L’AIR DU TEMPS

’adore l’Angleterre. Ça ne date pas d’hier. À 15 ans, vous ne m’auriez jamais vu partir pour Cuba ou Katmandou. Je laissais ces lieux délabrés aux gauchistes et aux hippies. Il ne fallait pas me parler de Che Guevara, un assassin, ou de Sri Aurobindo, un allumé. Le communisme, le grand soir, les yogis et le nirvana me passaient par-dessus la tête. En revanche, j’allais tous les ans à Londres. Mes fantasmes s’appelaient