Alfonsina Storni - Polixema y La Cocinerita

POLIXENA
Y LA COCINERITA
Alfonsina Storni
Antologia Tomo XVI ARMADO.indd 39 28/12/2018 20:47:25

POLIXENA
Y LA COCINERITA
40 ANTOLOGÍA DE OBRAS DE TEATRO ARGENTINO POLIXENA Y LA COCINERITA

Farsa trágica en prosa y verso
1 acto y epílogo
Alfonsina Storni
Esta obra fue escrita para que la representara Berta Singerman, lo que explica
su carácter. Su verso, deshilvanado, ha querido atender más a la nerviosidad del
relato que a las formas corrientes.
PERSONAJES
Del primer acto

la cocinerita (25 años)
la mucama (23 años)
el joven (28 años)
varias caras de jóvenes (de 18 a 24 años)
Del epílogo
eurípides
la mujer de eurípides (no habla)

la voz del pez musical (masculina)
la cocinerita y la mucama: Visten como servidoras modernas, pero con exquisito gusto y gra-
cia. Vestidos de tafetán, delantales y cofias lujosas. Deben dar la impresión, querida, de estilizar
algún figurín.
el joven: De clase reinada. Traje común. Impresión de fuerza.
varias caras de jóvenes: Estilizan una elegancia snob. Impresión de muñecos, al aparecer.
eurípides: Trajeado al estilo de su época. Es anciano, vigoroso.
la mujer de eurípides: Túnica de su época. Es joven aún.
el pez musical: Una inmensa boca en la que puede entrar Eurípides; los ojos son focos de colo-
res, rojo y verde, respectivamente.
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PRIMER ACTO
La escena representa una cocina estilizada. Cacerolas, plumeros, sartenes, escobas, fuentes, etc., de
diversas formas y colores caprichosos y brillantes, distribuidos. En un rincón, una gran cantidad de
repollos se levanta decorativamente. Canasta de verduras, con pepinos, zanahorias y perejil. Al lado
de una pileta un atril con un gran libro abierto. Sobre una mesa muchos libros. Una escalera tijera de
no más de 1,50 de alto con clavos en sus travesaños. El decorado debe adelantar al espectador una
impresión de irrealidad original y colorida.
la cocinerita: –(Al alzarse el telón seca los últimos platos al lado de la pileta y lee en el libro
del atril con entonación enfática) “¡Oh, madre, qué tales penas sufres!
Oh, tú la más infeliz de las madres. ¡Oh, mujer desdichada! ¿Qué
numen ha suscitado contra ti de nuevo tantas infaustas e inauditas
calamidades? Ya no seré tu compañera de esclavitud, ya no podré,
siendo tu hija, consolarte en tu deplorable vejez. Como la leoncilla
criada en las selvas, como a ternerilla nueva, me verás separada de
ti, me verás degollar, y bajaré a las subterráneas tinieblas de lutón,
en dónde yaceré con los muertos...” (Termina con los platos y comienza
a ordenar la cocina.) Oh, Eurípides, si me vieras a mí fregando los
platos, a mí, admiradora de tu genio, secadora también de tus
lágrimas, repetidora de tus cantos... ¡Cantemos, cantemos! Todo es
canto en la vida, ¡todo! (Su monólogo lo hará colgando cacerolas, ordenando
la vajilla, distribuyendo repasadores) Cantan los cubiertos al chocar con-
tra la pileta; canta el agua al hervir en las ollas, canta el lomo en
contacto con el hierro caliente; canta el vapor al levantar las tapas;
canta el acero que fila el acero; canta el rallador contra las aristas
del pan y del queso; canta la media luna picando el perejil y el ajo;
canta el muñón del mortero al triturar las especias. Cantemos,
pues; ¡cantemos siempre! Cantemos el resplandor de las cacerolas,
lunas de pared colgadas en fila sobre un cielo al óleo; cantemos la
redondez de las cebollas, noble símbolo de maternidad; cantemos
la canción del aceite hirviendo que levanta cataratas de humo en
contacto con las humildes rajas de calabaza; cantemos el agua que
sale rabiosa de las canillas y cae sobre los platos limpiándolos de
grasa, que es la deshonra de la loza; cantemos el movimiento del

brazo, que friega de derecha a izquierda y de la periferia al centro
en una fiebre académica de lustre y resplandor... ¡Cantemos!…
¡Cantemos!... ¡Cantemos el esplendor de una cocina en órden! (Ya
está todo arreglado) ¿Soy o no soy la cocinera perfecta? (Con suma gra-
cia) ¿A ver mi cofia? ¿Mi delantal? (Saca del cajón de una mesita espejos
y elementos de maquillaje) Pongamos una rosa de 70 centavos sobre
la boca. (Se da rouge) La patilla... cinematográfica... Las mejillas...
pletóricas. (Se pinta) Soy la salud vigilando los dominios gastrointes-
tinales... Yo misma soy el principio del apetito.
el joven: –(Viene del interior; va hacia ella, descompuesto, con un papel en la mano) ¿Con
qué te vas a burlar de mí, arrastrada? ¿Con qué me vas a venir con
papelitos? ¿Qué te has creído? (La toma de un brazo) ¿Quieres que te
deshaga la cara a bofetadas?
la cocinerita: –Suelte, suelte, que me hace daño...
el joven: –¡Coqueta inmunda; ramera!

la cocinerita: –Ya sabía usted que no iría, que no iría. Podía usted matarme, ¡pero
no iría!
el joven: –¿Y me has tenido un mes dando vueltas, dejándote besuquear,
engañándome con pamplinas?
la cocinerita: –Usted no comprende nada, no puede comprender...
el joven: –¿Qué es lo que no puedo comprender?

la cocinerita: –Que hay mujeres a las que no se las compra con nada; ni con amor,
ni con amenazas, ni con dinero, ni con halagos...

el joven: –¿Y tú eres una de esas? ¿Imaginas que he creído tus historias?
¿Crees que si valieras algo estarías en una cocina lavando babas
ajenas? ¿De dónde sacas para vestidos de seda? ¿A quién le cuentas
que te has ido pura de tu casa a correr mundo? ¡Por algo te habrán
echado, farsante, descocada!
la cocinerita: – (En un tono que es serio pero cuya actitud resulta cómica: el brazo empuñando
un hacha pequeñísima de cocina se ha detenido a la altura de la frente como a

mitad de camino) ¡Salga de aquí, salga de aquí o le parto la cabeza de
un hachazo!
el joven: – ¡Dobla ese brazo! (La domina; ella gime) ¡Dobla ese brazo! ¡Así!...
¡Entrega esa porquería! (Ella suelta el hachita) Ve a buscarla ahora a
mi cuarto. ¿Cuánto quieres? ¿Quinientos? ¿Mil? ¿Tres mil? ¿Cinco
mil? ¿Te bastan? Ni uno más. Por una cocinera ni un centavo más.
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¡Y desengrásate primero, si quieres que mi cama te honre, sirvien-
ta! (Sale).
la cocinerita: –(En esta escena debe adoptar una actitud ambigua; cuando él la deja, comienza
a reír con una risa no desesperada, sino pequeña, convulsiva. Se vuelve buscando
qué hacer y maquinalmente cuelga y descuelga objetos sin ton ni son. De pronto
toma una escalera de tijera que se halla en un ángulo y la lleva al centro de la
escena; vertiginosamente clava con un martillo clavos en sus travesaños interca-
lando en estas actitudes su monólogo) La comedia va bien... la comedia
va muy bien... gran escena... va muy bien... último acto... (Hace el
movimiento de clavarse un puñal en el corazón) ¡Magnífico! ¡Bravo! ¡Bravo!
(Se aplaude) La heroína soy yo... ¡Me saludo a mí misma!... ¡Hom-
bre hermoso! ¡Mujer estúpida!... Él entra por esa puerta; ella está
sentada... Ella es chica, muy chica... no mide más que la mesa... Él
cuatro pisos; si, mide cuatro pisos... ¡Qué gran escena! (Se imita a sí
misma) ¡Salga, salga, porque si no lo mato! Yo tenía un hacha en la
mano, un hacha chiquita... un ajo podría morir de un golpe... Pero
un gato, ¿un gato hubiera muerto con ella? Muy chiquita; demasia-
do chiquita... (De pronto) ¡Más grande que este cuchillo!... (Toma uno
grande y filoso) De un golpe salta la cabeza del pollo... En el extremo
del túmulo estaría bien... ¡aquí! (Lo pone en el extremo superior de la esca-
lera, luego se pasa la mano por la frente, como quien ha sufrido una alucinación
y sale de ella. De vez en cuando conserva una risita que ya no es convulsiva sino
triste. Se sienta en la mesa cargada de libros y se pone a hojearlos).
la mucama: –(Viene del interior) ¿Has terminado ya tu tarea?
la cocinerita: –Sí, limpié la cocina.
la mucama: –¿No vienes a hacer la siesta?
la cocinerita: –No, me quedaré aquí leyendo.
la mucama: –¿Cuándo rindes?
la cocinerita: –Dentro de diez días.
la mucama: –Yo, mañana. ¡Qué tienes? ¿Por qué te ríes?
la cocinerita: –Por nada.
la mucama: –¿Ya estás cansada de nuestra aventura?
la cocinerita: –¿Cansada? No aún; todo esto es muy divertido ¿Has visto quemar
a un ser humano? Sus contorsiones son las más cómicas que se

puedan imaginar. (Transición de tono) ¿Nunca te ha dado risa?
la mucama: –Muchachas, somos dos desdichadas.
la cocinerita: –¡Hola! ¿Quién te lo dijo?

la mucama: –¿No quieres reconocerlo?
la cocinerita: –Saco el arroz a punto y desenredo a Einstein, ¿puedo ser una desdi-
chada?
la mucama: –Dejémonos de fantasías, volvamos a nuestras casas... Mi padre aca-
ba de comprarse un Packard, ¡ay el recuerdo de los almohadones

suaves!
la cocinerita: –(Sombría) ¡Vete!
la mucama: –¿Sola?
la cocinerita: –Sola.
la mucama: –¿Y tú?
la cocinerita: –(Muy significativa) Saldré antes que tú...
la mucama: –¿De esta casa?
la cocinerita: –No.
la mucama: –¿No dices que saldrás?
la cocinerita: –Saldré.
la mucama: –No te comprendo.
la cocinerita: –No te importa.
la mucama: –A ti te ha pasado algo. Recién oí que gritabas; también oí la voz del
joven. ¿Ha vuelto a molestarte? ¿Qué pasó? Habla... ¿Por qué te

ríes?
la cocinerita: –(Ambigua, con un fondo sombrío en la voz) Hacíamos una comedia, hace
algunas semanas que la venimos ensayando. Los ensayos van cada

vez mejor ¿No me crees? Siempre he tenido pasta de actriz, bien
lo sabes... (Alegrando el tono) En cuanto deje esta cocina pasaré a la
escena; será mi séptima experiencia. Acaso mi gran experiencia.
Porque ¿quién te dice que mi verdadera vocación no está en ser un
médium de la vida, de las pasiones, de las ideas de todos?... (Con
sorna perversa) ¿Pero sabes qué papeles haría con especial genio?...
Los papeles de mujeres perdidas. Mírame el gesto, la mirada, el
andar (Se descompone) ¿No soy una prostituta? ¿Mis movimientos,
acaso, no son zafios? ¿Mi cara no es promisora? ¿Soy o no soy una
gran actriz?... Anda, si tú fueras hombre y yo no fuera una come-
dianta, ¿cuánto darías por mí? A ver, ¿cuánto?
la mucama: –Vamos, loca. ¡Siempre la misma!
la cocinerita: –¿Cuánto tiempo hace que salí de mi casa? Cuatro años, ¿te acuer-
das? Era hermosa, entonces, era casi una niña... ni una arruga
tenía en la frente. Pero había llorado mucho... ¿Tú has pensado
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en lo que sentirías si los seres que están en los libros se movieran,
salieran de sus páginas, se mezclaran a tu vida? ¿Cuánto han sufri-
do los seres de los libros? Unos han muerto de hambre, otros en el
fondo de las cárceles como una fruta podrida, otro en la horca por
amor a los seres humanos. Pero ¿y si te engañaron esas ficciones?
Ver, saber, conocer, constatar; ¿hay tentación mayor en la vida?
No, no era rica como tú, pero no necesitaba trabajar... mi padre
y mi madre, buenísimos pero, ¡qué pequeños! Habían bajado a la
vida cuatro funciones miserables... No, nada me faltaba. Pero sabía
una cosa, que era un ser humano, ¿sabes?, un ser humano con una
sola vida, con un solo puñado de años para ir pagando lo que el
mundo me diera, bueno o malo. Y me salí a ver el mundo. Pero
por los forros. Quise trabajar para verlo. He sido celadora, he sido
enfermera, he sido empleada, he sido obrera, estoy en una cocina...
Ganarse la vida aclara rápidamente las ideas. Había oído hablar de
amos felices y oprimidos desdichados... Fui amo; quise ser servi-
dor... Si, la vida desde una cocina y fuera de ella tiene dos caras
distintas: cambia el valor del dinero, cambia el valor del esfuerzo,
cambia el valor de las horas.
la mucama: –Cambia el valor de las langostas... En la cocina te atiborras gratis;
fuera las pagas muy caras.

la cocinerita: –No vi nunca a los míos; seguí estudiando; mis hermanos pensaron
de mí atrocidades, sí, ¡atrocidades!... (El recuerdo de lo dicho la hiere y se

aloca de nuevo levantándose, enfática) ¡Amo a Diana!
la mucama: –Oh pobre gatita... yo también.
la cocinerita: –A Diana casta, fuerte, libre, dueña de su cuerpo y de sus flechas.
la mucama: –¡Vamos, mujer!
la cocinerita: –Ojalá esto fuera un bosque y mis cacerolas hombres. ¡Dame el
arco! ¡Dame las flechas!

la mucama: –¿Flecha? Toma la de mi espíritu...
la cocinerita: –(Hace como si le extrajera una flecha de la cabeza; imita con los brazos la
tensión del arco y hace con la boca el zumbido de la flecha) ¡Psss... ya está!
¡Hombre al suelo!
la mucama: –¿Los odias?
la cocinerita: –Eh, tú, descríbeme un hombre... (Toma papel y tijera).
la mucama: –Dos piernas tiene.
la cocinerita: –Recorto. (Recorta un papel blanco).

la mucama: –Sobre las piernas un busto...
la cocinerita: –Recorto.
la mucama: –En la cavidad torácica, vulgo pecho, a la izquierda...
la cocinerita: –Un nido de ratas. Espérate, escribiré: RATAS. (Escribe la palabra en el
sitio del corazón).

la mucama: –Un cuello, una cabeza...
la cocinerita: –Recorto.
la mucama: –En la cabeza...
la cocinerita: –No me digas: escribo... SOBERBIA, CRUELDAD, CEGUERA.
(Escribe estas palabras en la cabeza del pelele).

la mucama: –Come.
la cocinerita: –Camina.
la mucama: –Ama.
la cocinerita: –Mata.
la cocinerita: –Insulta.
la cocinerita: –¡Ah! (Da un grito terrible).
la mucama: –¡Muchacha!
la cocinerita: –(Se lleva la mano al pecho en actitud cómica) Escena tercera del primer
acto... La dama se oprime el corazón y grita. Luego toma al hom-

bre y lo clava en la escalera... así, con un alfiler de sombrero. (Clava
al pelele en la escalera) No habiendo alfiler de sombrero bueno será
uno cualquiera.
la mucama: –Chica; te vas a enloquecer...
la cocinerita: –(Vuelve a su tono natural) He aceptado mi destino; me jugó una mala
pasada, pero sábelo; lo he aceptado...

la mucama: –Has sufrido mucho en esta dura experiencia; no era para ti; estás a
tiempo: vuelve a tu casa. Yo renuncio. Locura de chicuelas. Afán

de corregir un mundo incorregible. Vuelve a tu casa; allí deben co-
nocer tu vida, saber que siempre has sido una muchacha honesta...
Yo hablaré. Deben saberlo.
la cocinerita: –Niña mía; jamás. Vuelve tú. Yo jamás camino sobre mis pasos. Sigo
para adelante, así me hunda en un abismo. Tú tienes otro carác-

ter. Sabes capear las cosas. Yo sólo sufrirlas. Tú sabes jugar con la
vida... Yo quise ponerla a prueba y ella me puso a mí. Aceptado.
He visto más de lo que deseaba ver y algunas cosas, oh, viviría mis
años y las recordaría. ¿Quieres que te cuente una, una de tantas?
Fue en la sala de un hospital de niños; un muchacho vendedor
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de diarios; doce años tendría; sin padre, sin madre; con unos ojos
sucios de perro aporreado. Llegó en un estado lamentable; se
moría; tuvo una agonía lenta: dos, tres días, agonizando. Antes de
morir reaccionó: se dio cuenta que se iba y gritó, lloró, implorando
salvación.
Lo atendía una médica; era bonita, era joven; era graciosa; elegan-
te; tenía una sonrisa dulce de hada buena. Era tanto el miedo que
el muchacho tenía de morir que esa mañana, al pasar ella por su
lado le pidió en un gemido: “por favor, no me deje solo; por favor,
quédese conmigo, me muero”.
Ella se detuvo apenas, coqueteando con otro médico de la sala que
iba a su lado. Por toda respuesta le tapó la cara con la sábana. “Es
esa la muerte”, le dijo a su compañero al alejarse.
la mucama: –¿Y qué iba a hacerle?
la cocinerita: –Oh, sí, comprendo, era una médica, estaba acostumbrada a ver
morir; tenía un horario fijo, y no era su tarea la de acompañar

agonizantes; pero si hubiera visto a cientos de enfermos contagio-
sos abandonados para siempre por los seres que más los quisieron,
padres a sus hijos, maridos a sus mujeres, hijas a sus madres...
la mucama: –¿Y no has visto también gestos grandes, virtudes, actos heroicos?
la cocinerita: –Oh, sí, los he visto; pero en escaso número; el suficiente para no
morir de desesperación en medio de una mayoría cobarde y egoís-

ta.
la mucama: –Mira en cambio el caso de otro médico: fue en tiempos de la guerra
europea. Se trata de un especialista célebre. Ganaba apenas para

vivir mal, sosteniendo a mujeres de su casa que habían quedado
desamparadas. Fue a verlo desde aquí a Alemania un enfermo,
sino rico, acomodado. El hombre tenía una enfermedad incurable
y aquel sabio, agobiado de preocupaciones económicas, no quiso
cobrarle la consulta. “Le agradezco -le dijo- que haya venido desde
América a verme. Con esto me doy por bien pagado. Pero no
puedo cobrarle honorarios a un hombre a quien no sé salvarle la
vida”.
la cocinerita: –Sí, admirable.
la mucama: –Sobre todo cuando tú ves a otros que especulan sobre el pobre indi-
viduo desahuciado.
la cocinerita: –¿Desahuciados? Todos estamos desahuciados... Es cuestión de años

más, años menos... Lo único que yo le enseñaría a los hombres es a
saber morir. El ser más grande es el que mejor sabe morir... Cuan-
do la vida te resulta una piltrafa, suprímela. Un corazón generoso
ama tanto la vida como sabe aceptar la muerte. Gajes del juego de
vivir una muerte a destiempo...
la mucama: –Ay, chica; prefiero el pan con mermelada.
la cocinerita: –¿Conoces la Hécuba de Eurípides?
la mucama: –¿Grieguecillos a mí? No, hija; cómete tú sola la ensalada Esquillo–
Sófocles–Eurípides... Te la regalo.
la cocinerita: –Si me quisieras oír con un poco de seriedad...
la mucama: –Tengo una seriedad por dentro que me hace falta frivolidad por
fuera.
la cocinerita: –Si me quisieras oír... ¿Por qué se me ha grabado esa mujer? Quiero
despreciar a los románticos, pero soy una romántica... Me admiran

los gestos heroicos por lo mismo que yo no soy capaz de realizarlos.
Nunca sabría morir como esa mujer.
la mucama: –¿Cómo cuál?
la cocinerita: –Como Polixena.
la mucama: –Vamos, vamos...
la cocinerita: –Sí, como en la leyenda, que acaso la verdad fue otra cosa.
la mucama: –¿Como cuál leyenda?
la cocinerita: –La que recoge Eurípides sobre Polixena. La tengo aquí (señala la
cabeza), hace días que la leo y releo...

la mucama: –(Jovial) Sí, veo que has adelgazado...
la cocinerita: –(Reflexiva) ¡Polixena!...
la mucama: –(Jocoso) Dios salve a Polixena...
la cocinerita: –Era hija de una reina, de Hécuba; madre e hija fueron hechas es-
clavas después de la guerra de Troya... tengo la escena, aquí, aquí...

la mucama: –¡Oh, el antiguo esplendor! Reina esclava de nombre Hécuba... su
hija Polixena se llama...

la cocinerita: –Y cuando todo lo había perdido, aun le pidieron la vida y la entre-
gó sin cobardía...
la mucama: –¡Oh, Polixena, Polixena!
la cocinerita: –Si yo fuera capaz de un acto semejante, ¡cuánto me estimaría!
la mucama: –Pues yo quisiera morir dopada de morfina para no saber que me
muero.
la cocinerita: –Oh, la vida es sucia frente a la creación noble de un gran poeta:
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gestos bellos, cuerpos bellos, almas bellas, pensamientos bellos,
actos bellos... Me muero, me muero de sed...
la mucama: –(Muy graciosa) ¿Agua? ¿Soda? ¿Limonada? ¿Refrescos? ¿Chufas?
¿Helados?... (De pronto, en el interior, una fuerte victrola rompe un tango

arrabalero; risas y jaranas de muchachos jóvenes se oyen claramente).
la cocinerita: –(Se aloca nuevamente, su acento es profundamente humano, verídico) Ah,
miserable; arriba en su cuarto; con sus amigos... bailan, se ríen,

jaranean... Son muchos, son más que de costumbre... ¿Qué hará?
¿Qué intentará hacer? Conozco bien su bajeza... No en balde los
ha traído... Es capaz de todo; amiga, queridita, protégeme, proté-
geme; te contaré; te contaré todo; mi corazón se rompe de angus-
tia; no podré vivir más... lo amo, lo amo alocadamente; lo amo, lo
odio, lo desprecio, lo aborrezco... le haría pedazos el corazón con
las uñas... si supieras lo que es tener que amar, a pesar tuyo, a un
hombre brutal con un alma de hiena y un lenguaje de carrero...
Porque es hermoso, sí, hermosos, y hombre, ¡tan hombre como
infame!... Pero me redujo a una piltrafa, me ensució con palabras
horribles, me trató como a la peor de todas las mujeres, porque mi
voluntad es tan terrible como mi amor... ¡Jamás, jamás, jamás, seré
suya! Nunca seré humilde con él, ¡nunca, nunca!... Puede atarme a
un árbol, latiguearme sin piedad, ¡me resistiré!... Puede triturarme
el cuerpo a alfilerazos, ¡me resistiré! Puede quemarme viva, me
resistiré!... Me daré a un mendigo de la calle, a él no... ¡jamás!...
¡jamás! (La música cesa, no así la jarana) Calló la música; tómame las
manos, ¡abrázame! ¡No te vayas!... ¡No te vayas! Salen del cuarto...
van a bajar por la escalera de atrás. ¿No los oyes? ¿Se irán? Nunca
bajan por allí... ¿Saldrán por la puerta de servicio?... ¡Ojalá!... (La
ventanilla que está en una de las paredes de la cocina, se abre y asoma la cabe-
za del joven con cuatro o cinco cabezas más. Tienen juntos algo de la manada a
punto de arrasar un sembradío; sus caras son rientes, irónicas, insultantes).
una voz: –¿Esa es?
otra voz: –¡Vaya careta!
otra voz: –¡Salud, virgen!
el joven: –500 y ni un centavo más...
una voz: –Ni un centavo más.
otra voz: –¿Y tú?
otra voz: –Ni un centavo más...

otra voz: –Ni un centavo... (Entre risas y jaranas se les oye bajar una escalera). (Silencio).
la mucama: –Se han ido. Salieron por la puerta de servicio... sentí el portazo.
(La cocinerita vuelve a reírse con la risa convulsiva de antes a la que se agregan
gemidos profundos).
la mucama: –¡Vamos, muchacha, vamos! ¡Coraje! No hagas caso de un hombre
despechado... Escápate de esta miseria... Toma ahora mismo tus

maletas y mándate a mudar... Vamos, no hagas caso de esto... ¡arri-
ba el ánimo! ¿No eras tú la que hablaba de las mujeres valientes?
¡Este es el momento de serlo! ¡Vamos, coraje, coraje! ¡Ea, ea!... (Le
golpea un hombro, pues la cocinerita ha doblado la cabeza sobre una mesa).
¡Polixena, Polixena!... ¡Arriba!
la cocinerita: –(Con un grito de alegría triunfante, heroico, en exaltación creciente) ¡Si,
Polixena, Polixena! Te contaré, si te contaré... pero mira, mira,

arreglemos la escena; quiero una luna roja, una luna de tragedia...
Hécate, Hécate misma. (Se da vuelta buscando) Esta cacerola de bron-
ce... aquí; la colgaremos de la lamparilla. (La cuelga de la lamparilla)
¡Electricista, luz roja, aquí! (Un rayo de luz roja pega contra el fondo de la
cacerola colgada con el reverso hacia el público e imita una luna roja. El reverso
de la cacerola puede tener manchas de tizne que imiten los dibujos lunares
habituales) ¡Ahora ambiente, ambiente! (Cambia la luz del escenario en
medios tonos; buscar una luz que permita ver con claridad los detalles pero que
nada resulte chocante) La escena en Troya. Aquí una tumba, la tumba
de Aquiles. (Toma la escalera) Haremos el túmulo con cacharros, es-
cobas y fuentones. (Cuelga elementos de cocina en la escalera para cubrirla y
darle el aspecto de túmulo).
la mucama: –(La mirará compasivamente, con asombro doloroso; durante este escena procu-
rará desaparecer de la atención del público ubicándose en un rincón) ¡Mucha-

cha! ¡Muchacha!
la cocinerita: –Este banquito aquí. (Le hace base al túmulo con un banquito alargado).
Más cosas, más cosas... (Apoya en el banquito fuentones, etc.) Levante-

mos bien adornado el túmulo donde fue degollada Polixena. Esta
sartén, esa parrilla; más cosas, más cosas!... ¡Arriba el túmulo! ¡Un
túmulo sonoro y brillante, sobre todo brillante!... Para la sangre
de una virgen poco es todo adorno... Venga un cucharón más una
espumadera, una tabla de picar... Plumeros, escobas... Ya está...
Ahora la espada... la espada... ¡aquí!... (Busca en la canasta de verdura.)
Una zanahoria o un pepino... Sí, sí, este pepino. (Lo empuñará.) Pa-
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rece una cimitarra... Eurípides dice que el hijo de Aquiles degolló
a Polixena con una espada, pero es igual una cimitarra. ¡Arriba el
pepino! (Lo sube a la parte superior de la escalera y lo deja al lado del cuchillo
que puso al comienzo de la escena).
la mucama: –Muchacha, muchacha...
la cocinerita: –No me mires así, ayúdame, no te estés allí... mira: cuando sacrifica-
ron a Polixena vino a ver el sacrificio todo el ejército aqueo... ¿Con

que haríamos el ejército aqueo? ¿Con qué? ¿Con qué?... Sí, esos
repollos aquí en el suelo... (Tira repollos alrededor del túmulo; la parte de
atrás de la escalera ha quedado libre). Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis,
siete, ocho, nueve, diez, cien, mil, dos mil, tres mil, aqueos, infinitos
aqueos... He aquí el ejército griego que mira el túmulo alzado so-
bre la tumba de Aquiles... Una túnica... (Busca, pero no encuentra nada
a su alrededor que pueda servirle de tal). Una guirnalda... (Arma nerviosa-
mente una corona de perejil y se la pone sin orden en lugar de la cofia). Ya soy
Polixena; ya cuento lo que ocurrió.
la mucama: –(Desde su apartado sitio, sentada, esconde la cabeza entre sus brazos.) Cha...
la cocinerita: –(Dominando la escena, excitada, alocada, desentonada en sátira con frecuencia,
mezclando su propio drama al drama que relata)

He aquí que Ulises fuerte
se adelanta
hacia Hécuba postrada...
Hécuba, otrora reina de troyanos...
Mal la sostiene un báculo;
los ojos dan sombras donde miran;
esclava es ya;
le brotan de los ojos
no lágrimas,
que es sangre la que en ríos
baja de sus dos cuencas temerarias
y teje rosas en la tierra negra.
Flauta que no termina su sonido
es la queja goteante
de sus males.
Ya le dijeron las mujeres suyas,
aparecidas:
–Oye mujer esclava,

que antes reina
fuiste una vez:
Ulises viene en marcha
hacia tu tienda.
No le mueve a piedad
la suerte tuya;
la gratitud que débete
tampoco;
viene con un mensaje solamente
que ha de partir tu corazón anciano
a espalda de palabras.
Revuelve cielo y tierra,
pide gracia
o ha de morir la flor de tus entrañas,
tu dulce Polixena,
hija querida.
Y Ulises habló así,
ante las protestas
de Hécuba desterrada
y solloszante:
–Ya sé mujer que sólo te acompañas
de tu hija Polixena en el destierro.
Duro el destino fue para contigo:
perdiste a tu marido, el grande Príamo,
y no has de ver jamás la tierra tuya.
Pero otros males sufrirá tu vida;
más comerás aún de la desgracia.
decretaron los griegos que tu hija,
llamada Polixena por los hombres,
halle la muerte en el sepulcro mismo
de Aquiles, en su túmulo sagrado.
Tomada Troya quieren que la sangre
de tu hija pague
tanta sangre griega
y sea así inmolada al más valiente
del ejército nuestro...
Ya Hécuba se desgarra los vestidos
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pide piedad y las rodillas busca
de Ulises, implorando.
Avanza Polixena:
es bella, es pura,
no conoce el amor,
desplaza gracia,
esculpe el aire.
Mana de su boca
el fuego de la ira.
Ni una lágrima sola
mancha su rostro
hermoso de coraje.
Calma los llantos
de su madre esclava,
detiene las palabras de Ulises
y habla serenamente:
–Madre, amigo:
hija de un rey
que dominó la Frigia
soy una esclava miserable ahora...
¡Hermana de Héctor, de león hermana,
de Páris, rayo agudo de tormenta!
El tálamo, que para mí
se preparaba,
perlas crujía
al deslizar la mano
que hube de ser la esposa
del más grande
entre los griegos,
de este Aquiles muerto
a quien debo entregar
mi sangre joven,
en sacrificio.
Pero cambió mi suerte
en lluvia negra:
¡troyana dominada
y reducida

entré al rebaño vil
de los que sirven!
Ya de un esclavo
he de partir el lecho,
o se manceba
de amo que me compre,
y he de limpiar su casa,
y a sus hijos he de vestir,
cuidar de sus manjares,
tejer las telas
que su cuerpo cubran,
y humillar mi cabeza
a sus deseos...
Pero he aquí, gran Ulises,
que me traes
suerte más alta
en tus palabras duras.
La mano del Destino,
de diamante enjoyada,
me reclama
para una muerte
digna de mi entronque.
Sobre la tumba del glorioso Aquiles,
su hijo varón que lo honra,
ha de vengarlo
al hacer mi garganta:
¡Bajo mi propio cielo
veré abrirse el infierno,
pero mi sangre
seguirá tejiendo
redes terribles!...
Decido ya:
por bella muerte cambio
mi oscura vida.
Sin temor la entrego
que no han de verme nunca
ni quejosa,
Alfonsina Storni 55

ni tímida,
ni débil.
No he de clamar merced:
¡que se me aventen los
brazos
si han de alzarse
a pedir gracia!
Adiós madre, adiós pechos
que me disteis
alimento al nacer...
No llores, mira:
soles nuevos me nacen
en los ojos;
veré a mi padre ilustre
y a mi hermano
les contaré de ti
la historia triste.
Vamos, Ulises, te acompaño...
Cubre mi cabeza;
no quiero
escuchar los lamentos
de mi madre
porque mi corazón
no se desprenda...
“¡Ya no queda más
que el corto trecho
que media desde aquí
hasta la acerada
punta de una cuchilla!”
Ya el ejército aqueo,
junto al túmulo,
va a presenciar la muerte.
¡Ea, repollos, arriba las cabezas!
Ya comienza espectáculo sabroso:
¡Abrid las bocas que manará sangre!
Soy Polixena, ved y me adelanto:
cojo un aqueo, le hablo cara a cara:

(Levanta un repollo.)
¡Mírame ahora bien;
soy cosa viva;
lengua tengo en la boca;
en las dos cuencas
los ojos tengo, mira,
que refulgen...
De movimiento libre
estoy dotada;
enciendo pensamientos
y alma quemo;
pude amar y reinar!
Has votado mi muerte; tu deseo
y el de tu multitud
hoja es que siega
mi lengua como un pasto
y la enmudece;
tapia mis ojos,
y mis movimientos
para siempre jamás
los ata y traba...
Pero no imploro, ¿ves?
No tiemblo.
Avanzo.
¡Y hermosa soy!
(Deja caer el repollo.)
Al túmulo ya subo:
(Se acerca a la escalera.)
Me conduce
el hijo mismo
del valiente Aquiles
que murió a manos
de un hermano mío.
Jóvenes nobles
síguenme los pasos;
¡tac tac!... ¡tac tac!... ¡tac tac!...
(Sube la escalera)
Alfonsina Storni 57

Ya están conmigo
arriba.
Ved a mi verdugo
hablando a los aqueos
al ofrecer el sacrificio:
(Imita la voz del hijo de Aquiles)
–El ejército y yo,
Oh, padre Aquiles,
la sangre no libada
de esta virgen
te ofrecemos.
¡Protege nuestras naves,
danos vientos propicios;
que veamos
de nuevo nuestra patria
y retornemos
a Grecia amada, desde Troya,
libres de todo mal!
(Levanta el pepino.)
¡Ya los jóvenes nobles me sujetan
porque no intente yo escapar al tajo
y recibir mi cuerpo convulsivo!
He aquí que grito airada
a mis guardianes:
–¿Qué hacéis? ¡Nadie me toque!
¡Ni una mano me aferre, que
no soy esclava aunque lo soy!
¡Más reina ahora que antes!
Acerco la cabeza al filo sola,
¡qué sé morir!
Por mandato del rey
suéltame entonces.
(Abandona el pepino)
Despierto admiración.
Por los aqueos
mi coraje circula como sierpe
que el pecho pica

de varones bravos.
¡Abrid sonrisas, eh, nobles repollos
en vuestras bocas, de hojas verdiblancas;
decid mi elogio
en gritos y murmullos;
caminad en dos pies;
los grandes labios
retorced en loas;
rizad más vuestros párpados rugosos;
dad el cabello vegetal al viento!
mirad, mirad aún:
Ya se adelanta mi verdugo
blandiendo espada fiera.
Como focos mis ojos
le atraviesan
la médula viril
y retrocede.
Avanzo yo,
y al verlo que vacila,
movido de piedad,
hasta mi vientre
bajo mi túnica,
de un solo golpe
lo invito a matar,
que la ternura
de mis pechos desnudos
es camino
que va a dar
a mi cuello delirante!
¡El hombre avanza!
(Toma el cuchillo.)
¡Ahora me arrodillo!
(Da la espalda al público.)
¡Mueve su mano
un resplandor de luna,
relámpago feroz,
y el brazo fuerte me...
Alfonsina Storni 59

(Se hunde el puñal con un gemido sordo. Cae muerta detrás de la escalera.
Queda de modo que se le vea lo menos posible. Se hace en escena luz natural y
desaparece la luna roja).
la mucama: –(Se levanta bruscamente de su sitio y corre hacia la cocinerita sobre la que se in-
clina. Retrocede. Levanta en alto su mano derecha totalmente bañada en sangre

y corre por la escena gritando). ¡Socorro! ¡Socorro! ¡Se ha matado! ¡Se
ha matado!
TELÓN
EPÍLOGO
Decoración caprichosa, interpretando el infierno plutoniano. El sitio no es sombrío sino plácido.

Sesgando la escena, desde la mitad del fondo hacia el primer término de la derecha del espectador, un
fantástico mar anaranjado.
A su orilla, rocas marina.
eurípides, sentado en una de las rocas del primer término, soporta sobre los hombros los pies de su
mujer, que, descansando en otra roca más alta, duerme durante todo el acto.
eurípides: –(En la incómoda posición descripta, defendiéndose de los tábanos. El tono de su

discurso es una mezcla de énfasis e ironía pero parca y dignamente amalgamados.
Cierto dejo bonachón. Modales cuidados) Ea, ea, ilustres tábanos: no persi-
gáis a Eurípides; dejad de picarme. Reconocedme; soy Eurípides, el
salamino el que floreció en era grande, antes de que nuestro mayor
enemigo, el blanco señor Jesús, bajara a ponerles velos a nuestros
mármoles, sin que los que habitábamos, ya muertos, estas regiones
de Plutón, pudiéramos levantarnos a desgarrarlos. Veinticuatro
siglos hace que os hago el mismo discurso, e igual tiempo hace que
vuestros aguijones florecen mis mejillas en cuanto me acerco a un
río plutoniano. Pero sabed, sabed que hemos tocado la nueva era y
estamos en el año 1931, época en que ningún ser, por alado que sea,
se atreve a vivir descaradamente de la sangre de otro, sin sufrir bal-
dón público. Id a picar a otro. Preferid a mi mujer, de dulce sangre
y piel delicada. Buscadlo a Aristófanes; devolvedle en mi nombre los
aguijonazos que me dio y dejadme en paz, pues fui glorioso.

Tragedias escribió mi pluma que aun por el mundo dan guerra a
débiles.
Y muchas fueron. Me admiraron multitudes; gocé de la amistad de
poderosos.
El llanto desprendido de mis tragedias aumentó el caudal de los
mares y el dios Gemido engordó considerablemente con ellos. Morí,
pues era hombre y no dios, cosa que mucho agradezco, y aquí vivo en
este suave infierno, acompañado de mi segunda esposa que descansa
sus pies sobre mis hombros la mayor parte del día.
Laureles le debe mi frente. Escenas mis tragedias. Peso mi cuerpo.
Pero, ¿qué haces? Mujer... ¿Qué haces? ¿Roncas? Esto es nuevo.
¿Dónde has aprendido cosa tan despreciable?
Los tiempos cambian también aquí, y nuevos muertos costumbres
nuevas traen...
Cuando y tu vivíamos sobre la dulce tierra griega, y sangre roja cir-
culaba por mis venas, de tu boca dormida salían ristras de melódicos
suspiros, rosas y violetas concentradas en pequeños besos murmu-
rantes... Ahora, que amarilla sangre helada me honra circulando por
mi cuerpo, vas perdiendo tus nobles modos urbanos y soplas desver-
gonzadamente. (Pausa) Oh, padre Esquilo, grande y bien timbrado
despertador teatral, puro alimento mío: ¿caminas acaso por la caver-
na número 10.000 que así demoras esta noche en llegar hasta esta
orilla donde intento distraerme con el caprichoso oleaje de este mar
anaranjado? (Retira delicadamente los pies de su esposa y se levanta) Esposa,
esposa dilecta: acomodo tus pies ligeros sobre la parte más aterciope-
lada de esta roca. Nunca mariposa gentil tocó más suavemente la rosa
de tus pies. Sigue soplando... que acaso el mar se rice mejor al com-
pás del viento que nace de tu boca bien amada... (Camina. Se toca los
hombros) ¡Oh, dolor! Cuantas horas hacía que mi dulce bien apoyaba
sus pies contra mi cuello. Bendigamos a Plutón, que así agracia a sus
hospedados, pues con frecuencia los apoya diez. (Pausa) ¡Qué aburri-
miento! ¡Qué aburrimiento! Ni una guerra, ni un sacrificio, ni una
peste, ni un incesto, ni una calumnia sabrosa, ni siquiera un crimen
donde mojar mi pluma! Gracias a que Plutón, de torvo aspecto, es
manso con los poetas y cada luna nos inventa esparcimientos nuevos.
He aquí que su ingenio nos ha aportado en estos días novedad gran-
diosa que trae revuelta a esta vasta pensión mortuoria.
Alfonsina Storni 61

No, no es la novedad un público inteligente para mis tragedias, no.
Es un pez musical; un gigantesco pez musical que todo lo sabe y
a quién consultamos sobre las novedades del día, a lo redondo del
mundo.
Llegó Plutón una mañana hasta nosotros con una canasta llena de
flautas, y nos distribuyó una a cada uno. He aquí la mía. Puedo con
esta flauta llamar al pez musical, cuando y cuantas veces quiera, que
acudirá al instante, esté donde esté, pues, como el pensamiento, cruza
el mundo de un pestañazo...
Su voz es acariciante e igual a la de un efímero, y, como todos los
seres marinos posee un gran corazón y se compadece de Eurípides.
Voy a llamarlo. (Toca la flauta) Pirirí... pirirá... pirirú...
He aquí su plateada cabeza que avanza. (Aparece a la derecha, en primer
término, la cabeza del pez, que queda semioculta por las rocas que orillan el agua.)
el pez: –Buenas noches, ilustre Eurípides.
eurípides: –Hola, sabio y bien informado pez musical.
el pez: –Sentí tu inconfundible flauta que aún conserva el ritmo de sus
versos y acudí al instante.
eurípides: –¿Dónde estabas?
el pez: –Me alejé esta noche más que de costumbre. Tomé una avenida del
Atlántico y llegué al Polo Sur. Mucho frío para toda la música y
sabiduría que cargo, pero tuve la suerte de trabar coloquio con una
adorable pingüina de castos movimientos y sedosa capa, a quién
cité para mañana en la misma roca. Después costeé el país de los
Onas donde me informé de hechos muy curiosos... Parece que la
vida del hombre vale, allí, muy poca cosa.
eurípides: –¡Despáchate, oh gran amigo!
el pez: –Pues verás: me contaron, entre otras cosas, de un extranjero alto y
tostado, que se entretiene en cazar indios en vez de guanacos, sin
que nadie lo meta entre rejas. Lo conocen por el apode del “Caza-
dor de Indios”... Hay mucho bueno que ver por allá. No acabaría
de contarte hechos sorprendentes.
eurípides: –Feliz tú que tiene como tarea la de recorrer el mundo, y eres así el
periodista de la edad de piedra, pues donde no hay hojas impresas,
lenguas despiertas las reemplazan. Compadécete de mí que no
puedo escapar de este reino de aburrimiento y de salsas mil veces
recalentadas. Créeme que hay veces que quisiera morir de veras.

el pez: –Oh, Eurípides; cuando quieras morir de veras cae en mi boca que
te tragaré lo más suavemente posible. Una vez en mi estómago no
habrá nadie que pueda reanimarte.
eurípides: –Te agradezco gran pez, tu noble consejo; los seres capaces de
devorar a otros son siempre musicales; y si dudas de ello mira a mi
mujer que canta dormida, deliciosamente, y arrulla y encrespa el
mar con su aliento.
el pez: –A propósito de mujeres: te traigo una gran novedad de mi viaje de
esta noche al Sur, que te atañe particularmente.
eurípides: –Habla ya...
el pez: –¿Conoces la Argentina?
eurípides: –¡Oh, nombre, oh, nombre sonoro! ¿Se llama así alguna mujer can-
tada por Horacio o Virgilio?
el pez: –No te nombro a una mujer, Eurípides, sino a una democracia sure-
ña y republicana que debe su nombre al noble argento.
eurípides: –¿República has dicho?
el pez: –Sí, República Argentina...
eurípides: –Espera... espera... sí, sí; ya recuerdo... Estrabón nos da diariamente
lecciones de geografía... Aguardamos en estos días grandes noveda-
des... Sí, sí; es esto: República Argentina, país lejano que descansa
sus pies en el Polo Sur mientras los ilustres cabellos se le chamuscan
ligeramente en el horno ecuatorial; si, ya ves, ya recuerdo...
el pez: –Eso, exactamente. Veo que sabes más de lo que yo suponía. Sabrás,
pues, también, lo que es Agathaura, o sea la ciudad que tiene por
nombre vulgar Buenos Aires.
eurípides: –Oh, sí; gran ciudad; 2.000.000 de habitantes; algunos griegos por
el Paseo de Julio; autos de alquiler muy buenos; hermosas vírgenes;
espera... espera... su fundador... ¡un ibérico!... Reside en el paraíso
de Jehová. Como hemos comunizado las carreteras de las varias
pensiones mortuorias, suele venirse hasta aquí en un aparato de
motor rigurosamente hispano.
el pez: –¡Pues asómbrate!...
eurípides: –Habla...
el pez: –¿Sabes cuál es la séptima plaga de aquellas regiones?
eurípides: –Sí, Safo me ha hablado... ¡poetisas!... Aconséjalas, ya que vas por
allá, que disimulen... son inevitables. En mis tiempos también las
hubo y Zeus sabe que, con permiso de los dioses, a Safo la zaran-
Alfonsina Storni 63

deamos bastante por Atenas. Pero no nos hizo caso. Esta encendi-
da lirófora era de Lesbos, isla que fue antes un nido de amazonas,
y sus guerreras mujeres cuando dejaron el amenazante escudo, em-
puñaron los libros... Como abeja zumbona vino Safo a reirse de las
mujeres atenienses, tachándolas de ignorantes y esclavizadas... Pero
Palas Atenea, como sabrás, masculinista, porque nació sin madre
de la cabeza paterna, le fue hostil, pues, con su ayuda, cubrimos a
la noblemente fea Safo de delicadas calumnias áticas.
el pez: –Pues debo decirte, Eurípides, que una mujer...
eurípides: –Noticia terrible presiento, tu faz pezuna se ha demudado...
el pez: –Una mujer, esta noche, ha estrenado una farsa en Buenos Aires; tú
eres la víctima. Tomó de tu tragedia Hécuba el magnífico episodio
de la muerte de Polixena y lo puso en versos suyos. Y tiembla Eurí-
pides; la escena pasa en una cocina. Una indigna esclava moderna,
una maloliente fregona de estos despreciables demagogos del siglo
XX ha levantado con cacerolas, fuentones y plumeros, el túmulo de
Aquiles, e intercalado en su relato algunas de tus célebres palabras,
ante espectadores tranquilos, y entre olores de repollos y ajos!...
eurípides: –¡Oh, pez musical, oh amigo mío, oh sabio acuático!... ¡Ya ardo en
ira! ¡Ya hierve mi helada sangre amarilla! Dime el nombre de esa
mujer, porque sé que entre aquellas liróforas las hay, a pesar de
todo, no del todo despreciables. Consuela mis lastimados oídos
con un nombre digno de mi Polixena. Cubre el olor de los ajos y
repollos con los perfumes de un alto pensamiento, evocado en un
armónico nombre femenino... ¡Dime el nombre de esa autora!...
el pez: –Acerca tu oído; nombres propios cola traen. (Eurípides acerca su oreja
a la boca del pez) Esa lirófora se llama... (Muy bajo) Alfonsina Storni...
eurípides: –¡Ah, Oh! ¡Abre tu boca, ábrela más!... ¡Quiero caber en ella de un
golpe! ¡Adiós mujer, adiós, Plutón, adiós amigos! ¡Perezco, perezco
voluntariamente! (Se arroja a la boca del pez).
TELÓN

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POLIXENA

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40 ANTOLOGÍA DE OBRAS DE TEATRO ARGENTINO POLIXENA Y LA COCINERITA

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Del primer acto

la mucama (23 años)

el joven (28 años)

varias caras de jóvenes (de 18 a 24 años)

la mujer de eurípides (no habla)

eurípides: Trajeado al estilo de su época. Es anciano, vigoroso.

la mujer de eurípides: Túnica de su época. Es joven aún.

res, rojo y verde, respectivamente.

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42 ANTOLOGÍA DE OBRAS DE TEATRO ARGENTINO POLIXENA Y LA COCINERITA

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el joven: –¡Coqueta inmunda; ramera!

el joven: –¿Qué es lo que no puedo comprender?

ni con amenazas, ni con dinero, ni con halagos...

un hacha pequeñísima de cocina se ha detenido a la altura de la frente como a

Antologia Tomo XVI ARMADO.indd 43 28/12/2018 20:47:25

la cocinerita: –Sí, limpié la cocina.

la mucama: –¿No vienes a hacer la siesta?

la cocinerita: –No, me quedaré aquí leyendo.

la mucama: –¿Cuándo rindes?

la cocinerita: –Dentro de diez días.

la mucama: –Yo, mañana. ¡Qué tienes? ¿Por qué te ríes?

la cocinerita: –Por nada.

la mucama: –¿Ya estás cansada de nuestra aventura?

a un ser humano? Sus contorsiones son las más cómicas que se

la cocinerita: –¡Hola! ¿Quién te lo dijo?

44 ANTOLOGÍA DE OBRAS DE TEATRO ARGENTINO POLIXENA Y LA COCINERITA

Antologia Tomo XVI ARMADO.indd 44 28/12/2018 20:47:25

ba de comprarse un Packard, ¡ay el recuerdo de los almohadones

la mucama: –¿Y tú?

la cocinerita: –(Muy significativa) Saldré antes que tú...

la mucama: –¿De esta casa?

la mucama: –¿No dices que saldrás?

la mucama: –No te comprendo.

la cocinerita: –No te importa.

la mucama: –A ti te ha pasado algo. Recién oí que gritabas; también oí la voz del

joven. ¿Ha vuelto a molestarte? ¿Qué pasó? Habla... ¿Por qué te

algunas semanas que la venimos ensayando. Los ensayos van cada

Antologia Tomo XVI ARMADO.indd 45 28/12/2018 20:47:25

fuera las pagas muy caras.

de mí atrocidades, sí, ¡atrocidades!... (El recuerdo de lo dicho la hiere y se

la cocinerita: –A Diana casta, fuerte, libre, dueña de su cuerpo y de sus flechas.

la mucama: –¡Vamos, mujer!

la cocinerita: –Ojalá esto fuera un bosque y mis cacerolas hombres. ¡Dame el

arco! ¡Dame las flechas!

la cocinerita: –Eh, tú, descríbeme un hombre... (Toma papel y tijera).

la mucama: –Dos piernas tiene.

la cocinerita: –Recorto. (Recorta un papel blanco).

46 ANTOLOGÍA DE OBRAS DE TEATRO ARGENTINO POLIXENA Y LA COCINERITA

Antologia Tomo XVI ARMADO.indd 46 28/12/2018 20:47:25

la cocinerita: –Un nido de ratas. Espérate, escribiré: RATAS. (Escribe la palabra en el

sitio del corazón).

la mucama: –En la cabeza...

la cocinerita: –No me digas: escribo... SOBERBIA, CRUELDAD, CEGUERA.

(Escribe estas palabras en la cabeza del pelele).