C.-F.

Ramuz
Raison d'être
IMPRIMERIES RÉUNIES S. A. LAUSAIli<ME.
 // (t étf' tiré de cet ouvrage

20 ex. numérotés de i à 20 sur

papier de Hollande van Gelder

et 5 80 ex. numérotés de 2 1 à 600

sur papier vergé anglais.
/ .»
 -1^1^ CAHIER \^UDOI^

RAISON dETRE /

par

C;F. RAMUZ

a Laujânne cJhez^ C.Tarltx

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PQ

\ 1' '< i
\
 Il n'y a pas que nous, sans doute, et ce n'est pas
que notre sort, à nous, soit différent dans ses débuts.
La casquette de collégien avec l'olive verte et
blanche, le haut mur dominant la place du marché,
et cette église wesleyenne (si c'est bien le mot, qui
nous intriguait), voilà qui ne confère point à ces
années de vie inconsciente, ou demi-consciente, une
grande originalité.
Nous aussi sommes venus à la vie par les livres,
et si on indique ces commencements, c'est par simple
scrupule chronologique, et parce qu'on voudrait, s'en
tenant au fait, l'envisager du moins dans sa totalité.
Heures de collège que je mets ici, nous autres nés
de père et de mère vaudois, — moi qui suis du Gros
de Vaud par mon père, et de CuUy et Lutry par
ma mère, — quel dépaysement tout de même, quand
 — 1'-^ —
ils nous ont mis à Virjy^ile, à Homère et à Xénophon!
Quel dépaysement, d'abord ! Traverser les siècles,

remonter sa langue, sortir de son petit soi-même, un

si vaçiie petit soi-même, aller de l'informe au formé :

qu'y avail-il [)ourtant de spoiilan»' en nous, sinon

l'amour du jeu, c'est-à-dire «in mouvement et le goût
des choses sauvai^es?
Ils nous ont Ils nous ont
offert juste le contraire.
privés de mouvement. nous ont introduits en
Ils

pleine civilisation. Ils nous ont fait asseoir devant

des livres. Quatre heures le matin, deux ou trois
heures l'après-midi (sans compter le temps des
devoirs), ilsnous ont défendu de regarder ailleurs
que dedans page imprimée. Lenteur des minutes
la

alors, obscurcissement du soleil Et cris alors !

des moineaux dans les arbres, ou bien, les jours de

marché, sous sa tente de le mar-
toile grise, Bovard,
chand de fromage, avec sa barbe rouge et toutes ces
dames, un panier au bras, faisant cercle autour :

nous autres là-haut, ces bruits qui venaient, l'appel

de ces bruits, et déjà une envie de fuir.
Bien sûr qu'à présent on rit de ces choses, je n'en
note pas moins ici un dépaysement mortel. On ne
tenait point compte de nous, et je ne dis pas qu'on
ait eu tort, car tout est dans le résultat; n'empêche

que nous souffrions ; le livre était pour nous une

chose morte, alors que tout en nous aspirait à la vie.
Il nous a fallu venir à la vie à travers le livre, à

quoi nous avons consenti sans bien savoir, mais il y

 — 13 —
a tout de même cliez l'enfant de la prudence et il

voit vile ce qu'il lui en coûte de désobéir.

discipline intervient, extérieurement
consentie,
La
qui est des maîtres, le repos des parents,
l'or^-ueil
humiliation qui
notre humiliation, à nous (mais une
et, le déroulement des choses
intervenant,
s'oublie),
habitudes sont bientôt prises. Petites âmes
qu'il
les
malgré sauvages, puisque
faut bien nommer, tout,

c'est là sans doute ce qu'elles

ont de meilleur, on ne
vous a pas mises au pré, on vous a nourries de
foin.

Voilà des phrases où est le sujet?

On vous a dit : <( ;

cherchez régime direct. » Et, au cœur de ces mêmes

le

phrases, toutes les beautés vivantes, après

quoi vous
mais vous ne
soupiriez, vous étaient cependant offertes,
temps n'était pas
vous en aperceviez point, parce que le
dégoût
venu. Vous n'avez connu tout d'abord que
le

cette
d'une nourriture, contraire, vous semblait-il, à
grande faim que vous vous sentiez quand même, mais
un soir d'été et d'aller
qui était de partir sournoisement
à l'embouchure de la Venoge avec
une tente, et une
vieille marmite de campement, et une hache, et de
quoi construire un radeau.
pourtant.
Tel ce certain Ulysse, dites-vous bien
par-
N'auriez-vous pas, peut-être, pu sentir qu'il y a
modèle aussi de radeau
tout des Venoges, et quel beau
en
vous auriez trouvé, au chant, je crois, cinquième,
je ne sais combien de centaines de vers K Seulement

1 paraît qu'il n'y en a guère qu'une

quarantaine. On laisse subsis-
II

ter, non le chiffre, mais l'impression.

 — 14 —
vous n'aviez vu que des « cunstrurtious » à faire. Vous
n'aviez vu qu'un dictonnaire à feuilleter. Vous n'aviez
vu que la lellre. Et quand, plus tard, elle s'est mise
à vivre, peut-èlre qu'il était trop tard. Destin
contraire, qui était de ne plus aimer la vie que dans
le livre,de ne plus la goûter que là, et l'autre alors
vous répuq-nait, parce que trop quotidienne. Vous la
jugiez mesquine et nulle, ne distinguant point, de
nouveau, que ce qui était grand, dans l'autre, c'était

la grandeur du poète. Vous croyiez à une grandeur

extérieure, qui aurait été, — qui ne serait plus. Vous
descendiez, nous descendions les escaliers de la cathé-
drale comme on descend du haut d'un rêve. El c'était

maintenant à nous d'être les poètes, seulement, —

cela non plus, nous ne le savions pas.
Et maintenant nous pouvions aller à notre guise
dans ce marché, et nous avions à nous toute la vie,
mais il ne nous paraissait point qu'elle méritât d'être
vécue, ni que les cris du marchand de soldes, quand
il déroulait en l'air ses mètres de rubans roses et
bleus, pussent jamais entrer au rythme d'un beau
vers.
 Mais tout cela n'est rien, comme on aurait voulu
faire voir, parce que subi.
II faut en venir au temps de la première décision

et à une première démarche, même si elle n'est qu'à

demi consentie mettons donc que ce soit Paris.
;

Il brille quand môme à l'horizon d'un feu qui ne

ne s'est pas éteint. La rumeur de ses rues comporte telle
intonation où nous reconnaissons la nôtre. Centre et
nombril déjà quant à la langue, il l'est aussi pour nous,
et plus encore, quant à l'idée, et ce qu'on nomme la

culture, qui est l'art, la doctrine, une commune façon

d'être, une commune façon de sentir.
Alors, un soir d'octobre, vous avez pris ce train
de 10 h. 45 avec une valise neuve (pas toujours en
cuir) et une malle dont le cadenas, après avoir refusé
de se fermer, refusait de s'ouvrir vous avez eu ce
;
 — Iti —
battement de cœur, vous êtes monté, vous sixième,
clans un compartiment trop étroit et le ventre vous
faisait mal.
On dormait un peu, on se réveillait; que de rêves!
El, pour vous aussi, après tous ces autres, voilà
qu'ayant franchi ce premier ëtaçe, puis ce mur
percé d'un tunnel, ces gorges rauques ensuite et les

hauts plateaux nus, une descente oblique au Hanc

de la falaise faisait déjà monter vers vous l'immensité

nue de ces plaines, plus immenses encore de leur

inconnu.
Il y avait un petit quartier transparent de lune,
qui éclairait trop ou pas assez. Un monsieur à l'air

satisfait, ayant replié son journal, adaptait en haut

d'un crâne luisant une calotte de soie noire.
Construction d'un avenir, pendant ce temps ;

vague d'un cœur plein de bonne volonté, mais qui

s'affole objets imprécis que l'intelligence ne peut
;

mettre en place, et on aurait pourtant besoin de ses

conseils trop d'objets et de toute sorte, désirs certes
;

et de grands désirs, et de beaux et de forts désirs,

mais tellement contradictoires un soi-même qui ;

tend à l'affirmation, mais qui tremble de s'affirmer;

le passé qu'on écarte, l'avenir qui vous fuit tout cela ;

et tant d'autres choses, et aucune réalité, malgré

qu'on n'aspire qu'à elle, seulement j'entends qu'elle
me dépasse et que j'aie pour l'atteindre à me hausser
à elle, non point à me baisser.
Mais je me suis réfugié dans ces dix siècles qui
 — 17 —
nratlendeiit. Ils sont assis au bord d'un fleuve
au-dessus duquel sont jetés des ponts de pierre et
des ponts de fer, et leur image est celle de Notre-
Dame debout au milieu d'eux, ramenant à soi raide-

ment sa robe de pierre ajourée.

Laissons donc ceux (jui ont la paix, parce que
là-bas est la lutte, et il on
faut d'abord (jue je lutte,
se dit, eton va de l'avant. On trouve une ville à la fois
très connue et très différente de ce qu'on croyait.
Michelet y vend du vieux fer, Hugo y tient un salon
de coiffure (on reconnaît Hugo à ce terme pompeux) ;

Flaubert, lui, est marchand de vin j'aime ces noms ;

sur les enseignes, tout m'est déjà si familier ! Je

devinais ce Louvre, je connaissais ces Invalides,
même leurs dimensions n'étonnent pas, à cause des
proportions justes et de la grandeur de l'échelle (qui
ne se sent pas tout d'abord). Qu'est-ce qu'il y a
donc, alors, pour que, après ces ressemblances et sous
elles, comme si on levait une première épaisseur, les

différences apparaissent si vite, et si essentielles déjà

qu'elles sont seules à subsister?
Il y a sans doute qu'on est mal logé. Je me suis

imaginé quelquefois arrivant à Paris et m'y installant

en bourgeois cossu, loyer de deux mille, chauffage
central, ascenseur dépaysement serait peut-être
; le

moins sensible. Nous, nous l'avons connu dans toute

son intensité d'accent, et voilà qui frappe profond.
C'est la pauvre petite chambre d'hôtel donnant sur
la cour ÇA x •^), papier à la barre de crasse régnant
RAISON d'Être 2
 — 18 —
tout autour à hauteur d'appui, vaçue Louis-Philippe
du mobilier en velours frapj)é, dépareillé d'ailleurs et
dont le plaqué tombe draps humides, d'un jçris
;

jaunâtre ou d'un gris tournant sur le bleu, suivant

sans doute le blanchisseur; ah! oui, le lieu d'autrui,
le lieu pas à vous, ou pas à vous seul, — le lieu de
passage; cette solitude surtout! Solitude de fait, et

l'autre, plus accablante peut-être encore, qui est celle

du cœur qui n'a rien à quoi s'adresser, qui n'a rien

non plus qui s'adresse à lui qui est celle d'après les
;

rues et celle de la foule où pas un visage n'est

connu; qui est celle où vous met l'hostilité des gran-
des villes, et tant d'êtres qui passent, et tous fermés
à vous, et comme murés par devant ; et, quand ils

sont à la terrasse d'un café, et ils se détendent et

s'épanouissent devant des absinthes, d'être assis là,

semble-t-il, leur suffit pour vous signifier que vous

n'y avez rien à faire, — et moi j'aurais voulu prendre
place parmi eux, et je n'ose pas.
Je ne vais point parler ici des gains, mais des
pertes, on connaît assez grandeur des gains, et
la

puis il y aurait trop à dire. Je parle seulement des

pertes, ayant un but, —
et voudrais faire voir un état

de dispersion. Mais premièrement vient l'abattement.

Ces gens étaient là avant moi, c'est leur force. Ces
gens sont chez eux, c'est leur force. J'interroge ce

ciel liquide et coulant, lui-même me renie. Je vois ce

dramatique de la conversation, ce gesticulé de la

phrase, le sentiment mimé à mesure qu'il s'exprime

 — 19 —
i^et on dirait que ces gens exagèrent, mais ils n'exa-
gèrent pas) : ce théâtre vécu, d'un mot, à cause de
quoi leur théâtre et leurs livres me semblaient faux,
mais ils n'étaient qu'une stricte copie; je vois cela,
tant d'autres choses : tout me saute aux yeux à la
fois. L'embarras devient ridicule. On ne sait même
plus parler. On ne sait plus même marcher. Les
toutes petites différences qu'il y a dans les habitudes
sont ce qui gêne le plus. Et quand on rentre tard le

soir, après qu'on a passé devant la triste loge où

drrt, sur un lit de sangle, le garçon pas déshabillé,
après la bougie allumée, la clef à numéro [)rise au
clou, le mauvais escalier de bois monté, quand on
arrive enfin devant sa porte peinte en brun, avec ce
même imméro dessus (et à la porte d'à côté des mignons
souliers de femme à haut talon voisinent avec des
bottines d'homme), retombement et quel af-
quel !

freux doute de l'objet à quoi on s'est pris, parce

que brusquement il vous quitte, et où on s'est cher-
ché, on ne se trouve pas.
Là a été le nouveau grand désespoir (et je ne parle
pas en mon nom seulement), de constater le peu de
chose qu'on est auprès de cette énormilé d'autour
de vous ; le peu qu'on est et ce qu'on est, contrai-
rement à cette autre structure, ces autres tendances,
cette autre configuration.
L'affirmation de soi là-devant, qui aurait été bonne,
ne venait pas on n'en avait pas la force. Le renon-
:

cement à soi-même, qui aurait du moins soulagé,

 — 20 —
quelque chose vous empêchait, loul de même, d'y
consentir. On sentait sim[)Iemenl comme une immen-
sité, <|ui s'opposait à vous, et cette confusion dans
l'informe à (juoi on était affronté. Impossible de
contourner l'obstacle, bien plus encore de le déplacer.
Et il ne nous restait qu'àmesurer de l'œil, après le

quoi on se mesurait soi-même. Et les questions ve-

naient Qui es-tu? rien du tout. Que veux-tu? je ne
:

sais pas. Où vas-tu? Dis-le moi loi-même. Toutes ces

questions-ci, vous savez bien, et vous savez toutes
les autres. Le vrai^ que j'avais cru savoir, et
c'est
que je me trompais. Le vrai, c'est que j'avais cru
vouloir, et je me trompais. J'ai voulu vouloir, voilà
tout. Retombement, pas autre chose. L'état de ce
qui gît, et agite un peu les mains et les pieds, mais
la tête ne se soulève plus. Et à l'endroit où est l'ori-

gine de tout, ce mouvement précipité n'est propre à

aucune attitude, le geste consistant dans une inten-
tion d'abord, ensuite dans une direction.
On écoutait ce faux silence de Paris, qui est une
rumeur constante. Interrogations, vous souvenez-
vous? C'étaient toutes celles des jours de faiblesse,
quand secrètes d'abord et s'acheminant par travaux
d'approche, tout à coup les voilà qui montaient à l'as-

saut et il y avait celles qu'on a vues, mais ensuite il

;

en venait d'autres, pas éloignées de ces premières et

frappant dans le même sens : « Que fais-tu ici, après
tout? » On se répondait, mettons : « Je me cherche. »
« Tu te cherches mal. »
 — 21 —
« Mais où me chercher? » voulait-on répondre, on
ne pouvait pas. Et alors, pour se rassurer, on avait
beau s'inventer des excuses et s'énumérer des plai-

sirs, se nwntrer à soi-même les exemples trouvés,

tant d'occasions de sentir et tant d'occasions d'ap-
prendre, — on n'y croyait plus.
C'est ce petit feu de charbon, acheté au seau dans
l'hôtel même et payé quelque chose comme quatre
fois son prix, et qui ne voulait pas brûler et qu'on
travaillait au tisonnier, fractionnant les morceaux de
la pointe on ne pouvait pas appeler cela un feu, on
;

était dans un certain fauteuil cerise, on n'avait

plus que cinquante francs pour finir le mois, on com-
binait des repas de thé et de confitures. On avait
organisé un petit réchaud à alcool, et on dissimulait
(à cause du patron) des pains de trois sous dans sa
serviette. On avait essayé des marg-otins, qui étaient hu-
mides, et des fagots résineux qui flambaient trop ra-
pidement. Horrible éculement des chaussures dans
la boue grasse ! Taches qu'on ne peut pas faire partir,

au bas de son pantalon ! Petits grumeaux de suie

qu'on s'étale sur la figure quand on frotte avec son
mouchoir ! grossièreté de l'épicier à qui on achète son
sucre à la livre et qui n'entend le vendre qu'au kilo !

regard de haut en bas du directeur de revue, pour

qui on a une lettre de recommandation ! misère des
faux-cols dont on ne peut changer chaque jour! cet
air de parenté avec les pauvres qui mangent du pain
sec sous les portes cochères et s'y rencognent, ados-
 o«>

ses, parce que leurs jambes fléchissent sous eux !

Tro[) (le richesse, lio[) d'équipai^es, ln)[) de cabo-

tins, trop de Hlles publicjues, trop de ves[)asiennes,
pleines des réclames qu'on sait, et sous ce ciel ver-
dâtre et plein de plaies, comme un cadavre en décom-
position, l'inlassable petite pluie d'un hiver qui n'en
finit plus !

Décidément le feu s'était éteint, on s'enveloppait

dans son châle. Et on riait, mais que ce rire était
faux! On n'était plus qu'un pauvre garçon, qui fe-

rait mieux de l'avouer, au lieu de ces airs qu'il se

donne. Et il le voit bien, Simplement il

pour finir.

se laisse aller. Ses bras trouvent ses genoux sa tête, ;

le creux de ses mains. Dans la rue, des chevaux g-lis-

sent, et ils sont roués de coups. C'est l'affreux arrêt,

brusquement, des pauvres sabots qui n'en peuvent
plus, et le cocher prend le fouet par le petit bout du
manche. Ça repart, ça va se traînant, puis ça s'ar-
rête de nouveau. Il y a un bruit de grelots secoués
par bonds inégaux, qui s'espacent, une espèce de fu-
rieux galop, et, de nouveau, un brusque arrêt... ah!
fuir, n'est-ce pas? et fuir, de nouveau, — parce que,

maintenant, lebeau mirage monte d'un lac inventé,

noir de bise, avec, accroupies dans leurs seilles, les
femmes qui font la lessive et se tournent l'une vers
l'autre, riant très fort, tout en frottant.
 Il est inutile de répéter ici qu'on simplifie et qu'on
simplifie beaucoup.
Il y a des retours de toutes les sortes; un grand
nombre se sont attachés à ce qu'ils n'aimaient point
d'abord.
Il y a des retours plus ou moins tardifs, des faux
retours, des vrais retours, des retours en chair, d'au-
tres en esprit.
L'important n'est pas là; l'important est qu'il faut
qu'on prenne un jour parti et qu'on sorte du provi-
soire.
Peut-être tous ne l'ont-ils pas senti, ce n'est pas
d'eux que je m'occupe. Je m'occupe de ceux, qui,
s'étant distingués, ou ayant cru se distinguer, s'étant
envisagés du moins, étant descendus en eux-mêmes,
ont senti le besoin leur venir d'une forme, et n'ont
 — iî4 —
point pensé pouvoir l.i trouver quant à leur seul indi-

vidu.
li y a ce prot^rès (qui est quelquefois un recul, à
cause qu'il vous prive de l'extrême confiance en soi
que vous valait l'absence de tout point de compa-
raison), il y a ce progrès qu'on se voit dépendant,
enchaîné d'en bas comme l'arbre, issu non du hasard
d'une naissance, mais d'un sol, déterminé ainsi dans
tous ses actes, dans tous ses gestes : on tâchera de
préciser plus loin, on ne veut dire ici que situp.

On voit qu'en même temps qu'on est soi, en même

temps on est autrui. En même temps qu'on est le

présent, on est du passé et de l'avenir. Et, ce qu'on

voit surtout, c'est qu'il va y avoir un grand travail,
avant qu'on soit parvenu à concilier ces contraires;
à utiliser tout ensemble ce que le milieu vous fournit
et ce que nous y apportons.
On accuse peut-être notre génération d'avoir peu
le goût des « idées », il faut comprendre : des fictions.
Je ne sais si mais elle
cette tendance lui est propre,
entend s'en référer au grand res-
fait. Elle a le plus
pect pour ce qu'on appelle les beaux sentiments, mais
elle en redoute le vague. L'amour universel est peut-

être une belle chose il n'est pas pour elle un point de

:

départ. Mettons, si on veut, qu'il soit un point d'ar-

rivée si nous devons monter jusqu'aux nuages, que
:

ce soit du moins à la façon de l'alpiniste, dont le pied

ne quitte pas pour cela l'appui du roc. Nous voulons
fonder sur l'objet, qui est quelque chose qui se perçoit,
 — 25 —
et qui se touche, non sur l'idée aflo|)t«îe telle quelle et
souvent par entraînement. Il y a eu bien des épidé-
mies. Elles nous font, malgré tout, un peu peur. Et
ce n'est pas en sortant de nous, c'est en descendant
toujours plus en nous, que nous prétendons atteindre
à ce plan nouveau, où il faudra ensuite bâtir. Retour
à un une race (que ce soit matériellement ou
sol, à
non, en imagination ou en réalité, il ne faut point de
petitesse, et un certain traditionalisme est odieux),
mais agrandissement de soi par ses alentours natu-
rels on considérera avant tout l'intention, qui est de
:

se justifier par l'emploi de sa force vraie, comme s'il

y avait une source cachée qu'il s'agirait de faire

jaillir.

On
s'est donc tourné vers là-bas, le lac est remonté,

les montagnes sont revenues; comme dans un attrou-

pement, quand la foule fait cercle, et tous les visages
se tournent vers un même point qui est au milieu,
ainsi, assises en rond, elles semblaient se complaire
au spectacle toujours le même, toujours nouveau, de
ce pays, qui est le nôtre.
Mais c'est là qu'a été, sans doute, le pire des retom-
bements. On était plein de bonne volonté : le

danger de revenir, c'est que, à distance, on invente,

et on avait tout ramené à soi. Il semblait que les

choses voulussent se venger d'avoir été violentées.

On a connu soudain la tyrannie des majestics. Où se
tenait le marché, où se tient encore le marché, qui,
bravement, deux fois par semaine, dresse le petit
 — 2« —
sans feuillos de ses hraiir;nfls
l)()is rolcvt's, et les

chars se louchent où se vendent \cs pommes et

les pommes de terre, ils ont imaçiné fie planter là

je ne sais (juoi de florentin, ayant «'ventr»' la belle

colline. Ailleurs, c'est Munich imité, ailleurs l'oignon

moscovite. On s'étonne de ces rues nouvelles, en
proclamation au chaos. Le contradictoire s'y érige en
l'inconvenance y devient un système, le men-
règ-le;

songe y est base et faîte, couronnement et fonda-

tions. Une colonne est faite pour ne rien porter, un
toit pour ne rien recouvrir. Ce qui enorgueillit, ce
sont les attributs de la fausse richesse, le stuc sert
de façade à un coflVe-fort de carton. Ainsi le malaise
se double de ne point provenir seulement d'un
désordre, si on peut dire, en surface, mais d'un
désordre en profondeur.
Et on nous répondra que « la ville se développe »,

ce qui est vrai sans doute, et voilà bien ce qu'on

répond, et on nous dit «Regardez que de monde,
:

et nous vivons dans une aisance que n'avions jamais

commune», seulement cette foule, dont on se vante,
n'est que cohue et cet or sans doute est précieux,
;

mais ne voyons-nous pas que nous aurons bientôt à

choisir entre lui et nous? Le parvenu qu'on héberge
impose ses goûts; à trop le fréquenter, on devient
parvenu soi-même. Cette vitalité enchanterait, si elle
était vraiment de la vitalité. Il serait bon. en effet,
que nous eussions plus de sang dans les veines, si
toutefois ce sang était à nous. Mais on sait que la
 — 27 —
transfusion, pratiquée à ce degré-là, aboutit simple-
ment à supprimer la personnalité du patient. Je suis
dans mon pays et on n'y parle plus ma lanj^ue il ;

m'arrive de traverser toute la ville, sans entendre un

mot de français des Allemands, des Russes, des
;

Roumains, des Brésiliens, des Bulgares, sans compter

quelques nègres (phénomène nouveau), et ces petites
gens jaunes de teint, aux yeux bridés aspect et :

horizon de tètes, avec la tour de la cathédrale au-

dessus, et, au-dessous, des pantalons à pied d'éléphant :

bizarre façon de se « développer » tout de même :

c'est bien plutôt un écartèlement. Se développer^

c'est partir d'un noyau à soi, par nutrition concen-
trique et couches successives dont le germe est des-
sous : nous agglomérons tout au plus, et pas telle-

ment encore que nous aboutissions à la simple com-

pacité. On ne ramène pas à soi, on est tiré dans
tous les sens. Et que nous ne nous soyons pas encore
engagés dans telle que dans telle
direction, plutôt
autre, ce n'est point par autonomie, c'est par un
phénomène de compensation. Comme nous n'assimi-
lons plus, il faudra, tôt ou tard, que nous soyons
assimilés. Pour l'instant, nous tournons en rond,
comme la boussole affolée ; ce sera pis, sans doute,
lorsque nous nous arrêterons.
Les excuses d'ailleurs ne nous font pas défaut, et
les plusspécieuses. On n'a pas manqué d'invoquer,
même ici, nos fameuses «traditions». Rappelons-
nous ce rôle, dit historique, qu'on nous prêtait.
 — 28 —
plîïcf^s comme nous somriu's enlre trois granfls pays,
c'est-à-dire entre trois cultures, de leur servir «d'in-
termédiaires )), d'opérer des rapprochements et, jetant
au creuset l'apport de ces divers métaux, d'aboutir,
j'imai^ine, à une sorte d'alliaq'e. Ça devait s'appeler
l'esprit européen. Mais comme la fusion tardait à
s'opérer, en hommes pratiques qu'ils sont avant tout,
nos alchimistes se sont faits professeurs. Ce n'était

point abdiquer leur destinée, c'était commencer par

le petit commencement. Et qui ne voit aussi le mer-
veilleux prétexte : nourrir le corps manque de lustre,
mais il s'agissait de nourrir l'esprit. Nos activités
convergeaient : esprit et corps, n'est-ce pas l'homme?
Sans doute, pourrait-on dire, l'étranger nous fait
vivre, mais ne le lui rendons-nous pas au décuple?
Il nous ouvre sa bourse je lui ouvre le trésor d'une
:

« bonne instruction ». Sans compter combien de chi-

mères Républicains de « vieille souche », nos lois et

!

nos institutions lui serviront plus tard d'exemple ;

rentré dans son pays, notre ancien écolier se sou-

viendra de nous. Quelle fierté ce serait de voir ainsi
lever au loin le bon levain démocratique! Un schah à

bonnet d'astrakan se mettant à distribuer nos codes

civils, cartonnage souple, dans ses jardins de roses,

par-dessus les massifs duquel se tendent des cous de

chameaux il est certain que ce rêve a hanté chez
:

nous pas mal de cervelles. Et c'est ainsi que ce qu'il y

avait d'un peu brutal dans notre «industrie hôte-
lière », dont les .3 ou 400 millions de francs de gains
 — 29 —
annuels ne sunl pas sans avoir quelque chose de
choquant, se trouvait compensé par une large distri-
bution de lumières (au pluriel), pour quoi on payait
peu, ou on ne payait rien du tout.
Hélas! rabattement subsistait et aussi le dépayse-
ment. En sorte que, n'ayant point trouvé à nous
prendre dans le présent, notre effort a été de nous
raccrocher au passé. Ce pays n'est plus ce qu'il était,
allons à ce qu'il a été, peut-être y trouverons-nous
l'exemple qu'il nous faut, un premier effort à conti-
nuer, une simple indication de ce que nous avons à
faire.

Nous_^avons cherché en arrière de nous ; il a bien

fallu constater que notre pays n'avait point d'histoire.
Nous manquons de matière épique à un point qui
est surprenant. L'action nous fait défaut, elle nous
a toujours fait défaut. Nous avons toujours été
inertes, étrang-ement dépendants, ballottés, renvoyés
d'un voisin à l'autre ; et, quant à une « culture », ces
influences contradictoires l'ont empêchée de se faire
jour. ïl n'y a de culture que dans la souveraineté. Il
s'est trouvé que nous étions doubles et triples en

tout, non seulement dans notre histoire. Nous som-

mes devenus protestants en nous laissant faire. Une reli-
gion d'ailleurs tournée en théologie (sauf chez quelques
esprits inquiets, il y a heureusement de l'inquiétude
chez nous, mais de quelle espèce improductive, on le
verra plus loin), une relig^ion tout ce qu'on voudra,
sauf mystique, qui est la seule relig-ion ; mesquine
 — 30 —
souvent et pédante, la religion de la paille dans l'œil
d'aulrni, Iracassière plus fpn; fanatique, mais la tra-

casserie est pire ; môme pas orij^iiiale, puisfjue venue

de France ou d'Allemagne, ou d'Ecosse une religion ;

de cette sorte-là —
et quant à l'autre discipline, l'in-
tellectuelle, là aussi conflits de méthodes, importation
là aussi, professeurs venus tantôt d'Allemagne, tantôt
de France, là aussi ; et, si c'est trop nous demander,
sans doute, que d'avoir une science « originale», du
moins serait-il bon, à un âge où on ne peut encore
choisir, que l'enseignement qu'on donne à nos étu-
diants présentât plus d'unité.
Les exemples de nos défaites ne manquent pas.
Toutes que nous avons bâti sur rintelligence,
les fois

j'entends une compréhension du monde élevée à des

théories, d'où redescendre pour animer l'objet, nous
nous sommes condamnés d'avance à un échec. Le
vrai, c'est qu'il y a toujours eu conflit chez nos
devanciers entre la sensibilité et l'intelligence. Leur
sensibilité, ils la devaient à leur race ; leurs idées
venaient d'un peu partout. Jamais ils n'ont pu mettre
d'accord ces deux moitiés d'eux-mêmes. Beaucoup,
néanmoins, s'y sont efforcés : en quoi ils ont montré
de la grandeur. J'en viens ici à notre inquiétude, je la
disais improductive grandeur du spectacle a été
: la

dans cette lutte ; du spectacle dans ce

la tristesse
qu'elle n'a point abouti. Les voilà devant nous, nos
anciens ;
quel que soit le respect qu'on leur porte,
peut-on se cacher à soi-même quelle vivante image ils
 — 31 —
sont (le t(Hites les incertitudes. Nés ceci, devenus
cela, n'étant point sûrs d'être nés ceci, l'étant moins
encore de ce qu'ils étaient devenus, n'osant point
prendre parti, aspirant quand même à prendre
parti, s'avançant d'un pied pour reculer de l'autre,
repliés sur eux-mêmes, bientôt détruits par l'analyse,
incapables d'ag-ir par peur de se tromper (comme
s'il n'était pas beau de se tromper!) tombés au scru-
pule le plus desséchant, même pas combattus, enfin,
et se débattant dans l'indifférence, ou bien ils se —
réfug-iaientdans un idéalisme creux, ou bien dans un
scepticisme sans force, parce que, jusque dans le
scepticisme, et pour qu'il agisse, il faut une affirma-
tion, il faut qu'il s'affirme lui-même.
Rien n'est plus triste qu'une certaine résig-nation qui
a l'air n'ai pas voulu », quand la
de vouloir dire: «Je
sincérité demanderait qu'on avouât qu'on n'a pas pu.
Quelques soubresauts, puis l'immobilité oh que : !

de cures de campagne, et les grands poêles de

faïence, témoins muets Que de chambres hautes de
!

l'avenue Davel encore hantées par ces drames, et des

chaires de l'université aussi, bien que plus pom-
peuses, mais il y a des succès qui sont trag-iques, et
ce qu'on a{)pelle une belle carrière, quelle ironie sou-
vent dans mot On les aime quand même de s'être
le !

débattus on leur en veut de n'avoir pas su vouloir.

;

Mais toute volonté est foi, c'est dire que la foi leur
manquait. Et la foi leur manquait parce qu'ils la
situaient mal.
 — :« —
La vie venait, d'ailleurs, les soucis, les enfants, le
train-train du ménage, et le fatal bien-être, celui du
coin du feu et des pantoufles chaudes; heureusement
pour eux, quelques-uns s'y sont consolés ; l'estime
qu'on leur doit, pourtant, est en raison inverse de la

facilité qu'ils ont mise à se consoler.

 Là a été notre nouvelle étape, à nous qui sommes
revenus.
Triste bilan ! d'exemple, aucun, de certitude au-
cune. Les grands qui s'étaient trouvés parmi nous,
ne l'avaient été qu'en nous reniant, à moins qu'ils ne
nous eussent simplement oubliés. (Je mets ici un nous
qui peut sembler contradictoire, puisque désignant
tantôt l'objet, tantôt le sujet on y verra une marque
:

de bonne volonté et l'intention d'indiquer qu'une

parenté subsiste quand même.) Nous en étions là,

que quand des conseils nous venaient, ils étaient

toujours de la même sorte « Vous ne serez rien
:

par vous-même, c'est entendu mellez-vous donc au

;

service d'autrui. Soyez romancier à Paris, par exem-

ple, dans le ton moyen de là-bas.» Pratiquement, on
avait raison. Et d'être sorti d'un milieu inexistant, ou
RAISON D KTRK
 — 34 —
dont l'existence était négative, ne pouvait ôtre prati-
quement qu'un î^ain pour nous, à cause d'une facilité
d'adaptation plus ^-rande.(^e que nous avions d'in-

forme pouvait se muer en souplesse. On nous ença-

g^eait à nous réjouir de celte souplesse, qui devait

nous permettre de nous insinuer partout. Précepteurs,

sans doute, toujours, portiers, truchements, inter-
prètes un vague cosmopolitisme, qu'on a vu qui avait
:

accommodait à merveille.
ses racines chez nous, s'en
On nous répétait: «l'Allemagne au nord, l'Italie au
sud »... la suite se devine.
Ce qu'il
y dedans de plus clair, pourtant,
avait là
c'est que nous avons jusqu'ici beaucoup trop aimé
l'imprécision. Autre manière de nous consoler. J'en
reviens à nos utopies. Quand la réalité déçoit, on se
barricade dans l'irréel. On revendique ce qu'on appelle
ses droits à l'existence, quand on n'est plus capable
de les affirmer. D'une désillusion à l'autre, nous en
étions venus à la pure abstraction. Et là se marque
bien aussi ce qu'il y a de profondément inartiste
(qu'on me passe le mot, mais je n'en vois pas d'au-
tre), dans la race, hostile d'instinct à toute /or/w^, et
qui pourtant ne parviendra à prendre conscience
d'elle que dans la forme, et par la forme, mais qui
ne veut pas le voir. Nous n'avons peut-être le

goût de la discussion (qu'on nous reconnaît volon-

tiers)que parce que nous ne sommes jamais parvenus
à des notions précises. Comme si on s'éclairait par
autrui Mais oui, et nous y prétendons. De là ce
!
 — 35 —
goût furieux des mots creux et d'une grandeur qui
n'est que du vide. Un de nos poètes ne nous enga
geait-il pas à « grandir du côté du ciel »! On voit les
raisons pour lesquelles nous appelions cela un « beau
vers ». Nous ne nous sommes jamais méfiés d'une
certaine générosité de pensée, qui n'avait rien d'autre
pour elle que d'être généreuse, et sans doute n'est-ce
pas assez. Nous détachons l'idée du moins par goût
fait,

de l'idée que par horreur du fait, et passant du reflet à

un reflet de reflet, nous nous trouvons bientôt condam-
nés au seul raotjdont nous sentons, tout au fond, la fai-

blesse, mais on le fait sonner, autoritairement. Fic-

tions religieuses, fictions politiques (notre démocratie^
notre libéralisme), fictions morales, fiction primaire,
la plus déprimante de toutes, je crois bien que nous
sommes arrivés à ne plus vivre que d'entités, em-
pruntées, çà et là : livres, journaux et conférences.
Notre histoire, on l'a vu, ne nous enseigne à peu
près rien nos traditions sont contradictoires
; et ;

notre race, alors, cette forme de sensibilité particu-

lière qu'on doit à un climat, à une nourriture, à un
sol, il semble assez que nous en fassions fi, séduits
que nous sommes par cette générosité dont je parlais
tout à l'heure : fausse générosité, puisque nous n'a-
vons rien à donner.
Nous donnons néanmoins regardons ce que nous
;

donnons des leçons et des leçons de tout ce qu'on

:

voudra, mais pas autre chose. Nos fameuses écoles,

qui font notre fierté (et on sait assez la considération
 — 36 —
quasi-universelle qu'elles nous valent), ne sont-elles
pas, après tout, notre pire aveu d'impuissance,
puisque les meilleures leçons sont celles de l'exemple,
et que, pour agir sur autrui, il faut d'ahord agir tout
court? Je songe maintenant à cet amour-propre infini

que nous montrons en tant que « pionniers du pro-

grès », notre souci de l'hygiène, nos boîtes à ordures
perfectionnées, nos « palais scolaires » si vantés (et

éclairés de deux côtés seulement, levant et midi,

toujours par souci d'hygiène) —
beau tout cela, mais
en tant que sommet quand ce sommet pend dans
;

le vide et est sans base (de même nos montagnes

lorsqu'il fait du brouillard), ne distinguons-nous pas

ce qu'il y a là d'anonyme, de très honnêtement ano-
nyme, mais d'anonyme malgré tout, et quel métier
très occasionnel c'est au fond? alors que de plus en
plus l'Allemand gagne, et la pacotille allemande, et
l'effroyable « modern-style alle»mand.
 Voilà l'abrégé de toutes les choses qu'il nous a fallu
retourner en nous amèrement, tout d'abord, et les con-
sidérer une à une, et, les retournant encore une fois,

les considérer encore une fois. Qu'on ne nous accuse

pas de dédain le dédain n'a pas ce ton-là. Il s'agit

:

bien plutôt d'un besoin de se rattacher. Ce qui se

trouve avoir été acquis ailleurs, les enrichissements dûs
aux yeux et aux sens, outre pas mal d'expérience, c'est
dans un certain territoire que nous voudrions les
mettre à profit, comme le citoyen de Neuchâtel ou de
Zurich, qui a fait fortune en Chine dans les soies ou
à Francisco dans la banque, rentre dépenser ses ren-
tes au pays.
Mais, je le crains, pauvre fortune. Voilà que nous
la regardons, et elle s est envolée. Comme un peu de
cendre sur quoi on souffle, notre seule haleine a suffi.
 — 40 —
Et pareillement cet « autour )),relieu d'«'lcrlion, cette
terre proiniso, on s'aperçoit (ju'ils riNHaicnl ({iie mirage,
en sorte que plus rien ne subsiste et on se retourne
flans son lit.
Nuits fiévreuses — et je ne parie pas seulement en
images, — la lune donne sur un lac gris, ont coupé ils

tous les arbres du jardin, ils ont bâti une maison de

sept étages juste dans l'échappée qui permettait de
voir la pointe de Saint-Sulpice, et quand il faisait

très clair, on distinguait la tour trapue de l'église ;

on sent qu'un ralentissement s'est fait est-ce que ; je

commence une maladie? Est-ce la fin? est-ce que, la

première jeunesse étant passée, l'élan vital, ce qui

permet d'aller droit devant soi, est aboli? Va-t-il falloir
fuir une fois de plus, ou bien renoncer à soi-même et
avouer qu'on s'est trompé?
Questions encore, mais d'autre sorte. Une heure
sonne. On se dit qu'on devra ou bien s'adapter, ce
qui est presque se renier, ou bien réagir, ce qui, pour
l'instant dépasse nos forces, ou bien s'en aller simple-
ment. Mais tout plutôt que de consentir à la désagré-
gation qu'on pressent, dont on ne se doutera même
pas, qui ne nous privera pas de notre propre estime
et dont la marche, pour être très lente, n'en sera que
plus sûre, comme quand il y a les racines du capillaire

qui travaillent aux fentes d'un mur.

En attendant, où se tourner ? Croire en au-
trui ? On ne peut pas. Croire en soi-même, on le

peut moins encore. Ils m'ont laissé mon libre arbitre,

 — 41 —
ilsont détruit en nous toute notion d'autorité. Seu-
lement, cette belle indépendance, dont ils m'ont tant
que je n'en puis rien faire
voilà il n'y
vanté le prix, :

a de choix qu'obligé. Jamais on ne se sent plus libre

(ju'appuyé sur la discipline, ou plutôt encadré par

comme au service niililaire; et, à présent, c'est
elle,

comme si j'étais, pour toujours, en congé. On n'énu-

mère pas assez ces débats, parce qu'on les cache, et

il semble, au total, qu'on avance sans hésitations.

Mais il convient de ne pas trop simplifier, si on veut
être véridique. On a été longtemps dans un doute
mortel. Ce n'est que plus tard, tout à coup, quand
on s'y attendait le moins, que la délivrance est venue,
non sollicitée ni contrainte, mais de son propre
mouvement. On a compris enfin qu'on mourait de
prétendre à l'idée, avant d'avoir été aux choses, d'où
on tire toute leçon.
Il trouvé qu'on a enfin laissé tomber tout ce qui
s'est

était enseignement, tout ce qui était règle, tout ce qui

était théorie on n'a plus voulu voir que soi-même.
:

Kst-ce que j'existe ou non ? voilà le point de départ.

Mais, si j'existe, qui suis-je? et, m'étant vu ce que je
suis, dans un caractère donc déterminé, en vertu de
quoi suis-je Par qui, d'où, comment, en quel point
?

précis? qu'est-ce donc, qu'ai-je à voir, et que me

faut-il embrasser? On était là et tout autour de nous

étaient les choses. Un soi-même défini; des choses

non moins définies. Et il n'y a plus eu alors qu'à lais-

ser le contact se faire, tout intermédiaire étant sup-
 — 42 —
primé ; il n'y a plus nu (ju'à se prêter (locilemeiil A
l'actiori sur nou» du dehors.
On a quitté la ville, ou est sorti dans la campagne.
Il y a des heures ainsi <^)ù on est nu de tout ce qui
n'est pas soi : rares heures, les seules qui comptent.
On prend son sac, son bâton, et c'est tout. Et sou-
dainement on se trouve heureux de n'avoir pas été
plus tôt l'homme qu'on sent qu'on est enfin, parce que
cet homme là, il a fallu d'abord qu'on méritât de l'être.

On remercie le hasard, ou ce qu'on nomme de ce nom,

d'avoir si longuuement erré tour de tant de
et fait le

choses, — non point pour ce qu'elles nous

d'ailleurs
ont appris que pour ce qu'elles nous ont pris. Elles
n'ont laissé que l'instinct, qui suffit, lorsque dirigé.
Mais tout est là qu'il faut le dirig^er, il faut donc
être devenu son propre maître. Mais alors quelle
indépendance Une âme fraîche et gaie vous vient,
!

qui vous rachète de vos tristesses joie qui sort :

d'elles, et vous allez. Vous allez, vous levez la tête,

et les souvenirs les plus noirs deviennent clairs der-

rièrevous le collège,
: le temps des thèmes et ces
premiers mois de Paris et le désespoir des retours,
et tout, parce que tout utile, et sans cela on n'eût
pas été soi, c'est-à-dire allégé, désencombré, débar-
rassé par l'excès de son fardeau même.
Il me simplement ce bâton que j'ai à présent,
faut
ce sac qui me pend dans le dos. Il flotte du vent dans
mes poches vides. Ce dernier morceau de papier
imprimé, que j'ai trouvé dans mon gousset, roulé en
 — 4:^ —
boule, je le déchire e( je le jette au vent. On voit
ces petits papillons blancs, pas plus maladroits que
les autres, s'envoler par-dessus les murs de vigne.
Où est-ce qu'ils vont? où je vais. Car j'ai le droit
d'aller partout, je suis chez moi. Et, reconnaissant
devant moi les blancs lacets que fait la route, je n'ai
qu'à m'y laisser porter jusqu'au plus proche belvé-
dère, parce qu'il faut voir les choses d'en-haut.
 Comme tout est précis pourtant, quand on consent
à se mettre en présence de la réalité.

De même que sur les cartes géog-raphiques, où les

ruisseaux sont indiqués en bleu, les bois en vert, les

champs en jaune, et les routespar des traits cris,

ainsi mon pays se tient devant moi, ne cachant rien

de sa nature.
Nu, lui aussi, et dépouillé, sincère d'aspect comme
un beau visage, ses traits accentués par les clairs et
les ombres, ses volumes sortis dehors, se haussant
ici, et plus loin se laissant descendre, tantôt rude et
abrupt, tantôt cédant avec douceur à la mollesse de
ses plans, il est là tout entier que j'envisage d'un coup
d'œil.
Mon pays se tient devant moi, qui descend du
nord vers le sud, par une pente presque uniforme ;
 — 45 —
mon pays se devant moi, qui est assis devant
tient

son lac. Il est assis devant son lac, comme l'enfant

devant un livre d'images et, appuyé sur ses deux
coudes, se penchant dessus, avançant le front,
regarde, sur la page lisse, les beaux dessins que font
les reflets d'un chargé de nuages ou plus sombre
ciel

encore de son seul azur. Et le lac est là, après mon

pays. On voit dessus des taches d'huile, il est un
dallage ou un toit, il est d'écaillés, il est de zinc, il
est bleu, et puis il est rose, il est comme un champ
de froment, puis comme un champ de trèfles en

fleurs. Et on comprend alors, pays, que tu regardes

:

ainsi l'enfant, à chaque page tournée, trouve une

occasion nouvelle à rêver, mais toi, tu n'as même pas
besoin de tourner la page, car le ciel la tourne pour
toi.

Opays, penché en avant, où cherchait-on ta raison

d'être? Notre œil, pour la trouver, n'a qu'à se laisser

aller à ta pente, et ce miroir de nouveau étincelle
ou bien est mat comme l'étain. Pourquoi, ceux
d'avant nous n'ont-ils voulu voir que la barrière de

tes montagnes? Pourquoi n'ont-ils jamais été que

des grimpeurs? Quand tout ce qui les entourait ten-
dait à descendre, pourquoi, eux, ne songeaient-ils
qu'à monter? Leur amour de la nature n'a jamais

entendu commencer qu'aux Agites. L'Alpe était

devenue symbole, nous la mettons à l'horizon. Nous

mettons autour ce qui est autour ; nous mettons au
centre ce qui est au centre.
 — 4« —
Siriiple docilité à la topoji^rapliie une carte est là, ;

encore une fois. De cette eau, autour de laquelle le

rivage décrit sa courbe, de cette nappe, de cet amas,
résulte d'abord un climat ; elle nous impose un cer-
tain régime de vents et de [)luies, donc un cerlaiii fonc-
tionnement du donc une certaine lumière c'est
sol, ;

elle qui par là situe l'objet dans l'atmosphère, à elle

(|u'il doit sa valeur ; elle nous détermine dans nos

cultures qui sont une façon de vivre, et conséquem-

ment dans nos mœurs elle nous détermine en tout.
;

Nous nous disons « Serions-nous vignerons, si au bas

:

des coteaux, où, dociles, avant nous à une nature, les

moines cisterciens plantèrent nos premiers ceps, il n'y
avait pas ce grand réflecteur, et ce grand accumulateur,
et ce grand régulateur? » Le vaste plan qu'il établit, ce
niveau constant sert de base; c'est à lui que je m'ap-
puie, quand j'envisage les hauteurs, par rapport à
lui que je les mesure. Tous les points de la rive,
offerts en même temps, séjournent pendus sous le

ciel (au-dessus de cet autre ciel) comme au bout de

cordes de longueur égale : quand je m'étends tout de
mon long sur les cailloux et me tourne sur le côté,

toutes ces taches jaunes ou rouges des villages frap-

pent ensemble mon regard de Villeneuve à Nyon, ;

de Vevey au Bouveret, de Morges à Thonon, on n'a

qu'à tracer une ligne droite pour que, deux par
deux, ces points soient rejoints ; une unité se fait,

une relation s'établit. Ce n'est pas le lac qui sépare :

c'est autre chose qui nous a séparés. Le lac, lui,

 — 47 —
réunit : il fallait ohéw au lac. Car, non seulement il

est lac, mais encore il est fleuve; et c'est le mystique

berceau de tout fleuve (jui s'entrevoit ensuite : et ce
fleuve-ci, en particulier, quand, sorti des q^laciers,

ayant couru les j)lateaux et les plaines, il vient enfin

se cabrer devant la mer. Berceau, le mot est beau,
berceau de par sa forme, berceau ensuite de par
ce qui y dort. Berceau d'une race et d'un caractère :

ah ! on pouvait dire d'une civilisation Parce que

si !

nous sommes riverains du Rhône, nous sommes,

malg'ré tout, orientés vers le sud. Et je song-e au
mystique commencement de ce sud, dès Sion, répété
bien plus bas, par une symétrie, quand Avig-non, du
milieu de la plaine, dresse, elle aussi, ses deux
rochers. Affirmation dès le commencement, bien que
sous une lumière dittérente, mais pas tellement diffé-
rente qu'on ne s'y reconnaisse vite — et déjà chante
sur les lèvres l'accent cadencé de la langue d'oc.
Passant de aux coteaux de Lavaux, je songe aux
là

environs de Vienne, vineux aussi, et dont la pente,

pourtant abrupte, s'habille d'une riche terre, afin de
nourrir le sarment. Symétrie de nouveau, mais en
sens inverse ici, c'est en: aval là-bas, c'est en ;

amont. Et cet équilibre est constant, qui fait que

Genève annonce Lyon, tandis que s'échelonnent, des
deux côtés du fleuve, tour à tour des montagnes,
des collines, des plaines, du soleil, puis des brumes,
et puis de nouveau du soleil ; et là-bas enfin vient
la mer, mais une mer intérieure.
 — 48 —
Mystique correspondance, une t'ois do plus : elle

est notre lac par sa forme et on dit aussi de par sa

couleur.
La différence est dans les dimensions, parce que
lui n'est que tributaire, et elle est le vrai centre,
quand il n'est qu'un tout petit centre : mais par elle,
venant à lui, s'enj^^ageanl sur ces fl(jls et remontant

ce cours, c'est Rome et les Hottes de Home, et Marius

errant, et Carthage vaincue, et Ulysse aussi avec
son radeau.
C'est ainsi que le lac m'a ramené au livre, mais
dont je puis, désormais, me passer. Ici, et désormais,
seuls mes yeux et mes sens sont opérants ils suffisent. :

C'est autour d'eux que s'ordonnent mes souvenirs ;

mieux encore, ils les provoquent, ils les créent à nou-

veau. Ainsi sont rapprochés deux rivages d'abord, puis
deux points d'une évolution : le point de départ, le

point d'arrivée ; et, comme le bon menuisier assemble

au moyen de mortaises ses planches, je me constitue
un objet total. Il faut quelquefois agrandir son rêve.
Les choses n'ont de sens que par leur résonnance :

c'est pourquoi on a besoin de lointains. Un peu de

vide, autour, pour que le « son » puisse prendre essor.
Mais, ramenant déjà mon regard où il faut, et le

reconcentrant sur l'immédiat, je m'y réabsorbe, car

c'est lui qu'il faut que tout sorte, et de lui que
de
sorte une forme, dont la parenté plus tard se verra
mais plus tard seulement et comme d'elle même.
Une fornie^ pour l'instant, tout est là on peut ;
 - 49 —
laisser tomber le reste, comme on a fait d'ailleurs,
et je suis dépouillé. L'interrogation seule subsiste,
de moi, qui suis là, à ce qui est autour de moi,
quand, le définissant de l'œil, je songe que son exis-
tence encore extérieure n'opérera vraiment qu'une
fois transposée, — transposée de telle façon qu'elle
se contienne elle-même et qu'elle me contienne à la

fois. Mais non transposée au hasard, ni dans la

direction qu'on veut, car de même que j'ai ma nature,
l'objet possède la sienne, qui ne doit pas être trahie.
L'indication du sens où aller et de l'étage auquel
s'élever est en lui préalablement, et je n'ai d'abord à

y mettre qu'une grande docilité. O accent, tu es dans

nos mots, tu n'es pas encore dans notre art. Tu es
dans le geste, tu es dans l'allure, et jusque dans le

pas traînant de celui qui revient de faucher ou de

tailler sa vigne : considérez cette démarche et que
nos phrases ne l'ont pas. N'allons-nous jamais être
que des maîtres d'école, — et nous élever à ce qu'on
appelle la culture ne va-t-il jamais être pour nous
qu'une occasion de plus de nous expatrier? Toutes
les fois qu'on a parlé notre langage dans les

livres, c'a été pour s'en moquer. Ils ont des sociétés
dramatiques, il y a des diseurs de monologues, il y a

des auteurs de vaudoiseries ces gens-là n'ont connu :

qu'un ton, qui est le ton de la vulgarité. Ils rient gros-

sièrement d'eux-mêmes. Notre patois quia tant de sa-
veur, outre de la rapidité, de la netteté, de la décision,
de la carrure (les qualités précisément qui nous man-
RAisON d'Être 4
 — 50 —
quent le plus, (|iian(I nous écrivons en <( français »),
ce palois-I;V. nous ne nous en sommes jamais ressou-
venus que dans comédie ou dans la farce,
la î^-^rosse

comme si nous avions honte de nous. C'est pourtant

à lui qu'il faut tendre à tout ramener, lui qu'il faut
prendre pour modèle, et là encore la transposition
doit intervenir, car il n'y a pas d'art sans trans-
position ; mais ce qu'il convient de prendre pour
base, c'est cette forme-là, parce que la notre, [)arce
qu'existante, définie, et voilà le point d'appui du
levier. Voilà par où l'objet déjà s'évade de lui-même,
sollicité par cet accent préexistant, mais un accent
issu de lui, ensorte qu'une double parenté s'établit
et une relation à la fois de père à fils et de fils à
père.
Mais je dis qu'il y a déjà autour de l'objet comme
le cube d'air qu'il faut pour qu'il vibre, ayant cette
espèce de rayonnement par lequel la sensibilité est

éveillée, et l'émotion, sans quoi rien ne se fait. Que

retentisse en moi telle façon de dire, telle sorte d'ar-

rangement, et déjà l'objet n'est plus que prétexte.

C'est autre chose que je serre en moi, l'ayant tiré à
moi d'abord tellement fort qu'il a été arraché, et
qu'il y a un trou à la place où l'objet était. C'est le
souci d'une unité qui m'est donnée comme préexis-
tante. Moi-môme morceau, je vais au morceau, mais
en tant que partie moi-même, et les choses aussi en
tant que partie. Ce ton total, j'ai à y faire rentrer
jusqu'au plus infime détail j'ai à réopérer, dans les
;
 — 51 —
mots, par leur seule org'anisalion, l'espèce d'inter-
pénétration qui fait qu'au dehors tout se tient et rien

ne peut être déplacé sans que par là tout change. Ce

qu'il y a d'abord, c'est une idée d'ensemble dans un
caractère commun, qu'il s'agit de restituer par l'in-

tervention du cœur. y faut de l'amour, le mot est

Il

grand : la chose est grande. Et on me dira peut-être

aussi que ce rapport nouveau ne s'envisage pas aisé-
ment, mais si on peut faire comprendre, on ne peut
guère faire sentir : or tout est là qu'il faut sentir.

Sentir, voilà un mot bien dépaysé chez nous. N'allons-

nous pas pourtant rompre une bonne fois avec notre
intellectualisme, si ça s'appelle ainsi, comme je crois, et
enfin ôter la laisse à l'instinct. Nous l'avons presque
entièrement supprimé chez nous, en nous
l'instinct,

méfiant trop de lui.Ce pays, tellement caractérisé

quand il vit, pourquoi l'est-il si peu quand il pense?
C'est sans doute que l'opération de la pensée com-
porte bien plutôt pour nous la négation de la vie sous-
jacente que cette sorte d'affirmation supérieure qu'elle
devrait en être. L'artiste pense conformément à un ins-
tinct. Nous pensons conlradictoirement à un instinct.
Inartistes, là aussi, inartistes, là, plus encore qu'ail-
que nous devons à notre sol,
leurs. Et cette sensibilité
voilà que nous l'avons arrachée de nous comme une
broussaillc, et avons mis cette broussaille en tas et
y
avons bouté le feu.
Mais c'est quand on se sent mourir qu'on aspire
le plus à vivre. Nous étouffions dans nos salles
d'école, nous râlions vers le (^^rand air. Et il nous a

semblé que le salut venait quand nous avons été

remis devant les choses. Contact immédiat des choses,

choc et réaction : voilà tout. Non point encore une
fois, les choses en « elles-mêmes », comme diraient
les philosophes, car nous ne sommes point philoso-
phes, mais les choses en tant que parties et nous
devant, en vue d'un tout. On ne saurait trop insister
sur ce point qui est essentiel ; il n'y a qu'une
méthode et un moyen : la convenance. On définit
presque tout l'art par ce mot, en même temps qu'on
respecte son infinie diversité. Savoir ce qui convient
étant donné, l'objet
et voir ce qui convient, l'objet
n'étant donc qu'un prétexte savoir choisir, tout est
:

dans le choix. Convenir signifie venir ensemble, :

tendre vers le même point. Tendre de bas en haut,

vers un même point, comme les deux côtés d'un
triangle qu'on mettrait debout, tendre à ce point
supérieur de converg^ence où deux forces se fondent
en une force autre, qui les résume toutes deux.
Il n'y a d'autre loi que cette loi de convenance. A

quoi peuvent bien me servir ces « qualités » données

pour telles dans les manuels étrangèrement à l'objet,
comme une certaine élégance (car, à l'autre, je tiens
beaucoup), la légèreté, la rapidité, — si telle ligne
de colline, devant moi, met tant de lenteur à atteindre
son faîte, si telle masse à pans abrupts n'a de beauté
que par sa lourdeur, si, à cette élégance vantée, s'op-
pose l'aspect peiné d'un geste, le plissement d'un
 — 53 —
front où l'expression ne sourd que peu à peu? Que
m'importe l'aisance, si j'ai à rendre la maladresse,
que m'importe un certain ordre, si je veux donner
l'impression du désordre, que faire du trop aéré
quand je suis en présence du compacte et de l'encom-
bré? Il faut que, notre rhétorique, nous nous la soyons
faite sur place, et jusqu'à notre grammaire, et jusqu'à
à notre syntaxe — et que, ce choc reçu, nous n'ayons
plus en vue que de le restiluer tel quel.
Pauvre activité, dira-t-on, mais que notre amour
de la profondeur tâche de s'appliquer ici. Conve-
nance, je ne vois pas d'occasion où le mot (et la
chose) ne puisse trouver à s'employer, non seulement
dans l'art, il faut le dire, mais dans la vie. Qu'on ne
s'en serve ici que quant à la forme, ne veut point
dire qu'elle ne la dépasse. Je sais bien que ce nouveau
mot, si étroitement dépendant qu'il soit du premier,
est entouré chez nous d'une étrange suspicion. Forme
comporte pour nous je ne sais quelle idée de surface,
donc de superficiel, contre quoi nous nous insurgeons.
Nous sommes de ces gens qui préférons l'intention à
l'intention réalisée. Nous sommes restés, malgré tout,
des iconoclastes. Nous devons à notre religion le
mépris de la pierre taillée nous ne parlons guère de
;

forme que par opposition au fond. Seulement ne

faudrait-il pas tâcher de voir, une bonne fois, que
ces deux termes, loin de se contredire, n'existent que
l'un par l'autre, et que, toute connaissance supposant
l'état de conscience, nous ne sommes conscients
 — 54 —
d'aucune cliosr (jue par la forme (jii'elle revtH. Nous
aimons ti"o[) ces demi-nuits de formules qui flattent
nos prétentions à la profondeur (cette profondeur
dont je parlais plus haut). Notre fameux sérieux
serait-il en cause? aurions-nous peur de déroiçer en

avouant notre g^oùt pour l'objet? Ou, pour aller plus

loin, et alors ce serait plus grave, est-ce un certain
sens relig^ieux qui nous détache du « périssable » —
encore que rien ne périsse que pour renaître et que
rien ne renaisse qu'à la forme et par la forme.
Ce serait aboutir à un certain mépris chrétien de
toute vie terrestre, en vertu d'une autre et supérieure,
celle qui, à ce qui est passager, oppose ce qui est
éternel. Ce parti-là aurait de la grandeur : là serait

peut-être, si nous le revendiquions, notre seule

forme, en un sens assez nouveau et inattendu, une
forme un peu musulmane et amoureuse de la seule
écriture, laquelle transposée en art (si toutefois l'art
subsistait) serait de la calligraphie : vais-je penser
ici à nos écriteaux bibliques et aux inscriptions de
nos temples? ces préférences-là, pourtant, je le

répète, auraient de la grandeur, si elles s'affirmaient

avec sincérité.
 Mais, nous, nous ne pourrions alors que passer outre.
Déjà ressort le lac, et, à nous, il nous faut la vie.
Déjà descend comme une vague, d'en haut les co-
teaux de Lavaux, un vent tiède apportant le parfum
de la vigne en fleurs. Ils vont, ils sont sur leurs che-
mins, ils claquent du fouet, ils poussent aux roues.
Nous, nous aimons toute la vie; nous l'aimons mieux
d'être périssable, nous l'aimons d'autant plus qu'elle
nous a plus fait souffrir. Nous ne revendiquons
point contre elle cette sorte de droit à la renier, au-
quel d'autres prétendent, sous prétexte qu'elle n'a
point tenu ses promesses; pour nous, elle a tenu
toutes ses promesses, plus encore que ses promesses.
Nous l'avons acceptée avant; nous l'acceptons encore
après. Et tout ce qu'elle contient nous intéresse. Ici
la voie ferrée est construite sur une digue serrant
 — 56 —
élroilemenl !<• rivai^e, empii'lant rrirriic sur le lac, «'t

une (grande courbe vient, noblement

depuis là-bas,
renflée. Qu'ils jettent une machine à vapeur dessus
et cent wagons à petites fenêtres, je regarde s'avancer

ce ventre noir et blanc, tandis que par derrière sou-

plement le convoi se prête à l'inflexion de la ligne,

et estun court instant, comme un morceau même du

rivage, un morceau qui s'avancerait. Mille pattes
viennent, écartant leurs grittes, dont elles égratignent
les cailloux plats et ronds, les débris de tuile comme
des savons roses, les culs de bouteilles dépolis. Et
au-dessus, dans un étagement, en haut duquel s'en-
trechoque le ciel blanc et gris, plein de trous, par
où perce descend un rayon de soleil, comme un
et
bras qui s'allonge, —
voilà que montent là, se super-
posant l'un à l'autre, tous ces petits murs qui ont cinq
cents ans. Voilà qu'ils montent en escalier vers le
dessus du piédestal où se tient droite la colonne d'une
belle journée d'été, et tandis que la route s'étrangle
entre les maisons aux toits bernois, dégringolent
juste au tournant trois petites cascades. Leur bruit
vient, avec une poussière d'eau qui vous est soufflée
au visage; vous prenez le tournant, leur bruit se
meurt, elles ne sont plus. Allez, pourtant, suivez la
rive. Une petite ville est là, avec son rideau de
grands peupliers, derrière quoi elle se cache, sem-
blant écarter un peu ce rideau, quand un coup de
vent vient, et elle vous rit par le trou.

Elle a un visage de vieille à béguin, mais joli encore

 — hl —
comme ces grand'mères qui tç-ardent du rose aux
pommettes, ayant une bonne santé ;elle tient à la main,
la main g-auche, la main du cœur, le çros bouquet

d'un vieil ormeau, l'ormeau de Jean-Jacques peut-être,

et des berg^ers et des musettes. J'entends qu'on s'entre-
tienne avec elle un petit peu, dans sa langue, à elle,

qui fait penser à une Bible à images, et vous vous

tiendrez là un temps. Elle sera assise, ayant étalé ses
jupons, sur le y a au-dessous de ce
peu de plat qu'il

haut coteau à pente abrupte, où vous monterez, la

quittant, mais vous lui tirerez encore de loin un coup
de chapeau. Alors viendra le raide petit sentier cail-
louteux qui s'attaque droit à la côte, et dans un des
murs qui le bordent est assujettie une rampe en fer,

comme celle d'un escalier. Une rampe en

de fer, et,

temps en temps, une sorte de banc, trop haut pour

s'asseoir (à un bout du moins) qui sert à appuyer la
hotte. Point d'arbres ici, rien que la rousse nudité
des ceps ou l'ornement vert de leurs feuilles. Mais les
arbres viendront plus haut. C'est la beauté de notre
pays qu'étant d'eau et de vignes en bas, et nu et en lu-
mière en bas, quand ce premier étage est franchi,
quand on est arrivé sur le dessus du socle, tout
à coup le voilà qui change, se couvrant volontiers
de brume, mais gras et frais de ses herbages, cousu
et rapiécé de champs, frisé par place de forêts. Et
là recommence la vie, pareille et pourtant différente.

Plus bas, ils sont penchés l'un au-dessus de l'autre,

chacun sur son degré et à un niveau différent, cha-
 —

— 58 —
Clin av«»r aiilour des pieds un tout [lelit carré de
terre comme sous les soldats de plorid), et là font
marcher le soufflet à soufre ou, levant le bras, tapent
sur les éclialas à coups de maillet, — uiairitenaiil, ils

sont sur le môme plan, ils sont tous l'un derrière

l'autre. Maintenant, ils sont assis raidement sur le

siège d'une machine rouge dans l'arrière-train de la-

quelle travaillent tout seuls et sournoisement des

espèces de ciseaux, et eux ont l'air de ne rien faire
excitant seulement leurs bêtes de la voix. Mais ils

sont aussi plies à faucher, faisant tourner leur torse,

à intervalles réguliers, sur l'axe huilé des hanches
immobiles, et leurs jambes s'avancent l'une après
l'autre, comme des supports qu'on déplacerait. Ils
sont là avec leurs fontaines, les vaches qui viennent y
boire, leurs jardins, leurs plantages, leurs vergers,
le tout plus étendu, plus vaste, plus ouvert, et à l'ho-
rizon la ligne des bois, tandis qu'au fond de la dé-
pression, c'est un premier ruisseau pas très large,

mais où on va pêcher les écrevisses, et bordé de buis-

sons de vernes où niche le martin-pêcheur. Pays des
gros laits, maintenant, et toutes ces riches fromage-
ries, à la chaudière soignée et brillante comme une
belle montre d'or; pays des fortes eaux tombant par
le large goulot de laiton dans un bassin de granit,

pays des fumiers importants comme d'autres maisons

à peine plus petites, et y a des villages où la paille
il

en est tressée de manière à former sur le côté des or-

nements, d'autres où on l'empile sans plus, lourde et
 — 59 —
grosse déjà d'une moisson future. On va encore, on
monte encore, une dernière crête est franchie le :

trop-plein des fou laines se met à hésiter entre le midi

et le nord c'est là que cesse notre pays.
:

Il descend tout entier au lac, de par ses eaux, et à

la Méditerranée. En même temps que le cours de ses
ruisseaux change de direction, tout change; c'est

pourquoi il faut s'arrêter. A quelques kilomètres d'ici,

on le reconnaîtrait bien encore, mais de plus en plus
les dilférences vont aller s'accentuant.
II est tout petit, notre pays, mais c'est tant mieux.
Je le tiens ainsi tout entier sous moi, et, d'un coup
d'œil, je le dénombre. Le noyer qui est rond voisine
avec le cerisier pointu. Les pommiers ont des troncs
blancs. Ces toits rouges, ces cadrans bleus, qu'une
phrase soit jetée par quelqu'un qui passe à quelqu'un
qui est dans son champ, qu'une heure sonne, qu'un
chien aboie : rien de ce qu'il contient ne m'échappe,
que ce quelque chose s'adresse à l'oreille ou à l'œil.
Et de l'envisager ainsi si facilement, plus facilement
j'arrive à ce sens de lui, qui est son ton, son carac-
tère, par quoi seulement il m'importe, et tout le reste
ensuite, je n'ai qu'à le laisser tomber. Mais n'est-ce
pas beaucoup déjà? quand cette unité intervient, une
parenté, un air de famille, et quelque chose me le

crie, et j'ai cela qui m'entre en moi par tous les po-
res, — et je sais que je ne pourrai plus écrire que
d'une façon, qui sera la sienne, et qu'entre mille

phrases, parmi'tant d'inflexions possibles, une seule

 — «;o —
sera la Ixmiie, el (jui; je ne serai content que quand
je l'aurai trouvée, parce que d'ici, et moi aussi d'ici.

Ce sont les phrases des bonnes heures, et on n'y

atteint pas toujours. Il y a les heures de faiblesse
où on doute de tout, et même de sa vérité. Mais aux-
quelles s en référer, si ce n'est aux heures de force,
les seules où on est soi, les seules qui doivent comp-
ter. Et, aux heures où on se sent fort, quelle certi-
tude intervient! Ce n'est plus seulement sur moi que
je m'appuie, je sens bien que je ne suis rien. Aux
heures de force on s'oublie, on n'est fort que de s'ou-
blier. C'est par l'oubli de soi, qui permet à lobjet de
vivre, qu'on s'impose le mieux à l'objet; c'est quand
on ne sait pas qu'on le modifie, qu'on le modifie le
plus profondément. La vraie originalité s'ignore. On
commence peut-être par celle dont on a conscience.
Mais plus on descend en soi, plus on perd l'horizon
de vue; on est soi naturellement, parce qu'on n'aper-
çoit plus que soi. Il faudrait ne ressembler à pes-
sonne, tout en s'imaginant ressembler à tout le

monde. Et quand nous demanderaient de nous

ils

justifier, on n'aurait plus à se montrer soi-même,

mais les seules choses consenties : ainsi le serviteur,
quand un ordre lui a été donné, y obéit strictement.
 Qu'on insiste pourtant encore sur ce point que
l'objet « en soi » n'a aucune espèce d'intérêt.
On parle beaucoup, ces temps-ci, de ce qu'on
appelle « le régionalisme » : de la chose ou du mot,
on ne sait lequel est le plus déplaisant. On se sépare
nettement de ces amateurs de folklore. Nos usages,
nos mœurs, nos croyances, nos façons de nous
mots à nous que nous pouvons avoir, et
habiller, les
qu'on dise une boille au lieu d'une hotte à lait, toutes
ces petitesses-là, qui seules ont paru intéresser jus-
qu'icinos fervents de littérature, non seulement on les
tiendra pour sans importance, mais il conviendra
aussi de s'en méfier, parce que dang-ereuses. 11 ne faut
pas que rien, dans ce que nous ferons, s'adresse à la

curiosité du lecteur et à son besoin d'être « renseigné ».

Le particulier ne peut être, pour nous, qu'un point
de départ. On ne va au particulier que par amour
 — 62 —
du général et pour y atteindre plus silrement. On ne
va au particulier que par crainte de l'abstraction, qui
se substituerait sans lui au général, avec quoi on peut
la confondre, mais dont elle est tout le contraire. On
entend par général ce qui est vivant pour le plus
grand nombre ; l'abstraction est idée, le général est
émotion. On ne veut point que l'objet, pour se com-
muniquer, soit transporté sur un autre plan, on veut
seulement qu'il se dépouille. On n'en tire pas une
théorie, on en lire une sensation. On la veut simple,
c'est-à-dire de l'ordre de l'universel. Peu d'événe-
ments et des moyens sans complexité. La vie, l'a-

mour, la mort, les choses primitives, les choses de

partout, les choses de toujours. Mais pour que cette
matière, qui est tout aussi bien africaine, ou chinoise,
ou australienne que de « chez nous », soit effective-

ment opérante, il faut qu'elle ait été sentie dans

l'extrêmement particulier de ce qui tombe sous nos
sens, parce que là seulement immédiatement com-
préhensible, immédiatement vécue en profondeur et
embrassée (à cause de ce grand mystère de la nais-
sance et d'une racine plongée dans le sol).

Ne parlons pas ici de beauté, parlons simplement

d'action. Considérons bien que l'art, né de l'émotion,
doit aboutir à l'émotion ;
que son moyen d'action
est l'émotion communiquée. Il fait circuler un objet,
c'est vrai, mais l'objet n'est qu'un contenant. Or
c'est l'objet qui nous distingue. Par opposition, nous
affirmerons l'unité de l'homme ; et, la différence une
 — G3 —
fois sentie, à quoi on tentera d'aller, c'est à la res-
semblance supérieure de tout ce qui vit, à cause que
tiré tout entier de la cote d'Adam, quand Eve pour lui

fut créée, —
et il fallait qu'ils fussent deux, mais ils

sont redevenus un.

Se régler alors là-dessus. Que la dualité de l'objet
ressenti et du sujet qui ressent s'absorbe en une
unité nouvelle. Laissons décote toute prétention à une
« littérature nationale » : c'est à la fois trop et pas assez
prétendre. Trop, parce qu'il n'y a de littérature, dite
nationale,que quand il y a une langue nationale et que
nous n'avons pas de langue à nous pas assez, parce ;

qu'il semble que, ce par quoi nous prétendons

nous distinguer, ce sont nos différences extérieures.
On les a si souvent énumérées, qu'il serait inutile

d'y revenir ici. Qu'on oppose notre régime politique,

notre religion ou notre morale à celui et à celles des

pays voisins, c'est ne voir toujours que l'objet « en
soi ». Et notre chemin va dans l'autre sens.
Personne le suivra-t-il jusqu'au bout? c'est ce que
nous ne pouvons savoir. Mais qu'il existe, un jour,
un livre, un chapitre, une simple phrase, qui n'aient
pu être écrits que chez nous, parce que copiés dans
leur inflexion sur telle courbe de colline ou scandés
dans leur rythme par le retour du lac sur les galets
d'un beau rivage, quelque part, si on veut, entre
CuUy et Saint-Saphorin, —
que ce peu de chose voie
le jour, et nous nous sentirons absous.
i^ ivamus, CharlesFerdinand
2635 Haison d'être
A35R3

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