TRADUCCIONES ARCOÍRIS les informa que está es

una novela con traducción amateur, hecha de fans

para fans con el único propósito de dar aconocer
esas historias que tanto queremos leer en nuestro
idioma.
No se genera ningún tipo de ganancias
económicas, ya que se hace con el único fin de
entretener.
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Rapture
Saint Harlowe
 Disclaimer
Este es un romance tabú oscuro de ritmo rápido que contiene una relación tóxica
ficticia. La romantización de dicha relación no es un reflejo de las creencias éticas del
autor o del consumidor, sino que pretende ser una fantasía literaria atractiva
destinada sólo a adultos. El lenguaje y los temas presentes en esta historia pueden ser
problemáticos para algunos. Por favor, lea con intención y cuidado.
El contenido incluye, pero no se limita a: consumo de carne humana, secuestro,
consentimiento dudoso, erotismo religioso, insultos a homosexuales, terminología
para genitales (polla, pene, coño, vagina), sexo con penetración, juegos de impacto,
abuso psicológico, manipulación, abuso físico, asesinato, masturbación, voyerismo,
juegos de respiración, acoso, síndrome de Estocolmo, juegos con cuchillos, juegos de
sangre, proximidad forzada.
Todas las advertencias sobre el contenido se encuentran en la página web de saint
harlowe: https://saintharlowe.carrd.co/
 1
Me secuestraron un domingo. El día del Señor.
Pensé en las Escrituras mientras miraba la parte trasera de una puerta beige. El marco
estaba ribeteado en oro, interrumpido por un borrón oscuro que cruzaba un umbral
desconocido -una, dos, y una tercera vez- hasta que unos pasos desconocidos se
detuvieron, permitiendo que la luz se curvaba alrededor de la madera astillada. El
séptimo día, Dios descansó. No podía dejar de pensar en Dios, cada vez más cansado,
mientras apretaba la columna vertebral contra la fría pared de un dormitorio casi vacío
en un lugar en el que nunca había estado. Un lugar del que probablemente nunca
saldría.
Tiempo atrás, durante una lección sobre el consumo de drogas y la violencia de las
bandas, una estadística había aparecido en el proyector barato de mi clase de salud: las
tres primeras horas de un secuestro son cruciales y una de cada seis fugitivas
probablemente sea víctima del tráfico sexual. Hace cuatro años, no había pensado
mucho en ello. En cambio, había pensado en el baile de graduación. En besar y ser
besado. Tampoco había pensado en mi anodino programa de estudios cuando me
secuestraron. No cuando tanteé mis llaves fuera de un bar de mala muerte en el centro.
Ni cuando una mano cálida y ancha me cubrió la boca, ni cuando perdí la concentración.
En realidad, había pensado en patinar. El momento antes de caer. En cómo suena la
cuchilla contra el hielo y cómo se siente, cómo se te escapa el mundo de las manos, cómo
entras en pánico al instante, preparándote para el dolor. Pensé en negarme y en follar y
permanecer despierto y gritar, luchar, hacer algo, lo que fuera...
Pero no lo había hecho.
En un momento había jadeado, me había agitado, había gimoteado, y al siguiente me
encontraba en una habitación sombría, tirado en un colchón con sábanas de carbón,
deseando que la sangre de mis venas se moviera más deprisa.
Quizá aún no habían pasado las tres primeras horas. Quizá la persona que estaba al
otro lado de la puerta llevaba una placa y venía a rescatarme. Tal vez me despertara en
mi apartamento, todavía un poco borracho y temblando por una pesadilla. O tal vez iba a
morir.
 El pensamiento no me había dejado en paz. Deslizándome por una pista recién
asfaltada. Tambaleándome. Perdiendo el equilibrio. Cómo podría haber estado en la
iglesia, pero en lugar de eso, había ido a tomar una copa. Un whisky puro.
Esa era la cosa, ya sabes. La ironía.
El domingo fue mi día fácil. El día de la compra, el día de la colada, el día de la
televisión.
No era un día en el que pasara algo.
Me rasqué el borde de la uña del pulgar, burlándome de la cutícula levantada.
Me voy a morir. Una parte de mí sabía que era mejor así. Quería que se acabara. Que
sea rápido, pensé. Que sea rápido. Pero la parte más pequeña y testaruda de mí, que no
había vivido lo suficiente para hacer las paces con la muerte, se aferraba a la idea de
escapar. Negociar. De un rescate. Cosas que la mayoría de la gente en mi situación nunca
consiguió.
La puerta resolló. La cerradura se sacudió.
Me sostuve como una víbora, las manos apretadas contra el suelo enmoquetado, las
pantorrillas flexionadas para el vuelo. Me dije a mí mismo que saliera disparado hacia él.
Ser inesperado. Ser implacable. Me dije que me convirtiera en una bala. Pero cuando la
luz del pasillo se curvó alrededor de la figura de la puerta, no pude moverme. No podía
respirar, ni parpadear, ni hablar. Mi espíritu se aferraba a mis huesos y mi cuerpo se
negaba a moverse.
El hombre era de boca fina. Sus rasgos eran afilados y sensibles al tacto, como una
navaja. Largos, fluidos, amplios. Casi alienígena. La palabra que buscaba era atlético,
pero su ropa (oscura como la noche) suavizaba sus hombros, afinaba su cintura, le daba
un aspecto cuidado y caro. Apenas se movía, o quizá sus movimientos eran demasiado
precisos para notarlos. Me estudió. Me miró. Y yo hice lo mismo. Grabé sus duros
pómulos y su moderno corte de pelo en mi memoria. Busqué tatuajes y encontré una
media luna tatuada en su dedo corazón. Unos aros de plata abrazaban sus lóbulos como
anzuelos defectuosos. Ojos saltones, piel clara, terriblemente guapo. Alguien que podría
salirse con la suya. Alguien que probablemente ya lo había hecho.
Chasqueé los dientes cuando dio un paso adelante. No era mi intención -no estaba
cansado-, pero mi cuerpo descendió a un estado primordial, dejando de lado la
racionalidad por el instinto. Mi captor no se inmutó. Dio otro paso, colocó su pie en
calcetín a un palmo de mis dedos desnudos y se arrodilló ante mí. Apoyó los antebrazos
despreocupadamente sobre las rodillas e inclinó la cabeza, posando la mirada en mi
garganta, más arriba, hasta encontrarse con mis ojos.
—¿Me vas a matar? —Le pregunté. Porque, en realidad, ¿qué más importaba? ¿Qué
más me quedaba aparte de esa pregunta?
Era un domingo normal. Había tomado mi trago normal. No me quedaba nada normal
que pudiera arruinar.
La adrenalina se filtró en cada rincón de mi ser. Se agitaba detrás de mi caja torácica.
Zumbaba en mi médula. Me dije a mí mismo que tenía que atacar. Clavarle los pulgares
en las cuencas de los ojos. Darle una patada entre las piernas. Romperle el cuello con el
lateral de la mano. Pero seguía sin poder moverme.
 Me quedé rígido cuando me agarró. Resoplé mientras me agarraba la mandíbula y me
apretaba.
—Eres Adrian, ¿verdad? —Preguntó.
Esperaba que su voz fuera áspera, pero era suave como la miel. Intenté apartar la cara.
Él se aferró. —Tú me secuestraste. Deberías saberlo.
—Adrian Price —dijo, y me recordó a alguien leyendo la Biblia, vendiendo la fe a los
no creyentes. —Soy Jackson.
—Que te jodan —solté. Fue toda la valentía que pude reunir.
Jackson apenas reaccionó. Enarcó una ceja y una sonrisa se dibujó en su boca,
atravesada por una cicatriz, pero eso fue todo. Me soltó suavemente, con unos dedos
curiosos sobre mi barbilla, y se levantó, caminando hacia el vestíbulo.
Le vi marcharse. Escuché la cerradura.
Pero, como si fuera un detalle desafortunado, la puerta permaneció abierta.
 2
Si corría, ¿me perseguiría?
El pensamiento rebotó.
No sabía dónde estaba. No sabía adónde iba el pasillo, ni adónde iría desde allí. Si
pudiera encontrar ayuda. Si era posible encontrar ayuda.
Sin embargo, la puerta seguía abierta. Abierta y sin saber qué hacer. Abierta a
propósito. Abierta como una invitación.
Eché otro vistazo al dormitorio, buscando cualquier cosa que pudiera usar como
arma. Sábanas suaves. Un edredón de plumón blanco. Una mesita de noche vacía. Nada
más. Llevaba la misma ropa que en el bar. Una camisa blanca de manga larga, de algodón
barato. Unos pantalones de pana de cintura alta que había comprado hace tiempo. Unas
zapatillas raídas que me había dejado un antiguo compañero de piso. Ropa interior lisa
de un paquete múltiple: corte bikini, arrancada tímidamente de la sección femenina de
Target.
¿Cuánto tiempo llevo aquí?
La idea me hizo detenerme.
No podía recordarlo. Hacía algún tiempo, hace toda una vida, me había despertado
tambaleante, atontado y desorientado por el inhalante que me había puesto en la nariz.
Podrían haber pasado minutos. Días. Las tres primeras horas de un secuestro son
cruciales. Tragué saliva y adrenalina. Sin embargo, no había otro lugar a donde ir,
¿verdad? Morir o vivir era algo predeterminado. O moría o no moría. O vivía o no vivía.
El purgatorio, una tercera y sagrada elección, formaba una ciudad entre las cuatro
paredes en blanco de aquel dormitorio. Podía haberme quedado. Quemado. Haberme
quedado.
Me puse en pie, me mantuve erguido sobre las rodillas inestables y me apoyé en la
pared con la palma de la mano. Todo lo que había bajo mi piel se sentía débil, como si
alguien me hubiera quitado el esqueleto y lo hubiera vuelto a montar mal. Me
enderezaba contra un mareo desconocido.
El apartamento, la casa, el lugar permaneció en silencio hasta que un grifo
chisporroteó. Salió agua de un fregadero. Me miré los ojos y di el primer paso, luego
otro, hasta que los dedos de mis pies desnudos se toparon con la unión de la moqueta
con la imitación de madera en el pasillo. Morir, vivir, quedarse. No tenía elección, no una
verdadera. Lo que fuera a ocurrir ya estaba decidido. Podría enfurecerme contra ello.
Desafiarlo. O superarlo. No recé.
Incluso si Dios estaba escuchando, había tomado una decisión.
—Tengo té verde y Earl Grey —dijo Jackson.
Me sobresalté y salí al pasillo. Intenté que no cundiera el pánico, pero la cabeza me
daba vueltas. Miré detrás de mí. Otra puerta cerrada. Miré delante de mí. A la izquierda,
un baño sombrío y ordenado, y más allá, Jackson de pie en una cocina elegante,
poniendo una tetera de cobre en un quemador encendido. Me llamó la atención el
cubertero junto al especiero de la encimera.
—Adrian —dijo, expectante. Odiaba lo certero y rotundo que sonaba mi nombre en
su boca. —¿Verde o gris?
—Verde —me atraganté.
Por un momento, no supe cómo caminar. Mis piernas se quedaron en su sitio,
temblando. Imaginé cómo encajaría dentro de un ataúd. Ser enterrado en el bosque.
Dónde pensaba ponerme. Lo que podría hacerme.
—¿Qué quieres? —pregunté. Me sentía como un puto niño, pero cada vez que me
imaginaba diciendo otra cosa -dónde coño estoy o grita, grita, grita- no conseguía
colocar las sílabas donde correspondía. Pensé en soltarme y dije: —No soy nadie. —Me
dije que haría que te arrepintieras y susurré: —Por favor.
Jackson parecía diferente bañado en luz fabricada. La forma en que había caminado
por el dormitorio, como si lo hubieran sacado de una botella, callosa al moverse
despreocupadamente por la cocina. Su cuello de tortuga negro y sus pantalones a
medida no eran tan ominosos como lo habían sido hacía un momento, cuando se había
mezclado con la oscuridad, pero, aun así, la luz no hacía nada por suavizar sus rasgos
robustos y lobunos. Como la mayoría de los depredadores, no podía ocultar lo que era a
su presa, y reconocí cada punto de su cuerpo que decía corre.
Ojos inquisitivos. Marrones, como el azúcar derritiéndose en una sartén. Manos
largas y malvadas. Huesos dispuestos con demasiada pulcritud, con demasiada
perfección.
Dios cometía errores, pero el diablo no. Y el único defecto de Jackson era una bonita
cicatriz.
—¿Tienes hambre? —preguntó Jackson. Señaló una silla con el pie para que me
sentara.
Me balanceé sobre mis pies. No tenía hambre, pero dije: —Sí. —Para aplacarlo, tal
vez. Para ganar algo, lo que fuera. Una oportunidad. Una salida.
—Bien. —Volvió a empujar la silla y la señaló con la mano abierta. —Voy a
prepararnos algo.
Entré en la cocina despacio, arrastrando los pies por la baldosa lisa. Se me aceleró el
pulso. Todo bajo mi piel se sentía caliente y vivo. Imaginé un ciervo con una mira
apuntándole al pecho. Conejos en un laboratorio. Cosas enjauladas. Cosas cazadas.
La zona estaba ordenada. Una mesa redonda de Ikea ocupaba el centro de la cocina.
Al otro lado del pasillo, un salón con un sofá de cuero, filodendros de hojas oscuras y
una modesta pantalla plana daba a un pequeño balcón.
 Crucé los brazos como solía hacer antes de la transición, protegiendo las miradas
indiscretas del lugar donde mi cintura se estrechaba hacia arriba.
Jackson cogió la tetera, inclinó la boquilla humeante y llenó una taza blanca y luego
otra. Pasó los ojos de mis tobillos a mi nariz.
—No —dijo.
—¿No?
—No voy a matarte esta noche.
Esta noche. —¿Qué quieres...?
—¿Qué es lo que quiero? Esa es una pregunta complicada. Dime, Adrian, ¿qué te
gustaría?
—Ir a casa —solté, impulsivamente, riéndome.
Jackson volvió a mirarme a los ojos. Era una mirada intensa y penetrante. Del tipo
que exige una sinceridad que no tengo la fuerza o la valentía de ofrecer.
—Siéntate —dijo, desviando su atención hacia la silla. —¿Tienes alguna alergia?
La pregunta rebotó como una piedra sobre el hielo. Quería despertarme.
Despertarme.
—No. —Me senté. Sorbí mi té. Agarré la taza lo bastante fuerte como para abrasarme
la palma, para recordarme a mí mismo que sí, que estaba despierto, que estaba vivo.
—¿Importa?
Asintió. —Contéstame.
—Marisco.
Se movió con intención. Cada paso estaba colocado con cuidado. Mientras él sacaba
ingredientes de la nevera, yo intentaba absorber todo lo que llenaba mi periferia. No me
atrevía a quitarle los ojos de encima. Ni cuando puso una sartén en el fuego, ni cuando
desenvolvió dos trozos de carne, ni cuando picó verduras. El estallido del aceite
interrumpió el silencio y el apartamento empezó a encogerse, llenándose del aroma de
hierbas y especias.
Corre. Pero, ¿hacia dónde? Miré hacia el balcón. Jackson vivía en el séptimo piso, por
lo menos. Las luces de Aurora brillaron en la oscuridad, y me di cuenta de que era de
noche.
Nueva noche.
El pavor cayó en mi estómago como un ancla.
—¿Cuánto tiempo llevo aquí? —pregunté, haciendo lo posible por mantener la voz
uniforme.
Jackson se lamió el perejil picado del meñique. —Diecisiete horas.
Se me hizo un nudo en la garganta. Me quedé mirando el líquido verde y crujiente
que había en el fondo de la taza y rechacé el ardor de mis ojos. Una lágrima perdida me
humedeció la mejilla. Me escocía la cavidad nasal. Todo se sentía punzante y perdido. La
esperanza brillante y visceral de que el rescate pudiera llegar o de que la huida se
presentara se me escurría entre los dedos como arena. Pensé en Brie Larson cogiendo la
parte de atrás de un retrete en la película Room. Eché un vistazo al bloque de cubiertos.
Recordé Hosteland Saw y a todas las chicas finales que habían perfeccionado su grito.
Pensé en las personas que desaparecían todos los días, en todas las ciudades, en todos
los continentes y nunca regresaban.
Adrian Price, otro maricón encontró a su creador, otro transexual recibió lo que se
merecía.
—Mis amigos me buscarán —dije. No lo harían. Me había mudado tres veces en los
últimos dos años. Lo que hacían era mirar su teléfono cuando no actualizaba mi
Instagram. Enviaban "Hola, nómada, ¿cómo estás?" cuando no respondía en el chat de
grupo. Tragué saliva. —Seguro que han llamado a la policía.
Jackson emplató la comida lentamente. Observé cómo tensaba la espalda mientras
rociaba salsa roja y espolvoreaba queso. Rodeó el respaldo de mi silla y se inclinó sobre
mí, rodeándome el hombro con el brazo. Sentí calor en la espalda. Se me erizó el vello de
la nuca.
—Eres un contratista independiente que hace análisis de datos para empresas de
nueva creación —murmuró, y dejó el plato en el suelo. —Trabajas a distancia, no visitas
a tu familia y vas a la iglesia una vez al mes. Puso las palmas de las manos sobre la mesa
junto a mi cena, sujetándome los hombros. Me sostuve como un puño cerrado. Su boca
se acercó a mi oído. —Vas solo al cine. Vas solo al supermercado. Te has acostado con el
camarero del Corkscrew más de una vez y tuviste un lío con un profesor mediocre de la
universidad donde diste una breve clase de programación. Si tuvieras amigos a los que
les importaras, ya te habrían salvado.
Sentí que se me formaba un pequeño surco en la mandíbula, el que precede a un
sollozo. Pero contuve el ruido y junté los labios, parpadeando a través de la borrosidad.
No confiaba en que no se me quebrara la voz, así que guardé silencio. Tampoco confiaba
en que no me temblaran las manos, de modo que las mantuve en mi regazo. Me ha
observado. Me ha estado observando. El pensamiento se quedó suspendido en mi
mente. Repasé fragmentos de la última semana.
Me corté el pelo en una peluquería barata. ¿Había pasado Jackson por delante de la
ventana?
En la parte de atrás del coche de Bradley después de la última llamada en Corkscrew.
¿Nos había visto?
Mientras tomaba un café con leche en una pastelería frente a mi apartamento. ¿Había
estado allí también?
Estaba terminando una hoja de cálculo en una cafetería 24 horas. ¿Era Jackson uno de
los noctámbulos a los que no había prestado atención? ¿Alguien descarado e ignorable?
¿Alguien que había aparecido en mi vecindad, alguien que había estado en el telón de
fondo?
Me quité la salada mucosidad de la garganta. —¿Desde cuándo?
—¿Te he estado observando?
—¿Cuánto tiempo llevas acosándome?
Jackson tomó asiento frente a mí y enderezó los hombros, pareciendo mucho más
temible cuanto más lo miraba. —Desde hace tiempo. —bromeó, y hundió los cubiertos
en el filete chamuscado de su plato.
 El anhelo de rescate se diluyó en hambre de brutalidad. Si quería salir, tendría que
abrirme camino a través de Jackson. Si quería vivir, probablemente tendría que matarlo.
Me manoseé las mejillas húmedas y calientes y moqueé, mirando fijamente la comida
perfectamente preparada en el plato que tenía delante.
—¿Qué es esto? —Pinché el filete.
—Semicrudo. En el lado más raro, para ser honesto. Puerros, zanahorias, espárragos,
y eso... —Señaló con el tenedor. —...es una patata dulce. Hay una reducción de vino de
cereza, también. Lo siento si es un poco amargo.
La comida significaba fuerza. Fuerza significaba resistencia. Resistencia significaba
una oportunidad.
Primero me comí las zanahorias. Mastiqué, tragué y obligué a mi estómago a
contener su ebullición. El filete, untado en mantequilla y perfectamente dorado, se cortó
fácilmente con un cuchillo sin filo. Se ablandó bajo mis dientes, como el cordero o la
ternera, y chupé su jugo en cada bocado. El cobre se colaba por la salsa oscura y
afrutada, cubriéndome el paladar. Sus ojos no se apartaban de mí, yendo del plato a los
cubiertos que sostenía entre los dedos, de mis manos ocupadas a mi cara sonrojada,
siguiendo cada movimiento, cada bocado, hasta que dejé los cubiertos y me encontré
con su mirada.
—¿Por qué a mí? —pregunté.
Jackson se quitó el último trozo de filete del tenedor, raspándose los dientes con las
púas de plata, y se apartó de la mesa, poniéndose de pie bruscamente. Su silla rozó el
suelo. Hice una mueca de dolor, pero me contuve y respiré hondo cuando cogió mi plato
y se volvió hacia el fregadero.
Ahora, pensé. Ahora, vamos, hazlo...
No lo pensé bien. La verdad es que no. Pero no era lo bastante racional como para
esquivar la adrenalina que impulsaba mi cuerpo a levantarse de la silla. No tuve la
lucidez suficiente para criticar la decisión antes de que ya estuviera en marcha. Me lancé
torpemente hacia el cubertero. Mi palma rozó el mango de un arma potencial -agarré,
tiré-, pero en el instante en que había soltado la hoja, Jackson me agarró la muñeca. Grité
porque gritar era lo único que me quedaba. Grité, me agité y gemí cuando me dio la
vuelta y me golpeó con fuerza contra la encimera.
Jackson me tomó el pulso con una mano y me agarró la garganta con la otra,
inclinando mi cara hacia él. Su sonrisa malvada se acentuó y en sus ojos boscosos brilló
una ferocidad salvaje y recién nacida. Mi cerebro disparó la palabra "depredador".
Cazador, depredador, advertencia, alarma, correr, huir, peligro, peligro, peligro. A pesar
de la rabia que me recorría, me quedé paralizado. Su calor me atravesaba la ropa y rogué
a Dios que me concediera un poco de clemencia.
—Somos más parecidos de lo que crees —susurró Jackson. Su risa áspera me produjo
un escalofrío. Se lamió la cicatriz de la boca y me apretó la muñeca hasta que solté el
cuchillo. —Le contaste a tu cura lo de tus ensoñaciones, ¿verdad? ¿Toda esa mierda
sobre el cuerpo y la sangre? ¿La marca de mordisco que le dejaste al camarero?
Me derrumbé. Las lágrimas distorsionaron mi visión y me agarré como un perro,
apuntando a su mejilla. Apretó el agarre y me acercó, levantándome más y más alto,
hasta que los dedos de los pies rozaron la baldosa. Mátame, pensé. Quería decirlo,
gritarlo: mátame, mátame, mátame. Pero no podía respirar. No podía hacer nada excepto
gemir y retorcerme.
—No tienes secretos, Adrian. Sé quién eres —siseó Jackson.
Una vez que aflojó su agarre sobre mí, respiré desesperadamente. Pero el alivio no
duró. Tiró de mí a través de la cocina, esquivó un maníaco golpe en la cara y me empujó
al dormitorio. Tropecé. Caí al suelo.
Allí estaba de nuevo, una silueta en la puerta rodeada de una fea luz amarilla.
—Tal vez te confundí con una señal de Dios, pero me recuerdas a Sodoma. Columnas
de sal, hedonismo, —santidad suspiró y se mordió el labio inferior enérgicamente. —No
soy religioso, pero estoy bastante seguro de que eres para mí un mal milagro.
Antes de que pudiera gritar, correr o decir algo, Jackson cerró la puerta.
Esta vez, la puerta se cerró con un clic.
 3
Dormí de un tirón.
Las sirenas sonaron de madrugada. Cuando abrí los ojos, la luz del sol entraba por las
ranuras de las persianas y rayaba el suelo. Metí la mano en el edredón y apreté. Era real.
Me di la vuelta y parpadeé mirando al techo. Real. Inhalé, exhalé. Sí, todavía estaba allí.
Todavía cautiva. Todavía encerrado en el apartamento de un desconocido, esperando a
que me asesinara.
Me apoyé en los codos y me quedé inmóvil. La puerta del dormitorio que Jackson
había cerrado con llave la noche anterior estaba abierta de par en par.
Miré a mi alrededor, buscando una trampa. La mesilla permanecía intacta. Ralenticé
la respiración y avancé a gatas, echando un vistazo furtivo por el marco de la puerta. La
luz del pasillo estaba apagada. La cocina, a oscuras. Me quedé mirando la puerta cerrada
del fondo del pasillo e imaginé a Jackson dormido en su cama. Vistiéndose después de la
ducha. Clavándole el pulgar a alguien en la cuenca del ojo, sacándole el órgano y dándole
vueltas en la mano. Me moví en silencio, como un ratón de iglesia. Avancé por el suelo y
exploré el salón en busca de señales de vida. Nada. Otra habitación vacía; otro lugar
desierto.
Estaba solo. Tragué saliva para humedecerme la garganta y me puse en pie,
agarrándome al respaldo de una silla de cocina para mantenerme firme. Allí, sobre la
mesa en la que habíamos cenado la noche anterior, había un montón de ropa doblada,
un frasco con tres pastillas y una nota manuscrita. Miré por encima del hombro hacia la
puerta cerrada del fondo del pasillo y luego cogí el papel grueso y amarillento. Jackson
tenía una letra limpia y ordenada. Pequeña y recta. Como castillos cuadrados
garabateados sobre líneas de puntos.
Buenos días, Adrian,
Tómate tus vitaminas, por favor: magnesio para tus migrañas, un multivitamínico y
zinc. Puedes revisar los frascos en el armario si no estás seguro de su pureza. No dudes en
probar los alimentos de la nevera, pero no toques la carne del congelador. Si quieres darte
un baño, hay sales y bombas de baño debajo del lavabo.
Si intentas marcharte, lo sabré.
Con cariño, Jackson
Dejé la nota y miré la ropa que me había dejado. Un jersey blanco de cachemira, unos
pantalones marrones y... Pasé el pulgar por el tanga de algodón. El calor me escamó el
cuello y me llenó la cara. De todas las cosas que había considerado, ésa no había sido
una. Seguramente Jackson me había secuestrado para algo más siniestro que el placer.
Pero anoche... La forma en que me había atrapado contra el mostrador y me había
rodeado la garganta con la mano. Había algo íntimo en ello. Algo asquerosamente
provocativo.
Quería llenar una jeringa con lejía y clavármela en la oreja. Empapar mi cerebro hasta
que dejara de estar jodidamente enfermo. No lo quería. Nunca podría quererlo. Pero la
idea de que me deseaba, de que era lo bastante atractivo como para ser perseguido,
seguido, memorizado, se asentó en mi pecho como una piedra caliente. Pensé en
ahogarme. Me clavé la uña del pulgar en la palma de la mano y corrí hacia la puerta
principal, tanteando el cerrojo. La manía me convirtió en un monstruo. Giré el pomo.
Tiré con fuerza de la cadena y arañé la superficie lisa de color ónice. ¡Sáquenme, pensé,
déjenme salir, déjenme salir, déjenme salir! Fue inútil. La puerta no se abrió. El edificio
permaneció en silencio. Me golpeé la frente contra la puerta por la frustración.
Las noticias de Aurora podían emitirse en letra pequeña, dos líneas por debajo de un
gran titular: Adrian Price, veintidós años, encontrado muerto en un apartamento con la
puerta negra.
Apreté los ojos. Me centré en mí mismo. Podía escalar el balcón e intentar entrar en
un apartamento vecino. Pero si me caía, moriría. Di pasos pesados y rápidos hasta la
cocina y abrí de un tirón los cajones, mostrando tuppers, cubiertos y platos limpios.
Había sacado todos los cuchillos de la cubertería. Me detuve de nuevo. Inhalé hasta que
me ardieron los pulmones. Exhalé tan despacio como pude. Avancé por el pasillo y giré
el pomo del dormitorio de Jackson, sorprendiéndome al verlo abierto. La adrenalina me
hizo entrar a trompicones en la oscuridad, y me encontré con estanterías, una cama
grande de estructura baja y un sutil aroma a colonia de cítricos.
Me quedé en el umbral entre el pasillo y el dormitorio durante mucho, mucho tiempo.
Todo parecía normal. La cama estaba ordenada y cubierta con un edredón verde bosque.
Libros de bolsillo y de tapa dura llenaban las estanterías junto a velas con forma de
estatuas griegas y cráneos de animales diversos. La lámpara de su mesilla de noche tenía
una pantalla de lona beige, que se cernía sobre un libro anodino y un vaso medio lleno
de agua. Me lo imaginaba ocupando el espacio. Dando toques confortables a objetos y
baratijas. Hojeando páginas leídas dos veces. Mullendo sus almohadas.
¿En qué momento había decidido que me llevaría? ¿Había estado tumbado en esa
cama, meditando sus opciones? ¿Paseándose frente a la ventana, recordando mi camino
a casa?
Mi reflejo transparente en la ventana del otro lado de la habitación era distorsionado
y extraño. Me abracé a mí mismo, sujetándome por los codos, con los hombros
redondeados hacia las orejas, parecía huesudo y deshecho, como un gato salvaje poco
acostumbrado a estar alojado. Yo también me sentía así. Nervioso y extraño. Incapaz de
sacudirme la ansiedad o de ordenar mis pensamientos en estampida.
Caminé hacia atrás, dando pasos lentos y suaves hasta que mi hombro quedó paralelo
al baño.
Merecía limpiarme. Merecía sentir algo parecido a la normalidad.
 Cogí la ropa de la mesa y entré en el baño, apretando el conjunto contra el pecho
mientras me asomaba a la ducha de paredes de cristal, miraba por encima del borde de
la bañera rectangular y escudriñaba el tocador. Abrí el botiquín y encontré un cepillo de
dientes, aún envuelto en un envoltorio nuevo, y un tubo de pasta dentífrica fresca.
Debajo del lavabo, unas cuantas bombas de baño individuales llenaban una bandeja de
madera junto a una bolsa de sal de Epsom con aroma de arce. Dejé la ropa sobre el
tocador y cerré la puerta. El cierre de botón se negaba a permanecer en su sitio. Hacía
un ruido vacío y ventoso, abriéndose cada vez que lo pulsaba. Me picaba la garganta.
La ducha salía caliente de un gran panel. Se llamaban duchas de selva o algo así.
Ridículos juguetes para ricos que nunca había tenido el placer de experimentar. El
champú y el acondicionador de lujo en elegantes botellas con forma de nave espacial
estaban a centímetros de distancia en los estantes incrustados. El jabón de prímula me
dejaba la piel mantecosa y dulce. Utilicé la maquinilla de afeitar y me afeité las piernas y
entre los muslos. Me envolví en el vapor, solo y rodeado de sonidos neutros -agua
cayendo sobre las baldosas, tuberías zumbando-, y encontré un resquicio de paz. Volví a
ser yo mismo durante un instante, pero en cuanto cerré el grifo y salí de la ducha, volví a
estar atrapado.
Me pasé la mano por el espejo húmedo. Nunca había tenido músculos, pero la
imposibilidad de mi propia debilidad me miraba como una pesadilla. Pajarito y ágil eran
palabras amables. Unas cicatrices rosadas se curvaban bajo mis pectorales, y tenía un
torso largo y delgado, vestigio de la feminidad que había superado a la fuerza. El calor
enrojeció mis mejillas. Como manzanas, había dicho Bradley una vez. Habíamos follado
en su coche a la hora de comer. Fumamos cigarrillos y nos besamos perezosamente.
"Tienes la cara como uno de esos ángeles pintados". Se refería a querubines, pero yo
asentí de todos modos, metiéndome la mano entre las piernas para recoger lo que había
dejado dentro de mí.
Me pasé los dedos por el pelo. Blanco. Sencillo. Nunca había tenido el valor de
teñírmelo de castaño o castaño rojizo ni de ninguno de los colores que me gustaban en
otras personas. Repetí aquel recuerdo. Con Bradley en el asiento trasero de su coche
destrozado. Borracho, después de la confesión, aún perfumado a iglesia y whisky. Había
imaginado la masticación. Mis dientes en su estómago, alrededor de sus costillas,
hundiéndose profundamente en su núcleo. Masticando sus entrañas, absorbiendo lo que
él poseía y yo no. Libertad, despreocupación, humor, una nuez de Adán. Puse dos dedos
en la hendidura donde se doblaban mis clavículas, creando espacio para mi esternón.
Ojos azules, como mi madre. De labios carnosos, como mi padre. Me habían criado
como católico, como sus padres les habían criado a ellos.
Pero yo me había extraído como una astilla de sus vidas, y ahora me preguntaba qué
diría mi obituario si alguien se tomara la molestia de escribir uno.
Señora, su hijo ha muerto, diría la policía.
Confundida, desconcertada, de pie en el porche, mi madre agitaría los labios. "No
tengo ningún hijo".
La escena se desarrollaba, caricaturesca y lejana. No quería pensar en ella. No tenía
tiempo para hiperfijarme en las inevitabilidades que no estaría para mitigar.
 Cogí una toalla del estante que había sobre el inodoro y me sequé. Me vestí con la
ropa limpia que Jackson había elegido para mí y me vi desenfocado en el espejo
mientras el vapor se disipaba. El pelo me caía sobre la frente. Me lo aparté de la cara y
suspiré al verme, envuelto en algo que llevaría un lindo académico. Mascota bonita y
desentrenada. Me mordí el interior de la mejilla. Como un zorro o un lince. Me lavé los
dientes y pateé mi ropa sucia hasta el dormitorio donde me tenía Jackson. No estoy
seguro de por qué lo hice, como si su espacio fuera el mío, pero me pareció lo más
apropiado.
Después de eso, caminé por el pasillo y entré en su dormitorio, ignorando una ráfaga
de náuseas y el temblor de mis piernas.
La literatura de sus estanterías -alta fantasía, academia oscura, teología y biología-
era muy abundante. Cogí una calavera. De conejo, quizá. Lo giré sobre la palma de la
mano y palpé los bordes dentados de los diminutos huesos conservados. De la pared
colgaban mariposas enmarcadas y varios murciélagos taxidermizados. Arrastré el dedo
por el cristal que las protegía del mundo y me detuve ante la entrada abierta a un cuarto
de baño anexo. Bonita ducha, como la que yo había usado, y un tocador de pareja. Eché
un vistazo a su armario. Agarré la manga de una chaqueta de cuero. Puse mis huellas
dactilares en sus camisas abotonadas y sus jerseys de algodón. Asfixié mi cara contra su
vaquero negro y lamí el cuello de su abrigo de lana. Me había secuestrado, pero alguien
lo descubriría. Cualquier policía que se preciara lo sabría.
En el fondo del armario, una pequeña cómoda negra con cajones brillantes se
escondía detrás de la ropa colgada en perchas. Abrí el cajón superior y el estómago se
me subió a la garganta. Herramientas. No eran herramientas. Juguetes. Juguetes
tampoco. Ambos. Claro, sí, ambos. La vergüenza se disparó. Estuve a punto de cerrar de
golpe el cajón. En lugar de eso, aparté las manos. Las sostuve contra el pecho, bajo la
barbilla, y me quedé mirando la brillante fusta de mango negro. También había un
flogger. Un elegante plug plateado, un vibrador negro y ataduras de seda.
—Contrólate —me dije, en voz alta, donde no pudiera escapar. —Eres un puto
hombre adulto.
Ya había explorado antes. Había follado con hombres a los que les gustaban las
esposas y los azotes. Había visto porno donde la gente era golpeada con látigos o
golpeada en la cara. Pero nunca había visto una colección tan cuidada. Cerré aquel cajón
y abrí el siguiente. Mi rubor empeoró. Otro juguete, de silicona curvada y fondo
acampanado, junto a un mando a distancia. Una cuerda carmesí cuidadosamente atada.
Cerré el cajón.
Jackson no parecía el tipo de hombre al que le costase tirar de la pareja. Desde luego,
no era feo. Moví la mandíbula de un lado a otro.
Lo que me había dicho anoche se me quedó marcado en los huesos. Estoy seguro de
que para mí eres un mal milagro. Me quedé mirando el tocador compacto y mi cuerpo
se calentó, se puso rígido, hizo tantas cosas a la vez que no podía seguir la cuenta. Mi
coño se apretó, mis pulmones se vaciaron, mi cabeza dio vueltas.
—No. —Volví a hablar en voz alta, sacándome la piedra de la garganta.
 Jackson no secuestraría a alguien por sexo. Podía conseguir eso en cualquier
momento, en cualquier lugar.
Lo que pretendía hacer conmigo era mucho, mucho peor.
Dejé el armario como lo encontré y me planté delante de su cama. Las sombras se
acumulaban en el edredón arrugado. Pensé en él tumbado en ella. Leyendo, durmiendo,
planeando un asesinato. El colchón se hundió bajo mis manos y luego bajo mis rodillas.
Me envolví en el lugar donde él se mantenía caliente. Enredé los brazos en su edredón,
arrastré la lengua por sus sábanas. Metí la mano por debajo de la cintura y me deslicé
hasta mi ropa interior, arrastrando dos dedos entre los pliegues resbaladizos. Me limpié
en su almohada.
Decidiera lo que decidiera hacer, después me encontraría por todas partes. Si tiraba
mi cuerpo al mar, la policía encontraría mi ADN. Si me enterraba, un investigador
encontraría carne, sudor, pelo.
Jadeé contra su almohada, con aroma a aftershave y limón, y dejé que mis miembros
se volvieran gelatina. Tenía una cama blanda para un psicópata. Ropa de cama de alta
calidad. Me quedé tumbado un rato, mirando el libro de su mesilla de noche.
No sé cuánto tiempo pasó, pero cuando por fin una llave sacudió la cerradura de la
puerta principal, salí dando tumbos de la cama de Jackson, alisé el edredón y salí
corriendo al pasillo. No sé por qué. No sé qué pensé que conseguiría situándome fuera
de su espacio personal. Respiré hondo y ajusté mi postura, con confianza.
Jackson cerró la puerta tras de sí. Su camisa de vestir y sus pantalones entallados
daban a entender que trabajaba para una empresa. Sin embargo, llevaba un gorro negro,
como una especie de skater, e inclinó la cabeza para saludarme con una sonrisa pícara.
—Mírate, palomita —arrulló, arrastrando su mirada por mí.
—Seguro que tu vecino ha llamado a la policía. He estado gritando, yo…
—He estado observando —intervino. Se quitó los brillantes zapatos de punta y dejó
caer al suelo la bandolera que llevaba colgada del hombro. —Aunque lo hicieras, nadie
te oiría. Estos apartamentos eran estudios de alquiler por horas antes de que el nuevo
propietario los comprara y los reformara. Golpeó la pared con los nudillos. —Con
insonorización incluida.
Apreté tanto los dientes que me dolía. —Dime qué hago aquí.
Señaló la mesa con el dedo. —No te estás tomando tus vitaminas, evidentemente.
Mi mente falló. Fruncí el ceño. —¿Por qué me has secuestrado? —Hablé despacio,
pronunciando. —¿Qué quieres? —Pero antes de que pudiera detenerme, tropecé con mi
propio valor. —No se lo diré a nadie. Si me dejas ir, simplemente me iré. No diré ni una
palabra, no... —Cerré la boca y aspiré temblorosamente por la nariz. Me retorcí las
manos, apretando, frotando, tirando. —Soy una persona —solté, con vergüenza. —No
puedes quedarte conmigo. No soy un gatito que trajiste de la lluvia.
Jackson me estudió como lo haría un zoólogo. Sus ojos oscuros parpadeaban aquí y
allá y movía la cabeza de un lado a otro. Separó los labios, dejó escapar una mirada y
señaló la mesa de la cocina.
—No eres un gatito, por supuesto que no.
—Entonces suéltame.
 —No.
—¿Por qué? —Me reí, estupefacto. Había perdido la cabeza. —Dijiste que soy un mal
milagro. ¿Qué demonios significa eso?
—Pregúntamelo durante la cena.
—Contéstame.
Jackson me dirigió una mirada severa. Abrió su bolsa de mensajero y sacó los
cubiertos, colocando cuidadosamente cada cuchillo de nuevo en el bloque. Se movió con
rapidez, llevando la bolsa consigo a través de la cocina, hasta el pasillo, caminando a
grandes zancadas hacia mí. Me quedé inmóvil. Me frené. Hice un ruido terrible y patético
y me estremecí cuando me pasó rozando. Entró en su dormitorio, dejó caer el bolso y
empezó a desvestirse. No sé qué esperaba. Que sus nudillos me rompieran la mejilla, que
me estrangulara, que gritara. Renuncié a controlarme y miré por encima del hombro. Me
devolvió la mirada.
La camisa y el gorro habían desaparecido. Los vaqueros le llegaban hasta las caderas,
abrazando el hueso prominente. No era Batman bajo todo ese negro, pero tampoco era
lo que yo esperaba. Una mancha de tinta de carbón decoraba su estómago, llenando el
espacio bajo su ombligo. Gótico, abocetado, finamente grabado, el tatuaje parecía una
zarza o zarcillos. Había visto diseños similares en portadas de discos. Los cuernos se
curvaban hacia arriba desde un rostro sutil, como el cráneo de un alce. Era delgado,
tonificado, rubio. Buenos brazos. Buenos hombros. Crujió su esbelto cuello y carraspeó.
Levantó una ceja. —¿Encontraste lo que buscabas?
Me aferré a lo que había dicho. Estuve observando. Chocó con la palomita. Forcé mi
expresión para mantenerme neutral. —No. —Dije. Mejor ser sincero.
Jackson soltó una carcajada. —Es una pena.
Desapareció en el armario y regresó con una camiseta gris de manga larga y unos
vaqueros de cintura recta. Llevaba el pelo oscuro, teñido de resina, peinado hacia atrás,
dejando al descubierto el afeitado al ras alrededor de las orejas. La gente pagaba mucho
dinero por un estilo así. Apartamentos como el suyo. La ducha, la decoración, la ropa...
Todo indicaba que era rico. Por lo menos, acomodado.
No sabía qué hacer conmigo mismo. Ayer había sido un desastre llorando, pero no
conseguía aprovechar el mismo pánico. Mi depósito estaba vacío. Me dolía la cabeza, me
dolían los ojos. Jackson volvió a pasar a mi lado y cruzó el pasillo hasta la cocina. Se
subió las esposas hasta los codos. Cogió algunas cosas de la nevera y puso una sartén en
el fuego.
¿Por qué molestarse? Me relajé conscientemente y le seguí. Crucé los brazos, pero los
dejé sueltos. Me puse de pie y apoyé la cadera en la encimera junto al fregadero.
Si él podía observarme, yo podía observarle a él.
—¿A qué te dedicas? —le pregunté.
El tendón de su brazo se flexionó. Cortaba carne en dados. —Soy asistente jurídico.
—¿Cuántos años tienes?
—Veintinueve.
Entrecerré los ojos. —¿Pasatiempos?
Resopló y miró por encima del hombro, frunciendo el ceño.
 —Es una pregunta justa —dije.
—Me gusta cocinar.
—¿Y?
—Poner a prueba los límites de la resiliencia.
—¿Resiliencia? —No había escuchado con suficiente atención. Debería haberlo
hecho.
Jackson se giró. Enjuagó el cuchillo y lo levantó, presionando la punta bajo mi
barbilla. El pánico que creía haberme abandonado resurgió en un instante. Se me cortó
la respiración. Levanté la cara. Acercó el cuchillo. La punta se encontró con mi piel.
Empujó. Suavemente, como un primer beso. Me quedé inmóvil y miré sus pupilas
dilatadas.
—Sí —dijo, suave como un pájaro, —resiliencia.
Apenas podía respirar. Ese cuchillo, a punto de perforar. Sus ojos, desgarrándome.
—¿Has matado a alguien?
—Sí.
—¿Cuántos?
—¿Acaso importa? —Anguló el cuchillo más arriba, raspando la punta por mi
garganta hasta mi barbilla.
La hoja se enganchó. Me estremecí, silbando entre dientes. Jackson bajó el cuchillo y
acercó el pulgar a la insignificante herida, presionando allí con el dedo. No me toques.
Quise que salieran las palabras, pero no salieron. Dejé de respirar, dejé de pensar. Toda
mi vida se reducía al lugar donde su piel tocaba la mía. Odiaba esa injusticia. Cómo podía
desollarme sin siquiera intentarlo. No le conocía. Necesitaba temerle, odiarle, escapar de
él.
—¿Cómo te llamas? ¿Tu nombre completo? —Murmuré.
Jackson se llevó el pulgar, oscurecido por una canutilla roja, a la boca. —Jackson
Monroe.
—¿Vas a matarme, Jackson Monroe?
Sus cejas se crisparon. La sorpresa le resultaba extraña. —Esta noche no.
Dejé que el tiempo se dilatara después de eso.
Jackson volvió a cocinar y yo me toqué la barbilla, aplicando presión al pequeño
corte. Apenas sangraba. Creé un archivo en mi mente para todo lo que Jackson Monroe.
Las pecas de su nuca. Cómo se arqueaban las venas en sus antebrazos blancos. Sus uñas
cuidadas, sus cejas afiladas y sus tatuajes.
—¿Cómo te hiciste esa cicatriz? —Le pregunté.
—¿Qué cicatriz?
—La de la boca.
Emplató nuestra comida y puso los platos sobre la mesa. Fettuccini de espinacas con
salsa de nata y puntas quemadas con dados de tomate. Me retiró la silla y se sentó frente
a mí, acercándome un cuenco en miniatura lleno de parmesano rallado.
—Esto. —Metió la mano en el bolsillo trasero y abrió un cuchillo fino. Era de bronce
de cañón. Elegante, limpia, bonita.
—¿Lo has hecho tú?
 —No. —dijo, como quien dice, obviamente, y dio vueltas con el tenedor a la pasta.
Comí educadamente, igual que él. Cuando me preguntó si quería una copa de vino,
asentí, y cuando me ofreció elegir entre dos botellas diferentes, señalé el cabernet. La
comida se deshacía en mi boca. Equilibrada, limpia, ahumada. La carne, como anoche, se
deshacía bajo mis dientes. Apenas mastiqué.
—¿Cordero? —Pregunté.
—Un buen milagro —dijo.
—¿Qué es un mal milagro?
Jackson se detuvo a medio mordisco. Sus labios se movieron hacia arriba y se sentó
más erguido, mirándome por su nariz fuerte e inclinada. La mesa era
claustrofóbicamente pequeña.
—Según el libro de Génesis, Dios colocó un árbol de granada en el centro del Edén y
lo llamó el Árbol Prohibido. Cuando Eva comió el fruto, se desató el libre albedrío,
¿verdad? —Esperó a que asintiera antes de dar un sorbo a su vino y continuar. —¿Y un
ángel impidió que Abraham sacrificara a su hijo mientras el niño estaba atado a un
altar? —Volví a asentir. —Los ciegos recuperaron la vista, los hambrientos fueron
alimentados, Moisés partió el mar. —Hizo un gesto circular con la mano. —Los milagros
eran intervenciones de Dios. Normalmente, una muestra de poder de los poderosos a los
necesitados.
—Los milagros son respuestas inesperadas a oraciones incumplidas —dije con
naturalidad. La teología no era un terreno apropiado para discutir -lo sabía tan bien
como cualquier otro marica católico descarriado-, pero Jackson hablaba con una
autoridad que yo sólo había oído en la iglesia. Era exasperante. Incluso ofensivo. No sé
por qué esperaba otra cosa, o algo más.
Jackson dio otro mordisco. —El Génesis es la historia de un mal milagro. La caja de
Pandora ofrecida en bandeja de plata.
—¿Y? —Dejé los cubiertos y cogí la copa de vino, apoyándola contra mi boca.
—Tú eres el punto de discordia. Lo que soy y lo que seré depende totalmente de ti
—dijo con tanta seriedad que se me trabaron los músculos.
No solté el vaso. El Cabernet empapó mi labio inferior. Le miré a los ojos y esperé. Me
latía la sangre. Tuve que esforzarme para oírle por encima de los latidos de mi corazón,
que latía rápido, más rápido.
La sonrisa de Jackson se suavizó. —Eres mi Génesis, Adrian. No te he traído aquí para
matarte.
—¿Entonces por qué estoy aquí? —Bajé el vaso. Me lamí la calcárea humedad del
labio.
—Para ser una consecuencia misericordiosa o un juicio oportunista. —Se encogió de
hombros, recogió los cubiertos y volvió a comer.
—Habla claro, idiota. —le espeté.
Con una mejilla llena, sonrió y soltó una carcajada.
Debería haberme enfurecido. Debería haberme asustado, gritado y dado la vuelta a la
mesa. Pero Jackson se limitó a terminar de masticar, tragar y secarse los labios con una
servilleta de tela, y yo me quedé allí sentado, con mi cristalería de lujo en la mano,
intentando descifrar su acertijo bíblico.
—Salud. ¿Son esas tus únicas preguntas? —Cruzó la mesa y chocó nuestras copas.
Moví la mandíbula de un lado a otro. Me sentía molesto, pero me picaba más la
curiosidad. —¿Cómo supiste lo que le dije a mi cura?
—Puse un micrófono en el confesionario —dijo con indiferencia.
Me quedé boquiabierto. —Pusiste micrófonos en el confesionario —repetí,
estúpidamente. —¿Pusiste micrófonos en una iglesia? ¿En mi iglesia?
Asintió y dijo: —Sí —mientras comía, frunciendo el ceño cuando los fideos se le
resbalaron del tenedor. —El padre Hudson no pareció sorprenderse al enterarse de tu
afinidad por acostarte con hombres, o de tu transición...
—Es una iglesia progresista.
—Claro, lo que sea. No le importó una mierda —dijo, parpadeando con una mirada
pétrea. —Me sorprende que no te denunciara después del... —Chasqueó los dientes,
mordiendo el aire. —El incidente de la mordedura con Bradley.
Mis mejillas se encendieron. No había sido un incidente. No lo había sido. Bradley y
yo habíamos estado durmiendo juntos por un tiempo, y yo sólo... lo mordí. No fue
profundo. Había sangrado un poco, pero... Desvié la mirada hacia la mesa e intenté
controlar el rubor. Recordé el tendón del cuello de Bradley tensándose. Cómo había
colocado mis dientes allí y dejado que mi mandíbula se hiciera pesada, hundiendo el
hueso en la carne. Había ido despacio. Saboreé el estiramiento, el estallido y la rotura de
su piel, y pasé del éxtasis al horror cuando retrocedí y vi miedo en sus ojos.
—Le dijiste al padre Hudson que lo habías disfrutado —comprobó Jackson. Se sirvió
otro vaso y llenó el mío también. —Dijiste que sabía a divinidad.
—La sangre es sagrada —dije, y apagué la mentira con un sorbo de vino fresco.
—¿Y tus fantasías sobre consumir a Cristo? Eso era un testamento de tu fe, supongo.
—Es la comunión. Pan duro y zumo de uva.
—No para ti —dijo. Esas palabras salieron como un suspiro, pronunciadas como un
secreto.
—¿Qué? ¿Es raro morder en la cama ahora? ¿Algún mariquita en Internet dijo que es
problemático? Joder. —Me bebí el resto del vino de un trago. —¿Por qué importa?
Jackson ladeó la cabeza, pensativo. —Porque te gustó su sabor.
—¿Y? —Hice un gesto alrededor del apartamento, moviendo el brazo
dramáticamente. —Estoy cenando con un asesino que me drogó y secuestró. Creo que
ya no existe lo normal, ¿vale? A la gente le gusta lo que le gusta. ¿Qué más hiciste? ¿De
qué otra forma me vigilabas?
—Aprendí tu ruta a casa desde el instituto. Te seguí. Estudié cómo te movías, adónde
ibas, qué hacías. Cuando dejaste de dar clases, empecé a pedir comida para llevar en la
cafetería donde trabajabas. —Hizo una pausa y me miró a los ojos. —Dejas las persianas
abiertas. Es fácil verte desde la escalera de incendios de al lado de tu edificio. Te he visto
cocinar para ti, regar tus plantas, darte un atracón de Netflix, emborracharte,
masturbarte en el sofá. Su fina boca se crispó. —Cualquiera podría haberte visto, por
cierto. Probablemente alguien más lo hizo.
 Quería abofetearme. Borrar el desconcierto de mi cara. Pero lo único que podía hacer
era mirar fijamente, con la mandíbula floja y los ojos muy abiertos, y soportar una
oleada de calor que florecía en mi cráneo.
—Te estás ruborizando —ronroneó.
La vergüenza parecía una reacción tan inmadura. Jackson Monroe me había
secuestrado. Me había tapado la boca con un trapo y me había secuestrado. ¿Y yo me
avergonzaba de que me hubiera visto masturbarme? Una violación, sin duda. Pero sin
importancia. Endurecí mi expresión y me encogí de hombros. Cogí el cabernet e incliné
la botella hacia arriba, vertiendo lo que quedaba en mi vaso vacío.
—Consecuencia o juicio. ¿Cuál crees que soy? —pregunté.
Los labios de Jackson se curvaron. —Juicio.
—¿Por qué?
—Porque eres inquisitivo. —Hizo una pausa, deslizando su mirada hacia mi garganta,
mi pecho y luego hacia mi mano. Sujeté el vaso con delicadeza y me dije que no
temblara. Al menos, el alcohol facilitaba la relajación. Su lenta evaluación rozó mi
hombro y luego volvió a mi cara. —Curioso —dijo. La palabra se estiró como un
caramelo. —Pero podrías sorprenderme.
—Las consecuencias son distintas según a quién preguntes. ¿Qué significa para ti?
—Terminé de cenar y me limpié la boca con el dorso de la mano.
Jackson hizo ademán ojeando mi servilleta aún sin usar antes de mirarme. —La
muerte —dijo, asintiendo lentamente. —Justicia kármica.
—¿Y el juicio?
—Un descenso a territorio desconocido. Una novedad. Un cambio.
—Entonces, ¿me trajiste aquí para que te mate o, para que te cambie? —El vino me
nubló la cabeza. Estaba caliente, fluido y desafiante. —Dame la oportunidad y seré tu
consecuencia.
—¿Lo prometes? —se burló Jackson, guiñándome un ojo disimuladamente.
No había sonreído desde que me secuestraron. La sorpresa de que mis labios se
curvaran me resultaba extraña. No le contesté. En lugar de eso, me aparté de la mesa y le
di la espalda, caminando a paso ligero por el pasillo hasta el dormitorio en el que me
había encerrado la noche anterior. La habitación no era mía, pero era todo lo que tenía.
El único lugar donde podía cerrar algo detrás de mí y estar solo. Apoyé la espalda en la
puerta y respiré hondo.
Me asaltaron todas las preguntas que había querido hacerle. ¿Por qué te has puesto
así? ¿Vas a hacerme daño? ¿Te ha gustado lo que has visto? ¿De verdad crees que nos
parecemos? ¿Voy a sobrevivir a ti?
Me quité la ropa y me metí debajo del edredón. Las luces de la ciudad brillaban a
través de las ranuras de las persianas. Todo, incluyéndome a mí, me parecía
completamente fuera de mi alcance.
 4
La puerta se abrió a las doce menos cuarto.
Dormir en un entorno hostil significaba que estaba medio consciente,
tambaleándome al borde del descanso. Me desperté de golpe. Por primera vez, Jackson
se movió con inexcusable intención depredadora. Lo vi en sus brazos acordonados,
sujetos con fuerza mientras arremetía y me arrebataba el tobillo. Lo percibí en sus ojos
oscuros, fijos como láser mientras yo me agitaba y pataleaba, y lo sentí en su agarre,
insistente y mezquino. Me tiró hacia delante, me agarró de la muñeca y me puso de pie.
Hice un ruido que no creía capaz de hacer, como un gruñido, pero peor, como un gemido,
pero más áspero.
Clavé los talones en el suelo. Jackson tiró de mí con más fuerza. Me manoseó -con los
dedos en las caderas, las palmas de las manos en la cintura- hasta que entramos en su
dormitorio. De un solo empujón, me tiró sobre la cama.
Caí de bruces y me puse de frente a él, levantando las rodillas para protegerme el
pecho, e intenté comprender lo que me rodeaba. La adrenalina era violenta e implacable,
sobre todo cuando era lo primero que me recorría después de quedarme dormitando.
Dormitorio. Edredón verde. Estanterías con siluetas sombrías.
Me temblaba la boca. Tragué saliva y me obligué a no llorar. No quería darle esa
satisfacción. No quería que supiera que me había asustado, que me había debilitado o
que había minado mi determinación.
—Continúa —le dije. —No te tomé por un violador, pero si esto es lo que quieres,
acaba de una vez y déjame volver a dormir.
—No lo soy —dijo con naturalidad.
Era hiperconsciente de mi cuerpo. De cuánto podía ver. Cómo se estiraba sobre mis
caderas la tanga blanca que había elegido para mí. —¿No eres qué?
—Un violador —aclaró. Jackson estaba desnudo. Unos joggers grises le colgaban de
las caderas, acentuando su fina complexión y el tatuaje que oscurecía su abdomen. Sin
luz, sólo tenía la luna como referencia. La plata brillaba en sus anchos hombros. Su
mirada se desvió, sondeándome. —Has venido hoy, ¿verdad?
Apreté los labios, exhalando un suspiro frustrado por la nariz.
—¿De verdad creías que no tendría cámaras grabando cada centímetro de este
apartamento, Adrian? ¿De verdad?
No dije nada. Mi propia ingenuidad me irritaba.
 —Mira, te propongo un trato... Viste mi... —Hizo una pausa. La risa retumbó en su
garganta. —...pertenencias —decidió. —Quiero que me des algo a cambio.
Me marchité. —No tengo nada para ti.
—Tócate —me ordenó. Su voz áspera irradiaba confianza.
Algo extraño y caliente palpitó detrás de mi ombligo. —¿Qué?
—Ya me has oído.
—No.
—Le dijiste al padre Hudson que pensabas en la sangre de Bradley cada vez que te
tocabas...
Hablé apretando los dientes. —Lo que le dije a mi sacerdote en la confianza de un
confesionario no es asunto tuyo.
Jackson tarareó. —¿Qué tienes que perder? La vergüenza, el bochorno, la formalidad,
la culpa, la ley... nada de eso existe aquí. —Ladeó la cabeza, observándome atentamente.
Ardía bajo su mirada. Quería lanzarme por la ventana y caer en picado hacia el
asfalto. Hacerme pedazos contra el cemento. Pero también quería quedarme, en cierto
modo. Quería seguir ardiendo. El nudo de mi ingle se tensó y el zumbido detrás de mis
costillas empeoró. Era como si me hubiera tragado un rayo. Como si hubiera colocado
una ceniza dentro de mí y la hubiera hecho arder.
—Tócate —volvió a decir, más suavemente.
—¿Cómo? —solté.
—Túmbate —me indicó.
Inspiré temblorosamente e hice lo que me dijo, apoyando la cabeza en su almohada.
Jackson no se movió. —¿Cómo te gusta que te toquen?
—No lo sé.
—Sí, lo sabes.
—Como yo... —Mi piel se tensó alrededor de mi esqueleto. Cada parte de mí estaba
demasiado caliente, demasiado ansiosa. —Como si fuera algo digno.
—¿De qué?
—De ser tocado.
—Muéstrame —dijo.
Me había tocado durante el sexo muchas veces. Había buscado la ayuda, había
seguido una orden, había pedido algo que alguien no me había dado y lo había hecho yo
mismo. Pero nunca me había estirado delante de alguien, abierto y a la vista, y le había
dejado mirar mientras me excitaba. Jackson permanecía a los pies de la cama, estoico y
paciente. Una parte de mí quería resistirse, pero otra, más hambrienta y desordenada,
quería captar su atención. Inclinarlo hacia mí como un hueso de la suerte.
Me pasé las yemas de los dedos por las clavículas y luego deslicé la mano hacia abajo,
sobre el esternón, presionando la textura blanda y acolchada del estómago. Los huesos
sobresalían de mis caderas flexibles, abrazadas por el algodón blanco. Hundí la mano
libre en el edredón y cerré los ojos. Separé las rodillas y deslicé la palma de la mano por
debajo de la cintura de mi ropa interior, trazando la hendidura de mi coño.
—¿A qué sabe la divinidad? —preguntó Jackson. Su voz era uniforme y tranquila,
flotando por la habitación como una plegaria.
 Enmarqué mi polla y me pellizqué. —Peniques y agua de rosas... —Las palabras se
escaparon en un suspiro. Bajé la mano, extendiendo la humedad. El aire frío golpeó mis
bragas húmedas y me recorrió un escalofrío. Así, desparramado ante un asesino,
susurrando sobre sangre y rituales, apenas pude contener el gemido que brotaba en mi
garganta. Me lo tragué. Me quedé callado y me masajeé, frotándome la polla con
movimientos lentos y circulares.
—Dime en qué piensas cuando estás solo.
Por mucho que intentara centrarme en mí mismo, no podía ignorarlo. El calor se
desató en mis entrañas, instando a mi cuerpo a relajarse, a mis miembros a ponerse
pesados, a mis pestañas a agitarse. —Cómo podría ser la vida si fuéramos diferentes.
—¿Diferentes?
—Si todos fuéramos como tú. Si todos fueran como yo. Si la gente fuera más amable
o... —Me perdí por un momento sin aliento. La cama se hundió. Me acaricié el agujero,
hundí un dedo y apreté el talón de la palma contra la polla, suspendido en el placer. —...o
más brutal. Si fuéramos sinceros.
—Mírame. —Jackson estaba mucho más cerca. Se mantenía encima de mí, con las
manos sujetando mis hombros, las rodillas a ambos lados de mis caderas. Cuando abrí
los ojos, la cicatriz de su boca parecía más profunda. Su rostro, compuesto con una
serena atención que no esperaba, se cernía sobre el mío. —¿Cómo serías si fueras
honesto?
Mi espalda se arqueó separándose de la cama. Me metí los dedos lentamente,
apretando con los nudillos. Mi polla palpitaba. Me dolía todo. —Más —exhalé. Quería
que me sujetara. Quería que me mordiera la garganta, o que me aplastara las costillas, o
que encerrara sus dientes alrededor de mi clavícula. Quería que me besara. Separé los
labios para dar otro suspiro débil y ventoso. —Peor.
Una navaja se abrió.
Arrugué la frente y me quedé completamente inmóvil, esperando lo inevitable. Aquí
es donde muero. En la cama de un asesino. Mojado y tenso, como una puta cualquiera.
Pero Jackson tomó mi mano libre, colocó el cuchillo en mi palma y guió la hoja hacia su
garganta.
—Vamos —murmuró, amorosamente, lujuriosamente.
Al principio no podía moverme. No podía pensar. No podía respirar. Presionó el dorso
de mi mano, deslizando el cuchillo por la abolladura de la base de su cuello. El lugar
suave y vulnerable entre el hueso y la tráquea.
Podría haber clavado el cuchillo bajo su barbilla. Podría haberle cortado la garganta.
Podría haberle clavado la hoja en la oreja, o pincharle el ojo, o apuntarle al pulso.
—¿Qué se siente cuando se es sagrado? —preguntó, y volvió a apoyar la mano en la
cama, dejándome aferrar el arma por mi cuenta.
Mis caderas saltaron. Me retiré, me quedé vacío y con ganas, y tiré de mi polla,
persiguiendo la promesa de liberación. Quería que me llenara. Quería su peso dentro de
mí, ocupando espacio, abriéndome de par en par. Deseaba de un modo animal. Jackson
tenía razón, la vergüenza había desaparecido, el pudor se había esfumado, y sólo podía
pensar en ser tomado, utilizado y en correrme.
 —No sabría decirte —dije, jadeando.
Puse la hoja contra su carne blanca y empujé. La piel de Jackson se partió. La sangre
se filtró por el filo del cuchillo y su respiración se agitó. Exhaló, tembloroso y deshecho,
y el calor salpicó mi barbilla, goteó sobre mi pecho, tiñó mi pálida piel de rojo, rojo, rojo.
Mis bragas estaban empapadas. Odié su potencia. Cómo mi orgasmo fue rápido e
implacable. Me incliné sobre la cama y jadeé. Volví a meterme los dedos y gemí, con la
mandíbula floja y los ojos fijos en Jackson. Cómo se me apretó el coño, cómo se me
aceleró el corazón y cómo me dio vueltas la cabeza. Dejé caer el cuchillo. Jackson se
movió hacia delante, colocando el corte superficial sobre mi cara.
La sangre me salpicó la boca y me salpicó la lengua.
Debería haberle matado.
¿Por qué no lo maté?
Le miré a los ojos y tragué saliva. Me miró pensativo, como si yo fuera un artefacto.
Jackson se apartó de la cama, poniendo espacio entre nosotros. Recuperé el aliento.
Soporté las réplicas y la agradable somnolencia. Me miró fijamente, inquisitivo,
estudioso. Levantó una comisura de los labios.
—Eres especial, palomita —dijo, pronunciando con seguridad la segunda palabra.
—No lo soy —me atraganté. Volvió la vergüenza. Volví a pensar en saltar por la
ventana. Se me romperían los huesos. Moriría saboreando su sabor.
Mi captor se alejó arrastrándose y entró en el cuarto de baño anexo. Comenzó a
ducharse.
Cuando no volvió, hice lo impensable. Llevé mi mano a la sangre encharcada en mi
pecho. La esparcí por mi piel, cubrí mi mano y volví a meter la mano en mi ropa interior,
pintando mi coño de rojo.
Yo también recé. Pedí a Dios que se apartara de mí. Que no mirase, Padre Santo. No
mire.
 5
No había dormido en la cama de Jackson.
Anoche había salido de su habitación mientras él se duchaba y me había aseado en el
baño de invitados. Evité mi reflejo. Había dormido a ratos. Al día siguiente, cuando por
fin me animé a salir de la habitación de invitados, el apartamento estaba vacío, igual que
ayer. Encontré otra nota sobre la mesa, otro montón de ropa limpia y otra taza de
vitaminas.
Buenos días, Adrian,
Tómate tus vitaminas, por favor. Tenemos reservaciones esta noche.
Si tratas de irte, lo sabré. Pórtate bien, palomita.
Con cariño, Jackson
El reloj del microondas marcaba la 1:03 p.m. Me mordí el interior de la mejilla y
comprobé la puerta principal. Estaba cerrada, por supuesto. Exploré el salón, pasando la
mano por el sofá, tocando la pared, la parte inferior del televisor y el tirador negro de la
puerta corredera de cristal. La primavera humedecía el aire, pero fuera hacía frío. El
viento subía por el rascacielos y mis nudillos se blanqueaban alrededor de la gruesa
barandilla que me separaba de la libertad.
Me imaginé cayendo. ¿Daría vueltas mi cuerpo? ¿Gritaría? Inhalé el aire limpio y
montañoso y miré hacia Aurora, una ciudad pegada a las Montañas Rocosas. Me obligué
a saltar al vacío. Hazlo, me dije, hazlo, hazlo, hazlo. Pero no lo hice, no pude. Pensé en la
noche anterior... Mi mano se manchó de rojo. La débil sonrisa de Jackson y sus dientes
blancos. Mi corazón, destrozado, vivo, vigorizado.
Me oí a mí mismo decirlo -no sabría decirlo- y salí del balcón, cerrando la corredera
tras de mí.
Tomé las vitaminas. Comí dos trozos de pan de trigo. Me lavé los dientes en una
ducha hirviente, me enjaboné el cuerpo y me enjaboné el pelo. Volví a lavarme los
dientes. Tres veces. El sabor de Jackson Monroe todavía cubría mi boca.
Por un momento, la manía me llevó al borde del abismo. Creo que perdí una parte de
mí mismo. Me paseé por el pasillo, desnudo excepto por los calcetines hasta las rodillas
que me había dejado con el conjunto. Me mordisqueé las uñas. Abrí todas las persianas y
luego las cerré. Saqué un vaso del armario y lo estrellé contra el suelo de la cocina;
luego, con pánico, busqué un recogedor y recogí los trozos rotos con una escoba. Quería
llorar, pero no podía contener las lágrimas. Quería ser lo bastante valiente como para
morir por mi propia mano, pero no lo fui. Quería odiarme por lo que había hecho
anoche, pero no lo hice.
No me vestí. En lugar de eso, entré en el dormitorio de Jackson, como si perteneciera
a él, como si fuera mío, y cogí el diario encuadernado en piel de la mesilla de noche.
Esperaba líneas en blanco, garabatos o notas sobre sus víctimas. En lugar de eso,
encontré su pulcra y cuadriculada caligrafía página tras página. Fechas y horas.
Canciones y escrituras. Me quedé un rato hojeando sus pensamientos, pasando el dedo
por las abolladuras donde había presionado demasiado, pero al final volví a
encontrarme en su cama, apoyado contra el cabecero, leyendo.
¿Buscaba señales de vida? ¿Buscaba empatía? ¿Escarbaba en su mente, buscando un
punto de acceso a quién había sido, quién era, quién sería?
Pasé una página y me concentré.
Estoy solo de la forma en que la mayoría de la gente está sola. ¿Cómo se mueve uno por
el mundo en la cúspide de la grandeza, eligiendo el terror en lugar de la compañía? ¿En
qué se convierte alguien cuando rutinariamente se desliza hacia una versión primitiva de
lo que pretendía ser? No estoy perdido; estoy en el camino. No estoy vagando; me muevo
con intención.
Pero, ¿qué es un león para un lobo? ¿Un oso para un alce? ¿Un cordero para un coyote?
La sociedad no fue diseñada para tolerarme, pero estoy vivo a pesar de ello. ¿Cómo es
posible vivir, consumir y materializarse en un mundo posicionado en mi contra?
El universo no se anda con medias tintas, ¿verdad? Fui creado. Se supone que estoy aquí.
Por alguna razón, sigo creyendo que hay otra parte de mí, caminando sobre dos pies,
esperando a ser encontrado. Se convertirán en mí, ¿verdad? Me erradicarán. Aliviarme.
Algo tiene que ceder. Otra persona como yo será mi propia perdición.
Estoy solo en la forma en que la mayoría de la gente está sola. Solo y buscando. Solo y
reacio a rendirme. Tal vez me quite mi propia costilla. Tal vez me convierta en Dios. Tal vez
haga mi propio Edén.
La soledad es algo patético. Se supone que debo estar separado del sentimiento,
¿verdad? Fuera de él.
¿Qué salió mal? Estaba hecho para ser inmune a ella, ¿no?
—Un psicópata solitario —murmuré, entrecerrando los ojos en la página. —Qué
casualidad.
Sin embargo, seguí leyendo. Digerí cada párrafo egoísta, escudriñé cada línea
extrañamente poética y maldije en silencio a Jackson Monroe por ser humano. Por
hacerme verlo como una persona, como un hombre con deseos, y ambición, y hábitos
violentos.
Se abrió fácilmente. La corté desde el ombligo hasta la nariz y extraje los órganos más
jugosos y pesados. Serví su corazón poco hecho, carbonizado con lechuga, ajo y cebollino.
No sabía qué hacer con el hígado, así que lo pasé por la procesadora con champiñones y
cebolla. Hice unas albóndigas ligeras y extraje el tuétano de la caja torácica para hacer
una sopa.
¿Crees que Dios quería esto? ¿O soy un hijo de Lucifer? ¿O acaso otra deidad me hizo
nacer y me arrojó al mundo, esperando que cumpliera los deseos de mi yo más verdadero?
 Me comí su pulmón crudo. Me enfermó. Me aseguraré de cocinarlo bien la próxima vez.
Mezclé su sangre con un vino tinto (de 2010) de un viñedo de Cali. Era espeso y se
separó rápidamente, pero lo bebí de todos modos...
Se me cayó el diario.
No sólo era un asesino. Mi captor.
Jackson Monroe, que había sangrado en mi boca y me había hecho llegar al orgasmo,
era un caníbal.
El libro encuadernado en cuero pesaba como un ancla en mi regazo. Intenté procesar
lo que había leído, pero una fiebre se extendió por mi cráneo. No podía apartar los ojos
de la neblina de pánico, ni calmar el estómago revuelto, ni atemperar el sudor que me
humedecía la cara. Cogí el diario y lo abrí. Hojeé más páginas en busca de pistas, de mi
nombre, de cualquier cosa.
Adrian Price es una hermosa tragedia.
Se me apretó el pecho. Seguí adelante.
Lo encontré, finalmente.
Al mío.
Él no lo sabe todavía. No ha dado el primer paso.
Qué cosa tan preciosa: morir de su mano. Qué completo podría sentirme con él a mi
lado.
Juntos.
Dios temblaría.
Pienso en morir todos los días.
Volví a cerrar el diario y apreté el libro contra mi pecho desnudo.
Así que eso era lo que había visto en mí. De eso se había compadecido. Alguna
hipótesis peculiar y falsa de que éramos parecidos de algún modo. Tragué la bilis
que me abrasaba la garganta y, tanteando con el libro, volví a dejarlo sobre la
mesilla. Decidí que yo no me parecía en nada a él. Soñaba despierto, fantaseaba y...
me comportaba como todo el mundo. Tenía pensamientos intrusivos, pesadillas
extrañas y deseos vergonzosos, y me metía en cosas que no debía. Pero yo no era él.
Como Jackson había escrito en su diario, yo nunca había dado ese paso.
Nadie lo hizo nunca, ¿verdad? No la mayoría, al menos. La gente tenía pensamientos,
igual que yo. Veían películas, y se preguntaban, y leían cómics, y trataban de imaginar
cómo sería. Cómo la carne podría desprenderse del hueso. Lo consumible que podría ser
una persona, lo consumible que podría ser yo.
¿Qué se sentiría al ser devorado? Lo había pensado.
Y cuando me presenté ante el padre Hudson, con la boca abierta para la comunión,
imaginé el arco de una garganta fina, el hundimiento de una cadera hermosa, el pliegue
de una muñeca menuda. También se lo había dicho. En un confesionario poco iluminado,
susurrando febrilmente, pidiendo perdón.
Y Jackson lo había oído todo.
Entré en el cuarto de baño anexo y me salpiqué la cara con agua fría. Pasé el dedo
índice por su cepillo de dientes. Las cerdas me rasparon la piel. Me lo imaginé atascado
en su boca, atrapando encías rosadas. Volví a salpicarme la cara y me sequé con una
toalla colgada ordenadamente junto a la ducha.
Morir no era más que una fatalidad a estas alturas. Elegí creerlo.
Con el tiempo, le aburriría. Se cansaría de mí y buscaría un sustituto. Alguien más
adecuado. Alguien fiel a sus especificaciones. Yo moriría; él viviría.
¿Verdad que sí?
Pensé en la noche anterior, extendido debajo de él como Perséfone1, bebiendo la
sangre de un dios rechazado.
No. Finalmente miré mi reflejo. Estaba haciendo lo que se esperaba de mí. Era una
representación.
La mentira llenaba mi cuerpo, resbaladiza y translúcida, pero la perseguí, a pesar de
todo.
Me negué a mirar el diario mientras salía de su dormitorio. Quería hacerlo. Todo
dentro de mí me decía que volviera a cogerlo, que siguiera leyendo, pero en lugar de eso
me vestí. El conjunto que Jackson me había dejado era mucho más bonito que el de ayer.
Pantalones ajustados y una camiseta beige de manga larga y cuello alto. Cachemira, otra
vez. También había dejado un cinturón de cuero, con un broche de bronce, y otro tanga
de algodón. Me había olvidado de mi crucifijo de oro, algo tan trivial, pero también lo
había dejado. Lo imaginé desabrochando el collar después de drogarme. Cómo podría
haberlo roto con fuerza bruta. Cómo podría haberme roto a mí también anoche.
Abroché la delicada cadena y centré la sencilla cruz entre mis clavículas.
La rutina en la que me había entretenido setenta y dos horas atrás parecía una vida
pasada. Quería volver a ella. Quería llorarla. Pero no podía imaginármela. Estaba
atrapado en un bucle -escapar de él, comprenderlo, matarlo- y no podía recordar los
detalles de cómo había vivido antes de que la supervivencia se convirtiera en el centro
de mi universo.
No estaba seguro de poder matarlo. No creía que pudiera escapar de él. Nunca le
entendería.
Me encontré con mis propios ojos en el espejo y volví a pensarlo todo.
No podía matarle. No escaparía de él. Nunca le entendería.
Los niños mentían para tranquilizarse. Mi viejo terapeuta me lo dijo hace mucho
tiempo.
Desenrosqué la tapa del texturizador con aroma a vainilla y me lo pasé por el pelo.
Me tomé un momento para conocer esta versión extraña y pajaril de mí mismo, una
persona que nunca había tenido que conocer.
Cautivo, desatado, flotando por el purgatorio. No le había prestado mucha atención:
la vida que me habían robado.
No me había dado cuenta de lo poco que tenía hasta que estaba de pie en aquel baño,
tumbado ante mi reflejo finamente vestido. Amigos que se registraban en Discordia.
Vacaciones que nunca tomé. Hombres que me mantenían en secreto. Trabajos que me

1
En griego antiguo, Perséfone significa "La que lleva la muerte". Es la reina del inframundo y guardiana
de los secretos muertos. Hija de Zeus y Deméter, la diosa de la primavera.
aburrían. Recetas que nunca me salían bien, sermones con los que no me identificaba,
gente que no me buscaba.
Otra roca dura y rígida me llenó la garganta. La obligué a bajar y me sequé las
pestañas con un nudillo doblado, atrapando cualquier lágrima antes de que cayera.
La puerta principal se desbloqueó, se abrió y se cerró.
Enderecé los hombros y me mordí el labio inferior, desviando la atención hacia la
esquina del espejo donde veía reflejados el pasillo y la entrada. Jackson dejó su bolsa de
mensajero en el suelo, echó un vistazo al salón, se quitó los zapatos y entró en el
vestíbulo. No se sobresaltó, pero aminoró el paso al verme.
—Ya estás vestido —dijo, sorprendido.
—Dijiste que teníamos reserva.
Me echó un vistazo rápido y arqueó una ceja. —Sí.
—¿Me llevas fuera?
—Sí.
—¿No tienes miedo de que huya? ¿Qué grite pidiendo ayuda? ¿De que alguien me
reconozca? —Hice lo mismo que él, arrastrando mi mirada de sus pies a su cara.
Su lengua salió disparada, golpeando su labio. —No, Adrian, no tengo miedo —dijo, y
se inclinó hacia delante, apretando su boca contra la mía.
Cerré los ojos. No esperaba que me besara tan fácilmente. Tampoco esperaba
devolverle el beso. Pero estaba aterciopelado contra mí, tierno y casto, y no pude evitar
la parte de mis labios, cómo me aliviaba bajo el peso de su aliento. Cuando se separó, me
estremecí al oír cómo su boca se separaba de la mía y lo vi entrar a grandes zancadas en
su dormitorio.
Como si no hubiera pasado nada. Como si me hubiera besado mil veces antes y me
besara mil veces más.
Me balanceé sobre mis pies. No me había estremecido. No había retrocedido, ni le
había abofeteado, ni ladrado. Lo había permitido, como había permitido que se
arrastrara sobre mí la noche anterior. Tragué saliva.
¿En quién demonios me estoy convirtiendo?
—¿Has oído hablar del chef Lucas Soto? Está organizando una cena esta noche. Sólo
con invitación... —Jackson hizo una pausa, sacando una bolsa de ropa de su armario.
Volvió a vestirse delante de mí, quitándose la ropa de diario y colocándose unos
pantalones negros en su sitio, seguidos de una impecable camisa de botones. La herida
que le había dejado en la base del cuello estaba roja y visiblemente encarnizada. —Menú
de picoteo, ingredientes de lote pequeño, hidromiel casero.
Parpadeé, sorprendido. —¿Vamos a cenar?
—Una jodida cena de lujo, sí —ronroneó, riendo por lo bajo.
No quise sonreír. Intenté no hacerlo. —Una jodida cena de lujo —repetí en voz baja,
sin dejar de mirarle mientras él se movía por el dormitorio, rociándose colonia,
ajustándose el cinturón, poniéndose los calcetines. —¿A cuántas personas has
secuestrado?
—A una.
 —¿A cuántas personas te has comido? —Quería arrancar la pregunta del aire y
masticarla. Me imaginé corriendo hacia la ventana. Cayendo, partiéndome en dos,
manchando la acera.
Jackson me miró divertido. —Seis. ¿Siempre lees los diarios de la gente?
—Sólo los de la gente que me secuestra.
—Me parece justo. Te he comprado un abrigo, pero no sé si te quedará bien. Ven aquí.
Me tambaleé hacia adelante al principio, pero planté los pies en el último segundo.
No haría lo que me dijera por capricho. —No soy un perro, Jackson.
Puso los ojos en blanco. —Adrian, cariño, por favor, ¿podrías probarte este abrigo?
Metió la mano en el armario y le dio la vuelta a un abrigo largo, de lana y color caramelo,
sujetando la percha con dos dedos doblados. Su voz estaba impregnada de sarcasmo.
—No me gustaría que te resfriaras.
Por favor. Me sonrojé furiosamente. Cariño. Aquellas palabras, con cuánta ternura
cayeron de él, me atraparon como a un conejo tonto. —Iré a cenar contigo con una
condición —probé, esperando a que su sonrisa desconcertada apareciera y
desapareciera. —Necesito mis hormonas. Tomo tópicas e inyectables, y me has estado
observando el tiempo suficiente para saber que no debo saltarme una dosis.
La sonrisa de Jackson vaciló. Al principio pensé que estaba enfadado, pero asintió con
la cabeza y se aclaró la garganta. —Claro, de acuerdo.
—De acuerdo.
—Bien. —Sacó el abrigo de la percha y lo levantó.
Avancé despacio y metí los brazos en cada manga. El abrigo me quedaba perfecto. El
cuello era alto y robusto, enmarcándome el cuello. Nunca me había puesto nada
elegante. Nunca. No así.
Jackson alisó sus anchas manos a lo largo de mis hombros. Me agarró. Soltó. —¿Te
gusta?
—¿Es un regalo o un requisito? —pregunté.
Un suave zumbido, parecido a un gruñido, retumbó en su interior. —Tú decides.
Le lancé una mirada fría. —Me tienes prisionero en tu apartamento, Jackson.
Acercó su boca a mi oreja. —Todavía no te he comido —bromeó, inhalando contra mi
sien. —¿Crees que había gente como nosotros viviendo en Sodoma y Gomorra cuando
ardió? ¿Crees que el ángel nos habría cegado?
—Tú, tal vez —dije. La mentira sabía a azufre.
—A mi desde luego, palomita. —Pasó a mi lado, cogió las llaves y abrió la puerta
principal. —Vamos, si llegamos tarde, perderemos la mesa.
Le seguí fuera del apartamento. Antes de que pudiera correr, gritar o pedir ayuda, me
cogió de la mano.
Nuestros nudillos se entrelazaron. El calor de su palma se fundió en mí. Me agarró,
sin apretarme demasiado, pero con la firmeza suficiente para hacerme sonrojar.
Oh, no, pensé, miserablemente, encantado. Mi corazón es un traidor.2

2
No solo el tuyo, Adrián.
 6
El chef Lucas Soto alquiló una antigua fábrica de leña para celebrar una cena
exclusiva. Coches deportivos y eléctricos del tamaño de la palma de la mano se
alineaban en el aparcamiento de grava, manchando el fresco paisaje de naranja neón,
rojo caramelo y verde tortolita. Las cabañas se erguían sobre pilotes detrás de la
arboleda, con ventanas amarillas que miraban hacia fuera como ojos, sin pestañear y
atentos, observando a los comensales de clase alta entretenerse con una comida
ridícula.
Había empezado a tomar notas mentales en cuanto salimos del apartamento de
Jackson. Octavo piso. Ascensor al final del pasillo, sin necesidad de código. No había
portero en el vestíbulo. El aparcamiento, adosado a la izquierda del edificio, estaba
semivacío y ominoso. Jackson había abierto un elegante 4Runner blanco perla y me
había abierto la puerta del acompañante. No había puesto el seguro, confiado, y no
pareció molestarse por mi atención. Había mirado por encima del hombro. Había
mirado las farolas, las señales, los puntos de referencia y los cruces.
Jackson Monroe vivía a seis manzanas de mí.
Qué cerca había estado, cuánto tiempo me había observado, con qué facilidad podría
haberme cortado el cuello. Pero en vez de eso, acechó, aprendió, esperó. Como un
leopardo, o una anaconda, o un lobo.
—Adrian —dijo, sacándome de mis pensamientos.
Parpadeé y volví la cara hacia él. —¿Sí?
El atardecer afiló su esbelta nariz y su boca llena de cicatrices. —¿Tienes sed?
—Podría beber. —Necesitaba beber.
Me pasó la mano por la parte baja de la espalda, se acercó a la elegante barra de
madera y trajo dos copas de burbujeante líquido ámbar. —¿Has probado alguna vez el
hidromiel?
Una vez, en una feria renacentista. Cogí el vaso. —No.
—Vino hecho con miel. Este lleva cerezas y canela.
Tomé un sorbo y eché un vistazo al extraño espacio reconvertido. La zona de
bienvenida, donde nos había recibido un anfitrión elegantemente vestido, estaba situada
justo fuera de la carpintería. Los invitados se arrimaban a los puestos repletos de
aperitivos y fruncían los labios tras cada sorbo de hidromiel, vino o champán. No tenía
nada en común con ninguno de ellos. Bolsos de diseño colgaban de codos delicados. Los
dientes -comprados en Tailandia, México o Israel- relucían demasiado blancos bajo la
bohemia luz de los albañiles. La conversación fluye y refluye. Política, inversiones,
vacaciones, Wall Street.
—¿Qué hacemos aquí, Jackson? —Formulé la pregunta como una afirmación. Me
quedé paralizado por un momento, al darme cuenta de que había se había referido a un
"nosotros" incluyendóse en lo que dijo. —Sé que los asistentes jurídicos ganan por
encima de un salario digno, pero ¿tienes algo en común con... —Terminé mi hidromiel.
—...gente así?
Jackson, elegante y alto, sostuvo su vaso entre dos nudillos y soltó una carcajada.
—¿Qué? ¿Crees que una zorra arruinada como yo no puede permitirse una buena cena?
—No he dicho eso.
—Elijo sabiamente mis salidas. ¿Por qué?
—Te gustan las cosas bonitas. Eso es todo.
—Explícate.
Me encogí de hombros, tirando del botón central de mi abrigo. —Mi ropa. Tu ropa.
Tus utensilios de cocina. —Puse los ojos en blanco. —Tu piso —contesté, y le lancé una
mirada fría. —Tu coche. O tienes dinero o has encontrado dinero.
—¿Y si son las dos cosas?
—Entonces son las dos cosas.
Jackson dio un paso detrás de mí. Me quedé quieto. Mantuve la mirada al frente
mientras él seguía mi bíceps hasta mi antebrazo, deslizando su mano a lo largo de mi
muñeca para quitarme la copa vacía de la mano. Sus labios se acercaron a mi oído,
ligeros como plumas, intencionadamente suaves.
—¿Y si te dijera que he retransmitido en directo la decapitación de la última persona
a la que he cocinado? —Chasqueó la lengua al pronunciar la última palabra. —Si te
dijera que un puñado de espectadores encaprichados con bolsillos llenos y una
curiosidad sin explotar pagaron por ver cómo le arrancaba el corazón... —Canturreó,
pasándome la punta de la nariz por el nacimiento del pelo. —¿Entonces qué, Adrian?
¿Explicaría eso mi impresionante destreza financiera? ¿O debería decirte que tengo un
OnlyFans? ¿Qué prefieres?
Se me aceleró el pulso. Oí la sangre en mis venas, corriendo deprisa, más deprisa.
Luché contra un mareo y carraspeé. Debería haber tenido miedo. Quería tener miedo.
Puede que una parte de mí lo tuviera, pero apenas lo sentí. Todo estaba resbaladizo y
embriagador en mi cráneo, como si alguien me hubiera abierto y cubierto la amígdala
con aceite de motor. Mi sistema límbico falló. Huida, lucha, inmovilización se
descompuso en algo nuevo. Parpadeé. Tragué saliva. Repetí lo que me había dicho -lenta
y rápidamente- y le dije a mis pulmones que siguieran funcionando, a mis rodillas que se
mantuvieran firmes y a mi espalda que permaneciera recta.
La confianza es algo precioso y finito, pensé.
Jackson visitó el bar y volvió con dos vasos más. Canturreaba expectante, esperando
una respuesta.
—¿Por qué lo haces? —le pregunté.
—No has contestado a mi pregunta...
 —Responde primero a la mía. —Cogí la flauta y rodé el borde de la copa contra mi
labio inferior.
—Porque puedo —dijo. Sus ojos terrosos se entrecerraron juguetonamente y me
llevó el pulgar a la comisura de los labios, apartando una salpicadura de hidromiel.
—Porque lo hice una vez, luego dos, y decidí que no debía parar.
—¿Por qué no?
—Porque me gusta —dijo, y chupó el vino de su dedo. También recordé mi sangre en
su pulgar. Cómo se había llevado la rojez a la boca y me había saboreado mientras
nuestra cena se cocinaba a fuego lento. —Porque me sienta bien.
—¿Aún así quieres morir? —Desafié.
—Todo el mundo muere —espetó. Dio un largo trago a su bebida. —Tu turno.
Respóndeme, Adrian. ¿Quieres que te diga la verdad o una mentira?
Le di vueltas a la pregunta. Pensé mentira, porque sí, una mentira, algo consumible,
una respuesta a mis plegarias, un poco de normalidad para masticar, tragar, regurgitar.
Miénteme, quise decir. Tira de la lana sobre mis ojos, hazme creer en hermosas
falsedades, permíteme el placer de la ignorancia. Pero seguí la curva exterior de la copa
medio llena y dije: —La verdad.
Porque nunca lo había hecho. Porque estaba en un lugar sin ley, ineludible, con un
hombre peligroso y cautivador.
Podría haber encontrado la fuerza para odiarme a mí mismo, podría haberlo
excavado como una maldición bien escondida, pero no lo hice.
Quería huir, quería quedarme, quería vomitar, quería besarle, quería empalarme en
una sierra de madera oxidada, quería arrancarme los ojos, quería pulverizar su carne
como pulpa de naranja, quería deshacer todo lo que me había hecho. Quería ser quien
había sido antes de que me llevara. Quería saber quién tenía la capacidad de llegar a ser
en el papel de su consecuencia, su juicio. Quería todo y nada. Quería vivir, quería morir.
—Eres un calvario —dije, tan de repente que me recorrió un escalofrío por la
espalda.
Jackson frunció las cejas. Sonrió, apenas. —¿Cómo dices?
—Yo soy tu condena. Tú eres mi calvario".
Antes de que pudiera responder, el anfitrión que nos había recibido se puso delante
de la rústica entrada que separaba la zona de bienvenida de la refinada carpintería.
—Invitados, por favor, síganme por aquí. —Deslizó el brazo hacia una serie de mesas
con velas, sillas acolchadas y cubiertos. —Cada mesa está etiquetada, el hidromiel, el
vino o el champán que eligieron al hacer la reserva les está esperando, y el primer plato
se servirá enseguida.
Jackson me cogió la mano. —Condenador —dijo en voz baja, exhalando. Casi aliviado.
—Todavía puedo sorprenderte —le aseguré.
Me acercó la silla. —No lo dudo.
Un camarero se acercó para servirnos dos vasos de agua helada e hidromiel
Rhodomel espumosa. Un violinista tocaba una música sensual y aullante, que
interrumpía la charla que resonaba en la fábrica casi vacía, y la luz de las velas que
bailaba sobre el rostro de Jackson lo convertía en un fantasma. El oro ahuecaba todos los
lugares más profundos -los pómulos, el labio superior, las sienes, las cuencas de los ojos-
y acentuaba sus grandes manos, dobladas sobre la mesa, y la luna negra tatuada en el
dedo corazón. Era dorado y sofisticado, y no me molesté en forzar la vista mientras
ambos bebíamos hidromiel.
Había silencio, como hay silencio en todas las cosas cómodas e incómodas. Él me
miraba y yo le miraba a él. Se desató las manos y arrastró el dedo por una abolladura del
mantel; yo seguí el movimiento como un halcón recién echado del nido. Había
simplicidad en ello. Cómo la complicación y el terror se convertían en comodidad e
intriga forzadas.
Si me había manipulado, lo había hecho de maravilla. Pero yo sabía que no era así.
Jackson me estaba poniendo a prueba. Presionando mi determinación, tratándola
como un moratón. Esperando a que me acobardara.
—¿Te ha gustado mi sabor? —me preguntó.
Mantuve la espalda recta, la postura firme y elegante. —Sí, me gustó. ¿Te ha gustado
el espectáculo?
—Sí —carraspeó, sonriendo. —¿Intentarás matarme otra vez, Adrian?
—Probablemente —dije. Verdad por verdad. Secreto por secreto. —¿Crees en Dios?
—Yo soy Dios. ¿Crees en el Darwinismo?
—Sí, quiero. —Hice una pausa. Deslicé el pensamiento por mi boca hasta que se
solidificó. —¿Tienes intención de romperme?
—¿Cómo?
—Hacer que me gustes.
—Ya eres como yo —dijo, y me guiñó un ojo.
Llegó el primer plato, llevado por dos camareros, y se colocó delante de nosotros
exactamente al mismo tiempo. El queso brie burbujeaba en sartenes de hierro fundido
de tamaño personal, acompañado de rodajas de manzana, pan integral y una compota
de frutas.
Unté un trozo de pan esponjoso con queso caliente. —¿Cómo lo sabes?
—Por intuición.
Jackson comió en silencio. Untó mermelada y queso en el pan, igual que yo, y tarareó
agradablemente cuando una rodaja de manzana crujió bajo sus dientes. La conversación
iba y venía. En un momento dado, me preguntó si me gustaba la comida. Le dije que sí, y
era cierto. Hablamos de música, cine, religión e iglesia. Cuando le dije que creía que Dios
tenía un plan para mí, sonrió como un chacal, y cuando Jackson me contó que había
asesinado a su primer amor, hundí el dedo en la sartén y recogí un maleducado trozo de
queso.
—¿Por qué? —pregunté.
El siguiente plato fue faisán asado, verduras y risotto. El romero y las bayas de enebro
perfumaban el ambiente.
—Quería quedármela —dijo, con ternura, como si hubiera abierto una vieja carta.
—Quería tenerla de todas las maneras posibles. Consumirla, convertirme en ella.
Cuando me di cuenta de que me tenía miedo, supe que no podía deshacer lo que había
hecho. No podía desinstalar su miedo, por lo que se lo quité.
 Era como si hubiera entrado en un sueño febril. Me sentía totalmente despierto, pero
todo estaba borroso y brillante, como si me hubiera fumado un porro o tomado una
pastilla. Mi piel se tensó. Mi corazón, más pesado. La emoción, la adrenalina, el terror y
la fascinación se apoderaron de mi sistema nervioso. Succionaba allí, una compulsión
obsesiva de la que no podía librarme.
De nuevo, comimos. Y hablamos. Jackson me preguntó si había pensado en el
asesinato, y le dije que sí, porque todo el mundo lo hacía, a veces. Pensé en mi pelo en su
armario, y en estar enredado en su ropa de cama, y mi saliva en sus sábanas, y le
pregunté si alguna vez había pensado en que lo atraparan. A todo el mundo lo
descubren, dijo riéndose, y me tocó la espinilla con la punta del zapato por debajo de la
mesa. Le dije que no bailaba bien y se negó a creerme. Me dijo que le gustaba la
jardinería, y me negué a creerle. Sonreí, de alguna manera. Me reí, comí y bebí, y pensé:
—Esto es demasiado irreal, demasiado natural, demasiado corriente. —Me dije a mí
mismo que recordara la palabra abducido, que la grabara en mi materia gris, y luego me
dije que olvidara cómo me había mirado la noche anterior.
Más hidromiel. Otro plato -alce a la sartén, patatas moradas crujientes, salsa de setas-
y después el postre: natillas de clementina con nata, servidas con café.
—¿Con qué fantaseas? —Jackson se pasó la cuchara de postre plateada entre los
labios, raspando las natillas anaranjadas. —Sé sincero.
—¿Qué quieres decir? —Sabía exactamente lo que quería decir.
—¿Cuál es tu perversión?
El calor floreció en mi cara. El alcohol me soltó la lengua. Me dio valor de colegiala.
—El consentimiento no consensuado —dije, con indiferencia. —La lucha, creo. La gente
suele ser cuidadosa conmigo, y desearía que no lo fueran. Por ejemplo, es un coño, no
una bomba, ¿sabes? —Intenté reír, pero sonó triste. Distante. —Me gusta que me traten
con cuidado, obviamente. Sólo me gustaría que la gente confiara en mí para saber lo que
quiero.
—¿Y qué es lo que quieres, Adrian?
Me lamí los labios. —Pasión —confesé.
Jackson asintió lentamente, pensativo. Sus ojos eran cenizas que me atravesaban y no
podía apartar la mirada de él. Nos quedamos así, mirándonos fijamente, escuchando al
violinista terminar su última canción. Nuestros compañeros aplaudieron al chef Lucas
Soto. Incliné mi vaso, escurriendo el sorbo que me quedaba de hidromiel, y traté
desesperadamente de razonar conmigo mismo.
El plan de Dios chocaba con su encanto, daba tumbos junto a Yo quiero volver a casa y
se rompía junto a ¿Qué me está pasando?
No me reconocí. Las orugas nunca se reconocen cuando empiezan a evolucionar. No
confiaba en mí mismo. ¿Una mariposa confía en sus alas o hace caso al instinto?
—¿Con qué fantaseas, Jackson?
Levantó la barbilla. Su boca se curvó. —Que confíen en mí a pesar de lo que soy. No
me excita el miedo, lo creas o no. Nunca lo he hecho.
—¿Qué es lo que te excita? —pregunté.
 Todo en la superficie de mi ser era rojo, ampolloso, sofocante, y todo bajo la
superficie misma de mi piel resplandecía, era nuclear.
—La persecución —dijo, y sus labios se abrieron en una sonrisa. —Me encanta el
deseo. Querer, ser querido.
—Me cuesta creer que tengas problemas en ese aspecto.
Jackson parpadeó. La sorpresa cruzó su rostro, eléctrica y genuina. —Explícate.
—La confianza. —Me encogí de hombros. —Es sexy.
—Creo que mi confianza a menudo se confunde con otra cosa.
—¿Como qué?
—Una amenaza, supongo.
—Entonces no sería un error, ¿verdad?
La cena terminó. Los invitados se levantaron de sus asientos, se alisaron la ropa y se
dirigieron al improvisado aparcamiento. Mientras tanto, Jackson me analizaba,
estudiando mi cara con rápidos movimientos de sus pestañas. Estaba muy guapo en
aquella habitación vacía, flanqueada por mesas abandonadas y encendida por una débil
vela medio derretida. Me hubiera gustado ver lo mismo que él. Quería saber si había
avivado un anhelo en él, del mismo modo que él había provocado que algo ardiente y
salvaje se encendiera dentro de mí.
Quería desplumarlo. Deshacer su disfraz.
Quería saber si tenía algún control.
Pero sus ojos, cómo vagaban, me decían que yo tenía algo a lo que él no podía
resistirse. Una especie de poder, tal vez. Una dosis de gracia equivocada.
—Eres fascinante —dijo, y se levantó, ofreciéndome su mano. —Tu casa es la
siguiente, ¿verdad?
No lo había olvidado, pero la realidad me golpeó como un puño.
Dejé escapar un suspiro, agudo y conmovedor, y asentí. —Sí, sí. Por favor.
 7
Pasó una eternidad.
Me moví con inquietud, tirando de la cinta entre los dedos en el asiento del copiloto,
mientras Jackson giraba el volante y aparcaba junto al bordillo de la acera de enfrente de
mi edificio de apartamentos. No vivía en una zona bonita, ni mala. Era barata, medio
decente y adecuada para gente con inteligencia callejera. Gente que había sido pobre
alguna vez, y tal vez lo seguía siendo. Fugitivos. Camareras, trabajadores de la hostelería,
profesores, artistas hambrientos. Algunos de los apartamentos estaban bien cuidados y
eran modernos. Otros apenas amueblados y la mayoría vacíos. No conocía a mis vecinos.
Nadie se miraba realmente a menos que nos cruzáramos en la escalera o abriéramos
nuestras puertas en el mismo pasillo en una noche tranquila.
Probablemente nadie se dio cuenta de que me había ido.
La escalera de incendios del edificio contiguo al mío daba a la ventana de mi salón.
Me imaginé a Jackson allí, vestido de negro de pies a cabeza, con un brazo apoyado en su
rodilla flexionada, observándome deambular en ropa interior, leyendo, trabajando,
comiendo, rezando.
—¿Acosas a todas tus víctimas como me acosaste a mí? —le pregunté.
Jackson sacó la llave del contacto. Se produjo un silencio. —No. ¿Por qué?
—¿Cómo eliges?
Canturreó desdeñosamente. —Si los cocino yo, soy exigente. La primera vez fue una
casualidad, estaba enfermo de amor. Pero la segunda vez, encontré a alguien de lujo. Un
pedazo de mierda que toma zumo verde, practica yoga y conduce un Tesla —susurró
con cariño. —Es como comprar orgánico, ya sabes. —Me miró de frente, encogiéndose
de hombros. —Pagas un precio muy alto por los alimentados con hierba. Yo quería lo
mejor, así que encontré a alguien que trataba su cuerpo como un puto templo. Pero si no
voy a cenar con ellos, bueno... —Arrugó la nariz. —...sigo a mi corazón, supongo.
Sigue a tu corazón. Repetí las palabras en silencio. —¿Y tu corazón te guió hasta mí?
Jackson entrecerró los ojos. Cuando sonrió, sentí lo mismo que sentiría una cierva
ante la punta hueca de un rifle cargado. —Ve a por tus cosas. —Buscó en su bolsillo, me
puso el llavero en el regazo y abrió la puerta del pasajero. Abrió la puerta. —Te veré en
un minuto.
Me resistí a correr. La farola de la esquina parpadeaba. Le dije a mis piernas que se
mantuvieran firmes, un pie delante del otro, sí, adelante, y deseé que el temblor de mi
mano disminuyera mientras me aferraba a la puerta principal. Los zapatos lustrados que
Jackson me había regalado resonaban en el linóleo del vestíbulo. El ascensor seguía
averiado, rayado con cinta de precaución y bloqueado por un cono naranja. Toqué los
feos buzones de bronce de camino a la escalera. Una vez doblé la esquina y entré en el
claustrofóbico hueco de la escalera, eché a correr. Me ardían los muslos. Respiré hondo
una y otra vez, trepé por la barandilla y me acerqué al quinto piso.
Atravesé la puerta con el hombro. Tropecé con una alfombra de bienvenida. Me
enderecé y seguí corriendo. Dirigí la llave hacia la ranura de la cerradura. Fallé. Me
agarré la muñeca, me estabilicé y volví a intentarlo. Una vez abierta la cerradura, entré
-con frío, había dejado una ventana abierta- y cerré la puerta de un portazo, giré la
cerradura, pulsé el interruptor de la luz y di vueltas, mirando frenéticamente el sofá, la
televisión, la mesa de centro, la cocina, la cama deshecha. Todo estaba como lo había
dejado, como siempre había estado.
¿Y ahora qué?
La cortina se retorció, zarandeada por una tímida brisa. Había dejado ropa interior
encharcada en el suelo del baño. Un plato en el fregadero. Una caja de pizza bostezaba
abierta sobre la mesa. La mayoría de la gente no lloraría por un estudio de mierda, pero
yo sí. Entré en el cuarto de baño, cogí mi loción y me unté los brazos con un aroma
familiar. No sollocé ni nada parecido. Lloré como quien llora al final de una buena
película, o en la ópera, o cuando escucha su canción favorita.
Me lavé los dientes con mi propio cepillo. Me unté los labios con mi propio bálsamo.
Me pasé los dedos por el pelo, exhalé un suspiro de alivio y sentí que todo, de golpe, se
desprendía de mis pies. Conocía ese sonido -el deslizamiento del metal, el temblor, el
chasquido de una llave en la cerradura- y eché a correr. Ojalá supiera por qué. Ojalá
hubiera podido perfeccionarme en ese momento. Convertirme en algo más. Mejor. Pero
la adrenalina me recorría por dentro y no podía discernir nada del pánico pasajero.
Golpeé el interruptor de la luz, oscureciendo el pequeño espacio, y abrí el cajón de los
cubiertos, cogiendo un cuchillo de boca ancha por el mango.
Jackson Monroe entró en mi apartamento. —Adrian —dijo, suspirando mi nombre.
Me abalancé. No era fuerte, lo sabía, pero le metí la navaja por debajo de la barbilla y
me estampé contra él, atrapando a Jackson contra la puerta.
—Has hecho una copia de mi puta llave —grité.
Giró el cuello y apartó la barbilla del cuchillo. —Tranquilo, palomita.
—¿Qué es esto? Me llevas a una puta cena elegante, me hablas de tu primer amor, me
hablas de asesinos y luego me sigues hasta aquí para... para... Tragué saliva. Me sonrojé
furiosamente. Apreté el cuchillo contra su cuello y vi cómo saltaba su nuez de Adán.
—Déjate de juegos.
—¿Crees que no haría una llave de tu estudio? Has leído mi diario; has visto dentro
de mi cabeza. Al menos sé sincero contigo mismo. Sabías que tenía una llave. Sabías lo
que haría. —Su mano acarició mi cadera, las yemas de los dedos se colaron bajo mi
camisa. —Tú quieres la lucha; yo quiero la persecución. Los dos ganamos.
Me mordí el labio inferior. La piel se me pegaba a los huesos. Todo estaba demasiado
cerca, demasiado visceral, demasiado allí mismo.
 —Di que no —susurró Jackson. Metió el índice en la cintura y tiró, deslizando el dedo
por la parte superior de los pantalones. —Y dilo en serio.
—Podría cortarte el cuello.
—Podrías.
—Yo... —Me sentí escaldado. Sumergido, hervido, dejado para quemar. —¿Por qué me
besaste antes?
—Porque tú querías.
Raspé el cuchillo hacia arriba, colocándolo en la abolladura justo debajo de su
barbilla. —Es una suposición muy audaz.
Jackson apartó la mano de mi cintura y apartó el cuchillo con dos dedos. La punta
raspó una fina barba en su barbilla, invisible a simple vista. —Di que no —volvió a decir,
y se inclinó hacia mí, amoldando su cuerpo al mío, guiándome hacia atrás. —Y dilo en
serio.
Cuando me agarró la muñeca y apretó, forcejeé. Y cuando me dobló el brazo hacia
atrás, grité y solté el cuchillo, resistiendo su fuerza hasta que tropecé.
Me zafé de su agarre y me alejé de él. Noté cómo me seguía, cada movimiento que
hacía, y resistí el impulso de gritar cuando se abalanzó sobre mí. La adrenalina recorría
cada hueso, cada ligamento, cada fibra de mí. Le di un manotazo cuando se abalanzó
sobre mi abdomen. Golpeé con el codo, fallé, tropecé y pateé, y le di un golpe en el muslo
con el pie. Gruñó, resopló y me empujó. Me envió contra la pared junto a la ventana.
Antes de que pudiera enderezarme, Jackson estaba allí de nuevo, cogiéndome los dos
antebrazos y golpeándome con las manos por encima de la cabeza.
Había soñado con cosas así. Monstruos que me mantenían cautivo en la noche.
Ángeles de muchas alas con ojos de león y cola de escorpión que me sometían a su
voluntad.
Respiraba con dificultad. Yo también. Nos quedamos así, con las palmas de las manos
de Jackson apretadas contra mi pulso y mi respiración entrecortada.
—¿Me deseas? —preguntó Jackson.
—No —dije, sin aliento. La mentira era fácil, estaba predeterminada.
Deslizó las manos hacia arriba, enroscando los dedos sobre mis puños cerrados.
—¿Quieres gritar para mí?
—No.
Se inclinó más cerca, acercando su boca a mi oído. —¿Tienes miedo, Adrian?
Lo estaba. No lo estaba. Mil sentimientos diferentes se apoderaron de mí, todos
sinónimos de deseo, todos primos del miedo. Angustiado, consternado, horrorizado,
dolorido.
Volví la cara hacia él, un reflejo subconsciente, y busqué sus labios. No me hizo
esperar. No me hizo esforzarme. Cuando Jackson me besó, me consumió por completo.
Su boca abrasó la mía. Los dientes me rozaron el labio y un aliento húmedo me penetró
la garganta. Caí dentro de él. Alicia, conejos, pociones... todo. Caí y giré, y supe que no
podría escapar. Sólo había necesitado unos pocos días para desatornillar el control que
tenía sobre mí mismo. Jackson Monroe era la droga de la que me habían enseñado a
mantenerme lejos. El licor que provocaba desmayos.
 Pero gemí entre sus labios entreabiertos y, cuando me soltó las manos, le agarré la
cara, lo mantuve cerca y tracé con mi lengua sus dientes molares. Me vi golpeando el
pavimento de nuevo. Todos esos sueños que había tenido. El compromiso que no había
contraído con una muerte que nunca llegó. Jackson me agarró por debajo de la espalda y
me levantó, haciendo que mis muslos se enroscaran alrededor de su cintura. Inspiré
entrecortadamente y lo miré con los ojos entornados. Lo imaginé cubierto de sangre.
Pensé en sus comidas. En cómo se le deshacían los riñones entre los dientes. La forma
en que una tráquea podía resquebrajarse cuando cerraba las mandíbulas a su alrededor.
Jackson me levantó. Odiaba mi tamaño -pequeño, delicado-, pero aun así no esperaba
que tuviera la fuerza suficiente para arrojarme sobre la cama. Aterricé sin gracia sobre
el edredón acolchado. Me recorrió el torso. Mi camisa se enredó en el pliegue de cada
uno de sus pulgares y sus dedos bordearon mi estómago, mi pecho, mis hombros, hasta
que se deshizo de la prenda. Desnudarme con él no se parecía en nada a estar desnudo
bajo él la noche anterior. Su hábil tacto y la firme presión de su mano bajo mi ombligo
abrieron un pozo en mi interior. De repente, estaba hambriento. Delirante. Desaliñado.
La inmediatez de mi propia lujuria me atravesó como una flecha.
—¿Qué quieres? —Jackson se arrodilló junto a mi cama.
No podía comprenderlo. No podía pronunciar las palabras.
Me desabrochó el cinturón y me quitó los pantalones, deslizándolos por las piernas
hasta el suelo. —Adrian.
—¿Qué mierda querría alguien en esta situación, Jackson? —espeté, cubriéndome la
cara con las manos. —Quiero que...
—¿Que? —Me recorrió el coño a través de la ropa interior.
—Finge que me deseas —ahogué. —Haz que dure. Dame algo para recordar. —Algo
que llevarme conmigo. —Algo por lo que disculparme cuando esté ante Dios.
Jackson abrió la boca sobre mi ropa interior. Su lengua presionó la tela, y me
estremecí, flexionando mis caderas hacia él. Quería que me devorara.
—¿Por qué iba a fingir? —preguntó, acariciándome el muslo. —Cuando el mar rojo se
partió, ¿el mundo miró hacia otro lado?
Negué con la cabeza.
—Eres mi fruta prohibida. —Otro beso abierto. De algodón, empapado. —Colgando
ahí, no acostumbrado a ser comido.
No soy puro. Me mordí la lengua. —¿Qué quieres?
Jackson me quitó los calzoncillos de un tirón y me cubrió la polla con la boca,
chupando húmedamente la carne rosada. Un ruido salió de mi garganta. Esperaba
dientes. Un placer duro, de los que aparecen en las malas películas porno. Pensé que
estar con él podría doler, pero el placer que me ofrecía era feroz y abrumador. Me lamió
la zona sensible bajo mi pequeña polla. Se zambulló dentro de mí. Lamió firmemente mi
ano, golpe tras golpe, hasta que se me dobló la columna y me corrí, fuerte y rápido, con
las manos entrelazadas en la colcha y la mandíbula desencajada.
Nunca antes me había corrido así, tan rápido, con alguien nuevo.
Me agarré a la manta y luego me acerqué a él, asegurando una mano en su nuca y la
otra en su antebrazo. Me mantuvo las piernas abiertas, me agarró por detrás de los
muslos y me rodeó la polla con la lengua. Mis caderas se agitaron y me levanté de la
cama, curvándome hacia él. El calor y el placer me cegaron. Jadeé y me estremecí.
Sonidos infantiles y maullidos patéticos salieron de mí, entrecortados y agudos.
Estaba en mi casa, -mi casa- con el hombre que me había secuestrado.
Estaba en mi cama, -mi cama- con el asesino que me había secuestrado.
Nada de aquello me parecía correcto, seguro o justo. Pero parecía digno. Creíble de
un modo enfermizo.
Podría haberle atravesado la tráquea con la navaja anoche. Podría haberle abierto la
garganta hace minutos.
Pero estaba jadeando, viéndole ponerse en pie y quitarse la ropa. Estaba empapado,
sacudido, desprevenido, con la boca abierta y ansioso. La sombra se aferraba a sus
hombros desnudos. Su polla se arqueaba hacia su estómago entintado, sonrojado y
completamente normal. Se cogió entre las manos y se acarició, mirando fijamente el
desastre tembloroso que había dejado de mí, envuelto en la oscuridad, silueteado por
todo lo que tenía cerca y quería. Las cosas por las que había trabajado. Toda mi vida en
un pequeño cuadrado. Su pulgar empujó, siguiendo la curva de su polla.
—Di que no —susurró.
Estaba borracho de placer. —No —dije, despegando la lengua del paladar. —No me
toques, joder.
—Dilo en serio.
—Oblígame —mordí.
Jackson se inclinó sobre la cama y me rodeó la garganta con la mano.
Me agité. —Suéltame. —No quería que lo hiciera. Quería quedarme inmóvil. Pero la
emoción, la excitación, el subidón de estar completamente fuera de control era
embriagador. Di una patada. —Suéltame —gemí, golpeando, arañando. —Jackson, por
favor. —Le estaba suplicando. —Basta, sólo... Por favor, sólo...
Sus ojos marrones se entrecerraron. Una sonrisa tímida se dibujó en sus labios.
—¿Estás pidiendo clemencia, Adrian?
Apreté los dientes. —Vamos —susurré. El juego había terminado. De repente, la
química de mi cuerpo y mi cerebro se separaron, como el agua y el aceite. Mi tono
cambió. Se volvió más áspero, más furioso. —Lárgate.
—¿Ya terminaste?
—Si no quieres...
—No me digas que eres tan fácil de engañar —dijo Jackson. Relajó su agarre en mi
garganta, pero me mantuvo inmovilizado, cerniéndose sobre mí.
Dejé de luchar. Dejé de seguirle la corriente. Dejé de moverme. Dejé que mi peso se
hundiera en la cama y coloqué mi mano sobre la suya, recorriendo los nudillos que me
rodeaban el cuello.
—No me gusta que me tomen el pelo —murmuré, y era la triste verdad. Me sentía
demasiado cohibido para ello. —Me gusta estar seguro de las cosas.
La expresión de Jackson se suavizó. ¿Había mirado alguna vez a otra víctima de la
misma manera? Con ternura. —¿Necesitas que te lo diga?
 —Necesito que me lo enseñes —dije. Si iba a morir, moriría después de tenerlo. Si ya
estaba muerto, pasaría la otra vida así, erguido bajo él, pidiendo pasión. Clavé mis uñas
en la parte superior de su mano. —Muéstrame —murmuré. —Muéstrame, muéstrame...
Jackson apretó hasta que ya no pude hablar y luego me abrió la boca con la suya. Sólo
me dejó respirar cuando por fin exhaló, llenándome los pulmones con lo que había
recogido, sostenido y calentado. Yo ya estaba cansado, agotado por un orgasmo
explosivo, pero lo besé larga y profundamente, y no opuse resistencia cuando dobló mis
rodillas sobre sus antebrazos y apoyó mis piernas en el pliegue de sus codos.
Follamos como viejos dioses. Imaginé que era la forma en que los artistas plasmaban
el sexo en pinturas y esculturas. Su cuerpo se hundía en el mío, mis manos en sus
hombros, recorriendo los lados de su cuello, encontrando acomodo en lugares donde su
piel era fina y vulnerable. Le toqué la costra sobre las clavículas. Me aferré a él mientras
su frente chocaba con la mía, nuestras narices se tocaban y su aliento rozaba mi mejilla.
Su polla me ensanchó. Sus caderas chocaron contra las mías y me levanté para ir a su
encuentro, empujándole más adentro. Cuando me puso los dientes en el cuello, cerré los
ojos y me aferré a él, buscando en sus omóplatos un lugar donde morderme las uñas.
Nunca un hombre me había mostrado su placer. Hacer el amor siempre había sido
silencioso, incómodo. Pero Jackson hacía ruidos alentadores, gimiendo bajo mi oreja,
mordisqueando mi carne, preocupándose por un moratón allí. Pensé que me sacaría
sangre. Pensé que podría desgarrarme. Una parte de mí esperaba que lo hiciera.
Cuando Jackson chasqueó las caderas con más fuerza y rapidez, jadeé y me relajé,
entregándome a él. Para ser usado, para ser poseído. El placer trepó desde mi ingle
hasta mi abdomen y se extendió como un icor. Fue un orgasmo lento, que me recorrió,
me tensó los músculos, me hizo temblar y gemir. Persistió. En realidad, me torturó. Tenía
los ojos desenfocados, el estómago apretado, los dedos de los pies curvados, y creía que
no terminaría, que no pararía.
Jackson hundió sus dientes en mí cuando se corrió. Mi núcleo estaba caliente. Estaba
cubierto de él. Me sentí empapado. Estaba tan resbaladizo que se deslizó a lo largo de mi
polla hinchada. Se revolvió contra mi cadera, con el pene saltando sobre mi coño sucio,
hasta que sus movimientos se ralentizaron, su mandíbula se aflojó y su respiración se
atenuó.
No esperaba que se metiera entre nosotros y volviera a llenarme. Tampoco esperaba
que volviera a besarme.
Pero se quedó imposiblemente cerca, envuelto por mi cuerpo agotado, y me lamió la
boca.
Estaba atrapado en esa lujuria que me había infundido. Cuando por fin se retiró y me
puso boca abajo, me corrí. Y cuando extendió la humedad de mi coño a mi culo, no
protesté. Me sujetó por la nuca y me folló por detrás, gruñendo, suspirando,
arrullándome. Maravilloso, susurró entre dientes apretados, pero apenas le oí. Me quedé
mirando mi estudio a oscuras, con los ojos desenfocados, la vista borrosa, y mantuve las
rodillas abiertas, soportando el agradable ardor, el dolor antinatural de su polla metida
dentro de mí. Debería haberle odiado. Tendría que haberle gritado y alejado de mí. Pero
me encantaba el pinchazo. Ansiaba la forma despreocupada en que me utilizaba, como si
yo fuera algo que reclamar, como si valiera la pena el esfuerzo.
Hizo un ruido ahogado y me escupió en el agujero. —¿Te gusta?
—No —mentí, apretando las manos en la colcha. Mi coño goteaba.
Jackson me folló sin piedad. Me metió la mano en el pelo, me empujó la cara contra la
cama y escuché cómo nuestros cuerpos se conectaban, el ritmo de nuestra piel al
encontrarse, el crujido de la cama, su respiración cada vez más profunda, audiblemente
ascendente. Un dolor delicioso irradió en mi parte inferior y mi coño vacío sufrió un
espasmo.
Se encontró a un prostituto muerto en un estudio. Me recordé a mí mismo que debía
inhalar. Un misterioso asesino violó y mató a un Femboy.
No podía correrme otra vez, pero quería hacerlo.
—Buen chico —gimió Jackson, y apretó tan profundo como pudo, rechinando contra
mis mejillas. —Buen puto chico.
Mis pestañas se agitaron. La manta amortiguó mi gemido, pero me empujé contra él,
animándole a agarrarme por la nuca y forzarme a bajar. No eyaculó dentro de mí,
probablemente no pudo, pero tembló y jadeó, y supe que había terminado.
Me sentía borracho o drogado. No podía moverme, no podía hacer nada excepto
respirar y quedarme allí, mancillado, áspero, abandonado a mi suerte.
La cama se hundió. La ropa crujió, los cordones se tensaron, un suspiro revoloteó en
la oscuridad. Esperaba que me vistiera, pero Jackson me besó la rabadilla como un
caballero. Sus pasos se desvanecieron. La puerta principal se cerró.
Espera, quise decir. Espera, espera.
La cerradura chasqueó, cerrada desde el otro lado.
Estoy solo. Cerré los ojos. Jackson goteaba por mi muslo. Me manchó,
permanentemente. Me quedé solo.
 8
Me devolvieron un jueves y no me conocía. Ya no. No después de aquello.
Me desperté dolorido y desorientado. Encontré mi teléfono en la mesita de café la
mañana después de que Jackson hubiera compartido mi cama. Estaba completamente
cargado, lleno de notificaciones de Discord y plagado de mensajes de texto. En mi
bandeja de entrada había algunas propuestas sin responder. Busqué la huella de su
pulgar en la superficie de cristal, busqué cualquier resto de él aparte del moratón que
me había dejado en el cuello, y no encontré nada.
Ni rastro de él en mi iPhone.
Ni rastro de él en mi estudio.
Pasó un día. Respondí a todos los que se habían puesto en contacto conmigo. Dije en
el chat de grupo que estaba bien. Envié mi currículum a algunos interesados.
Pasó un segundo día.
Di vueltas. Lloré. Aparté la cortina y escudriñé la acera, buscando a un hombre que
nunca apareció. ¿Había ocurrido? Busqué consuelo en mi reflejo. El chupetón seguía allí.
Sus dientes, pequeñas medias lunas, impresos en mí. Sí, claro que había ocurrido.
Recordé su boca en la mía. Cómo había excavado un trozo perdido de mí desde lo más
profundo de él, como un buitre extrae el tuétano de un cadáver. Apenas dormí, apenas
comí.
Al tercer día, salí de mi apartamento. Fui a la cafetería de enfrente, pedí un café con
leche de vainilla con leche de avena, extra caliente, y me pregunté si Jackson me estaría
observando desde algún lugar oculto. Fingí que trabajaba en una mesa vacía. Busqué su
nombre -Jackson Monroe- en Facebook, Twitter y cualquier otra red social. Busqué
informes policiales, registros de arrestos, el bufete de abogados para el que podría
trabajar, y no conseguí nada. ¿Es un nombre falso? Me sentí desfallecer, así que compré
un bollo y mordisqueé su esquina redonda con sabor a arce. ¿Por qué no iba a serlo?
Cerré el portátil. Lo volví a abrir. Me mordí la uña, terminé el bollo y volví a mi
apartamento. Me regañé a mí mismo por esperar que estuviera allí, de pie en el centro
de mi estudio, esperándome. Pero no estaba.
¿Cómo habían cambiado mi conciencia en sólo tres días? Debería haber ido a la
policía. Debería haber dado una descripción detallada de él a un investigador. Debería
haber vuelto sobre mis pasos, haber llevado a las autoridades a su apartamento y
haberme asegurado de que no volviera a hacer daño a nadie.
 Pero echaba de menos su cocina. Y la forma en que su enfoque se agudizaba mientras
estaba dentro de mí. Cómo su sangre cubría mi lengua como un vino caro.
Ese pensamiento me hizo detenerme mientras me lavaba los dientes y me preparaba
para ir a la cama. Comunión. Miré mi reflejo desnudo. Confesión. Mastiqué el cepillo de
dientes, introduciendo las cerdas en la hendidura entre el hueso y la encía. Cierto, sí. Me
asentí a mí mismo. Sí, bien, de acuerdo.
El domingo fui a la iglesia. Me senté en el tercer banco de la izquierda y escuché al
padre Hudson predicar sobre la tentación. Fue un sermón apropiado, citando pasajes del
Génesis, Levítico y Corintios. La gente a mi alrededor asentía y aplaudía. Rezaban en
silencio. Decían amén. Me arrodillé, me golpeé la frente, los hombros y el esternón con
dos dedos y abrí la boca para pedir pan ácimo. Imaginé la carne partida de Jackson
mientras el padre Hudson inclinaba el cáliz contra mis labios. Me disculpé con Dios
cuando la ensoñación no se desvaneció y me refugié en el confesionario cubierto de rojo
una vez concluido el servicio.
—Que Dios te acompañe —dijo el padre Hudson. Vi el rosario enroscado en sus
manos juntas y arrugadas a través de la rejilla de la separación entre las cabinas.
—Y también esté con usted, padre. —No me atreví a buscar el micrófono o dispositivo
de grabación que Jackson había escondido entre los listones de madera o la tapicería de
terciopelo, pero esperaba que aún estuviera allí. Quería que me oyera. —Perdóname,
pero mi arrepentimiento es complicado hoy. Me siento como si no debiera estar aquí.
Como si debiera dar gracias a Dios en lugar de cuestionar el camino que me ha marcado.
—Continúa.
—Conocí a un hombre. —Mi lengua presionó la parte posterior de mis dientes. Cerré
los ojos. —Un hombre terrible. Él es la definición del mal para mí, por así decirlo.
Debería alegrarme de estar lejos de él, ¿sabes? Debería alegrarme, sinceramente. Pero
yo... —Era como si se hubiera arrastrado dentro de mí. —Me siento como si él fuera una
fractura compuesta, atravesando mi piel. Quiero vendar la herida, pero no soy lo
bastante valiente para devolver el hueso a su sitio. Quiero seguir adelante, pero me
siento abrumado por el impulso de estar cerca de él. —Me imaginé a mí mismo como la
piel de Jackson, arropado por la vitalidad. Órgano, ligamento, nervios. —Debería querer
que se alejara de mí, pero quiero que vuelva a encontrarme. —Quería meterle la mano
en la boca. Quería comerme el tatuaje de su estómago. —¿Es esto parte de su plan
sagrado, Padre? ¿Debo tener miedo?
El sacerdote guardó silencio durante un largo rato. —¿Temes que te estén poniendo a
prueba?
—Sí —dije, aliviado, exasperado. —Y no creo ser lo bastante fuerte para resistir.
—¿Resistir qué, exactamente?
A Jackson. A mí mismo. Lo que podríamos ser juntos. Lo que haríamos. —El impulso
irresponsable de satisfacer mis impulsos hedonistas. Dime cómo fortalecerme contra él.
—Contra él. —Dime qué hacer.
—Sólo Dios puede guiarte. —La sospecha llenó la voz del Padre Hudson. —¿Estás
bien, Adrian? Aquí estás a salvo. Lo que digas en este confesionario es entre tú y el
espíritu santo. Yo sólo sirvo de recipiente.
 Me quedé mirando el crucifijo marrón clavado en el tabique junto a mi cabeza. —¿Le
ha asustado alguna vez su destino, padre?
—Mi destino se decidió por mí —dijo, tan sencillamente.
—Cierto —dije, y suspiré. —¿Crees en falsos profetas? ¿O en falsos dioses?
—Esa es una pregunta inusual.
—Creo que uno me encontró —dije. Me cogió. —Creo que he sido cazado
furtivamente.
—El Señor es fiel. Él te guardará del mal. Tesalonicenses. —El Padre Hudson se
movió. El banco crujió. —Encuentra consuelo en la oración, Adrian. Aférrate a tu fe y
consuélate con un acto de contrición. Bendito seas, hijo de Cristo, porque has sido
renovado. —El sacerdote se detuvo un momento y se aclaró la garganta, nivelando la voz
para sonar más humano, más accesible. —Siempre serás bienvenido aquí. Si necesitas
hablar o... O encontrar refugio. La iglesia siempre está abierta, de día o de noche.
—Gracias, Padre. —Abrí la puerta y salí, caminando rápidamente hacia la puerta.
La Virgen María estaba de pie ante la entrada de la iglesia, con las palmas abiertas,
guiando a las almas perdidas hacia el santuario. Apenas podía mirarla mientras salía.
Apenas podía pensar con claridad, o ver bien, o controlar mi mente.
¿Me has oído, Jackson?
Sonó la bocina de un coche. Unos desconocidos se cruzaron en la intersección. El
atardecer pintaba el cielo de rosa y naranja, y Aurora se ruborizaba antes del anochecer.
Lo busqué en las ventanas. Busqué la media luna en su nudillo, y la fina estructura de
su cara, y la cicatriz de su boca, y pensé en descoser mi piel y sujetarla a su esqueleto.
Cómo sería tragarme su corazón. Qué se sentiría al ser pulverizado, exprimido, digerido.
Pensé en todo lo que me daba miedo y en todo lo que me emocionaba.
También recé. Le rogué a mi pecado que susurrara. No escuche, Santo Padre, no
escuche.
 9
El abandono se hundió entre mis vértebras. El estallido espinal de la presencia de
Jackson encajó en mi interior como una aguja hueca. Soñé con él. Le busqué. El tiempo
que había pasado pensando en escapar en su apartamento, en el rescate y la libertad, se
transformó en una manía reprobable. Perdí la noción del tiempo. Las horas se
convirtieron en días. No fue hasta que me di cuenta de que necesitaba tomar mi
siguiente dosis de "T" que calculé el tiempo que había estado lejos de él.
Una semana. Una eternidad.
Limpié mi estudio. Moví la cama. Ajusté la mesilla de noche. Ordené el armario y volví
a doblar la ropa de la cómoda. Cuando ya no quedaba nada que cambiar, me vestí con
unos pantalones vaqueros y un jersey fino de gran tamaño, y me adentré en la noche.
Las farolas parpadeaban. Cada sombra larga y esbelta robaba mi atención. Eché un
vistazo a callejones oscuros. Dirigí la mirada hacia los tejados. Escudriñé la ciudad vacía
y fría en busca de alguien mortal al acecho. Caminé hasta el bar donde me habían
llevado. Las mesas mugrientas y la barra vacía del Corkscrew eran las mismas de
siempre. Unos cuantos clientes habituales bebían cervezas a sorbos y veían el fútbol, y
Bradley limpiaba vasos con un trapo. La excitación resonaba en mi interior al verle. Era
completamente normal. Alto, más o menos musculoso, con un rostro de lo más atractivo.
Llevaba el pelo largo, recogido en una coleta, y a veces se acicalaba el vello rubio de las
mejillas y la barbilla.
—Hola —me dijo, como siempre.
Forcé una sonrisa y me senté en la barra. Me sirvió lo de siempre antes de que
pudiera pedírselo. Whisky solo.
—Hacía tiempo que no te veía.
—He estado ocupado —le dije. Le devolví el trago y le di un golpecito al vaso vacío.
Bradley sirvió otro. —¿Te quedas un momento?
—No tengo otro sitio donde estar.
Me tomé la segunda copa. Bradley se movía por la barra con soltura, sirviendo
bebidas y pasando cestas de alitas de búfalo por la ventana de la cocina. La iluminación
barata mantenía la habitación en penumbra. Insectos y roedores hacían ciudades en las
paredes y bajo el suelo, haciendo pequeños agujeros en la madera. Me concentré en la
extensión verde manchada de una mesa de billar vacía. El fieltro estaba manchado.
Rasgado en las esquinas. Pensé en Jackson, sujetando un palo, con una gorra de béisbol
para protegerse la cara, mirándome coquetear con Bradley como un tonto de ojos
saltones. Probablemente me había visto apoyar el codo en la barra, acunar la barbilla,
sonreír expectante. Me seguía con la mirada mientras acompañaba a Bradley al baño o
me reía de uno de sus chistes mal contados. Todo por un poco de reconocimiento. La
oportunidad de que me tocaran de una forma que no me dejara muerto de hambre. Ni
satisfecho ni hambriento, pero ligeramente saciado.
—Me voy pronto —dijo Bradley.
Parpadeé, apartando la vista de la mesa de billar, y asentí con la cabeza. —¿Planes?
—Sí, más o menos. Aunque podemos fumar.
Bradley probablemente tenía novia o esposa. Fumar siempre significaba compartir
un porro, chupármela, montarme. Nunca había follado con él en su casa, nunca le había
visto fuera del bar, nunca me había pedido una cita. Siempre fue en baños, callejones o
asientos traseros. A veces me hacía correrme. La mayoría de las veces, no.
Pero ansiaba que me tocaran. Tener a alguien encima. Ser deseado.
Intenté imaginarme a Jackson donde estaba Bradley. Usé mi imaginación para
reconstruir la sonrisa llena de cicatrices, los hombros anchos y la cintura ceñida de
Jackson. Incluso cuando seguí a Bradley por la puerta trasera y me adentré en la
brumosa noche, intenté materializar a Jackson encima de él. La ropa fina y oscura. La
tinta de su vientre. Cómo le sobresalía el pulgar de la palma de la mano, como un
cuchillo.
—¿Dónde has estado? —preguntó Bradley. No se volvió para mirarme mientras
hablaba. Cruzó el aparcamiento, en dirección a su coche.
—Por ahí —dije.
Un movimiento, como el de un murciélago o un mapache, pasó como un rayo por el
rabillo del ojo. Demasiado grande para ser un bicho. Movimiento rápido y premeditado.
Como un tiburón tras una foca; como un puma lanzándose desde una rama. Mi cerebro
registró el borrón demasiado tarde, pero mi corazón lo supo. La parte paranoica y
desquiciada de mí que no había dejado de pensar en él ni de esperarlo reconoció a
Jackson Monroe, incluso en el terreno de juego, incluso en la oscuridad absoluta.
No grité el nombre de Bradley -debería haberlo hecho- y no intenté bloquear el golpe
mortal -debería haberlo hecho- y no me moví cuando la hoja, negra como la noche, abrió
la garganta de Bradley. En un momento, Bradley se había dado la vuelta para sonreírme
y, al siguiente, una mano enguantada se coló alrededor de su cara, le tapó la boca y la
sangre -caliente, irónica- me salpicó la cara.
Oír morir a alguien era algo insólito. El gorgoteo, el ahogo. Bradley se quedó mirando,
desconcertado, como un perro después de deambular por una carretera con mucho
tráfico, y se le doblaron las rodillas. Se desplomó y luego cayó, dejando al descubierto a
Jackson, vestido de negro. Cuello alto, pantalones, botas, guantes. Una semimáscara le
cubría la nariz, la boca y el cuello, bordada con detalles blancos para asemejarse a una
calavera. Sacudió el cuchillo e inclinó la cabeza, evaluándome como a un adversario.
No grité. No corrí. No sollocé, ni tropecé, ni jadeé.
La muerte de Bradley no me hizo nada, a pesar de que había sucedido delante de mí.
Junté los labios. Su sangre estaba pegajosa en mi boca, floreciendo penosamente cuando
tragué. El líquido me humedeció la ceja. Se agolpó en mis pestañas. Se me enfrió en la
mejilla. Las náuseas iban y venían, agitándose, ondulando en mi interior, y luego
desapareciendo.
—Tú... —Me quedé sin palabras. Quería despertarme. Despertarme. —Jackson... yo...
—Sucedió todo a la vez. Pánico, pena, miedo, arrepentimiento. —¿Por qué? ¡Él no... él no
hizo nada! ¿Qué...? —Me llevé las manos al pelo y respiré hondo. No. Gimoteé, dejando
por fin caer la mirada. Bradley se desangró. Me aparté, esquivando el lago rojo que
goteaba de su carne rebanada. —¿Qué coño pretendías con esto? ¿Por qué él? ¿Por
qué...?
—Eras el cruel final de cada chiste que contaba a sus colegas —dijo Jackson,
encogiéndose de hombros. —Zorra, don nadie, polvo rápido, barato, fácil. No hace más
que volver —se burló, y suspiró por la nariz. —El polvo más perezoso de mi vida era
algo que disfrutaba repitiendo, como un loro de un solo truco y sin vuelo.
Me quedé boquiabierto. —Sí, y no tuvo que morir por ello, Jackson —me quejé,
bajando la voz. Me di cuenta de que no estaba llorando. No estaba conmocionado, ni
temblaba, ni tenía arcadas. Me enfadaba que me hubiera involucrado tan directamente.
Estaba furioso porque se había atrevido a matar a alguien en público, a mis pies. Fue una
respuesta a la imprudencia. Podría haberse presentado en mi estudio. Apreté los
dientes. —Podrías haberme encontrado antes. Te fuiste —escupí. Tan infantil. Qué
vergüenza.
—Tú llamaste —dijo.
Me di la vuelta, buscando señales de vida en el terreno vacío. —Tenemos que irnos.
—Pasé semanas revisando esta propiedad. El bar no es lo bastante rentable como
para pagar cámaras de seguridad.
Me alejé y finalmente me puse de puntillas alrededor del cuerpo de Bradley. Enójate.
Intenté canalizar una respuesta apropiada. Lamentarme, llorar, preocuparme. Pero mi
mente se fijó en Jackson Monroe, de pie ante mí, sosteniendo un cuchillo ensangrentado,
y Bradley se volvió insignificante. Su existencia era un parpadeo casual en la aburrida
extensión de mi pequeña vida. Hace dos semanas, había sido un hábito. Ahora, era un
inconveniente.
Creí todo lo que Jackson había mencionado. Sí, Bradley probablemente bromeaba
sobre mí. Sí, yo no era nada para él. Yo había curado nuestras experiencias juntos para
ser exactamente eso. Nada.
—¿Y ahora qué? —Pregunté.
Jackson inclinó la cabeza, curioso. —Qué asco, Adrian. Yo no como basura.
Me burlé. —Por favor. Estoy hablando del maldito desastre, Jackson.
—Déjalo. Trátalo como a un animal atropellado.
—¿Hablas en serio?
Se bajó la máscara y sonrió. —Es bueno saber que tu único problema de apego soy
yo.
El calor ardió en mi pecho y mis mejillas. —Eres insufrible. ¿Dónde está tu coche?
—Caminé, vamos.
 Qué extraño, cómo se me había quitado el miedo. Nuestra relación era una muerte
fresca, vestida y colgada, vacía de lo que había sido, lista para convertirse en algo
totalmente distinto. Apenas le conocía, y sin embargo me sentía cerca de él. Debería
haberme visto separado de él, pero mientras seguía a su lado, dejando el cadáver frío de
Bradley desplomado en un aparcamiento pequeño y oscuro, imaginé que Jackson y yo
éramos una criatura nueva y solitaria que vivía en dos cuerpos separados.
Dios había escuchado y había tomado una decisión.
Después de cruzar por la boca de un callejón cercano, Jackson se giró. Cada
movimiento estaba calculado. La fluidez era una elección para él. Todo lo demás, cada
movimiento de muñeca, cada paso y cada mirada, ocurría con una seguridad que yo
nunca había conocido. Me puso la palma de la mano en el pecho y me hizo retroceder. Mi
columna se topó con el frío hormigón. La respiración se agitó en el aire. No tanteó el
terreno. La torpeza estaba por debajo de él. Cuando me alcanzó, encontró mi barbilla
con facilidad, y cuando me estabilizó, me quedé quieto para él.
Jackson abrió la boca y me pasó la lengua por la mejilla, lamiendo con cuidado una
salpicadura de sangre de Bradley. Me estremecí. Le agarré el codo y cerré los ojos,
sorprendido al sentir una tela en mi piel. Un pañuelo. Jackson me limpió las sienes y la
nariz. Cuando sus labios rozaron los míos, le di la bienvenida. Dejé que mi mandíbula se
relajara, disfruté de la forma pausada en que me besó la sangre de la boca y saboreé el
sabor irónico que pasó entre nosotros.
—¿Te dio pasión? —preguntó Jackson.
Negué con la cabeza.
—Entonces, ¿por qué has venido aquí con él?
—¿Estás celoso?
—Por supuesto.
La facilidad con la que lo admitía -su implacable confianza- me hizo flaquear.
—Porque quería llamar la atención.
—¿De él?
—De alguien.
—¿Yo soy alguien, Adrian?
Me flaquearon los tobillos. —No —susurré.
Jackson deslizó su mano por delante de mis vaqueros y volvió a besarme. Me tocó por
encima de la ropa interior, provocándome con toques lentos y ligeros como plumas. —Si
te dijera que te pusieras de rodillas, ¿lo harías?
Abrí los ojos de golpe. Me hervía todo por debajo del ombligo. —Tenemos que salir de
aquí...
—¿Lo harías?
Tragué saliva. —Sí.
Su sonrisa se ensanchó. —Ponte de rodillas.
Dudé. Por un momento, pensé en pegarle. Correr. Gritar pidiendo ayuda. Pero busqué
en su cara y me fijé en la cicatriz de su boca curvada. —¿Qué me harás si no lo hago?
—pregunté, recordando el pequeño vestidor privado escondido en su armario.
—Te dejaré —dijo, y fue peor que cualquier castigo físico que pudiera imaginar.
 Fue como si me hubiera abierto el cráneo con una sierra, hubiera metido la mano
dentro y me hubiera reutilizado. Me sentí lobotomizado, como si una operación hubiera
salido mal, como si hubiera perforado el lugar detrás de mi ojo donde vivían la simpatía
y la bondad y lo hubiera sustituido por un futuro prometedor. Algo alcanzable y
equivocado. Algo glorioso e impío. Entrecerré los ojos y curvé el labio superior hacia
atrás. Cuando se echó a reír, lo empujé hacia un lado del edificio y giré sobre nosotros
dos, empujándolo contra la pared.
La risa de Jackson retumbó y salió de él, más profunda, más sorprendida.
Me arrodillé a sus pies. El crujiente y húmedo callejón empapaba la tela vaquera que
cubría mis rodillas, pero apenas me di cuenta. Mi atención se centraba únicamente en el
pulgar de Jackson, abriéndole los pantalones, y en la facilidad con que hacía cada
movimiento. Las sombras dejaban sólo el contorno de su ropa. La luz de la luna sobre su
piel era la única prueba de que estaba allí. Cuando la punta caliente de su polla chocó
contra mis labios, me la llevé a la boca. Nunca había hecho mamadas delicadas. No me
importaba intentarlo. No eran bonitas, no debían serlo. Pero me senté sobre los talones
y miré fijamente a Jackson, sosteniéndole la mirada mientras movía la cabeza,
acariciando su polla con la lengua, amordazándolo sólo lo suficiente para hacerle gruñir.
Mis labios se humedecieron. Vi cómo su pecho tartamudeaba mientras chupaba la
punta, le lamía la raja, y sólo me estremecí cuando empujó sus caderas hacia delante,
deslizándose hasta mi garganta. Me ahogué. Gemí. Abrí la boca para mostrarle cómo se
veía entre mis dientes, en celo contra mi lengua rosada, y sonreí perezosamente ante el
sonido que hizo. Como una maldición, pero más bajo, gruñendo y tenso.
—Trágalo —exigió. —Quiero que me escuches.
Inhalé lentamente por la nariz e hice lo que me dijo. Aflojé los labios y moví la
mandíbula, acomodándome alrededor de su polla, y me la metí todo lo que pude, casi
hasta la raíz, hasta que me ardieron los ojos, se me agarrotó la garganta y me apreté
contra él. Me dio un vuelco el estómago. Mi cuerpo se convulsionó. El ruido que me
arrancó fue desesperado y repugnante. Pero se corrió conmigo así, tosiendo sobre él,
intentando no tener arcadas en sus zapatos. El esperma caliente y salado me inundó la
garganta y me cubrió el paladar. Volví a tener arcadas y me salieron hilillos de semen
por la barbilla. Junté los muslos. Estaba vergonzosamente excitado.
Lo ordeñé hasta que se apartó, dejando mi boca pegajosa vacía. Inspiré
profundamente, llenando mis doloridos pulmones.
—Eres bueno en eso —dijo jadeando.
Noté algo extraño en él. Una incomodidad. Parecía nervioso. Apagado. Como si no
supiera muy bien qué hacer. Escupí entre sus zapatos y me limpié la boca con el dorso
de la mano. —Chupar pollas no es una habilidad.
—Levántate.
Arrugué la frente. —¿Qué pasa?
—Como has dicho, tenemos que salir de aquí.
Parpadeé, sorprendido. Claro, sí. Miré hacia los lados, de nuevo hacia Bradley, y me
puse en pie.
Saboreé la sangre. Sabía a Jackson.
 Me cogió la mano con cautela. Sentí su guante de cuero extraño contra mi palma, pero
lo agarré de todos modos.
 10
Jackson abrió su apartamento. Me sujetó la puerta, pero yo no podía moverme. Me
quedé de pie en el pasillo, mirando a través de la puerta abierta el lugar donde me
habían retenido. Ser invitado era una experiencia nueva. Le imaginé guiándome
dentro cuando estaba drogado y mareado. Recordé cómo arañaba la cerradura desde
dentro, cómo lloraba en el dormitorio de invitados y cómo me follaba en su cama.
Recorrí el suelo. Arrastré la mirada hasta su rostro. Me observó pacientemente,
quitándose los zapatos.
—No sales con nadie, ¿verdad? —dije, formulando la pregunta como una
afirmación. No había querido hablar, pero las palabras se escaparon. Era algo obvio,
cegador. Una comprensión a la que no había llegado hasta ese momento. Lo había
categorizado mal. Supuse demasiado. Jackson podía tener a quien quisiera, sí, pero se
mantenía alejado de la domesticidad por muchas, muchas razones. Obviamente.
—Esto es nuevo para ti.
—¿Estás considerando nuestro tiempo juntos como un noviazgo? —Jackson
frunció las cejas. Su boca se crispó, apenas una sonrisa.
—Casi —dije, y me impulsé hacia delante.
Entré en la jaula familiar. El lugar donde creí que moriría -todavía podría morir- y
me quité los zapatos.
Cerró la puerta. La cerró con llave. El apartamento permaneció sin luz, una vez más
iluminado por la luz de la luna que se colaba por la corredera que separaba el salón
del balcón. La oscuridad facilitaba la transición. Nos mantenía cautivos, amortiguando
la suciedad y la mugre que vivían bajo el pulido exterior de Jackson Monroe. Definía a
quién había decidido perseguir. Reveló la persona que había desenterrado dentro de
mí. La sangre de Bradley se incrustó incómodamente en mi ceja, omitida
accidentalmente por la suave limpieza de Jackson minutos, horas, eones atrás.
Permanecimos uno frente al otro, inmóviles, respirando.
—Me viste matar a un hombre —dijo. —Alguien a quien conocías. Alguien que te
importaba.
No asentí. No hablé.
Se acercó a mi cara, pero soltó la mano antes de que nuestras carnes se
encontraran. —¿Por qué estás aquí, Adrian?
 —Asocias consecuencia con muerte, ¿verdad? Si yo soy tu consecuencia, ¿soy yo
quien te mata?
Jackson asintió bruscamente.
—Pero el juicio es algo diferente, ¿no? Al principio pensé que era confianza, al final
fue esperanza, ¿no? Manteniéndome aquí, alimentándome con quienquiera que me
alimentaras, llevándome a cenar, hablándome dulcemente... —Esperé. Observé cómo
se tensaba su expresión. —Me quieres —solté, y casi reí, casi lloré. —Me acechaste
con la intención de matarme, pero...
—Cuidado, palomita.
—Deseabas tanto, tanto, que fuera como tú, pero no estabas seguro...
—Estaba muy seguro.
—Así que me secuestraste. Porque no sabes cómo ser jodidamente normal...
—Adrian —advirtió, con calma.
—Me quieres —dije, duro, susurrado.
—Lo dice el hombre que lloró por mí en un confesionario. —Se inclinó más cerca,
exhalando contra mi boca. —La obsesión no es amor.
—Sí, lo es. Para nosotros.
—Nosotros —repitió. —¿Hay un nosotros ahora?
—Un día, te mataré, Jackson. No te preocupes.
—Lo sé —dijo, suavemente, como un niño.
—Pero hoy no.
Jackson se quitó la máscara y la dejó caer. Se pasó los dedos por el pelo revuelto y me
cogió de la mano, guiándome más allá de la cocina, por el pasillo, hasta su dormitorio.
Olía igual, a su colonia, a libros viejos, a peróxido. Le seguí hasta el cuarto de baño anexo.
De nuevo compartimos la oscuridad. Me desnudó con tacto. El ambiente no estaba lleno
de la emoción de un nuevo romance ni crepitaba con risas silenciosas. Estábamos en
silencio, moviéndonos con fluidez, tirando de cremalleras y botones, tirando del algodón
y la tela vaquera. Era como si le conociera desde hacía una década. Como si nos
hubiéramos conocido en una vida pasada.
Quería comerme su corazón. Quería ver su interior -calles de venas, órganos pulidos,
huesos elegantes- como un cofre del tesoro.
La ducha con paredes de cristal estaba extraordinariamente caliente. Me tomé mi
tiempo con su ropa, viendo planos de piel clara surgir de debajo de prendas negras.
Palpé su pecho liso. Rastreé la tinta áspera y dentada de su estómago. Me di cuenta
visceral y carnalmente de que ya no le tenía miedo. Había hecho las paces con mi miedo.
Allí estaba él, mi perdición, el maestro de mi descarrilamiento.
Decidí quedarme. El pensamiento se agitó, suelto y boyante. Estoy en el páramo, sin
querer cruzarlo.
El vapor de la espaciosa ducha caía en cascada sobre él y sobre mí al pisar la baldosa
mojada. La oscuridad ocultaba la sangre que pudiera haber rosado el agua a nuestros
pies. Memoricé su ternura. La pulsación de su pulgar en mi costilla inferior; cómo
encajaba el lateral de su palma en la caverna entre mi culo y mi muslo.
—¿A quién me diste de comer? —pregunté.
 Jackson chocó su boca contra mi pómulo. —Alguien sin importancia. Un
desarrollador de software, creo. O la mujer de uno.
Quería que me tocara, pero no era lo bastante valiente para decírselo. Quería cogerle
la mano y colocarla entre mis muslos, pedirle que me hiciera correr mientras estábamos
juntos bajo el agua hirviendo. Pero no lo hice. Dejé que me besara y recordé cómo la
carne humana, cocinada a la perfección, se había ablandado bajo mis dientes. Dejé que
me lavara y recordé la desesperación que se apoderó de mis entrañas cuando me
desperté en su apartamento. Dejé que me lavara el pelo con champú y recordé cómo la
luz de las velas jugaba con su rostro feroz y apuesto.
—Voy a quedarme contigo, Adrian —susurró, abrazándome contra su cuerpo
empapado. El cabezal de la ducha llovió sobre nosotros. El vapor, perfumado como el
jazmín y el pachulí, empañaba el aire. Pensé en Dios. Pensé en Moisés, en Abel y en
Abraham. —Te di la oportunidad de detenerme, o matarme, o alejarte de mí, y volviste.
—Pensé en Noé y mantuve mis manos acurrucadas contra su pecho; mi mejilla se apoyó
en su clavícula. —No volveré a dejarte marchar. ¿Lo entiendes?
—No soy algo que se pueda conservar.
—No eres una mascota —dijo suspirando. —Lo sé.
Me puse de puntillas y le di un beso en la mandíbula. —Estás aquí conmigo, en el
infierno, o en el purgatorio, sea lo que sea, y nunca saldrás, y nunca podrás volver a
elegir. Me elegiste a mí y un día te abriré el pecho. —Cada palabra resonaba en mis
muelas. Vibraba mi esqueleto. Sonaba incorrecto y a la vez apropiado. —Te sacaré el
corazón; me lo comeré crudo. ¿Entiendes?
Jackson tarareó. Su agarre se estrechó alrededor de mi muslo, y se levantó,
ahuecando la mejilla de mi culo. —Escúchate, palomita. Consigues que la violencia
suene como una luna de miel.
Esperaba que me invadiera la culpa. Me preparé para la vergüenza y el
arrepentimiento, para que la inmediatez de mi elección se cerrara a mi alrededor como
una trampa. Pero cuando pensé en la luz que abandonaba los ojos de Bradley, no sentí
nada. No estaba seguro de en quién me había convertido. No estaba seguro de la piel que
había decidido ocupar, ni del yo que había envalentonado. Varias versiones de mi vida se
desplegaban en mi interior. El plan de Dios. El plan de Lucifer. Mi plan. Aún no sabía cuál
había tomado. Destino, suerte, desafío, coincidencia. Todos eran sinónimos ahora.
Jackson cerró la ducha y me secó con una toalla.
—¿Me dejarás hacer lo que quiera contigo? —me preguntó.
Caminé hacia atrás, guiado por sus manos en mi cintura, hasta que mis pantorrillas
chocaron con el borde de su cama. —Depende. ¿Qué es lo que quieres?
—Probar el nivel de tu resistencia.
Me despegué la lengua del paladar. Las advertencias chispearon y murieron en mi
mente. La excitación revoloteó en mi pecho.
—¿Confías en mí, Adrian?
—No —dije. No era verdad. Ni exactamente una mentira. —Pero estoy dispuesto a
permitir que te las ganes.
 Jackson puso su mano en mi pecho y empujó. Mi espalda chocó contra el edredón y lo
miré, como si fuera una comida o un altar. Me estudió durante largo rato. Su tensa
estatura estaba completamente inmóvil, sólo se movía al ritmo constante de su
respiración. Con qué rapidez mi miedo a él se había disuelto en algo más grande, algo
honesto. Lo seguí mientras cruzaba la habitación y desaparecía en el armario. Se me
aceleró el pulso. Desplacé la mirada hacia el techo y tragué saliva para humedecerme la
garganta, persiguiendo el dolor que me había dejado la polla de Jackson.
—De rodillas —me dijo.
Mantuve la mirada fija en el techo oscuro. ¿Qué haces aquí? Inspiré profundamente.
Nunca te perdonarán esto. Rodé sobre el estómago y me puse a cuatro patas, clavando
los dedos en la manta. Estás podrido, como Eva, que vino antes que tú. Jackson me tocó
el coxis. Me pasó la mano por el culo, entre las mejillas, y me frotó el ojete. Me mantuve
en posición vertical y me mordí el labio, esperando.
—Respira —dijo Jackson.
Inspiré. Retiró la mano. Volvió con los dedos resbaladizos, empujando dentro de mí,
estirándose. Exhalé. No me resultaba desconocido el sexo anal, ni me oponía a él. Pero
nunca me habían preparado tan cuidadosamente. Jackson me metió los dedos con
cuidado y determinación, haciendo tijeras con los dedos, metiendo la mano hasta el
fondo. Me quedé en silencio. Respiré como me dijo. Intenté no concentrarme en cómo
me dolía el coño, ansioso por ser llenado.
—No te corras hasta que yo te lo diga —dijo.
Me aclaré la garganta. —De acuerdo.
Jackson sustituyó sus dedos por la punta lisa y fría del plug metálico que había visto
en su armario. Lo conocía por la forma. También por la textura. Me rodeó la cintura con
un brazo y extendió la mano sobre mi vientre, justo entre los huesos de la cadera. Con la
otra, presionó el plug dentro de mí. Picaba. Palpitaba. Gemí, jadeando ante la intrusión.
El grueso y lubricado centro del plug me estiró hasta un punto que no había aguantado
antes. Mis caderas saltaron, pero Jackson me mantuvo en su sitio. Introdujo el juguete
metálico hasta que quedó bien asentado. El alivio floreció en mi interior. El dolor
remitió, sustituido por un agradable peso interno.
Antes de que pudiera recuperarme, Jackson bajó la mano y tiró de mi polla hinchada.
—Dime qué se siente.
—Es pesado —murmuré. Mis pestañas se agitaron.
—¿Y esto? —Sus rodillas golpearon la cama y el colchón se hundió. Deslizó dos dedos
en mi coño, follándome lentamente.
Se me escapó un gemido, accidental. —Bien —confesé. —Bien, se siente...
Enroscó los dedos. Frotó mis paredes internas con movimientos duros y constantes.
—Dios mío —gemí. Mis codos cedieron y enterré la cara en el edredón, soportando
sus rápidas y brutales caricias.
—¿Como Cristo, entonces? ¿Así es como se siente? —Jackson soltó una carcajada.
Se me nubló la vista. Todo entraba y salía de foco. Apreté el tapón. Resistí el impulso
de tropezar en un orgasmo precoz. No respondí. Sólo gemí, gemí y separé las rodillas. No
quería que se detuviera. Esto. Él. La forma en que me tocaba, sin gracia y áspera,
satisfacía un hambre primitiva que nunca pensé que podría ser alimentada. Pero tal vez
no era su toque. Tal vez era él. Sabiendo de lo que eran capaces esas manos. Lo que
habían hecho.
¿Las manos de un asesino, dándome placer? ¿El toque de un asesino, destrozándome?
Imposible. Milagroso.
—Ah, ah —cantó, y se apartó. —Todavía no.
Mi cuerpo se convulsionó. Sentí que mi coño se abría, resbaladizo y abierto. —Por
favor —exhalé un suspiro tembloroso. —Por favor...
—Todavía no.
Cerré la boca con fuerza.
Jackson me mantuvo así unos minutos, pero me parecieron horas. No me tocó. No
habló. Pero entonces, como un relámpago, el chasquido de su látigo llenó la habitación y
mis muslos ardieron de repente. Grité. Ya me habían azotado antes. Me habían azotado
hombres que no sabían lo que hacían. Pero Jackson me azotaba con una precisión que
sólo había visto en vídeo. Las borlas de cuero me escocían el culo, me magullaban los
muslos, me dejaban marcas en la espalda. Yo temblaba. Grité, gemí, jadeé y chillé.
Jackson me agarró por la nuca y me sujetó, haciendo saltar el cuero sobre mi piel
repetidamente. El dolor me desquició. Estaba aturdido. Me dejó inmovilizado.
Cuando mis gritos se volvieron estridentes, Jackson soltó el látigo y me golpeó el culo
con la palma de la mano.
—¿Qué quieres, Adrian?
Respiré con dificultad. —Por favor —murmuré de nuevo, estúpidamente,
infantilmente.
—Dímelo.
—Hazme... —Tragué saliva caliente. —Haz que me corra, por favor. Haz que me corra.
Algo suave y grueso palpó mi coño. No era él. No era carne. El juguete se deslizó
dentro de mí con facilidad, ocupando espacio. Arqueé la espalda. Empujé contra su
mano, empujando el consolador más adentro. El juguete era casi demasiado grande. Casi
doloroso. Pero la ligera silicona era suficiente para que se me pusieran los ojos en
blanco, se me apretara el estómago y me palpitaran las ingles.
Jackson trabajó el juguete muy despacio, pero después de un momento largo y
prolongado, oí su risa suave, segura y sexy, y grité cuando el vibrador cobró vida. No
podía concentrarme. No podía hacer mucho más que tambalearme sobre las rodillas,
con el pecho pegado a la cama, los nudillos blanqueados alrededor de la colcha verde y
arrugada, y aferrarme a la orden de Jackson: todavía no.
—Jackson, por favor —le supliqué.
—Otra vez.
—¡Por favor!
—No, mi nombre —arrulló, y empujó el juguete más rápido. —Dilo otra vez.
—Jackson —me atraganté. El calor crecía y estallaba en mi interior. No podía
aguantar mucho más, no podía contener el placer que se enroscaba en la base de mi
columna vertebral, tan fuertemente enrollado, a punto de romperse. —Jackson —gemí,
cerrando los ojos, respirando con dificultad.
 Jackson sacó el vibrador y me llenó con su polla. El juguete seguía zumbando en
algún lugar del suelo, pero apenas podía oírlo por encima de mis propios sonidos, por
encima del ruidoso roce de nuestras pieles, por encima de la respiración acelerada y los
ásperos gruñidos de Jackson. Me folló sin remordimientos. Me utilizó como si fuera una
muñeca, como si me hubiera comprado a un precio. No pude aguantar. No podía esperar
a que me diera permiso. Mis músculos se agarrotaron. Me apreté alrededor del plug, me
apreté alrededor de su polla, tuve espasmos y me estremecí. El placer me abrasaba. Mi
coño se inundó, brotó. Jackson aceleró el ritmo. Me folló hasta que me dolió. Hasta que
mi orgasmo desapareció y me dolió todo. Me quedé sin fuerzas y dejé que me penetrara.
Me quedé quieto y callado mientras él se enterraba en mi coño hipersensible y se
vaciaba dentro de mí.
—Te enseñaré a obedecer —dijo socarronamente, recuperando el aliento.
Apenas podía moverme. No podía hablar.
Cuando lo sacó, me estremecí. No tocó el plug, pero me dio la vuelta y me tumbó boca
arriba.
—No grites —susurró.
Abrí los ojos. Estaba muy sonrojado. Despeinado de una forma que no había visto
antes. Las pupilas dilatadas, la boca relajada, el cuerpo cubierto de sudor. Bajó un bisturí
hasta mi pecho, justo por encima del centro de mi caja torácica en el lado izquierdo, y
presionó la hoja contra mi piel. Era algo animal. Quise gritar, pero retuve el sonido en la
garganta y me lo tragué. Quise patalear, agitarme, retorcerme para alejarme de él, pero
no lo hice. Mi espalda se arqueó y mi coño goteante palpitó, y Jackson ahogó mi
lastimero chillido con la mano.
La forma en que unió placer y carnicería me enfermó. Me emocionaba. Me hizo sentir
diferente.
El instrumento médico me abrió con facilidad. Al principio no sentí el corte. Pero
después, cuando la sangre se filtró y mi piel se despegó, fue cuando llegó el dolor. Era un
dolor abrasador, terrible, ardiente. Explosivo. Me abrasaba el torso. Miré fijamente a
Jackson con ojos borrosos y llorosos. Cada parte de mí se flexionó. Cada músculo se
tensó, todo dentro de mí tiró hacia la superficie.
Jackson bajó la boca hasta el lugar donde me había arrancado un trozo y empezó a
comer. El trozo de mi piel se ablandó bajo sus dientes y su lengua se hundió en la
pequeña caverna ensangrentada que había excavado con el bisturí. Luché contra el
mareo. Se cernía sobre mí. Tomó mi barbilla y mi mandíbula, y forzó mi atención,
masticando lentamente. Mi sangre oscurecía su rostro.
¿Había entrado en un estado de sueño? ¿Estaba vivo?
Jackson tragó saliva. —Sabes a gloria —susurró, y me besó.
No sabía cómo me sentía. Mi cuerpo se debatía entre la lucha y la huida, la
satisfacción y el asco, el hambre y el delirio. Le besé despacio. La sangre, pegajosa y
caliente, hizo que nuestros labios se deslizaran y resbalaran.
Cuando terminó, terminó.
La respiración se hizo más profunda, más suave. Colocó su pulgar bajo la herida de mi
pecho. Besó mis labios, mi mejilla y mi garganta.
 —¿Eres mío, Adrian Price?
Quería consumirlo como él me había consumido a mí. Cerré mi mano alrededor de la
suya y cogí el bisturí. Me giré hacia él, a horcajadas sobre su cintura, cerniéndome sobre
un asesino, un captor, una cosa mal hecha por Dios. Puse la hoja de plata sobre su pecho.
—Lo soy —dije, porque había elegido. Porque nunca podría volver atrás. —¿Eres mío,
Jackson Monroe?
Lo tallé. Lo partí. Lo vi bostezar abierto; rojo y hermoso.
Jackson tartamudeó entre jadeos. —Sí —dijo, con la respiración entrecortada. —Lo
soy.
Le rodeé la garganta con una mano. Apreté.
Luego me llevé un trozo a la boca.
Mastiqué.
Tragué.

Y la paloma volvió a él al atardecer, y he aquí que en su boca había una hoja de olivo
recién arrancada.
 Saint Harlowe
(Ellxs) puedes llamarme Saint. Soy une escritore transmasc que vende sucias
historias sobre las cosas asquerosas que a veces nos excitan. Sígueme en twitter
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