuronnes

Passe la mère de famille

Couvant son marmot qui crie

Pour têter ses seins si gros

Passent les troupeaux de jeunes filles

Qui gloussent, fument et babillent

Autours d’un Coca Zéro

Passe l’allumeuse bas résilles

Perchée sur talons aiguilles

Mi-bourgeoise, mi-pute

Passe le boudin des Antilles

Dont le popotin frétille

Qui nous mets tous en rut

C’est à qui sera le plus lourd

En éclusant nos Kronenbourg

Qui sera le plus salace ?

Pas question de parler d’amour

Tout tourne toujours autour

De pulsions dégueulasses

Mais dans nos garconnières blèmes

Le soir seul, on s’avoue tout de même

Qu’elles sont toutes charmantes

Je leurs dédie ce poème

Qui leur dis que je les aime

Toutes ces belles passantes.

J-L Overney, le 4 août 2011

J'ai même pas changé le titre.

G. Gaz Blaisdell 1932

C’était au temps préhistoriques

Quand les Zippo étaient à gaz

L’ecstasy était euphorique

Et nous riions des métastases

On cramait des mètres de goudron

Dans des concerts non protégés

Pas question de petits bouchons

Contre les… décibels ou MST

C’était au temps des moins d’vingt ans

Quand les Zippo étaient à gaz

Qu’une main glissée sous un collant

Nous rendait plus dingos que Taz.

L’attente transie sous la pluie

Cœur dans la bite et trouille au ventre

Au pied de l’immeuble de la fille

Rongeait comme… le plus doux des chancres

C’était au temps des baladeurs

Quand les Zippo étaient à gaz

Et les MP3 à vapeur

Pour Ipad on disait ardoise

Quand la casette fut des CDs

Les VHS morts de vieillesse

Le vinyle se fit scratcher

Et MTV… mua en clip de fesse

C’était au temps des Madonna

Quand les Zippo étaient à gaz

Tout en noir, on tournait nos croix

A l’envers pour n’pas être naze

Tout était black même les rappeurs

Les idées et Michael Jackson

Puis vinrent les roquets en chaleurs

Et leurs… « Wigs of change » monotones

Le  bon vieux temps du rock’n’roll

Quand les Zippo étaient à gaz

Dans les caves à mus’ et à gnôle

On braillait des hymnes uni-phrases

A l’âge prè-condensatoire

La musique se f’sait à la main

On chourrait les disques des rock stars

Qu’on se copiait… sur des tapes entre copains

C’était le temps des Atari

Quand les Zippo étaient à gaz

Les softs étaient sur un floppy

Clignotant de son ampoule narquoise

Le grand pixel, c’était le dragon

Et le petit, le chevalier

Il fallait d’l’imagination

Dans les donjons… virtuels pour s’éclater.

Nous sommes au temps des nostalgiques

Et les Zippo sont à essence

Les ampoules sont économiques

Et le nucléaire est en transe.

Il faudrait mettre des éoliennes

Pour chauffer les chambre à gaz

Et bruler les croix chrétiennes

Pour….. allumer nos Gauloises

J-L Overney, 12 Avril 2011

A chanter là-dessus.

Le 14 février

Une petite chanson écrite, il y bien longtemps.

Le 14 février c’est la Saint-Valentin

Et ma sexualité, je la tiens bien en main

Le 14 février, aujourd’hui, je m’en fous

L’année passée encore bien que célibataire

Je caressais ton corps, je m’envoyais en l’air

Le 14 février, je n’tire même plus mon coup

Il n’y a pas de regret à cet anniversaire

Convaincu que c’était la meilleure chose à faire

La corde de l’amour est usée jusqu’au bout

Avec toi, avec elles, à chaque fois je m’ennuie

Plus la moindre étincelle n’allume mon coeur durci

On dirait qu’à sa place il n’y a plus qu’un trou

J’aim’rais être aujourd’hui à l’adolescence

Quand on pense que la vie  contr’ l’amour n’a aucun’ chance

Et être même assez fou pour s’réjouir d’un bout d’chou

Il arrive parfois qu’une fille m’enchante

Que j’lui dise : mademoiselle vous êtes charmante

Mais je pérsévère pas; à quoi bon après tout

Existe-t-elle la princesse qui saura me captiver ?

Mon unique maîtresse me prenant cette liberté

Dont en fait, sans elle, je n’profite pas beaucoup

Dés qu’on est engagé on se sent prisonnier

Dès qu’on s’est évadé on se sent abandonné

Cette banalité ne résout rien du tout

Peut-être suis-je un’ trist’ vie inhospitalière

N’attirant, égoist’, jamais de passagère

De quoi rendre serein ou complètement fou

Quand l’envie n’est plus là et qu’on souhaite  être mort

Mais qu’on en finit pas, l’ennui reste le plus fort

Le 14 février je suis toujours debout

Et c’est triste de n’être plus triste sans vous.

J-L Overney , le 14 février 2002

Et la carte pour votre amoureuse.

20 balles pour mon clébard

Nous travaillions tout en enviant les feignants

Qui s’lèvent à l’heure de l’apéro

Et qui, avec leurs clébards, gaspillent notre argent

Au PMU et tribolo

Ce ne fût qu’au moment de signer notre lettre

D’licenciement devant témoin

Que nous nous sommes senti profondément fait mettre

Et avons pensé à un chien

Nos histoires sont toutes différentes

Mais nous sommes tous dans la même merde

Les sursitaires payent nos rentes

En pleurant sur l’argent qu’ils perdent

Quand on les prive de leur emploi

Certains, pas tous, réalisent

Qu’être chômeur ce n’est pas la joie

Et qu’c’est pas qu’pour les autres, la crise

Nous avons cru jusqu’au bout n’être qu’embarqués

Dans le taxi d’une mauvaise passe

Qu’les pilotes de la décroissance allaient freiner

Avant le mur au fond de l’impasse

Ce fût le Crash sauf pour les banquiers plein d’pognon

Et nous nous relevâmes fin de droit

Incarcéré dans un centre de réinsertion

Avant d’chuter encore plus bas

Nos histoires sont toutes différentes

Mais nous sommes tous dans la même merde

Les sursitaires payent nos rentes

En pleurant sur l’argent qu’ils perdent

Quand on les prive de tous leurs droits

Certains, pas tous, réalisent

Qu’être tricard ce n’est pas la joie

Et qu’c’est pas qu’pour les autres, la crise

Aujourd’hui, j’bois des bières avec les toxicos

Tout en engueulant mon clébard

Il faut que j’aille réclamer du fric aux sociaux

Pour pouvoir m’offrir un pétard

Nous n’avons pas tous fini à mendier en ville

Certains se sont foutu le tour

D’autres sont encristés en taule ou à l’asile

Moi, je survis au jour le jour

Nos histoires sont toutes différentes

Mais nous sommes tous dans la même merde

Les sursitaires payent nos rentes

En pleurant sur l’argent qu’ils perdent

Mais le jour où ils sont privés de leur toit

Certains, pas tous, réalisent

Qu’être clodo ce n’est pas la joie

Et qu’c’est pas qu’pour les autres, la crise

Alors mon pote, sois sympa

T’as pas 20 balles pour mon clébard ?

T’as pas 20 balles pour mon clébard ?

T’as pas 20 balles pour mon clébard ?

J-L Overney, le 25 mars 2010

L'artiste et l'ouvrier

L’on oppose souvent artiste et ouvrier

Et ces jugements ne sont que somme de préjugés

Et clichés des neiges d’antan

Pour qui a fait les deux, j’en ajoute un p’tit peu

En faisant un bilan du pire et puis du mieux

Pour enfin bien choisir mon camp

On sait que les ouvriers sont tous des alcooliques

Tandis que les artistes sniffent d’la coke et se piquent

Dans les deux cas, ils ont raison

Si l’peintre en bâtiment s’abreuve de sagres

C’est pour faire passer l’amiante qui l’agresse

Le graphiste c’est pour rester con

Les artistes parlent d’eux à la troisième personne

Mais vu que grâce à xxxx , ça n’intéresse personne

Ils écrivent des chansons

C’est pas d’l’eurovision, c’est d’l’intellectuel

Si tu veux, c’est plus près d’BHL que de Brel

C’est pas des chansons pour maçon

Les ouvriers n’ont jamais le spleen mais la blouse

Tant qu’ils peuvent remettre un petit coup d’clé d’douze

Et ils continuent vaille que vaille

Les artistes sont fragiles, limite un peu tapette

Et s’habillent en corbeau, jamais en salopette

Le noir est leur bleu de travail

Lorsqu’un artiste se plante, ça devient Guernica

Ou si c’est une chanteuse, c’est du sous-Madonna

Ça ne porte pas à conséquence

Alors, que sous-payé, quand un mécanicien

Oublie de serrer les boulons d’un gradin

Vaux mieux éviter le stade de France

Les ouvriers n’ont aucune imagination

Mais j’avoue que je préfère ça quand ils font mon plafond

Si je veux la chapelle Sixtine

J’attend la fin du chantier et quant tout est o.k.

J’offre une bière, pas un livre, à tout les ouvriers

Le doigt de xxxx je me le dessine

La plupart des écrivains se prennent pour Rimbaud

Mais pour ce qu’ils ont à dire, je préfère le mime Marceau

Ou mieux encore, sa fille Sophie

La plupart des ouvriers n’ont aucune culture

Ils causent de footbal, de camions et d’voitures

Et bien sur, des seins de Sophie

En guise de conclusion, à ce trop ce long bilan

Je dirais qu’être ouvrier, pour moi c’est vraiment chiant

Et que les artistes se la pètent

Si l’occasion se présente, pour payer mon loyer

Sans aucune prétention, de faire des p’tits Mickey

Ce serait tous les jours la fête

Au cas ou des prolos aimeraient mes dessins

Et qu’ils aiment leur boulot autant que j’aime le mien

On peut sûrement trouver notre bonheur

Ils peuvent venir refaire ma salle de bain

L’endroit ou j’adore lire un bon bouquin

Loin des bruits de marteau-piqueur

J-L Overney , le 11 octobre 2009

Papillon de nuit blues

Ho quand j’ai connu cette fille

Je la trouvais trop belle pour moi

Quand elle m’a dit oui

J’ai failli retrouver la foi

Au ciel de son lit

Au paradis les bras en croix

Mais je n’étais qu’un papillon

Cherchant à comprendre

Cherchant ce qu’il manquait au fond

De ces orbes d’ambre

Elle mettait dans ses cheveux

Le feu

Qui manquait dans ses yeux

Elle est amoureuse

Elle resplendit

Et moi j’ai le blues

Du papillon

De nuit

Ho quand elle m’a traité d’ami

J’ai cru que j’m’en remettrais pas

Elle ne m’avait rien promis

Je sais, mais c’est comme ça

Bien sûr je trompais mon ennui

Dans le whisky et les nanas

J’butinais comme un papillon

Insérant mon membre

Cherchant à oublier au fond

Ces orbes d’ambre

Elle mettait dans ses cheveux

Le feu

Qui manquait dans ses yeux

Elle est amoureuse

Elle resplendit

Et moi j’ai le blues

Du papillon

De nuit

Ho quand je l’ai revue l’autre nuit

Elle brillait comme un feu de joie

Elle était avec un ami

Soudain mon âme a pris froid

Je n’m’en suis jamais remis

Elle est heureuse avec lui

Je n’étais plus qu’un papillon

Dans la pire chambre

Figé tout au fond

De ses orbes d’ambre

Elle avait au fond des yeux

Le feu

Semblable à ses cheveux

Elle est amoureuse

Elle resplendit

Et moi j’ai le blues

Du papillon

De nuit

J-L Overney, le 10 mai 2007

10 ans

Mon père avait coutume de dire

Du « ça m’est égal » on en n’a pas

Dommage qu’il ait dû mourir

Il y a déjà dix ans de ça

Maintenant je pourrais en fournir

Des cubilons, à mon papa

Nous revoilà au bilan sans gain

Le moment de refaire le poing

Dans sa poche, ronger sans frein

L’os de cette vie de chien

Une nouvelle St Valentin

Ce n’est que pour marquer le coup

Que je me casse la tête à me casser le cul

Que je mets des bouts tabous

De phrases sans but ni début

Car cette année, je m’en fous

De ne foutre personne sans être déçu

Si au moins j’avais la pointe

Du talent de Bobby, la moindre

Belle et riche rime à joindre

À cette triste complainte

Mais c’est la St Valentin

Ce texte restera dans les annales

Dans les annales restera

Phénoménal n’importe quoi

Phonèmes à l’endroit mis à mal

Je m’enivre  de « ça m’est égal »

Et bonne St valentin papa

J-L Overney, 14 février 2007

à la mémoire de Gibus mort le 15 février 1997

Ouvre moi la porte

-C’est qui ?

-Je suis un ami de ta maman

Qui veux lui faire une surprise, ouvre mon enfant.

-Ah excuse moi, je ne peux pas. Il est midi tu vois…

Je crois qu’elle à peur

Et elle est encore sous anti-dépresseur

-Ben tiens, ça se voit qu’elle prend toujours de la drogue

Sur son porno blog

-Dis voir connard, tu serais pas mon enculé de géniteur ?

Le type qui lui a brisé le cœur

C’est depuis que tu es parti que maman est junky

-Je t’assure qu’avant ta naissance

Ta mère était déjà une pute pleine d’expérience

-C’est vrai que maman travaille tard le soir

Mais c’est toi qui l’a mise sur le trottoir

Et elle gagne moins qu’avant

Que tu lui casses toutes les dents

-Oooooh dis-lui que j’ai mal

Que j’ai les couilles pleines

Qu’il faut qu’elle revienne

-Ah non, va te chier dessus

Tu n’es qu’une grosse merde, trou du cul

Ou j’appelle le dealer à maman

Dégage maintenant

REFRAIN

Ouvre-moi cette putain de porte

Je veux juste discuter

On est des adultes, bordel

Qu’est-ce que ça i apporte

D’agir de la sorte ?

Ouvre-moi cette putain de porte

Tu commences à me gonfler

Bordel, laisse-moi entrer

Ou ça va chier

-Très bien, si maman est près de toi

Il faut lui dire : « Maman, fais ton testament »

-Ah, elle est réveillée ; elle fait du bruit

Je crois bien qu’elle vomit

Ça  sent le gin et le joint

Sa chambre s’ouvre, voilà elle vient

-Oooooh salope viens m’ouvrir

Sinon je te jure que tu vas souffrir

-Mais maman, tu parais bizarre, répond

Pourquoi tu vas sur le balcon

Fais pas ça, tu es malade

N’enjambe pas la balustrade

REFRAIN

Ouvre-moi cette putain de porte

Je veux juste discuter

On est des adultes, bordel

Qu’est-ce que ça i apporte

D’agir de la sorte ?

Ouvre-moi cette putain de porte

Tu commences à me gonfler

Bordel, laisse-moi entrer

Ou ça va chier

Elle est enfin morte

Je l’ai eue cette putain de porte

ce n’était pas la plus forte

Dis-moi où elle se terre

Ta roulure de mère

Dis, mais retiens-la

-Elle a sauté

-Merde, je l’aurais sautée

-Je suis orpheline

-Viens sur mes genoux, mignonne gamine

-Mais arrête monsieur

-Tais-toi petite

J-L Overney, 10 janvier 2007

Une autre version et l'original.

Le jeu

J’ai toujours eu horreur

Des dragueurs et des frimeurs

Maintenant je comprends mon erreur…

Ce sont eux qui ont raison

De jamais rater une occasion

Ce n’est pas le bonheur, mais c’est bon…

Refrain

Elle est même pas belle 

Mais je coucherais avec elle

Je la regarde dans les yeux

Et lui sors le grand jeu

Elle me trouve pas beau

Mais assez rigolo

Pour dire oui en baissant les yeux

Et entrer dans le jeu

Je trouvais ça très con

Le rituel, les conventions

« S’cusez-moi d’vous d’mander pardon »

« J’vous offre queque chose à boire

On s’est pas déjà vu quelque part ? »

« Voulez-vous v’nir chez moi ce soir ? »

Refrain

C’est un peu décevant

De pas s’aimer, de faire semblant,

De s’embrasser sans sentiments

« Si c’était pas d’enfer »

Comme m’avait dit une partenaire

« C’est mieux que jouer en solitaire » (C’est clair !)

Refrain

Je la regarde dans les yeux

Et lui sors le grand jeu

Elle dit oui en baissant les yeux

Et entre dans le jeu

J-L Overney. Le 14 novembre 2006

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Des chrysanthème dans les roses

Qu’aurais-je laissé de moi sur la terre ?

Y a-il une chose dont je sois fier ?

Si demain je passais sous le train

Je crois que ça ne changerait rien

Refrain

J’arrive à l’âge fatidique

Où l’on remet tout en cause

J’arrive à la saison critique

Des chrysanthèmes dans les roses

Détaché de tout et sans colère

Juste dans la bouche un goût amer

Une impression d’inutilité

Une envie de me laisser crever

Refrain

J’arrive à l’âge fatidique

Où l’on remet tout en cause

J’arrive à la saison critique

Des chrysanthèmes dans les roses

Je n’ai plus qu’un espoir délétère

En hantant les rues du cimetière

Exhumer mon âme sœur en peine

Et qu’elle greffe son âme à la mienne

Refrain bis

Alors le miracle alchimique

Opèrera la métamorphose

Nous suivrons la voie bucolique

Jusqu’aux chrysanthèmes en osmose

Nous suivrons la voie bucolique

Jusqu’aux chrysanthèmes en symbiose

J-L Overney, le 13 novembre 2006

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