Gabriel Jiménez Emán

LOS DIENTES DE RAQUEL

CARAVASAR LIBROS
 Gabriel Jiménez Emán

Los dientes de Raquel

CARAVASAR LIBROS
 “Más frecuentemente nos aflige la fantasía
que la realidad”.
Séneca
“Epístolas a Lucilio”, 13

“Ever let the fancy roam

Pleasure never is at home
At a touch sweet Pleasure meltehth,
Like the bubbles when rain pelteth;
Then let the winged fancy wonder
Through the thought still spread beyond her:
Open wide the mind`s cage door,
She`ll dart forth, and cloudward soar”

John Keats
“Fancy”

Las cosas ya no serán lo que son

y un viento de inquietud barrerá
el frágil edificio de las tranquilizadoras evidencias.
Cada uno descubrirá su soledad
y todos descubrirán su extrañeza.

Robert Escarpit
ENTRADA

Hay libros fundamentales y libros fundacionales.

Éste que hoy publicamos tiene cabida en ambas
categorías.
Es fundamental por su indudable calidad literaria y
fundacional por el hecho de ser la primera obra narrativa
venezolana en la que su autor, al escribirla, tiene plena
conciencia de estar elaborando microficciones.

Una revelación

Poco menos de cuatro años antes de ser

publicado, Alfredo Armas Alfonzo dio a conocer su
invaluable conjunto de micronarraciones El osario
de Dios y, si bien ello constituyó un hecho
fundacional, hay un detalle que otorga la misma
condición a Los dientes de Raquel.
Durante una de las numerosas conversaciones
que sostuvimos cuando ambos trabajamos en la
Editorial Equinoccio de la Universidad Simón Bolívar
–Armas Alfonzo como coordinador y yo como su
asistente–, me confesó una mañana que, mientras
elaboró El osario… y en los siguientes años luego
de su primera edición, nunca tuvo conciencia de ser
el iniciador de la cuentística breve en Venezuela. Así
la llamó, cuentística breve.
Me comentó que su idea, mientras escribía el libro
en Cumaná, fue construiir una obra narrativa
experimental y que la condición inaugural del mismo
se la había revelado un artículo del poeta, narrador y
crítico literario cubano-venezolano Julio Miranda,
varios años después.
 Este detalle o anécdota me remitió a un pasaje de
la historia universal que involucró a Cristóbal Colón
y a Américo Vespucio y tuvo que ver con que fuera
el nombre de este último el que se aplicara al
continente “descubierto” por el primero para la
sociedad europea.
Para el momento en que Armas Alfonzo comprendió
que había iniciado un camino narrativo por el que
seguimos y seguiríamos la mayoría de los prosistas de
los años Setenta y Ochenta del siglo XX en nuestro país,
ya Jiménez Emán había dado a conocer su libro príncipe,
Los dientes de Raquel, y estaba consciente de haber
elaborado un conjunto de minicuentos, que era como los
llamábamos entonces.
Lo anterior me ha hecho pensar y aventurar la
idea de que ambas obras deben considerarse
igualmente fundacionales de la microficción en
Venezuela. Sé que, como en un partido de fútbol o
ante una elección presidencial, habrá puntos de vista
opuestos, conciliadores e incluso contradictorios,
pero a mi modo de ver lo que propongo es justo.
Ojo, esto no quiere decir que irrespete el legado
literario ni la memoria de Armas Alfonzo, a quien me
unió una amistad y un cariño más próximo al que se
manifiesta entre padre e hijo, que como maestro y
discípulo. Simplemente, aprovecho la oportunidad
que me propone esta edición para revelar algo que
he guardado en mi memoria desde 1980.
No la expuse antes porque hasta ahora no se me
había presentado la ocasión de exponerla ni
tampoco había advertido su importancia.
Y es que tal vez no la tuvo hasta este momento,
cuando las aguas de la historia en torno a la
microficción venezolana se han asentado.
 En vista de cuanto he expuesto, afirmo que la
microficción venezolana tuvo una fundación
compartida, con un libro de narrativa experimental y
otro elaborado con plena conciencia de transitar –en
Venezuela–, un nuevo territorio literario.

Dos grandes libros

que no son de microficción

En 1970 y entre las ediciones de El osario de

Dios (1969) y Los dientes de Raquel se
publicaron dos libros de narraciones breves:
Rajatabla, de Luis Britto García, y Compañero de
viaje, de Orlando Araujo.
Algunas personas le confieren a Rajatabla el
mismo carácter fundacional de la microficción
venezolana que a El Osario de Dios, pese ser
publicado un año después y a que si bien dicha obra
de Britto García contiene algunas microficciones, la
mayoría de los textos son magníficos y muy
originales cuentos cortos que duplican y hasta
triplican el tamaño que habitualmente consideramos
propio de las microficciones.
Compañero de viaje es del mismo año de
Rajatabla, como ya señalé, y aunque guarda entre
sus páginas algunas microficciones, a nadie se le ha
ocurrido hasta ahora considerarlo un libro de este
tipo de narraciones, siendo que la casi totalidad de
ellos son de similar extensión a los de Rajatabla.
Estos dos libros son también fundamentales en
nuestra literatura, pero ninguno de los dos tiene total
cabida en la microficción. Luis Britto García ha
escrito y publicado múltiples microficciones, pero
solo unas pocas figuran en Rajatabla. Orlando
Araujo casi no escribió microficciones, aparte de las
que aparecen en el libro mencionado.

Un ineludible tema fronterizo

Las fronteras entre las microficciones y los cuentos

breves o cortos es tan permeable como la de la nouvellle
y la novela y, habitualmente, solo quienes trabajamos la
narrativa estamos conscientes de ellas.
En Venezuela y en el resto del mundo, tales
límites son confusos. Lo demuestran las
convocatorias de los concursos de microficciones –y
de narrativa en general–, en las cuales se señalan
diversas medidas tanto mínimas como máximas.
Las mismas oscilan entre cinco renglones y
página y media de texto corrido, e incluso en uno de
tales concursos, éste promovido desde España en
2018, observé que se consideraba microficción un
cuento de cinco páginas a doble espacio, letra New
Times Roman o Arial, cuerpo 12, en formato A4.
Cuando los concursos son de cuentos, los
linderos de los mismos se contemplan entre cinco y
veinte páginas, igual a doble espacio y similares
tipos de letras y cuerpo. Varía el formato: carta en el
continente americano y A4 u oficio en España.
Los certámenes en los que se premian novelas
casi siempre establecen como límite inferior las cien
páginas y como máximo las trescientas, con los
mismos tipos de letra, cuerpo de ésta y formato.
Entre 20 y 10 páginas hay una laguna que, se
supone, la llenan los relatos –de 21 a 40 páginas-, y
la nouvelle –de 41 a 100–, siempre con similares
formato, tipos de letra y cuerpo.
 Hago estos señalamientos tipográficos porque si
bien la mayoría de los críticos desdeñan este campo,
los escritores, los editores y los jurados de concursos
los consideramos ineludibles.
En los países de lengua inglesa, las convocatorias
tanto para concursos como para la solicitud de
colaboraciones se hacen, regularmente, basadas
sobre la cantidad de palabras.
Muchos escritores, editores, críticos y lectores
rusos o escandinavos consideran un cuento o una
narración breve a un texto menor de doscientas
páginas.
Si no me creen, consulten el género dentro del
cual se clasifican obras como El jugador, de Fedor
Dostoievski o El Padre Sergio, de Lev Tolstoi.
En la bibliografía de Tolstoi El Padre Sergio figura
como cuento, siendo que las distintas ediciones que
hay de él contienen entre 110 y 130 páginas. En
cambio, se considera novela La muerte de Iván
Ilich, de entre 78 y 92.
Hay ediciones en castellano de El jugador que
cuentan con 145, 164, 180 y 224 páginas. Em
algunas editoriales lo incluyen en el género novela y
en otros en relato o cuento.
Éste es un tema sobre el que, lamentablemente,
no hay acuerdo. Cada crítico y cada editor establece
sus propios límites y presenta su parecer como
universal.
Para mí es importante el establecimiento de
límites en la microficción porque, en la práctica, los
mismos tiene gran vigencia.
A lo largo de mis años como escritor he ofrecido
tres medidas para establecer el tamaño de las
microficciones.
 En un artículo aparecido en el diario venezolano
El Nacional, en 1990, señalé como frontera máxima
una cuartilla, es decir, una página tamaño carta,
contentiva de 1.500 caracteres, esto es, letras,
números y los espacios en blanco.
Tal cantidad surgía de la multiplicación de sesenta
caracteres por renglón y veinticinco renglones. Tal
era el tamaño estándar tanto de los textos para libros
como para publicaciones periódicas.
Posteriormente, a comienzos del siglo XXI, escribí
lo siguiente:
“Una microficción es –a nuestro juicio, sin
pretender el establecimiento de fronteras
inamovibles y desde una perspectiva meramente
práctica–, un texto con sentido completo, breve,
conciso, en el que se presenta cuando menos una
acción, con una extensión no mayor a 250 palabras”.
Como se observa, en ninguna de las dos
definiciones espaciales se contempla un límite
mínimo. Éste lo añadí en un ensayo, inédito para
este momento, escrito en 2019:
“… el tamaño de una microficción oscila entre una
–o ninguna–, (palabra) y 250 palabras”.

A manera de conclusión

Es posible que mi apego al establecimiento de

linderos entre las distintas parcelas de la narrativa se
deba a mi profesión de periodista y a los oficios de
editor, director literario, corrector o lector editorial
que he ejercido en diversas editoriales durante
varias décadas. Estoy consciente de ello. Pero
también a la necesidad de saber en qué campo me
muevo –nos movemos–, al escribir o leer cada nuevo
libro, cuando se es jurado de concursos.
Si se ha seguido mi ya larga exposición para
ingresar a estas páginas que en Caravasar Libros
tenemos el honor de ofrecer a nuestros lectores –
algunas de las cuales figuran en diversas antologías
de la microficción en el mundo–, se verá que los
señalamientos tipográficos tienen sentido para
establecer qué es una microficción. No basta exponer
un conjunto de indicaciones literarias y emocionales,
porque las mismas resultan extremadamente
subjetivas y, por tanto, alejadas de la realidad.
A. J. S.
Valencia, Enero de 2021.
LOS DIENTES
DE RAQUEL
CENA

La mesa estaba preparada. Dentro de unos

instantes comenzaría la cena. Solo debían sentarse
los invitados, que en cualquier momento llegarían.
Efectivamente poco después llegaron los invitados,
y aquel par de enormes leones, agazapados debajo
de la mesa, esperaron a que los invitados se
sentaran para comenzar la gran cena.
JULIETTA

Cuando murió Julietta, todos se llenaron de

asombro. No pudo averiguarse ni cómo ni por qué
había muerto. Gente de todo el globo vino a
investigar el caso; eminentes detectives dieron lo
mejor de sus conocimientos, pero todo fue en vano.
Muy llenos de pesar, los familiares de Julietta
hicieron las invitaciones para el entierro. Millones de
personas vinieron de los seis continentes al sepelio
de Julietta, muy tristes e intrigados por su muerte. El
día del entierro todos se turnaron para llevarla en
hombros hasta el cementerio, y en el momento en
que iban a enterrarla, Julietta salió de la urna y dijo:
«Yo no he muerto», y todo el mundo se murió.
EL JUICIO

Se encontraba en medio del tribunal, todas las

miradas de los jueces clavadas negramente en él.
Esperaba la sentencia.
–Lo condeno a vivir para siempre —dijo uno de los
esqueletos.
HASTA EL INFINITO

Aquel señor pensaba tanto en el infinito, que una

tarde se quedó dormido y desapareció.
CALOR

Ayer el día fue muy caluroso, así que me acosté

temprano y morí feliz. Ahora –aunque algo incómodo–
estoy vivo un poco tarde. En el infierno la muerte es
insoportable, y no precisamente por el calor, cosa
comúnmente aceptada por la mayoría de las personas,
sino por la imposibilidad de levantarse temprano y
poder prepararse para cualquier tipo de muerte.
LOS BRAZOS DE KALYM

Kalym se arrancó los brazos y los lanzó a un

abismo. Al llegar a su casa, su mujer le preguntó
sorprendida: “¿qué has hecho con tus brazos?”.
–Me cansé de ellos y me los arranqué –respondió
Kalym.
–Tendrás que ir a buscarlos; vas a necesitarlos
para el almuerzo. ¿Dónde están?
–En un abismo, muy lejos de aquí.
–¿Y cómo has hecho para arrancártelos?
–Me despegué el derecho con el izquierdo, y el
izquierdo con el derecho.
–No puede ser –respondió su mujer– pues
necesitabas el izquierdo para arrancarte el derecho,
pero ya te lo habías arrancado.
–Ya lo sé mujer; mis brazos son algo muy extraño.
Olvidemos eso por ahora y vayamos a dormir –dijo
Kalym abrazando a su mujer.
UN BORRACHO

Un borracho odiado por los demás y por sí mismo,

cansado de pensar en lo inútil y lleno de un hastío que es
refrenado temporalmente por una luna rara o por un
viento limpio que le da en la cara, entra en un bar. Poco
después pide un coñac de la mejor marca y paga con un
billete que ha robado hace cuestión de media hora a un
librero distraído. Reflexiona un poco acerca de su
pasado, piensa en su último amor y bebe cerrando los
ojos, como para olvidar. Al abrirlos, ve que todas las
personas y los objetos del bar están flotando. Después
se observa los pies y ve que únicamente él los tiene
pegados al suelo. El mesonero se acerca y le pregunta
si no desea otro coñac.
–No. Solo quiero flotar, como todos ustedes –dice.
El mesonero ríe a carcajadas y se marcha caminando
por el aire.
El borracho abre la puerta del bar y al salir a la calle
se encuentra con un hombre que le dice: “usted me robó,
ahora voy a matarlo”.
Sin darle tiempo a hablar, el hombre dispara.
El borracho, agarrándose la barriga, queda en el
aire, flotando.
SAÚL Y LOS RATONES

Saúl tenía unos ratones muy hambrientos. Todos

los días a las doce, después de salir del trabajo, traía
varios kilos de queso y daba de comer a los
insaciables ratones, que nunca estaban conformes.
Una vez Saúl llegó tarde a darles el queso y
descubrió con sorpresa que los ratones se habían
comido el radio, los cuadros, el televisor y los
muebles. Fue muy disgustado a acostarse y, cuando
abrió la puerta del cuarto, vio que los ratones
estaban comiéndose la cama. Entonces Saúl muy
furioso agarró a los ratones y se los comió.
UNOS ZAPATOS

Es la historia de un par de zapatos de cuero marrón

oscuro y lustroso número 40. Mario se va a dormir
frecuentemente a las 11:30 y los deja bajo la cama.
El zapato derecho espera que Mario se duerma y
luego trata de despertar al zapato izquierdo, que
siempre permanece inmóvil. Después camina solo
por toda la habitación y, si la puerta está abierta, sale
a caminar entre los árboles, a tomar el aire o a ver
las estrellas. Muy pronto se aburre de andar solo y
piensa en el zapato izquierdo, el perfecto compañero
para sus andanzas nocturnas. Pasan los días y el
zapato derecho sigue insistiendo en despertar al
zapato izquierdo y un día, por fin, lo logra. Se explica
por eso que Mario se despertara una mañana y no
encontrara a sus zapatos nunca más.
ÚLTIMA HORA

Según información de última hora, dos científicos

de Fancilandia han logrado atrapar los sueños de los
locos más inteligentes del mundo y los mantienen en
estado de observación y aislamiento, a fin de evitar
peligros. El método utilizado por los científicos no ha
sido revelado aún por ninguno de los dos. Se espera,
sin embargo, una pronta explicación, aunque un
periodista del afamado Scientific News, que fue a
entrevistarlos, dijo que estaban locos de remate.
UN PEZ ARREPENTIDO

Frank Tor lloró tanto que se convirtió en pez.

Después se arrepintió tanto de haber llorado que
odió ser pez (sus lágrimas no tienen valor en las
profundidades del mar), y así, de tanto llorar de ser
pez, Frank Tor es hoy el único hombre pez que existe
y se cree que jamás podrá ser encontrado para
preguntarle porqué ha llorado tanto.
ARCHIVO DE OLVIDOS

A todos nos llegará el tiempo de la memoria, y

cuando le llegue a Ernesto va a ser muy difícil
para él.
Vive recordando que tiene que olvidar su pasado
y no piensa en el presente porque la asusta la idea
de olvidar los recuerdos del presente, su terrible
presente, su archivo de olvidos.
Por eso, cuando llegue el tiempo de la memoria,
Ernesto va a verse en el dilema de recordar lo que
siempre he tenido que olvidar.
NIETSEKNARF

Nietseknarf cerró los ojos como en un acto de fe.

Luego pasó la cuchilla y los circuitos tuvieron lugar.
Poco después un hombre se paró de la camilla y
echó a andar a lo largo del laboratorio, observándolo
detenidamente. Vio el rostro de su creador con cierto
asco y le dijo: “enséñame el mundo”.
Nietseknarf lo tomó del brazo para llevarlo a ver la
noche. El hombre vio la noche lleno de éxtasis.
Después dijo: “Ya conozco el mundo, ahora
constrúyeme una compañera”.
Nietseknarf movió la cabeza negativamente. El
hombre, con gran severidad, volvió a proponérselo,
pero Nietseknarf volvió a negarse.
–Si no lo haces te quito la vida –amenazó el
hombre.
Nietseknarf, seguro de que el hombre cumpliría
aquella amenaza, agarró un bisturí y se lo clavó
en el pecho. El hombre rodó por el suelo, envuelto
en sangre.
Nietseknarf se dirigió al laboratorio y, recostado
en la cama, lloró largamente.
UN GATO SE PASEA

Un gato se pasea en una noche de luna por los

tejados de un vecindario sombrío. Ningún ruido se
escucha; solo los ojos del gato centellean de vez en
cuando entre las sombras, sonando en la memoria
de un hombre pálido que ahora se acerca por el
centro le la calle más solitaria del lugar, tratando de
agarrarse a un recuerdo que sea capaz de liberarlo
de una angustia sin explicación, hundida en una
embriaguez cerrada, circular. El gato se pasea
moviendo el rabo como una culebra encantada,
lanzando tristísimos maullidos que llaman la
atención del hombre, el cual ha levantado ahora el
rostro desde lo más profundo de una tormenta. Ha
puesto sus ojos en los ojos del gato. El gato, que ha
estado preparando toda la escena, salta sobre él.
Atrás se ve la luna, pálida y lejana.
SEÑORA DE MANOS MUY HERMOSAS

Una vez un joven le dijo a una mujer: “señora,

tiene usted las manos muy hermosas”.
–Siempre lo han sido, para jóvenes de ojos tan
hermosos como los suyos– respondió ella.
–Sin sus manos mis ojos no serían hermosos
–Y sin sus ojos mis manos no serían hermosas.
¿Ha visto alguna vez sus manos?
–Antes de tener los ojos ausentes, advertía en
ellas cierta hermosura –dijo él–. Y usted, ¿se ha
mirado a los ojos?
–Nunca los tuve– dijo ella–. Pero jamás han
existido manos tan hermosas como las mías.
Y así finalizó aquel diálogo de ciegos.
VACACIONES EN ZONTLA

Si una mujer de ojos pálidos llega a Zontla de

vacaciones, los temporadistas concurren a su
residencia con el objeto de mirarla. Es harto difícil
verla, pues se hace acompañar de cuatro fornidos
guardianes. Los temporadistas adinerados pagan
buenas sumas a los guardianes para observarla a
escondidas. Aunque el secreto aparentemente
reside en los ojos, las cantidades suben cuando está
desnuda en la cama. Si en ese momento ella mueve
los párpados hacia la izquierda, los temporadistas se
van atolondrados haciendo y diciendo cosas
incoherentes. Hubo un millonario de nueva Jessica
que dijo: “Futu coseti milis colos” , y un ganadero del
Japón que comenzó a comer tierra y a dar saltos
como una rana.
Los guardianes elevan los precios cuando las
vacaciones están por terminar. En ese tiempo
aumenta la palidez de los ojos de la mujer y los
temporadistas pobres se sienten muy tristes. Uno de
ellos, desesperado, logró cierta vez pasar a duras
penas hasta la habitación. Ella estaba desnuda,
sentada entre cojines color púrpura, con una
lámpara de vidrio en las manos, desde la cual salía
una luz que le bañaba los ojos. Fue tal la impresión
que causó aquella imagen en el hombre, que no
pudo contener un grito de placer que se escuchó por
toda Zontla. Los guardianes corrieron a la habitación
y lo azotaron de forma tan brutal delante de la mujer,
que ésta cayó desvanecida al suelo.
La mayoría de los entendidos atribuye a este
hecho la desaparición del pueblo de Zontla.
LUCÍA, LAS AMAPOLAS Y EL SOL

Todas las mañanas, Lucía sale desnuda a abrir la

puerta que da al gran patio de amapolas, se acaricia
levemente el cabello y respira el aire del jardín.
Permanece observando el sol mientras su atención no
se desvíe hacia algún pájaro, hacia alguna mariposa
perdida que intente confusión en flor. Su mente está
clara, blanca, perdida entre otros vientos. Sus
movimientos son signos del desdoblamiento del aire, del
rescate de fugaces instantes. Lucía abre las ráfagas.
Lucía se acaricia. El cabello. El cabello amarillo. Muy
suave. Le cae por los senos frescos. Se abre y termina
en los dedos de ella. Dedos preparados para la próxima
caricia. Lucía mira los pájaros. Lucía piensa en camellos
de otros mundos comiendo amapolas, sus amapolas.
Lucía ha olvidado la existencia del sol y cierra los ojos.
Lucía cierra los ojos y olvida su nombre. Lucía está
esplendorosamente perdida, porque ahora no es Lucía,
sino ella, solo ella, ahí, delante de una puerta que se
mueve, delante de un gran patio de amapolas.
La casa estaba ahí, es cierto, hecha para ella,
para que todas sus puertas se abrieran a las
amapolas y al sol. Lucía también estaba allí, es
cierto, parada delante de sí misma, en la búsqueda
de las nuevas esencias. Todo construido con
pedazos de hermoso fuego. Todo levantado desde
los otros nombres, porque esa Lucía de quien
hablamos jamás ha estado delante de un jardín lleno
de pájaros o mariposas, nunca ha tenido una
amapola entre sus manos. Esa Lucía es solo el otro
nombre de la Lucía que escribe, de la Lucía que fluye
desde el fondo de lo que nunca ha sido. Y es ella, la
prisionera de sus propias palabras, la que ahora
deambula por ahí, entre las callejuelas oscuras,
buscando una posible puerta que de al sol.
EL SR. SCOTT
MIRA UN PÁJARO EN EL ESPEJO

Un pájaro con aires de príncipe se paró en la

cabeza del Sr. Scott. El Sr. Scott en esos momentos
estaba parado delante de un espejo y, ante la
increíble belleza del pájaro, quedó inmóvil. El pájaro
no reflejaba (en el espejo) intenciones de irse, así
que él no quiso romper con el encanto.
Mientras más se observaba en el espejo, al Sr.
Scott le fueron subiendo al corazón unas inmensas
ganas de amar. “El pájaro (pensó él) siente en estos
momentos la fuerza de mi amor. Voy a hablarle”.
Cuando el Sr. Scott abrió la boca, el pájaro dio dos
hermosos aletazos y levantó el pico, como buscando
cantar. Scott no se creyó capaz de soportar tal
emoción. Pero el pájaro no cantó. Entonces el Sr.
Scott tuvo la idea más inteligente de todas: atraparlo.
Estar con él significaba darle validez a la vida.
Levantó el brazo derecho cuidadosamente, pero en
el sitio del pájaro solo había un interminable, un
desconcertante vacío. Ahora el espejo no reflejaba la
imagen del pájaro, y el Sr. Scott prefirió pensar que
todo aquello era el producto de su imaginación.
Al pensarlo se dio vuelta y sintió que las alas de
un pájaro levantaban el vuelo para siempre.
DESDE UNA VENTANA

A veces, cuando ya no me animo a vivir, siento

que un pájaro, al cual le salen patas de la cabeza,
comienza a darme picotazos para que me asome a
la ventana.
Una vez en la ventana, desde la cual no se ve más
que un árbol pelado que levanta los brazos
inútilmente, la cabeza empieza a dolerme y siento
repentinamente una enorme náusea. Después
vomito una mezcla verdosa cuyo hedor exquisito
llena la atmósfera de mi cuarto y me levante en un
mar de éxtasis.
Ya el pájaro no se ve, porque ahora lo que vuela
es un puñado de patas con garras afiladas que se
detienen a rasgar y a despedazar todas las cortinas.
El pájaro decide al fin rasgarme la espalda hasta
desangrarme; la sangre se empelota automáticamente y,
junto a la mezcla verdosa del vómito, el hedor exquisito
ha alcanzado su límite. Caigo de bruces, sin sangre. Doy
vueltas por el piso y me paro, purificado, lavado en medio
de la porquería de este mundo. Abro la ventana y
contemplo el árbol solitario desde cuyas ramas me gritan
miles de pajros desesperados, que arrojan sus
innumerables patas hacia el centro de mis ojos.
DOCUMENTO DE MUERTE

Recuerdo muy bien el día de mi muerte. Todos

estaban tristes por lo trágico del accidente: mi
automóvil pierde los frenos y da de lleno contra un
camión.
Yo fui a verme en la urna. Es algo realmente
horrendo observarse ahí dentro sin poder hacer
nada para escapar. Créanme que sentí náuseas y el
estómago se me anudó. Desde entonces no he
podido dormir y cada día me siento peor.
Prometo firmemente que la próxima vez que
muera no iré a verme, pues se termina por no saber
nada acerca de la muerte; y si se está muerto, por lo
menos tiene uno el derecho de saberlo.
INDECISIÓN

Margarita me decía que nunca iba a morir.

Siempre, desde niña, me repetía lo mismo, y yo, muy
respetuoso de sus maravillosos caprichos, no me
atrevía a contrariarla. Por eso cuando murió no lo
pude creer. Nunca se sabe en esos casos.
LA TRISTE HISTORIA DE FINIA,
UNA GALLINA ENAMORADA

Una gallina rara, de esas que se alejan de las

demás después de comer y se pegan a los alambres
del gallinero a hacer la digestión y a reflexionar sobre
su triste destino, no es conocida por todos.
Cualquiera que la vea ahí, con el pico entre los
alambres, susurrando una inaudible canción de
amor, debe, por reglas del alma, conmoverse.
Busquémosle un nombre para identificarnos con ella:
Finia, por ejemplo. Pues bien, Finia, además de ser
muy hermosa y muy triste, está también muy
enamorada de un gallo que oye cantar todas las
mañanas, y deduce que por su canto debe ser el
gallo más amoroso y comprensivo de la tierra. El
canto del gallo le traspasa el alma y ella, encerrada
en su triste y húmedo gallinero, llora sin lágrimas,
pues ya sabemos que a las gallinas no les salen
lágrimas por los ojos, ni siquiera cuando les tuercen
el pescuezo.
Finia, al fin, fortalecida por su amor, logra pasar
increíblemente por un orificio demasiado estrecho
para su cuerpo, rompiéndose así las plumas, parte
de la cabeza, e inutilizándose por completo una pata.
Después, con el plumaje lleno de sangre, espera que
despunte el alba y aguarda el canto de su gallo;
luego, guiada por su corazón y conducida por el
canto más melodioso de la tierra, llega hasta el hogar
de su gran gallo, poseedor de sus infinitas ilusiones.
Y allí está él, con las alas extendidas al viento y al
mundo, con un plumaje que podría desafiar al de los
pavorreales, con el pico hacia el cielo. Y allí está ella,
llorando, porque Finia es la única gallina que ha
llorado, y ahora está parada ahí, al final de su vida,
porque en ese momento alguien le agarra el
pescuezo y se lo tuerce.
Después, el sr. de la casa comentará: “Qué gallina
más buena”, sin saber, ahora ni nunca, que estaba
llena de amor hasta los huesos.
CECILIA Y NAPOLEÓN

Cecilia y Napoleón volvían a encontrarse en

silencio. Habían acumulado ya otro centenar de
fotografías y recuerdos de sus vidas en uno de los
gigantescos estantes (algún día recordaré que en
este momento estoy pasando la página de este
álbum tomándola por la punta de arriba con
suavidad, viéndome la uña algo comida y que la
misma página tiene en uno de los bordes una
salpicadura de chocolate —pensaba Cecilia). Los
años seguían su marcha y Cecilia y Napoleón
continuaban en aquel proceso de recordar detalle a
detalle los momentos de sus vidas, con la convicción
de que era aquella la única forma de soportar la
inmensa tortura de no morir nunca, de ser eternos.
ARGUMENTO
PARA UN PUEBLO DE VERDUGOS

Un hombre inocente es condenado a muerte por

un pueblo. El tribunal decide hacerlo decapitar, a la
vista de todos.
En el momento de la ejecución, el verdugo se
siente culpable y se lo dice al pueblo. El pueblo,
alarmado y confuso, propone decapitar al verdugo.
De la misma forma el nuevo verdugo, en el
momento de decapitar al antiguo verdugo, se siente
culpable y se lo dice al pueblo.
Así, ya no parece quedar nadie más en el pueblo
que se atreva a ser verdugo de verdugos inocentes.
Por fin, un hombre se ofrece voluntariamente a
hacer de verdugo, y en el momento de la ejecución
desvía el hacha hacia la cabeza del gobernador y lo
decapita, en el nombre del pueblo.
El valeroso hombre resulta ser después hermano
del primer hombre inocente, que es a su vez el único
verdugo culpable.
EL TRIÁNGULO

Si dos amantes se encuentran otra vez entre un

viento de hojas secas, si la mujer está locamente
enamorada de ese hombre que la besa y el hombre
ama sus besos cuando ella está desnuda entre las
hojas, solamente. Cuando ella ha alcanzado lo más
hondo del éxtasis, él se vuelve y se marcha sin decir
palabra, y la deja más desnuda que nunca, ella cree
que para siempre.
La escena se repite casi todos los días a eso de
las seis y media de la tarde. Hay un hombre que
observa, un hombre que ha estado persiguiendo la
desnudez de esa mujer desde la infancia, mientras
el amante se marcha y la desnudez de ella queda
flotando encima de las hojas secas. El observador
decide completar el triángulo al siguiente día.
Llega el día, llega el amante en la grisura de la
tarde. La mujer aparece poco después, vestida de
rojo. El observador aparece y se sitúa a la misma
distancia a que se encuentran los amantes. Se
completa el triángulo. Los dos amantes lo miran al
mismo tiempo.
El observador comienza a desnudarse. La mujer
cae, hincada.
El observador va hacia la mujer y la besa,
mientras la desnuda.
El amante mira al observador.
El amante es el observador.
El observador es el amante.
Si es otro el triángulo. Se escucha un viento entre
las hojas secas.
LOS DIENTES DE RAQUEL

Raquel mordió una manzana, y todos sus dientes

quedaron en ella. Fue a su casa con la boca sangrando
a avisarle a su mamá. La mamá vino corriendo
asustada a buscar los dientes de Raquel y, cuando
llegó, los dientes se habían comido la manzana.
La mamá quiso recogerlos, pero los dientes se
levantaron y se comieron a Raquel y a la mamá.
Después, los dientes volvieron a la boca de
Raquel, quien muy hambrienta corrió a pedirle a su
mamá que le comprara una manzana.
© De la edición, Caravasar Libros (2021)
© Gabriel Jiménez Emán (1973 - 2021)

Portada, edición y diseño: Armando José Sequera.

Foto del autor: Gabriel Jiménez Emán.
Imagen de contraportada: “Life is a party” (2017).
Obra de Raphaël Laventure, artista plástico francés
(Périgueux, 1986).

Obra para la promoción de la lectura

Distribución gratuita

SE PROHIBE SU VENTA
 El catálogo de libros y cuadernos de CARAVASAR
LIBROS es enteramente gratuito y su obtención no
exige ningún pago ni compromiso actual o posterior.
Tampoco hay límite en la cantidad de títulos que
pueden tomarse de una vez.
Nuestros propósitos son la promoción de la
lectura y la difusión del arte literario.
Para bajar las obras disponibles solo debe hacer
click en la siguiente dirección electrónica:

http://www.caravasarlibros.wordpress.com/
Gabriel Jiménez Emán (Caracas, 21 de junio de 1950). Escritor
venezolano destacado por su obra narrativa y poética, la cual ha sido
traducida a varios idiomas y recogida en antologías latinoamericanas
y europeas. Vivió cinco años en España y ha representado a
Venezuela en eventos internacionales en Atenas, París, Nueva York,
México, Sevilla, Salamanca, Buenos Aires, Santiago de Chile, Santo
Domingo, Ginebra y Quito. En el terreno cuentístico es autor de varios
libros entre los que destacan Los dientes de Raquel (La Draga y el
Dragón, 1973; Monte Ávila Editores, 1993), Saltos sobre la soga
(Monte Ávila, 1975), Los 1001 cuentos de 1 línea (Fundarte, 1980),
Relatos de otro mundo (1988) Tramas imaginarias (Monte Ávila,
1990), Biografías grotescas (Memorias de Altagracia, 1997), La
gran jaqueca y otros cuentos crueles (Imaginaria, 2002), El
hombre de los pies perdidos (Thule, España, 2005), La taberna de
Vermeer y otras ficciones (Alfaguara, Caracas, 2005), Había una
vez… 101 fábulas posmodernas (Alfaguara, 2009). Ha recibido,
entre otros reconocimientos, el Premio Municipal de Narrativa del
Distrito Federal, el Premio Romero García de Narrativa del Consejo
Nacional de la Cultura y el Premio Nacional de Narrativa Orlando
Araujo, así como el Premio Solar de Ensayo de la Fundación de
Cultura del Estado Mérida (Mérida, 2007) por el libro El espejo lúcido
y el Premio Nacional del Libro (Cenal, 2004).
En el campo novelístico ha publicado La isla del otro (Monte Ávila,
1979), Una fiesta memorable (Planeta, 1991), Mercurial (Planeta,
1994), Sueños y guerras del Mariscal (Comala, 2001; Ediciones B,
Bruguera, 2007; Campaña Nacional de Lectura, Quito, Ecuador,
2008), Paisaje con ángel caído (Imaginaria, Yaracuy, 2004), Averno
(El Perro y la Rana, 2007), Limbo (El perro y la Rana, 2017), El último
solo de Buddy Bolden (Menoscuarto Ediciones, España, 2016). Sus
libros de ensayos literarios son Diálogos con la página (Academia
Nacional de la Historia, Caracas, 1984), Provincias de la palabra
(Planeta, Caracas, 1995), El espejo de tinta (Fondo Editorial
Ambrosía, Caracas, 2008), Una luz en el camino. Fundamentos de
ética para adolescentes (Biblioteca Básica Temática, Caracas,
2004), Espectros del cine (Cinemateca Nacional, Caracas, 1998), El
Contraescritor (El perro y La rana, Caracas, 2008), La palabra
conjugada (Fábula, 2016), Mundo tórrido y caribe. Literatura y
cultura en Venezuela (Fábula, 2019).
Como poeta es autor de los libros Materias de sombra (Premio Monte
Ávila de Poesía, 1983), Narración del doble (Fundarte, 1978),
Baladas profanas (La oruga luminosa, 1993), Proso estos versos
(Círculo de Escritores de Cojedes, 1998), Historias de Nairamá
(Fondo Editorial del Caribe, Anzoátegui, 2007). Balada del bohemio
místico. Obra poética 1973-2006. (Monte Ávila Editores
Latinoamericana, Caracas, 2010), Solárium (Casa Nacional de las
Letras, 2015) y Los versos de la silla rota (Fábula, 2018).
Ha realizado una amplia labor como investigador y antologista, entre
cuyas obras se encuentran: Relatos venezolanos del siglo XX
(Biblioteca Ayacucho, 1989), El ensayo literario en Venezuela (La
Casa de Bello, Caracas, 1988), Mares. El mar como tema en la
poesía venezolana (Banco Unión- Ateneo de Caracas, Premio
ANDA, 1990), Ficción Mínima. Muestra del cuento breve en
América, (Fundarte, Caracas, 1996), y antologías literarias con
sendos estudios sobre Víctor Valera Mora, Luis Fernando Álvarez,
John Lennon y Bob Dylan, Brian Patten, Baica Dávalos, José Lezama
Lima, Vicente Huidobro, Ludovico Silva, Salvador Garmendia y
Adriano González León. Es traductor de poesía de lengua inglesa y
editor independiente. Dirigió la revista y las ediciones Imaginaria,
dedicadas a lo inquietante y lo fantástico y la revista Imagen en el
Ministerio de Cultura. Es Coordinador General de la Fundación “Elisio
Jiménez Sierra” y director de Fábula Ediciones (Coro, Venezuela).
Organiza desde hace ocho años el Festival Internacional de Poesía
Palabra en el Mundo desde el Estado Falcón.
Recibió en 2019 el Premio Nacional de Literatura correspondiente al
bienio 2016-2018.
 LOS DIENTES DE RAQUEL
Gabriel Jiménez Emán

Un libro fundamental y
fundacional en la historia
de la literatura venezolana
y latinoamericana. Una de
las primeras obras de
microficción escritas en el
continente americano.

CARAVASAR LIBROS