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ARE NO
SAINTS

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Sweet Poison. Nuestro trabajo es totalmente sin fines de
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SAINTS

Sinopsis
Detesto a
La ciudad de San Francisco cree que somos artistas rivales.
En verdad, somos depredadores que luchan por un terreno de
caza.
Nunca perseguimos a la misma presa, hasta la noche en que
ambos vimos a
Shaw quiere usarla como peón en su retorcido juego.
Yo estoy obsesionado con ella por una razón diferente…
Ella me hace sentir cosas que nunca pensé que podría sentir y
querer cosas que nunca quise.
Solo ella puede hacerme
No sé si debería protegerla a toda costa... o destruirla antes de que
me arruine.
Mara sabe que no soy un santo, pero no tiene idea de que está

Sinners Duet libro 1.

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SAINTS

Este es para todos mis Love Larks que han luchado con la salud
mental.

Escribir este libro fue una terapia intensa para mí, sacando a la luz
algunas heridas profundas de hace mucho tiempo.

Solo quiero decirte que cada parte de ti, las cosas que te brindan
placer y las cosas que te causan dolor, las partes de ti mismo de las
que estás más orgulloso y las partes que parecen ser tu peor
enemigo comiéndote vivo desde adentro... todo eso te hace
decidirte, y tu mente es hermosa y perfecta, porque es única.

Eres insustituible. Eres único en tu clase. Eres arte.

Sophie
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SAINTS

Playlist Oficial
Freak - Sub Urban

People I Don't Like - UPSAHL

Smells Like Teen Spirit - Malia J

Yes & No - XYLØ

I'm Gonna Show You Crazy - Bebe Rexha

STUPID - Ashnikko

Gasoline - Halsey

Lovely - Billie Eilish & Khalid

Devil's Worst Nightmare - FJØRA

Sinner - DEZI

High Enough - K. Flay

Black Magic Woman - VCTRYS

Spells - Cannons

Bad Things - Cults

Unholy - Hey Violet

Mad Hatter - Melanie Martinez

Bang Eilis Bang Eilis - Sohodolls

Hurt Me Harder - Zolita

Die A Little - YUNGBLUD

Cradles - Sub Urban

Burning Pile - Mother Mother

Raging on a Sunday - Bohnes

Dirty Mind - Boy Epic

Twisted – MISSIO

Sick Thoughts - Lewis Blisset

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Cole Blackwell
People I Don't Like - UPSAHL
Vi los titulares de que una chica fue asesinada en Ocean Beach y su
cuerpo quedó flotando en las ruinas de los viejos Sutro Baths1. Supe
que fue Shaw con tanta seguridad como si él hubiera firmado su
nombre en su trabajo. No necesitaba ver su sonrisa engreída exhibida
para confirmarlo, le encanta perderse en el frenesí de los golpes y las
mutilaciones. Sus sujetos rara vez se pueden identificar por los
dientes o incluso las huellas dactilares.
Ya vi la pieza que está mostrando esta noche, la mía es mejor.
Todo es exceso con él. Todo el color, todos los trazos atrevidos, todo
el simbolismo golpeándote en la cabeza.
Aun así, estoy seguro de que venderá mil copias, gane o no el
premio de esta noche. Alastor es nada si no laborioso, su talento para
la autopromoción supera con creces su talento para el arte.
Él atrapa mi mirada mientras se pavonea en la galería, dándome la
más mínima sugerencia de una sonrisa, un tirón de sus labios que
muestra el brillo de los dientes blanqueados, yo no le doy nada a
cambio.

1
Eran un gran complejo de piscinas públicas de agua salada de propiedad privada en el área de Lands
End del distrito exterior de Richmond en el oeste de San Francisco, California.
THERE
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SAINTSParece bronceado, a pesar de la niebla viscosa que ha cubierto la
ciudad durante toda la semana. Varias mujeres se acercan a él,
incluida Betsy Voss, quien organizó este evento. Ella le sonríe a Shaw,
descansando su mano suavemente sobre su antebrazo mientras se ríe
de alguna broma que él ha hecho.
Alastor le devuelve la sonrisa, con su rostro juvenilmente animado.
Me recuerda a una planta carnívora, que exuda una dulzura
pegajosa para atraer a las moscas.
Conozco a la mayoría de la gente que camina alrededor, bebiendo
copas de merlot de cortesía, examinando el trabajo expuesto y
discutiendo su mérito con creciente abandono a medida que el vino
se afianza.
Son todas las mismas personas, la misma conversación besadora de
traseros.
Estoy tan jodidamente aburrido.
La escena artística de San Francisco es incestuosa. Todos conocen a
todos los demás, tanto en el aspecto común como en el sexual. Betsy
y Alastor han follado antes, aunque ella no tiene que preocuparse por
acabar en los Sutro Baths; es demasiado útil como intermediaria del
arte de Shaw.
De hecho, la única persona a mi vista que no reconozco es la chica
delgada que se mete queso en la boca en el excelente buffet. Betsy
nunca escatima: ha proporcionado una generosa selección de fruta
fresca, sándwiches y macarons. La chica está arrasando el gouda
ahumado como si no hubiera comido en una semana, lo que
probablemente no ha hecho. Otro artista hambriento hurgando en los
alrededores.
La chica ha intentado vestirse elegante para la ocasión: lleva un
vestido blanco suelto, lo suficientemente fresco y brillante como para
haberlo adquirido recientemente. Sus botas cuentan otra historia: las
maltrechas Docs parecen más viejas que ella. Un tatuaje botánico
recorre como un pájaro su clavícula.
Estoy a punto de girar mi mirada hacia algo más interesante
cuando la chica choca con Jack Brisk, curador de arte contemporáneo
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en SFMOMA . La culpa es de él, hacía gestos agresivos con sus manos
2

regordetas, pero es la chica la que paga el precio. El Merlot salpica de

la copa de Brisk por la pechera de su vestido, el vino empapando el
algodón blanco como si fuera papel secante.
―Lo siento ―dice Brisk descuidadamente, sin apenas mirar a la
chica, que claramente no es nadie, antes de volver a su conversación.
Miro el rostro de la chica para ver si llorará, se enfurecerá o se
desmayará pidiendo disculpas a Brisk a cambio.
Ella no hace nada de lo anterior. Examina las manchas y se le forma
un pliegue entre las cejas, luego toma su propia copa de vino y se
dirige hacia los baños.
Empiezo a hacer un recorrido por las piezas que aún no he visto.
Es obvio cuál estará en la carrera por el premio. El arte puede ser
subjetivo, pero la calidad brilla como el latón junto al oro.
Supongo que Rose Clark, Alastor Shaw y yo seremos los
principales contendientes.
Mi pieza es superior. Eso debería ser obvio simplemente por la
multitud de personas que la rodean, que se demoran más y susurran
más intensamente que por el trabajo de cualquier otra persona.
El factor de complicación es el panel de jueces, que incluye a Carl
Danvers, un amargado misántropo que nunca me ha perdonado por
hacer una broma a sus expensas en una gala hace ocho años. Tenía la
intención de que me escuchara, pero subestimé su capacidad de
despecho. Ha aprovechado todas las oportunidades para vengarse
desde entonces, incluso a costa de su propia credibilidad.
Alastor se acerca sigilosamente detrás de mí.
Lo escucho venir desde una milla de distancia. Tiene la sutileza de
un bisonte.
―Hola, Cole ―me dice.
―Hola, Shaw ―le respondo.
Él usa mi nombre de pila para molestarme.

2
Siglas en inglés del Museo de Arte Moderno de San Francisco.
THERE
ARE NO
SAINTSYo utilizo su apellido por la misma razón.
Piensa que porque sabe ciertas cosas sobre mí, hay intimidad entre
nosotros.
No hay intimidad. El sentimiento es todo de un lado.
―¿Como va tu fin de semana? ―pregunta, apenas capaz de
contener su sonrisa.
Quiere desesperadamente que reconozca lo que ha hecho. Prefiero
negarle ese placer, pero probablemente sea mejor terminar con esto
para que se vaya a la mierda y me deje en paz.
―Sin incidentes ―respondo―. No creo que tú puedas decir lo
mismo.
Ahora se permite sonreír, mostrando esos perfectos dientes falsos,
esos hoyuelos juveniles, el brillo en esos cálidos ojos castaños que
debilitan a las mujeres con el impulso de sonreírle y de pasar los
dedos por su cabello rayado por el sol.
―Me encantas las universitarias ―dice, con voz baja y gutural.
Se humedece los labios y sus rasgos se disuelven en lujuria al
recordar lo que hizo.
Respiro lentamente para disipar mi disgusto.
La necesidad de Alastor me repugna.
Es un cliché de sí mismo. Universitarias, por el amor de Dios.
―A ti y a Bundy ―murmuro, mis labios apenas se mueven.
Los ojos de Shaw se entrecierran.
―Oh, piensas que eres muy superior, ¿verdad? ―se burla―. ¿No
sientes cierta urgencia cuando ves algo así?
Señala con la cabeza a una rubia deslumbrante que se inclina para
examinar los detalles de una instalación a nivel del suelo, con su
ajustado vestido rojo aferrado a las curvas de su trasero.
―¿O qué hay de eso? ―Shaw dice, inclinando la cabeza en dirección
a una chica asiática delgada, cuyos pezones son claramente visibles a
través de la tela vaporosa de su top.
THERE
ARE NO
SAINTSNormalmente no mato mujeres.
Esto no se debe a ninguna insignificante restricción moral.
Es demasiado jodidamente fácil.
Podría dominar a cualquiera de esas mujeres como si fueran niñas
pequeñas. ¿Dónde está el desafío? ¿La sensación de logro?
―No soy hedonista ―le digo a Alastor con frialdad.
Su rostro se oscurece y abre la boca para replicar, pero en ese
momento, la chica regresa a la galería, con la barbilla levantada y el
cabello oscuro ondeando detrás de ella.
Pensé que iba al baño para intentar la imposible tarea de quitar esas
manchas de su vestido.
Todo lo contrario: está teñida por completo.
Ella ha usado el merlot para hacer un tejido de color burdeos
oscuro, magenta y mora en delicadas capas de acuarela. Estoy
mirando el vestido porque me sorprende, no solo en el concepto sino
en la ejecución, realmente es bastante hermoso. Nada que hubiera
esperado que saliera de un baño después de ocho minutos de trabajo.
Alastor sigue mi mirada. Él ve mi interés mientras se pierde por
completo la razón detrás de eso.
―¿Ella? ―dice suavemente―. Me sorprendes, Cole. Nunca te había
visto dar un paseo por la cuneta.
Aparto la vista de la chica, la irritación se hincha dentro de mí.
―¿Crees que me sentiría atraído por un sucio escarabajo con las
uñas mordidas y los cordones de los zapatos andrajosos? ―me burlo.
Todo en esa chica me repugna, desde su cabello sin lavar hasta los
círculos oscuros debajo de sus ojos. Irradia negligencia.
Pero Shaw está seguro de que ha hecho un descubrimiento. Cree
que me atrapó en algún momento de descuido.
―Tal vez iré a hablar con ella ―dice, poniéndome a prueba.
―Ojalá lo hicieras ―le respondo―. Cualquier cosa para terminar
esta conversación.
THERE
ARE NO
SAINTSCon eso, me dirijo a la barra libre.
Los minutos pasan lentamente de las ocho a las diez.
Entro y salgo de las conversaciones, empapándome de los elogios
por mi artículo.
―Nunca dejas de sorprenderme ―dice Betsy, con sus ojos azul
pálido mirándome a través de los bordes de sus costosos lentes de
diseñador―. ¿Cómo diablos pensaste en usar seda de araña? ¿Y cómo
la adquiriste?
Me está dando la misma mirada de admiración deslumbrada que
le dio a Shaw, pero no se atreve a apoyar su mano en mi antebrazo
como lo hizo con él.
Todo el mundo dice que el premio ya es mío, o al menos, todo el
mundo con gusto.
Puedo ver a Alastor enfurruñado junto a los canapés. Ha recibido
una gran cantidad de felicitaciones, pero ha notado la diferencia en el
tenor tan bien como yo. Felicitaciones para él, elogios para mí.
Quiero el premio porque lo merezco.
Me importa una mierda el dinero, diez mil dólares no significan
nada para mí. Ganaré diez veces esa cantidad cuando venda la
escultura.
Aun así, un frío presentimiento se apodera de mí cuando Betsy
llama a la multitud al orden y dice:
―¡Gracias a todos por venir esta noche! Estoy segura de que están
ansiosos por escuchar lo que han decidido nuestros jueces.
Ya sé lo que está a punto de decir incluso antes de que me eche una
mirada culpable.
―¡Después de mucho debate, hemos decidido otorgar el premio de
esta noche a Alastor Shaw!
El aplauso que estalla tiene una tensión nerviosa. Alastor es
popular, pero la mitad de la multitud está echando miradas en mi
dirección para ver cómo reacciono.
THERE
ARE NO
SAINTSMantengo mi rostro tan terso como el agua quieta y mis manos
metidas en mis bolsillos. No aplaudo junto con ellos porque no me
importa parecer amable.
―¡Entonces la rivalidad continúa! ―Brisk me dice, con su rostro
enrojecido por la bebida.
―Los Lakers y los Clippers no son rivales solo porque ambos
juegan baloncesto ―digo, lo suficientemente alto para que Shaw lo
escuche.
La metáfora del deporte es en beneficio de Alastor, cavando bajo su
piel como una púa.
Mientras Brisk se ríe, un rubor sube por el cuello de Shaw. Sus
gruesos dedos se aprietan alrededor del delicado tallo de su copa de
champán hasta que casi puedo escuchar el cristal romperse.
―Felicidades ―le digo a Shaw, sin molestarme en ocultar mi
desdén―. No me sorprende que a Danvers le haya impresionado tu
obra; le cuesta trabajo cuando el mensaje está abierto a la
interpretación.
―No todas las obras de arte tienen que ser un acertijo ―gruñe
Alastor.
―¡Cole! ―Betsy dice, abriéndose paso hacia mí―. Espero que no
estés demasiado decepcionado, me gustó más tu pieza.
―A Shaw también ―respondo―. Simplemente no lo admitirá.
Betsy gira alrededor, notando a Shaw directamente detrás de ella.
Ella traga saliva y su cara se pone rosa.
―¡Tu pintura también fue maravillosa, por supuesto, Alastor!
Sin molestarse en responder, se aleja de nosotros.
―Me metí el pie en la boca, ¿no? ―dice Betsy―. Bueno, es lo que
todo el mundo está diciendo. Estos premios son muy políticos.
―O personales ―digo.
Efectivamente, Danvers no ha terminado de descargar su mal
humor. A la mañana siguiente publica su reseña de la exhibición, con
varias púas mal veladas lanzadas en mi dirección:
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Mientras el trabajo de Blackwell continúa exhibiendo su nivel habitual de
precisión, hay un frio tecnicismo en su técnica que no logra inspirar el mismo
nivel de energía que despiertan las frenéticas y coloridas construcciones de
Alastor Shaw. Hay un abandono salvaje en el trabajo de Shaw que Blackwell
haría bien en emular.

Solo puedo imaginar a Alastor sonriendo con satisfacción con su

café de la mañana, hojeando el artículo en su teléfono.
La opinión de Danvers sobre mi arte significa menos para mí que
el gorjeo de los pájaros afuera de mi ventana.
Sin embargo, siento una profunda rabia porque se atreve a
atacarme tan públicamente.
Así como la creencia de Shaw de que somos rivales me ofende,
también lo hacen las pretensiones de Danvers de que puede
juzgarme.
Termino mi desayuno, la misma comida que tomo todas las
mañanas: un expreso, dos rebanadas de tocino, medio aguacate y un
huevo perfectamente escalfado sobre una rebanada de pan amargo a
la parrilla.
Luego lavo y seco los platos y los vuelvo a colocar en su lugar en el
armario.
Ya me duché y me vestí para el día.
Camino a mi estudio, que está cerca de mi casa en los acantilados
al norte de la ciudad. El vasto espacio iluminado por el sol albergó
una vez una fábrica de chocolate. Ahora el acero desnudo, el vidrio,
el ladrillo y el concreto forman una jaula abierta en la que hago mi
trabajo.
No encargo mis piezas, aunque ciertamente podría permitirme
hacerlo. Cada paso del proceso lo realizo yo, incluso en mis esculturas
más complicadas o técnicas. He construido mi propio equipo
personalizado para soldar, dorar, cortar y cauterizar. Tornos y
andamios, incluso elevadores neumáticos para las piezas más
grandes.
THERE
ARE NO
SAINTSNo tengo asistentes, trabajo completamente solo.
Empiezo a las diez de la mañana y trabajo hasta la cena. La cocina
está llena de bebidas y bocadillos, pero rara vez tomo descansos para
ninguno de los dos.
Hoy comienzo una nueva pieza de la misma serie.
Sé cómo quiero que se vea: orgánico y, sin embargo, deconstruido.
Quiero que los elementos de la escultura parezcan colgados en el
espacio.
Pero cuando miro los materiales que tengo a mano, nada parece
correcto.
El hierro es demasiado pesado. El acero carece de brillo.
Me imagino la forma curva precisa que quiero, como el casco de un
barco o la costilla de una ballena.
Luego sonrío mientras la inspiración me atraviesa.

Espero afuera de las oficinas de Siren en la calle Cabrillo.

Es un edificio lúgubre y de poca altura con un techo de hojalata
sobre el que cae una lluvia ligera.
La lluvia es increíblemente útil. Oscurece la vista, obliga a las
personas a mantener la cabeza gacha, las insta a correr de un lugar a
otro sin demorarse, sin mirar a su alrededor.
Los paraguas son incluso mejores.
Me quedo en el callejón, mirando a Danvers a través de la pequeña
ventana grasienta de su oficina.
Aprendes todo sobre una persona cuando cree que está sola.
Veo a Danvers sacar una lata de nueces de su cajón, abrirlas y
comerse unos puñados, limpiando su palma salada en la pernera de
sus jeans. Aparta las nueces como si no fuera a comer más, pero unos
minutos después, toma otro puñado. Luego, en un arrebato de
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motivación, vuelve a poner la tapa en la lata y la encierra en el cajón.
Eso dura incluso menos tiempo antes de que abra el cajón y tome otro
puñado.
Después de un rato, la recepcionista de Danvers entra en su oficina.
Ella ya está usando su abrigo y su bolso, ansiosa por irse antes de que
empeore el clima.
Danvers se interpone entre ella y la puerta, bloqueando su camino
con su cuerpo de hombros suaves, ignorando varios pasos vacilantes
en su dirección mientras ella le insinúa que la suelte.
Su charla se alarga angustiosamente. Veo a la chica tocar el teléfono
en su bolsillo varias veces, probablemente sintiendo la vibración de
los mensajes de texto de amigos que podrían estar esperándola en
algún café o restaurante cercano.
Finalmente, la deja ir. Espero que la siga, la recepcionista era la
última persona que quedaba en la oficina, además del propio
Danvers.
En cambio, se queda parado incómodo, antes de hundirse en su
silla una vez más.
Frustrado por la atención que no pudo drenar de la recepcionista,
vierte las nueces restantes directamente en su boca y arroja la lata a la
papelera en la esquina, no atinándole por medio metro. Lo veo
pronunciar la palabra mierda, aunque no se molesta en recoger la lata.
Se desplaza por Facebook durante un rato. Aunque él está frente a
la ventana con la pantalla de su computadora alejada de mí, puedo
ver su reflejo en sus lentes. Abre un documento de Word, escribe
algunas oraciones y luego vuelve a cerrar el documento. Al parecer,
agotó toda su energía creativa calumniándome esta mañana.
Por fin, Danvers apaga su computadora y recupera su abrigo de un
gancho en la pared. Me complace ver que se olvidó de traer su
paraguas.
Danvers apaga las últimas luces de la oficina y cierra la puerta
detrás de él.
Salgo del callejón, evitando la cámara colocada en la esquina
noroeste del edificio de ladrillos achaparrado.
THERE
ARE NO
SAINTSUna vez que mi paraguas está abierto, no soy más que un tallo alto
y oscuro debajo de su dosel negro.
Finjo apresurarme por la acera, con la cabeza gacha, perdido en mis
pensamientos, hasta que Danvers y yo nos rozamos los hombros.
―Carl ―digo con fingida sorpresa―. No te vi.
―Cole ―responde Danvers, un poco nervioso. Se pregunta si leí su
artículo, y si estoy aquí para arengarlo.
―¿Esa es la oficina de Siren? ―digo, como si no lo supiera.
―Así es ―dice, rígido y cauteloso.
―Mi estudio está justo ahí. ―Hago un gesto en dirección a Fulton,
donde, como bien sabe Danvers, el alquiler es el triple de lo que
probablemente paga el Siren.
―¿Ah sí? ―Danvers dice vagamente, mirando para otro lado hacia
Balboa, donde toma el tranvía de regreso a su condominio.
La lluvia está cayendo más fuerte ahora, aplastando su cabello ralo
contra su cráneo, resaltando la cualidad de rata de su nariz
protuberante y su mordida.
―Comparte mi paraguas ―le digo como si acabara de notar que se
estaba empapando.
Reoriento el dosel para que nos cubra a los dos.
―Gracias ―dice Danvers de mala gana.
Y luego, debido a que es parte de la naturaleza humana buscar la
conciliación, dar un favor a cambio de un favor, Danvers dice:
―Espero que no haya resentimientos sobre la exhibición. Fue una
dura competencia.
―No soy de los que guardan rencor ―respondo.
Me mira de reojo a través de sus lentes empañados. Estoy seguro
de que se está preguntando si vi la reseña. Quizás incluso desearía no
haberla escrito porque al final del día Carl Danvers tiene una
necesidad desesperada por agradar. Fue mi burla pública lo que
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primero estimuló su rabia contra mí. En cualquier momento, podría
haberlo desarmado con un cumplido. Si pudiera obligarme a mentir.
No hay nada que admire en Danvers.
De hecho, nunca he admirado a nadie.
―Creo que encontrarás mi proyecto actual mucho más absorbente
―le digo a Danvers. Y luego, agregó como si se me hubiera ocurrido
recién―: ¿Te gustaría verlo? Todavía está en progreso, pero nos
sacaría de la lluvia. También tengo té.
Danvers sospecha de esta repentina ofrenda de una rama de olivo.
Estudia mi rostro, que he arreglado cuidadosamente para que
parezca casual y casi distraído, como si fuera de regreso a mi estudio,
invitándolo a venir como una ocurrencia tardía.
Veo el brillo codicioso en sus ojos. Su desconfianza hacia mí,
sensata y justificada, batalla con esta oferta inimaginable: una visión
de mi trabajo en progreso que nunca comparto con nadie. Solo ver
dentro de mi estudio, poder chismear sobre eso y tal vez describirlo
en un artículo, es una tentación que no puede resistir.
―Podría ir por un minuto ―dice con aspereza.
―Por aquí, entonces. ―Giro bruscamente para cruzar la calle.
La lluvia truena, se escurre por las canaletas, transporta basura y
hojas caídas. Apenas tengo que estar atento a los autos que pasan. Las
aceras están vacías.
Corté la ruta que he caminado varias veces. La ruta sin cajeros
automáticos ni cámaras de tráfico. Desprovisto de restaurantes en las
aceras o vagabundos entrometidos acampados en tiendas de
campaña.
Si nos encontráramos con alguien en nuestro camino, interrumpiría
esta excursión en el acto.
Pero nadie interviene, esa sensación de justicia se apodera de mí, la
única vez que siento una conexión con algo como la suerte o el
destino, el momento en que todo se alinea a favor de la muerte.
Lo dejo entrar por la puerta trasera. Las luces están bajas, nuestros
pasos resuenan en el enorme espacio. Danvers estira el cuello,
THERE
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tratando de mirar a través de la penumbra, sin darse cuenta que
comienza a atravesar una extensión de fina lona de plástico.
Saco el garrote de mi bolsillo y silenciosamente desenrollo el cable.
―Me gustaría ver tu maquinaria ―dice con un entusiasmo mal
disimulado―. ¿Es cierto que tú mismo haces toda la fabricación?
Le encantaría atraparme mintiendo.
Estoy cerrando el espacio entre nosotros, descendiendo sobre
Danvers como un halcón desde el cielo. No escucha mis pasos. No
siente mi aliento en su hombro. No se da cuenta de que mi sombra
envuelve la suya.
Envuelvo el cable alrededor de su cuello y lo tenso, cortándole el
aliento como si lo cortara con unas tijeras.
Su pánico es instantáneo.
Se escarba la garganta, tratando de agarrar el alambre, pero el fino
metal ya se ha hundido en la suave piel de su cuello. Empieza a
agitarse y rebelarse. Lo llevo al suelo, presionando mi rodilla en su
espalda, tirando transversalmente del alambre en un movimiento de
remo.
Los lentes de Danvers se le caen de la cara. Se echan a un lado, como
un par de ojos en blanco mirándome.
El propio Danvers está boca abajo, así que no puedo ver su
expresión.
No me molestaría mirarlo a la cara. Lo he hecho antes. He visto el
miedo, la angustia, el sufrimiento, todo eventualmente hundiéndose
en una resignación sorda y luego en la absoluta vacuidad de la
muerte. Se acabó la vida, apagada por el vacío infinito del universo.
De donde vino a la nada, como una chispa de una fogata que
desaparece en la noche.
Podría burlarme de él mientras lo mato.
Pero no lo hago. ¿Cuál sería el punto? En un momento se habrá ido
para siempre. Esto es para mí, no para él.
THERE
ARE NO
SAINTSSus luchas se debilitan, las ráfagas de esfuerzo se separan cada vez
más, como un pez agonizante.
Mi presión sobre su garganta es tan implacable como siempre.
No siento simpatía, ni culpa. Esas son emociones que nunca he
experimentado.
Soy consciente académicamente de toda la gama de emociones
humanas. Las he estudiado atentamente para poder imitar sus
efectos, pero no tienen poder sobre mí.
Lo que siento, lo siento intensamente: rabia, repulsión y placer.
Estas son fuerzas elementales dentro de mí, como el viento, el
océano y la roca fundida.
Tengo que mantener un estricto control sobre ellas, o no seré mejor
que Shaw, solo un esclavo de mis impulsos.
No voy a matar a Danvers porque tenga que hacerlo.
Lo estoy matando porque quiero.
Es una irritación, un inconveniente, una mancha de mierda sin
valor, llorona y envidiosa. No se merece nada más que esto. De hecho,
debería sentirse honrado porque haré más de él de lo que él podría
haber hecho de sí mismo, lo inmortalizaré para que su chispa arda
brillante al menos por un momento.
Escucho el crujido de la fractura de su hueso hioideo.
Su cuerpo se debilita. Tres minutos después, lo libero.
Entonces comienza la carnicería.
Mientras trabajo, siento un propósito. Estoy estimulado,
interesado, sonrojado de satisfacción.
Este es el sentimiento que siempre tengo cuando estoy creando
arte.
THERE
ARE NO
SAINTSLa escultura es exquisita. Mi mejor trabajo hasta ahora.
La muestro en Oasis, donde sé que Shaw también mostrará su
último trabajo.
Ninguno de los huesos es reconocible como una costilla, una
mandíbula o un fémur. Los limé, los sumergí en oro y los monté en
una disposición completamente nueva. Aun así, su forma orgánica y
lineal permanece. La escultura vive, de una manera que nunca
hubiera hecho si hubiera sido construida con metal dorado o piedra.
La respuesta es inmediata y extasiada.
―Dios mío, Cole, te has superado ―susurra Betsy, mirando la
escultura como si fuera un ídolo―. ¿Cómo lo llamas?
―Ego frágil ―respondo.
Betsy se ríe.
―Qué inusualmente autocrítico ―dice ella.
No digo nada a cambio, porque como de costumbre, Betsy ha
perdido por completo el punto.
No me refiero a mi propio ego, que es indestructible.
Antes de que terminara la noche, mi escultura se vendió por $
750,000 a un multimillonario tecnológico recién acuñado.
―¿Están planeando fundirlo para obtener oro? Alastor dice con
amargura.
Nunca vendió una pieza por la mitad de esa cantidad.
―No creo que nadie haya comprado una pieza de mi arte solo para
destruirla ―le digo, recordándole a Shaw que una iglesia
fundamentalista compró una de sus pinturas solo para prenderle
fuego. Eso fue en sus primeros días cuando era un provocador, no un
vendedor.
No está de humor para burlarse esta noche. Su rostro se ve
hinchado por encima del cuello demasiado apretado de su camisa de
vestir, su ancho pecho sube y baja con demasiada rapidez.
Mira la escultura con envidia manifiesta.
THERE
ARE NO
SAINTSShaw tiene talento, puedo admitirlo.
Pero yo tengo más.
Luego, en medio de su irritación y resentimiento, toda su expresión
cambia. Comprendiendo la idea.
―No... ―dice suavemente―. No lo hiciste...
No tengo que confirmarlo y no me molesto en negarlo. La verdad
es clara para cualquiera que tenga ojos para ver.
Alastor deja escapar un suspiro sensual.
―Las bolas en ti... ―él dice―. Para exhibirlo...
Brevemente, deja a un lado sus celos y yo dejo a un lado mi odio.
Contemplamos la escultura, compartiendo un momento de
profunda satisfacción.
Luego, sus impulsos se apoderan de él y no puede evitar burlarse.
―Fueron necesarias las pequeñas palabras de un hombre pequeño
para motivarte a hacer un gran arte.
La ira burbujea dentro de mí, espesa y caliente.
A diferencia de Shaw, no permito que mis emociones den forma a
mis palabras. Considero cuidadosamente qué es lo que más lo
enfurecerá. Mirando a Alastor directamente a los ojos, le digo:
―Nadie hablará jamás de tu trabajo de la forma en que hablan del
mío. Debe devorarte por dentro todos los días, despertando a tu
propia mediocridad. Nunca serás grandioso. ¿Quieres saber por qué?
Está fijo en su lugar, con la mueca de desprecio congelada en sus
labios.
―Es porque te falta disciplina ―le digo.
Ahora su furia se apodera de él, sus puños se aprietan y tiemblan a
los costados, sus gruesos hombros se sacuden.
―No eres diferente a mí ―sisea―. No eres mejor.
THERE
ARE NO
SAINTS―Soy mejor ―le digo―. Porque haga lo que haga, siempre tengo el
control.
Entonces me alejo de él, para que esas palabras puedan hacer eco
en el vacío de su cabeza.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara Eldritch
Me levanto a una hora intempestiva para poder ducharme antes de
que se acabe toda el agua caliente.
Comparto una casa adosada victoriana en ruinas con otros ocho
artistas. La casa fue dividida en pisos por alguien sin respeto por los
códigos de construcción y muy poca comprensión de la geometría
básica. Las delgadas paredes de madera laminada dividen las
habitaciones en triángulos y trapecios sin tener en cuenta cómo se
supone que una cama rectangular encaje en el espacio. Los pisos
inclinados y podridos y los techos hundidos se suman al efecto de
manicomio.
Ocupo el diminuto espacio del ático en la parte superior de la casa:
calor sofocante en verano y frío en invierno. Aun así, es un lugar
codiciado porque brinda acceso a un pequeño balcón privado. Me
gusta sacar mi colchón en las noches frescas para dormir bajo las
estrellas, eso es lo más cerca que he estado de acampar.
He pasado toda mi vida en esta ciudad, a menudo en casas peores
que esta.
Nunca he conocido nada más que niebla y brisa del mar, y calles
que suben y bajan en vertiginosas colinas que hacen que tus
pantorrillas ardan y tu cuerpo se incline como un árbol al viento.
Las tuberías se estremecen cuando abro la ducha, apiñada en un
espacio del tamaño de una cabina telefónica. El agua que brota es gris
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SAINTS
al principio, luego relativamente clara. Tibia, pero eso es mejor que
helada.
Me ducho rápidamente porque ya puedo escuchar el crujir y el
portazo de las puertas mientras otros compañeros de cuarto salen de
la cama. El café de Frank está ardiendo en la cocina de la planta baja
y también huele a tostadas.
Los artistas no son conocidos por levantarse temprano, pero
ninguno de nosotros tiene el éxito suficiente para evitar los grilletes
de un trabajo secundario. Yo tengo tres.
Esta mañana trabajaré en un turno de brunch, y más tarde llevaré
a cuatro caninos rebeldes a correr por el parque.
Golpeo mi cadera contra la puerta del baño para forzarla a abrirse
de nuevo, la madera hinchada por el vapor se atasca en el marco. Casi
choco con Joanna, que baja las escaleras con una camiseta de gran
tamaño, sin nada debajo.
―Mara ―dice, su rostro ya se arruga en disculpa―. Ya no puedo
subarrendar el estudio contigo, mi residencia en La Maison ha
terminado.
―¿Empezando cuándo? ―pregunto, con el pánico hirviendo en mis
entrañas.
―La próxima semana. ―Ella hace una mueca.
―Está bien ―le digo―. Gracias por hacérmelo saber.
No está bien. Ni siquiera cerca de estar bien.
El espacio de estudio es imposible de adquirir en este momento.
Estudio tras estudio ha cerrado mientras el alquiler en San Francisco
se dispara.
Al crecer, esta era una ciudad de artistas. Clarion Alley, la Mission
School y el arte subterráneo salvaje y caótico florecían donde quiera
que miraras.
Mi madre no era una artista en sí, pero le gustaba follar con muchos
de ellos. Nos quedábamos en sofás y en pequeños pisos encima de
restaurantes llenos de vapor en Chinatown. Todos los días veía pintar
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ARE NO
SAINTS
murales grandiosos, instalaciones emergentes y obras de arte en la
calle.
Mi vida con mi madre fue caótica y miserable, pero vi cosas
hermosas creadas a mi alrededor. Me dio la esperanza de que la
belleza pudiera surgir de la fealdad y la escasez.
Ahora se siente como si hubieran quitado un enchufe. Todos los
artistas se están agotando, huyendo a Oakland o Portland o incluso a
Los Ángeles, donde al menos pueden encontrar trabajo comercial.
Los espacios que alquilaban fueron adquiridos por empresas de
tecnología y millonarios de software que destriparon los edificios
históricos, llenando sus marcos de madera con vidrio y acero
relucientes.
Lógicamente, sé que no tengo derecho a aferrarme a nada de eso,
no soy dueña de nada. Apenas tengo ochenta dólares en mi cuenta
bancaria.
Pero me amarga tanto ver que todo desaparece justo cuando
finalmente tengo la edad suficiente para participar.
Me visto con mi ropa de trabajo, que son solo pantalones cortos de
mezclilla, calcetines deportivos y tenis Converse. Hasta ahora he
evitado con éxito cualquier trabajo con un código de vestimenta.
Me dejo caer en nuestra desvencijada mesa de desayuno,
averiguando con Frank, Heinrich y Erin si alguien sabe de un espacio
de estudio asequible.
―Yo no ―dice Heinrich con tristeza―. Estoy buscando para mí
mismo.
A Heinrich siempre le resulta difícil conseguir un espacio de
estudio porque su trabajo se basa en la iluminación eléctrica. Necesita
antorchas y equipo de soldadura, y ha prendido fuego al menos en
un lugar antes.
―Podrías intentar postularte para el Minnesota Street Project ―dice
Erin.
―Buena jodida suerte ―se burla Heinrich―. Tienen cien solicitantes
para cada espacio.
THERE
ARE NO
SAINTSNada de esto mejora mi estado de ánimo. Me tomo un poco del
horrible café de Frank mientras renuncio a la tostada. Tenemos
croissants recién hechos en el trabajo, a mi jefe Arthur no le importa
si robo algunos.
―Mara ―dice Erin―. Me debes veintiocho dólares por servicios
públicos.
Gimiendo internamente, busco en mi bolsillo y saco el billete de
veinte dólares que esperaba usar para la compra.
―Te conseguiré los otros ocho dólares después del trabajo ―le
prometo.
Nunca supe lo que sería deslizar una tarjeta sin preguntarme si el
saldo se haría efectivo. Estoy en una especie de rueda de hámster
donde cuanto más rápido lucho para ganar dinero, más rápido se
desliza el suelo debajo de mí.
Por otro lado, nunca me he muerto de hambre todavía.
Corro hacia Sweet Maple, apareciendo sudando y resoplando, los
efectos de la ducha ya han desaparecido. Arthur me arroja un delantal
y me dice:
―Mueve el trasero, acabo de sentar a tres mesas en la acera.
El compromiso de los habitantes de San Francisco de comer al aire
libre, incluso en el clima más horrible, nunca dejará de
impresionarme. Tenemos lámparas de calor y sombrillas para los días
más fríos, pero creo que nada que no sea un rayo directo mantendrá
alejados a nuestros comensales.
Por supuesto, también tenemos el mejor brunch de la ciudad.
Preparo platos llenos de tortillas de espárragos, cangrejos
benedictinos y nuestro famoso tocino hasta que me tiemblan los
brazos.
Siempre que veo a alguien que conozco, les paso mimosas gratis. A
Arthur tampoco le importa, puede que sea grosero y autoritario, pero
es un amor hasta la médula, y esta es su forma de apoyar a la
comunidad.
THERE
ARE NO
SAINTSCuando él finalmente me deja ir, con los setenta y dos dólares en
propinas que tanto necesito en mi bolsillo, corro para recoger a los
perros a tiempo.
Traje mis patines en mi mochila. Llevo a los perros por todo Golden
Gate Park y dejo que me arrastren, solo trabajando en los tramos
cuesta arriba.
Bruno está siendo un idiota como de costumbre, tratando de
enredar las correas. Froto con mis nudillos su grueso cráneo para
recordarle que somos amigos. Es un mastín descomunal, demasiado
grande para el pequeño apartamento en el que vive. No creo que su
dueño lo saque más allá de nuestras excursiones.
Los perros me hacen feliz porque son felices. Sacan la lengua y
huelen el eucalipto picante en el aire. Yo lo respiro también, cerrando
los ojos para poder saborearlo en mis pulmones.
Estoy pensando en la pieza en la que estoy trabajando en el estudio
de Joanna, y me pregunto si podré terminarla antes de que me echen
de su espacio. Es demasiado grande para moverla con facilidad. Si
pudiera incluirlo en el programa de New Voices, sería algo...
Algo bastante jodidamente improbable.
Dios, desearía poder vender algo.
Erin vendió una pintura por ochocientos dólares el mes pasado.
Cubrió casi todo su alquiler. Qué sueño sería ese.
Pienso en la exhibición de hace unas semanas. Alastor Shaw ganó
un premio de diez mil dólares. Eso es un maldito sueño.
Prácticamente podría vivir un año con eso.
No estaba ahí cuando anunciaron al ganador; tuve que irme
temprano para llegar a mi tercer trabajo, como mesera en Zam Zam.
Había visto a Shaw de pie junto a su pieza, una pintura en
tecnicolor que prácticamente quemaba los globos oculares. Erin me
susurró que iba a ir a hablar con él.
―Él es tan jodidamente sexy ―murmuró―. Mira ese cuerpo…
Pensé que parecía que debería ser del equipo de remo de Yale en
1952. Tenía esa mirada de mandíbula cuadrada, bronceada por el sol
THERE
ARE NO
SAINTS
y excesivamente saludable, con solo una pizca de misoginia. Guapo,
seguro, pero no mi tipo.
Si bien me gustó su pieza, pensé que Cole Blackwell debería haber
ganado. Su escultura tenía una cualidad pálida e inquietante que me
cautivó, flotando en el espacio como un espectro.
Todo el mundo conoce la rivalidad de Blackwell y Shaw. A las
revistas de arte les encanta escribir cada pequeño altercado entre
ellos. Ambos jóvenes, ricos y follando con todo lo que se mueve, todo
mientras intentan superarse con obras de arte cada vez más
escandalosas: es el sueño húmedo de un columnista.
En realidad, nunca he visto a Blackwell. Erin dice que es mal
humorado y distante. A veces se salta sus propias muestras.
Podríamos cruzarnos esta noche, supuestamente está exhibiendo
en Oasis. Erin me está arrastrando porque de hecho conversó con
Shaw en el último evento, y espera que esta noche se convierta en algo
mucho más excitante.
Tendrá que hacer fila. Por lo que puedo decir, dar un paseo con
Alastor Shaw es tan “exclusivo” como sus interminables
publicaciones de “edición limitada”.

Una vez que he dejo a los perros en sus respectivas casas, me

apresuro al estudio de Joanna en Eureka Valley. Ahí paso las
siguientes seis horas, profundamente inmersa en mi collage.
No he decidido en qué medio trabajaré de manera consistente. A
veces pinto y otras veces hago objetos que requieren una
concentración inmensa y una cantidad increíble de horas. Ésta no es
en absoluto una forma rentable de hacer arte: no puedes gastar
doscientas horas en una pequeña taza de té con cuentas que nadie
quiere comprar, pero soy adicta a la sensación de una actividad
minuciosa, repetitiva e incluso tortuosa.
THERE
ARE NO
SAINTSDe vez en cuando tomo fotografías con una Pentacon antigua. No
lo consideraría mi mejor trabajo, uso la cámara solo cuando quiero
capturar un momento en el tiempo, algo que realmente sucedió.
No saber qué tipo de artista seré me hace sentir inmadura y
amateur, como si fuera una niña jugando a disfrazarse; mis overoles
salpicados de pintura se vuelven cosplay.
Otras veces pienso en cómo he invertido cada centavo que me
sobraba en materias primas, y cómo casi todas las horas libres de mi
vida las he dedicado al arte, y luego pienso que, si eso no me convierte
en un artista, entonces nada lo hace.
En esos momentos experimento una necesidad de justicia
abrazadora que me hace odiar a personas como Cole Blackwell a
pesar de no haberlo conocido nunca, porque siempre ha sido rico y
probablemente nunca ha sacrificado un día en su vida.
Los Blackwell son una antigua familia de San Francisco. Sus
antepasados probablemente hicieron su dinero en los campos de oro
o, más probablemente, vendiendo algo a esos desventurados
mineros. Ahí es siempre donde reside el beneficio real.
Una vez que trabajo lo suficiente, ya no pienso en Blackwell ni en
nadie más. No pienso en el hecho de que estoy a punto de perder este
espacio estrecho pero muy útil, y que no tengo suficientes turnos
programados para hacer mi próximo pago de alquiler.
Todos esos pensamientos zumbantes se desvanecen como hilo de
caramelo húmedo, y todos los demás estímulos sensoriales que me
pinchan y me tocan también desaparecen. No escucho el zumbido de
las luces halógenas o el ruido irregular del tráfico fuera de la ventana.
Ya no me molesta el rayo de sol que atraviesa la habitación,
sobrecalentando la parte posterior de mi brazo.
Escucho música en mis auriculares mientras me sumerjo en la
cápsula.
La cápsula es un estado de perfecta concentración.
Es mi nirvana, mi estado de bienaventuranza meditativa.
Ahí nada me puede molestar, nada me puede alterar.
THERE
ARE NO
SAINTSEn la cápsula, soy mi verdadero yo. Sola. Totalmente en paz.
Estoy tan profundamente inmersa que no me doy cuenta de que
llego demasiado tarde para encontrarme con Erin hasta que ella llama
a mi teléfono por tercera o cuarta vez.
―Mierda, lo siento ―digo, a modo de saludo.
―Me fui sin ti ―me informa―. Deberías venir aquí. Cole Blackwell
hizo esta hermosa escultura de oro, todo el mundo se está volviendo
loco, se vendió por un montón de dinero en efectivo antes de que
terminara la exhibición.
Miro mi reloj.
Me he perdido la mayor parte de la exhibición, pero si me apuro,
aún podría asistir al menos durante media hora. Las exhibiciones
nunca terminan a tiempo. Los organizadores se ponen tan borrachos
como todos los demás, a veces se quedan horas después, hablando y
acabando con las bebidas.
Mi estómago gruñe, recordándome que todo lo que he comido
hasta ahora ha sido un croissant. Dios, espero no perderme los
bocadillos: las fiestas y las exhibiciones subsidian la mitad de mi
presupuesto de comestibles.
No tengo tiempo para cambiarme de ropa. Recordando que Joanna
tiene un par de cosas escondidas en el armario de los abrigos,
encuentro un vestido de terciopelo aplastado estilo años 90, arrugado
y con olor a trementina.
Luego tomo un tranvía hacia la galería. Las ventanas del piso al
techo iluminan la calle como si todo el edificio fuera una gran lámpara
incandescente. La música sale por las puertas cuando alguien entra o
sale.
Me deslizo dentro, inmediatamente envuelta por el bullicio de la
risa y la conversación. Nunca te sientes fuera de lugar en un evento
de arte porque todos están vestidos de manera tan excéntrica. Estoy
rodeada de todo tipo de atuendos, desde trajes de brocado hasta jeans
andrajosos.
THERE
ARE NO
SAINTSNo tengo que preguntarle a Erin dónde encontrar la pieza de
Blackwell, brilla en su pedestal como una colección de cuerpos
celestes girando en el espacio.
Me quedo asombrada por esta cosa hermosa, golpeándome como
una flecha en el pecho y llenándome con una indefensa sensación de
anhelo.
Me pregunto si alguna vez crearé algo tan bueno.
Después de mirarlo con los ojos abiertos durante unos buenos
veinte minutos, mi estómago gruñendo finalmente me aleja.
Lamentablemente, la mesa del buffet solo tiene algunos tallos de
uva esparcidos y un par de cáscaras de queso.
―Las hienas lo devoraron ―dice una voz masculina ronca.
Me doy la vuelta y contemplo la imagen de Alastor Shaw, con su
rostro ancho desprovisto de su sonrisa habitual.
Puede que me guste más de esta manera. Nunca he sido fanática
de las personas que sonríen demasiado. Se siente como si estuvieran
tratando de obligarte a devolverles la sonrisa, lo que hace que ponga
mi cara aburrida.
―Eso es lo que me pasa por llegar tarde. ―Me encojo de hombros.
―¿Cuál es tu nombre? ―él pregunta―. No te había visto antes.
Nos hemos cruzado varias veces, pero no espero que lo recuerde.
―Mara Eldritch ―digo.
―Alastor Shaw ―responde, tendiendo la mano.
La tomo, sintiendo sus dedos gruesos y callosos cerrarse alrededor
de los míos.
―Sí ―me río―. Lo sé.
Me devuelve la sonrisa, con arrugas amistosas y tímidas en las
comisuras de los ojos.
―Bueno, nunca parece conseguirme una buena mesa en ningún
lugar ―dice.
THERE
ARE NO
SAINTS―Podría conseguirte una mimosa gratis en Sweet Maple ―le digo―.
Mi jefe es un gran admirador tuyo.
―¿Sí? Déjame adivinar, ¿tiene cuarenta años y se está quedando
calvo? ―Alastor dice con ironía.
―Sesenta y calvo ―confirmo.
―Nunca soy el favorito de los que me gustaría impresionar ―dice,
apoyándose en la mesa del buffet para que su musculoso antebrazo
haga un breve contacto con mi cadera. No ha roto el contacto visual.
―No creo eso por un segundo ―digo.
―¿Ah no? ―Ahora se inclina aún más―. ¿Qué tendría que hacer
para...?
En ese momento, Erin se interpone pulcramente entre nosotros,
fingiendo no darse cuenta de Alastor, diciendo alegremente:
―¡Ahí estás! ¡Pensé que no ibas a lograrlo!
Me da un pinchazo oculto con el codo.
―Esta es mi compañera de cuarto, Erin ―le digo a Alastor.
―Cierto, nos conocimos en la exhibición ―dice Alastor. Todavía
está sonriendo, pero creo que veo un destello de irritación en su
rostro.
Erin no se da cuenta, probablemente porque no está acostumbrada
a que los hombres eludan sus coqueteos. Su sonrisa somnolienta y su
cuerpo delicioso tienen un historial casi perfecto de atraer a su presa.
―Me ofreciste un recorrido por tu estudio ―dice Erin, mirando a
Alastor por debajo de sus largas pestañas―. Pero nunca
intercambiamos números…
―Tengo que ir al baño ―digo, alejándome de ellos.
No necesité el codazo de Erin en las costillas para recordarme que
le gusta Alastor. No lo necesitaría de ninguna manera, nunca he
salido con nadie famoso y exitoso, y probablemente no soy lo
suficientemente segura para manejarlo, no es que parezca que a
Alastor le gustan mucho las citas.
THERE
ARE NO
SAINTSPara lo que él quiere, estoy segura de que Erin será suficiente tan
bien como yo, probablemente mejor. Me gusta el sexo, pero no soy
tan buena en eso. Me irrito con demasiada facilidad. Si un chico come
una rebanada de pizza y luego intenta besarme, si hace un chasquido
cuando traga, si un callo me rasca la piel, si incluso piensa en besarme
las orejas, mi coño se cierra como una trampa para osos.
Deambulo por el resto de la galería, tratando de recuperar ese
sentimiento trascendente que experimenté al contemplar la obra de
Blackwell. Nada más me golpea con tanta fuerza, así que doy la vuelta
para echarle otro vistazo.
El pequeño cartel dice: Ego frágil.
Me pregunto qué significa eso. El trabajo de Blackwell rara vez es
autorreferencial.
Hablo con un par de personas que conozco antes de escabullirme
por la parte de atrás de la galería para probar el vaporizador de Frank.
Empieza a llover de nuevo, una llovizna ligera que apenas nos
humedece más que la niebla habitual. Las gotas se condensan en los
apretados rizos de Frank como pequeñas piedras preciosas, y el humo
se enrosca alrededor de su rostro con cada exhalación hasta que
parece Zeus con una barba hecha de nubes.
―Ojalá tuviera mi cámara ―me río―. Te ves increíble en este
momento.
―Estás drogada ―Frank se ríe de mí―. Me he visto como una
mierda toda la semana.
El novio de Frank rompió con él, ha sido miserable desde entonces.
―¿Quieres otro golpe? ―pregunta, sosteniendo el vaporizador.
―No ―le respondo.
La hierba me golpea con fuerza. Ya puedo sentir ese calor suelto
trabajando en mi cuerpo y en mi sentido del tiempo. Ya no estoy
segura de cuánto tiempo llevamos aquí. Solo que el vestido de
terciopelo de Joanna está cargado de humedad.
―Algunos de nosotros vamos a tomar algo en Zam Zam ―dice
Frank―. ¿Quieres venir?
THERE
ARE NO
SAINTS―Tengo que trabajar temprano ―le digo.
El turno del brunch de los domingos por la mañana es una locura.
Arthur no me agradecerá si llego tarde mañana.
―Nos vemos, entonces ―dice Frank, apoyándose contra la pared de
ladrillos para dar otra bocanada.
Me dirijo a lo largo de la calle bordeada de árboles, preguntándome
si Erin y Shaw ya están de camino devuelta a su estudio. O
directamente en su apartamento. Estoy segura de que escucharé
todos los jodidos detalles por la mañana.
La ruta de regreso a mi casa no está particularmente bien
iluminada.
La bodega de la esquina emite un rayo de luz brillante, pero la
espesura de los laureles, las altas hileras de casas y las calles estrechas
y sinuosas oscurecen las escasas farolas.
Me gustaría ponerme los auriculares mientras camino, pero me lo
pienso mejor, aunque probablemente luzco demasiado pobre para
atracar.
En vez de eso, examino las fachadas de las casas por las que paso,
las volutas pintadas de colores brillantes y las jardineras bien
cuidadas que dan paso a pintura descascarada, barandillas oxidadas
y escalones hundidos mientras me acerco a mi propia casa
destartalada.
Se escuchan pasos ásperos detrás de mí.
Por el rabillo del ojo, veo una gran masa oscura que se precipita
hacia mí.
Apenas tengo tiempo de girar antes de que me golpeen en la parte
posterior del cráneo.

Me despierto en el maletero de un auto.

THERE
ARE NO
SAINTSPuedo decir que es un maletero por la vibración del motor, el olor
a gasolina y la sacudida centrífuga que me presiona contra la rueda
cuando el vehículo gira bruscamente a la izquierda.
No puedo ver nada por la bolsa que tengo sobre la cabeza.
Una tela negra y gruesa se presiona contra mi cara, succionando
mis fosas nasales con cada respiración de pánico. Sacudo la cabeza
salvajemente, tratando de sacármela, pero está ceñida alrededor de
mi cuello. La cinta cubre mi boca con tanta fuerza que ni siquiera
puedo lamer mis labios.
Mis brazos están atados detrás de mi espalda con un material
delgado y pegajoso, ¿bridas? Mis tobillos están atados de la misma
manera, mis rodillas dobladas, los dos puntos de contacto apretados
en un lazo de cerdo, así que ni siquiera puedo patear.
La posición es insoportable. Los dedos de mis manos y pies están
tan entumecidos que por un momento temo que ya ni siquiera están
unidos a mí.
No puedo respirar suficiente aire. El capó sofocante, el maletero
sellado, la cinta, los vapores de gasolina… estoy jadeando cada vez
más rápido a través de las fosas nasales, con la cabeza nadando. Mi
estómago se revuelve, y sé que pase lo que pase, no puedo permitirme
vomitar. Con la cinta sobre mi boca, aspiraré el vómito.
Todo en mí quiere gritar, pero lucho contra ese impulso con la
misma fuerza. No quiero que este hijo de puta sepa que estoy
despierta.
Me palpita la cabeza. Estoy segura de que si pudiera estirar la mano
y sentir la parte de atrás de mi cráneo, encontraría un bulto del
tamaño de una pelota de béisbol.
¿A dónde me lleva?
¿Quién diablos es este?
No me molesto en preguntarme qué me va a hacer, ya estoy en el
borde delgado de la histeria, no quiero volcarme al borde con visiones
de lo que este psicópata ha planeado.
THERE
ARE NO
SAINTSTengo que salir del maletero. Una caída de un automóvil en
movimiento es la menor de mis preocupaciones en este momento.
Me retuerzo, buscando el pestillo oculto que se supone que está
dentro de cada baúl. Mis dedos entumecidos apenas pueden
diferenciar entre el material rugoso del forro y la tapa de metal.
Quiero llorar. Quiero gritar. Quiero vomitar.
Estos impulsos se repiten una y otra vez, cada uno más difícil de
aplastar que el anterior.
El auto se ralentiza y mi frecuencia cardíaca se acelera.
¡No, no, no, no, no!
No quiero llegar a donde sea que vayamos.
Busco locamente el pestillo, sin encontrar nada.
El automóvil se detiene suavemente.
¿DÓNDE ESTÁ EL PUTO PESTILLO?
Oigo que el motor se apaga y la puerta del conductor se abre con
un crujido.
Demasiado tarde.
Los pasos giran alrededor del maletero, lentos y muy espaciados.
Luchando contra cada impulso dentro de mí, me quedo
perfectamente quieta dentro del baúl. Quiero que crea que sigo
inconsciente.
Se necesita todo lo que tengo para no estremecerme o luchar
mientras él pone sus brazos debajo de mi cuerpo y me levanta.
Solo cuando el aire frío golpea mi carne me doy cuenta de que estoy
desnuda, o al menos, parcialmente desnuda. Definitivamente mis
senos están desnudos.
La sensación de violación es casi suficiente para hacerme estallar.
Por no hablar de la agonía de ser llevada en esta posición
contorsionada.
Camina al mismo ritmo constante y mesurado.
THERE
ARE NO
SAINTSPuedo sentir su corazón latiendo contra mi hombro, como una
criatura dentro de su pecho, latiendo e hinchándose. Odio la íntima
sensación de su pesado caminar. Odio aún más su aliento agrio contra
mi piel desnuda.
No vomites. No jodidamente vomites.
No puedo decir cuánto tiempo ha estado caminando.
Rezo para que me deje en algún lugar, tal vez junto a una piedra
agradable y conveniente que pueda usar para romper estas ataduras.
Mis planes son increíblemente débiles, lo sé, pero mi aturdido
cerebro no parece pensar en nada mejor. Mi cabeza se siente como si
estuviera dividida por la espalda, cada uno de sus pasos envía otro
rayo de dolor a través de mi cráneo.
Esto no puede estar pasando. Es demasiado surrealista. No puedo
ser una de esas chicas violadas y asesinadas en el bosque. Nunca me
ha pasado nada excepcional, la ironía de que este podría ser mi único
reclamo a la fama es demasiado para soportarlo.
Sin previo aviso, me tira al suelo.
Caigo como un saco de patatas, incapaz de levantar las manos para
protegerme, con la barbilla golpeando contra la tierra. El aire sale de
mis pulmones y siento el sabor de la sangre en la boca.
―Sé que estás despierta ―dice una voz masculina.
La voz es completamente plana. La falta de emoción lo hace parecer
casi robótico. No puedo decir cuántos años tiene, o si hay algún
indicio de acento.
No puedo responderle porque tengo cinta adhesiva en la boca.
Tampoco puedo verlo, la capucha es tan gruesa que no pasa la luz. Sé
que estamos al aire libre por el sonido de sus zapatos en el suelo
áspero y la suciedad y los guijarros debajo de mi piel desnuda, pero
no tengo ni idea de si todavía estamos en la ciudad o a horas de la
civilización.
Lo escucho agacharse a mi lado, con las rodillas chasqueando.
―Quédate quieta ―gruñe.
THERE
ARE NO
SAINTSSiento su mano en mi seno derecho desnudo y aúllo contra la cinta,
el sonido queda sofocado y atrapado dentro de mi boca.
Un dolor al rojo vivo me atraviesa el pezón. Me ahogo y grito,
pensando que él lo cortó.
―Oh, cállate la boca ―dice―. No está tan mal.
Antes de que pueda respirar, agarra bruscamente mi pecho
izquierdo. El mismo dolor lo atraviesa, y esta vez entiendo que estoy
siendo perforada, no cortada. Este hijo de puta me puso anillos en los
pezones.
Mis senos están en llamas, el frío metal está fijo en su lugar sin
importar cuánto me retuerza. Es mucho peor que no puedo ver lo que
ha hecho, solo puedo imaginarlo.
―Listo ―dice la voz plana―. Mucho mejor.
Intenté con todas mis fuerzas mantener el control.
Todo se está fragmentando.
Estoy rodando y retorciéndome contra las ataduras, agitándome
sin poder hacer nada, aullando contra la cinta. Estoy furiosa,
gritando, aunque casi no se filtra ningún sonido. La capucha está
mojada de lágrimas.
Está parado ahí mirándome, de la misma manera que verías a un
gusano retorciéndose. No puedo ver, pero sé que es verdad.
Si pudiera ver su rostro, no encontraría lástima ahí. Sin indicio de
humanidad.
Grito y me agito más fuerte, sabiendo que todo es para nada. No
puedo hacer nada para ayudarme a mí misma.
Estoy a punto de morir y no hay nada que pueda hacer para
detenerlo.
Mi vida ha sido un puto desastre a veces, pero quería mantenerla.
Siempre creí que mejoraría.
Creo que estaba equivocada.
THERE
ARE NO
SAINTS―Una cosa más ―dice el hombre, dándome la vuelta de lado, su
pesada mano agarrando mi hombro.
―¡GRAHHHHHH! ―grito contra la cinta.
Un tajo violento arde en cada brazo mientras me corta las muñecas.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Se necesitan varias semanas para que los rumores de la
desaparición de Carl Danvers comiencen a circular por el mundo del
arte.
Estoy seguro de que la oficina de Siren informó que no llegó al
trabajo.
Quizás la policía incluso visitó su pretencioso apartamento en
Pacific Heights. No encontrarán nada ahí.
Ya he escuchado rumores de que estaba profundamente
endeudado, que estaba deprimido, y que una vez hizo una broma
sobre tirarse de un puente.
Nadie dice la palabra “muerto”.
Eso es lo que pasa con el asesinato: sin cuerpo, no hay crimen.
Es endiabladamente difícil probar que alguien está muerto si
simplemente desaparece.
He hecho desaparecer todo rastro de Danvers.
Lo último de él reside en el contenedor industrial que traje a la
mina. Lo rocié todo con cloro. No cualquier tipo de cloro, este es un
detergente altamente concentrado que produce oxígeno y hace que la
THERE
ARE NO
SAINTS
hemoglobina se degrade, destruyendo la capacidad de recolectar
ADN.
Dejé caer el contenedor en un pozo de trescientos pies de
profundidad, escondido dentro de una cueva. Hay 47.000 minas
abandonadas en California, novecientas solo en el Área de la Bahía.
Dudo que alguna vez se descubra mi vertedero. Si es así, es poco
probable que se identifiquen los restos que he depositado y es
imposible vincularlos conmigo.
Los huesos dentro de Ego frágil son, por supuesto, una historia
diferente.
La creación de la escultura fue una acción de flagrancia inusual.
Aceptar la oferta de compra esta noche fue aún más arrogante.
Pero no hay arte sin sacrificio, sin riesgo.
El hecho de que los huesos de Danvers se exhiban en el vestíbulo
de una empresa de tecnología me da un placer aún mayor que
eliminar su molesta existencia de mi vida.
Me sentí profundamente en paz cuando el contenedor desapareció
por el pozo.
Estoy vacío, limpio, listo para descansar.
La noche es neblinosa y fría. Nunca he visto otra alma a una docena
de millas de este lugar. El suelo desnudo parece azul y empapado de
tinta, como un planeta alienígena.
No es alienígena para mí. Conozco cada metro de terreno, por eso
el bulto depositado en el camino me llama la atención como un letrero
de neón en llamas.
No había ningún bulto cuando caminé por aquí antes. No hay autos
estacionados en ningún lugar a lo largo de la carretera que conduce
al sendero.
Al instante mis ojos se dilatan, mis fosas nasales se ensanchan.
Escucho el menor sonido de movimiento de alguien cercano. Cada
brizna de hierba, cada guijarro, se destaca con gran detalle.
Lo único que veo es el bulto en sí.
THERE
ARE NO
SAINTSNo es un bulto en absoluto, sino una chica, retorcida y atada.
Puedo oler su sangre cobriza en el aire húmedo.
Sé de inmediato quién la dejó aquí: Alastor-puto-Shaw.
La furia me consume como una hoguera.
¿Cómo se atreve a seguirme aquí?
Cruzó una jodida línea seria entre nosotros, invadiendo mi terreno,
interrumpiendo mi proceso.
Pagará por esto.
El hecho de que haya dejado a una mujer me pone aún más furioso.
Sé exactamente lo que está haciendo.
Me acerco, esperando encontrarla ya muerta.
En cambio, cuando escucha mis pasos acercándose, gira la cabeza.
Veo la banda plateada de la cinta sobre su boca, por encima de la
cual un par de ojos muy abiertos buscan frenéticamente antes de
fijarse en mi rostro.
La reconozco.
Es la chica de la exhibición. La que Alastor pensó que había
despertado mi interés.
Ahora no lleva vestido. Alastor la tiene envuelta en un ridículo
atuendo sadomasoquista, todo correas de cuero y ojales de acero. Le
ha obligado a poner sus pies en tacones demasiado pequeños de
veintitrés centímetros. El arnés de cuero rodea sus pechos sin
cubrirlos. Un destello en sus pechos desnudos me dice que incluso le
ha perforado los pezones, a menos que ella ya tuviera esos aros.
La chica se retuerce contra la brutal atadura, su espalda está
dolorosamente arqueada, las ataduras cortan su piel hinchada. Ella
ya no está luchando mucho, la razón es clara: Alastor le ha cortado
las muñecas, dejándola desangrarse en el frío suelo.
Está funcionando. La tierra está empapada y oscura. Apuesto a que
la tierra estaría tibia al tacto si tuviese que poner mi palma sobre ella.
THERE
ARE NO
SAINTSSus luchas arrojaron salpicaduras de sangre purpúrea a través de
su piel pálida. Los patrones no son diferentes a los que hizo en su
vestido con vino, bonitos a la luz de la luna.
Su cuerpo, más delgado de lo que me gusta, se ve mucho más
curvado sensualmente con sus senos desnudos empujados hacia
adelante y sus brazos hacia atrás. Su vulnerabilidad me abruma: un
regalo, envuelto en una cinta y puesto delante de mí. Tierna y
delicada. Con tanto dolor…
La chica hace sonidos débiles de súplica detrás de la cinta.
Ella está pidiendo ayuda… a la única persona que no se lo da.
Veo la confusión en sus ojos.
Luego, mientras me quedo mirando, con las manos metidas en los
bolsillos… su profunda decepción.
Sé lo que intenta hacer Alastor.
Lo provoqué demasiado cuando lo insulté, cuando lo llamé
indisciplinado. Está tratando de humillarme a cambio, tratando de
demostrar que no soy mejor.
Sabe que su lujuria lo debilita, cree que esta chica me tentará de la
misma manera.
Yo no mato por impulso, preparo mi ubicación y nunca pierdo el
control.
Espera que rompa las tres reglas.
Lo admito, esta chica me atrae cien veces más en este momento que
en la exhibición. Se ve delicada y luminosa, su piel es tan tierna que
se magullaría con el menor toque. Las líneas limpias de sus miembros
desnudos, retorcidos y atados piden un reordenamiento…
Nunca he matado a una mujer. Supuse que lo haría en algún
momento, pero no una chica flaca, y no en un frenesí de follar y
apuñalar como ese demonio de Shaw.
Ni siquiera torturo a mis sujetos así. La preparación meticulosa
siempre ha sido el juego previo para mí.
THERE
ARE NO
SAINTSAhora un flujo interminable de posibilidades pasa por mi mente,
como una nueva puerta recién abierta dentro de mi cerebro.
Lo que podría hacerle…
Lo que podía hacerla sentir…
La sangre corre por mis venas, y cada nervio cobra vida.
Por un momento, el plan de Alastor tiene éxito. Estoy tentado…
Luego cierro la puerta de golpe.
No voy a matar a esta chica.
Incluso si la despachara de la manera más desapasionada posible,
aún crearía un vínculo perverso entre Alastor y yo, algo que
continuamente he rechazado.
No le daré lo que quiere. No después de que se entrometiera en mi
espacio sagrado.
Será castigado, no recompensado.
Lo que deja solo dos opciones.
Podría jugar al héroe, y salvar a la chica.
Eso causaría todo tipo de complicaciones no deseadas. Ella ha visto
mi cara, y quién sabe lo que ha visto de Shaw. Ella podría traer a la
policía de regreso aquí.
La otra opción es simplemente… pasar de largo.
Alastor la cortó profundamente y la noche es fría. Estamos a
kilómetros de la civilización. Se desangrará en el camino. Entonces
depende de él recoger su propia basura.
No me gustan los cabos sueltos. Si alguien encuentra su cuerpo, si
la policía se acerca, estaremos a solo una milla de mi vertedero.
Pero la mina está bien escondida, no marcada en ningún mapa.
La única forma de ganar este juego en particular es negarse a jugar.
Eso es lo que más enfurecerá a Shaw.
THERE
ARE NO
SAINTSAsí que echo una última mirada al cuerpo bellamente torturado de
la chica.
Luego paso a un lado de ella y sigo mi camino.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
Acostada en el suelo, todo mi cuerpo palpita, arde, cortado y
magullado. Algunas de las heridas estallan en una aguda agonía; mi
mandíbula está particularmente dolorida por su colisión con el suelo.
El resto de mí se siente tan pesado que bien podría estar atrapada
dentro de un traje de cemento. Estoy abrumada, comprimida por eso.
Por primera vez en mi vida, comprendo por qué puede ser un alivio
permitir que el alma se escape del cuerpo. El dolor anula mi miedo.
Sé que estoy sangrando por las muñecas, pero apenas puedo
sentirlo, y eso me asusta más que cualquier otra cosa.
Me estoy poniendo más y más fría.
Escucho pasos subiendo por el camino y me pongo rígida,
pensando que este maldito psicópata ha regresado. Fingió irse solo
para joderme.
Pero hay algo diferente en el paso.
El hombre que me trajo aquí caminaba pesadamente. Estos pasos
son tan ligeros y sutiles, que por un momento creo que los estoy
imaginando. La esperanza revolotea en mi pecho, pensando que
podría ser otra persona, tal vez incluso una mujer…
Luego me doy la vuelta y veo que la muerte misma viene a
reclamarme.
THERE
ARE NO
SAINTSEl hombre es alto, delgado y moreno.
Lleva un traje negro, impecablemente confeccionado, incongruente
en este lugar estéril. Destaca crudamente contra la piel pálida de su
garganta y sus manos. Su cabello negro, espeso y lustroso, enmarca
el rostro más hermoso que he visto en mi vida.
Un artista siempre está mirando relación y proporciones.
Sus ojos oscuros y almendrados, las líneas rectas de sus cejas, la
línea de su nariz, los pómulos altos y la mandíbula fina como una
navaja, todo aliviado por la curva impecable de sus labios, nunca
había visto un equilibrio tan perfecto.
Es tan surrealista, creo que debo estar alucinando.
Especialmente una vez que se detiene y se para sobre mí, mirando
hacia abajo.
Nunca había visto tanta frialdad en un rostro humano.
Sus ojos vagan sobre mí, captando cada detalle.
Sus rasgos están inmóviles. No hay ningún destello de simpatía.
Aun así, la parte más desesperada de mí, la parte que se niega a
creer lo que está sucediendo, me hace gemir detrás de la cinta
suplicando piedad, suplicándole que me ayude.
No sé si este es el hombre que me trajo aquí o no. Parece imposible
que dos extraños separados puedan estar caminando por este tramo
desierto de bosque, pero estoy confundida por la forma en que me
examina.
Si se trata de otra persona, ¿por qué no me ayuda?
Grito detrás de la cinta, con la garganta en carne viva y el sonido
resonando en mi boca.
Lo miro, confundida, furiosa.
Él solo mira fijamente.
Luego me pasa a un lado como si fuera una bolsa de basura suelta
tirada en el camino y se marcha de una puta vez.
Aullo tras él, estrangulada, enfurecida.
THERE
ARE NO
SAINTSEste es el momento en que casi me rindo.
Mi cerebro no puede entender lo que está sucediendo y mi cuerpo
está exhausto, drenándose en el suelo helado. Estoy tan jodidamente
cansada. Mis párpados están increíblemente pesados, mis
pensamientos se arremolinan y se rompen como una yema perforada.
Sacudo la cabeza con fuerza, despertándome a mí misma con el
dolor en la mandíbula.
No me moriré aquí.
Ya no puedo sentir mis manos, pero sé que están cubiertas de
sangre.
La sangre resbala.
Empiezo a torcer mis muñecas, tirando y tirando, tratando de
liberar mis manos de las ataduras de plástico.
Los cortes en mi muñeca disparan en agonía, crudos y ardientes.
Empiezo a sangrar más fuerte, lo cual es bueno y muy, muy malo. Mi
cabeza está nadando, me estoy debilitando por el momento. En el
lado positivo, puedo sentir el calor en mis manos, puedo sentir que
mi muñeca derecha gira, la articulación del pulgar se comprime
cuando mi mano comienza a deslizarse libremente.
Tiro sin piedad, mi hombro me grita, y mi pulgar también.
Siempre he sido delgada, de huesos pequeños. Mi mano es apenas
más grande que mi muñeca. Lenta, angustiosamente, la mano
derecha se libera.
Sollozo de alivio detrás de la cinta.
Ahora puedo usar mi mano derecha para ayudar con la izquierda.
Esta atadura es más ajustada. Lleva incluso más tiempo que la
primera, tirando y cavando con los dedos entumecidos que lloro
mucho antes de que termine.
El alivio de soltar ambas manos, de enderezar mi espalda desde su
horrible posición arqueada, es casi abrumador. La poca sangre que
me queda corre por mis brazos, haciendo que mis manos sean más
THERE
ARE NO
SAINTS
pesadas y apagadas que nunca, mientras pulsos eléctricos y agudos
atraviesan mis dedos.
Me quito la cinta de la cara, jadeando el aire fresco de la noche, frío
como el agua en la boca.
Quiero gritar con todas mis fuerzas, pero trato de callarme. Quién
sabe dónde está mi secuestrador ahora, aún podría estar cerca. Podría
estar mirándome.
Miro a mi alrededor salvajemente, paranoica porque voy a ver ese
enorme cuerpo lanzándose hacia mí una vez más.
No veo nada. Solo suelo desnudo y la línea de árboles detrás de mí.
Necesito liberar mis pies.
Me quito los estúpidos zapatos de stripper, luego busco una piedra
con un borde afilado. Intento cortarme las ataduras de los tobillos,
pero la piedra está resbaladiza en mi mano y solo consigo golpearme
la espinilla, arrancando un trozo de piel.
Apretando los dientes, recupero la odiosa cinta adhesiva y la uso
para envolver mi muñeca izquierda, que sangra más fuerte.
Mierda, no sé cuánto tiempo me queda. Mi visión se inclina cada
vez que muevo la cabeza.
Me limpio las palmas de mis manos en los muslos desnudos,
dejando rayas oscuras, luego lo intento de nuevo. Esta vez vi a través
de las ataduras. Empujándome de la tierra, trato de ponerme de pie.
Mis piernas están completamente dormidas, tan entumecidas como
si fueran de masilla. Colapso y caigo con fuerza al suelo, chispas
agonizantes subiendo y bajando por mis extremidades.
Sollozando silenciosamente, masajeo a la vida de nuevo a mis
piernas.
No me moriré aquí. No lo haré.
Cuando puedo sentir mis pies una vez más, al menos un poco, me
levanto. Tambaleándome como una jirafa recién nacida, me las
arreglo para ponerme de pie.
Entonces empiezo a correr.
THERE
ARE NO
SAINTSEstoy tropezando y tambaleándome, el suelo accidentado me corta
las plantas de los pies hinchados.
El suelo se inclina debajo de mí como la cubierta de un barco.
Cada paso sacude mi cuerpo, sacude mi mandíbula, me sacude el
cerebro dentro de mi cráneo. La sangre sale de mi muñeca derecha y
aprieto mi mano sucia sobre la herida mientras corro.
No sé hasta dónde tendré que llegar.
Una voz fría en mi cabeza susurra Si es más de una milla, no lo
lograrás. Puede que no lo logres en los próximos treinta metros. Te vas a
desmayar en cualquier segundo.
―Cállate la boca ―murmuro en voz alta―. Correré toda la noche si
es necesario.
Racionalmente, sé que eso es imposible. Estoy literalmente a las
puertas de la muerte. Las manchas negras florecen frente a mis ojos,
desapareciendo solo cuando presiono con fuerza mi propia muñeca,
confiando en el dolor para despertarme una y otra vez.
Dos veces me caigo y la segunda casi no me levanto. El suelo se
siente suave y acolchado, ya no me duele la mandíbula. Una cálida
somnolencia me tranquiliza. Susurra: Quédate aquí y descansa un rato.
Puedes volver a levantarte después de dormir.
Dormir significa morir. Eso es lo único que sé con certeza.
Con un sollozo ahogado, me obligo a levantarme de nuevo.
Estoy totalmente desorientada. No estoy segura de en qué
dirección avancé y por dónde vine.
Doy dos pasos, tambaleándome y confundida, casi perdiendo una
mancha oscura en el costado del camino. Sangre. Mi sangre. Dejé un
rastro como Hansel y Gretel, marcando el camino por donde vine,
solo que no tengo ninguna intención de seguirlo.
Riendo histéricamente, me doy la vuelta y el fresco me golpea una
vez más.
Esta vez, la voz que me habla es clara como el cristal en el aire de
la noche, y tan viva como si me hablara directamente al oído.
THERE
ARE NO
SAINTSTe dije que esto pasaría.
Me detengo y vomito junto al camino. No tengo mucho en el
estómago, lo que sale es delgado y amarillento, arde como un ácido.
Mi madre a menudo tiene ese efecto en mí.
Sales así vestida, ¿qué pensaste que iba a pasar?
Me doy una bofetada en la cara, lo suficientemente fuerte como
para hacer que me zumben los oídos.
―En serio ―murmuro―. Vete a la mierda.
Hay un interludio agradable en el que solo escucho mi propio
aliento entrecortado y la brisa nocturna que susurra los árboles.
Luego, en ese tono enfermizo y suave, siempre tan razonable,
incluso cuando las palabras que salen de su boca son la definición
misma de locura, dice: Probablemente sea lo mejor. Era solo cuestión de
tiempo para una chica como tú…
―¡VETE A LA MIERDA! ―rujo, sobresaltando a un pájaro que sale
disparado de un álamo, desapareciendo en el cielo oscuro, aleteando
como un murciélago.
Mi corazón late dolorosamente contra mi pecho. Los latidos no son
constantes. Se aprieta con fuerza tres veces y luego parece saltar
varios latidos mientras yo jadeo y me tambaleo en su lugar.
Los puntos negros están por todas partes ahora. No desaparecen
mientras parpadeo.
Ella tiene razón: me visto como una puta. Nunca me he cuidado.
Probablemente tendré un mal final.
Pero hay otra cosa que mi madre siempre decía de mí:
Soy una hija de puta terca.
Y no sigo los consejos de nadie, y menos de ella.
Por última vez, empiezo a correr.
El sonido que escucho a continuación es débil pero inconfundible:
un veloz apresuramiento que se hincha y avanza a sesenta millas por
hora. Un auto en la carretera.
THERE
ARE NO
SAINTSEl camino se ensancha y desciende abruptamente. Ya no puedo
sentir nada bajo mis pies. Apenas puedo decir cuándo el camino se
conecta con una carretera real.
Salgo al asfalto negro liso, rayado en medio con una sola línea
amarilla.
Me quedo en esa línea, atenta a los faros que vienen de cualquier
dirección.
Estoy jadeando y tambaleándome, mi corazón ahora salta cada
segundo latido. Cada vez que lo hace, siento una presión en mi pecho,
los puntos negros se hinchan y se expanden a través de mi visión.
Escucho un motor distante. Una luz blanca se precipita hacia mí,
separándose gradualmente en dos faros.
Me paro justo en frente del auto, agitando los brazos, rezando a
Dios para que se detenga antes de que me golpee.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Miro los titulares locales durante varias semanas, esperando
noticias del cuerpo de una chica encontrado en el bosque, o cualquier
otro acontecimiento con Carl Danvers.
Él no tiene familia en la zona y una gran cantidad de esfuerzos
policiales se debe a las quejas. Los policías están dispersos por las
protestas que estallan por toda la ciudad. Sin que las partes
interesadas pidan una respuesta, parece que la Policía de San
Francisco está feliz de dejar que el archivo sobre la desaparición de
algún crítico de arte menor languidezca en el fondo de la pila.
Salirse con la suya en un asesinato es bastante fácil.
Sólo el 63 por ciento de los homicidios se resuelven en las mejores
circunstancias, y eso incluye los casos en los que el idiota criminal
lleva literalmente la pistola. Hay muy pocos detectives genios, a pesar
de lo que la televisión quiera hacerles creer.
He matado a catorce personas y todavía no he recibido ni un solo
golpe en mi puerta.
Una chica joven y bonita es una historia diferente: a los medios de
comunicación les encanta sensacionalizar el trabajo de Alastor. Lo
llaman la Bestia de la Bahía por la forma en que golpea a sus víctimas
e incluso les arranca a mordidas trozos de piel.
Llama demasiado la atención sobre sí mismo.
THERE
ARE NO
SAINTSSi se encuentra a la chica, su caso estaría relacionado con las siete
que ha asesinado en los últimos tres años. Las deja al aire libre,
proclamando lo que ha hecho.
No me gustan los cabos sueltos.
Espero que haya limpiado su desorden.
Probablemente no lo hizo, ese imprudente pedazo de mierda.
No voy a volver para comprobar. No me acercaré a la mina en un
futuro previsible, o posiblemente nunca más. Eso es lo que más me
enoja: la pérdida de un lugar de eliminación conveniente que me
tomó mucho tiempo encontrar.
Shaw ha lanzado con éxito una llave inglesa en mi proceso.
Reflexiono sobre la mejor manera de tratar con él.
Podría jodidamente matarlo.
Ha sido una espina clavada en mi costado durante demasiado
tiempo. Sabe demasiado sobre mí y su comportamiento descuidado
nos pone a ambos en riesgo.
Sin embargo, Shaw no es un crítico de arte ajeno, fácil de seducir y
de deshacerse de él. Es un depredador, ya en guardia porque estará
esperando represalias.
Además de eso, matar dentro de mi círculo personal agrega un
elemento de riesgo. Incluso Alastor no es tan estúpido como para
cazar en el mundo del arte. Nunca mata a las mujeres con las que ha
salido públicamente.
Nuestra supuesta rivalidad está tan bien publicitada que la
desaparición de Alastor arrojaría luz en mi dirección, trazando
paralelos no deseados con Danvers.
En su lugar, decido irrumpir en el apartamento de Shaw.
Invadió mi espacio; le devuelvo el favor visitando su ático en
Balboa Street.
Inhabilité su sistema de seguridad, pero tan pronto como entro a
su sala de estar, veo la cámara escondida en la esfera de su reloj, sin
duda enviando una alerta de movimiento a su teléfono, así como
THERE
ARE NO
SAINTS
imágenes de mí paseando por su espacio, escogiendo insolentemente,
levantando sus baratijas y hojeando sus libros.
Manipulo sus pertenencias, dejándolas en diferentes lugares,
sabiendo que eso lo enfurecerá.
El ático es lujoso precisamente de la forma que esperaría de Alastor.
Las ventanas del piso al techo ofrecen una vista de postal del puente
Golden Gate y el agua oscura y plana de la bahía.
Las paredes están decoradas con grabados masivos del propio arte
de Alastor. Los lienzos aparecen en llamativos tonos fucsia, canario y
violeta. Shaw no puede quedarse con los originales porque tiene que
venderlos para pagar sus juguetes. Es hijo de una maestra y un
plomero, algo que con orgullo promociona en las entrevistas cuando
finge ser la sal de la tierra. En verdad, odia haber sido de clase media.
Es sumamente sensible con los autos que conduce, los relojes que usa,
los restaurantes que frecuenta, en caso de que se traicione a sí mismo.
Sus muebles de diseño están exagerados como dibujos animados:
veo varias sillas Wiggle serpenteantes y una lámpara Magistretti que
parece un hongo cromado. Su sofá es un oso gigante de goma color
escarlata.
Una Harley reluciente estacionada contra la pared del fondo, una
guitarra eléctrica colocada en un soporte junto a la moto.
Dudo mucho que Shaw toque la guitarra, joder.
Todo es una actuación con él. Todo es para lucirse.
Este apartamento grita “artista excéntrico” porque así es como le
encantaría ser percibido.
Abro una botella de merlot y me sirvo una copa.
Una llave se raya en la cerradura veinte minutos después.
La pesada pisada de Shaw cruza el espacio abierto entre la cocina
y la sala de estar.
Estoy sentado a la cabecera de su mesa de comedor, bebiendo vino.
―Hola, Cole ―dice.
THERE
ARE NO
SAINTSEstá muy enojado, aunque intenta no mostrarlo. Hay una tensión
en sus labios, y un rubor en su piel.
―Hola, Shaw. Toma una bebida.
Le sirvo una copa de su propio vino.
Su mano se contrae cuando la toma.
La tensión es espesa entre nosotros. Nunca hemos estado solos los
dos, solo he hablado con él en eventos formales.
―Esto es acogedor ―dice Alastor.
―Estaba admirando tu vista. Mi casa está ahí…
Asiento con la cabeza hacia mi propia mansión, encaramada en la
cresta directamente sobre la bahía, claramente visible desde la
ventana de la sala de estar. De hecho, corta la esquina inferior
izquierda de la vista de Alastor.
―Lo sé ―dice, rechinando los molares.
Tomo otro sorbo de vino, espeso y picante.
Shaw hace lo mismo, la copa se ve pequeña por su enorme mano.
Sus hombros como de toro se encorvan casi hasta las orejas. Sus
bíceps se hinchan cuando levanta el brazo.
Estoy seguro de que está haciendo el mismo cálculo: su fuerza
contra mi velocidad. Su brutalidad contra mi astucia. No veo un
ganador claro, un dilema que nos intriga a ambos.
Alastor se relaja, y su sonrisa se ensancha, veo diminutos hilos de
vino entre sus dientes.
―¿Cómo disfrutaste mi regalo? ―él dice.
―No lo hice.
Shaw frunce el ceño, decepcionado.
―Qué desperdicio ―dice―. Pensé que harías algo con esos senos al
menos, eran mucho mejor de lo que esperaba, una vez que los saqué.
Nunca sabes lo que encontrarás… plana como una tabla debajo de un
sostén push-up, o un coño que parece un puñado de rosbif. ―Se ríe
THERE
ARE NO
SAINTS
con crudeza―. Aunque a veces… a veces es mejor de lo que esperabas.
A veces es casi perfecto…
―No es mi tipo ―repito con desdén.
Su rostro se oscurece.
―A la mierda que no lo era. Hiciste algo con ella antes de tirarla por
el hueco.
Dudo una fracción de segundo, desconcertado por las palabras de
Shaw.
No puse a la chica en el pozo de la mina. No la moví en absoluto,
pero Shaw parece seguro de que lo hice.
Confundiendo mi pausa, Shaw se ríe.
―Lo sabía, dime lo que le hiciste.
Me levanto de la mesa y dejo mi copa.
Shaw está hambriento de detalles, su lengua sale para humedecer
sus labios.
―¿Ella luchó? Parecía del tipo luchadora.
―¿Cómo se llamaba? ―le pregunto―: ¿Lo sabes?
Ahora está sonriendo, sonrojado por el triunfo. Realmente cree que
me atrapó.
―Mara Eldritch ―dice.
Alastor se levanta a su vez, y camina alrededor de la isla de la
cocina, hurgando en un cajón.
Saca una pequeña tarjeta de plástico y la arroja a la isla para que se
deslice por el mármol pulido y se detenga justo en el borde.
―Me follé a su compañera de cuarto en la escalera. Robé su
identificación de su billetera.
Recojo el carnet de conducir de una voluptuosa pelirroja de
párpados pesados y sonrisa lánguida. Erin Wahlstrom, 468 Frederick
Street.
THERE
ARE NO
SAINTS―No la toqué ―dice Shaw con voz ronca―. La dejé fresca para ti.
Tan fresca como puedas encontrar una en estos días, cuando
chuparán y follarán cualquier cosa que camine. Ya ni siquiera tienes
que invitarlas a cenar.
Su labio superior se encrespa con disgusto, tanto por la
promiscuidad de las mujeres como por la pérdida del desafío cuando
la caza se vuelve demasiado fácil.
―Por favor, no me digas que te gustan las vírgenes ―me burlo.
Él realmente es un jodido cliché.
―No ―se ríe Shaw―. Simplemente no quiero tener ladillas.
Dejo la licencia en el mostrador con un suave clic.
Ya no me interesa este enfrentamiento con Shaw, una preocupación
mucho más urgente exige mi atención.
Me dirijo hacia la puerta, planeando irme sin más comentarios.
Pero puedo sentir la engreída satisfacción de Alastor irradiando a
mi espalda. Su felicidad me desagrada.
Me detengo junto a la puerta, volviéndome una vez más.
―Ya sabes, Alastor ―le digo―. La forma en que hablas de estas
mujeres… eso es exactamente lo que siento por ti. Tu gusto es
espantoso, el solo hecho de estar de pie en este apartamento me hace
sentir como si me contagiara de un herpes estético.
La sonrisa desaparece de su rostro, dejando un vacío en su lugar.
No es suficiente.
Mirándolo a los ojos, le hago una promesa:
―Si alguna vez volvemos a estar solos en una habitación, solo uno
de nosotros saldrá respirando.
THERE
ARE NO
SAINTSA la mañana siguiente miro la puerta principal de la casa de Erin
Wahlstrom. Se ha desprendido tanta pintura de la casa que es difícil
saber si originalmente era azul o gris. Un número obsceno de
personas parece vivir adentro, como lo demuestran las luces que se
encienden una a una, mientras los residentes se levantan de la cama.
La mitad de las ventanas están cubiertas por láminas en lugar de las
persianas adecuadas o, en un caso, por un cuadrado de papel de
aluminio.
Después de un breve intervalo, estos residentes comienzan a bajar
los empinados escalones de la entrada, algunos con mochilas o bolsos
de hombro, uno con una cartera de gran tamaño debajo del brazo.
Veo a la voluptuosa pelirroja, dueña del carnet de conducir robado.
Ella grita algo dentro de la casa antes de apresurarse a bajar los
escalones, dirigiéndose en dirección a la parada del autobús.
Y luego, cuando pienso que deben ser todos, la puerta se abre una
vez más.
Mara Eldritch baja al rellano.
Veo un fantasma.
Ella estaba muriendo, estaba casi muerta, sangrando en el suelo.
Pero no hay duda del cuerpo esbelto, el cabello largo y oscuro, los
ojos muy abiertos. Lleva un suéter de punto grueso que le cuelga
sobre las manos, cubriendo cualquier vendaje que pueda quedar en
sus brazos. Debajo del suéter, un par de jeans andrajosos y tenis
sucios y estropeados.
¿Alguien la ayudó?
Parece imposible, en medio de la noche, y en medio de la nada.
¿Cómo lo hizo entonces?
Faltaban tres millas hasta la carretera más cercana. No podía dar
tres pasos.
No me gustan los misterios y definitivamente no me gustan las
sorpresas. La veo bajar las escaleras con una profunda sensación de
inquietud.
THERE
ARE NO
SAINTSLa sigo por Frederick Street, dejando mucho espacio entre nosotros.
El viento sopla en su rostro, haciendo que su cabello baile alrededor
de sus hombros, haciendo que las hojas secas caigan sobre sus
piernas. Cuando el mismo aire me llega, puedo oler su perfume, el
aroma suave y cálido que se mezcla con la dulzura polvorienta de las
hojas en descomposición.
Está cubierta de la cabeza a los pies con unos vaqueros holgados y
una sudadera, sin dar pistas de lo atractiva que se veía desnuda y
atada. Por un momento, desearía haber tomado una foto con mi
teléfono, los detalles ya están perdiendo nitidez en mi mente. Estoy
luchando por recordar la forma y el color exactos de sus pezones y la
curva de sus caderas.
¿Cómo es que está viva?
Alastor no lo sabe.
Ella no debe haber visto su rostro, o estaría sentado en una celda
en este momento. Ella vio mi cara, lo sé con certeza, o la olvidó en su
delirio, o no sabe quién soy. ¿Cuál de las dos?
Estaba tan seguro de que estaba muerta.
Odio estar equivocado.
Lo odio aún más por lo poco que sucede.
Mi ira estalla contra la chica.
Esto es culpa suya. Su culpa por desafiar el destino que se
precipitaba hacia ella.
Hemos llegado a un café. Ella entra al edificio brevemente antes de
volver a emerger con un delantal ceñido alrededor de su cintura y su
cabello recogido en una cola de caballo. Inmediatamente se ocupa de
atender a los clientes en las mesas al aire libre.
Tomo asiento en un café diferente al otro lado de la calle,
deteniéndome con mi café y mi tostada para poder mirarla.
Es rápida y eficiente, y parece conocer a la mayoría de los clientes.
En los momentos de calma entre los servicios, hace una pausa para
THERE
ARE NO
SAINTS
hablar con los que mejor conoce. En un momento, ella niega con la
cabeza y se ríe, el sonido flota sobre el tráfico entre nosotros.
Me desconcierta que haya vuelto al trabajo. Que esté charlando y
riendo.
Ella está actuando como si nada hubiera pasado. Como si la noche
en el bosque fuera un sueño febril. Como si supiera que estoy
mirando en este momento y se estuviera burlando de mí.
Eso no puede ser verdad.
Pero estoy obsesionado con ella, tratando de encontrar pruebas de
lo que pasó.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
Me desperté atada a una cama en un hospital de Hollister.
La enfermera me informó que me habían dado cuatro unidades de
sangre y que no podía abrir las ataduras durante veinticuatro horas,
porque esa era la política del hospital después de un intento de
suicidio.
Estaba exhausta y drogada. Pasaron mucho más de veinticuatro
horas antes de que finalmente tuviera un policía frente a mí, tomando
mi declaración.
Desde el principio me di cuenta de que no creía ni una palabra de
lo que le decía. Las enfermeras le habían mostrado el atuendo que
llevaba cuando entré, y él parecía no poder comprender el concepto
de que no era algo que pedí en Amazon.
―Sé que ustedes, niñas, se meten en una mierda pervertida ―dijo,
con el cuaderno abierto sobre la rodilla, sin nada escrito en su
interior―. ¿Qué pasó? ¿El tipo lo llevó demasiado lejos?
―Bueno, trató de asesinarme ―espeté―. Así que sí, eso fue un poco
lejos para mi gusto.
El oficial me miró impasible, las bolsas debajo de sus ojos lo
suficientemente profundas como para almacenar puñados de cambio
suelto.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Estás diciendo que él hizo eso? ―dijo, señalando con la cabeza
hacia mis muñecas vendadas.
Se necesitaron cuarenta y nueve puntos para cerrar los cortes.
―Sí ―siseé.
―¿Qué hay de esos? ―Apuntó con su bolígrafo a las otras cicatrices
más arriba de mi brazo, por encima de las vendas. Delgadas barras
blancas, una docena seguidas―. ¿Él también te las hizo?
Estaba hirviendo de rabia, incandescente con ella. Quería
arrancarle ese bolígrafo de la mano y atravesárselo en el iris.
―No ―dije, con los dientes apretados―. Él no hizo esas.
―Ajá ―dijo el oficial Cabeza de Mierda. Esta vez sí garabateó algo,
y en ese momento lo odié casi más que al hombre que me metió en la
cama del hospital.
―Entonces, ¿dónde conociste a este tipo? ―me preguntó el
policía―. ¿Tinder?
―¡NO LO CONOZCO! ―grité―. ¡ME SECUESTRÓ EN LA CALLE!
El hecho de que nunca vi su rostro, y de que no pudiera describir
nada sobre él, también sonaba como una mierda. Pensé que podría
ser alto. Lo suficientemente fuerte como para levantarme y llevarme.
Cuando me quitó la capucha, cuando me retorcí, luché y finalmente
me di la vuelta, ya se había ido.
Lo único que no le dije al oficial Cabeza de Mierda fue lo que vi a
continuación. La figura que vino y se paró a mi lado, el que tiene cara
de ángel y ojos de agujero negro.
Tenía miedo de que solo me hiciera parecer más loca.
No estaba segura de si era la misma persona que me secuestró.
Ciertos detalles no coincidían, aunque estaba tan confuso en mi
cabeza que era difícil estar segura.
A decir verdad, no estaba segura de que existiera. La forma en que
me miró durante tanto tiempo con esa extraña y fría curiosidad. La
forma en que finalmente pasó a un lado de mí y se alejó, como si
hubiera visto todo lo que necesitaba ver, no tenía ningún sentido.
THERE
ARE NO
SAINTSYa había perdido mucha sangre. Escuché a mi madre hablar en mi
oído, por el amor de Dios.
No ayudó que el estudiante universitario que me recogió
probablemente estuviera borracho. Lo asusté casi hasta perder el
juicio, apareciendo en medio de la carretera como un fantasma de una
película de terror. Se desvió y estuvo a punto de salirse de la carretera,
el auto dio un giro completo de 360 antes de detenerse, yo cojeé y abrí
la puerta del pasajero, colapsando en el asiento delantero. Apenas
podía mirarme mientras yo sangraba por todo el Accord de sus
padres, no es que estuviera en condiciones de preocuparme.
Después de una breve explicación entre dientes a las enfermeras de
la sala de emergencias, se alejó a toda velocidad. Para cuando la
policía lo localizó, todo lo que pudo decirles fue que me recogió en
algún lugar de la 101.
Me parecía inconcebible que el estado de mi cuerpo, las profundas
marcas en mis muñecas y tobillos, los cortes en todos mis pies, y los
jodidos cortes en mis brazos no fueran evidencia suficiente.
―¡ME PERFORIÓ LOS PUTOS PEZONES! ―le grité al policía.
El oficial Cabeza de mierda se chupó los dientes, un sonido que me
enfureció. Luego escribió una sola palabra en su bloc de notas que
probablemente decía Mentirosa.

Al menos Erin estaba preocupada por mí.

―¿Dónde diablos has estado? ―gritó cuando atravesé la puerta
tropezándome cuatro días después―. ¡Llamé a tu teléfono como un
millón de veces!
―Ya no tengo mi teléfono ―murmuré, recordando que era otra cosa
que iba a tener que reemplazar.
Le di una descripción breve y sin emociones de lo ocurrido,
omitiendo nuevamente cualquier mención de un segundo psicópata.
THERE
ARE NO
SAINTS―No puedes hablar en serio ―dijo Erin, su bonita cara estaba
arrugada, y la boca abierta por el horror.
Sabía que se sentía culpable por no haber llamado a la policía ella
misma. No la culpé por eso, no sería la primera vez que uno de
nuestros compañeros de cuarto desapareciera en una juerga de cuatro
días.
―Sí, es una locura ―estuve de acuerdo―. No sé si debería comprar
un boleto de lotería o tener cuidado con los rayos.
―¿Estás bien? ―Erin me preguntó, haciendo una mueca como si
supiera lo estúpida que era la pregunta.
―Sí ―respondí, evitando cuidadosamente mirar los gruesos
vendajes alrededor de mis muñecas―. Estoy bien.
No estaba bien, pero aprendí hace mucho tiempo que las únicas
opciones son fingir o sucumbir a un colapso total.
Para cambiar de tema, dije:
―¿Y tú? ¿Cómo te fue con Shaw?
―No quieres oír hablar de eso ―dijo Erin, sonrojándose.
―Realmente quiero. Mucho más de lo que quiero hablar de mi
noche.
―Bueno ―dijo, tratando de ocultar su sonrisa―, nos enganchamos
en la escalera.
―¿Ah sí?
No me sorprendió mucho. Erin es hermosa y Shaw la andaba
rondando. Era solo cuestión de tiempo hasta que marcara su boleto.
―No duró mucho, pero fue jodidamente caliente. ―Se rió.
―Genial. Bien por ti ―dije.
Las palabras salieron aburridas y sin emociones. Estaba tratando
de fingir que no había pasado nada, pero me estaba jodiendo la
cabeza al estar dentro de las paredes del manicomio de la casa, con el
aroma del café quemado de Frank y las pinturas al óleo de Joanna,
THERE
ARE NO
SAINTS
quien tiene la única habitación de la casa lo suficientemente grande
para una cama y un caballete.
―Entonces... quieres ir a tomar una copa? ―Erin dijo
amablemente―. Parece que te vendría bien una.
Fuimos a nuestro lugar habitual en Belvedere. Cuando intentamos
subir al bar de la azotea, Erin buscó en su bolso, maldiciendo en voz
baja.
―Oh, mierda ―dijo―. Perdí mi identificación de nuevo.
―Probablemente la dejaste en Zam Zam ―dije―. No te preocupes
por eso, Manny es el barman, no te la pedirá.
El bar de la azotea estaba lleno de plantas colgantes y luces de
colores, y tanta gente que no pudimos conseguir un asiento y tuvimos
que pararnos junto a la barra. Erin compró las bebidas porque yo
estaba más allá de la quiebra, después de haber perdido mi bolso y
mi teléfono celular, y Dios sabe qué tipo de factura del hospital se me
presentaría.
—Gracias —dije, dando un sorbo agradecido a la mula 3 que me
puso en la mano―. Entonces, ¿lo vas a ver de nuevo?
―¿A quién? ―preguntó, mirando entre la multitud en busca de
alguien más que pudiéramos conocer.
―A Shaw.
―Ah, no lo sé. ―Erin se encogió de hombros―. Le di mi número,
pero no me ha enviado un mensaje de texto.
Bebí mi bebida, presionando el vaso frío contra mi mejilla.
―Estoy segura de que nos volveremos a encontrar con él ―le dije.

Durante varias semanas no pude dormir afuera en la terraza.

3
Es un cóctel ruso hecho con vodka, cerveza de jengibre y jugo de lima, adornado con una rodaja de
lima.
THERE
ARE NO
SAINTSEra asfixiante dentro de mi habitación del ático, pero cuando
arrastré mi colchón al aire de la noche, me sentí horriblemente
expuesta. Cada zumbido de insectos, cada bocinazo de un auto
distante me hizo levantarme de un tirón, mirando salvajemente a mi
alrededor en la oscuridad.
Entré, todavía sacudiéndome cada vez que las paredes crujían, o
cuando uno de mis compañeros de habitación se reía demasiado
fuerte en otra habitación.
Varias veces me desperté gritando porque la habitación estaba
demasiado oscura y pensé que estaba de vuelta en el maletero.
Cada sueño era una pesadilla en la que una voz baja se burlaba: “Sé
que estás despierta". Esa figura oscura se precipitaba hacia mí y yo
trataba de luchar contra él, pateando y golpeando, pero mis manos
estaban demasiado débiles y frágiles, como el papel mojado.
Solo una vez lo agarré, rasgando la máscara que cubría su rostro.
La aparté, esperando ver esas horribles y hermosas características
una vez más.
En cambio, no vi nada en absoluto: solo un espacio vacío, en blanco,
en el que iba cayendo, cayendo, cayendo...

Después de un tiempo mejoró.

Todavía tenía pesadillas, pero durante el día podía sonreír y
mantener una conversación lo suficientemente bien como para que la
gente dejara de preguntarme si estaba bien.
Volví a trabajar en Sweet Maple.
Mi jefe en Zam Zam me despidió por faltar a tres turnos, pero me
contrató de nuevo cuando Erin fue ahí y lo regañó, diciéndole que
nunca dejaría de poner reseñas de una estrella en Yelp.
Joanna se ofreció a cubrirme el alquiler, siempre y cuando yo le
prometiera devolverle el dinero. Eso me hizo querer llorar de nuevo.
THERE
ARE NO
SAINTS
Mantuve las lágrimas detrás de mis ojos, calientes y ardientes,
mientras la abrazaba con fuerza.
Quité los vendajes de mis muñecas. Las dos cicatrices elevadas,
gruesas y ondulantes como serpientes gemelas, eran jodidamente
feas, pero como señaló el oficial Cabeza de Mierda, no son las únicas
que tengo.
Probablemente me esté recuperando más rápido que la mayoría de
la gente.
Estoy acostumbrada a superar las cosas que realmente apestan.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Tomo mi acecho de Mara en internet.
Como la mayoría de la gente, ha difundido su vida en las redes
sociales para que cualquiera la vea, tanto en sus propias cuentas como
en las de sus amigos.
Son un grupo artístico, por lo que las fotos que comparten son más
eclécticas que el promedio. Tengo que recorrer un sin fin de máquinas
de palomitas de maíz en tonos sepia, fotografías de los pies de la
gente y fotografías de paisajes para encontrar algo útil. Una vez que
lo hago, encuentro un sinfín de fotos de Mara.
Como la mayoría de los artistas que luchan, tienen que usar a sus
propios conocidos como modelos.
Mara es popular para este propósito porque, a pesar de no ser tan
sexy como su compañera de cuarto Erin, tiene esa estructura ósea
rígida que se refleja bien en el carrete.
Su aire sucio y descuidado, junto con rasgos afilados y elfos, le da
el aspecto de una mujer Peter Pan, una cosa salvaje que se vale por sí
misma.
Paso mucho tiempo examinando su rostro.
THERE
ARE NO
SAINTSLos ojos nublados, inclinados hacia arriba en las esquinas
exteriores. La nariz respingona, salpicada de pecas. Los labios
carnosos y los dientes afilados.
Ella es un acertijo interesante. Vulnerable pero feroz. Dañado pero
terco.
Mara no hace publicaciones personales, ni largas disertaciones
divagantes sobre sus sentimientos internos bajo una selfie en el
espejo, ni leyendas vagas destinadas a provocar una avalancha de
comentarios que piden más detalles.
No mencionó su terrible experiencia en el bosque.
Sus únicas publicaciones recientes son solicitudes de espacio en un
estudio.
Este es un problema constante en San Francisco para quienes están
a merced de propietarios inconstantes. Soy dueño de mi propio
estudio privado cerca de mi casa, y también de un bloque de estudios
en Clay Street.
Estoy pensando en ofrecerle uno a Mara Eldritch. Quiero ver su
trabajo en persona y haría que verla fuera mucho más conveniente.
Ya he decidido que Mara y yo inevitablemente nos cruzaremos, el
mundo del arte es demasiado pequeño para evitarlo.
Tengo la intención de elegir la hora y el lugar de esa reunión.
Controlaré todos los elementos, colocando a los jugadores como
piezas en un tablero de ajedrez.
No es propio de mí fijarme en una mujer así. Encuentro a la
mayoría de la gente horriblemente aburrida. Nunca he conocido a
nadie tan inteligente o talentoso como yo. Otras personas son débiles
y emocionales, esclavas de sus impulsos. Constantemente haciendo
promesas que no pueden cumplir, ni siquiera para ellos mismos.
Solo yo parezco tener el poder de controlar mi propio destino.
Todo lo que quiero que pase, pasa. Lo hago así por mi propia
astucia, mi propia determinación.
THERE
ARE NO
SAINTSTodos los demás son víctimas del azar y las circunstancias. De
reglas arbitrarias establecidas por personas que murieron hace cien
años. De su propia patética ineptitud.
Hago lo que quiero. Consigo lo que quiero. Siempre. Cada vez.
Si hay un dios en este mundo, soy yo.
Pero incluso Zeus encontraba interesantes a los mortales de vez en
cuando.
Deseo volver a ver a Mara, y hablar con ella. Quiero manipularla y
ver cómo reacciona.
Y si quiero algo… eso significa que es bueno.

Irrumpo en su habitación más tarde esa tarde.

Ella está paseando media docena de perros en Golden Gate Park,
algo que por lo general le lleva varias horas con el proceso de recoger
y dejar.
Es casi imposible encontrar un momento del día en el que ninguno
de sus compañeros de cuarto esté en casa, así que no me molesto en
esperar. La casa está tan llena de gente, con tanta gente yendo y
viniendo, que dudo que alguno de ellos note algunos crujidos
adicionales de una habitación que debería estar vacía.
Ayuda que la habitación de Mara esté en el piso más alto. Es fácil
escalar el enrejado de la casa vecina, caer sobre su terraza y forzar la
apertura de la endeble cerradura de la puerta de vidrio.
La habitación del ático ciertamente no tiene un código. El techo es
tan bajo que no puedo mantenerme de pie, ni siquiera en el centro del
espacio puntiagudo. La cama de Mara es un colchón tipo futón en el
suelo, su ropa doblada en cajas de leche de plástico porque no tiene
armario ni tocador.
Este es el tipo de espacio caótico y estrecho que generalmente me
repugna. El aire polvoriento y las pilas de libros de segunda mano
THERE
ARE NO
SAINTS
maltrechos junto a la cama, sin una estantería para guardarlos,
apestan a pobreza.
La curiosidad evita mi repulsión. Me atraen los cientos de bocetos
pegados en todas las paredes inclinadas.
La mayoría de los dibujos son estudios de figuras. Tiene buen
sentido de la proporción y es hábil para indicar la dirección de la luz.
Quizás porque la mayoría de los sujetos son sus amigos, ha captado
un fuerte sentido de personalidad en sus posiciones, y en la expresión
de sus rostros. La chica alta y negra, Joanna, se ve incómoda pero
complacida de ser dibujada. El chico de rizos encrespados parece
estar reprimiendo la risa.
Sin lugar para sentarme, me hundo en el patético colchón de Mara.
La cama está deshecha, su manta en un montón arrugado.
Hojeo varios de sus libros. Almuerzo desnudo, Las vírgenes suicidas,
Vida tras vida, Sangre turbulenta, Black Swan Green, Lolita, Cold Spring
Harbor, Winter's Bone, The Cement Garden…
Junto a la cama está Drácula. Lo recojo, viendo que está dibujado en
todas las páginas, marcando pasajes y escribiendo notas.
Ella subrayó:

Incluso si ella no sufre daño, su corazón puede fallarle en tantos y tantos

horrores; y en lo sucesivo puede sufrir, tanto al despertar, por sus nervios,
como al dormir, por sus sueños…

Sonrío para mí mismo.

La pobre Mara no es inmune a las pesadillas, sea lo que sea que
finja durante las horas del día.
Tomo la siguiente novela de la pila, Prometeo mal encadenado, y la
dejo caer en una página arrugada. Aquí está marcada:

NO AMO A LOS HOMBRES: Amo lo que los devora.

THERE
ARE NO
SAINTS
Eso realmente me hace reír. No me he reído en algún tiempo.
Dejo los libros.
Puedo oler el perfume de Mara en sus sábanas, más fuerte que
cuando la seguí.
Me acosté en su cama, y puse mi cabeza en su almohada. Giro la
cara para que mi nariz esté presionada contra sus sábanas arrugadas
e inhalo.
Su aroma es complejo y en capas. Notas cálidas de vainilla,
caramelo. Un aroma botánico: mandarina o quizás grosella negra.
Luego algo exótico, condimentado, tal vez un jabón de jazmín.
Debajo, el ligero aroma de su sudor, que me excita mucho más que
los demás. Mi polla se hincha hasta que ya no se siente cómoda dentro
de mis pantalones.
Disfruto de la transgresión de acostarme en su cama. Sabiendo que
puede captar una pizca de mi colonia ahí esta noche. Puede
confundirla o asustarla, o excitarla, si mi composición química la
llama como la suya me llama a mí.
Me divierte la idea de que su corazón lata rápido, de que se
despierte sobresaltada, buscando en su habitación pruebas de que
había alguien más aquí.
Deliberadamente, reorganizo el orden de los libros junto a la cama.
Luego miro a través de su ropa.
Viste ropa interior barata de nailon, fina y transparente, en tonos
negros, grises y taupe.
La mayor parte de su ropa está sucia, metida en una bolsa con
cordón para llevarla a la lavandería.
Un solo par de calzoncillos negros yace abandonado junto a la
cama. Supongo que esta es la ropa interior que se quitó esta mañana.
Levantándolo hacia mi cara, inhalo el aroma de su cálido coño
matutino.
Es similar al olor de sus sábanas, pero almizclado.
THERE
ARE NO
SAINTSMi polla está furiosa ahora. Abro la cremallera de mis pantalones,
dejando que se suelte. La acaricio suavemente mientras respiro el
aroma del coño de Mara, incluso saqué la lengua y saboreé la tira de
algodón que se acurrucaba entre los labios de su vagina.
Me la imagino tendida en el suelo, fuertemente atada, con los
brazos detrás de la espalda y los senos hacia adelante. Tenía las
rodillas hacia atrás, con su coño desnudo expuesto. Podría haber
metido mi polla en ella, eso es lo que Alastor esperaba que hiciera.
Si hubiera olido este aroma, lo habría hecho.
Nunca había experimentado algo así. Es adictivo. Cuanto más
tiempo paso en esta habitación con sus sábanas, su frasco de perfume
medio vacío y su ropa sucia, más me llena los pulmones y fluye a
través de mi sangre.
Lo quiero, recién salido de la fuente.
Estoy sacudiendo mi polla con más fuerza, respirando
profundamente.
Me la imagino atada, esta vez de espaldas con las piernas
separadas. Me imagino enterrando mi cara en su coño, metiendo mi
lengua completamente dentro de ella mientras se agita contra las
cuerdas.
Mis bolas están hirviendo, mi polla palpita con cada latido.
Envuelvo las bragas alrededor de la cabeza de mi polla y me meto
en ellas, justo contra la entrepierna. Mi polla entra en erupción,
vertiendo semen en la ropa interior de Mara.
Utilizo sus bragas para atrapar hasta la última gota, apretándolas
alrededor de la cabeza.
Esa pequeña tela negra se siente mejor alrededor de mi polla que
cualquier coño real que haya follado. Tal vez sea la novedad, o tal vez
sea la forma en que su olor todavía se adhiere a mis dedos,
persistiendo en mis pulmones.
No es suficiente. El orgasmo fue rápido y poderoso como un
disparo de rifle. No estoy satisfecho.
THERE
ARE NO
SAINTSQuiero ver a Mara en este espacio. Quiero ver cómo camina por su
habitación, cómo se desnuda, cómo se comporta cuando piensa que
está sola.
Miro por su ventana.
Las casas contiguas no ofrecen línea de visión hacia la habitación
de Mara, pero la casa detrás de ella, la alta georgiana con las
contraventanas negras ofrece una vista perfecta desde su propio ático.
Mara no tiene cortinas en las ventanas. Está tan alto que se siente
tan segura como un cuervo en su nido.
Los cuervos se olvidan de los halcones.
Dejo caer las bragas al suelo donde las encontré.
Luego me voy por el camino por donde vine, ya planeando llamar
a mi agente inmobiliario.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
Para cuando llego a casa de pasear a los perros, voy tarde a una cita
con Josh.
Nos hemos estado viendo de forma intermitente durante un par de
meses. Es un fotógrafo al que le gusta tomar fotografías de edificios
remodelados. Realmente, gana la mayor parte de su dinero en bodas.
Es guapo, decente en el sexo y mejor en la conversación, aunque
tiende a sermonear. Me juzga como la mierda por ser mesera en Zam
Zam porque dice que la mitad de los clientes habituales son
alcohólicos y yo estoy alimentando su adicción. No importa que lo
conocí en Zam Zam, y él no sea abstemio.
Al igual que Erin, Josh no se dio cuenta cuando desaparecí durante
cuatro días. Solo nos reunimos una o dos semanas, ambos ocupados
con el trabajo y los proyectos paralelos.
No lo he follado desde el incidente. No me he acostado con nadie
desde entonces, y no estoy segura de cómo reaccionaré cuando lo
haga.
Aunque ese maníaco no me violó, me siento igual de violada. No
hay forma de comparar el trauma y no quiero intentarlo, pero el terror
que sentí y el dolor físico no pueden estar tan lejos.
A veces solo quiero olvidarme de todo.
THERE
ARE NO
SAINTSEn otros momentos me invade una rabia profunda y turbulenta.
Quiero encontrar a ese hijo de puta. Quiero cazarlo. Y quiero cortar
pequeños pedazos de él hasta que empiece a sentirme mejor.
Sin embargo, eso no va a suceder. Está bastante claro que los
policías no están haciendo una mierda porque no creen lo que les dije.
Incluso si lo hicieran, no hay testigos ni pruebas. Ni siquiera soy una
buena testigo.
Además… no creo en la venganza.
Esta no es la primera vez en mi vida que alguien me lastima.
Aferrarme a la ira, hervir de rabia, solo me hará hervir viva por
dentro. Eso lo aprendí de la manera más difícil.
¿Qué podía hacer yo, de todos modos? Mido un metro con sesenta
y cinco, y peso 50 kilos. Nunca he golpeado a nadie en mi vida,
incluso con una pistola Taser y un montón de cinta adhesiva, me
resultaría difícil someter a un hombre adulto. No me hago ilusiones
sobre mi capacidad para luchar, herir, o matar.
Es difícil dejarlo ir, pero eso es lo que estoy tratando de hacer. Estoy
tratando de decirme a mí misma que estoy viva, y que me estoy
curando. Mientras siga respirando, puedo seguir avanzando. Todo se
puede superar excepto la muerte.
Incluso si pudiera encontrar a ese imbécil, todo lo que él haría es
matarme.
Me apresuro a entrar en la casa, sabiendo que Josh se molestará si
llego tarde de nuevo.
Joanna pasa junto a mí en las escaleras, y también se apresura a ir
a una cita con su novio de mucho tiempo, Paul, mientras yo subo los
tres pisos hasta mi habitación en el ático.
―¡Te ves preciosa! ―le digo.
―¡Tú también! ―ella miente.
Me río.
―No te preocupes, estoy a punto de cambiarme.
THERE
ARE NO
SAINTSMe quito la ropa sudorosa de patinar por el parque con los perros.
A pesar de que estamos en octubre y el cielo estaba nublado, estaba
cerca de los veintisiete grados, bochornoso y húmedo.
Pienso en enjuagarme en la ducha, pero realmente no tengo tiempo.
En cambio, saco un minivestido negro del armario, junto con un par
de botas de gamuza.
El destello de plata en mi pecho me llama la atención. Hago una
pausa por un momento en el medio de la habitación, mirando mi
propio cuerpo desnudo.
Nunca me quité los piercings.
Tal vez debería, porque cada vez que los veo, recuerdo el dolor
cegador y ardiente cuando ese psicópata metió una aguja a través de
mi pezón.
Pero también me recuerda que corrí por esa maldita montaña,
desnuda y medio muerta. Sobreviví. En cierto sentido, le robé estos
anillos de plata porque pensó que adornarían mi cadáver.
Me pongo el vestido y busco ropa interior limpia. Han pasado dos
semanas desde que llevé mi ropa a la lavandería y tengo escasez.
Desesperada y yendo tarde, agarro las bragas del suelo y me las
pongo.
―¿Qué demonios…? ―murmuro, mientras la humedad se presiona
contra los labios de mi vagina.
Enganchando mis pulgares a cada lado de los calzoncillos, los bajo
al nivel de las rodillas.
Examino la entrepierna de la ropa interior, tratando de averiguar si
tengo mi período sin darme cuenta. Es difícil distinguir en el material
negro.
Me quito las bragas y froto con el pulgar la tira de algodón cosida
en la entrepierna. Se siente claramente resbaladizo. Llevándome los
dedos a la cara, huelo un leve aroma a cloro.
Dejo caer las bragas al suelo, con el corazón acelerado.
Sé a qué huele el semen.
THERE
ARE NO
SAINTSNo seas ridícula, me digo. Has vivido en esta casa durante dos años.
Nadie sube aquí.
Tres de mis compañeros de cuarto son hombres, pero dos de ellos
son homosexuales y el tercero, Peter, está comprometido con mi otra
compañera de cuarto, Carrie. Es el único de nosotros que no es artista,
lo que significa que es la única persona que paga el alquiler a tiempo.
Trabaja en Adobe, y es tan tímido y de voz suave que probablemente
solo hemos hablado doce palabras en los últimos dos años.
Por supuesto, el resto de mis compañeros de cuarto traen amigos
constantemente. Es posible que algún imbécil haya venido aquí y
hurgara entre mis cosas.
Barrí la habitación, preguntándome si me daría cuenta de si algo se
había movido.
Mi copia de Drácula todavía está junto a la cama, abierta en el
mismo lugar que antes.
Aparte de eso… ¿Cómo diablos iba yo a saber si alguien hubiera
estado aquí?
Mi corazón martillea contra mi esternón, mis manos tiemblan
cuando dejo a Drácula en el suelo una vez más.
Estás siendo paranoica. Entonces tu ropa interior estaba mojada.
Probablemente sea solo... ya sabes, secreción o alguna mierda.
No quiero ser esta persona. Saltar con las sombras y pensar que
todo el mundo quiere atraparme.
No puedo vivir así, aterrorizada y paranoica.
Respiro profundamente varias veces, tratando de desacelerar mi
corazón acelerado. Miro mi nuevo teléfono, comprado con tarjeta de
crédito.
7:14. Realmente llego tarde, joder.
Tomando mi bolso una vez más, dejo la ropa interior en el suelo y
salgo apresuradamente de la habitación. De todos modos,
probablemente no llevar ninguna ropa interior sea mejor que llevar
ropa interior sucia.
THERE
ARE NO
SAINTS

Josh está irritado porque tardé tanto en llegar.

―¡He estado sentado aquí veinte minutos con esta bebida! ―él
dice―. La mesera está molesta.
Nuestra mesera está apoyada contra un pilar, coqueteando con el
ayudante de mesero.
Josh a menudo transfiere sus propios sentimientos a otras
personas. Especialmente a mí.
―Te gusta la ensalada caprese, ¿verdad? ―dice, escaneando el
menú.
―No particularmente.
No está escuchando, ansioso por hacer el pedido tan pronto como
pueda llamar la atención de la mesera.
―Pediremos la caprese y la panceta de cerdo para empezar ―dice.
No discuto, porque Josh será el que pague la comida. Todavía soy
una perra arruinada.
Relajándose un poco, Josh pasa su brazo por el respaldo de mi silla.
Mide un metro setenta y ocho, de cabello oscuro y tiene una buena
cantidad de barba en la cara. Tiene características clásicas polacas,
algo que siempre me ha gustado, y lee y ve una inmensa cantidad de
documentales, por lo que nunca nos vemos obligados a sentarnos en
silencio.
―¿Cómo está Bruno? ―él pregunta.
A Josh le gustan los animales, probablemente incluso más que a mí.
A veces se une a mí en el parque cuando estoy paseando a los perros.
Se quita la camisa y trota a nuestro lado. Siempre que sea socialmente
aceptable quitarse la camisa, lo hará.
―Bruno está bien, pero odio a su dueño. Le compra la comida más
mierda y lo mantiene encerrado en ese apartamento todo el día.
THERE
ARE NO
SAINTS―Los perros grandes son caros ―me dice.
Si bien Josh disfruta atacando a las personas que carecen de
compasión, de vez en cuando defiende a ese individuo sin ninguna
maldita razón, algo que nunca deja de agravarme.
Su mano cuelga contra mi brazo desnudo, las yemas de sus dedos
hacen un contacto errático con mi piel. Cada vez que lo hacen, me
estremezco como si un insecto se hubiera posado sobre mí.
―Entonces no debería haber tenido un perro grande ―digo con
irritación.
―Sin embargo, ya lo tiene. Así que… ―Josh se encoge de hombros,
como si eso fuera todo lo que hay que decir al respecto.
—Entonces tal vez debería darle a Bruno a alguien a quien
realmente le importe una mierda ―digo con los dientes apretados.
―¿Alguien como tú? ―Josh se ríe―. Apenas puedes alimentarte.
Muevo mi silla hacia adelante para que su brazo se caiga del
respaldo.
―Puedo alimentarme bien ―le respondo―. Simplemente no con
ensalada caprese todos los días.
Josh bufa.
―He visto tu estante en la casa. Tienes como media caja de Captain
Crunch y una lata de sopa.
―Me encanta la sopa ―le informo.
―A la gente pobre siempre le gusta la sopa ―dice Josh,
sonriéndome.
Extiende la mano para meter un mechón de cabello detrás de mi
oreja, rozándola por el borde con las yemas de sus dedos, la del medio
se hunde hacia el canal y me sobresalto como si me hubieran
electrocutado.
―¡Jesús! ―dice Josh―. ¿Qué sucede contigo?
―No me toques los oídos, jodidamente lo odio ―gruño―. Ya te lo
he dicho antes.
THERE
ARE NO
SAINTS―Estaba tocando tu cabello ―Josh pone los ojos en blanco.
―Solo mantente alejado de ellos ―espeto.
Me recuesto en mi silla, con los brazos cruzados protectoramente
sobre mi pecho, respirando con dificultad. Mi corazón se acelera de
nuevo.
Sé que estoy siendo una tonta. Sé que estoy exagerando, pero
parece que no puedo detenerme.
La mesera deja los aperitivos.
Josh devora la ensalada.
Yo como la mitad de la panceta de cerdo, que está caliente, crujiente
y deliciosa. No se puede superar la comida en San Francisco. A menos
que quieras conducir hasta el condado del vino, donde la comida de
la granja a la mesa está a una hora del jardín. Josh me ha llevado a
Sonoma cuando está lleno de dinero en efectivo por una boda bougie.
La comida me calma un poco y parece que también mejora el estado
de ánimo de Josh. O recordó la razón por la que podría estar un poco
más nerviosa de lo habitual.
―Oye ―dice―. Siento lo de la oreja, ya me lo has dicho.
―Está bien ―digo―. Perdón por gritarte.
―¿Por qué te molesta tanto? ―dice, clavando otra rodaja de tomate
y metiéndola en la boca.
Alejo mi plato, sin mirarlo.
―No hay una razón. Son simplemente sensibles.
Josh apoya su mano en mi muslo desnudo, dándome una media
sonrisa.
―¿Qué tal ahí? ¿Puedo tocarte... ahí?
Honestamente, incluso su cálida palma contra mi muslo hace que
mi estómago se apriete, pero estaba siendo una especie de idiota, así
que me obligo a sonreírle.
―Sí, está bien.
THERE
ARE NO
SAINTSDesliza su mano un poco más por debajo de mi falda, sonriendo
más ampliamente.
―¿Qué tal ahí?
Ahora mi propia sonrisa se siente rígida en mi rostro,
endureciéndose como yeso.
Desliza su mano hasta mi entrepierna, y sus dedos rozan los labios
de mi vagina.
―Oh, putita traviesa… ―murmura en voz baja―. No estás usando
ropa interior…
Cree que lo hice por él.
Estoy en la ridícula posición de querer apartar su mano cuando
parece que esto es exactamente lo que quería.
Debajo de la cubierta de la mesa, frota sus dedos de un lado a otro
por mi abertura, con su dedo medio rozando mi clítoris. Se siente bien
como siempre se siente bien que me toquen ahí, aunque realmente no
quiero esto. Mi garganta se contrae y mi cara arde. Siento que todos
los que están sentados en las mesas que nos rodean saben lo que está
haciendo, y la mesera también lo sabe. Todos pueden verme
sonrojarme.
Josh se inclina y murmura, demasiado cerca de mi oído:
―Quizás deberíamos saltarnos el resto de la cena…
Aprieto mis piernas, apartando su mano.
―De hecho ―digo―, tengo que volver a casa. Tengo este proyecto
en el que estoy trabajando. Es, eh… solo tengo que irme.
Me levanto de la mesa y casi vuelco la silla hacia atrás.
Josh me mira como si hubiera perdido la cabeza. Puede que tenga
razón.
―Te vas a ir. Ahora. En medio de la cena ―dice.
―Oh, sí. Lo siento ―le digo.
Agarro mi bolso y lo tiro por encima del hombro.
THERE
ARE NO
SAINTS―Solo… toma. ―Arrojo doce dólares que no puedo permitirme
gastar.
No es lo correcto. Josh está más ofendido que si lo hubiera dejado
con la cuenta.
Lástima. Salgo apresuradamente del restaurante, y vuelvo por
Frederick Street, hasta mi casa.
No sé qué diablos me pasa.
Esta no es la primera vez que me irrita la forma en que un hombre
me toca; en realidad, pasa seguido. Tengo problemas sensoriales, el
sonido y el tacto me afectan más. Esta noche estoy diez veces peor de
lo habitual. Me siento como Peter Parker justo después de que lo
muerde la araña radiactiva, cuando la avalancha de súper sentidos
casi hace que su cerebro explote.
Todavía puedo sentir la humedad caliente del aliento de Josh en mi
oído, y el parche en mi brazo donde sus dedos me hicieron cosquillas.
Puedo oír el estridente sonido del cepillo de dientes eléctrico de
Frank y el irritante zumbido del ventilador de techo en la sala de
estar. Incluso el ruido metálico irregular, el ruido metálico de su
pequeña cadena balanceándose contra la luz.
Me tapo los oídos con las manos, pero no bloquea los sonidos.
Respirando con fuerza, agarro mis auriculares y enciendo mi
música a todo volumen.
Dejándome caer en mi colchón, trato de quedarme quieta.
El sudor comienza a gotear entre mis senos. Esta habitación es
jodidamente sofocante; debe estar a treinta y ocho grados.
Esta noche dormiré afuera. Tengo que.
Abriendo la puerta de cristal, arrastro mi colchón al pequeño
porche.
Me acuesto en mi futón lleno de bultos, con los auriculares en la
cabeza, y los brazos y las piernas extendidos.
THERE
ARE NO
SAINTSUna ligera brisa marina baila sobre mi piel. El cielo está lleno de
nubes, amontonadas en profundos montones de púrpura, ceniza e
índigo.
Cierro los ojos, me sumerjo en la música y finalmente encuentro la
paz.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Tenía una reunión para el SF Artists Guild a la que se suponía que
debía asistir, pero la salté a favor de un reconocimiento adicional.
Encontré la casa directamente detrás de la de Mara en Airbnb por
ochocientos dólares la noche. Después de enviarle un mensaje al
propietario, lo convencí de que cancelara sus próximas tres
reservaciones para poder ocupar el lugar durante un mes,
comenzando de inmediato.
Mi deseo de espiar a Mara era tan intenso que probablemente
habría comprado la maldita casa.
Conduzco hasta allá temprano por la noche y estaciono mi Tesla en
la acera.
La georgiana de tres pisos no es tan bonita como mi propia casa,
pero es diez veces más habitable que la de Mara. Los pisos de roble
pálido se ven recién pulidos, y el anfitrión dejó un cuenco de
chocolates envueltos en papel de aluminio en la isla de la cocina,
además de llenar el refrigerador con agua embotellada.
Mientras la casa esté limpia, no me importa una mierda nada más.
Retiro eso, es la vista lo que me importa.
Subo las crujientes escaleras hasta el tercer piso, que incluye una
oficina, una pequeña biblioteca y una sala de estar.
THERE
ARE NO
SAINTSLa ventana de la biblioteca es la que da al jardín trasero de la casa
de Mara. El vidrio biselado ofrece una vista acuosa hacia la alcoba
protegida del balcón de Mara.
Se la podría perdonar por pensar que tiene total privacidad en ese
espacio. La ventana de la biblioteca es pequeña, está colocada en lo
alto de la pared y está dividida en una docena de paneles de
diamantes.
Corto toda la ventana con mis cortadores de vidrio. Luego cubro el
espacio con papel negro, dejando solo un agujero para mi telescopio.
Desde la distancia, parecerá nada más que una ventana oscura en
una habitación vacía.
Mis esfuerzos se ven recompensados cuando Mara se apresura a
entrar en su habitación solo veinte minutos después, antes de que
haya completado mis preparativos.
Ella corre a donde quiera que va, corriendo de un trabajo a otro,
siempre tarde.
Respeto el ajetreo, pero su existencia es de mal gusto y deprimente.
La idea de servir mesas, tomar los pedidos de la gente y servir su
comida me resulta ofensiva. Es peor recoger mierda de perro en el
parque para chuchos que ni siquiera tienes. Me sorprende que
quisiera salvarse la noche en que Shaw se la llevó, si esto es todo lo
que tenía para volver a casa.
Mi interés en esta frenética y desesperada chica me desconcierta.
Mis deseos nunca me han sido misteriosos. De hecho, siempre se
han sentido racionales y naturales.
Danvers me irritó, así que lo saqué de mi esfera. Puse sus huesos
dentro de mi escultura como mi propia broma privada. El mundo del
arte siempre busca el simbolismo detrás de la obra. Ego frágil
proclamó una declaración que todos los espectadores sintieron hasta
sus propios huesos huecos, sin comprender conscientemente lo que
estaban percibiendo.
Esta es la primera vez en mi vida que he deseado algo sin entender
por qué.
THERE
ARE NO
SAINTSDe todas las miles de mujeres que he conocido, ¿cómo es que Mara
captó mi atención como un anzuelo entre las branquias de un pez?
No es porque Alastor la haya puesto en mi camino, o no solo por
eso.
Me di cuenta de ella desde el primer momento en que la vi, cuando
derramaron vino sobre su vestido. Apenas se estremeció,
simplemente entró en el baño, emergiendo con ese tinte improvisado
que fue creativo, hermoso y poseía un espíritu de alegría bastante
opuesto a cualquier cosa que se me hubiera ocurrido.
Entonces Alastor la atacó con fuerza, tan fuerte que pensé que la
había matado. Sin embargo, ella se levantó de nuevo: terca, e
inquebrantable.
Me tiene preguntándome qué haría falta para quebrarla. Para
hacerla añicos en tantos pedazos que nunca podría volver a juntarlos.
La vista a través del telescopio es tan clara que casi podría estar de
pie en la habitación con ella.
Veo a Mara quitarse la ropa, revelando un cuerpo delgado y tenso
con pechos pequeños y caderas estrechas. Me intriga ver que no se ha
quitado los piercings de los pezones, los anillos de plata gemelos
permanecen en su lugar.
Mientras busca ropa, una fría gota de emoción recorre mi espalda.
Ya sé que no tiene ropa interior limpia.
Efectivamente, ve las bragas desechadas en el suelo. Mi corazón se
detiene y apenas puedo respirar, clavado en el lugar, con el ojo en el
telescopio, mirando...
Toma la ropa interior y se la pone.
La sangre corre a mi polla tan rápido que estoy mareado.
Tiene las bragas empapadas en mi semen sin saberlo. La parte más
íntima de mí se apretó contra la parte más íntima de ella.
Ella duda, se queda quieta en el centro de la habitación.
Siente la humedad de mi semen contra su coño.
Mi polla está tan dura que sale de mis pantalones.
THERE
ARE NO
SAINTSMe encanta la idea de mi semen en su piel desnuda. ¿Cuánto
tiempo sobreviven los espermatozoides? Me pregunto si esos
nadadores desesperados y minúsculos están tratando de meterse
dentro de ella en este momento.
Tira hacia abajo la ropa interior, examinando la tela.
Observo el pánico y la confusión en su rostro, mi polla más dura
que nunca.
Ella toca mi semen, lo huele, luego se arranca la ropa interior y la
tira lejos de ella.
Todo mi cuerpo está caliente y palpitante. No recuerdo cuándo
sentí por última vez este nivel de excitación. He estado tan
jodidamente aburrido últimamente. Nada me impresiona. Nada me
interesó. Hasta ahora…
Atormentar a Mara sin siquiera tocarla es tan estimulante que
apenas puedo imaginar cómo sería poner mis manos directamente
sobre su piel… rodearlas alrededor de su garganta…
Mara cambia su peso de un lado a otro, tratando de decidir qué
hacer.
Se pregunta si sintió lo que cree que sintió.
No confía en sí misma.
Finalmente, agarra su bolso y sale de la habitación.
Ya estoy bajando las escaleras. No está vestida para el trabajo,
quiero ver adónde va.
Una cita, sospecho.
Al pensarlo, mis pupilas se contraen, mi garganta se aprieta y mi
corazón se ralentiza. Estoy frío y concentrado.
¿Con quién sale ella? ¿A quién se folla?
Quiero saber.
Salgo de la casa, sin molestarme en cerrar la puerta detrás de mí.
Cruzo Frederick Street y veo a Mara caminando delante con su
THERE
ARE NO
SAINTS
ajustado vestido negro y sus botines. Ella no usa tacones a menudo.
Me gusta cómo cojea, ralentizando su paso.
Es fácil para mí seguirla, caminando por el lado opuesto de la calle
como una sombra desconectada. La sigo a un pequeño restaurante de
moda a unas cuadras de distancia, donde se encuentra con un hípster
de rostro desaliñado con una camiseta demasiado ajustada.
A diferencia de Mara y su cita, yo no tengo reservación, pero un
billete de cien dólares presionado en la palma de la anfitriona
resuelve ese problema. Probablemente podría haberla convencido
con solo sostener su mirada y dejar que mis dedos recorrieran su
muñeca. La anfitriona se ríe y se sonroja mientras me lleva a la mesa
que solicité, escondida en un rincón con varias plantas colgantes que
me protegen de la vista de Mara si mirara hacia ese lado.
No tengo ningún problema en atraer mujeres. De hecho, es
demasiado fácil. La riqueza, la fama y la apariencia las absorben antes
de que diga una palabra. No hay ningún desafío.
Me pregunto si Mara caerá a mis pies tan fácilmente como esa
anfitriona.
No parece particularmente cautivada con su cita. De hecho, ella se
contrae con irritación cuando él apoya el brazo en el respaldo de su
silla.
Su cita parlotea sobre algo, ajeno a su expresión de aburrimiento.
Él no parece darse cuenta de cómo ella inclina su cuerpo lejos de él,
solo rara vez mirándolo a los ojos. Cuando intenta arreglar su cabello,
ella se aparta de él.
Siento una extraña sensación de satisfacción por su rechazo a este
bufón. La habría disminuido ante mis ojos si estuviera enamorada de
alguien así... de vulgar.
Mi placer se evapora cuando él mete la mano debajo de la mesa
para acariciar su coño.
En este momento: siento un agudo pico de furia.
Quiero arrancar esa mano de su brazo, dejar un muñón irregular
con un destello desnudo de hueso.
THERE
ARE NO
SAINTSIncluso en mis momentos más extremos, cuando corté la garganta
de alguien a quien odiaba y vi su sangre correr por mi brazo, mi ritmo
cardíaco apenas se eleva.
La sensación de ese bulto de músculo palpitando en mi pecho es
algo nuevo para mí, algo que me hace sentarme hacia atrás en mi silla,
respirando con dificultad, con las manos apretadas en puños en mi
regazo.
¿Qué mierda está pasando?
Casi siento… celos.
Nunca antes había estado celoso. ¿Por qué habría? Nadie en este
planeta tiene nada que envidiar.
Sin embargo, ya he decidido con absoluta certeza que nadie debería
tocar ese dulce y pequeño coño excepto yo.
He olido su aroma en mis dedos.
Lo quiero fresco de la fuente.
Como obedeciendo mi orden, Mara se levanta de un salto de la
mesa, empujando su silla hacia atrás. Escucho sus apresuradas
disculpas mientras tira dinero en efectivo al plato. Luego se va,
abandonando su cita descontenta incluso antes de que hayan pedido
los platos principales.
Por suerte para él, porque ya estaba planeando cómo cortarle las
pelotas con un cúter.
Se salva por la conveniencia de seguir a Mara en su lugar. Dejo mis
propios billetes doblados debajo de mi tenedor sin usar.
El cielo está completamente oscuro ahora, lleno de nubes. El viento
es más frío que antes.
Camino de regreso a Frederick Street, sintiendo un curioso júbilo
ante la perspectiva de ver a Mara sola en su habitación.
Me gusta más ella en su espacio privado. Es una mirada dentro de
su mente, sus comodidades y preferencias.
Acomodándome detrás del telescopio una vez más, la veo
paseando por su habitación. Mara es una potra asustadiza. Cuando
THERE
ARE NO
SAINTS
está tranquila se mueve con gracia, pero cuando se siente frustrada o
incómoda, y ciertamente lo estaba en compañía de su cita
incompetente, se vuelve rígida y retraída, hipersensible hasta la
irritación.
Saca su colchón en la pequeña terraza adjunta a su habitación.
Esto es mucho mejor para mí, puedo verla tan claramente como una
figura en un diorama.
Se acuesta en el futón, con unos auriculares sobre las orejas. Su
respiración tarda mucho tiempo en ralentizarse, para que se acomode
profundamente en el colchón. Sus labios se mueven al compás de la
letra de la canción.
Aunque en realidad no está cantando, puedo distinguir algunas
palabras dispersas:
No sé si me siento feliz…
Estoy un poco confundida, no estoy de humor para intentar arreglarme…
Busco la letra en Google, apareciendo la canción en mi teléfono, una
que no había escuchado antes. Lo pongo en voz alta en la biblioteca
oscura, escuchando lo que Mara está escuchando en el balcón.
Yes & No - XYLØ
Está tan quieta ahora que me pregunto si se durmió. Su pecho sube
y baja con regularidad de metrónomo.
La brisa susurra a través de los setos del jardín entre nosotros. Se
desliza por la piel de Mara, haciéndola temblar. Sus pezones están
duros, visibles incluso a través del vestido negro.
¿Por qué se quedó con esos piercings? ¿Le gustan? ¿Tiene miedo de
sacarlos?
Escucho el suave estruendo de un trueno.
Algunas gotas de lluvia cayeron sobre el papel negro que cubría la
ventana de la biblioteca.
Mara se agita, sintiendo la lluvia en su piel.
Espero que se levante, que vuelva a meter el colchón en el interior.
THERE
ARE NO
SAINTSPero Mara parece decidida a sorprenderme a cada paso.
Ella se sienta. Levanta su palma y siente la lluvia cayendo.
Luego se saca el vestido por la cabeza y lo tira a un lado.
Se vuelve a tumbar en el colchón, completamente desnuda.
Dejo escapar un suave suspiro, con mi ojo presionado contra el
telescopio.
El trueno retumba y la lluvia cae con más fuerza. Se estrella por
toda su piel desnuda: en sus muslos, su estómago, sus pechos
desnudos, sus palmas hacia arriba, sus párpados cerrados. Cae en su
boca entreabierta.
Ella se está empapando. Sintiendo la deliciosa frescura y el
pequeño impacto de cada gota que se rompe en su piel.
Su expresión es soñadora, flotante, empapada de placer.
Totalmente relajada por primera vez desde que la he estado mirando.
De nuevo siento esa extraña sensación retorciéndose en mis
entrañas.
Celos.
La lluvia cae con más fuerza, empapando su cabello, empapando
el colchón, helando su piel.
A ella le importa una mierda.
Mara mete la mano entre sus muslos y comienza a acariciarse con
sus dedos hacia adelante y hacia atrás a través de los labios de su
vagina. Tocándose a sí misma con suavidad y delicadeza.
Sus labios se abren más, permitiendo que entre más lluvia en su
boca.
La lluvia golpea contra el costado de la casa. Un rayo suena en el
cielo, iluminando el brillante cuerpo de Mara como el flash de una
cámara. Cada detalle se destaca con un relieve nítido: la larga
columna de su garganta, la hendidura de su clavícula, las puntas de
sus pezones, la extensión larga y plana de su abdomen, los delicados
huesos de sus manos, y los delgados dedos deslizándose dentro de
ella.
THERE
ARE NO
SAINTSNunca había visto algo tan hermoso.
Ella es de bronce como una estatua a la luz violácea. Si pudiera
esculpirla exactamente así, sería mi mejor trabajo.
Quiero derramar metal fundido sobre ella, congelarla en el tiempo
para siempre.
Pongo mi propia mano por la parte delantera de mis pantalones,
sintiendo la gruesa vara de mi polla, dolorosamente dura.
Mi piel se siente febril.
Quiero estar donde está ella, empapada de lluvia, tocando esa piel
fría…
Bombeo mi polla al compás del movimiento de su mano.
Su paso se acelera, arquea la espalda y echa la cabeza hacia atrás.
Me follo la mano más y más fuerte, imaginando que estoy a punto
de explotar sobre su cuerpo, y que mi semen caliente llueve sobre ella
con más fuerza que la tormenta.
Sus ojos se cierran con fuerza y sus gritos son ahogados por la
lluvia. Sus muslos se sujetan alrededor de su mano y su cuerpo
tiembla.
Me corro por segunda vez hoy, una riada caliente que se derrama
sobre el dorso de mi mano, goteando sobre las tablas del piso.
No puedo apartar los ojos del telescopio.
No puedo dejar de mirarla ni un segundo.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
El lunes por la mañana, Joanna me aborda en el desayuno.
―Mara ―dice―, sobre tus cosas…
―Lo sé ―me estremezco―. He estado buscando espacio en todas
partes.
―Tienes que sacarlo de ahí, necesito espacio para mi propia mierda.
―Lo sé. Esta semana, lo prometo.
Esa es una promesa que no tengo forma de cumplir. Realmente he
estado buscando todos los días, pero estoy completamente arruinada.
Incluso si puedo encontrar un estudio asequible, no tengo dinero para
el alquiler del primer mes, y mucho menos un depósito.
Tomo prestada la computadora portátil de Erin, planeando
escanear los foros de mensajes de los artistas una vez más. En cambio,
veo que tengo un nuevo correo electrónico del Grupo Onyx, sea lo
que sea.
Lo abro esperando spam.
Las frases que veo son tan fortuitas que las leo cuatro veces,
aturdida e incrédula.
THERE
ARE NO
SAINTSEstimada señorita Eldritch,
Recibimos su solicitud de espacio de estudio. Nos complace informarles
que nuestro estudio para jóvenes en el edificio Alta Plaza en Clay Street está
disponible actualmente.
El estudio junior se ofrece a los futuros artistas a una tasa de descuento de
$200 mensuales, el pago debe realizarse a fin de mes.
Tengo una cita disponible a las 2:00 de esta tarde si desea ver el espacio.
Saludos,
Sonia Bridger.

Por un segundo me pregunto si uno de mis compañeros de

habitación sería lo suficientemente cruel como para hacerme una
broma.
Pero dudo que alguno de ellos pueda deletrear esto bien.
Con las manos temblorosas, tecleo lo más rápido posible.

Sería increíble, muchas gracias. Estaré ahí a las 2:00.

Quiero correr hacia ahí en este mismo segundo, antes de que se lo

entreguen a alguien más.
Doscientos dólares al mes es algo inaudito. No recuerdo haber
solicitado este lugar específicamente, pero escribí mi nombre en todos
los lugares que pude encontrar. Esto se siente como maná del cielo,
realmente no puedo creerlo. Estoy emocionada y aterrorizada de que
suceda algo que arruine esto.
Apenas puedo concentrarme mientras me abro paso en el turno del
brunch. Arthur se da cuenta de que estoy emocionada, o tal vez
simplemente inútil, así que me deja salir temprano para correr a casa
y cambiarme.
Me visto con mi atuendo más profesional, una blusa campesina de
lino y jeans casi limpios, y luego me apresuro a ir a Clay Street.
THERE
ARE NO
SAINTSLa señora Bridger ya me está esperando. Es alta y elegante, con un
mechón gris hierro y una nariz larga y aristocrática.
―Encantada de conocerte, Mara ―dice, estrechándome la mano―.
Te mostraré el espacio.
Me conduce por los pasillos del edificio Alta Plaza, que es brillante
y moderno, con pintura blanca y madera clara al estilo escandinavo.
―Aquí estamos ―dice, abriendo de par en par las puertas dobles
del último estudio al final del pasillo.
Miro boquiabierta a un loft deslumbrante e iluminado por el sol.
Los conductos expuestos se elevan diez metros por encima de mi
cabeza. Las ventanas del piso al techo dan a Alta Plaza Park. El aire
es fresco y agradable, ligeramente perfumado por los limoneros
ornamentales en macetas a lo largo de la pared del fondo.
Si se trata de un estudio junior, difícilmente puedo imaginar cómo
son el resto de las habitaciones. Es fácilmente cuatro veces el tamaño
del espacio de Joanna, y más grande que el piso principal de mi casa.
Estoy atónita.
―¿Qué opinas? ―pregunta Sonia, reprimiendo su sonrisa.
―¿Cuándo puedo mudarme? ―tartamudeo.
―Está abierto ahora ―dice ella―. Puedo conseguirte una tarjeta de
acceso a la puerta principal. El edificio es accesible las veinticuatro
horas del día. Como puedes ver, hay un mini refrigerador en la
esquina, y la cafetería en el nivel principal hace un excelente latte
helado.
―¿He muerto? ¿Es esto el cielo?
Ella ríe.
―Cole Blackwell es muy generoso.
―Cole… ¿qué? ―digo, tratando de apartar mis ojos de peinar cada
centímetro de este espacio perfecto. El arte que podría hacer aquí…
estoy ansiosa por empezar.
THERE
ARE NO
SAINTS―El señor Blackwell es el propietario de este edificio. Fue su idea
descontar a los artistas junior. Puede que no tenga la personalidad
más tierna, pero apoya a sus compañeros artistas.
―Cierto, es asombroso ―digo, solo parcialmente siguiendo eso―.
Honestamente, él podría pedirme mi primogénito y con mucho gusto
se lo entregaría. Este lugar es… perfecto.
―Eso no será necesario ―dice Sonia, pasándome su portapapeles―.
Todo lo que necesito es una firma. Podemos comenzar con un
contrato de arrendamiento de seis meses.
―¿Algún depósito? ―pregunto, pensando que ese será el golpe
mortal.
―No. ―Niega con la cabeza―. Solo tráeme un cheque a fin de mes.
―Efectivo, ¿está bien?
―Siempre y cuando no sean puros billetes de uno y cinco ―dice.
―Veo que no soy la única mesera que conoce.
―Es casi un requisito previo en esta industria ―responde Sonia, y
agrega amablemente―: Yo también fui mesera, una vez.
―Gracias ―le digo de nuevo―. Realmente, no puedo agradecerles
lo suficiente.
―¿Necesitarás servicios de mudanza? ―me pregunta―. ¿De tu
antiguo estudio?
Necesito eso. Gravemente.
―¿Cuánto cuesta? ―pregunto nerviosamente.
―Es de cortesía ―responde ella.
―No me pellizque, no quiero despertar.
―Habla con Janice en la recepción cuando salgas y ella te
programará. ―Me sonríe Sonia.
Me deja sola para sumergirme en el cálido sol, el aroma de los
gabinetes de madera limpios, el espacio abierto sin fin por el que
podría correr arriba y abajo como una bolera.
THERE
ARE NO
SAINTSNunca he sido de las que creen que cuando sucede algo malo, sigue
algo bueno.
Pero tal vez esta vez… podría ser cierto.

Para el miércoles, todos mis suministros han sido limpiados del

estudio de Joanna, y transportados con el mayor cuidado al nuevo
estudio en Clay Street.
Mis compañeros de habitación están tan celosos que apenas
pueden soportarlo, a excepción de Peter, que dice: “Eso es grandioso
Mara” lo que nos lleva a un total de dieciséis palabras de
conversación.
―¿Cole Blackwell es el dueño del lugar? ―Erin gime―.
Probablemente lo verás todo el tiempo.
―¿También quieres follar con él? ―Heinrich se burla de ella―.
¿Estás tratando de conseguir un Monopolio sobre las artistas zorras?
―Es un completo idiota ―dice Joanna―. No es nada amistoso.
―Hermoso, sin embargo ―agrega Frank.
―Oh, wow. ―Me río―. Eso es realmente algo viniendo de ti, Frank.
Eres muy quisquilloso.
―No es tan quisquilloso ―dice Joanna―. Después de todo, solía
salir con Heinrich.
―Vete a la mierda. ―Frunce el ceño Heinrich.
Estoy flotando sobre las nubes durante todos mis turnos de trabajo,
muriendo por ir al estudio para poder trabajar en mi collage. Me
quedo hasta tarde todas las noches, trabajando más horas de las que
he hecho en mi vida. Termino la pieza y salto directamente a una
nueva composición, aún más estratificada y detallada. Estoy
experimentando con diferentes materiales, no solo acrílico, sino
también con laca, líquido correctivo, sharpie y pintura en aerosol.
THERE
ARE NO
SAINTSLos estudios están separados e insonorizados, y a nadie parece
importarle cuando pongo mi música a todo volumen. Las calles
nocturnas parecen distantes, y relucientes como un paño enjoyado
tendido debajo de mí.
Por primera vez en mucho tiempo me siento esperanzada, y tal vez
incluso feliz.
Este sentimiento se intensifica diez veces cuando Sonia toca mi
puerta el viernes por la tarde, informándome que he sido
preseleccionada para una beca del SF Artists Guild.
―¿Habla en serio? ―chillo.
―Al panel le gustaría venir a ver tu trabajo el lunes. Si les gusta lo
que ven… están otorgando dos mil dólares a cada destinatario y
exhibirán una pieza en New Voices el próximo mes.
Siento que estoy a punto de desmayarme.
―¿Qué quieren ver? ―pregunto ansiosamente―. Acabo de terminar
un collage. Y comencé esta nueva pieza, pero aún no he hecho
mucho…
―Solo enséñales lo que tengas ―dice Sonia―. No es necesario que
esté terminado.
La euforia y el terror nauseabundo me atraviesan. Quiero esto tan
jodidamente. El dinero sería genial, pero un lugar en New Voices es
aún mejor. Es solo por invitación, y todos los corredores más
importantes estarán ahí. Obtener una pieza en el programa realmente
podría impulsarme hacia arriba.
Miro mi trabajo en progreso. Es jodidamente genial, estoy orgullosa
de ello.
Pero tenía otra idea filtrándose en mi mente. . .
Tengo un lienzo fresco estirado y listo, apoyado contra la pared. Es
enorme: de dos metros y medio de alto y tres de largo. Sería el cuadro
más grande que jamás haya hecho.
Me pregunto si debería empezar a trabajar en él. Sonia dijo que mi
pintura no necesitaba estar terminada para mostrarla al panel… esto
sería más ambicioso.
THERE
ARE NO
SAINTSQuizás demasiado ambicioso, podría ser un puto desastre.
Me muevo de un lado a otro, mirando entre mi collage y el lienzo
en blanco.
Finalmente, vuelvo al caballete. Comenzar algo nuevo sería un
gran riesgo. He practicado la técnica del collage, eso es lo que debería
seguir por ahora.
Estoy hecha un manojo de nervios durante el fin de semana. En
cualquier momento que no estoy en el trabajo, estoy trabajando
febrilmente en el nuevo collage, tratando de hacer todo lo posible
antes de que el panel venga a verlo.
El lunes por la mañana paso una hora rebuscando en mi armario,
arrojando ropa de esa manera mágicamente la transformará en algo
que se puede usar.
No puedo decidir si debo usar algo “artístico” o algo profesional.
Este es un dilema estúpido porque en realidad no tengo nada
profesional. La mayor parte de mi ropa es de segunda mano, muy
poca hecha en la última década.
El otro problema son estas malditas cicatrices en mis brazos. Estoy
tan enojada que esto sucediera cuando las demás finalmente se
habían desvanecido. Cuando comenzaba a lucir normal de nuevo.
Parezco una loca, me siento como una lunática después de
probarme otra camisa, luego rasgarla y arrojarla al otro lado de la
habitación.
Tomando una respiración profunda, me digo a mí misma que el
panel no me estará mirando, ellos estarán mirando el collage. Y les
gustará o no. No está bajo mi control.
Tomando mi bolso, me dirijo al estudio.

El panel llega tarde.

THERE
ARE NO
SAINTSSigo trabajando en el collage, fingiendo que no puedo oír el tic-tac
del reloj en la pared. Estoy demasiado nerviosa para poner música
como lo hago normalmente.
Finalmente, escucho pasos en el pasillo y el murmullo bajo de una
conversación cortés. Alguien golpea mi puerta, ligero y formal.
―¡Adelante! ―Croo.
La puerta se abre, permitiendo que seis personas ingresen.
Sonia encabeza el grupo. Ella trina:
―¡Todos, ella es Mara Eldritch, una de nuestras artistas junior más
prometedoras! Como pueden ver, está trabajando duro en una nueva
serie. Mara, este es el panel de The Artists Guild: Martin Boss,
Hannah Albright, John Pecorino, Leslie Newton y, por supuesto, Cole
Blackwell.
Mientras dice los nombres, me vuelvo hacia el panel de artistas, la
mayoría de los cuales al menos he oído hablar antes. Mis ojos se
deslizan por cinco rostros, aterrizando por fin en el hombre que más
he querido conocer: mi benefactor, Cole Blackwell.
La habitación se inclina con una sacudida repugnante.
Veo una cara que quedó grabada a fuego en mi cerebro, y que
nunca será olvidada.
Cabello oscuro y desgreñado. Piel plateada. Una boca suave y
sensual. Ojos más negros que azabache.
Es el hombre que se paró a mi lado.
El que me dejó morir.
Lo miro con la boca abierta, congelada por el horror.
Se siente como si hubieran pasado veinte minutos.
Pero tal vez solo ha sido un momento, porque Cole dice
suavemente:
―Encantado de conocerte finalmente, Mara. ¿Cómo te va en el
espacio?
THERE
ARE NO
SAINTSEl silencio pasa. Escucho a varios miembros del panel moverse en
su lugar mientras miro a Cole con la boca abierta.
Finalmente, mi voz resuena.
―Bien. Bien. Gracias.
¿Gracias?
¿Qué mierda me pasa?
¿Por qué le doy las gracias? Me vio retorciéndome en el suelo como un
insecto moribundo y caminó sobre mí.
Ahora me está mirando exactamente de la misma manera: rostro
frío, ojos brillantes. Las comisuras de esa hermosa boca se arquearon
como si quisiera sonreír…
Este maldito maníaco lo está haciendo de nuevo. Me está viendo
retorcerme. Y le encanta.
Quiero gritar fuerte ¡FUI SECUESTRADA! ¡TORTURADA!
¡ABANDONADA PARA MORIR! ¡ESTE HOMBRE PODRÍA
HABERLO HECHO! Y si no lo hizo, definitivamente estaba ahí…
―Entonces, ¿en qué estás trabajando hoy? ―dice Leslie Newton. Su
voz es aguda y brillante, como si estuviera tratando de suavizar el
momento incómodo.
Tengo que arreglarlo. Están aquí para ver mi collage. Todo
depende de este momento. Si empiezo a gritar como una loca, lo
perderé todo.
Me vuelvo hacia la lona, tambaleándome como si estuviera
borracha.
―Bueno ―digo con voz áspera, haciendo una pausa para aclarar mi
garganta―. Como pueden ver, en esta nueva serie estoy
experimentando con materiales artísticos no tradicionales. Ver si
puedo crear un efecto de lujo colocando capas y manipulando
sustancias alternativas.
―¿Y de dónde sacaste esa idea? ―exige Martin Boss. Es alto,
delgado y calvo, vestido con un jersey de cuello alto negro y lentes
THERE
ARE NO
SAINTS
Buddy Holly. Su voz es aguda y desafiante, como si me estuviera
acusando de algo.
―Crecí en el Distrito de la Misión ―digo, tratando de no mirar a
Cole Blackwell. ―Me inspiran los murales y los grafitis.
Puedo sentir los ojos de Cole ardiendo en mi espalda. El sudor
estalla en la parte de atrás de mi cuello, debajo de mi largo mechón
de cabello. Mi corazón está acelerado y estoy aterrorizada,
jodidamente aterrorizada. No puedo creer que esté parado cinco pies
detrás de mí. ¿Por qué está pasando esto? ¿Qué significa esto?
Es él, sé que es él.
Lleva un traje oscuro, como esa noche, con un polo de cachemira
en lugar de una camisa de vestir. Ese no es un atuendo común, no me
lo inventé, no pude.
Otro miembro del panel, una mujer con un vestido rojo cruzado y
brazaletes gruesos está haciendo una pregunta, pero no puedo
escucharla por encima del martilleo en mis oídos.
―Lo siento, ¿podrías repetir eso? ―tartamudeo.
Tengo que volverme y mirarla, lo que significa volverme hacia
Cole.
Definitivamente está sonriendo ahora. Mirándome sudar.
―Pregunté si esa figura es una referencia al neo-pop japonés ―dice
la mujer, amablemente.
―Sí ―le digo―. La yuxtaposición de lindo y siniestro.
No sé si eso tiene sentido. Nada tiene sentido en este momento.
―Me gustan las capas despegadas ―dice el último miembro del
panel. Creo que se llamaba John, pero ahora no lo recuerdo―.
Deberías considerar una pieza centrada en esa técnica.
―Cierto. ―Asiento con la cabeza y me aparto el pelo de la cara―.
Lo haré.
Mi mejilla se siente húmeda donde el dorso de mi mano la tocó.
Mierda, ¿acabo de untarme la cara con pintura?
THERE
ARE NO
SAINTSMe arde la piel, quiero llorar. Todos me miran, sobre todo Cole. Me
está quitando la vida con esos ojos negros. Chupándome.
―Bueno, si nadie más tiene preguntas, pasaremos al siguiente
estudio ―dice Sonia―. ¡Gracias, Mara!
―Gracias. A todos ustedes —contesto con torpeza.
Mis ojos se fijan en Cole Blackwell una vez más, en ese rostro frío,
malicioso y absolutamente deslumbrante.
―Buena suerte ―dice.
Suena como una burla.
Ellos salen del estudio, con Sonia en la parte trasera esta vez.
Los veo irse.
Estoy sin aliento en una habitación que de repente parece carecer
de oxígeno.
Qué acaba de pasar, qué acaba de pasar, qué acaba de pasar...
Debería quedarme aquí. Debería mantener mi maldita boca
cerrada.
En cambio, salgo de la habitación, persiguiendo a Blackwell.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Estamos a punto de entrar al estudio junior en el lado opuesto del
edificio cuando Mara me alcanza.
―¡Perdónenme! ―jadea, sus mejillas son rosadas―. ¿Podría hablar
con el Señor Blackwell por un momento?
Los otros miembros del panel se giran para mirarme, para ver si
cumplo.
Sonia está particularmente curiosa. Ella supo que algo estaba
pasando en el momento en que le dije que le ofreciera el estudio a
Mara. La tarifa con descuento fue una invención, inventada por mí en
el acto. Lo mismo con esta beca. Todo es una ventaja para llevar a
Mara justo donde la quiero: completamente a mi merced.
―Por supuesto ―digo en voz baja―. El resto de ustedes continúen
sin mí. Me uniré a ustedes en un momento.
Conduzco a Mara por el pasillo hasta un estudio vacío varias
puertas más abajo. Entro en el espacio limpio y desierto. Ella vacila
en la puerta, temerosa de estar sola conmigo.
―¿Vienes? ―pregunto con una ceja levantada.
Apretando los labios, entra en la habitación y cierra la puerta detrás
de ella.
THERE
ARE NO
SAINTSEspero a que hable, observando el rápido ascenso y descenso de su
pecho, emocionándome por los frenéticos puntos de color en sus
mejillas.
Ella está iluminada por la furia, tiene los ojos y las mejillas
encendidas. Su cabello oscuro se arremolina alrededor de su rostro,
desafiando la gravedad de la pura tensión eléctrica entre nosotros,
sus delgadas manos tiemblan y se clava las uñas en los muslos de los
vaqueros.
―Sé que fuiste tú ―dice, con voz baja y ronca.
Estoy disfrutando tanto de esto que casi no puedo soportarlo. Su
rabia, su miedo y la deliciosa situación en la que la metí, todo
mezclado en un potente cóctel. Su expresión de conmoción cuando
vio mi cara, y la terrible lucha que tuvo para discutir su trabajo con el
panel, mientras su cerebro debe haber estado girando y girando
dentro de su cráneo… estoy tan contento de tenerlo todo grabado. No
puedo esperar a volver a verlo esta noche.
―¿Qué fui yo? ―digo suavemente.
―Ya lo sabes ―sisea. Todo su cuerpo está temblando. Me gustaría
abrazarla contra mí, sentir esos temblores vibrando a través de mi
cuerpo…
―Por favor, explícate.
Sus ojos brillan con lágrimas de furia, pero se niega a dejarlas caer.
Tiene los labios hinchados y agrietados, como si los hubiera estado
mordiendo…
―Alguien me secuestró en la calle. Me ataron, me cortaron las
muñecas y me dejaron en el bosque. Tú estabas ahí. Te vi. Te paraste
sobre mí, mirándome. Viste que necesitaba ayuda y caminaste justo
al lado de mí. Me dejaste ahí para morir.
―Qué acusación más extraña ―digo―. ¿Tienes alguna prueba?
Sé que no la tiene. Solo quiero ver cómo responderá.
―Yo te vi ―sisea―. Se lo diré a la policía.
THERE
ARE NO
SAINTS―No creo que sea una muy buena idea. ―Meto las manos en los
bolsillos e inclino la cabeza mientras la miro―. Eso te causaría muchos
problemas. Perderías el estudio, por supuesto. La beca también.
―¿Me estás amenazando? ―Su voz se eleva, el borde de la histeria
agudo como un alambre de púas―. ¿Por qué estás haciendo esto? ¿Por
qué me hiciste esto?
Levanta el brazo para que su manga acampanada suelta caiga,
revelando la cicatriz larga e irregular en la muñeca. La cicatriz todavía
está cicatrizando, levantada como una roncha en la piel.
―Yo no hice eso ―me burlo.
Mara vacila, su mano levantada cae una pulgada.
Interesante, en realidad no sabe quién la cortó.
―Estuviste ahí ―insiste.
―¿Y qué si estuve?
Ella se sobresalta, sorprendida de que lo admitiera.
―¡Entonces si hiciste esto! ―ella chilla.
―No ―gruño―. Yo no lo hice.
Con un paso rápido, cierro el espacio entre nosotros. Mara intenta
girar y correr, pero yo soy demasiado rápido para ella. La agarro del
brazo, tirando de ella hacia mí, levantando la mano acusadora y la
muñeca marcada.
Miro su rostro aterrorizado, inmovilizándola en su lugar con mi
mirada tanto como mis dedos se entrelazan alrededor de su muñeca.
―No hay límite para los depredadores en el mundo ―siseo―. Y no
faltan chicas dañadas para atraerlos. Dudo que sea la primera vez que
un hombre se concentra en esas uñas mordidas y en carne viva y esos
estremecimientos de miedo que tienes cuando alguien se acerca a ti.
Solo esas malditas cicatrices en tu brazo son una valla publicitaria que
grita: '¡Me gusta lastimarme, ven a lastimarme también!'
―¿De qué estás hablando? ―balbucea.
THERE
ARE NO
SAINTS―ESAS ―le ladro, tirando de su manga, exponiendo las otras
cicatrices, las viejas, las delgadas rayas plateadas que no fueron
causadas por nadie más que ella.
Ahora las lágrimas corren por ambos lados de su rostro, pero ella
está quieta, mirándome, furiosa y desafiante.
―Apuesto a que has sido presa de todos los cromañones con una
polla desde antes de que empezaras a menstruar ―me burlo.
―Vete a la mierda ―me gruñe.
―Déjame adivinar ―me río―. ¿Padre alcohólico?
Saca su brazo de mi agarre, tropezando hacia atrás y respirando
con dificultad.
La dejo ir porque no tiene idea del verdadero agarre que tengo
sobre ella, es un conejito envuelto en mis espirales y ni siquiera lo
sabe.
―Madre alcohólica, en realidad ―dice, levantando la barbilla en
desafío―. Padrastro idiota, pero oye, al menos era creativo. Lo de la
mamá es tan cliché, ¿no es así?
Su voz es más firme de lo que esperaba.
Está temblando más fuerte que nunca, pero todavía no ha corrido.
―Si no me atacaste ―dice―, ¿por qué no me ayudaste?
Me encojo de hombros.
―No ayudo a nadie.
―Me ofreciste un estudio.
Me río.
―No te di ese estudio para ayudarte.
―¿Por qué, entonces?
Ella me mira, casi suplicante, desesperada por entender.
No me importa decírselo.
―Lo hice por la misma razón por la que hago todo: porque quería.
THERE
ARE NO
SAINTSPara Mara, eso no tiene sentido.
Para mí, es la razón fundamental de cualquier cosa en este mundo.
Consigo lo que quiero.
―No puedes sobornarme ―dice ella―. No me voy a quedar callada.
Resoplo.
―No importará de todos modos. Nadie te creerá.
Su rostro palidece, su respiración se queda atrapada en su
garganta. Eso tocó un nervio. La pobre pequeña Mara no ha sido
creída antes. Probablemente en relación con el padrastro “creativo”.
Acercándome a ella una vez más, miro su rostro aterrorizado y le
digo la verdad brutal y sin adornos:
―Soy dueño de esta ciudad. Con dinero, con conexiones y con puro
talento. Intenta hablar sobre mí y ve qué pasa… te verás desquiciada.
Inestable.
―No me importa ―susurra.
Dejo escapar una carcajada.
―Lo hará ―le digo.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
Tropiezo de regreso a mi propio estudio, cerrando la puerta detrás
de mí y bloqueándola, recostándome contra la madera fría con los
latidos de mi corazón esparciéndose frenéticamente por mis costillas.
Respiro con dificultad, agarrando la pechera de mi camisa,
sudando más que nunca.
¡Él está mintiendo! ¡Está jodidamente mintiendo!
Él no va a manipularme. Sé lo que vi esa noche. Estaba de pie ahí,
mirándome. No me lo inventé, no pude. ¿Cómo pude haber
imaginado su rostro antes de verlo?
Quizás lo habías visto antes. En una fotografía. En una revista.
No, al diablo con eso. No vi su foto y me olvidé de ella. Eso no es
lo que pasó.
¿Qué puedo hacer? ¿A quién le puedo decir?
Me secuestró. ¿Lo hizo? Alguien lo hizo y Cole estaba ahí.
Trozos de memoria me cortan por todos lados, dentados como un
espejo hecho añicos. Veo pequeños parpadeos, fragmentos. Quiero
romper a llorar, pero sé que todavía está en algún lugar cercano,
podría oírme. Es el dueño de este edificio. ¡ES EL DUEÑO DEL PUTO
EDIFICIO!
THERE
ARE NO
SAINTS¿Qué está sucediendo? La coincidencia, la situación, me hace sentir
como si mi cabeza se partiera en dos. No sé qué creer.
Quizás podría haberlo imaginado.
Pero la forma en que reaccionó cuando lo enfrenté… no le
sorprendió. Sus cejas cayeron, sus pupilas se contrajeron, no lo dudó
ni un segundo, me mordió directamente, atacando como una
serpiente. Eso no es normal.
Dice que no fue él.
¿Es eso cierto? ¿Puede ser verdad?
Eso significaría que había dos psicópatas sin alma en el bosque esa
noche. Eso no tiene ningún sentido. Nada de esto tiene sentido.
Estoy caminando de un lado a otro, todavía estrangulando mi
camisa, a veces levantándola sobre la mitad inferior de mi cara y
respirando en ella.
¿Que se supone que haga?
¿Y la beca? ¿Qué pasa con el hecho de que todas mis cosas están
aquí ahora?
¿Algo de eso importa? Puede que haya un asesino rondando. Eso
es seguro, lo he visto en las noticias: chicas golpeadas y despedazadas
por la Bestia de la Bahía, que es un apodo jodidamente molesto, por
cierto, como si los propios medios quisieran darle poder sobre
nosotras, convirtiéndolo en una fuerza sobrenatural ante la cual solo
podemos ser presa.
¿La misma persona me secuestró en la calle? ¿Fue Cole Blackwell?
Estas preguntas me gritan desde todos los rincones de mi mente.
No puedo controlarme, no sé qué hacer. Me siento frenética e
impotente, y como si realmente estuviera loca.
Eso es lo que dijo Blackwell. Me llamó “inestable”.
Eso es lo que la gente pensará si lo acuso públicamente. Demonios,
ni siquiera la policía me creyó y eso fue antes de que se enteraran de
que algún tipo rico famoso estaba involucrado.
Nadie me cree porque mi historia no tiene sentido.
THERE
ARE NO
SAINTS¿Por qué alguien me secuestraría de la calle y me cortaría las
muñecas y luego me dejaría ahí? ¿Solo para que un tipo
completamente diferente aparezca diez minutos después?
Blackwell dijo que no fue él. Pero también dijo que no estaba ahí en
absoluto, y eso es una puta mierda. Sé lo que vi.
Sé lo que creo que vi.
¿Realmente podría ser inestable?
Eso despierta una mierda profundamente enterrada para mí. Estoy
hablando de las cosas que empacas en el fondo de tu mente y nunca
miras, nunca, bajo ninguna circunstancia.
Tu mamá es tan agradable.
¿Cómo puedes odiarla?
Ella solo quiere lo mejor para ti.
Sé que estás mintiendo.
Ella me contó lo que dijiste sobre mí.
Ella me dijo lo que hiciste.
Eres repugnante...
Y luego, aún más profundo, la voz que constituye la peor jodida
parte de mí. La parte que desearía poder arrancar y quemar en el
fuego, pero nunca puedo, porque ella es parte de mí. Hasta el final de
mi ADN.
No puedes escapar de lo que eres…
Solo hago lo que haría cualquier buena madre.
No te imaginas lo que es tener una hija como tú.
Todas las madres aman a sus hijos. Todas. Si yo no te amo, ¿qué crees que
significa eso?
Leí tu diario. Sé lo que piensas en secreto, cuando finges ser tan dulce.
Sé lo que haces sola en tu cama.
Eres repugnante. Repugnante.
THERE
ARE NO
SAINTSMe doy una bofetada en la cara una vez, con fuerza.
Luego agarro mi propia muñeca para evitar que vuelva a hacerlo.
Ya no vas a hacer eso.
Cuando te lastimas, dejas marcas. Eso te hace parecer más loca que
cualquier otra cosa. Entonces nadie cree una palabra de lo que dices.
Parece que todas las marcas las hiciste tú.
Ahora tengo una forma mejor.
Solo tengo que recordar usarla.
Respira. Toma el sentimiento. Conviértelo en algo.
Miro mi lienzo a medio terminar, el collage del que estaba tan
orgullosa esta mañana.
No está mal, pero tampoco es genial.
Es solo… seguro.
Seguro no tiene sentido. Seguro es una ilusión.
No estaba a salvo cuando alguien me secuestró y estoy
jodidamente segura que no estoy segura aquí, ahora, hoy, en el
estudio de Cole Blackwell.
No voy a recibir la beca, eso es obvio. Blackwell está tirando de mi
cadena.
Bueno, que se joda entonces.
Saco el collage a medio terminar del caballete y lo apoyo contra la
pared.
En su lugar coloco el lienzo más grande, el que me intimidó, el que
en realidad no tengo tiempo de completar.
Cojo un balde de pintura oscura y lo tiro contra la lona, dejándolo
llover al suelo.
Si este hijo de puta planea desalojarme, no voy a cuidar la madera
dura.
THERE
ARE NO
SAINTSEstoy tan cansada de pelear. Cada vez que siento que me estoy
adelantando un poquito en mi vida, sucede algo que me abofetea de
nuevo.
Quizás el denominador común soy yo.
Quizás estoy jodidamente loca.
Y tal vez eso esté bien. Prefiero estar loca que ser como la mitad de
las personas que conozco.
Tomo mi pincel y empiezo a pintar con desenfreno, con trazos
amplios y sin vacilación.
Pienso en esa noche. Recuerdo las cosas que sé que eran reales: el
suelo frío debajo de mí. La agonía de mi espalda arqueada, mis manos
atadas y muñecas sangrantes. Recuerdo el susurro solitario del viento
en los árboles, el cielo negro y vacío.
Y luego unos pasos…
Más ligero que los que escuché antes.
La esperanza que revoloteó en mi pecho.
Y el pavor nauseabundo cuando vi a Cole Blackwell mirándome.
Despiadado. Cruel. Curioso... pero indiferente.
Tomo el lápiz y empiezo a dibujar un contorno en el lienzo: el
cuerpo de una chica, encorvado y atado. Mi cuerpo.
Puede negarlo todo lo que quiera. Sé lo que pasó. Puedo dibujarlo
tan claro como una fotografía.
Trabajo febrilmente en la nueva pintura, hasta que puedo escuchar
las luces apagarse en todo el edificio, la gente se despide unas a otras
cuando se van.
Reviso la puerta del estudio una vez más para asegurarme de que
esté cerrada, luego vuelvo a la pintura y sigo trabajando.
Trabajo toda la noche.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Tan pronto como Mara y yo nos separamos, le presento una excusa
al panel y me dirijo a mi propia oficina en el último piso del edificio
para poder ver lo que hace a continuación.
Todos los estudios tienen cámaras de seguridad montadas sobre
sus puertas.
La cámara del estudio de Mara se transmite directamente a mi
computadora. Cuando está trabajando, puedo ver cada uno de sus
movimientos.
La miro mientras camina por el estudio, enloqueciendo.
Se controló frente a mí, pero ahora está hiperventilando, tirando de
su camisa y mordiéndose las uñas.
Saboreo su angustia. Quiero verla derrumbarse.
O al menos, una parte de mí lo hace.
La otra parte quiere verla pelear.
Disfruto de su terquedad y quiero aplastarla fuera de ella.
Hace una pausa en medio del estudio. Se abofetea con fuerza en la
cara. El estruendo resuena en la habitación vacía. Creo que estoy
presenciando el momento de la fractura.
THERE
ARE NO
SAINTSY tal vez lo sea.
Porque Mara se resquebraja. Yo lo presencio, pero algo más sale de
su caparazón. Alguien que se queda tranquilo, sin inquietarse, sin
morderse las uñas. Alguien que ni siquiera mira hacia las ventanas o
las puertas.
Agarra el collage a medio terminar y lo arranca del caballete. En su
lugar, lanza un lienzo limpio, del doble del tamaño, y lo cubre con
una pintura oscura, que gotea sobre el suelo.
Ella trabaja rápida y rabiosamente. Está febrilmente concentrada,
la pintura le recorre la cara y los brazos, tiene los ojos fijos en el lienzo.
Veo que la composición toma forma.
Tiene un excelente ojo para las proporciones, todo en equilibrio.
Es raro para mí admirar el trabajo de otros artistas. Siempre hay
algo que criticar, algo fuera de lugar, pero esto es lo que noté de Mara
desde el momento en que se tiñó ese vestido: su sentido estético está
tan finamente perfeccionado como el mío.
Verla trabajar es como verme trabajar a mí mismo.
Estoy pegado a la pantalla de la computadora, mirando durante
horas mientras ella dibuja su composición y comienza a bloquear el
color.
El golpe de Sonia en la puerta me sobresalta. Me incorporo,
frunciendo el ceño mientras ella asomaba la cabeza.
―Puedes salir ahora. ―Ella sonríe―. El panel ya se fue.
―Bien ―le digo―. Odio todo ese embrollo.
Ella entra en mi oficina, casi tropezando con la bolsa de golf
colocada directamente detrás de la puerta.
―En realidad no disfrutas ese juego, ¿verdad? ―ella dice.
―Es un juego de la mente, no del cuerpo. Así que sí, lo disfruto.
Deberías retomarlo tú misma. Sabes muy bien la cantidad de negocios
que se hacen en el campo de golf.
THERE
ARE NO
SAINTS―Lo sé ―dice Sonia con rebeldía, dando a mis garrotes una mirada
venenosa―. ¿Quieres revisar las puntuaciones para los finalistas?
―No. ―Niego con la cabeza―. Ya lo decidí.
Sonia agarra la pila de carpetas que contienen todos los solicitantes
que se supone que debo revisar, con expresión resignada.
―Déjame adivinar… ―ella dice.
―Va para Mara Eldritch. ―Asiento con la cabeza.
―Mmm ―dice ella, con los labios fruncidos―. Eso va a irritar al
panel. Sabes que les gusta dar su opinión…
―Me importa un carajo lo que quieran ―espeto―. Estoy
financiando la beca y la mitad de su presupuesto para el año, para
que puedan aguantar y hacer lo que se les dice.
―Está bien, les diré ―dice Sonia, dócil como siempre. Ella sabe que
los puntos principales de la descripción de su trabajo son la
obediencia y la discreción.
Aun así, permanece en la puerta, su curiosidad es demasiado
poderosa para contenerla.
―Por lo que vale, también habría elegido a Mara.
―Eso es porque tienes gusto ―le digo―. A diferencia del resto de
ellos.
―¿Cómo la encontraste? ―Sonia dice con fingida casualidad.
―Fue recomendada por otro artista.
Puedo decir que Sonia se muere por escuchar más, pero ya está
superando los límites de mi paciencia.
―Estoy emocionada de ver qué se le ocurre para New Voices ―dice.
Ya me he girado hacia la pantalla de la computadora, mirando la
pequeña figura de Mara doblarse y estirarse para cubrir el vasto
lienzo con pintura.
Sonia vacila en el umbral.
THERE
ARE NO
SAINTS―Por cierto… Jack Brisk aumentó su oferta por tu Olgiati. Está
dispuesto a pagar 2,4 millones y también intercambiarte su Picasso.
Resoplé.
―Apuesto a que sí.
―¿Entiendo que es un no, entonces?
Hago un gesto hacia el reluciente modelo solar colgado en un lugar
privilegiado directamente frente a mi escritorio. Donde lo veo cada
minuto, todos los días, sin cansarme nunca.
―Esta es la única pieza que se conserva del mayor maestro del
vidrio italiano. Sus técnicas aún no han sido superadas en la era
moderna. Y además de eso, es jodidamente hermoso, míralo. Mira
cómo brilla. No se lo vendería a Brisk aún si se cortara el corazón del
pecho y me lo entregara.
―Está bien, Jesús ―dice Sonia―. Le diré que tiene un valor
sentimental y que no estás interesado en vender.
Me río.
―¿Valor sentimental? Supongo que tienes razón: lo compré con la
herencia cuando murió mi padre.
Sonia vacila.
―Oh, ¿lo hiciste? Lo siento, no sabía eso.
―Así es. ―Yo sonrío―. Se podría decir que estaba celebrando.
Sonia me mira, considerando esto.
―Los grandes hombres no siempre son buenos padres ―dice.
Me encojo de hombros.
―No lo sabría. No conozco a ningún buen padre.
―Eres tan cínico. ―Sonia niega con la cabeza con tristeza.
Mis ojos ya han vuelto a la figura de Mara en la pantalla de mi
computadora.
THERE
ARE NO
SAINTSTolstoi dijo que las familias felices son todas iguales, pero las
familias infelices son infelices a su manera.
La turbia infancia de Mara puede ser típica, pero quiero saber su
historia de todos modos.
Ella despierta mi curiosidad de una manera que es
extremadamente rara en estos días, cuando parece que no puedo
reunir interés en nadie ni en nada.
Como si supiera en quién estoy pensando, Sonia dice:
―¿Quieres darle la buena noticia a Mara, o debería hacerlo yo?
―Díselo tú ―le digo―. Y no le dejes saber que es de mi parte.
Sonia frunce el ceño.
―¿Por qué siempre eres tan reacio a que alguien sepa que eres un
buen tipo?
―Porque no soy un buen tipo ―le digo―. Ni siquiera un poquito.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
Temprano en la mañana, finalmente enjuago mis pinceles y me
lavo las manos en el reluciente fregadero de acero inoxidable en la
esquina.
Trabajé toda la noche y ahora tengo un turno de brunch que cubrir.
Pero no me arrepiento de nada. Esta pintura está cobrando vida de
una manera que nunca antes había experimentado. Ojalá pudiera
seguir trabajando en ella ahora mismo.
Recojo mis pertenencias esparcidas y me detengo frente al gran
espejo que cuelga de la pared para poder arreglar el nido de pelo
manchado de pintura.
Mientras lo hago, veo algo en el reflejo que no había notado antes:
una cámara montada sobre la puerta, apuntando hacia el estudio.
Frunzo el ceño, volviéndome hacia la lente negra en blanco.
¿Por qué hay una cámara aquí?
¿Está grabando todo el tiempo?
Algo me dice que sí, lo hace.
De repente me siento cohibida, repitiendo mi comportamiento
espástico toda la noche mientras trabajaba en la pintura. ¿Estaba
hablando sola? ¿Rascándome el trasero?
THERE
ARE NO
SAINTSEstoy paranoica de que Cole Blackwell me esté mirando.
Me pone nerviosa y no confío en él. No sé cuáles son sus
intenciones, pero la experiencia me ha enseñado que cuando un
hombre se interesa especialmente por mí, nunca es jodidamente
bueno.
Cuando me voy, me detengo en el café de la planta baja, dándome
un capricho con uno de los lattes helados que Sonia prometió que
eran tan buenos. No se equivoca: el café es rico y está perfectamente
preparado.
La propia Sonia entra por las puertas delanteras cuando me voy.
Me hubiera gustado que no me hubiera visto, ya que está vestida
con un elegante traje pantalón escarlata, su cabello recién peinado y
su lápiz labial inmaculado. Mientras que yo me veo como si hubiera
pasado la noche en la parte trasera de un camión de basura.
Además, si ha hablado con Cole, es muy probable que me dé mis
papeles para que me vaya.
―¡Oh, Mara! ―ella dice―: Llegas temprano.
―Hey ―digo nerviosamente―. Apenas me voy, en realidad. Trabajé
hasta tarde, espero que esté bien.
―Más que bien. ―Ella sonríe―. Por eso tienes acceso las
veinticuatro horas.
―Sí… ―Yo digo―. En realidad, tenía curiosidad… noté una cámara
en el estudio. Justo encima de la puerta.
―Ah, sí ―dice ella―. Todos los estudios las tienen. Es solo por
motivos de seguridad; hemos tenido problemas con el robo en el
pasado. No te preocupes, nadie tiene acceso al feed. Solo se revisaría
en los casos en que haya ocurrido un incidente.
―Seguro. ―Asiento con la cabeza.
No creo una palabra de lo que dice. Cole es el dueño de este edificio
y esas cámaras están ahí por una razón.
―Tengo buenas noticias para ti ―dice Sonia.
―¿Ah sí? ―digo, todavía pensando en la cámara.
THERE
ARE NO
SAINTS―El panel revisó todas las solicitudes… ¡has sido elegida para la
beca!
La miro, estupefacta.
―¿Hablas en serio?
―Completamente. ―Me pasa un sobre delgado con mi nombre
pulcramente escrito en la etiqueta―. Ése es tu cheque. ¡Y aparecerás
en New Voices en un par de semanas!
Agarro el sobre, atónita.
―Estoy empezando a sentir que eres mi hada madrina, Sonia.
Ella ríe.
―Eso es mejor que una madrastra malvada.
Se aleja alegremente, dirigiéndose hacia su oficina.
Abro el sobre y saco el cheque, que tiene mi nombre completo
escrito, a nombre de dos mil dólares, ahí mismo, en blanco y negro.
¿Qué diablos está pasando?
De ninguna manera debería haber obtenido esa beca después de
enfrentarme a Blackwell. De hecho, esperaba que Sonia me dijera que
empacara mis cosas y me fuera.
En cambio, me entregó un cheque.
Lo que significa que Blackwell me está haciendo otro favor.
Los favores SIEMPRE vienen con cadenas.
¿Qué diablos quiere él?
Me apresuro a casa para poder ducharme y cambiarme antes de mi
turno. Mi pequeña habitación ya se siente abarrotada y lúgubre en
comparación con el lujoso espacio del estudio. Mis compañeros de
cuarto me acribillan con preguntas mientras me lleno la boca con una
tostada apresurada.
―¿Conociste a Blackwell? ―dice Erin―. ¿Cómo es él?
THERE
ARE NO
SAINTS―Un idiota ―murmuro alrededor de la tostada―. Como dijo
Joanna.
―¿De qué hablaron? ―Frank exige.
Todos tienen los ojos muy abiertos y están ansiosos, pensando que
discutimos la teoría del color o nuestras mayores influencias.
Me gustaría contarles exactamente lo que pasó, pero me encuentro
dudando al recordar la amenaza de Cole. Nadie te creerá… solo te verás
más inestable.
Estos son mis mejores amigos. Debería poder decirles exactamente
lo que pasó.
Pero me encuentro tartamudeando y girando en mi asiento,
incapaz de mirarlos a los ojos.
He tenido una larga y fea historia de gente que no me cree.
Historias retorcidas, hechos cambiados, personas que no eran lo que
parecían ser.
Realmente comienza a joder tu sentido de la realidad. Cada vez que
alguien te dice que estás equivocada, que no sucedió como dijiste que
sucedió, no pudo, eres una mentirosa, eres una niña, no lo
entiendes…
Cada golpe del hacha te quita un trozo de confianza, hasta que ya
ni siquiera te crees a ti mismo.
―Hablamos de una beca ―le digo, empujando el cheque a través de
la mesa a Joanna―. Te lo cederé, sé que te debo el alquiler de este mes
y el último.
―Te dije que podía aguantar durante unas semanas… ―Joanna
dice, sus elegantes rasgos fruncieron el ceño.
―Lo sé. Y gracias, pero lo tengo ahora.
Frank abre el sobre y saca el cheque.
―¿DOS MIL DOLARES? ¿Me estás tomando el pelo?
―Lo sé ―le digo, sonrojándome―. Finalmente tengo suerte.
―No es suerte ―dice Joanna―. Tienes talento.
THERE
ARE NO
SAINTSErin le quita el cheque de la mano a Frank para que ella también
pueda comérselo con los ojos.
―Él está… ¿interesado en ti? ―ella dice.
―¡Erin! ―Joanna la regaña.
―¡No! ―Niego con la cabeza con vehemencia.
―¿Cómo lo sabes? ―dice Frank.
―Créeme, no le agrado a Blackwell. De hecho, podría odiar mis
entrañas. ―Me estremezco al recordar la frialdad de sus ojos… un
espacio vacío y oscuro. Sin señales de vida.
―Entonces, ¿por qué sigue ayudándote? ―dice Erin.
Me muerdo el labio, un poco demasiado fuerte.
―Realmente no lo sé.

Tres horas más tarde, estoy inmersa en el turno del brunch, sacando
bandejas de hachís de camote y tostadas de aguacate ingeniosamente
dispuestas, cuando Cole Blackwell se sienta en una de mis mesas.
Casi dejo caer mi bandeja de mimosas.
Cole tiene una figura tan llamativa que casi todos en las mesas de
la acera lo miran fijamente. Todas las mujeres en un radio de cien
metros se ven obligadas de repente a alisarse el cabello y comprobar
su brillo de labios, incluso mi jefe Arthur entrecierra los ojos y frunce
el ceño, preguntándose si alguien famoso acaba de sentarse.
Cole tiene ese aspecto de celebridad sin esfuerzo, como ciertos
modelos y estrellas de rock. Es alto, delgado y va elegantemente
vestido con ropa que sabes que cuesta cinco cifras. Es su arrogancia
descuidada lo que realmente lo remata. Como si te pudiera atropellar
un autobús justo en frente de él y él ni siquiera se daría cuenta.
También es increíblemente guapo. Tan impresionante que solo
aumenta mi desconfianza hacia él. Nadie tan guapo puede ser bueno,
es imposible. El poder corrompe y la belleza deforma la mente.
THERE
ARE NO
SAINTSSe ve aún más guapo al aire libre, con la luz brillando suavemente
sobre su piel pálida, su cabello oscuro revuelto por el viento y el
cuello de su chaqueta doblado contra la línea de la mandíbula afilada
como una navaja.
Me vio mucho antes de que yo lo viera a él. Ya está sonriendo, y
sus ojos oscuros brillan con malicia.
―Tráeme una de esas mimosas ―ordena.
Creo que lo odio. Una ola de furia surge dentro de mí al ver su
rostro altivo.
―Se supone que debes esperar a que la anfitriona te siente
―murmuro.
―Estoy seguro de que puedes manejar una mesa más.
―Aquí tienes. ―Desgraciadamente, le puse un menú en las manos.
Cuando regreso unos minutos más tarde con su bebida, dice:
―Quiero que comas conmigo.
―No puedo. Estoy en medio de un turno.
―Entonces, tráeme un café y esperaré.
―No ―digo bruscamente―. No puedes sentarte aquí tanto tiempo.
―Dudo que a tu gerente le importe. ¿Le pregunto?
―Mira ―siseo―. No sé lo que estás tratando de conseguir, dándome
esa beca. No puedes comprarme tan fácilmente.
―No te voy a comprar ―dice Cole, con sus ojos negros fijos en los
míos―. Ya te lo dije, no me importa qué historia cuentes.
―Entonces, ¿por qué me la diste?
―Porque tu trabajo fue el mejor.
Eso me golpea como una bofetada, aunque se supone que es un
cumplido, suena completamente práctico, y Dios, me gustaría creerlo,
pero no confío en él ni por un jodido segundo.
THERE
ARE NO
SAINTS―Termina tu turno ―dice Cole, despidiéndome imperiosamente―.
Entonces hablaremos.
Termino el turno del brunch, sintiendo sus ojos sobre mí en todos
lados. Me arde la piel y realizo a tientas las tareas que normalmente
puedo realizar mientras duermo.
―¿Qué pasa con el campista? ―Arthur me pregunta.
―Lo siento, está esperando hablar conmigo. Él es dueño de mi
estudio.
―Oh, un jefe rival, ¿eh? ―Arthur se ríe, mirando a la vuelta de la
esquina para observar a Cole más de cerca.
―Él no es mi jefe. ―Sacudo la cabeza, irritada.
―Parece rico ―dice Arthur―. Deberías invitarlo a salir.
―De ninguna maldita manera.
―Sin embargo, es rico, ¿no?
―Sí ―lo admito.
―Lo sabía. ―Arthur asiente, sabiamente―. Siempre puedo
adivinarlo.
―Lleva un Patek Philippe. No eres exactamente el inspector Poirot.
―Será mejor que pierdas el descaro, o nunca saldrá contigo.
―¡NO QUIERO TENER UNA CITA CON ÉL!
Arthur me mira con lástima.
―Las mujeres siempre dicen eso.
Ojalá pudiera abofetear a Arthur y a Cole al mismo tiempo, con
ambas manos.
―Bueno, adelante ―dice Arthur―. Yo me ocuparé de tus tareas de
cierre.
―Gracias ―le digo, no realmente agradecida.
Me quito el delantal y me dejo caer en el asiento frente a Cole.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Qué debemos pedir? ―él dice.
―No tengo hambre.
―Mentirosa. Debes estar hambrienta después de trabajar toda la
noche.
Lo miro con los ojos entrecerrados, tratando de ignorar la forma
sensual de sus labios y esos pómulos escandalosos. Tratando de
concentrarme solo en el frío brillo de esa mirada, más dura que el
diamante.
―Sabía que me estabas espiando ―le digo.
Cole se encoge de hombros, descarado.
―Es mi estudio. Sé todo lo que pasa por dentro.
―¿Que quieres de mí? ―yo exijo―. ¿Por qué me estás jodiendo? Sé
que lo haces, no lo niegues.
―¿Jodiendo contigo? Es una forma divertida de dar las gracias.
―Ya te lo dije, solo porque me diste esa beca no significa…
Me interrumpe Arthur, quien aparentemente ha decidido atender
una mesa por primera vez en una década para poder tener el placer
de observar de cerca mi molestia.
―¡Buenos días! ―trina―. ¿Qué puedo ofrecerles a ustedes dos
buenas personas?
Cole se vuelve hacia Arthur con una sonrisa de tan sorprendente
sinceridad que solo puedo quedarme boquiabierta. Todo su rostro se
transforma, repentinamente animado. Incluso su voz se suaviza,
volviéndose cálida y divertida.
―Mara me estaba diciendo lo hambrienta que está ―dice Cole―.
Quiero invitarle todos sus favoritos, estoy seguro de que sabes lo que
le gusta.
―Dios mío ―dice Arthur, con los ojos muy abiertos detrás de sus
lentes―. Qué increíblemente generoso.
Si no estuviera sentada, él me estaría dando un codazo en las
costillas en este momento.
THERE
ARE NO
SAINTS―Soy generoso ―dice Cole, ampliando su sonrisa―. Gracias por
notarlo.
Arthur se ríe.
―Y pensar que Mara no quería desayunar contigo.
―Tonta Mara ―dice Cole, acariciándome la mano de una manera
que me hace sentir asesina―. Nunca sabe lo que es bueno para ella.
Arthur está disfrutando tanto con esto que no quiere ir a marcar
nuestra orden. Tengo que aclararme la garganta varias veces, en voz
alta, antes de que se vaya.
Tan pronto como se va, aparto la mano de Cole.
―No te necesito ―le informo.
Cole resopla.
―A la mierda si no lo haces. Estás arruinada, sin un estudio, apenas
ganas para el alquiler. No tienes conexiones ni efectivo. Necesitas
absolutamente mi ayuda.
Realmente desearía tener un argumento para eso.
Todo lo que puedo hacer es fruncir el ceño y decir:
―Me ha ido bien hasta ahora.
Cole deja escapar un largo suspiro de molestia.
―Creo que ambos sabemos que eso no es cierto, incluso dejando de
lado cómo nos conocimos, que no fue tu mejor momento, tampoco te
está yendo tan bien en el mundo real, pero ahora me conoces y en
unas pocas semanas, aparecerás en New Voices. Yo personalmente
podría recomendarte a varios agentes que conozco. No tienes idea de
las puertas que podría abrirte…
Cruzo mis brazos sobre mi pecho.
―¿A cambio de qué?
Cole sonríe. Esta es su sonrisa genuina, no la que le mostró a
Arthur. No tiene nada de cálida ni amistosa. De hecho, es bastante
aterradora.
THERE
ARE NO
SAINTS―Serás mi protegida ―dice.
―¿Qué significa eso?
―Nos conoceremos. Te daré consejos, tutoría. Seguirás ese consejo
y prosperarás.
Las palabras que está diciendo suenan perfectamente benignas. Sin
embargo, tengo la sensación de que estoy a punto de firmar un pacto
con el diablo con una cláusula oculta increíble.
―¿Hay algún tipo de implicación sexual aquí que me falta? ―le
digo―. ¿Eres el Weinstein del mundo del arte?
Cole se sienta hacia atrás en su silla, sorbiendo su mimosa
lentamente. Esta nueva posición muestra sus largas piernas y su
poderoso pecho que se flexiona debajo de su suéter de cachemira, en
una exhibición que es absolutamente intencional.
―¿Parezco que necesito sobornar a las mujeres para tener sexo?
―No ―admito.
La mitad de mis compañeras de cuarto se follarían a Cole en un
abrir y cerrar de ojos. En realidad, todos lo harían, excepto tal vez
Peter.
Muerdo el borde de la uña del pulgar, considerándolo.
―No te muerdas las uñas ―espeta Cole―. Es asqueroso.
Me muerdo la uña con más fuerza, frunciéndole el ceño.
Va a ser mandón y controlador, ya puedo decirlo. ¿Es eso lo que
quiere? ¿Una marioneta bailando en sus cuerdas?
―¿Puedo ir a ver tu estudio? ―pregunto.
Ésta es una petición audaz. Cole Blackwell no muestra su estudio a
nadie. Especialmente no cuando está en medio de una serie. No tengo
derecho a preguntar, pero tengo la extraña sensación de que podría
estar de acuerdo.
―¿Ya estás haciendo demandas? ―Cole dice. Mueve la pajita a
través del hielo con un sonido de clic frío.
THERE
ARE NO
SAINTS―Seguramente una protegida puede ver al maestro en el trabajo
―respondo.
Cole sonríe. Le gusta que le llame “maestro”.
―Lo consideraré ―dice―. Ahora… ―se inclina hacia adelante sobre
la mesa, colocando sus delgadas y pálidas manos frente a él―. Vamos
a hablar de ti.
Mierda. Ese es mi tema menos favorito.
―¿Qué quieres saber?
Me mira hambriento.
―Todo.
Yo trago saliva.
―Bueno, he vivido aquí toda mi vida. Siempre quise ser artista.
Ahora lo soy… más o menos.
―¿Qué hay de tu familia?
Ahora que lo pienso, ese es mi tema menos favorito.
Dejo las manos sobre mi regazo para no empezar a morderme las
uñas de nuevo.
―No tengo familia ―digo.
―Todo el mundo tiene familia.
―Yo no. ―Lo miro con los labios apretados, terca.
―¿Dónde está la madre alcohólica? ―Cole dice.
Para mí, nuestra conversación en el estudio fue un borrón de
acusaciones gritadas y total confusión. Cole aparentemente recuerda
cada palabra, incluida la parte que solté y ahora me arrepiento
fervientemente.
―Ella está en Bakersville ―murmuro.
―¿Qué pasa con el padrastro?
―Hasta donde yo sé, vive en Nuevo México. No he hablado con
ninguno de ellos en años.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Por qué?
Mi corazón está martilleando y siento esa sensación enfermiza y
retorcida en mi estómago que siempre surge cuando me veo obligada
a pensar en mi madre. Me gusta mantenerla atrapada detrás de una
puerta cerrada en mi cerebro. Ella es un cáncer emocional; si la dejo
salir, infectará cada parte de mí.
―Ella es la peor persona que he conocido ―digo, tratando de
mantener mi voz firme―. Y eso incluye a mi padrastro. Me escapé el
día que cumplí los dieciocho.
―¿Dónde está tu padre real?
―Muerto.
―También el mío ―dice Cole―. Encuentro que es mejor así.
Lo miro fijamente, preguntándome si se supone que es una broma.
―Yo amaba a mi padre ―digo con frialdad―. El día que lo perdí fue
el peor día de mi vida.
Cole sonríe.
―El peor día hasta ahora.
¿Qué. Demonios?
―Así que papá murió, dejándote a solas con tu querida mami y sin
un centavo ―me pincha Cole, arrugando la nariz como si aún pudiera
oler esos años horribles en mi piel.
―Hay cosas peores que ser pobre ―le informo―. Hubo un tiempo
en el que me cepillaban el pelo, tuve un uniforme limpio, iba a una
escuela privada con un almuerzo empacado todos los días. Fue un
infierno.
―Ilumíname ―dice Cole, arqueando una ceja oscura.
―No ―digo rotundamente―. No soy un espectáculo secundario
para tu diversión.
―¿Por qué eres tan agresiva? ―él dice―. ¿Alguna vez ha intentado
ser más cooperativa?
THERE
ARE NO
SAINTS
―En mi experiencia, cuando los hombres dicen 'cooperativa', quieren
decir 'obediente'.
Él sonríe.
―Entonces, ¿alguna vez has intentado ser obediente?
―Nunca.
Eso es una mentira, lo he intentado. Todo lo que aprendí es que
ninguna sumisión es lo suficientemente buena para un hombre.
Puedes darte la vuelta, mostrar tu barriga, suplicar piedad y seguirán
golpeándote, porque el mismo acto de respirar es rebelde a los ojos
de un hombre molesto.
Los ojos oscuros de Cole recorren mi rostro, dándome la incómoda
sensación de que puede ver todos los pensamientos que preferiría
mantener ocultos.
Afortunadamente, Arthur me salva al depositar varias fuentes de
comida humeante frente a nosotros.
―Todos los grandes éxitos ―dice con una amplia sonrisa.
―Se ve fenomenal ―dice Cole, encendiendo el encanto con el
movimiento de un interruptor.
Solo después de que Arthur nos deja, Cole examina la comida con
su habitual mirada crítica.
―¿Qué es esto? ―él exige.
―Esa es nuestra bandeja de tocino ―digo, señalando con la cabeza
hacia cuatro tiras de carne de cerdo marinadas de primera calidad
etiquetadas con un guión elegante como si cada una fuera un invitado
a una boda.
Cole frunce el ceño.
―Parece… intenso.
―Es lo mejor que jamás te pondrás en la boca. Mira —corto un
bocado de tocino balsámico de romero―. Prueba este primero.
Cole le da un mordisco. Mastica lentamente, su expresión pasa del
escepticismo a la auténtica sorpresa.
THERE
ARE NO
SAINTS―Santa mierda ―dice.
―Te lo dije, prueba este ahora. Es con canela y azúcar morena.
Él da un mordisco a la segunda tira, arquea las cejas y una sonrisa
involuntaria tira de su boca.
―Esto es tan bueno.
―Lo sé ―digo bruscamente―. Por eso trabajo aquí. Literalmente es
el mejor brunch de la ciudad.
―¿Es realmente por eso que trabajas aquí? ―pregunta Cole,
mirándome de cerca.
―Sí. El olor a comida, no puedo soportarlo si no es bueno. La
comida aquí huele increíble porque es increíble. Toma, prueba esto
ahora: toma un sorbo de mimosa y luego cómete una de las papas
picantes.
Cole hace exactamente lo que le digo, tomando un pequeño sorbo
de su bebida y luego mordiendo rápidamente la papa.
―Qué carajo ―dice―. ¿Por qué es tan bueno?
―No se. ―Me encojo de hombros―. Algo sobre los cítricos agrios y
luego el estallido de sal. Se amplifican entre sí.
Cole me mira mientras como mi propia comida, dando un pequeño
bocado a una cosa y luego a otra, recorriendo mis combinaciones
favoritas.
―¿Así es como comes? ―él dice.
Me encojo de hombros.
―A menos que tenga prisa.
―Muéstrame más combinaciones.
Le muestro todas mis formas favoritas de comer el magnífico
brunch que Arthur puso ante nosotros: crema de limón con capas de
fresas frescas y crema ácida en los bollos, arándanos entre bocados de
tocino de arce, una pizca de salsa picante mezclada con salsa
holandesa…
THERE
ARE NO
SAINTSCole lo prueba todo con un nivel inusual de curiosidad. Supongo
que alguien tan rico como él ha comido en un millón de restaurantes
elegantes.
―¿No comes fuera todo el tiempo? ―yo le pregunto.
Él niega con la cabeza.
―No dedico mucho tiempo a la comida. Me aburre.
―¿Pero te gusta esta?
―Sí ―dice, casi como si odiara admitirlo―. ¿Cómo se te ocurrió todo
esto?
Me encojo de hombros.
―Cuando era pequeña, nunca teníamos alimentos frescos. La cena
era todo lo que podía conseguir de la cocina sin moho creciendo en
ella. Una lata de maíz. Un huevo duro. Cereal seco. Nunca probé la
mayoría de las comidas hasta que comencé a trabajar en restaurantes.
Nunca había probado la carne, el cilantro o el aguacate. Quería probar
todo, fue como descubrir un sentido completamente nuevo.
―Pero hubo un tiempo en el que no eras pobre ―dice Cole,
insistiendo en ese punto como un perro con un hueso. Realmente no
va a dejarlo pasar.
―Sí ―le digo con irritación―. Cuando vivíamos con Randall.
―Tu padrastro.
―Sí.
―¿Qué comiste entonces?
―No mucho, solía gritarme si mi cuchara tintineaba en mi tazón de
cereal.
―¿Cuántos años tenías?
―Once.
―¿No le gustaba tener una hijastra?
THERE
ARE NO
SAINTS―No. No le gustaba. Y para entonces, aprendió un par de cosas
sobre mi madre. Ella es muy buena engañando a la gente por un
tiempo. Cuando se dio cuenta, ya estaban casados.
―¿Se dio cuenta de qué?
―Que ella es un parásito, cuya única ambición es aferrarse a las
personas y desangrarlas.
Cole asiente lentamente.
―Incluyéndote a ti ―dice.
―Especialmente a mí.

Dejo el brunch en una especie de aturdimiento, preguntándome

cómo demonios Cole Blackwell ahora sabe más sobre mi sórdida
historia que mis amigos más cercanos. Es implacable… e hipnótico,
la forma en que me fija con esos ojos oscuros y profundos, sin apartar
la mirada ni un momento. La forma en que absorbe todo lo que digo
sin ninguna de las habituales muestras de simpatía o irritante lástima.
Simplemente lo absorbe y exige más, como si planeara perforar hasta
lo más profundo de mí, minando mi alma.
Insistió en pagar la comida, dejando un billete de cien dólares extra
como propina para Arthur.
Ya puedo ver cómo usa su dinero para manipular a la gente,
incluyéndome a mí. Cobré ese cheque de dos mil dólares porque tenía
que hacerlo, porque le debo a Joanna el alquiler y los servicios
públicos, y tengo que pagar la factura de la tarjeta de crédito por el
teléfono móvil de repuesto y también la factura del hospital.
Cole sabe exactamente cuánta influencia tiene sobre mí y no le da
vergüenza apoyarse en la palanca.
Y, sin embargo, a pesar del hecho de que es claramente insensible
y manipulador, y me dejó morir en el bosque, todavía me encuentro
caminando con una extraña ligereza por las calles montañosas hacia
mi nuevo y reluciente estudio.
THERE
ARE NO
SAINTSTal vez porque no estaba tratando de hacerme sentir mejor. De
hecho, es la primera vez que menciono este tema sin escuchar las
palabras: “Pero es tu mamá…”
Cole no mostró simpatía. Tampoco ofreció excusas. Sin jodidas
frases trilladas. Sin mentiras.
Paso la tarde trabajando en mi nuevo cuadro. Nunca he sentido
tanta confianza en una pieza de mi propio trabajo. Parece cobrar vida
bajo mis manos, como si tuviera mente propia. Miguel Ángel solía
decir eso, que la escultura siempre estaba dentro del mármol. Solo
tenía que liberarse.
Así me siento hoy. La pintura ya está ahí, dentro del lienzo y dentro
de mi cerebro. Mi pincel está exponiendo lo que ya existe. Perfecta y
completa, todo lo que necesita es ser descubierta.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Esta obsesión por Mara me consume.
Es todo en lo que pienso. Dirige cada acción que tomo.
Nunca me había sentido tan fuera de control, y me molesta.
Mis fantasías siempre han sido un escenario extendido debajo de
mí, en el que coloco a los actores como un director. Los complazco a
voluntad.
Ahora me encuentro fantaseando con Mara, sin intención ni
control. Sin siquiera darme cuenta, estoy a punto de caer en otro
sueño más real que el mundo que me rodea.
Veo cada elemento de su rostro, su cuerpo…
Cuando la vi por primera vez, apenas la encontré tolerable. De
hecho, sus uñas mordidas y su aire de evidente negligencia me
disgustaron.
Pero ahora, una extraña alquimia está actuando sobre mí. Cada
elemento de su persona se vuelve cada vez más atractivo. La delgadez
de su figura y la forma soñadora que se mueve cuando está perdida
en sus pensamientos. Esas manos elegantes que parecen representar
los impulsos más inteligentes de su cerebro sin barreras en medio. La
mezcla de inocencia y locura en su rostro, y esa expresión de rebeldía
THERE
ARE NO
SAINTS
que arruga sus cejas, y que levanta su labio superior, dejando al
descubierto sus dientes.
Está decidida a desafiarme en todo momento, aunque es obvio que
soy infinitamente más poderoso que ella. Es terca. Autodestructiva,
incluso. Y, sin embargo, no es una víctima patética y rota. Su voluntad
de vivir, de prosperar, de nunca, jamás, darse por vencida en su
incansable búsqueda de sus objetivos…
Nunca me había visto en otra persona.
Por mucho que Shaw quiera creer desesperadamente que somos lo
mismo, nunca he sentido una similitud con él. Todo lo contrario.
Solo hay un dios en mi mundo. Estaba solo en el universo.
Y ahora veo… una chispa.
Una chispa que me interesa.
Quiero tenerla en mis manos. Manipularla. Examinarla.
Mara tiene una especie de poder separado del mío. Quiero saber si
puedo aprovecharlo. O consumirlo.
Visito su estudio con regularidad. No toco, ella sabe que la estoy
mirando a través de la cámara montada sobre su puerta. No hay
apariencia de privacidad.
Entro en el estudio que me pertenece, que le proporciono, y veo las
formas rebeldes en que ha alterado el espacio, cómo de alguna
manera se las arregló para abrir las altas ventanas superiores, cómo
esparció su ropa y sus libros, y usó una imprudente cantidad del
dinero de su beca para llenar el espacio con plantas frondosas
tropicales, cestas colgantes con forma de enredadera y árboles en
macetas para complementar los limones ornamentales que ya están
en su lugar. Ha tomado mi jardín inglés cuidadosamente curado y lo
ha convertido en una jungla.
La apariencia de Mara varía de desamparada a trastornada: overol
rasgado, pies descalzos, rostro y manos manchados de pintura,
cepillos metidos en su cabello para sostenerlo.
THERE
ARE NO
SAINTSY, sin embargo, su pintura brilla como la pietà . Iluminada desde 4

el interior.
Examino cada milímetro de ella.
―Las manos necesitan trabajo ―digo.
―Lo sé ―dice Mara―. Las uñas…
―Este borde podría afilarse. ―Apunto el mango de un pincel hacia
el hombro izquierdo de la figura―. Aquí.
Saco la paleta de su lugar de reposo y mojo el pincel, con la
intención de oscurecer el borde yo mismo.
―¡NO! ―Mara espeta, mientras levanto el pincel hacia el lienzo―.
Yo lo haré.
Dejo la paleta y la miro con los ojos entrecerrados.
―Deberías de saber lo jodidamente afortunada que eres porque
toqué tu trabajo con mi pincel.
―Sí ―dice ella―. Soy consciente de tus muchos talentos. Puedes
pintar anillos a mi alrededor. Me importa una mierda, nadie toca este
lienzo excepto yo.
Ella me enfrenta, bloqueándome físicamente del lienzo, con los ojos
desorbitados, el pincel agarrado como si quisiera golpearme.
Es tan apasionada por todo.
―Parece que quieres apuñalarme ―le digo―. ¿Alguna vez has
lastimado a alguien, Mara? O solo lo imaginabas…
Su puño tiembla, apretado alrededor del cepillo.
Eso no es un temblor de miedo.
Es rabia.
¿A quién, Mara? ¿A mí? ¿Alastor Shaw? ¿La madre, el padrastro? O el
puto mundo entero…

4
Se conoce con el nombre de pietà o piedad una obra de arte que representa a la Virgen María, madre
sosteniendo el cuerpo muerto de Jesucristo.
THERE
ARE NO
SAINTS―Nunca he lastimado a nadie ―dice―. Y no quiero.
―¿No le deseas el mal a nadie?
―No.
―¿Qué pasa con el hombre que te secuestró? ―Me he acercado a
ella ahora, mirándola―. ¿Qué hay de él?
Su pecho sube y baja, cada vez más rápido, pero se niega a dar un
paso atrás.
―Debes querer venganza. Te ató. Te perforó los pezones.
Miro su pecho. Mara nunca usa sostén. Sus pequeños senos y sus
pequeños pezones atrevidos son regularmente visibles debajo de la
fina tela de sus blusas y vestidos. Más aún por los anillos plateados
que aún no se ha quitado que atraviesan esos pezones.
―¿Por qué no te los has quitado, Mara? Creo que sé por qué…
Ella me mira, con esos ojos grandes y salvajes a cada lado de esa
nariz insolente y esa boquita viciosa…
―¿Por qué? ―ella exige.
―Como recordatorio. No quieres olvidar. Lo que significa que no
quieres perdonar.
Sus pupilas se expanden como una gota de aceite que se esparce
sobre el agua.
Estoy diciendo los pensamientos directamente de su cerebro.
―Te cortó las muñecas. Te dio por muerta. No... peor que eso. Te
dejo como una burla. Una maldita broma. Ni siquiera terminó de
matarte, eso es lo poco que significabas para él. Ni siquiera se quedó
para verte morir.
La verdad es que Alastor no se demoró porque sabía que no podía
ocultarse de mí.
Pero le estoy diciendo a Mara lo que ella sabe que es verdad... el
hombre que la atacó la ve como algo menos que basura. Menos que
suciedad. Un insecto luchando y muriendo en el alféizar de la
ventana, ni siquiera digno de su atención.
THERE
ARE NO
SAINTS―Le harías daño, Mara. Quieres hacerle daño. Él se lo merece. Si
nadie lo detiene, seguirá lastimando a la gente. Sería más que
justicia… sería bueno.
Mara se enfrenta a mí, con los ojos encendidos y el rostro
enrojecido.
Un ángel justo frente a un demonio.
―Los hombres malvados siempre quieren justificar lo que hacen
―dice―. Y no lo hacen contándote todas sus razones. No… quieren
empujarte, doblarte y doblarte hasta que te rompas. Hasta que hagas
algo que pensaste que nunca harías. Hasta que ni siquiera puedas
reconocerte a ti mismo. Hasta que seas tan malo como ellos. Así es
como se justifican a sí mismos... tratando de hacerte igual a ellos.
Ahora no hay espacio entre nosotros. Mi rostro está a centímetros
del de ella, nuestros cuerpos tan cerca que su calor y el mío irradian
en un bucle continuo, alimentando el infierno entre nosotros.
―¿No lo matarías? ¿Si él estuviera aquí, ahora, tan indefenso como
tú esa noche?
Ella encuentra mi mirada, sin pestañear.
―No.
―¿Y si no estuviera indefenso? ¿Y si fuera él o tú?
Ella me mira a los ojos.
―Entonces le diría… esta vez no me vas a sorprender. Ahora
estamos cara a cara.
Todavía piensa que podría haber sido yo.
Cree que yo le hice eso.
Y sin embargo, ella está aquí, ahora, sola en esta habitación
conmigo, a centímetros de distancia, sus labios tan hinchados y
enrojecidos como los míos…
Ella es más retorcida de lo que nunca me atreví a soñar.
THERE
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SAINTS

Mara
La noche de New Voices estoy tan nerviosa que vomito en la cuneta
camino al show.
Cole dijo que me enviaría un auto a las 9:00.
A las 8:20 salgo a pie.
He llegado a conocer a Cole Blackwell más íntimamente de lo que
jamás hubiera imaginado estas últimas semanas. Honestamente, creo
que podría conocerlo mejor que cualquier persona en esta ciudad,
porque solo a mi alrededor deja caer la máscara. Y no es una máscara,
son docenas.
Lo veo ponerse cada una a la cara, una tras otra, cada una hecha a
medida para la persona con la que conversa.
La máscara para mi jefe Arthur es la de un compañero de negocios
con un vínculo emocional con su joven protegida, en el caso de Cole,
teñido de un romanticismo demasiado aparente.
La máscara que usa alrededor de la mayoría de sus empleados es
la de un artista distante y autocrático. Los hace saltar ante sus salvajes
demandas, mientras hace las suficientes solicitudes extravagantes
para disfrazar lo que realmente quiere…
La máscara que usa para Sonia es la más jodida de todas porque
parece la más íntima. A su alrededor, él muestra su crueldad y su
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SAINTS
malvado humor, incluso admitirá cosas poco halagadoras para ella,
pero luego se gira hacia mí y veo que la animación desaparece de su
rostro, revelando el vacío absoluto que hay debajo. Un espectáculo
que Sonia nunca ha vislumbrado, ni siquiera por una fracción de
segundo. Es demasiado cuidadoso. Nunca se resbala.
Todo lo que hace es deliberado e impecable.
No soy tan estúpida como para no darme cuenta de que él también
podría estar usando una máscara conmigo. La más engañosa de
todas, porque se aproxima más a la realidad.
Sabe lo buena que soy para detectar irregularidades. Estoy
nerviosa, sensible, los pequeños detalles son una sirena deslumbrante
para mí. Sabe que éste tiene que ser bueno. Una verdadera obra de
arte. De lo contrario, no me engañará.
Todo esto es para decir que he estado observando a Cole tan de cerca
como él me observa a mí. Observo mientras él me orienta y me
instruye, haciendo trizas mi pintura y exigiendo que la trabaje y la
vuelva a trabajar, trabajándola constantemente, continuamente,
perfeccionándola para el espectáculo. Y tiene razón, eso es lo que me
mata, ¡tiene razón! Las cosas que él señala, las cosas que me dice que
cambie, yo también las veo. Sé lo que tengo que hacer.
Ambos vemos la pintura como SERÁ. Como TIENE que ser.
Vemos la visión perfecta.
Cuanto más se acerca a la perfección, más apretado Cole desliza su
soga a mi alrededor. Cree que me tiene atada, completamente bajo su
control: en su estudio, en su espectáculo, conocida públicamente
como su protegida.
Se está volviendo más mandón cada día. Tratando de tomar cada
vez más de mi tiempo. Apareciendo afuera de mi trabajo, sabiendo
cuando mi turno ha terminado, acompañándome a su estudio.
Llevándome a casa de nuevo por la noche. Asegurándose de que
nunca vaya a ningún lugar fuera de su vista, sin que él lo sepa.
Veo lo que está haciendo.
Está planeando recogerme en esa limusina esta noche, ya vestidos
para la ocasión, él con lo que sea que haya elegido para él y yo con el
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ARE NO
SAINTS
vestido que un mensajero trajo esta mañana: un impresionante
vestido de seda, con una abertura hasta el ombligo. Elegante y
peligroso. Algo que hubiera hecho girar todas las cabezas en la
galería.
Bueno, que se vaya a la mierda, yo elijo mi propia ropa.
Y nadie me va a mirar esta noche por un vestido escotado. Van a
mirar la pintura, porque la pintura es malditamente hermosa.
Me acerco a la galería con un minivestido de los 70 y mis botas
favoritas.
Llego media hora antes en lugar de llegar elegantemente tarde.
Podría haber entrado del brazo de Cole Blackwell. En vez de eso, veré
las reacciones de la gente a mi trabajo. Su reacción REAL, cuando no
saben que estoy aquí.
La media luna de personas alrededor del lienzo permanece quieta
como adoradores.
La pintura está iluminada como deberían estar todas las pinturas
de santos: con una única y brillante luz cenital.
El rostro de la figura está volteado hacia esa luz, su cuerpo
posicionado de una manera que es a la vez elegante y rota,
contorsionada y libre.
La atraviesan con cuchillos, flechas, balas, tablas… una piedra se
ha hundido en la mitad de su cráneo. Su piel pálida se tensa contra el
arnés de cuero, suave como piedra de alabastro.
Sin embargo, su expresión es exultante, beatífica, incluso
agradecida.
El título dice: La misericordia de los hombres.
La pintura es exactamente de tamaño natural. Está colgada como si
pudieras atravesar el lienzo y ocupar su lugar en el marco.
La nueva crítica de Siren apunta al rostro de la figura.
Un retrato perfecto.
Mi retrato.
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SAINTS―¿Quién diablos es esa? ―ella dice.
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Cole
Mi rabia al llegar a la casa de Mara y encontrarla ya desaparecida
solo es superada por mi disgusto conmigo mismo por no anticiparme
a esto.
Había estado contando con su comprensión de lo ventajoso que
sería llegar juntos, con las cámaras parpadeando cuando saliéramos
de la limusina, cada uno rezumando el glamour, la riqueza y el caché
que había curado cuidadosamente para ese momento.
En cambio, esa pequeña idiota obstinada se ha ido a pie.
ODIO cuando camina.
Por mucho que haya tratado de ocultar mi tutoría de Mara, es solo
cuestión de tiempo hasta que Alastor nos vea juntos. Cuando lo haga,
no se podrá ocultar quién es ella. La reconocerá. Y por primera vez en
mi vida… no estoy seguro de qué hacer al respecto.
No quiero a Alastor cerca de Mara.
No quiero que sepa que está viva.
Y, sin embargo, la única forma de esconderla de él sería nunca
interactuar con ella yo mismo, o solo de las formas más mundanas.
La quiero conmigo constantemente.
Quiero hacer todo lo que quiera hacer con ella.
THERE
ARE NO
SAINTSEl conflicto entre esta necesidad y sus inevitables consecuencias me
enfurece.
La quiero siempre bajo mi ojo. Siempre bajo mi control. Quiero
cámaras en su habitación, en su puto cuerpo. No es suficiente verla
en el estudio, en el trabajo, desde la casa detrás de ella...
―¡VE A LA PUTA GALERÍA! ―le grito al conductor.
En el momento en que nos detenemos, me abro paso hacia adentro,
sin ninguno de los habituales gestos alegres.
La única persona a la que saludo es a Sonia, y solo para gruñirle:
―¿DÓNDE ESTÁ?
―¿Mara? ―Sonia dice, con una ceja levantada.
Ella sabe muy bien que me refiero a Mara. Solo quiere hacerme
decirlo.
―Sí ―siseo―. Mara.
Sonia señala sin palabras con su bolígrafo.
Si no me hubiera enfurecido tanto, simplemente podría haber
seguido la concentración de ruido a su alrededor. Mara ya está
rodeada de periodistas, críticos y nuevos amigos.
Me abro paso entre todos, agarrándola del brazo y gruñendo en su
cara:
―¿Cómo te atreves a no esperarme, joder?
Siento las docenas de ojos sobre nosotros y escucho el frenético
silencio repentino, todos esforzándose por escuchar con todas sus
fuerzas.
Mara es tan consciente de estos elementos como yo, quizás incluso
más.
Sin embargo, ella me enfrenta con valentía.
Porque ella anticipó esto, incluso lo planeó.
―Yo también te extrañé, cariño ―dice.
THERE
ARE NO
SAINTSLuego me besa en la boca.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
Cien ojos nos rodean. Las cámaras explotan en destellos de luz
cegadora. El aire es tan denso que podrías cortarlo.
Cole está tan enojado que todo su cuerpo es un cable vivo, una línea
eléctrica vibrante.
Nuestras bocas se encuentran y la totalidad de esa corriente pasa a
mí.
Me activa de un sobresalto, y mi cerebro se abre como un portal al
universo. Lo beso y pruebo su boca. Lo pruebo a ÉĹ.
No a la máscara, no al farsante.
Pruebo al puto animal.
Ese animal tiene hambre. Ataca mi boca. Muerde mis labios. Me
traga entera.
Cole me está besando como el maldito monstruo que es, aquí
mismo, ahora mismo, frente a toda esta gente.
Me está comiendo viva mientras todos miran.
Cuando nos separamos, me sangra la boca. Siento la calidez
deslizarse por mi barbilla.
THERE
ARE NO
SAINTSMi sangre mancha su labio inferior lleno. Puedo verlo en los hilos
de sus dientes.
―Nunca me hagas esperar ―dice.
Me agarra del brazo y comienza el enérgico proceso de hacerme
desfilar frente a cada persona influyente en esa habitación. Me
presenta hasta al último, diciéndoles que soy su alumna, su
protegida. Que estamos trabajando juntos en una nueva serie, y
pueden ver su primer ejemplo en este momento, la maldita obra
maestra del programa.
Independientemente de lo que imaginé que sería como caminar con
Cole Blackwell, la realidad es diez veces mayor. Es una estrella oscura
en el centro del universo atrayendo a todos. Todos quieren verlo,
hablar con él, incluso los agentes más engreídos e influyentes se
vuelven fanfarrones en su presencia.
Incluso Jack Brisk, quien apenas se dio cuenta cuando arrojó su
vino sobre mi vestido, actúa como un colegial ansioso cuando Cole le
echa un vistazo.
―¿Sonia te contó sobre mi nueva oferta? ―le pregunta.
―Sabes que lo hizo. Y ya sabes lo que respondí.
―Podría hacer que sean incluso tres millones…
Cole lo interrumpe.
―No estoy interesado.
Cuando Brisk se aleja ofendido, le pregunto:
―¿Qué fue eso?
―Solo tengo algunas cosas que me importan ―dice―. No le voy a
vender ninguna de ellas a Brisk.
―¿Qué te importa?
Tengo mucha curiosidad. Aunque todo lo que tiene Cole es caro,
su auto, su reloj, su ropa, no parece apegado a nada de eso. Incluso
sus elegantes trajes son oscuros y sencillos, y se usan como un
uniforme todos los días.
THERE
ARE NO
SAINTSNo espero que responda.
Pero Cole hará cualquier cosa para sorprenderme.
―Tengo un jardín ―dice―. En mi casa. Autónomo. Que se perpetúa
a sí mismo.
―¿Un mini ecosistema? ―pregunto, incapaz de contener mi
curiosidad.
―No mini ―dice.
Tengo cien preguntas más sobre este tema, pero Erin y Frank nos
interrumpen de inmediato. Si bien todos mis compañeros de cuarto
se han presentado para apoyarme, son esos dos los que se abren paso
entre la multitud para poder exigir una presentación a Cole.
Ambos están haciendo todo lo posible para ligar con él, Frank al
hacer preguntas inquisitivas sobre la última escultura de Cole, y Erin
al hacer insinuaciones y tratar de tocarlo en el antebrazo.
Cole es muy paciente con esto, aunque puedo decir que está
ansioso por presumir de mí ante personas más importantes.
Sin querer enojarlo más de lo que ya lo he hecho, ahuyento a Frank
y Erin y saludo a Joanna en el lado opuesto de la habitación. Joanna
sonríe, levantando su copa de champán en mi dirección en un brindis
silencioso.
Ella trajo a su novio Paul y a su compañero de cuarto Logan. Logan
es un tatuador; de hecho, hizo la cita en mis costillas.
―¿Quién es? ―Cole espeta, siguiendo mi mirada.
―Mi compañera de cuarto Joanna.
―Lo sé ―dice con irritación―. Me refiero a los otros dos.
Antes de que pueda responder, Sonia nos interrumpe trayendo otra
ronda de agentes y curadores que quieren hablar con Cole y, por
extensión, también conmigo.
Al comienzo de la noche, noté una extraña tensión en Cole, aparte
de su enojo hacia mí. Estaba escaneando la habitación, buscando a
alguien.
THERE
ARE NO
SAINTSPero esa persona nunca se materializó.
Y a medida que avanza la noche, a medida que pasa el tiempo en
que habría llegado alguien importante, lo veo relajarse.
Puedo leer a Cole. Cuando él quiere que lo haga… y también
cuando no lo hace.
No quiere que sepa que estaba mirando y buscando alrededor. Lo
que instantáneamente lo convierte en el aspecto más intrigante de la
noche.
¿A quién mierda está esperando?
Los elogios caen sobre mis hombros. No por Cole o su influencia.
Lo vi por mí misma antes de que él llegara: el trabajo es BUENO.
El sentimiento de logro, de verdadera creación divina, eclipsa todo
lo demás que sucede esa noche y todo lo que sucederá en los
próximos días. Se acercan perfiles, publicaciones, republicaciones y
una difusión viral en línea de la pintura. Veo eso presentado ante mí.
Pero en este momento, no me importa.
Lo único que pienso es esto:
Jodidamente lo hice.
Hice arte.

En la euforia al final de la noche, me giro hacia Cole. Estoy radiante

de felicidad. Ilumina todo lo que me rodea, dándole a cada persona
su propio brillo interior privado. Haciéndolos hermosos para mí.
En ese momento pienso en todas las críticas que me hizo Cole.
Todos los consejos. Pienso en el espacio del estudio en sí, que solo
tengo gracias a él.
Y miro su rostro. Esa hermosa cara de mierda.
Me siento agradecida con él, genuinamente agradecida.
THERE
ARE NO
SAINTSDebajo de eso… la emoción más profunda y oscura que siempre
acecha bajo la superficie. Ha estado ahí desde el momento en que lo
vi, incluso en mi circunstancia más extrema y terrible. Cuando lo vi
como el ángel de la muerte.
Quería la muerte.
Yo lo quería a ÉL.
Cada momento de nuestro beso está grabado en mi cerebro. Su
sabor, su olor, esos labios carnosos y fuertes y los dientes debajo…
El sabor de mi propia sangre en mi boca.
Quiero más.
Lo arrastro a las oficinas vacías junto a la galería. Mi boca está sobre
él, mis manos también. Lo empujo contra un escritorio y me arrodillo
ante él, abriendo la hebilla de su cinturón.
En ese momento, alguien al otro lado de la habitación se aclara la
garganta.
―Por mucho que me gustaría seguir observando en secreto, esa
horrible conciencia mía simplemente no me deja callar.
Es Simon Grundy. Cole me lo presentó a primera hora de la noche.
Es comprador de Jolie and Voss: un hombre barbudo y sarcástico de
unos cuarenta y ocho años que huele levemente a cigarros.
Ahora me sonríe, arrodillado ante mi maestro en la posición exacta
en la que él habría esperado encontrarme si alguna vez viniera a
visitar nuestro estudio.
Me arde la cara.
Quiero decirle que nunca antes había hecho esto, que ni siquiera
consideré hacerlo. Nunca he chupado una polla por un favor. La idea
me resultaba aborrecible.
Pero en este caso… la gratitud fue grande. Como fue mi impulso
de chuparle la polla a Cole.
―No hay necesidad de avergonzarse ―dice Cole. Sus ojos oscuros
revolotean entre Simon y yo―. Mara estaba a punto de agradecerme
todo lo que he hecho por ella. Y dado que ella es tan
THERE
ARE NO
SAINTS
extremadamente… agradecida… estoy seguro de que estará feliz de
incluirte.
Simon da un paso más cerca, tratando de ocultar las emociones que
se sonrojan en su rostro. Emoción. Lujuria. Y regocijo... no puede
creer su suerte en este momento. La mano fortuita del destino lo está
tocando.
―Aquí está, ya de rodillas ―dice Cole, en esa voz baja y sedosa
suya―. Estoy seguro de que a ella le encantaría chupar tu polla como
aperitivo para la mía. Ella ya ha demostrado ser una estudiante
extremadamente capaz…
La implicación es clara.
Estoy en un cohete ahora mismo, volando a un destino
determinado. Si quiero aguantar todo el camino, no haré nada para
encender la mecha. No me arriesgaré a arruinarlo todo tan pronto.
Este es el trato con el diablo.
Él es mi dueño.
Me controla.
Lentamente, me pongo de pie.
Ignoro a Simon como si ni siquiera estuviera ahí.
En cambio, mirando directamente a los ojos de Cole, le digo:
―Yo te deseaba, verdaderamente. Porque te admiro y me atraes, no
lo negaré. Quería follarte, pero no eres mi dueño, Cole, y nunca lo
serás.
Por un momento se queda ahí, pálido y quieto. Luego, una furia
oscura y arremolinada llena sus rasgos como un recipiente que se
llena de tinta. Sus ojos son chispas negras brillantes en un mar de
blanco plano.
No espero su respuesta.
Simplemente doy la vuelta y salgo de las oficinas.
Atravieso la multitud de asistentes a la fiesta como un cometa en el
cielo.
THERE
ARE NO
SAINTSA medida que avanzo a través de ellos, un satélite intercepta mi
camino.
Es Logan, tímido y fuera de lugar con sus jeans rotos y su camiseta,
mostrando la tinta espesa corriendo por sus brazos. Da un paso frente
a mí, balbuceando algo sobre mi pintura.
Lo agarro por el cuello y lo arrastro a mi órbita.
―Tú vienes conmigo.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Mara sale corriendo de la habitación.
Simon se vuelve, sonriendo abiertamente.
―Bueno, valió la pena intentarlo. ―Se ríe.
Le lanzo una mirada que borra la sonrisa de su rostro en un
instante.
―Será mejor que vuelva a la fiesta… ―balbucea, tratando de pasar
a mi lado fuera de la habitación.
Lo aparto de un empujón, y yo mismo sigo a Mara.
Puedo ver su melena de cabello oscuro enredado desapareciendo
por las puertas de entrada de la galería.
Para mi absoluta furia, ella agarró la mano de algún maldito idiota
al azar y lo arrastró con ella.
¿Qué diablos cree que está haciendo?
Su terquedad realmente me está empezando a enojar.
Yo te deseaba… verdaderamente.
Mi cabeza se estremece, sacudiendo el recuerdo de esas palabras
como una mosca irritante zumbando junto a mi oído.
THERE
ARE NO
SAINTSLa avergoncé.
Estaba tan vulnerable, arrodillada ante mí… no pude evitarlo.
Quería ver hasta dónde podía empujarla.
Cuanto más se rebela contra mí, más quiero aplastarla.
Y cuanto más se aferra a sus convicciones, más pretendo arrastrarla
por senderos oscuros y retorcidos…
Para cuando llego a la puerta principal, Mara y su desventurado
compañero ya se han subido a un taxi y se han alejado de la acera.
¿A dónde diablos va ella?
Pondré un rastreador en su teléfono mañana a primera hora.
Debería haberlo hecho ya.
Sonia me intercepta.
―Marcus York te está buscando ―dice.
―¿Qué? ―digo distraídamente.
―Está justo ahí. ―Ella señala―. Vamos, te llevaré, dice que tiene
algo 'enorme' que contarte.
―Apuesto a que sí ―digo con irritación.
York es un urbanista y autoproclamado “mecenas de las artes”. Es
influyente en esta ciudad, pero también era cercano a mi padre, lo que
significa que no puedo soportarlo.
―¡Cole! ―dice con su voz retumbante, dándome una fuerte
palmada en ambos hombros.
York tiene forma de manzana, cabello escandalosamente
encrespado y rostro enrojecido. Sus dientes son largos y de color
marfil, siempre a la vista porque siempre está sonriendo. El cabello
de payaso y el tono amistoso están destinados a desarmar a las
personas que conoce, pero yo lo conozco: York es un tiburón, que
toma mordeduras codiciosas de cada contrato de construcción y
acuerdo de zonificación que pasa por encima de su escritorio.
―Debería ir a visitarte ―dice―. Ha pasado demasiado tiempo desde
que llegué a Seacliff.
THERE
ARE NO
SAINTSEra uno de los muchos asociados que solía visitar la oficina privada
de mi padre en la planta baja de la casa. La mayoría de los que se
mueven y agitan de San Francisco pasaron por esas puertas dobles de
roble en un momento u otro. Ahora nadie va a mi casa, nunca. Y tengo
la intención de mantenerlo así.
―Hago todos mis negocios fuera de mi estudio ―digo.
―Pero somos viejos amigos. ―York levanta sus cejas canosas.
―Las amistades fundadas en los negocios son superiores a las
empresas fundadas en la amistad.
―Hablas como tu padre. ―Se ríe York.
Detesto las comparaciones con mi padre.
York, un operador inteligente, ve que mis labios se tensan y
rápidamente cambia de tema.
―Le estaba diciendo a Sonia aquí que tenemos una gran
oportunidad a la vista. La ciudad está poniendo dos millones para
una escultura monumental para el Corona Heights Park.
Aceptaremos diseños durante el próximo mes. Supongo que querrás
tirar tu sombrero al ring. Shaw también, apuesto.
―¿Dónde está Shaw? ―interrumpo, mirando a Sonia―. Nunca se
pierde el New Voices.
Porque nunca se perdería poder follar con una de esas nuevas voces.
Sonia se encoge de hombros.
―Su nombre estaba en la lista de invitados…
Aunque prefiero retrasar la colisión entre Shaw y Mara, su
inexplicable ausencia es peor.
Estoy de mal humor, más agitado de lo que he estado en meses.
Sigo preguntándome a dónde fue Mara, qué está haciendo en este
momento. Y no me importa una mierda de qué habla York.
―Esta es tu oportunidad de dejar tu huella en esta ciudad de una
vez por todas ―dice York pomposamente―. Da a conocer tu nombre.
Sonrío levemente.
THERE
ARE NO
SAINTS―No estoy seguro de cuán ampliamente quiero que se conozca mi
nombre.
―Entonces no deberías ser tan talentoso. ―Se ríe―. Tienes un mes
para redactar su propuesta, no pierdas el tiempo. Sabes que hablaré
bien de ti.
Reprimo la burla que surge ante la idea de que necesito a Marcus
York para hablar sobre mi diseño.
En cambio, siento el zumbido de mi teléfono en mi bolsillo y lo
saco, asediado por la idea irracional de que Mara podría haberme
enviado un mensaje de texto.
Casi… es una notificación de movimiento para la cámara dentro de
su estudio.
Bien. Dejó al chico y decidió trabajar un poco. Qué laboriosa de su
parte.
No es suficiente saber dónde está, necesito verla.
―Disculpen ―le digo a Sonia, interrumpiendo a York a mitad de la
frase. York frunce el ceño, un atisbo del tiburón asomando por debajo
de sus cejas bajas.
Paso junto a ellos y me dirijo de regreso a las galerías vacías que
fueron acordonadas para la exhibición. Me abro paso a través de
esculturas abstractas sobre pedestales y grandes lienzos con bloques
de colores.
Quiero estar solo para poder vigilarla. ¿Está comenzando una
nueva pintura? Le dije que debería continuar con su serie de retratos
inspirados en santos. Mi curiosidad por ver qué se le ocurre a
continuación supera con creces mi interés en cualquiera de las obras
de arte que me rodean.
Mis ojos están pegados a la pantalla del teléfono.
La cámara de seguridad se carga por fin y tengo una transmisión
en vivo del estudio de Mara a todo color, justo delante de mis ojos.
Ella no está sola.
Ella llevó a ese maldito tipo a su estudio. MI estudio.
THERE
ARE NO
SAINTSMis dedos se aprietan alrededor del teléfono con tanta fuerza que
escucho la pantalla de cristal gruñir.
Mara y el chico están hablando, ha sacado dos cervezas de la
mininevera y están bebiendo, Mara gesticula con la mano libre
mientras traza en el aire las formas que pretende dibujar en el lienzo
en blanco fresco colocado sobre su caballete.
¿Le está contando sobre la serie? ¿Decirle lo que planea hacer a
continuación?
Puedo escuchar el murmullo de sus voces, pero no puedo
distinguir las palabras precisas.
Mara abre varios botes de pintura y le muestra los colores del
interior. Él moja su dedo en la pintura violeta y se lo aplica a ella en
la nariz. Mara se ríe, limpiándola con el dorso de la mano.
Lo voy a matar.
Mara deja su cerveza. Se acerca al estéreo y enciende la música,
demasiado fuerte como de costumbre.
Stupid— Ashnikko
El ritmo palpitante es lo suficientemente fuerte como para que
pueda distinguir la letra.

Chico estúpido piensa que lo necesito...

Un calor fundido sube por la parte posterior de mi cuello, hasta mis

oídos. Simultáneamente, mis manos se enfrían.
Mara vuelve al centro de la habitación, directamente frente a la
cámara. Ella agarra al chico por la camisa y lo tira hacia ella,
besándolo ferozmente.
El beso parece durar una eternidad.
Es salvaje y profundo, no muy diferente al que Mara y yo
compartimos hace solo una hora.
THERE
ARE NO
SAINTSDe hecho, casi siento que he retrocedido en el tiempo. Dándome la
espalda, su pelo oscuro y desgreñado y su camiseta negra, su cita
podría ser yo. Y Mara, con los ojos cerrados, la cabeza inclinada hacia
atrás, el cuerpo presionado contra él se ve tan irresistible como lo hizo
de cerca.
Siento que estoy flotando dentro de la habitación con ellos, fuera
de mi propio cuerpo.
Observo, paralizado, mientras Mara se sube la camisa por la
cabeza, dejando al descubierto un cuerpo atlético cubierto de tatuajes.
Se baja los tirantes de su propio minivestido de flores, dejando que se
amontone alrededor de sus botas. Da un paso libre, delgada y
desnuda, los anillos plateados brillan en sus pezones.
Incluso desde atrás, puedo decir que el chico está boquiabierto con
su cuerpo.
Yo también.
La figura de Mara es tan suave y ágil que quiero dibujarla sin ni
siquiera levantar el lápiz de la hoja. Su piel es luminiscente. Se afeitó
el coño al desnudo, algo que nunca antes había visto en el tiempo que
la espiaba.
¿Para quién hizo eso?
¿Fue por mí?
Ahora este maldito don nadie la está mirando. Él le rodea la cintura
con las manos, acercándola para besarla de nuevo.
Quiero conducir hasta ahí. Destrozarlos. Golpear su cabeza contra
la pared cien veces hasta que su cráneo se rompa como un melón y su
cerebro se le escape por las orejas.
Pero estoy congelado en el lugar, incapaz de apartar la mirada de
la pantalla ni siquiera por un segundo.
Mara cae de rodillas ante él. Ella desabrocha sus jeans y los baja de
un tirón, dejando que su polla salte libre, ya dura. La mía es más
grande, pero eso no es un jodido consuelo cuando ella lo toma en su
boca, envuelta entre sus suaves y carnosos labios, pasando su lengua
rosada arriba y abajo por su eje, girando alrededor de la cabeza.
THERE
ARE NO
SAINTSEs voraz, entusiasta, juguetona. Le está dando el tipo de mamada
que los hombres solo sueñan con recibir.
Estoy envuelto en celos. Inflamado con eso. Es una hoguera a mi
alrededor, y soy un hereje atado en ella, ardiendo y ardiendo y
ardiendo.
Esa boca le pertenece a mi polla, esos ojos gris pizarra deberían
estar mirándome.
A pesar de mi furia, a pesar de mis celos rabiosos, mi propia polla
se está poniendo rígida dentro de mis pantalones. Golpea
dolorosamente mi cremallera, exigiendo que la suelte.
No puedo dejar de mirar.
Mara se pone de pie y el chico la levanta, bajándola sobre su polla
húmeda y brillante. Ella envuelve sus brazos alrededor de su cuello,
subiendo y bajando sobre él, haciendo que sus pequeños senos
reboten.
Ella folla como un demonio, mordiendo su labio inferior,
arañándole la espalda con las uñas.
El tipo parece que ha muerto y se ha ido al cielo. Él está haciendo
todo lo posible por seguirle el ritmo, sudando, con los brazos
temblorosos, follándola tan fuerte como ella exige. La folla contra la
pared, contra las ventanas, el vidrio está humeando detrás de ellos,
sus cuerpos dejan una silueta vacía cuando se alejan de nuevo.
Derriban uno de los botes de pintura abiertos, derramando violeta
sobre mis pisos de madera. Escucho al tipo maldecir y disculparse,
pero Mara solo se ríe. Coloca las palmas de las manos sobre la pintura
y luego las unta sobre su pecho. Ahora él también se está riendo,
metiendo las manos en dos botes más, imprimiendo huellas de manos
color coral y chocolate en sus pechos.
Se besan de nuevo, golpeando el lienzo de su caballete para que
caiga al suelo.
El tipo se tumba en la pintura derramada y Mara lo monta. Mancha
más pintura arriba y abajo de su cuerpo desnudo mientras ella lo
cabalga.
THERE
ARE NO
SAINTSLa vista del cuerpo de Mara teñido de limón, escarlata y siena es
más de lo que puedo soportar. Desgarro mi cremallera, tomando mi
polla palpitante en mi mano. Empiezo a bombear hacia arriba y hacia
abajo, tan fuerte que casi me arranco la piel del eje. Nunca estuve tan
enojado, o tan excitado.
Están rodando en la pintura hasta que apenas les queda una
pulgada de piel desnuda. Ruedan sobre la lona, follan encima de ella.
Él se abraza a ella, follándola por detrás.
Mara se sube de nuevo y ahora lo está montando cada vez más
fuerte, avanzando por la pista de carreras hasta la línea de meta. Sus
pechos rebotan, su cabello revolotea, su cara está enrojecida y
sudando.
En ese momento, justo cuando está a punto de correrse, mira
directamente a la cámara. Me mira como si me estuviera mirando a
los ojos. Su expresión es salvaje y desafiante.
En ese momento me doy cuenta de que todo esto ha sido una
interpretación.
Sabía que la miraría.
Ella se lo ha estado follando por mí, para mí.
Para vengarse de mí.
Y ahí me doy cuenta… ella es todo lo que soñé y más. Más
vengativa. Más estratégica. Más efectiva.
Más jodida.
Veo su cuerpo rebotar y girar. Veo la sonrisa maliciosa en su rostro
cuando comienza a correrse.
Me hace explotar. El semen sale disparado de mi polla, chorreando
tan lejos que golpeo el borde de un paisaje, rociando la pintura y el
marco.
Me importa un carajo.
Ni siquiera lo limpio.
Simplemente me cierro la cremallera, jurándome a mí mismo que
la próxima vez que suelte una carga como esa, será en la cara de Mara.
THERE
ARE NO
SAINTS

A la mañana siguiente llego al estudio dos horas antes de lo

habitual.
Apenas dormí.
Cada vez que me dormía, soñaba con el cuerpo manchado de
pintura de Mara, retorciéndose y rebotando, tan hermoso en
movimiento que se convirtió en una obra de arte viviente.
Seguí despertándome sobresaltado, sudando, mi polla era una
barra de hierro al rojo vivo.
Ni siquiera podía masturbarme, gracias a mi apresurado voto de
anoche.
Demasiado malo para mí… una vez que me hago una promesa,
nunca la rompo.
Entro al estudio, sorprendiendo a Janice. Ella no me esperaba tan
temprano.
―¡Buenos días! ―chirría, ordenando apresuradamente su
escritorio, deslizando un montón de bolígrafos y papeles esparcidos
en un cajón.
―Tráeme café ―ladro―. Con hielo.
―De inmediato ―dice, levantándose tan rápido que sus lentes se
deslizan por su nariz y sus pantimedias se rompen por atrás. Empuja
los lentes hacia arriba con el dedo índice, sonrojándose y esperando
que no me dé cuenta de las medias. Luego, deteniéndose un
momento, se aventura―: …¿Estás bien?
Realmente debo lucir como una mierda si ella tiene las pelotas para
preguntarme eso. Estoy sonrojado y sudando. Febril.
Pero me estoy controlando. Lentamente, por pura fuerza de
voluntad. Formulando nuevos planes sobre cómo voy a doblar a
Mara por la mitad y aplastarla bajo mis talones.
―Estaré genial cuando tenga mi jodido café ―gruño.
THERE
ARE NO
SAINTS―¡Cierto! Lo siento ―chilla, apresurándose.
Subo las escaleras hasta el último piso, todo el espacio está
dedicado a mi oficina.
Tan pronto como entro por la puerta, mis fosas nasales se
ensanchan, captando un aroma claramente dulce y picante.
Mara.
Me doy la vuelta, esperando verla sentada en mi escritorio.
En cambio, una pintura recién colgada espera mi vista. Abstracto,
con grandes vetas de violeta, escarlata y siena…
Ella folló en ese cuadro, y luego lo colgó en mi pared.
Me sorprende de nuevo la absoluta locura de esta chica.
Admiro su audacia. Mientras planeo cómo la castigaré por eso.
Acercándome al marco, examino la pintura. La forma de los trazos.
Veo una impresión distintiva de sus pezones donde Mara rodó por
el lienzo, estampada en la pintura carmesí. Debajo de eso, una marca
en forma de corazón que casi con certeza provenía de sus nalgas
desnudas.
Reconocería la forma de ese trasero en cualquier lugar. Ese maldito
culo perfecto.
Ella firmó la pintura con sharpie y la tituló:

LA MEJOR NOCHE DE MI VIDA

Estoy siendo golpeado por una emoción que nunca había

experimentado. Rueda sobre mí, pesada, asfixiante, nauseabunda.
Me quita el corazón, hace que se me revuelvan las tripas. Me duele
profundamente el pecho.
La sensación es tan brusca y desconocida que por un momento creo
que estoy realmente enfermo. O que estoy teniendo un infarto.
THERE
ARE NO
SAINTSMe hundo en la silla de mi escritorio, todavía mirando la pintura.
Lentamente, con gran dificultad, examino este sentimiento que se
sienta en mi pecho como un puto duendecillo, aplastándome.
Creo… que es arrepentimiento.
El título de la pintura es una burla, pero me apuñala de todos
modos.
Pudo haber sido la mejor noche de su vida.
Podría haber sido yo follándome a Mara en ese lienzo. Yo untando
pintura por todos sus senos. Rodando con ella. Besándola como lo
hice en la exhibición.
Yo te deseaba... verdaderamente.
Me habría llevado de regreso al estudio, si la hubiera dejado.
En cambio, en ese momento en que se arrodilló ante mí, mi impulso
fue de crueldad. La deseaba desesperadamente y como no me gustó
ese sentimiento de necesidad, de debilidad, traté de humillarla.
Quería obligarla a someterse, pero debería haberlo sabido, ella no
lo hará. Ella no se rindió ni siquiera mientras sangraba, atada, al
borde de la muerte.
Podría haber pasado la noche con ella en lugar de verlo en la
pantalla de un teléfono. Probándola, oliéndola, tocándola. Haciendo
arte con ella.
Ojalá lo hubiera hecho.
Nunca me he arrepentido de nada de lo que he hecho.
Es una sensación fea, deprimente e interminable, porque nunca se
puede volver atrás. Nunca podrás deshacer lo que se ha hecho.
No puedo quitármelo. No puedo deshacerme de eso.
Mi frecuencia cardíaca se acelera y estoy sudando más fuerte que
nunca.
Me pongo de pie de un salto, mirando salvajemente alrededor de
mi oficina.
THERE
ARE NO
SAINTSNo quiero arrepentirme, no quiero sentir nada que no quiera sentir.
Este es el factor singular que me separa de todos los demás en el
mundo: yo elijo lo que siento y lo que no. Todos son esclavos de sus
emociones, yo soy el amo de las mías.
Soy superior a todos los demás porque elijo no sentir nada que me
debilite.
Pero en este momento, estoy débil. Ella me está debilitando.
Con un aullido de rabia, saco el driver5 de mi bolsa de golf. Me doy
la vuelta buscando un objetivo, cualquier objetivo.
El sistema solar me llama la atención: relucientes, resplandecientes,
los orbes en tonos de joyas que giran en el espacio.
Balanceo el palo por el aire.
Choca contra el modelo, haciendo explotar el fino cristal veneciano
en un millón de pedazos. Los pedazos caen sobre mí, cortando mi piel
en una docena de lugares con una lluvia de cristales rotos.
Sigo golpeando el modelo una y otra vez, golpeándolo,
desgarrándolo, destruyéndolo.
Cuando por fin el palo cae de mis manos entumecidas, el modelo
solar no es más que una ruina retorcida. Mas allá del reconocimiento.
Totalmente destruido.
Me encantaba esa pieza.
A veces tienes que matar lo que amas.

5
El Driver o “madera número uno” es el palo más largo de la bolsa del jugador de golf.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
Cuando terminé de follar con Logan, le dije que se fuera a casa.
―¿Puedo tener tu número primero? ―dijo, su sonrisa era una raya
blanca en su rostro cubierto de pintura.
―No lo creo ―dije, tan amablemente como pude―. Eso fue solo una
cosa de una sola vez.
―Oh ―dijo―. Bueno, fue un gran momento. Al menos para mí.
Sonreí sin contestar.
Ya me sentía culpable de haberlo usado básicamente como apoyo
en un acto de despecho que comenzaba a sentirse más loco por
segundo.
Pero no lo suficientemente loco como para detenerme.
Después de que se fue, todavía llevé esa pintura hasta el piso
superior y la colgué en la oficina de Cole.
Ni siquiera cierra la puerta, el maldito arrogante.
Sabía que me vería en las cámaras de seguridad, pero también
estaba bastante segura de que vio todo el maldito evento, por lo que
la pintura difícilmente seguiría siendo un misterio de cualquier
manera.
THERE
ARE NO
SAINTSMontada en las últimas oleadas de malicia, tomé un Uber a casa. El
conductor no quiso dejarme entrar al auto cuando vio la cantidad de
pintura que aún quedaba en mis brazos, piernas y cabello.
―Ya está seco ―dije enfadada.
―Siéntate en esto ―ordenó, arrojando una bolsa de basura en el
asiento trasero.
―Bien ―suspiré, sentándome en el plástico resbaladizo y apoyando
mi cabeza contra la ventana en total agotamiento.
Para cuando regresé a mi casa, el subidón maníaco que había
estado montando se había disipado casi por completo. Estaba
empezando a darme cuenta del nivel de vete a la mierda que lancé en
dirección a Cole.
Y mira que definitivamente se lo merecía. Tratar de hacer que se la
mamara a ese distribuidor fue degradante e indignante.
Pero lo llevé al siguiente nivel. Le di los dos dedos medios,
directamente a la cámara.
Y estoy empezando a pensar que fue un gran error.
Cole Blackwell no es alguien a quien quieras molestar.
Debería saberlo mejor que nadie.
No es ni razonable ni indulgente.
Y me va a hacer pagar por esto, lo sé.

Después de unas intermitentes horas de sueño, tropiezo escaleras

abajo.
Mis compañeros de cuarto están reunidos alrededor de la mesa,
mirando el teléfono de Erin. El ambiente en la cocina es extrañamente
sombrío. Heinrich y Frank están mirando la pantalla mientras Erin se
desplaza lentamente. Joanna está de pie junto al fregadero, con los
brazos cruzados sobre el pecho, luciendo levemente nauseabunda.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Qué pasa? ―les pregunto.
―Encontraron otro cuerpo ―dice Heinrich.
―Otra chica ―aclara Erin.
Un gancho se aloja en mi estómago, arrastrándome lentamente
hacia el teléfono. Me inclino sobre la pantalla, con mi cabeza entre la
de Frank y la de Heinrich.
Las imágenes son sangrientas y gráficas: un torso sin cabeza con los
senos arrancados. Extremidades dispersas. Un pie amputado todavía
con un zapato de tacón alto.
―¡Qué mierda! ―lloro―. ¿Eso está en las noticias?
―No son las noticias ―dice Joanna con disgusto, desde el
fregadero―. Es el sitio de crímenes verdaderos. Deben haberle
comprado las fotos a uno de los policías.
―No quiero mirar eso ―digo, retrocediendo.
Mi estómago se revuelve.
La chica era delgada, con un tatuaje de un fénix en las costillas.
Tengo un tatuaje en ese mismo lugar exacto. Sin su cabeza… ella bien
podría ser yo.
―Ninguno de nosotros debería mirarlo ―espeta Joanna―. Es una
falta de respeto. Espero que encuentren a quién filtró esas fotos y lo
despidan.
―No estoy sorprendida ―dice Erin―. La encontraron justo en el
campo de golf de Lincoln Park. ¡Eso es solo a un par de millas de aquí!
Este psicópata podría vivir junto a nosotros.
Mi estómago ahora está haciendo el giro mortal de un cocodrilo.
Cole vive en Sea Cliff. Juega al golf en ese campo.
―¿Cuándo murió? ―pregunto.
―Piensan después de la medianoche ―dice Erin―. Todavía estaba
caliente cuando la encontraron.
Dejé la exhibición a las 11:00.
THERE
ARE NO
SAINTSMe fijé en la hora de camino a la puerta.
¿Y si Cole también se fue a esa hora?
Suena ridículo. He pasado horas con Cole. A menudo estamos
solos. Si hubiera querido convertirme en carne picada, ya podría
haberlo hecho.
Y realmente él no parece un loco. Controlador y manipulador,
seguro. Intenso, absolutamente. Pero ¿podría realmente poner sus
manos sobre una mujer y hacerla pedazos?
Me obligo a inclinarme sobre el teléfono una vez más.
Erin se desplaza hacia abajo un poco más.
Ahí está la cabeza de la chica, con sus rasgos extrañamente sin
marcas, sus ojos bien abiertos, lechosos como canicas de vidrio.
Ella era hermosa.
Y muy, muy asustada.
Corro hacia el fregadero y vomito.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Sonia entra corriendo a mi oficina, está en la entrada paralizada por
la destrucción en el interior.
―Oh, Dios mío, ¿qué pasó? ―ella llora.
Ya guardé el palo de golf en su bolsa.
Aun así, no puedo ocultar lo que hice.
―Rompí el modelo solar ―digo.
Sonia me mira horrorizada, las lágrimas llenan sus ojos azul pálido.
―¿Como pudiste? ―ella dice.
―Me pertenece ―gruño―. Es mío para mantenerlo, o mío para
destruirlo.
Ella mira hacia los gruesos montones de cristales rotos, la
inclinación de su cabeza hacia abajo hace que las lágrimas se
derramen por sus mejillas.
En todo el tiempo que ha trabajado para mí, nunca la he visto llorar.
Es competente y capaz, y mantiene sus emociones controladas de
forma segura, por eso nos llevamos bien. No toleraría nada menos.
THERE
ARE NO
SAINTSSin embargo, no la culpo por las lágrimas en este momento. El
modelo solar fue una de las obras de arte más impresionantes que he
visto en mi vida. Verdaderamente única e insustituible.
La destruí por impulso.
Algo me está pasando.
Algo se está apoderando de mí, retorciéndome, cambiándome. Me
he infectado. Y Mara es la enfermedad.
―Consigue que alguien limpie eso ―ordeno.
Salgo de mi oficina y me dirijo al piso principal. No me molesto en
detenerme en el estudio de Mara, sé que ella no está aquí.
Probablemente todavía esté en casa, durmiendo.
Al pasar junto al escritorio de Janice, veo a varios artistas apiñados
alrededor de la pantalla de su computadora. Se separan cuando me
acerco, apresurándose en todas direcciones excepto en la mía.
Janice intenta cerrar la ventana de su navegador, pero le hago a un
lado la mano y le grito:
―¿Qué están viendo?
―Mataron a otra chica ―balbucea Janice―. Sucedió anoche.
Me inclino sobre su escritorio, desagradablemente envuelto en su
dulce y enfermizo perfume, para poder examinar la pantalla de la
computadora.
Ella está en un sitio de crímenes verdaderos de mala calidad. La
página está cubierta de fotografías a todo color de la escena del
crimen.
El trabajo de Alastor.
Sus cuerpos no son muy diferentes a sus pinturas.
Y aun así... este es un nuevo nivel de violencia, incluso para él. Veo
el frenesí en las partes del cuerpo dispersas. Esto no era solo lujuria…
era rabia.
Me levanto de nuevo, mi corazón ya está volviendo a su ritmo
constante.
THERE
ARE NO
SAINTSEsto explica por qué Alastor no estuvo en la muestra de anoche.
Debe haberse distraído en el camino.
Se perdió algo que realmente debería haber visto.
Por suerte para mí. Compra un poco más de tiempo.

Camino a la lúgubre casa victoriana de Mara. Toco la puerta,

sorprendiendo a su compañero de cuarto Frank, quien abre la puerta
después de un largo retraso, luciendo alto y paranoico.
―Ah ―dice, luciendo en parte aliviado y en parte aún más
confundido―. Eres tú.
―¿Dónde está Mara? ―exijo.
―No sé ―murmura pasando su mano por sus rizos salvajes―. ¿En
el trabajo, tal vez?
En el segundo que tenga en mis manos su teléfono, le pondré un
rastreador.
Esta intención se convierte en una fijación absoluta cuando visito
sin éxito Sweet Maple y el Golden Gate Park, sin encontrarla.
¿DÓNDE MIERDA ESTÁ ELLA?
Varias fantasías juegan en mi mente mientras busco por el parque.
La primera es cómo voy a arrastrarla a los árboles y estrangularla,
pero cuando me imagino envolviendo mis manos alrededor de su
garganta, en cambio las veo deslizándose por su cuerpo… ahuecando
sus senos… apretando su pequeña cintura tan fuerte como puedo...
obligándola a bajar sobre mi polla una y otra y otra vez…
Follarla en el bosque no es suficiente.
La quiero en algún lugar aislado, donde podamos estar
completamente solos juntos. Algún lugar en donde tenga todas las
herramientas que deseo a mi alcance. Algún lugar en donde pueda
pasar toda la noche haciendo lo que quiera con ella…
Quiero llevarla a mi casa.
THERE
ARE NO
SAINTSNadie más que yo ha cruzado la puerta principal desde que murió
mi padre. La casa ha sido mi cueva, mi único lugar de absoluta
privacidad.
Mi deseo de llevar a Mara ahí me muestra cuánto ha crecido esta
obsesión. Llevarla a mi casa es como llevarla dentro de mi propio
cuerpo. Un acto mucho más íntimo que simplemente follar con ella…
¿Dónde podría estar?
¿Se encontró con ese cabrón de nuevo?
¿Está en su casa ahora mismo, dejándole poner sus manos sobre
ella?
El pensamiento me enfurece tanto que tengo que poner mis manos
en mis rodillas e inclinarme por un momento, respirando con
dificultad.
No. Ella no haría eso, solo se lo folló para vengarse de mí porque
sabía que la estaba mirando.
Eso es lo que quiero creer, pero tengo que saberlo con certeza.
Saco mi teléfono y accedo a las redes sociales de Mara una vez más.
A estas alturas, conozco cada fotografía, cada pie de foto. Los tengo
todos memorizados. Y pienso… que posiblemente… he visto a ese
tipo antes.
Me desplazo por las imágenes, buscando.
Por fin lo encuentro: una publicación del día en que Mara se hizo
el tatuaje de una serpiente en las costillas. Ahí está, de pie junto a ella,
con guantes de látex en las manos.

Logan me tatuó hoy, finalmente tengo mi pequeño cascabel.

Pincho mi dedo en su nombre, cambiando a su perfil.

Logan Mickelson, salón de tatuajes Paint It Black.
Te encontré, hijo de puta.
THERE
ARE NO
SAINTSEl salón está a solo doce cuadras del parque. Me acerco,
instintivamente evitando cualquier registro de a dónde voy. Dejando
abiertas mis opciones para tratar con Logan como mejor me parezca.
Este es el momento del día equivocado para hacer algo. Sería mejor
que fuera por la noche, cuando es probable que esté trabajando solo,
terminando su último cliente del día. Podría hacerme pasar por una
persona sin cita previa. Después de revisar el edificio en busca de
cámaras, por supuesto.
Pero estoy impaciente.
No quiero esperar hasta esta noche.
Quiero saber la naturaleza precisa de la relación de este bastardo
con Mara. Ahora.
Espero en la parte trasera del edificio. Saldrá a fumar. Estos
cabrones siempre fuman.
Efectivamente, después de casi una hora de observación paciente,
se abre paso a empujones por la puerta trasera, ya encendiendo el
fuego, con la mano ahuecada alrededor de la boca para protegerse del
viento que sopla ráfagas de hojas secas por el callejón.
Lo tengo contra la pared, con el antebrazo contra la garganta antes
de que haya aspirado una sola bocanada de humo a los pulmones.
Se queda quieto, sin luchar, sin forcejear. Mirando mi cara con tanta
curiosidad como miedo.
―Oh, mierda ―dice―. Te conozco.
Me estoy volviendo demasiado reconocible en esta ciudad.
―Entonces estoy seguro de que puedes adivinar por qué estoy aquí.
Todavía le toma un segundo armarlo.
―Mara ―dice.
―Así es ―siseo―. Mara.
―Lo siento amigo, no sabía que ella tenía novio…
Alegremente podría decapitarlo solo por ese comentario.
THERE
ARE NO
SAINTS―No soy el maldito novio de nadie ―gruño―. Ella me pertenece, es
de mi propiedad. Y pones tus repugnantes manos manchadas de tinta
sobre algo mío. ¿Qué crees que debería hacer al respecto, Logan?
El sonido de su propio nombre es la alarma que alerta a Logan del
hecho de que no estoy aquí para tener una conversación agradable.
La existencia continua de ese nombre es un fino hilo sobre el que mi
brazo contra su garganta opera como un juego de tijeras afiladas.
Él corta la mierda de inmediato.
―Apenas la conozco. Ni siquiera tengo su número de teléfono.
―Aunque la tatuaste.
―Sí, así es como nos conocimos. Hice una parca para su compañera
de cuarto. Ella preguntó si le haría la serpiente. Fue su propio diseño,
ella lo dibujó.
―¿Qué otros tatuajes le has hecho?
―Ninguno. Solo fue ese único.
Alivio la presión de su garganta. Levemente.
No es tan estúpido como para pensar que se acabó todo. Me mira a
los ojos, esos pozos negros que nunca podrían llenarse solo con
disculpas.
―¿Hay… algo más?
―Sí. ¿Dónde está tu pistola de tatuajes?
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
Consideré darle a Cole un par de días para calmarse.
Podría evitarlo razonablemente bien, durmiendo en casa de un
amigo. No entrando al estudio a trabajar.
Pero el esfuerzo sería inútil.
Cole nunca se calmará. No soy tan estúpida como para pensar que
un par de días de diferencia aliviará su furia por lo que hice. No
después de que literalmente le colgué un recordatorio en su pared.
Además, quiero trabajar. No quiero tomarme una semana libre de
pintar, ni siquiera un solo día.
Es por eso que me encuentro de regreso en el estudio un poco antes
de la medianoche, rezando para que Cole posiblemente esté dormido
y no lo suficientemente enojado como para levantarse de la cama y
decirme lo que me espera.
Janice no está en su escritorio. El edificio tiene un guardia de
seguridad itinerante por la noche, pero sospecho que pasa la mayor
parte del tiempo caminando lo más lento posible, por lo que solo tiene
que hacer unas pocas rondas antes de que termine su turno.
El extraño silencio del espacio habitualmente bullicioso me pone
nerviosa mientras subo las escaleras hasta el cuarto piso.
THERE
ARE NO
SAINTSNo solía ser una persona nerviosa.
Ser secuestrada por un monstruo de una pesadilla cambió eso para
siempre.
Nunca olvidaré esa figura oscura que se precipitó hacia mí. De
alguna manera, esa fue la peor parte: darse cuenta de que las cosas a
las que temes son muy reales. Y que vienen por ti.
Cole me preguntó por qué me quedé con los piercings. Me dije a
mí misma que lo estaba haciendo por mí, en un acto de desafío.
Pero Cole tiene razón.
Me gusta el recordatorio. Lo necesito.
Así nunca me vuelvo a sentir demasiado cómoda.
A veces pienso que fue Cole quien me secuestró. A veces estoy
segura de que no fue así.
Nada de esa noche tiene sentido para mí. Se siente como una de
esas pinturas en perspectiva, donde si miras desde el ángulo
equivocado, es solo un revoltijo de formas y líneas, pero si te mueves
al punto correcto de la habitación, las formas se alinean y puedes ver
la imagen clara como el día. Podría ver exactamente lo que pasó… si
tan solo supiera dónde pararme.
Por ahora, sé una cosa con certeza: Cole es peligroso.
Debería huir lejos de él.
Sé esto, racionalmente.
Sin embargo, quiero exactamente lo contrario.
Me fascina. Estoy atraída hacia él de todas las formas posibles:
física, mental, y emocionalmente.
He estado leyendo Drácula. Es un cuento con moraleja. Una
advertencia a las jovencitas para que no cedan a la seducción de un
hombre que quiere devorarte.
Y aun así… no todas nos sentimos atraídas por el príncipe azul.
Algunas chicas se comieron las historias de vestidos de baile y
castillos y caballeros que mataron al dragón…
THERE
ARE NO
SAINTSMientras que algunas chicas leen las historias de un camino oscuro
hacia el bosque… una mansión retorcida con ventanas negras y niebla
cubriendo el terreno… ahí es a donde queríamos ir, no importa lo que
encontremos dentro…
Empecé mi segundo cuadro.
Será tan grande como el primero, de tamaño natural. La figura
principal es en parte humana, en parte animal, con cuernos de carnero
y alas de murciélago extendidas a ambos lados. Cuatro brazos y dos
pares de manos. Un par de manos son delgadas, pálidas y elegantes.
Las otras manos son gruesas, toscas, y brutales.
Pongo mi música, tan fuerte como quiero porque no hay nadie más
en los estudios adyacentes.
Gasolina - Halsey
El lienzo parece expandirse hasta parecer tan grande como la
habitación, llena todo mi campo de visión, se convierte en todo el
universo. Cada pequeño detalle se desenrolla de mi pincel y cobra
vida.
Me olvido de Cole.
Me olvido de todo lo que está afuera del cuadro.
El tiempo pasa mientras yo me quedo quieta.
Ni siquiera me doy cuenta de que alguien ha atravesado la puerta
hasta que Cole dice:
―Primero un santo, ahora un demonio.
Está parado justo detrás de mí, no sé cuánto tiempo ha estado en la
habitación.
Me doy la vuelta con el cepillo levantado.
Cole me mira, nuestras caras están a solo unos centímetros de
distancia. Está más pálido de lo habitual, con ojeras bajo los ojos.
Definitivamente no estaba dormido, puede que tampoco durmiera
anoche.
Debe estar lloviendo afuera. Su ropa está húmeda, las gotas brillan
en su espeso cabello negro, con las puntas mojadas como mi cepillo.
THERE
ARE NO
SAINTSLa lluvia amplifica su olor. Huele frío y limpio, como una calle
azotada por el viento. Sus ojos son negros como el asfalto.
―Te estaba buscando ―dice.
―Me estaba escondiendo ―respondo.
―Ya lo sé. Sé que te estabas escondiendo. También sabía que no
podrías quedarte lejos por mucho tiempo.
Su voz es tan fría como su ropa. Me hace temblar.
Me conoce demasiado bien.
―No es un demonio ―digo―. Es el diablo.
―¿Cuál es la diferencia?
―Solo hay un diablo.
Él sonríe. La verdadera sonrisa de Cole es muy diferente a la que le
da a todos los demás. Es más lenta. No arruga sus ojos. Y termina con
él mordiéndose el borde de su labio. Fuerte.
―Dejaste un regalo en mi oficina.
El escalofrío corre desde la base de mi cráneo, hasta mi columna
vertebral. Intento no estremecerme. Trato de que no vea lo fuerte que
me late el corazón.
―¿Qué te pareció? ―digo, levantando la barbilla.
Cole se acerca, deslizando su mano derecha debajo de mi cabello,
agarrando la parte de atrás de mi cráneo. Con su pulgar, fuerza mi
barbilla hacia arriba aún más.
―No me gustó en absoluto. De hecho, me puso celoso.
Mi piel pasa de fría a ardiente, todo en un instante. Mis pezones se
ponen rígidos bajo la fina tela de mi camiseta. Los anillos permanecen
fríos como el hielo.
Él está celoso. Está admitiendo que está celoso.
Cole pasa su pulgar por mi labio inferior. Mi sudor es gasolina.
Cada lugar que toca se enciende en llamas.
THERE
ARE NO
SAINTSEscucho un clic agudo y el frío cierre de un grillete cerrándose
alrededor de mi muñeca.
Antes de que pueda moverme, y antes de que pueda mirar mi
propia muñeca, Cole da tres pasos rápidos, arrastrándome hacia la
pared. Tira de mis brazos por encima de mi cabeza y me esposa en su
lugar, con la cadena enrollada alrededor de un tubo expuesto.
―¿¡Qué demonios!? ―grito.
Tiro de las esposas, y el metal muerde mis muñecas.
―Esto será mucho más suave si te quedas quieta ―dice Cole.
Arranca el pincel de mi mano y lo deja a un lado.
―¿Qué será más suave? ¿Qué diablos estás haciendo? ―lloro.
Estoy empezando a hiperventilar. Las esposas me traen recuerdos
horribles, todo a toda prisa.
Cole no me responde.
En cambio, se acerca a un taburete y deja la bolsa que llevaba, una
bolsa de cuero negro que se abre en la parte superior como una cartera
de médico a la antigua.
Desabrocha las correas de mi overol, dejando que el babero caiga
hasta mi cintura. Luego agarra la parte delantera de mi camiseta sin
mangas con ambas manos, rasgándola. Mis senos caen libres, los
pezones duros como una roca, y el pecho desnudo a su vista.
Ambos miramos hacia abajo, mirando mis senos, a los anillos
plateados con una sola cuenta en el centro, brillando como la lluvia
en el cabello de Cole.
Su mirada se arrastra por mi cuerpo. Al tatuaje en mis costillas.
―Logan te hizo eso ―dice Cole en voz baja.
No es una pregunta.
―¿Cómo sabes eso? ―exijo.
Cole apoya su mano contra la pared, inclinándose cerca, sus labios
casi tocando el borde de mi oreja. Casi, pero no del todo.
THERE
ARE NO
SAINTS―Sé todo sobre ti, Mara. Todo ―murmura―. Sé que te lo follaste
para desafiarme, para demostrarme que no puedo controlarte y tal
vez no pueda controlarte, no todo el tiempo, pero tú me fuiste dada.
¿Le fui dada a él?
¿Qué diablos significa eso?
―Ahora soy tu dueño, Mara. Me perteneces, te guste o no.
Desliza sus dedos suavemente por el costado de mi pecho, a lo
largo de la curva donde el seno se encuentra con las costillas. Mis
pezones son más duros que diamantes. Podrían cortarle la cara si se
inclina demasiado cerca.
Traza el cuerpo de la serpiente con las yemas de los dedos.
―No puedo tener la marca de otro hombre en ti.
―Yo diseñé ese tatuaje ―siseo.
―Yo diseñé uno mejor.
Busca en el interior del maletín del médico. Sacando una pistola de
tatuajes.
―¿Estás loco? ―grito.
―No te preocupes ―dice―. He estado practicando las últimas
horas.
―¡¿En quién?!
Solo sonríe.
―Quieta. Todavía estoy perfeccionando mi técnica.
Cole limpia mi piel con jabón verde, también sacado de la bolsa.
Realmente tiene todo lo que necesita ahí.
―NO TE ATREVAS, JODER.
Enciende la pistola con ese zumbido agudo que me resulta
demasiado familiar.
Grito, tratando de apartarme de él.
―Si no te quedas quieta, no te gustará el resultado ―dice.
THERE
ARE NO
SAINTSPresiona la punta de la pistola contra mis costillas, convirtiendo mi
chillido en un grito desgarrador.
Siento el pinchazo de la aguja cuando me perfora la piel,
depositando la tinta en el fondo de donde nunca se puede quitar.
Instintivamente, me congelo.
No puedo detener a Cole. Y realmente no quiero un jodido desastre
en mis costillas.
La pistola se mueve despacio, segura. Aunque sé que una pistola
de tatuaje funciona de manera muy parecida a una máquina de coser,
al clavar la aguja debajo de la piel a intervalos regulares, lo que
realmente se siente es que alguien te está dibujando con un bolígrafo
afilado.
Miro hacia abajo, tratando de averiguar qué está dibujando.
Es imposible saberlo desde este ángulo, al revés.
Las manos de Cole se mueven sobre mí, fuertes y capaces. Más
cálidas de lo que hubiera imaginado. De hecho, sus manos desnudas
sobre mi piel se sienten sorprendentemente placenteras, en contraste
con el mordisco de la aguja.
Cada vez que exhala, su respiración se desliza por mi cintura. Corre
a lo largo de la línea donde mi overol de mezclilla se encuentra con
mi piel desnuda.
Cole es zurdo. Nunca lo había notado antes.
Su mano izquierda opera la pistola con un movimiento suave y
seguro, mientras que su mano derecha descansa contra mi cadera.
Agarrándome fuerte. Manteniéndome en mi lugar.
Nunca tuve la oportunidad de mirarlo tan de cerca.
Su cabello es increíblemente espeso, como la piel de un animal.
Cuando inclina la cabeza, roza mi piel, suave y ligeramente húmeda.
Aunque sé que es mayor que yo, su piel es notablemente suave. Tal
vez porque solo forma expresiones cuando alguien lo está mirando.
Casi toda la animación de su rostro proviene de esas cejas rectas y
oscuras. Me recuerdan al shodo sobre papel blanco pálido. En la
THERE
ARE NO
SAINTS
caligrafía japonesa, no hay dos pinceladas iguales. Así están en el
rostro de Cole: esas cejas son los trazos de tinta que dan significado a
sus ojos negros sin fondo.
Está completamente concentrado en mí, con la mirada fijada con
láser y la mandíbula apretada. Mi respiración se ralentiza, igualando
el ritmo con el suyo. Inhalar. Exhalar. Inhalar.
Su belleza es fascinante. Lo estoy mirando a él, no a la pistola de
tatuajes. Sintiendo su toque, no el toque del acero.
Puede sentirme relajarme. Me mira a la cara.
―No sé por qué siempre quieres pelear conmigo ―dice―. Es mucho
más placentero darme lo que quiero…
―¿Más placentero para quién? ―jadeo.
―Para nosotros dos.
Desliza su mano por la parte delantera de mi mono.
No llevo ropa interior. Nunca llegué a lavar mi ropa.
Su toque es más suave de lo que esperaba. Pensé que sería tan
brutal como su beso. En cambio, es casi relajante…
Sus dedos se deslizan sobre mi coño, buscando, explorando,
probando…
Me toca aquí, allá, esperando una reacción. Viendo como respondo.
Cuando me apoyo en él, cuando mis labios se abren, cuando gimo...
él sabe que encontró el lugar correcto. Moja sus dedos dentro de mí,
luego me frota cada lugar que se siente mejor. . .
La pistola de tatuajes zumba furiosamente contra mis costillas.
Muerde y muerde, una y otra vez, arriba y abajo, a través del hueso.
Apenas noto el dolor. Estoy apoyada contra la pared, con la cabeza
inclinada hacia atrás y los muslos separados. Dejo que Cole me toque
donde quiera.
Acaricia mi coño como su propia mascota personal. Pasa sus dedos
hacia arriba y hacia abajo por mi abertura, a veces hundiéndose
dentro de mí, a veces frotando círculos alrededor de mi clítoris.
THERE
ARE NO
SAINTSTodo el tiempo está dibujando en mis costillas, su mano izquierda
trabaja separada de la derecha.
El dolor aumenta el placer y el placer aumenta el dolor.
Mi piel está sudando, oleadas de sensaciones me recorren.
Balanceo mis caderas contra su mano.
Estoy gimiendo. No sé cuánto tiempo he estado haciendo ese
sonido.
Encontró el lugar justo debajo de mi clítoris, el conjunto de nervios
más sensible de todo mi cuerpo. Lo acaricia con la yema del pulgar,
una y otra vez.
―Oh, Dios... ―gimo―. No te detengas…
―Dime que eres mía… ―sisea―. Dime que puedo hacerte lo que
quiera…
Aprieto mis labios, negándome a decirlo.
Él aprieta con fuerza la pistola de tatuajes y me muerde la piel.
―Dilo.
Niego con la cabeza, con los ojos y la boca cerrados con fuerza.
Presiona más fuerte con la pistola de tatuajes y con los dedos debajo
de mi clítoris. Me acaricia con fuerza, mientras dibuja Dios sabe qué
en mi piel.
―Dilo, Mara. Dime que me perteneces…
Quiero decirlo.
Quiero ceder.
Su mano está acariciando y frotando exactamente como me gusta.
Mejor de lo que un hombre ha logrado antes. Mejor de lo que puedo
hacerlo yo misma…
El placer es una necesidad, una demanda. Un picor que TIENE que
rascarse…
―DILO ―gruñe.
THERE
ARE NO
SAINTS―De ninguna maldita manera ―le siseo de vuelta.
Termina el tatuaje con un brutal tajo en el hueso.
Grito. Cada músculo de mi cuerpo se tensa, incluidos mis muslos
que se aprietan con fuerza. Eso es lo que me hace correrme, tanto
como los dedos de Cole presionando contra mi clítoris. El orgasmo es
una conmoción ardiente que me atraviesa desde el pecho hasta la
ingle, en un bucle continuo.
Giro la cabeza y me muerdo el hombro con fuerza. Dejando una
corona de marcas de dientes.
Mi peso cuelga de los puños, con mi cuerpo flácido y escurrido.
Todavía estoy temblando mientras las réplicas me atraviesan.
Cole limpia el exceso de tinta de mi piel con el mismo jabón verde.
El jabón que usa Logan.
―No le hiciste daño, ¿verdad? ―exijo.
―Él no es de tu incumbencia ―dice Cole, agarrando mi rostro una
vez más. Obligándome a mirarlo―. Tienes que preocuparte por lo que
yo pienso. Lo que yo quiero.
Lo miro a los ojos.
―¿Qué pasa si no lo hago?
―Entonces la próxima vez no seré tan indulgente.
Me río a carcajadas, ahora de pie con la espalda recta, haciendo
sonar las esposas.
―¿Estás siendo amable?
Cole me mira fijamente.
―Sí, Mara ―dice en voz baja―. Este soy yo siendo amable. Siendo
misericordioso. Tienes que entender eso, porque si intentas abrirme,
no te gustará lo que sale.
Él abre las esposas y yo froto mis muñecas, tratando de devolver la
sensación a mis manos. Luego, lentamente, me acerco al espejo de
cuerpo entero que cuelga de la pared. Me paro frente a él, girándome
THERE
ARE NO
SAINTS
ligeramente para poder ver el tatuaje que va desde justo debajo de mi
pecho derecho hasta el hueso de la cadera.
Me marcó. Puso su marca en mí para siempre.
Y es hermoso. Verdadero y jodidamente hermoso.
Cole es un artista en todos los sentidos de la palabra. La
composición, el suave fluir de las líneas, la forma en que las flores y
las hojas siguen las curvas de mi pecho, mis costillas, mi cadera.
Perfectamente formado a mi forma, ondulando con cada giro o curva
de mi cuerpo. Mientras me muevo, el tatuaje cobra vida.
Un jardín salvaje. Un alboroto de helechos, follaje y flores, entre los
que se asoma mi pequeña serpiente.
―Jesucristo ―respiro―. Realmente tienes talento.
Cole está justo detrás de mí.
Es más alto que yo y más ancho. Encajo completamente dentro de
su silueta, por lo que forma un halo oscuro a mi alrededor. Como si
ya me hubiera tragado por completo y yo estuviera dentro de él.
―Tu turno ―dice.
Lo miro a los ojos a través del espejo.
―¿Qué quieres decir?
Él sostiene la pistola de tatuajes en silencio.
―¿Hablas en serio?
En respuesta, pone la pistola en mi mano y se inclina sobre su
propio hombro, agarrando un puñado de su camisa y quitándosela
por la cabeza. Se pone de pie, tirando la camisa a un lado.
Miro su torso desnudo.
En todos mis años de dibujo de figuras, nunca había visto un
cuerpo como el suyo.
La comparación más cercana sería con un gimnasta o un bailarín,
ese nivel de músculo delgado, firme y fluido. Un resorte en espiral,
listo para soltar.
THERE
ARE NO
SAINTSIncluso los gimnastas no son tan estéticos. Las placas de músculo a
través de su pecho, la V perfecta de su cintura, la forma en que las
ondas de músculo parecen diseñadas para atraer la mirada hacia
abajo, muy abajo, hasta el botón de sus pantalones…
Su piel es pálida al lado de las ondas oscuras y sueltas de cabello
que le caen casi hasta los hombros. No hay pelo en ninguna parte de
su cuerpo. Tampoco tinta. Su piel es suave y sin marcas.
―¿Quieres que te tatúe? ―le pregunto.
Él asiente.
―¿Tienes otros tatuajes?
―Este será el primero.
Trago saliva.
La belleza de Cole es más que intimidante, es jodidamente
impecable.
Nunca he hecho un tatuaje en mi vida. Si arruino esto, me sentiré
peor que si garabateara un bigote en la Mona Lisa.
―No creo que deba.
Las cejas de Cole caen sobre sus ojos, reduciéndolos a rendijas.
―Me importa una mierda lo que creas.
Mis dedos aprietan la pistola.
Ahora quiero escribirle VETE A LA MIERDA en letras de quince
centímetros en la espalda.
―Espero que tengas suficiente tinta ―le digo.
―Tengo exactamente lo que necesito ―responde.
Apuesto a que sí.
Agarro el taburete y lo arrastro frente al espejo.
―Siéntate ―le digo.
Cole se sienta, inclinado hacia adelante con los codos apoyados en
las rodillas. Sin discutirlo, ambos hemos intuido que su espalda es la
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mejor lona, lisa y relativamente plana. En realidad, es tan musculosa
como el resto de él. Tan pronto como coloco la aguja sobre su piel,
puedo ver que tendré que navegar por la escápula, las costillas y las
largas capas de músculos que irradian desde la columna: los dorsales,
los trapecios y los oblicuos.
―¿Quieres que yo… lo esboce primero? ―digo débilmente.
Cole no se mueve. Ni siquiera gira la cabeza.
―Confío en ti ―dice.
Soy un desastre. Nadie ha confiado nunca en mí, y menos con algo
tan irreversible como esto.
Pero no discuto. Tomando una respiración profunda, enciendo la
pistola.
Cuando termino, la primera luz de la mañana entra a raudales a
través de las ventanas del piso al techo. Ilumina la piel de Cole,
convirtiendo el mármol en dorado.
He caído tan profundamente en el diseño que todo lo que puedo
ver son esas líneas negras fluidas, corriendo como un río por el lado
derecho de su espalda. Con un poco de práctica, incluso he
descubierto el sombreado.
Está sangrando en un par de puntos. Él nunca se estremeció. Nunca
me pidió que me detuviera. Apenas parecía sentirlo en absoluto.
Le limpio la espalda con el jabón verde, como él me hizo. Luego le
digo:
―Está terminado.
Cole está de espaldas al espejo. Mira por encima del hombro para
ver el diseño.
Son dos serpientes: una blanca, una negra. Retorcidas y
entrelazadas la una con la otra, sus espirales alternadas fuertemente
envueltas, pero sus bocas se abren para mostrar sus colmillos
gruñendo.
Lo marqué como él me hizo a mí.
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SAINTS

Cole
El tatuaje está completo y me siento extrañamente en paz.
Está amaneciendo. El cielo afuera de la ventana parece
transparente como el cristal.
Mara nota lo mismo, presionando la palma de su mano contra la
ventana, como si pudiera alcanzar y tocar el espacio despejado más
allá.
―No hay niebla hoy ―dice.
―¿Quieres caminar conmigo?
Gira la cabeza, el cabello oscuro se desliza sobre su hombro
desnudo de una manera que me da ganas de pasar mis dedos por el
mismo lugar. La luz ilumina su perfil, una línea ardiente en su frente,
el puente de su nariz, la sangría sobre su labio superior…
―Sí ―dice ella―. Me gustaría.
Dejamos el edificio juntos.
Le rompí la camiseta y el mono apenas le cubría los senos. Mara no
parece darse cuenta. Nunca he visto a alguien tan cómoda en su
propio cuerpo, o tan descuidada con las opiniones de otras personas.
Su atención está completamente consumida por el mundo que la
rodea. Mira todo lo que pasamos: el Mustang antiguo que se detuvo
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junto a la acera, de arriba hacia abajo para lucir sus asientos de cuero
color crema. El laurel que deja caer sus hojas a la calle en vaivenes
lentos y perezosos. Un cuervo rompiendo un caracol golpeando su
caparazón contra la cornisa de un banco.
Por eso Mara es tan fácil de acechar. Cuando estoy afuera, observo
constantemente la calle. Observando las cámaras, los policías, a
cualquiera que pudiera estar siguiéndome. Buscando gente que
conozco, gente que no conozco. Observando a todos todo el tiempo.
Mara es consumida por cualquier cosa que le llame la atención.
Cualquier cosa hermosa, cualquier cosa interesante.
Lovely - Billie Eilish
Ella me lo señala todo. Un enrejado cubierto de rosas en Scott
Street. La vidriera de una iglesia. Una niña deslizándose colina abajo
en patines.
―Esos son Eclipse ―dice Mara―. Son los mejores.
Me arde la espalda. Apuesto a que también le están quemando las
costillas.
Me gusta que sintamos el mismo dolor al mismo tiempo.
Me gusta que la marqué y ella me marcó a mí.
Estamos unidos ahora, su arte en mi piel y el mío en la de ella.
―¿Me dejarías tatuarte de nuevo? ―le pregunto.
Ella me mira. En la pálida luz del amanecer, veo que sus ojos son
azules, después de todo. Azul como el ala de una gaviota, como una
magulladura, como la plata romana con un poco de plomo.
―Sí ―dice ella.
―¿Por qué?
―Porque el tatuaje que me hiciste es hermoso. Y porqué… ―se
muerde el borde del labio, sus ojos caen hasta nuestros pies, pisando
el pavimento en sincronía―. Porque me gusta cuando me prestas
atención. Me gusta cuando me pones las manos encima. La otra noche
en la exhibición... sentí que me alejabas y eso me dolió.
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SAINTSElla me mira de nuevo, con su mirada desnuda, descubierta.
Dolorosamente vulnerable.
Mi reacción natural es alejarme de ella.
Desprecio la debilidad.
La necesidad también.
Pero esto es lo que he intentado obtener de Mara todo este tiempo.
Tiene el caparazón más duro que he visto en mi vida, quiero quitarle
la armadura. La quiero desnuda. Quiero saber quién es ella, hasta el
final.
Así que le respondo honestamente, aunque eso también es muy
diferente a mí. Aunque solo digo lo que ella ya sabe, se siente
peligroso… caminando por un alambre delgado a través de un
abismo desconocido.
―Te estaba alejando ―admito.
―¿Por qué?
―Porque yo no tenía el control.
―¿Sobre qué?
―Sobre lo mucho que te deseaba.
Mara me mira, escudriñando mi rostro.
Otras personas miran su expresión para asegurarse de que coincida
con lo que ya quieren creer. Mara nunca cree. Ella siempre revisa.
―¿Qué ves ahora mismo? ―le pregunto.
―Te veo a ti ―dice ella―. Solo me pregunto…
―¿Qué?
―Si es otra máscara.
Mi rostro se vuelve frío y quieto.
―¿Y si lo es?
―Entonces usas la mejor en mí.
THERE
ARE NO
SAINTSMi piel se siente rígida como el plástico.
―¿Y si me la quito? ¿Y no te gusta lo que ves debajo?
Mara desliza su mano en la mía y sus dedos se entrelazan con los
míos. Encajan como eslabones de una cadena.
―No me gustas ahora ―dice ella―. Pero lo quiero.
Ella tampoco debería gustarme.
Pero lo quiero.
Camino a su lado, sosteniendo la mano de otra persona por
primera vez en mi vida.
Se siente escandalosamente público, como si estuviéramos
gritando para llamar la atención, pero también intensamente íntimo,
la energía bajando por mi brazo y subiendo al de ella en un vínculo
más poderoso que el sexo.
Mara a menudo me hace sentir dos cosas a la vez, no estoy
acostumbrado a eso, mis emociones siempre han sido sencillas, fáciles
de entender, nunca he estado confundido acerca de lo que quiero.
Pasamos por el Alta Plaza Park. Hay una mujer sentada en un
banco público con su cochecito estacionado a su lado. Sacó a su bebé
del cochecito y lo puso contra su pecho. Ella amamanta al bebé,
cantándole suavemente.
Mara se aleja de la vista, con los labios apretados.
―¿Crees que no debería amamantar en público? ―digo,
sorprendido por su mojigatería. Por lo general, Mara se opone
activamente al concepto de pudor.
―No es eso ―dice ella―. Es la canción.
―Explícate ―digo con curiosidad.
Mara toma una respiración profunda.
―Mi madre es profesora de piano. Así es como gana dinero, cuando
trabaja. Si estaba enferma o herida, me cantaba. Era lo único que me
consolaba.
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SAINTSTraga saliva, su piel es pálida y enfermiza. La fuerza del recuerdo
le da náuseas.
―Esos fueron mis mejores recuerdos. Cuando me cantaba, pensaba
que me amaba, pero luego me di cuenta… de que solo le gusta cantar.
Nunca era para mí, o si lo era, solo era para callarme.
»Randall me hacía estar de pie con la nariz pegada a la puerta
durante horas. No me refiero a que parecieran horas, vi pasar el
tiempo en el reloj. Si lo molestaba, si hablaba demasiado fuerte, si le
respondía, y responder solo significaba responder de la manera que
no le gustaba, entonces estaba una hora contra la puerta. Si me movía,
aunque fuera por un segundo, si me picaba o simplemente me
mareaba, la hora comenzaba de nuevo. Sin comida. Sin bebidas. Sin
ir al baño.
»Mientras estaba ahí parada, escuchaba a mi madre cantar en la
casa. En la cocina, arriba, en el patio trasero…
»Serían dos, tres horas más tarde, y escucharía su voz flotando en
el aire, perfectamente contenta. Ella no cantaba para mí, para hacerme
sentir mejor. Se olvidaba de que yo estaba ahí abajo, con las piernas
temblando, tratando de no orinarme o de no mover la nariz un
milímetro de la puerta para que la hora no comenzara de nuevo.
Mara mira hacia el banco del parque, con los labios pálidos
apretados.
―Las cosas que ella me decía, siempre con esa voz suave y dulce…
Ella la envenenaba, como lo envenenaba todo. Ya ni siquiera puedo
escuchar a una mamá en una película. Me hace querer vomitar.
Caminamos hacia el puerto deportivo. Puedo ver todo el camino
hasta el agua. El sol está saliendo sobre la bahía, resplandeciendo en
la calle, brillando en los parachoques cromados de los autos
estacionados, llameando en las ventanas de vidrio.
Arde en la piel de Mara, en los diminutos filamentos de cabello que
flotan sobre el resto.
La tristeza en su rostro no coincide con su belleza en este momento.
Y mi disgusto por su madre no coincide con lo que siento en mi
pecho. Estoy acostumbrado a la ira y la repulsión. La emoción que me
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SAINTS
embarga es algo diferente. Un calor en mis pulmones, un ardor detrás
de mis ojos… un deseo de apretar su mano con más fuerza en la mía.
No sé cómo llamar a esto. Nunca lo había sentido antes.
Miro a Mara y no sé qué decir.
Mis labios forman las palabras de todos modos.
―Lo siento.
La asusta tanto como a mí.
Ella se gira y me mira, dejando caer mi mano.
―¿Qué quieres decir?
―Yo solo… lo siento.
Ella niega con la cabeza lentamente, con los labios entreabiertos y
las cejas arqueadas.
―Me sorprendes, Cole.
Yo también estoy sorprendido.
Sorprendido por el sonido de mi nombre en sus labios. Cómo suena
como una campana, claro y verdadero.
Ella se pone de puntillas y se estira para besarme. Suave y
lentamente.
Es más cálido que el sol naciente entre nosotros.
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SAINTS

Mara
Tengo que trabajar hasta tarde en Zam Zam esta noche.
Sé que estaré exhausta. He pasado muchas horas en el estudio,
absorbida por mi último cuadro.
Cole viene a verlo a primera hora de la tarde.
La pintura está impregnada de tonos profundamente sombreados
de carbón, merlot y granate. La figura es monstruosa con sus
brillantes alas de murciélago y su cola gruesa, escamosa y musculosa.
Pero su rostro es hermoso, como un ángel oscuro, caído de la gracia.
Cole se para frente al lienzo durante mucho tiempo, con un atisbo
de sonrisa jugando en sus labios.
―¿Y bien? ―digo, cuando no puedo soportarlo más―. ¿Qué opinas?
―El claroscuro es magistral ―dice―. Me recuerda a Caravaggio.
―Judith decapitando a Holofernes es una de mis pinturas favoritas
―digo, tratando de ocultar lo complacida que estoy por su cumplido.
―Yo prefiero David con la cabeza de Goliat ―dice.
―Sabes que es un autorretrato, ¿no? ―le digo―. Caravaggio usó su
propio rostro como modelo para la cabeza cortada de Goliat.
―Sí, y su amante fue el modelo para David.
THERE
ARE NO
SAINTS―Quizás estaban peleados en ese momento ―me río.
Cole me mira con esa mirada oscura y firme.
―O sabía que el amor es intrínsecamente peligroso.
Mezclo blanco y una fracción de negro en mi paleta.
―¿Realmente crees eso?
―Todas las emociones son peligrosas. Especialmente cuando
involucran a otras personas.
Sumerjo mi pincel en la pintura fresca, sin mirarlo. Mi corazón ya
está latiendo rápido y es imposible mirar la cara de Cole y formar una
oración coherente al mismo tiempo.
―¿Siempre has sido así? ―yo le pregunto.
―¿Así cómo?
Él sabe a qué me refiero, pero me hace decirlo en voz alta. Sabe que
no puede engañarme tan fácilmente como a otras personas, lo que lo
irrita.
Quiere saber exactamente qué puedo ver y qué no. Probablemente
para que pueda aprender a engañarme mejor.
―Frío ―digo―. Calculador. Indiferente.
Ahora lo miro, porque quiero ver si lo admite.
―Sí ―dice, sin pestañear y sin vergüenza―. Siempre he sido así.
Froto la pintura en la cola de mi demonio, resaltando los reflejos en
las escamas. Puedo sentir a Cole caminando detrás de mí, aunque en
realidad no puedo escuchar sus ligeros pasos sobre las tablas de
madera. Está inquietantemente silencioso. Me pone nerviosa cuando
no puedo ver dónde está en la habitación, pero es peor tratar de
hablar con esa ardiente mirada negra taladrándome.
―¿Alguna vez has amado a alguien? ―le pregunto―. ¿O
simplemente estabas expresando una teoría?
Puedo sentirlo inmóvil, considerando la pregunta.
THERE
ARE NO
SAINTSEsta es una de las cosas que me gustan de Cole: no dice
simplemente lo que se le viene a la cabeza. Cada palabra que sale de
su boca es deliberada.
―No lo sé ―dice al fin.
Tengo que dar la vuelta entonces, porque esa respuesta me
sorprende.
Tiene las manos en los bolsillos de sus pantalones de lana fina,
mirando más allá de mí por la ventana, perdido en sus pensamientos.
―Podría haber amado a mi madre, era importante para mí, quería
estar cerca de ella todo el tiempo. Iba a su habitación por la mañana,
cuando todavía dormía, y me acurrucaba en el borde de su cama
como un perro. Me gustaba el olor de su perfume en las mantas y en
la ropa que colgaba en su armario. Me gustaba la forma en que sonaba
su voz y cómo se reía, pero murió cuando yo tenía cuatro años, así
que no sé si eso habría cambiado a medida que crecía. Los niños
siempre están apegados a sus madres.
Siento esa sensación de malestar y retorcimiento en el estómago
que siempre acompaña a las conversaciones sobre las madres. Como
si la cola de mi demonio estuviera alojada en mis entrañas.
―Tú amabas a tu madre ―dice Cole, leyendo mis pensamientos―.
A pesar de que era una madre de mierda.
―Sí, lo hice ―digo con amargura―. Eso es lo que está jodido. Quería
impresionarla. Quería hacerla feliz.
―Amar a alguien le da poder sobre ti ―dice Cole.
Cuando hablamos así, siento que realmente es el diablo y estamos
luchando por mi alma. Todo lo que él cree es tan opuesto a mí. Y, sin
embargo, puede ser terriblemente convincente…
Odio que mi madre tuviera poder sobre mí. Odio que todavía lo
tenga.
―Ella me entrenó desde que era pequeña ―digo―. Siempre fue la
víctima, todo lo malo que pasó en su vida fue culpa de otra persona,
especialmente mía. Y lo que más me enoja es que funcionó, todavía
me siento culpable. Cada vez que ignoro sus correos electrónicos o
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SAINTS
bloqueo sus llamadas, me siento culpable. Racionalmente, sé que ella
es la peor y no le debo nada, pero la emoción sigue ahí porque ella
me condicionó como una rata en busca de perdigones. Me presionó,
me manipuló y me jodió todos los días de mi vida hasta que me alejé
de ella.
―La distancia no tiene sentido cuando ella todavía vive en tu
cabeza ―dice Cole.
―Sí ―admito―. Ella me excavó trincheras. Sigo esperando a que
desaparezca, pero no es así. Porque las cicatrices no se curan, están
ahí para siempre.
Imprudentemente, paso mi pincel a través del negro, agregando un
humo ondulante que fluye desde la parte inferior del lienzo.
―La odio, joder ―siseo.
En realidad, nunca he dicho eso en voz alta. Por lo general, no hablo
de ella en absoluto.
―Ella es una perversión de la naturaleza ―dice Cole, en su tono
tranquilo y razonable―. Se supone que las madres son cariñosas. Se
supone que deben proteger a sus hijos. Sacrificarse por ellos. Ella no
es una madre en absoluto.
Me doy la vuelta, molesta de que me haya convencido para que
hablara de esto una vez más.
―¿Qué pasa con los padres? ―exijo―. ¿Qué se supone que son?
Ya soy muy consciente de que Cole detesta a su padre. A pesar de
que Magnus Blackwell lleva diez años muerto. Y el hecho de que él
era el Thomas Wayne de esta ciudad, su nombre está en una docena
de edificios, incluida un ala del MOMA.
―Se supone que los padres deben enseñar y proteger ―dice Cole.
―¿El tuyo?
―Hizo una de esas cosas.
Cuando Cole está enojado, sus labios se ponen pálidos y su
mandíbula se aprieta, afinando las líneas de su rostro hasta que
apenas parece humano.
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ARE NO
SAINTSMe asusta.
Y, sin embargo, es el terror lo que aumenta cada momento en su
presencia. Puedo oler su aroma, caliente y estimulante. Puedo ver las
venas corriendo por sus antebrazos e incluso percibir el pulso de
bombear sangre.
Quiero besarlo de nuevo.
Es una idea terrible, pero jodidamente lo quiero.
Desafortunadamente, tengo que prepararme para trabajar.
Empiezo a juntar mis pinceles y pinturas.
―¿Adónde vas? ―Cole exige.
―A Zam Zam.
―Tienes que dejar ese trabajo. Eres una artista, no una bartender.
―Ahora mismo soy ambas. Necesito el dinero.
Cole frunce el ceño. Creo que le irrita que sea pobre. O que le guste
alguien pobre. Suponiendo que le guste en absoluto, la obsesión no
es lo mismo que el afecto.
―Te acompañaré al trabajo ―dice.
Niego con la cabeza, riendo.
―He vivido en esta ciudad durante veintiséis años, y he caminado
cada centímetro de ella. Sola.
―Me importa una mierda lo que hiciste antes de conocerme. Ahora
es diferente.
―¿Por qué?
No responde. Simplemente toma su chaqueta del gancho junto a la
puerta y me espera en silencio.
Lavo los cepillos y mis manos, luego me pongo mi propia chaqueta
de cuero maltratada. La compré en un mercado de pulgas en
Fisherman's Wharf, y parece que su dueño anterior pudo haber sido
mutilado por perros rabiosos.
THERE
ARE NO
SAINTS―Esa chaqueta es horrible ―dice Cole.
―Oh, cállate ―le digo―. Estás malcriado.
―Si saliéramos, tendría que comprarte un guardarropa
completamente nuevo.
―Y es por eso que nunca saldremos.
No sé si Cole está hablando en serio.
Sé que ciertamente yo lo hago. Quiero follármelo, no salir con él.
No puedo imaginarme siendo su novia. Recién me dijo que no
apoya el concepto de amor. ¿Qué dice eso? Cuando la gente te
muestra quiénes son… créeles.
No importa mis persistentes sospechas de que podría ser un
asesino.
Parece una locura que incluso hable con él, dadas las
circunstancias, pero está en la naturaleza humana creer lo mejor en
lugar de lo peor. Para dejarse convencer. Ceder a la seducción.
Mi cerebro me dice que es peligroso. Mi cuerpo me dice que me
acerque a él, que lo mire a los ojos, que le rodee el cuello con los
brazos…
―Vámonos ―le digo, avanzando a grandes zancadas para que no
me vea sonrojarme―. No quiero llegar tarde.
A Cole no le importa caminar detrás de mí. A veces me pregunto si
me está acechando o cuidándome. La noche es oscura y neblinosa, me
alegro de que esté conmigo después de todo.
Este sentimiento persiste cuando toma una mesa en Zam Zam y
pide una bebida. Se sienta frente a mí, sorbiendo su gin tonic,
mirándome preparar mi barra.
Si cualquier otro hombre se comportara de esta manera,
apareciendo sin previo aviso, siguiéndome al trabajo, me enfurecería.
No me canso de Cole como lo hago con otras personas. De hecho,
si no viene al estudio todos los días para revisar mi pintura, me siento
extrañamente vacía y el trabajo no sale tan bien.
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ARE NO
SAINTSSaber que está cerca es reconfortante.
En poco tiempo, lo pierdo entre la multitud. Es sábado por la noche
y Zam Zam está repleto de programadores, especialistas en
marketing y estudiantes. Solo hay espacio para estar de pie, la gente
se alinea hasta seis personas en la barra, gritándome por bebidas.
Me gusta ser bartender. Entro en un estado de flujo en el que mi
cuerpo se mueve más rápido que mi cerebro y me siento como un
robot diseñado específicamente para este propósito. A veces imito a
Tom Cruise en Coctail, volteando botellas y sirviendo una línea
completa de tragos a la vez, porque es divertido y me hace ganar
propinas adicionales.
El aire se vuelve espeso y bochornoso. Estoy sudando. Me recojo el
cabello en una cola de caballo y me quito el suéter. Echo un vistazo a
Cole, quien entrecierra los ojos al ver mi top corto ceñido a la piel,
antes de que se lo trague otra oleada de clientes.
Un grupo de veinteañeros al final de la barra sigue gritando,
pidiendo más tragos. Basado en los polos a juego y su conversación
extraordinariamente aburrida, supongo que trabajan para alguna
empresa de biotecnología.
Les llevo otra ronda de B-526.
―Oye ―dice un tipo con los ojos llorosos, agarrándome del brazo―.
¿Puedes hacer una mamada?
Todos sus amigos se ríen disimuladamente.
―¿Qué tal un pezón resbaladizo? ―dice su amigo.
No son los primeros genios en darse cuenta de que algunas bebidas
tienen nombres sucios.
―¿De verdad quieres alguna de esas? ―digo.
Una docena de personas más me están gritando por toda la barra,
y realmente no tengo tiempo para bromas estúpidas.

6
es una bebida tipo pousse-café formado por tres capas: la más densa es un licor de café como el
Kahlúa, la capa intermedia es una crema irlandesa como el Bailey's y la capa superior es Grand Marnier,
un destilado de naranja con coñac, y reemplazable por un triple seco como el Cointreau.
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SAINTS―¿Cuál es tu prisa? ―dice el primer chico―. Te estamos dando
propina, ¿no?
Me arroja un puñado de billetes arrugados, la mayoría de ellos. La
mitad de los billetes caen en mi cubo de hielo, lo que realmente me
enoja porque el dinero está sucio. Voy a tener que tirar ese hielo y
llenar el cubo de nuevo.
―Gracias ―le digo, ponderando esa palabra con unas diez libras de
sarcasmo.
―Jódete, perra ―se burla el segundo tipo.
Lo miro de arriba abajo.
―Nah. No hago obras de caridad.
Le toma un segundo entenderlo, pero los aullidos de sus amigos le
advierten que definitivamente es un insulto.
Ya me di la vuelta, así que no escucho lo que me grita.
Tiro el hielo y corro hacia la parte de atrás para agarrar un lote
nuevo. Espero que para cuando vuelva, esos idiotas hayan
encontrado otro lugar para reunirse. Desafortunadamente, cuando
regreso, resoplando y sudando bajo el peso del depósito de hielo,
todavía están agrupados en el mismo lugar, Mr. Polo Azul me
fulmina con la mirada.
Vierto el hielo en el cubo, ignorándolo deliberadamente. Luego me
doy la vuelta para dejar el contenedor vacío.
En el momento en que me agacho, siento una fuerte nalgada en el
trasero. Ruedo, atrapando a Polo Azul en la parte superior de la barra.
Estoy a punto de llamar a Tony, nuestro portero, pero Cole es más
rápido. Apenas tengo tiempo de abrir la boca antes de que él aparezca
detrás de Polo Azul como una pálida parca. No agarra el hombro del
tipo, ni siquiera ofrece una advertencia. Más rápido de lo que puedo
parpadear, agarra la botella de cerveza más cercana y la rompe en la
parte posterior del cráneo de Polo Azul.
Polo Azul se sacude, sus ojos ruedan hacia atrás en su cabeza. Se
derrumba y se golpea un lado de la cabeza con el taburete al bajar.
THERE
ARE NO
SAINTSSu amigo, el que me tiró el dinero, lanza un grito ahogado. Se
apresura hacia Cole, sin darse cuenta de que Cole todavía está
sosteniendo el cuello de la botella rota.
Cole lo corta en la cara, abriendo su mejilla de oreja a mandíbula.
La sangre salpica a través de la barra de roble y en mi hielo fresco.
Los otros chicos Polo miran boquiabiertos a Cole, no muy ansiosos
por saltar a la refriega.
También estoy mirando en estado de shock.
No es solo la violencia lo que nos aturde. Es la inquietante
velocidad con la que se mueve Cole y la fría indiferencia en su rostro.
Sé que está enojado porque sé cómo se ve cuando algo lo enoja. Para
cualquier otra persona, bien podría ser una estatua por toda la
emoción que muestra.
Se enfrenta a los otros hombres, todavía sosteniendo el suave cuello
de la botella, con sus puntas brillantes perversamente afiladas y
oscuramente húmedas.
―Vamos ―dice en voz baja―. ¿Dónde está todo el valor que tenían
hace cinco minutos? ¿O fueron cobardes todo el tiempo?
Esta vez, soy más rápida que los chicos Polo. Salto sobre la barra,
agarrando a Cole por el brazo.
―¡Vamos! ―grito, tirando de él―. Tienes que salir de aquí.
Su cuerpo está rígido como el acero. Todavía está mirando a los
otros tipos, desafiándolos a dar un paso hacia él.
―¡VAMOS! ―grito, arrastrándolo lejos.
Lo llevo todo el camino afuera, hacia la espesa niebla, y luego varias
cuadras calle abajo, esperando escuchar el sonido de las sirenas en
cualquier momento.
―¿En qué estabas pensando? ―lloro cuando finalmente recupero el
aliento―. ¡Podrías haber matado a ese tipo!
―Espero haberlo hecho ―dice Cole.
Me giro para mirarlo, jadeando en el aire húmedo y delgado.
THERE
ARE NO
SAINTS―No puedes decir eso.
―Absolutamente que puedo. Te faltó el respeto. Puso sus manos
sobre ti, lo mataría por mucho menos.
No puedo creer lo tranquilo que está ahora. La sangre en sus manos
parece negra como brea en la calle en sombras. Todavía sostiene el
cuello de la botella de cerveza rota. Acunándolo suavemente entre
sus dedos, de la misma manera que sostenía un pincel. Como si fuera
una herramienta de su oficio. Un instrumento de su arte.
Cole me ve mirando. Tira la botella rota a un lado, permitiendo que
se rompa en la cuneta con un sonido musical agudo.
―¿Por qué? ―le pregunto en voz baja―. ¿Por qué te importa cómo
se comporta un chico en un bar conmigo?
―Ya te lo dije ―dice, acercándose a mí como siempre lo hace, así
que me veo obligada a mirarlo. Entonces mi corazón late en mis oídos
tan fuerte que apenas puedo entender sus palabras―. Te he
adquirido, Mara, como un cuadro, como una escultura. Cualquiera
que intente dañar lo que es mío enfrentará las consecuencias.
―¿Soy un objeto para ti?
―Eres valiosa.
Eso no es una respuesta. Realmente no.
―No necesito tu protección ―le digo―. Manejo tipos así todos los
días en el trabajo.
―Ya no ―dice Cole―. Supongo que estás despedida.
Mis mejillas se encienden de furia. Le importa una mierda que me
haya costado el trabajo, ¿por qué iba a hacerlo? Él no es el que tiene
facturas que pagar.
―¡Necesitaba ese trabajo!
―No, no es así ―dice descuidadamente―. Betsy Voss acaba de
vender tu pintura por veintidós mil dólares.
Lo miro con la boca abierta.
―Estás bromeando.
THERE
ARE NO
SAINTSCole sonríe levemente.
―Me conoces mejor que eso.
Eso es cierto. Cole no tiene humor. Lo que, paradójicamente, hace
que su comentario sea un tipo de broma.
―¿Cuándo te enteraste?
―Ella me envió un mensaje de texto hace una hora.
Estoy mareada. El paso del horror al júbilo es tan extremo que creo
que podría vomitar. Nunca he tenido veinte mil dólares en mi cuenta
bancaria en toda mi vida. Nunca he pasado de cuatro dígitos.
―Cole… ―Yo respiro―. Gracias.
Soy muy consciente de que la pintura se vendió porque Cole me
metió en esa exposición, porque reclutó a Betsy Voss como mi agente
y porque hablamos con todos los que conocimos. La pintura es buena,
pero en el mundo del arte, alguien tiene que decirlo en voz alta. Cole
empujó la primera pieza de dominó y el resto cayó a su vez.
Su sonrisa es triunfante.
―No le apuesto a un caballo cojo.
No puedo evitar sonreírle.
―¿Primero soy una escultura, y ahora soy un caballo?
Levanta una ceja negra.
―¿Qué quieres ser?
―Quiero ser talentosa. Poderosa. Respetada. Exitosa. Quiero ser
como tú.
―¿Ah sí? ―dice en voz baja―. ¿De verdad?
―¿No es eso lo que quieres? ―le pregunto―. Dijiste que serías mi
mentor, que me harías a tu imagen.
Cole está en silencio, como si nunca hubiera considerado
completamente lo que eso podría significar. Finalmente, dice.
THERE
ARE NO
SAINTS―El Gremio de Artistas está organizando una fiesta de Halloween
el próximo sábado. Quiero que vengas conmigo.
Incapaz de resistirme a burlarme de él, le digo:
―Eso suena sospechosamente a una cita…
―No lo es. ¿Tienes disfraz?
―Sí. He estado haciendo uno con Erin.
―¿Qué es?
―Medusa.
Cole asiente. A él le gusta eso.
―¿Qué vas a ser? ―le pregunto.
―Lo verás el sábado.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Con todo el tiempo que he pasado viendo a Mara, apenas he estado
prestando atención a mi propio trabajo.
Marcus York me llama para “recordarme” que envíe mi diseño
para la escultura en el Corona Heights Park.
―Alastor Shaw me envió sus primeros bocetos ―dice York,
tratando de avivar mi fuego competitivo―. Fueron bastante
impresionantes… pero estoy seguro de que tú tienes algo aún mejor
filtrándose en ese cerebro.
De hecho, no lo tengo.
No me interesa el proyecto. Sería la pieza más grande que he hecho
en mi vida, lo que hace que mi mente se vuelva loca. Sin embargo,
esta es una escultura que no podré construir solo. No estoy seguro de
cuánto disfrutaría diseñando algo que no podría fabricar yo mismo.
Siempre me han fascinado las máquinas. Descubrir cómo crear las
esculturas que veo en mi mente es la mitad de la diversión. He
construido más maquinaria personalizada que arte real. Mi estudio
está lleno de mis propios inventos.
Las máquinas son complicadas, pero cuando se construyen
correctamente, funcionan exactamente como se espera. Son asistentes
mucho más útiles de los que podría contratar en el Gremio de
Artistas.
THERE
ARE NO
SAINTSY a diferencia de los asistentes humanos, no me importa compartir
mi espacio con ellos.
Mara ha estado insinuando que quiere venir a mi estudio.
Estoy tentado a dejarla. Tendría curiosidad por escuchar su opinión
sobre varias piezas inacabadas que nunca tomaron forma.
Nunca se los había mostrado a nadie. De hecho, no me gustaría
admitir que tengo un trabajo sin terminar, esculturas que no puedo
completar a mi gusto. Eso lo he hecho y rehecho varias veces, sin
encontrar nunca satisfacción en su forma final.
Mara ve las mismas imperfecciones que yo. Tiene ese indefinible
sentido del equilibrio en el que puede saber cuándo algo anda mal.
Ella verá qué les pasa. Y tal vez, ella podría saber cómo hacerlos
bien.
La idea de traer a Mara aquí me da una explosión de motivación.
Tiro todos los guardapolvos de la maquinaria, engrasando y
apretando y puliendo las piezas que lo necesitan.
Mi espacio de trabajo siempre está limpio, pero lo vuelvo a limpiar,
barriendo los anchos tablones de madera de la antigua fábrica de
chocolate, despejando espacio en el centro de la habitación como si
estuviera a punto de comenzar un nuevo proyecto.
Todavía se puede oler el persistente aroma a cacao de las pequeñas
semillas que caían entre las tablas. En los días cálidos, el aroma
amargo y cremoso se mezcla con el aserrín y el acero para crear uno
de mis perfumes favoritos.
Mara lo notaría. Ella es sensible a los olores. Probablemente podría
elegir los elementos individuales, nombrando cada uno. Ni siquiera
tendría que decirle que esto había sido una fábrica de chocolate una
vez, ella ya lo sabría.
Me la imagino parada aquí en la luz difusa, atravesada por las
sombras de los montes entre las ventanas. Me imagino las motas
brillantes de polvo que se asientan entre las pecas de sus mejillas.
Cómo intentará parecer tranquila y serena, mientras rebota sobre la
punta de los pies y se lleva los dedos a la boca, queriendo morderse
THERE
ARE NO
SAINTS
el borde de la uña, y luego vuelve a soltar la mano rápidamente
porque sabe que eso me enfurece.
Me imagino su aroma cálido y picante mezclándose con el olor del
chocolate.
Me saliva la boca.
Arrastro una mesa de dibujo plana hasta el centro del espacio e
imagino a Mara acostada sobre ella con brazos y piernas extendidos,
con un foco de luz dirigido a su cuerpo desnudo.
Me la imagino atada, de la forma en que aseguraría cualquier objeto
antes de empezar a trabajar en él.
¿Qué tipo de maquinaria necesitaría para este proyecto?
Lo que tengo no servirá.
No hay taladros, sierras o lijadoras comunes para Mara.
No, necesita algo especial. Algo personalizado. Algo construido
solo para ella…
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
La noche de la fiesta, Erin y yo le dimos los toques finales a nuestros
disfraces.
Erin va como Poison Ivy, por lo que ha estado cosiendo cientos de
pequeñas hojas artificiales sobre un fabuloso mono de discoteca. A lo
largo de los años, se ha disfrazado como prácticamente todas las
pelirrojas famosas de la historia: Lucille Ball, Jessica Rabbit, Ariel,
Wilma Flintstone… creo que mi favorita fue Joan de Mad Men, porque
solo Erin tiene las curvas para realmente lograrlo.
He estado pintando a mano pequeñas serpientes verdes hechas de
plastilina para formar mi tocado de Medusa. Puede que este no sea el
uso más productivo de mi tiempo, pero me encanta Halloween, y ya
no estoy tan arruinada como para no poder dedicar unas horas a un
proyecto tonto.
Cuando finalmente termino, paso otras dos horas maquillándome.
Utilizo sombra de ojos verde oliva ahumada y contorneo mi rostro
con el mismo tono, pintando mis labios de un verde esmeralda
profundo. Una media de rejilla forma la plantilla perfecta para crear
un patrón escamoso alrededor de la línea del cabello.
Una vez que agregué el tocado de serpiente y un vestido de algas,
me siento jodidamente bien conmigo misma.
Erin me niega con la cabeza.
THERE
ARE NO
SAINTS―Te ves aterradora.
―Sí, ese es el punto.
―¿Recuerdas esa escena en Mean Girls en la que Cady aparece en la
fiesta vestida como la Novia de Frankenstein con los dientes grandes
y viejos, porque no sabe que se supone que Halloween es sexy? Esa
eres tú ahora mismo. Eres Cady.
Me burlo de ella.
―No está tan mal. Además, no importa lo que me ponga, nunca me
pareceré a ti con ese mono…
Erin sonríe.
―Cuando Dios entregó los senos, hice fila tres veces.
Me río.
―Aparentemente yo dormí hasta tarde y me perdí todo.
Erin también obtuvo una invitación a la fiesta, a través de Jamie
Wiederstrom, un artista de instalación que conoció en New Voices.
―¿Qué es esto, tu tercera cita? ―le pregunto―. Poniéndose bastante
serios…
Erin se encoge de hombros.
―Son dos más de lo habitual. Me gusta follar desde el principio,
porque no quiero perder el tiempo si no hay química, pero no sé, tal
vez les estoy dando a los chicos una idea equivocada, como si eso
fuera todo lo que quiero.
―No me preguntes. Nunca he tenido un novio de verdad en mi
vida.
―¿Josh está fuera de escena?
―Sí, no lo he visto desde que lo dejé en el restaurante.
Erin se detiene un momento antes de preguntar:
―¿Qué pasa con Cole?
THERE
ARE NO
SAINTSElla ha estado tratando de no interrogarme sobre el tema de Cole
Blackwell porque sabe que me irrita cuando el resto de mis
compañeros de cuarto lo hacen. A cambio de sus niveles inusuales de
moderación, siento que le debo una actualización.
―No estoy tratando de ser cautelosa ―le digo―. Honestamente, no
tengo idea de cómo describir nuestra relación. Me ha ayudado más
que nadie, pero también está loco, la mitad de nuestras
conversaciones son discusiones y hemos tenido algunos conflictos
bastante locos.
Ya le conté cómo me despidieron de Zam Zam, para que sepa que
no estoy hablando de peleas corrientes.
―Como un plus… ―Me estremezco―. Cole no es normal. A veces
pienso que soy solo un trofeo para él, como si me montara en su
pared.
―Es un artista. ―Erin se encoge de hombros, indiferente―. Todos
somos jodidamente raros.
―No es tan extraño.
―¿Y todavía no lo has follado?
―No. Es complicado, no quiero perderlo como mentor.
Esa no es la única razón por la que es complicado, pero es la más
fácil de explicar.
―No sé de dónde sacas tu fuerza de voluntad. Estaría de rodillas la
primera vez que estuviéramos solos en una habitación. Es tan
jodidamente sexy, la forma en que no le importa un carajo nada ni
nadie… ―Erin se ríe―. Quizás por eso nunca encuentro el amor.
Muéstrame un filántropo, un maestro y un completo degenerado y
elegiré al tipo que me roba el bolso cada vez. Por cierto, nunca
encontré mi identificación. Juro que alguien se la llevó.
Realmente no estoy escuchando a Erin, estoy estancada en su
segunda oración, recordando cómo caí de rodillas frente a Cole, lo
que resultó en el momento más humillante de mi vida.
Lo recuperé, luego él me recuperó… y ahora apenas sé dónde
estamos.
THERE
ARE NO
SAINTSIndependientemente de lo que diga Cole, ir a esta fiesta se siente
como una cita. No es como New Voices. La fiesta de Halloween del
Gremio de Artistas es un furor. Da como resultado más conexiones al
azar que la convención de swinger promedio.
Mi teléfono vibra con un mensaje de texto de Cole:

Estoy enfrente.

―Me tengo que ir ―le digo a Erin―. Te veré en la fiesta.

Tomo mi bolso y me apresuro a bajar las escaleras, sabiendo que es
mejor no hacer esperar a Cole.
Está parado afuera de su auto, con los brazos cruzados sobre el
pecho, ya impaciente.
No puedo evitar reírme al verlo: está vestido como un guerrero
griego, pero pintado de pies a cabeza en gris y blanco moteado, por
lo que parece una estatua convertida en piedra.
―¿Cuánto tiempo te tomó eso?
―No tanto. Hice mi propio aerógrafo.
Cole es bien conocido por diseñar maquinaria personalizada para
la fabricación. Según todas las cuentas, es un genio de la ingeniería.
No he visto ninguno de sus inventos porque todavía no me ha llevado
a su estudio personal. Es el único lugar del mundo que siento más
curiosidad por ir, mejor que un recorrido secreto por el Vaticano.
―Quiero verlo ―le digo, dándole un recordatorio no tan sutil de su
promesa.
Él ignora mi insinuación, abriendo la puerta del auto para mí de
una manera que se las arregla para sentirse mandona en lugar de
caballerosa.
―Me sorprende que no te hayas vestido como Perseo ―le digo.
―Pensé que esto te divertiría más.
―Oh, lo hace.
THERE
ARE NO
SAINTSOtro chiste para mi beneficio… no estoy segura de si estar
satisfecha o molesta de que Cole esté haciendo este nivel de esfuerzo
en mi nombre. Me siento jodidamente halagada, pero sé que siempre
hay una razón para él, algo que querrá a cambio. Cole no hace nada
solo para ser amable.
Subimos a su Tesla. Siempre preparado, Cole ha colocado una lona
de plástico sobre su asiento para que la pintura gris no dañe el cuero.
Mientras se aleja de la acera, activa el piloto automático.
―Me sorprende que confíes en que la computadora lo conducirá
por ti ―le digo―. Pensé que eras demasiado fanático del control para
eso.
Cole se encoge de hombros.
―Este auto tiene ocho cámaras que miran constantemente en todas
direcciones y un algoritmo que se actualiza a diario. Es superior a un
conductor humano, incluso uno tan cuidadoso como yo.
―Bueno, ¿qué sé yo? Ni siquiera tengo licencia de conducir.
―¿Hablas en serio?
―¿Por qué habría de tenerla? Nunca he tenido un auto.
Hace un sonido de disgusto.
―Aun así debes saber conducir.
Le sonrío.
―Si el piloto automático sigue mejorando, tal vez nunca tenga que
aprender.
Aunque apenas toca el volante con el dedo índice, Cole mantiene
la vista en la carretera. Solo aparta la mirada por un momento para
recorrer esos ojos oscuros de arriba a abajo por mi cuerpo,
murmurando:
―Estás impresionante.
Me alegro de que el maquillaje verde esconda mi rubor.
―Erin dijo que era demasiado.
THERE
ARE NO
SAINTS―Erin es convencional ―esnifa Cole―. La mezcla de lo grotesco y
sensual es seductora.
―Bueno… gracias ―digo.
Nunca imaginé que me halagaría que me llamaran “grotesco”, pero
aquí estamos.
Nos detenemos frente a un alto edificio de ladrillos en Russian Hill,
donde la fiesta ya está en pleno apogeo. Los graves golpes hacen
vibrar el césped y una luz violeta espeluznante se derrama por las
ventanas. Cuando pasamos por las puertas de entrada, nos
adentramos en un miasma de niebla espesa y hojas colgantes de
telarañas artificiales.
Devil’s Worst Nightmare — FJØRA
Sonia me agarra del hombro, ya en camino de emborracharse. Me
toma un segundo reconocerla porque está vestida como Beetlejuice,
con un traje de rayas blancas y negras, maquillaje de cadáver y su bob
gris rociado de verde lima.
―¡Felicidades por vender tu pintura! ―grita con un valiente
esfuerzo por no arrastrar las palabras en presencia de su jefe―. No me
sorprendió, pero estoy muy feliz por ti.
―Sé que lo estás ―le digo, apretando su hombro a cambio―. Eres
mi hada madrina, después de todo.
―¿Ella lo es? ―Cole exige―. Entonces, ¿qué soy yo?
―No lo sé ―le digo, mirándolo de arriba abajo―. Eres más como…
el rey goblin en medio del laberinto.
―¿Qué significa eso? ―él frunce el ceño.
―¿No has visto Labyrinth?
Puedo decir por su ceño fruncido que no lo ha hecho.
―¡De lo que te estás perdiendo! ―Sonia grita―. David Bowie con
esos pantalones ajustados… es un clásico.
Cole se encoge de hombros con desdén, pero puedo decir que está
molesto. Odia no saber cosas.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Quieres una bebida? ―me pregunta.
—Claro, lo que sea que tengan, no soy exigente.
Desaparece entre la multitud, buscando el bar.
Sonia ladea la cabeza hacia un lado, mirándome con una curiosidad
que atraviesa su embriaguez.
―¿Sabes por qué Cole rompió su modelo solar? ―ella me pregunta.
Yo la miro.
―¿Estás hablando del Olgiati?
―El único e irrepetible.
―Estás bromeando. ¿No vale eso como… mucho dinero?
―Tres millones al menos. Lo hizo añicos con un palo de golf. Lo
rompió en mil millones de pedazos.
Mi estómago se revuelve. Odio la idea de que algo tan único sea
destruido.
―¿Crees que lo hizo a propósito?
―Sé que lo hizo.
―¿Por qué?
―Eso es lo que te estoy preguntando.
Niego con la cabeza.
―No tengo idea de por qué hace todo lo que hace.
―Pensé que podrías... fue el mismo día que colgó tu cuadro en la
pared.
Ahora lo entiendo, aunque trato de evitar que mi mandíbula se
abra para que Sonia no lo vea.
Maldito infierno... ¿rompió su trabajo de vidrio favorito por mi
culpa?
THERE
ARE NO
SAINTSMi piel se pone húmeda y me pregunto qué habría hecho con ese
palo de golf si yo estuviera en la habitación con él… de repente siento
que la saqué fácil con un tatuaje no consensuado.
Los ojos de Sonia se entrecierran cuando la comprensión se
apodera de mi rostro.
―Escúpelo ―dice ella.
Cole me salvó de más interrogatorios cuando reapareció con una
sidra dura en cada mano.
―¿Qué hay de mí? ―Sonia se queja.
―Ya estás lo suficientemente borracha.
Trago mi sidra, queriendo calmar los incómodos latidos de mi
corazón.
―Tómatelo con calma ―dice Cole.
Cada vez que me ladra una orden, me dan ganas de hacer
exactamente lo contrario. No iba a tomar otro trago, pero ahora que
dijo eso, tomo tres más en rápida sucesión.
¿Es porque quiero ver esa rigidez de su rostro? La forma en que sus
pupilas se expanden y su mandíbula se flexiona, creando una
hermosa tensión en el arco de su labio…
Agarra mi brazo con dedos duros como el hierro.
―No me pongas a prueba ―sisea.
¿Por qué me gusta eso?
¿Por qué el calor me baja por las piernas?
Dios, estoy tan jodida.
El alcohol me está proporcionando una nueva valentía. Y una
nueva honestidad conmigo misma.
Quiero a Cole. Lo quiero como al dinero, como al éxito, como un
logro. Lo quiero mucho más que otras supuestas necesidades:
seguridad, por ejemplo. O cordura.
―Baila conmigo ―le digo, sacándolo entre la multitud.
THERE
ARE NO
SAINTS Sinner - DEZI
Tengo curiosidad por ver bailar a Cole. Si bien no tengo ninguna
duda de que su gusto por la música es tan refinado como el del resto
de él, eso no es lo mismo que tener ritmo.
La pregunta se evapora de mi mente en el instante en que sus
manos hacen contacto con mi piel.
El toque de Cole es eléctrico. A pesar de la frialdad en sus modales,
su cuerpo real arde como un reactor nuclear, un calor destructivo que
irradia de adentro hacia afuera.
Estoy aterrorizada por la energía contenida en su interior. No me
hago ilusiones de que esté bajo mi control.
Cole me empuja contra él. Sus manos se deslizan alrededor de mi
cintura, su muslo presiona entre los míos, nuestras caderas se alinean.
Me sostiene en la base de mi cuello y en la parte baja de mi espalda.
Soy un conejo en sus manos: indefensa, con el corazón acelerado.
Deja que sus labios rocen el costado de mi cuello, su aliento caliente
que mi piel.
―No debería darte lo que quieres cuando estás siendo malcriada…
―murmura en mi oído―. No voy a bailar contigo en absoluto a menos
que te portes bien.
―Vine a esta fiesta contigo, ¿no?
―No hiciste eso por mí ―gruñe―. Quieres estar aquí conmigo.
Quieres bailar conmigo.
―Tú también ―le respondo.
―Por supuesto. No hago nada que no quiera hacer.
―¿Nunca?
―Malditamente nunca.
Estoy celosa. La libertad, la confianza para ser tan egoísta... envidio
a Cole. Nadie lo posee. Nadie lo controla.
―¿Alguna vez te sientes solo? ―le pregunto.
―No, pero me aburro.
THERE
ARE NO
SAINTS―Prefiero estar muerta que aburrida.
―Yo también ―dice, después de un momento de pausa, como si no
se hubiera dado cuenta antes―. Una eternidad de aburrimiento suena
peor que la muerte, y el cielo suena bastante aburrido.
Me río.
―No puedes soportar tanto puntear un arpa.
―Carecemos de creatividad cuando describimos el cielo ―dice
Cole―. Los griegos tenían una mitología más interesante. Medusa,
por ejemplo. Una mujer hermosa con cabeza de serpientes
venenosas… esa es una imagen poderosa.
―Nadie podría mirarla, o se convertirían en piedra.
Cole me mira a los ojos, los suyos ya tan oscuros como una roca
negra y húmeda.
―¿No quieres que te miren?
Sostengo su mirada.
―Los hombres nunca quieren solo mirar. Me gustaría tener el
poder de hacer algo al respecto.
Cada vez llega más gente, apiñándose en el espacio ya abarrotado.
Cuanta más gente quiere bailar, más apretados Cole y yo estamos
presionados por docenas de cuerpos por todos lados.
Estoy sudando por el maquillaje verde y la piedra calcárea de Cole
me está rozando. A ninguno de los dos le importa. Pronto los dos
estamos cubiertos de pintura embarrada, nuestros cuerpos se
deslizan juntos.
Cole frota su pulgar sobre mi pómulo, sobre mis labios. Luego lame
la pintura de mi boca.
Le devuelvo el beso, la pintura terrosa me cubre la lengua.
El calor, el olor de la piel de Cole y el sabor químico me dan vueltas
la cabeza.
―¿Cómo nunca he probado la pintura antes? ―murmuro.
THERE
ARE NO
SAINTS―Probablemente porque está hecha de cosas horribles… ―Cole
dice.
―¿Como el marrón egipcio? ―digo―. Solían triturar momias
reales…
―No querrás saber qué utilicé para mi pintura…
Nunca sabré si está bromeando.
Tal vez estaba equivocada. Quizás nunca bromea en absoluto…
El latido palpita a través de nuestros cuerpos. Estoy tan mareada
que dudo que pudiera estar en pie si Cole no me estuviera abrazando.
No debería haberme tomado esa bebida tan rápido.
Nunca sentí este nivel de atracción por alguien. Sé sin duda alguna
que Cole me llevará a casa esta noche. Mierda, puede que no llegue a
su casa… puede que no llegue a su auto…
Me aprieto contra él, sintiendo la gruesa hinchazón de su polla
presionada contra mi cadera.
Dejo que mi mano rozara su polla, mis dedos acarician la cabeza
con solo un poco de tela entre nosotros…
―Chica mala… ―gruñe en mi oído―. No puedes apartar las manos
de lo que quieres…
―¿Por qué debería? ―le susurro en respuesta, apretando su polla
con fuerza―. Tú eres quien dice que todo lo que quiero debe ser
bueno…
―Eso es cierto para mí. Puede que no sea cierto para ti…
Lo miro y hago lo que he querido hacer desde que ese cabello negro
como la tinta rozó mi piel por primera vez. Meto mis manos en él,
llenando mis dedos con esos suaves y gruesos mechones, agarrando
y tirando con fuerza para tirar de su cara hacia la mía.
―No me importa si eres bueno para mí ―le digo.
Lo beso profundo y fuerte. Lo beso como él me besó a mí en la
exposición de arte, como si lo fuera a comer vivo.
THERE
ARE NO
SAINTSLe follo la boca con la lengua como quisiera que me follara con su
polla: profundo, llenando su boca hasta adentro.
Solo nos separamos para respirar.
Los ojos de Cole brillan más oscuros de lo que nunca los había visto.
―Ven conmigo ―ordena.
Su mano está bloqueada alrededor de mi muñeca, arrastrándome
hacia la puerta.
Nos vamos juntos y ambos sabemos a dónde vamos.
Hasta que una figura ancha y fornida se pone frente a nosotros,
bloqueando nuestro camino.
No lo reconozco al principio. Está vestido como Rambo con
camuflaje de la jungla en su rostro y una peluca de melena negra
cubriendo su cabello rubio arenoso. Aun así, el tamaño debería
haberme avisado. No mucha gente puede llenar un pasillo entero con
su volumen, bloqueándonos como un corcho en una botella.
―Shaw ―dice Cole, dándole a Alastor un breve asentimiento
mientras trataba de pasar, mi muñeca todavía está sujeta con fuerza
en su agarre.
Alastor Shaw no tiene la intención de dejarnos ir tan fácilmente.
―¡Cole! ―dice, con voz atronadora atravesando la música
palpitante―. Pensé que te vería aquí. Escuché que tienes una
estudiante nueva. Es ella…
Mira por encima del hombro de Cole, tratando de verme bien en
medio del humo, las serpentinas y la tenue luz violácea. Verme hace
que se interrumpa a mitad de la frase.
El más extraño flujo de emociones pasa por su rostro:
Primero, shock.
Luego, la creciente incredulidad.
Y finalmente, lo que parece pura alegría.
―Ahí está ella ―respira.
THERE
ARE NO
SAINTSCole deja caer mi muñeca, rompiendo el vínculo entre nosotros.
―Ella solo alquila un estudio en mi edificio ―dice.
La sonrisa solo se extiende por el rostro de Alastor. Se ve
indeciblemente feliz, por razones que no puedo entender.
―Apuesto a que sí ―dice Alastor―. Escuché que la estás guiando.
Cole está en silencio.
No sé qué diablos está pasando. Nunca antes había parecido
avergonzado de mí. Me arde la cara y quiero hablar, pero la tensión
es tan densa que, por una vez, mantengo la boca cerrada.
―Ella no es nada para mí ―dice Cole, en voz tan baja que en
realidad no puedo escucharlo. Observo las palabras que se forman en
sus labios y se trasladan a Alastor, cortándome profundamente en su
camino.
Ahora soy yo quien da un paso atrás de Cole, con el corazón frío y
muerto en el pecho: un bistec tirado en la nevera.
Alastor solo se ríe.
―La trajiste aquí ―dice―. Llevan disfraces a juego.
Ahora la mandíbula de Cole se aprieta y se interpone entre Alastor
y yo, poniéndome directamente detrás de su espalda. Está cara a cara
con Shaw, casi de la misma altura, uno delgado y moreno, el otro
ancho y rubio.
―Está bien ―sisea Cole―. Ella es mi alumna y solo aprende de mí.
Así que mantente alejado de ella.
―Eres tan territorial ―gruñe Alastor―. Necesitas aprender a
compartir.
―Nunca ―le gruñe Cole―. Mantén tu distancia. No estoy jugando
esta vez.
Agarrándome de la muñeca una vez más, Cole me arrastra más allá
de Shaw, siempre manteniendo su propio cuerpo entre nosotros.
Me arrastra hasta el exterior, a la fría noche de octubre. No suelta
mi muñeca hasta que estamos a varias cuadras de distancia.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Qué diablos fue eso? ―exijo.
―¿Qué? ―dice Cole.
―Ni siquiera intentes eso. No trates de fingir que fue algo cercano
a lo normal.
―Detesto a Shaw, lo sabes.
―Te he visto interactuar con mucha gente a la que desprecias. Eso
fue diferente. Estabas estresado. Él te molestó.
Cole gira sobre mí, más enojado incluso de lo que estaba con
Alastor.
―No estoy molesto ―gruñe―. Me importa una mierda Shaw.
―O yo, aparentemente ―digo con sarcasmo.
Cole levanta las manos frente a mi cara. Tiemblan de ganas de
estrangularme.
En cambio, me señala con un dedo.
―Mantente alejada de él.
La orden me enoja. No estaba tratando de hacerme amiga de
Alastor Shaw; de hecho, lo encuentro detestable, pero Cole no tiene
ningún derecho a decirme con quién puedo y con quién no puedo
hablar, especialmente en el mundo del arte. Quiere ser el único que
pueda ayudarme, el único que pueda influir en mí.
―¿Por qué? ―murmuro, mis ojos se clavan en los de Cole―. ¿Tienes
miedo de que me enseñe algo que tú no puedas?
La mano de Cole se contrae. Sé que quiere agarrarme del cuello.
—No estoy bromeando, Mara. Es peligroso.
―Oh, ¿es peligroso? ―me burlo―. ¿Como TÚ?
Lo estoy enfrentando. Retándolo a admitir lo que ha insinuado una
docena de veces. Retándolo a que lo diga en voz alta.
La cara de Cole se queda quieta y suave. Blanqueado por los
últimos restos de pintura en su piel, luce pálido como una calavera.
THERE
ARE NO
SAINTSMientras miro, se quita la última máscara. Los últimos vestigios de
humanidad.
Me muestra su rostro real: completamente desprovisto de emoción.
No hay vida en esos ojos negros como la boca del lobo. Dientes
blancos como los huesos.
Solo sus labios se mueven mientras habla.
―¿Crees que sabes de lo que estás hablando? ―Cole sisea―. Fileteo
a la gente con precisión. Este tipo hace MAL lo que yo hago. No tienes
ni puta idea de lo que soy capaz.
El aire se congela a mi alrededor. El sudor se convierte en hielo en
mi piel.
No puedo hablar. No puedo respirar. Ni siquiera puedo parpadear.
Podría matarme en este momento… tengo demasiado miedo para
moverme.
En cambio, él se da vuelta y se aleja. Dejándome ahí sola.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Shaw lo sabe.
La expresión de triunfo en su rostro era insoportable.
No tenía idea de que ella todavía estaba viva.
Ha estado comportándose salvajemente las últimas semanas, sin
prestarme atención a mí, a su trabajo, a nuestros conocidos mutuos o
cualquier otra cosa que debería haberlo alertado.
Eso es lo que pasa cuando se pone frenético: desaparece del mundo
del arte hasta que pasa la locura. Hasta que esté listo para actuar
cuerdo de nuevo.
Mató a dos chicas. Eso significa que falta una más.
Nunca está satisfecho hasta que toma a la tercera. Luego se queda
tranquilo, a veces durante meses.
Ese es su ciclo. Lo he visto pasar.
Es predecible. Me temo que puedo predecir exactamente lo que
hará a continuación:
Intentará tomar a Mara como su última muerte.
A él le encantaría la simetría de eso, él fue quien me la dio y podría
llevársela.
THERE
ARE NO
SAINTSÉl podría hacerlo solo para ver cómo reaccionaba, para ver si
realmente podía hacerme estallar.
No sé cómo diablos evitar que suceda, incluso yo no puedo ver a
Mara a cada minuto, a cada hora. Si Shaw está decidido a cazarla,
¿cómo diablos puedo mantenerla a salvo?
Especialmente cuando es imprudente y terca, decidida a que la
maten. Vi la mirada en sus ojos: ordenarle que se mantenga alejada
de Shaw solo hace que quiera desafiarme.
Así que la aterroricé a propósito.
¿Cree que no le tiene miedo a los monstruos? Le mostraré un
maldito demonio del infierno.
Y funcionó. Ella no vino al estudio ayer, ni tampoco hoy. Sé lo
asustada que debe estar si se queda en casa cuando está deseando
trabajar en su pintura.
Está en casa, pero en realidad no está sola. La estoy mirando ahora
mismo a través del telescopio. Mirándola acostada en la cama,
leyendo.
Terminó Drácula. Ahora ha comenzado The Butterfly Garden. No
estoy familiarizado con ese, pero si a Mara le interesa, quiero leerlo.
Quiero saber todo en su cabeza.
La he estado siguiendo continuamente. No será suficiente.
Alastor no se rendirá tan fácilmente.
Podría matarlo.
Esa eventualidad siempre ha surgido entre nosotros.
Sabe demasiado sobre mí y yo sobre él.
He tenido la tentación de hacerlo muchas veces antes.
Casi lo seguí después de que depositó a Mara en mi vertedero,
debería haberlo hecho entonces.
No le tengo miedo a Shaw, pero me he puesto en desventaja: no soy
solo yo contra él. También tengo que proteger a Mara si quiero
mantenerla a salvo para mí, para mi propio uso.
THERE
ARE NO
SAINTSEstoy muy limitado. Cubriendo demasiado terreno.
Precisamente por eso siempre evité este tipo de enredos. Mara me
complica la vida de mil formas distintas.
Sin embargo, aquí estoy descuidando mi propio trabajo para poder
cuidarla.
Es adictivo. Consume todo. Tiene un efecto físico literal en mí
cuando no estoy cerca de ella y cuando no puedo verla. Mis músculos
se contraen como si hubiera tomado demasiada cafeína. El deseo
crece y crece hasta que no puedo pensar en nada más. Pierdo todo mi
poder de concentración porque mi mente se aleja tras ella.
Mirarla crea el efecto contrario. La droga corre por mis venas y me
siento aliviado, relajado, decidido una vez más.
Pasan varias horas. Ahora es tarde, pasada la medianoche. Debería
irme a casa y dormir en mi propia cama.
Me quedo por la molesta sensación de que no está segura, ni
siquiera dormida en su habitación.
Shaw va a hacer algo, lo sé. Nos vio en la fiesta juntos, y ahora va a
tomar alguna medida, dejar una señal para hacerme saber que no lo
engañé ni por un segundo.
Debe estar en la maldita luna en este momento. Su plan funcionó
mejor de lo que jamás hubiera soñado.
Todo lo que quería era tentarme para que matara a Mara. Nunca
imaginó que podría formar un vínculo con ella.
Y, por muy difícil que me resulte admitirlo… eso es exactamente lo
que he hecho. Tengo una fijación con ella, incluso estoy obsesionado
con ella.
Lo que le da a Shaw todo el poder que podría desear y más. Puse
mi apego en algo frágil, algo imposible de mantener a salvo y bajo mi
control.
Es agotador. Este nivel de concentración es agotador.
Además, estoy empezando a darme cuenta de que lo que me atrae
de Mara es el contacto alto que obtengo cuando estoy cerca de ella.
THERE
ARE NO
SAINTS
Ella siente las cosas con tanta intensidad con que yo también las
siento.
No tengo control sobre ese efecto. No puedo elegir qué sentir y qué
no sentir, ya no. Mara me contagia contra mi voluntad.
En este momento, tiene tanto sueño que apenas puede mantener
los ojos abiertos. Su cabeza sigue asintiendo hacia adelante y luego se
levanta de nuevo, mientras se sienta apoyada en las almohadas de su
cama, tratando de colarse algunas páginas más de su libro.
Ver sus pestañas revolotear y el lento balanceo de su cabeza me está
dando sueño también. Estoy apoyado contra el alféizar de la ventana.
Casi a la deriva…
Hasta que una sombra se mueve bajo los árboles detrás de la casa
de Mara.
Me levanto de un tirón, presiono el ojo contra el telescopio y hago
girar la lente para mirar hacia abajo en lugar de al otro lado.
Solo alcanzo a vislumbrar brevemente la figura que desaparece por
el costado de su casa, pero sé que es Shaw. Solo él posee ese volumen,
esa pisada pesada.
Y solo él estaría acechando en su calle, mirando hacia su ventana.
Dejo a un lado el telescopio y meto los brazos en mi abrigo.
No me gusta jugar a la defensiva.
Prefiero estar cazando que esperando.
Shaw se expone y sale solo por la noche.
Llevo un cuchillo y mi garrote también.
Puedo terminar con esto ahora mismo.
Bajo las escaleras del edificio en la oscuridad, dejando todas las
luces apagadas. Me deslizo a través de la puerta principal, cerrándola
detrás de mí, el suave chasquido de la cerradura queda en su lugar
silencioso como un suspiro.
En el otro extremo de la calle, el cuerpo descomunal de Shaw está
doblando la esquina.
THERE
ARE NO
SAINTSLo sigo desde la distancia, sabiendo que tendré que acecharlo con
mucho más cuidado que de costumbre. Shaw puede ser impulsivo,
pero no estúpido.
Le gusta pensar que somos de la misma especie: leones cazando
gacelas.
Él es un animal, pero yo no soy un maldito león.
Yo soy yo. Yo mismo. El único como yo.
Nuestro único punto en común es que ambos somos depredadores
y todos los depredadores comparten ciertas características. Nuestros
sentidos se intensifican, dominamos físicamente, matamos y
consumimos.
Será difícil seguirlo sin ser visto. Acercarme sigilosamente a él,
derribarlo sin sufrir lesiones graves o la muerte. No me beneficia en
nada matar a Shaw si me desangro junto a él.
Así que sigo con el nivel apropiado de respeto.
Shaw camina rápidamente, con la cabeza gacha y las manos en los
bolsillos. Está vestido con sudadera oscura con la capucha puesta
como si saliera a correr por la noche. Realmente está ocultando sus
rasgos más memorables, incluido ese mechón de cabello teñido por el
sol.
Él zigzaguea, cruza varias calles, atraviesa callejones, salta una
cerca de alambre en un punto. No puedo decir si este es su modo
habitual de viajar, la ruta más directa a donde sea que vaya, o si
sospecha que lo estoy siguiendo.
Sé que en realidad no me ha visto, pero fue a la casa de Mara a
propósito. Sabe muy bien que podría haberla estado mirando.
Podría estar atrayéndome a algún lugar ahora mismo.
La pregunta es… ¿Quiero que me atraigan?
Muchas mujeres pensaron que estaban atrapando a Shaw cuando
coquetearon con él, cuando lo incitaron a ir a sus apartamentos.
Terminaron decapitadas en la playa.
THERE
ARE NO
SAINTSDepredador y presa, cazador y cazado… no siempre es obvio cuál
es cuál.
La serpiente saca la lengua, imitando el movimiento de un insecto.
Un sapo que cree que está cazando pronto se convierte en la cena de
la serpiente.
Esta intuición se solidifica cuando Shaw me lleva a la parte más
arenosa del Distrito de la Misión, donde cada ventana está cubierta
con barras de hierro y madera laminada clavada, donde los grafitis
cubren no solo las paredes sino también las puertas y los toldos.
Donde la mitad de los edificios parecen perpetuamente en
construcción, apuntalados por andamios, bajo la sombra de los cuales
se congregan los ocupantes ilegales y los pequeños narcotraficantes
dirigen sus negocios.
No tengo miedo de caminar por una zona como esta. Los
delincuentes saben a quién pueden robar y a quién deben evitar a
toda costa. Solo los jóvenes y los tontos se acercarían a un hombre con
la corpulencia de Shaw.
Yo soy algo completamente diferente: una figura oscura que repele
incluso una mirada curiosa, deslizándome como la muerte, como el
hambre, como la plaga en medio de ellos.
Shaw se detiene frente a un edificio en ruinas, uno de varios
seguidos. Es posible que alguna vez hayan sido apartamentos, ahora
están todos condenados, con las puertas encadenadas y cerradas con
llave.
Después de mirar a ambos lados, Shaw saca una llave de su bolsillo,
abre el candado y se desliza por la puerta.
Dudo en la esquina opuesta, reflexionando sobre mis opciones.
Puede que me esté esperando dentro para atacarme en este lugar
aislado.
Si ese es su plan, no me opongo. Quiero terminar con esta cosa entre
él y yo. Quiero que acabe, de una forma u otra.
O puede que realmente no se dé cuenta de que lo estoy siguiendo.
En cuyo caso, tengo curiosidad por saber qué guarda dentro de ese
edificio.
THERE
ARE NO
SAINTSSe siente como una trampa, pero también como una oportunidad.
¿Me quedo o me voy? Nunca había estado tan indeciso.
Si vuelvo a casa, mañana estaré de vuelta donde estaba, vigilando
la casa de Mara, atormentado por la paranoia de cuándo y dónde
atacará Shaw.
Eso es lo que me empuja a cruzar la calle, y seguir a Shaw al interior
del edificio en ruinas.
El interior está negro como la brea, tan húmedo que puedo
escuchar el agua goteando desde los niveles superiores. Las escaleras
se están desmoronando, con grandes huecos entre los escalones. El
hedor de tablas podridas y orina rancia asalta mis fosas nasales.
Debajo de eso, el inconfundible olor a putrefacción. Podrían ser ratas
que murieron en las paredes, o algo más…
Me quedo perfectamente quieto, escuchando a Shaw.
Todo lo que escucho es ese goteo, goteo, goteo de agua y, más
arriba, el viento gime a través de las vigas abiertas.
Dejo que mis ojos se adapten hasta que puedo distinguir los
detalles suficientes para caminar sin tropezar con las pilas de
materiales de construcción viejos y los montículos de lonas y mantas
donde los adictos han dormido.
Shaw no está en el nivel principal, lo que significa que tendré que
subir las escaleras.
Subo lentamente, con cuidado de no pisar un solo guijarro.
Cualquier sonido resonará en este espacio desolado.
No tengo miedo, pero soy consciente de que podría estar
caminando hacia mi muerte o la suya. Los próximos minutos pueden
ser los más cruciales de mi vida.
Veo una luz en lo alto de las escaleras, tenue y ligeramente violácea.
Eso es lo que me asegura que Shaw me ha tendido una trampa.
Imita la luz en la fiesta de Halloween, burlándose de mí con
referencias a Mara.
THERE
ARE NO
SAINTSAun así, sigo escalando, estoy comprometido con este curso, ambos
tenemos la intención de llevar esto a cabo.
Entro en el espacio en la parte superior de las escaleras. Es una
vasta área abierta, todas las paredes derribadas.
En el centro, veo una figura suspendida en el espacio.
No es Shaw.
Es una chica, colgada en el aire como un insecto en una telaraña.
Sus brazos y piernas están extendidos, llevados al límite más lejano,
incluso su cabello largo ha sido recogido en las puntas y recogido
alrededor de su cabeza en una corona oscura.
Ella estaba viva cuando la ató a la telaraña; puedo decirlo por las
ronchas alrededor de sus muñecas y tobillos donde tiraba y luchaba,
incluso se arrancó un poco de cabello.
Pero ahora está muerta, Shaw le cortó las muñecas y la garganta,
dejándola desangrarse. La sangre oscura yace en un charco reluciente
debajo de ella, como un agujero en el suelo.
Como Shaw nunca ha sido sutil, ha tejido serpientes a lo largo de
su red. Serpientes reales, tan muertas como la chica. Envolvió varias
alrededor de sus miembros, las metió en el corte en su garganta e
incluso las entrelazó en su cabello.
El mensaje es claro.
Lo que no está claro es a dónde diablos se fue Shaw, debe haber
salido por otro camino…
Antes de que pueda siquiera empezar a mirar, me sobresalta el
último sonido que quiero escuchar: el crepitar de una radio de la
policía.
Mierda.
¡Mierda, mierda, MIERDA!
Es demasiado tarde para bajar las escaleras, ya están dentro del
edificio. Puedo oírlos entrando en tropel, tratando de estar callados,
pero fallando miserablemente porque los policías son horribles en las
vigilias.
THERE
ARE NO
SAINTSShaw los llamó, me atrapó aquí con su último asesinato y entré
directamente en él, en el error más estúpido que jamás haya cometido.
Si no puedo bajar, solo hay una salida.
Me quito el abrigo, me lo envuelvo alrededor del brazo y atravieso
la ventana con un puñetazo, los policías escuchan el ruido y suben las
escaleras tronando a toda velocidad, gritándose unos a otros.
Ya estoy saliendo, escalando el desagüe oxidado que sube por el
costado del edificio. El metal es devorado como un cordón, se
desmorona bajo mis manos, los tornillos se salen y toda la tubería se
desprende de la pared, apenas tengo tiempo de agarrar la cuneta con
una mano antes de lanzarme al aire libre.
Me levanto con una mano, con las palmas cortadas y Dios sabe qué
cepa de tétanos corre ahora por mi sangre.
La azotea no es mejor, no es más que concreto plano, no hay ningún
lugar donde esconderse, ni siquiera una chimenea.
El edificio más cercano está a cuatro metros y medio. La brecha
entre ellos desciende doce pisos hasta un callejón de cemento vacío.
Ni siquiera un maldito contenedor de basura espera abajo para
detener mi caída.
Quince pies.
Si fueran diez, podría saltarlo.
Quince es arriesgado.
El siguiente edificio es un poco más bajo, eso podría ayudar.
A través de la ventana rota, escucho a los policías subir a la
habitación descubriendo el cuerpo de la chica y abriéndose en
abanico, buscándome.
Tengo segundos como máximo.
Retrocedo hasta el otro lado del edificio y luego corro hacia la
cornisa. Corro tan fuerte y rápido como puedo, lanzándome al
espacio.
THERE
ARE NO
SAINTSCaigo hacia adelante y hacia abajo, con los brazos estirados frente
a mí. Cuando mis pies golpean, doy un vuelco y caigo por el techo,
deteniéndome de espaldas.
No es lo suficientemente lejos. Escucho las sirenas de los autos de
policía que se detienen a ambos lados, se distribuirán por el área en
unos momentos.
No hay tiempo para la estrategia o la planificación, me pongo de
pie de un salto y corro de nuevo, corriendo hacia el siguiente edificio
de la fila.
Corro, corro, corro, corro… ¡SALTO!
El tercer edificio es aún más bajo, en dos pisos.
Caigo con fuerza y mi tobillo derecho se dobla debajo de mí. Se
retuerce y escucho un espantoso estallido, un dolor caliente y
eléctrico se dispara por la parte exterior de mi pierna.
Obligándome a levantarme de todos modos, cojeo hasta el borde
del edificio. Este tiene una escalera de incendios todavía en su lugar,
que va desde el techo hasta el nivel del suelo. Usando la barandilla
como muleta, cojeo lo más rápido que puedo, maldiciendo mi tobillo
y maldiciendo que me he puesto en esta maldita posición ridícula.
Fui superado por Shaw… qué jodida humillación. Debo dejar que
la policía me saque de mi miseria.
Golpeando el suelo, cojeo a través del dolor repugnante, impulsado
por la pura rabia y por el deseo de vivir esto para poder vengarme de
Shaw, para poder hacerle pagar por esto.
Esto es culpa suya.
Suya y de Mara.

Se necesitan más de dos horas para deshacerme de la policía y

regresar a Seacliff. Parte de ese tiempo estoy escondido en un callejón
sucio, agazapado bajo una pila de bolsas de basura podridas, con el
tobillo demasiado hinchado para dar otro paso.
THERE
ARE NO
SAINTSLa deshonra de esto es casi insoportable.
Paso cada segundo imaginando cómo voy a quitarle la piel a Shaw,
centímetro a centímetro. La muerte será una misericordia que
suplicará, hora tras hora.
Nunca me había sentido tan aliviado de cruzar la puerta de mi casa.
La siguiente hora estoy de pie bajo un chorro de ducha hirviendo,
frotando mi propia piel como si yo también fuera desollado.
Después de eso, comienza el pensamiento.
Mataré a Shaw, eso es seguro.
Pero ¿cómo diablos voy a hacer eso cuando ya estoy lesionado?
Incluso en mi mejor momento, Shaw es más que un rival físico para
mí. Soy más inteligente, pero él es más grande.
Él sabe que yo también iré, él estará pendiente de mí, esperándome.
Mientras tanto, Mara sigue siendo un punto constante de
vulnerabilidad.
El objetivo principal de Shaw será matarla.
Está celoso de mí. Obsesionado conmigo. Él sabe que la quiero, lo
que significa que él la quiere más.
Quitármela será un triunfo mayor que poner un cuchillo en mi
corazón.
No puedo mantenerla a salvo, no por un período de tiempo
significativo.
Mara me debilita. Perseguir a Shaw fue un impulso, creyendo que
tenía que actuar rápidamente para protegerla, lo que me puso en esta
posición. Ahora mi tobillo está hinchado como una mordedura de
serpiente y apenas puedo estar de pie.
Peor aún, debilita mi mente. Mi toma de decisiones. Ella deforma
mis objetivos y valores, haciéndome pensar que me preocupan cosas
que nunca antes me habían importado.
No puedo protegerla. Su muerte es inevitable.
Pero que me maldigan si Shaw es el que lo hace.
THERE
ARE NO
SAINTSMara me pertenece.
Soy el único que la matará.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
La lluvia truena afuera de la lavandería, tamborileando en el techo.
Es tarde un domingo por la noche. Casi todos los que tenían que
lavar la ropa terminaron hace horas. Solo queda una carga rotando
junto a la mía: un revoltijo de calcetines grises sucios, que supongo
pertenecen a la diminuta abuela asiática que duerme contra las
máquinas expendedoras.
Preferiría no lavar la ropa tampoco, pero han pasado semanas
desde que dejé de usar ropa interior, y me quedé con mi última
camiseta, adornada con un estampado gráfico de Mia Wallace7 con la
nariz ensangrentada. Joanna hace camisetas de películas para ahorrar
dinero en efectivo. Es tan buena en eso que probablemente podría
permitirse alquilar una habitación en un lugar mucho mejor. Creo
que se queda porque le preocupa que incendiemos el lugar sin ella, o
al menos, que Heinrich lo haga.
Debajo de la camiseta, llevo unos pantalones de flores, calcetines
de hockey a rayas y un par de chanclas gastadas. No es mi mejor look,
pero a la abuela somnolienta no parece importarle.
Me apoyo en la secadora y miro cómo mis tonos oscuros dan
vueltas y vueltas. El movimiento es relajante. Aún mejor, el calor de

7
Personaje de ficción interpretado por Uma Thurman en la película Pulp Fiction de Quentin Tarantino de
1994.
THERE
ARE NO
SAINTS
la secadora se filtra en mi cuerpo, aflojando los músculos rígidos de
mi pecho, haciéndome derretir contra el vidrio convexo.
Estoy tratando de decidir qué mierda hacer con Cole.
No puedo seguir evitándolo.
Estoy ansiosa por volver a mi pintura, a ese hermoso estudio que
me vuelve irresistiblemente creativa, que me lanza en un frenesí tan
pronto como paso un pie por la puerta.
O tal vez es Cole quien me pone frenética.
Nunca había tenido tantas ideas en un año como parece que tengo
ahora en una semana. Incluso mientras duermo, veo corrientes de
imágenes en capas, colores tan ricos que podrías comértelos, texturas
que te dan ganas de rodarlas por tu piel…
Sé exactamente lo que tengo que hacer para acabar con mi diablo.
Pero para hacerlo, tendré que cruzar la puerta de Cole.
No creo que estemos jugando más a un juego.
Fileteo a la gente con precisión…
Él hace MAL lo que yo hago…
¿Bromas y amenazas? ¿Manipulación?
¿O la verdad pura y sin adornos?
Cole dio a entender que Alastor Shaw es un asesino.
Está más que implícito que él también es uno.
Él hace MAL lo que yo hago…
Parece imposible.
Estamos hablando de dos de los hombres más famosos de la
ciudad. Son artistas, por el amor de Dios.
Artistas rivales.
O quizás… solo rivales.
Me fuiste dada…
THERE
ARE NO
SAINTSSalgo de la secadora de un salto, el calor de la ropa que se revuelve
da paso al frío que se apodera de la parte posterior de mi cuello.
Dos hombres. Uno pesado y áspero. Uno delgado, ligero, casi
silencioso…
Convulsivamente, aprieto la palma de la mano sobre la cicatriz que
me recorre la muñeca izquierda. Puedo sentirla bajo mi pulgar,
gruesa y caliente como una serpiente.
Hablé con Alastor Shaw la noche en que me secuestraron. Lo conocí
en la exhibición, antes de salir a vapear con Frank. Solo hablamos un
minuto antes de que Erin nos interrumpiera.
Erin dijo que se lo folló en la escalera. ¿Cuánto tiempo tomó? ¿Lo
suficientemente rápido como para haberme visto marcharme? ¿Lo
suficientemente rápido como para haberme seguido?
Solo duró un minuto, pero estuvo bien…
Las piezas caen en su lugar con una velocidad vertiginosa.
Podría haberme secuestrado a una cuadra de mi casa. Me metió en
un baúl. Me ató, me vendó los ojos y me atravesó, luego me cortó y
me dejó en el suelo para morir…
No. No para morir.
Abandonada… como un regalo.
Un regalo para el hombre que vendría después.
¿A dónde fue Cole esa noche? ¿Qué estaba haciendo?
No importa, alguien sabía que estaría ahí, sabían que él me
encontraría.
¿Y cuál era el punto? ¿Qué esperaban?
Mi corazón está acelerado, el constante zumbido de la secadora es
como una manivela operando mi cerebro obligándolo a seguir
funcionando, empujándolo hacia la inevitable conclusión de estos
pensamientos.
Esperaban que Cole acabara conmigo.
Ese fue el regalo.
THERE
ARE NO
SAINTSEsa fue la tentación.
ZUUUUUMM.
Suena la alarma de la secadora, haciéndome gritar.
La pequeña abuela asiática aparece como una caja sorpresa y se
apresura a recuperar sus calcetines. Los empaqueta todos en una
bolsa de hilo, luego se pone la bolsa al hombro, se dirige hacia la
puerta y se despide con la mano mientras se va.
Le devuelvo el saludo, sintiendo que estoy flotando, sintiendo que
soy uno de los muchos pedazos de basura que corren por las cunetas
afuera, arrastrados por la lluvia.
Lo que sucedió esa noche nunca tuvo sentido porque estaba
demasiado cerca de la imagen, solo podía ver los pequeños puntos
individuales. Dando un paso atrás, toda la imagen se enfoca.
Esa noche había dos psicópatas en el bosque: Alastor y Cole.
Alastor me llevó ahí.
Se suponía que Cole me mataría.
Pero no lo hizo.
Mierda, sobreviví.
Y después de toda la charla, mis Grandes Esperanzas8 se convierten
en éxito con mi benefactor secreto Cole trabajando detrás de escena…
¿qué fue eso? ¿Solo más de su jodido juego?
Camino de un lado a otro por el estrecho pasillo entre las lavadoras
y las secadoras, escuchando el ruido de mi ropa a ambos lados.
Todo esto suena loco.
Pero es lo único que tiene sentido, lo único que explica lo que sé
que vi.
Dos hombres.
Dos psicópatas.

8
Novela escrita por Charles Dickens.
THERE
ARE NO
SAINTSMe detengo en seco donde estoy.
He visto todas las indicaciones con Cole. La forma en que
intercambia personas a voluntad, la forma en que usa su dinero e
influencia para manipular a la gente… incluyéndome a mí. La forma
en que realmente no se preocupa por nada ni nadie.
Eso no es cierto. A veces le importa. Le preocupó cuando rompió ese modelo
solar.
Niego con la cabeza con fuerza, irritada conmigo misma.
La rabia no es lo mismo que “preocuparse”.
Mi pecho está apretado y es difícil respirar por completo.
Sigo pensando en el cuerpo de la chica encontrado en el campo de
golf y los demás en la playa…
¿Cuántos han sido ahora? ¿Seis? ¿Siete?
La Bestia de la Bahía.
Me dije a mí misma que eso no tenía nada que ver conmigo. Me
cortaron, pero no me destrozaron. Realmente no fui asesinada.
Ahora creo que se suponía que debía estarlo.
¿Alastor es la Bestia? ¿Es Cole?
¿Son los dos?
La lluvia cae con más fuerza, las gotas individuales desaparecen en
la caída constante. La lluvia estalla en la calle, lanzando salpicaduras
plateadas que brillan como chispas.
Llegué al final del pasillo, donde la ventana de vidrio está cubierta
con las antiguas calcomanías descascaradas que una vez
proclamaron: Lava tus trapos, funciona con monedas, autoservicio las 24
horas.
A través de esas letras llenas de ampollas veo una figura esperando
afuera. Alto y moreno, sin paraguas. De pie quieto en la acera,
mirándome directamente.
High Enough — K.Flay
THERE
ARE NO
SAINTSYa sé que es Cole.
Me ha estado acechando toda la semana, lo he visto en la calle
afuera de mi casa y en el café frente a Sweet Maple. Sabe que lo he
visto y no le importa, no ha tratado de tocar mi puerta ni obligarme a
comer con él de nuevo.
Solo está mirando, esperando.
Haciendo guardia.
Ese escalofrío ahora corre desde la nuca hasta mi columna
vertebral.
Finalmente lo entiendo.
Cole no me está mirando, está esperando a Shaw.
Mantente alejada de él. Es peligroso. No estoy bromeando.
Está demasiado oscuro para ver los detalles de su rostro, no con la
lluvia peinando su cabello sobre sus ojos.
Aunque él puede verme, brillantemente iluminada, limpia y seca,
enmarcada en esta ventana.
Presiono la palma de mi mano contra el cristal.
¿Cómo puedo tener tanto miedo de alguien y, sin embargo, no me
atrevo a correr? No quiero huir de Cole, quiero quedarme quieta
mientras él viene hacia mí y luego quiero estirar la mano y tocar su
rostro. Quiero quitarle las máscaras, una por una, hasta que no quede
ninguna y luego, lo que sea que esté debajo… quiero verlo.
Me aterrorizó, la noche de la fiesta de Halloween. Él lo hizo a
propósito, destellando deliberadamente sus colmillos porque quería
asustarme y alejarme de Shaw.
¿Por qué?
Porque quiere mantenerme a salvo.
No importa lo loco que suene, es lo que creo.
Cole quiere mantenerme a salvo, es por eso que ha pasado
incontables horas mirándome, cuando tiene toda la ciudad a su
disposición, cuando podría estar haciendo cualquier otra cosa.
THERE
ARE NO
SAINTSCamino de regreso a las secadoras, revisando el tiempo restante.
Doce minutos.
Me apoyo en el cristal con los ojos cerrados, todo el cuerpo mecido
por la enorme máquina industrial. Estas secadoras probablemente
sean más antiguas que yo. Cada una es del tamaño de un automóvil
compacto, cada una con un potente motor.
La campana sobre la puerta deja escapar un suave timbre cuando
alguien entra.
Mantengo mi cara pegada al cristal, con los ojos cerrados.
Lo escucho venir detrás de mí, aunque nadie más escucharía esos
pasos cuidadosos y mesurados.
Incluso puedo escuchar el sonido solitario de cada respiración
entrando y saliendo de sus pulmones.
Sin darme la vuelta, digo:
―Hola, Cole.
En el cristal veo su reflejo: el cabello mojado, más negro que el ala
de un cuervo pegado a sus mejillas y sus ojos oscuros fijos solo en mí.
La lluvia gotea desde el dobladillo de su abrigo hasta las baldosas
de linóleo.
―Hola, Mara.
Se abalanza detrás de mí, presionándome contra la secadora. Su
cuerpo está empapado y helado, el músculo duro de su pecho está
pegado a mi espalda. Contra mi vientre, la secadora se balancea y
zumba, extendiendo calidez a través de mí hasta Cole.
Me atrapa ahí, como una polilla en un parabrisas.
Puedo sentir su corazón acelerado contra mi omóplato, y su aliento
caliente en mi cuello.
―Es hora de que dejes de esconderte ―susurra contra mi
garganta―. Es hora de que vuelvas a casa.
El terror me atraviesa, ese torrente de adrenalina que envía sangre
a través de cada capilar distante hasta que todo mi cuerpo late como
THERE
ARE NO
SAINTS
un tambor. El aroma de Cole me envuelve, no fue arrastrado por la
lluvia, solo fue realzado por ella.
Si Cole es tan malo, ¿por qué se siente tan bien?
¿Quién sabe lo que siente el conejo cuando el halcón aterriza y lo
clava en el suelo? Cuando esas crueles garras se cierren alrededor de
su cuerpo. Cuando lo eleva hacia el cielo…
Quizás el momento de la captura sea una bendición.
Quizás tenga ganas de volar.
Todo lo que sé es que todo mi cuerpo vibra al ritmo de la secadora.
Cole presiona mi pecho, mi vientre, mis caderas contra ella. Me muele
en ella. Nunca afloja la presión ni por un momento.
―¿Quieres que vaya a tu casa? ―jadeo.
―Sí ―gruñe, su pecho vibra como la secadora, el calor y la presión
hacen que mi cabeza dé vueltas.
―No ―digo, cerrando los ojos y negando con la cabeza.
Sus manos agarran mis caderas, sus dedos se clavan y me empuja
más fuerte contra el vidrio.
La vibración está teniendo cierto efecto en mí. Puedo sentir mi piel
enrojecer, mi pulso acelerarse, esa sensación apresurada y apretada
que solo puedes contener por un tiempo.
―¿Por qué siempre tienes que ser tan difícil? ―él gruñe.
Giro un poco la cabeza, de modo que estamos mejilla con mejilla,
con las bocas a solo una pulgada de distancia.
―Quiero ver tu estudio ―exijo.
Puedo sentir su irritación, escucho sus molares rechinar.
―Bien ―espeta―. Mañana por la noche.
Esto es una locura. No debería ir a su estudio ni a su casa. Debería
estar llamando a la policía.
Pero la policía no me cree, nunca lo han hecho.
THERE
ARE NO
SAINTS¿Cole es mi mentor o un asesino? ¿Me está protegiendo o está
cazándome?
Solo hay una forma de conocer la verdad.
Cole desliza su mano por la parte delantera de mis pantalones
cortos. Encuentra mi coño ya resbaladizo y palpitante desesperado
por su toque.
Dejo escapar un largo gemido mientras empuja sus dedos dentro
de mí.
Me empuja contra la secadora, frotando mis caderas contra la
puerta. Puedo sentir su polla presionada entre mis nalgas. El calor y
la vibración retumbante surgen a través de mí, una y otra vez, con
cada vuelta de la ropa. Solo hace falta tres embestidas con sus dedos,
tres pulsaciones de sus caderas contra mi trasero, antes de que
empiece a correrme.
Estoy gimiendo y temblando, frotándome contra la secadora. Cole
me sostiene en mi lugar con su cuerpo húmedo y humeante.
Presionándome contra la vibración, enviando cada nueva ola a través
de mí.
―Mañana a las siete en punto ―gruñe en mi oído―. No me jodas
esta vez. Si llegas un minuto tarde… iré a buscarte.
Apenas puedo oírlo por encima de la secadora. Sobre el placer
líquido y caliente que palpitaba en mis oídos.
Todo en un momento, se ha ido. Suena el timbre, la secadora se
detiene y yo me quedo ahí, con las piernas temblorosas, dándome
cuenta de que definitivamente estoy jodidamente loca.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Mientras hago mis preparativos para la llegada de Mara, voy y
vengo cientos de veces sobre cómo debería matarla.
Nunca antes había estado indeciso.
Siempre supe exactamente lo que debía hacer, como si ya hubiera
sucedido.
Ella nubla mi mente, oscurece mi capacidad de ver.
Si la saco de mi vida, volveré a ser como era antes. Estoy seguro de
eso.
El problema es… que no sé si quiero volver.
Mara distorsiona quién soy, pero en el momento, cuando estoy con
ella… me gusta. Veo cosas que nunca vi antes y siento cosas.
Demonios, incluso pruebo las cosas de manera diferente.
Es eléctrica, la toco y la corriente me atraviesa. Ella me ilumina, me
enciende, me llena de energía.
El costo es la pérdida de control.
El control siempre ha sido mi máxima prioridad, lo que me hacía
único, la fuente de todo mi poder.
THERE
ARE NO
SAINTSNo puedo renunciar a eso, no puedo volverme como todos los
demás.
Al final, fue Mara quien tomó la decisión: la invité a mi casa. En su
lugar, pidió ir al estudio.
Quiere al artista, no al hombre.
Mi arte es la muerte. Siempre lo ha sido.
Haré que sea una hermosa muerte. Una placentera. Ella se lo
merece al menos.
Los minutos pasan, las siete ya están cerca.
No llegará tarde esta vez, ya lo sé. Su deseo de ver mi estudio es
demasiado grande, es lo que más ha querido desde el principio, al
igual que Danvers.
Pasé todo el día en los preparativos, la planificación es el juego
previo.
Precisamente a las siete en punto, Mara llega al estudio. Ya escuché
la notificación de movimiento y caminé hacia la puerta para
saludarla, la abro antes de que retire el dedo del timbre.
Black Magic Woman — VCTRYS
Se da vuelta, sorprendida, su cabello y su vestido se arremolinan a
su alrededor. El vestido es holgado y vaporoso, negro como un velo.
Las mangas campesinas y el escote cuadrado le dan un aspecto de
bruja, especialmente cuando se combinan con su cabello revuelto y
las salpicaduras de pecas en el puente de su nariz.
El miedo lucha con el entusiasmo, añadiendo un toque afilado a su
aroma. Ella se lame los labios, están rojos y ligeramente agrietados.
Casi puedo saborear su textura, como el borde de una copa de cóctel:
salado, dulce y granulado.
―¿Me vas a dejar entrar? ―dice, inclinando la cabeza y mirándome
para que sus ojos estén más sesgados que nunca por encima de esa
nariz vuelta hacia arriba.
THERE
ARE NO
SAINTSCada ángulo de su rostro revela un estado de ánimo. Siempre hay
algo nuevo que ver, nunca terminé de leerla y supongo que nunca lo
haré.
Me hago a un lado, su cabello acaricia mi antebrazo cuando pasa,
se desliza por el dorso de mi mano como un susurro, como un beso.
Las lámparas originales antiguas iluminan el estudio, arrojando
charcos de luz dorada desde las paredes. Mara entra y sale de estas
piscinas, a veces ensombrecidas, a veces resplandecientes. Ella gira
lentamente para que su falda se ensanche una vez más, revelando los
largos y delgados tallos de sus piernas. Su boca se abre con asombro.
―¿Todo este espacio es tuyo? ―ella dice.
―Nadie vivo lo ha visto, excepto tú y yo.
―Los secretos son solitarios.
―Solo las personas que quieren compañía se sienten solas.
―Solo las personas que tienen miedo de otras personas quieren
estar solas ―se burla Mara de mí, con su rápida sonrisa mostrando
sus dientes nacarados.
Me acerco más a ella, viendo sus ojos abrirse, viendo cómo tiene
que obligarse a quedarse quieta mientras me aproximo. El impulso
de huir siempre está presente, los instintos de Mara son buenos... pero
nunca los escucha.
―¿Quién de nosotros tiene miedo en este momento? ―gruño.
Ella se mantiene firme, mirándome.
―Los dos, creo ―murmura.
Mi estómago se aprieta.
―Y, sin embargo, los dos estamos aquí ―dice―. ¿Vas a mostrarme
en qué estás trabajando?
―No he hecho nada desde Ego frágil ―admito―. Pero planeo
comenzar algo nuevo esta noche.
Un escalofrío recorre sus hombros, esta vez de pura emoción.
―¿Vas a dejarme verte trabajar? ―me pregunta.
THERE
ARE NO
SAINTS―Tú vas a ayudarme. Lo haremos juntos.
Apenas puede respirar.
―¿Ahora?
―Pronto. Quiero mostrarte algo primero.
La llevo a la habitación contigua, donde guardo la media docena
de esculturas que nunca terminé, las que nunca pude arreglar del
todo.
Pienso en ellas como fetos abortados, incapaces de crecer como
deberían, abandonadas por su creador porque murieron en el útero.
Son feas para mí y, sin embargo, no puedo dejarlas ir porque sé en
lo que deberían haberse convertido.
Mara camina entre ellas, lentamente, examinando cada una. Me
duele que las vea, pero tengo que saber si las ve como yo: arruinadas
e irreparables.
Ella está en silencio, mirando cada pieza desde todos los ángulos,
tomándose su tiempo. Sus cejas se juntan en un ceño fruncido y se
muerde el borde de su labio inferior hinchado.
Mara siempre se muerde a sí misma, también me dan ganas de
morderla.
―Estas son las que no pudiste terminar ―dice al fin.
―Eso es correcto.
Ella no pregunta por qué. Puede sentir las imperfecciones de cada
una. Para una persona cualquiera, pueden verse tan bien como las
piezas que he exhibido con orgullo, pero para el ojo perspicaz, están
tan muertas como un fósil, peor aún porque en realidad nunca
vivieron.
Se detiene junto a la última escultura. Esa fue mi fallo más caro:
había estado trabajando en un trozo de meteorito desenterrado en
Tanzania. La cosa pesaba dos toneladas cuando empecé, tuve que
diseñar un pedestal personalizado para sostenerlo.
―Este podría salvarse ―dice Mara.
THERE
ARE NO
SAINTSNiego con la cabeza.
―Lo intenté, confía en mí. Solo el material me costó una puta
fortuna.
Pasa su mano suavemente por su columna, haciéndome temblar,
como si estuviera acariciando mi propia piel.
―Estabas haciendo una figura ―dice ella.
Dios, ella es perspicaz.
―Sí. Consideré alejarme de lo abstracto, pero claramente no soy
Rodin.
―Podrías serlo ―dice Mara, mirándome, su mano todavía descansa
sobre el meteorito―. Podrías ser lo que quisieras ser, eso no es cierto
para todos, pero creo que funciona para ti.
Mi mandíbula se aprieta, el resentimiento gira dentro de mí.
―Tienes demasiada fe en la gente.
La dejo y regreso a la sala principal. Donde espera mi mesa y todas
mis herramientas.
Confiada como un cordero, Mara me sigue.
Ve la mesa bajo su foco quirúrgico, con las herramientas dispuestas
a su lado: cinceles, mazos, martillos, cuchillos y el espacio vacío
donde debería residir la materia prima.
Me giro hacia ella, preguntándome cuánto tardará en comprender.
Mara cruza el espacio lentamente, sin mirar la mesa. Solo
mirándome.
―Realmente no ―dice ella―. No tengo ninguna fe. Aprendí desde
temprano que algunas personas no tienen bondad en su interior. No
tienen piedad. Están rotos, retorcidos y son crueles, y no pueden
sentir nada más que malicia. Mi madre es así, ella es el escorpión que
te picaría, incluso si la llevaras a la espalda. Incluso si eso significara
que ambos morirían, simplemente no puede ayudarse a sí misma.
Estoy de pie junto a las herramientas, con mis dedos a centímetros
del cuchillo.
THERE
ARE NO
SAINTS―Soy buena viendo, Cole. Vi quién era ella a una edad temprana, y
también veo quién eres.
Mara da un paso directamente hacia el brillante rayo de luz. Cada
detalle de su persona está iluminado: cada peca, cada destello de
plata e hilo de negro en esos ojos abiertos.
―Sé que fue Alastor Shaw quien me secuestró y me dejó en el
bosque para que me encontraras.
Mi mano se congela sobre la hoja.
¿Cómo lo sabe?
―Quería que me mataras, pero no lo hiciste. No me mataste esa
noche ni ninguna de las noches siguientes y no es porque no hayas
matado antes, es porque no quieres hacerlo. No quieres lastimarme.
Mis dedos se contraen, las puntas rozan el mango del cuchillo.
―Me has estado cuidando, protegiendo, ayudando. Es posible que
te hayas dicho a ti mismo que era para tu propio disfrute, por tus
jodidas razones, pero te preocupas por mí, Cole, sé que te importo, lo
he visto. Quizás no quieras que te importe, quizás te gustaría
matarme ahora mismo para detenerlo, pero no creo que lo hagas. Han
pasado demasiadas cosas entre nosotros y has cambiado demasiado.
Lentamente, desliza las mangas de su vestido por sus brazos,
mostrando sus delicados hombros y sus pequeños y redondos senos.
Deja que el vestido le caiga hasta los pies y lo hace a un lado, está
desnuda, con su cuerpo brillando bajo la luz, con los anillos plateados
brillando en sus pezones.
El jardín salvaje corre por su lado derecho, terminando en la punta
de su cadera, lleva con orgullo mi marca en su piel.
Y yo llevo el de ella: la serpiente blanca y la negra. Pensé que las
serpientes eran ella y yo, el bien y el mal enfrascados en la batalla,
ahora me pregunto si ella quería que ambos fueran yo…
Da otro paso hacia mí, desnuda y sin miedo.
Nunca me acostumbro a ver su cuerpo. La rigidez del mismo, la
energía salvaje que la atraviesa. En el momento en que la toque, esa
THERE
ARE NO
SAINTS
energía latirá dentro de mí. Deslizar mi polla dentro de ella sería
como atarme a una silla eléctrica.
Sus ojos se clavan en los míos y dice:
―No me lastimarás.
Ahora soy yo quien se lame los labios.
Yo, cuya voz sale áspera cuando digo:
―¿Estás dispuesta a apostar tu vida por eso?
Mara se sube a la mesa y se recuesta bajo la luz. Ella mira hacia
arriba, con su tierno cuerpo expuesto y vulnerable.
―Estoy aquí, ¿no? ―me dice.
Cuanto más me acerco a ella, más puedo oler su aroma elevándose
de esa piel desnuda. Hace que mi corazón se acelere, se me hace agua
la boca. Bajo la cruda luz, veo las venas corriendo debajo de su piel.
Toda esa sangre ardiente y caliente bombeando rápido con cada
latido de su corazón.
Me agacho y levanto las ataduras de las patas de la mesa.
Quizás haya algo de misericordia en mí, porque sostengo el grillete,
dándole una última oportunidad.
―¿Estás segura?
Me mira a los ojos, creyendo que ve algo ahí.
Luego me tiende la muñeca.
―Te quiero ―dice ella―. Y tú me quieres.
Cierro el grillete alrededor de su muñeca y escucho cómo encaja en
su lugar.
―Ahora te tengo ―le digo.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
El terror que surge a través de mí cuando el grillete se cierra
alrededor de mi muñeca no se parece a nada que haya conocido.
Ahora soy Mia Wallace, apuñalada en el corazón con pura
adrenalina.
Cada nervio se enciende, mis sentidos están más altos que nunca.
Siento el aliento de Cole fluyendo por mi piel y el calor de sus manos
mucho antes de que me toquen.
Aprieta mis muñecas contra la mesa y luego mis tobillos. Luego,
lentamente, gira una manivela, separando mis piernas.
Jadeo cuando el aire fresco golpea mi coño desnudo. Quiero gritar,
quiero retorcerme, pero me niego a hacerlo. Cole es un depredador,
si muestro el menor indicio de miedo, encenderá su instinto de caza.
Cole me mira, nunca se ha visto más hermoso que bajo esta luz
deslumbrante. Realmente es un ángel oscuro, bíblico en poder y en
ira.
Su mirada está fija en mí y solo en mí. Esos ojos negros se arrastran
sobre cada centímetro, quemando mi piel. Su labio superior se curva,
dejando al descubierto los dientes.
―Sabes que vi el video de ti follándote a ese tipo ―dice en voz baja.
Sostengo su mirada, sin vergüenza.
THERE
ARE NO
SAINTS―Por eso lo lleve al estudio. Así que tendrías que verlo.
―¿Cuántas veces crees que vi esa cinta?
Trago saliva. No había considerado que la vería más de una vez.
―No sé.
—Más de cien, Mara. Una y otra y otra vez.
Mi piel se enfría, y luego se calienta como una llama.
Acaricia el cabello hacia atrás de mi frente con inquietante
delicadeza.
―¿Por qué crees que lo vi tantas veces?
―Yo… no lo sé.
Me temo que la respuesta es que estaba avivando su furia contra
mí. Este encuentro ya está tomando un giro que no predije, y es difícil
para mí mantener la calma.
―Fue para aprender ―dice Cole, dejando que sus dedos recorran el
costado de mi cara―. Lo vi una y otra vez para ver qué te gusta, Mara.
Para conocer tus preferencias, tu cuerpo es tan receptivo…
Sus dedos se deslizan sobre mi clavícula y hasta la parte superior
de mis senos. Mis pezones se ponen rígidos, erguidos como pidiendo
su toque. Por favor, un poco más cerca…
―Eres esclava de lo que amas, las cosas que odias te repugnan
―dice Cole, en ese tono bajo e hipnótico―. Sabía que si aprendía todo
lo que pudiera sobre ti… no habría nada que no pudiera obligarte a
hacer…
Suavemente, muy suavemente, agarra el anillo de plata en sus
dedos y lo gira a través de la punta apretada de mi pezón. La
sensación de ese acero frío deslizándose a través de mi piel me hace
gemir. No puedo evitarlo, no puedo detenerlo.
―No puedes imaginar lo que sé de ti… ―Cole dice―. Sé lo que lees,
lo que comes. Sé cómo te tocas cuando piensas que estás sola y
conozco cada canción que escuchas. Todas tus favoritas. Recopilé una
lista e hice un algoritmo para buscar exactamente el tipo de canción
que te cautiva…
THERE
ARE NO
SAINTSHace una pausa, saca su teléfono del bolsillo y lo coloca junto a sus
herramientas. Con un dedo índice largo y delgado, pone en
movimiento su lista de reproducción. La música que sale de sus
costosos parlantes no es la que esperaba: es ligera y etérea, en lugar
de oscura y contundente.
Spells — Cannons
No puedo controlar cómo me hace sentir la música.
Mi cuerpo se relaja, cada músculo se afloja. Mis párpados se
vuelven pesados y, a pesar de mi situación, a pesar del peligro en el
que me he puesto, mi mente comienza a vagar por las ondas del
primer verso.
―Hice algo para ti ―dice Cole, desde algún lugar cerca de mis pies.
Su voz es distante, como si estuviéramos en dos planetas separados
en el espacio―. Maquinaria a medida. Diseñada según tus
especificaciones.
Intento obligarme a concentrarme. NO me gusta cómo suena eso.
Cole enciende su máquina y un zumbido bajo atraviesa la música.
¿Qué diablos es eso? ¿Es un simulacro?
Estirando el cuello, veo que sostiene algún tipo de dispositivo, con
la forma de un micrófono de gran tamaño. La cabeza parece blanda y
bulbosa.
―Es como una secadora ―dice, curvándose los labios―. Solo que
mucho, mucho mejor…
Presiona su herramienta entre mis piernas, justo contra mi coño.
El efecto es instantáneo, siento que me estoy cayendo de espaldas
en un baño tibio y profundo. Las vibraciones son intensas, cien veces
más fuertes que la secadora. Atada a la mesa, no puedo cerrar los
muslos ni alejarme. Olas pulsantes fluyen a través de mí, suben por
mi cuerpo y bajan por mis piernas. Las vibraciones recorren todo el
camino hasta mi cuero cabelludo, bajan a través de las yemas de mis
dedos y hasta los dedos de los pies.
―Oh… Dios.... ―gimo.
THERE
ARE NO
SAINTSLas palabras salen de mi boca sin ninguna acción por mi parte. Son
sacadas de mis pulmones por la vibración que me atraviesa.
Nunca he tenido un vibrador, nunca podría permitirme uno bueno.
El que construyó Cole no se parece a nada que haya visto. Es
pesado, potente y tiene un diseño inteligente. La cabeza blanda se
amolda contra mi coño y se desliza fácilmente por mi piel caliente e
hinchada.
Cole lo está subiendo y bajando por mi abertura expuesta. Cada
toque envía otra poderosa ola de placer estrellándose sobre mí. A
veces lo mantiene en su lugar por un momento, presionando contra
ese sensible haz de nervios que va desde mi clítoris hasta la abertura
de abajo.
Toda el área se vuelve más hinchada y sensible por minutos. Puedo
sentir mi coño congestionarse, y soy muy consciente de los nervios
que apenas existían antes, que cobran vida bajo la estimulación
continua de esos rugidos bajos e insistentes.
―Probé todo tipo de frecuencias… ―Cole murmura, con sus ojos
clavados en mi cara. Está mirando mi expresión mientras mis ojos se
mueven hacia atrás, mis mejillas se sonrojan y mis labios se abren.
Está tomando nota exactamente de lo que se siente mejor, ajustando
constantemente su técnica para que el placer aumente y aumente,
nunca disminuya y nunca se detenga―. Incluso volví a la lavandería
para comparar.
A través de las cálidas olas flotantes, me doy cuenta de que cometí
un gran error.
Subestimé a Cole, subestimé su creatividad y hasta dónde está
dispuesto a llegar.
Es demasiado tarde para hacer algo al respecto. Ya no tengo el
control.
El primer orgasmo golpea y me hace rodar una y otra vez como un
calcetín en esa secadora. Tumbándome aquí y allá en un ciclo
interminable de calidez y placer. Estoy gimiendo como un animal,
salen de mí ruidos que nunca había escuchado. Los gemidos son
bajos, desesperados e interminables. No puedo tener suficiente de
esto. Moriré sin él.
THERE
ARE NO
SAINTSEl placer retrocede, pero solo brevemente. Antes de que termine el
primer orgasmo, puedo sentir que el siguiente se construye. No hay
ruptura en medio, ni período de resistencia.
Las vibraciones recorren todos los nervios de mi cuerpo. Cada
parte de mí se está volviendo tan sensible como mi clítoris.
Entendiendo esto, Cole presiona el vibrador contra mí con una
mano y con la otra estira el brazo para masajear mi seno.
―Oh... Oh... Diooos... ―gimo.
Todo mi cuerpo se está derritiendo.
El toque de Cole no se parece a ningún otro.
Sus manos son criaturas vivientes con mente propia. Sus dedos se
ondulan sobre mi piel, cada punto de contacto es exquisitamente
suave. No presiona como la mayoría de los hombres, no busca a
tientas, está explorando. Se siente como si tuviera mil dedos y mil
manos. Se siente como si me estuviera tocando en todas partes a la
vez.
Se mueve a mi otro seno, manteniendo la sensación igual, esparcida
por todo mi cuerpo. Parece entender que no me gustan las cosas
desiguales, odio los bucles sin terminar.
Sus dedos se mueven por mi piel, separados pero coordinados,
cayendo sobre mí como lluvia.
La vibración pulsa a través de mí, llenándome de energía y
sensaciones.
Cole tira suavemente de mi pezón, con cuidado con el piercing. Me
está dando la intensidad que necesito, llevándome al punto del dolor,
pero nunca más allá.
Mis senos son tan sensibles como mi coño, quizás incluso más. Las
vibraciones parecen concentrarse en mi seno, debajo de su mano. Mi
pezón se siente tan hinchado como mi clítoris, tan capaz de dar placer.
El orgasmo comienza en mi seno, no entre mis piernas. Está tirando
de mi pezón con movimientos lentos y rítmicos, como si lo estuviera
ordeñando, y me hace correrme, impotente, irresistiblemente, más
fuerte que antes.
THERE
ARE NO
SAINTSCierra la boca alrededor de mi otro pezón, succionando uno,
tirando del otro. Ya no hay mesa debajo de mí. Estoy sumergida en
un placer líquido puro.
―Ohhhh, Cole…
No sé si estoy gimiendo en voz alta o solo en mi cabeza. Le ruego
que no se detenga.
Cole mantiene el vibrador presionado contra mí mientras mueve
su cuerpo, rodeando la mesa hacia mi cabeza. Con su mano libre, se
desabrocha los pantalones, liberando su polla.
Cae frente a mi cara, pesada y brutal, pálida como el mármol y llena
de venas. La cabeza ya gotea. Miro esa piel suave como la
mantequilla, y esa clara gota de líquido que brilla en la punta, y se me
hace agua la boca. Tengo los labios y la lengua hinchados, y me duele
que me toquen. Desesperada por chupar algo.
Sin que él me pregunte, sin que se mueva hacia mi boca, levanto la
barbilla, los labios se abren y la lengua busca ansiosamente un sabor.
Cierro la boca alrededor de la cabeza de su polla. El estallido de sal
líquida es lo más delicioso que he probado en mi vida. Inunda mi
boca, esa rica y compleja mezcla de su piel, sus feromonas, su sudor
y su semen.
Fue hecho para mí, es exactamente lo que me gusta.
Chupo suavemente al principio, haciendo girar su polla en mi boca,
pasando mi lengua por toda la cabeza. Atrapada dentro de sus
pantalones, su polla solo podía llegar hasta cierto punto. Ahora que
está libre, se endereza, creciendo tanto que se siente como si la piel
ardiente no pudiera ser contenida dentro de esa delicada piel sedosa.
Puedo sentir su sangre latiendo a través de las venas abultadas
debajo de mi lengua. Cada vez que la llevo más profundo en mi
garganta, soy recompensada con otro pulso de semen.
Empieza a empujar dentro de mi boca, al ritmo de los golpes del
vibrador. Cada embestida de su polla va acompañada de una presión
profunda del vibrador justo donde lo necesito. Cuanto más presiona,
más fuerte vibra, enviando descargas a través de cada nervio, en un
bucle sin fin desde mi cerebro hasta mi ingle.
THERE
ARE NO
SAINTSDonde sea que me toque, me sensibilizo al instante. Agarra la base
de su polla, acariciándola dentro de mi boca. Sus dedos rozando mis
labios se sienten insoportablemente eróticos. Abro más la boca para
que su mano pueda presionarla, para que su polla pueda penetrar
más profundamente en mi garganta.
Quiero que me follen profundamente en la boca al igual que quiero
su polla en mi coño. Nada se más satisfactorio.
Él bombea en mi garganta, la cabeza pesada de su polla golpea todo
el camino hacia atrás, a un parche de piel sensible que nunca antes
había sido tocado. Tal vez esto debería hacerme sentir arcadas, tal vez
lo hubiera hecho antes, pero en este momento se siente como si
tuviera un punto G en la garganta. Al igual que la cabeza de su polla
embistiendo ahí es lo único que puede hacer que me corra.
El tercer orgasmo comienza y estoy gimiendo alrededor de su
polla, me corro con ella profundamente en mi garganta, mis gemidos
desesperados crean su propia vibración contra la cabeza.
Ahora es Cole quien no puede quedarse callado, y comienza a
temblar y estremecerse mientras el semen fluye de él espeso y rico, es
la cosa más satisfactoria que he tragado.
Me folla la boca con fuerza. Lo miro, dándome cuenta de que en
algún momento se quitó la camisa. Cada músculo se destaca en su
pecho, sus brazos, el plano granito de su estómago. Miro esa figura
perfectamente tallada y ese rostro que no usa máscara, que muestra
todo el alcance de su codicia, su hambre y su lujuria por mí.
Lo miro y pienso, No es un humano. Es mucho más…
Bebo su semen como un regalo.
Estoy tan aturdida que apenas me doy cuenta cuando se aleja, solo
siento la ausencia de su sabor y olor, y su polla caliente contra mi
lengua. Lo quiero de vuelta, intensamente.
Lloro como una bebé, suplicándole más.
―Paciencia ―dice Cole.
Está aflojando las ataduras que me sujetan a la mesa. Creo que me
levantará y me llevará a algún lugar, tal vez a una cama en algún
THERE
ARE NO
SAINTS
cuarto escondido. En vez de eso, me da la vuelta sobre mi estómago
y aprieta las cadenas una vez más, así que estoy atada boca abajo.
Coloca el vibrador debajo de mí para no tener que sostenerlo más,
está inmovilizado debajo de mi cuerpo.
Esto se siente bien, pero no tanto porque solo hace un ligero
contacto con mi clítoris. No puedo tener suficiente presión.
Aun así, me siento ligera y flotando. Exaltada por los químicos de
los tres orgasmos que tuve antes.
Escucho a Cole moverse detrás de mí. Esta posición se siente aún
más vulnerable. Me retuerzo en la mesa, deseando que mis piernas
no estuvieran separadas, con todo expuesto a su vista.
Escucho el susurro de la tela y me doy cuenta de que se está
quitando el resto de la ropa. Mi corazón late más rápido, con miedo
y anticipación.
Hace una pausa para presionar su dedo en su teléfono, cambiando
la canción.
El cambio de humor me golpea como una bofetada.
Esta no es una balada suave y flotante.
El nuevo ritmo es constante, insistente. La voz llega, joven y
engañosamente inocente, pero con un toque de amenaza.
Bad Things — Cults
Mis músculos se tensan, y aprieto los dientes.
Cole se sube a la mesa y se sienta en la parte de atrás de mis muslos.
Es pesado. Me recuerda lo alto y lo fuerte que es. Con qué facilidad
podría dominarme incluso si no estuviera atada.
Cada vez que se mueve, su polla palpitante me roza, tocando mis
muslos y mi trasero como un tentáculo, como un ariete probando
debilidad.
Tal vez él sepa que mi corazón se acelera demasiado porque
comienza a masajear mi espalda con movimientos largos y lentos,
calmándome.
THERE
ARE NO
SAINTSToca mi cuerpo como un instrumento, y parece comprender mejor
que yo qué lugares son estrechos y cuáles me duelen. Nunca había
sentido unas manos tan fuertes agarrándome y manipulándome. Es
aterrador, estoy completamente en su poder.
Nunca dejé que un hombre me atara voluntariamente, nunca confié
en nadie lo suficiente.
Ahora me he puesto bajo el control de la persona más aterradora
que he conocido. Es suicida. Sus manos masajean mis músculos como
si estuviera ablandando la carne, preparándola para el matadero.
Inclinándose sobre mí, sujetándome con su peso, Cole murmura:
―¿Alguna vez has sido azotada?
Estoy sudando. Retorciéndome. Dándome cuenta de lo fina que es
la línea entre los nervios y la histeria.
―No ―digo―. Y no quiero que lo hagan.
Cole deja escapar un suspiro de decepción.
—No me mientas, Mara. Odio cuando mientes.
Se sienta, su mano se aparta de mi espalda y luego regresa a mi
trasero con un fuerte golpe. El impacto ondula a través de mi carne,
agudo y correctivo. Me sobresalto, atrapada en mi lugar por los
anillos de metal que sujetan mis muñecas y tobillos.
―¡No lo hagas! ―grito, con el pánico subiendo a mi pecho―. Te lo
dije, lo odio.
―¿Cómo puedes odiarlo si nunca lo has experimentado? ―Cole
dice, bajando la mano de nuevo con fuerza en el mismo lugar.
¡SMACK!
No se está reprimiendo. Los golpes son duros y crueles. Mi piel
arde en la forma de la huella de su mano.
Me invade una sensación de vergüenza espesa y retorcida. Mis
mejillas están tan calientes como mi trasero, y tengo que parpadear
con fuerza para contener las lágrimas que amenazan con caer.
―¡Bien! ―lloro―. Fui azotada. ¿Eso quieres oír?
THERE
ARE NO
SAINTS¡SMACK!
Me da una nalgada en el otro lado, aún más fuerte. Brinco porque
no me lo esperaba, porque pensé que solo me golpearía un lado.
―Eso ya lo sé ―dice, con esa voz baja y peligrosa―. Es jodidamente
obvio.
¡SMACK!
Me golpea de nuevo en el lado izquierdo, haciendo que toda la
mejilla se ondule, enviando descargas por toda mi espalda.
Cole es brutalmente fuerte y las nalgadas son duras. Realmente
duelen, especialmente cuando golpea el mismo lado dos veces
seguidas. Me encuentro presionando contra el vibrador, buscando
desesperadamente un poco de placer para aliviar el dolor.
―Por favor ―lloro, mi voz suena infantil y patética.
―Dime cómo te azotó ―exige Cole.
Estoy llorando ahora. Las lágrimas son silenciosas, pero puedo
sentirlas correr por mis mejillas, cayendo sobre la mesa.
¡SMACK!
¡SMACK!
¡SMACK!
No se detendrá, no hasta que le diga lo que quiere saber.
Estoy sollozando, con los ojos cerrados con fuerza, admitiendo algo
que nunca le he dicho a un alma humana.
―Me obligaba a ponerme el uniforme escolar. La falda a cuadros y
la camisa y los calcetines. Sin ropa interior, luego me hacía recostarme
sobre su regazo, me subía la falda por la cintura y me azotaba con
fuerza.
Puedo sentir que Cole se queda quieto encima de mí, absorbiendo
esta información que ya sospechaba.
―¿Cuántos años tenías?
―Siete cuando empezó. Trece cuando se detuvo.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Por qué se detuvo?
―Una maestra vio los moretones cuando me cambiaba para ir al
gimnasio. Traté de esconderme en los baños para cambiarme, pero
ese día estaban llenos y ella me hizo cambiarme al aire libre.
Cole guarda silencio por un momento. Luego dice:
―¿Te tocó?
Mi estómago se aprieta tan fuerte que tengo que tragar la bilis que
sube por mi garganta.
―El punto no era tocarme, era hacerme llorar.
Otra pausa.
―¿Y lo hiciste?
Esta es la parte que me avergüenza más que nada, lo que más odio
admitir.
Pero sabrá si miento, o si siquiera trato de contenerme.
―Sí ―sollozo―. No paraba hasta que yo lloraba, me golpeaba una
y otra vez. Si la mano no funcionaba, usaba el cinturón. Yo intentaba
con todas mis fuerzas no llorar. No dejar que me rompiera, pero
siempre lo hacía. Cada vez.
Estoy llorando ahora, estoy jodidamente avergonzada.
Intenté con todas mis fuerzas ser fuerte para vencerlo en su juego,
pero nunca lo hice, ni una puta vez.
Cole se mueve detrás de mí y creo que me va a pegar de nuevo. En
cambio, siento la cálida, suave e infinitamente placentera sensación
de él deslizando su polla dentro de mí.
Mi coño está caliente y vibra, el vibrador todavía zumba contra mi
clítoris. Su polla me llena hasta arriba, empujando hacia abajo contra
el vibrador, dándome esa presión profunda e intensa que he estado
anhelando. Las vibraciones recorren mi cuerpo hasta su polla, la
oscilación está dentro y fuera de mí, de un lado a otro.
Lloro de nuevo, pero esta vez de placer y alivio.
Lenta, suavemente, Cole comienza a empujar.
THERE
ARE NO
SAINTSNo puedo mover mis caderas. Solo puedo apretarme a su
alrededor, apretándolo con fuerza con cada embestida.
El vibrador ha hinchado mi coño a lo largo de su longitud, todo el
camino alrededor de la abertura. Puedo sentir cada milímetro, cada
parte de mí que lo sujeta, cada parte de mí acariciada por él. Su polla
frota el interior mientras el vibrador zumba en el exterior, creando un
roce tan intenso y placentero que vuelvo a llorar, son lágrimas de
alegría esta vez, de esta sensación que apenas aguanto.
Empiezo a correrme, mi coño se aprieta y se contrae alrededor de
su polla, y su peso me presiona contra el vibrador.
―No pares, no pares, no pares ―le suplico.
No se detiene hasta que termina el orgasmo, luego tira de su polla
libre, sentándose de nuevo, con su trasero contra mis muslos, y mi
coño todavía con espasmos.
Soy un puto desastre. Me alegro de que mi cara esté presionada
contra la mesa para que no pueda ver las lágrimas y el rímel
manchado por todas partes.
Suavemente, pero con una presión profunda y relajante, Cole
comienza a masajearme las nalgas. Calmando el dolor. Calmando las
nalgadas.
―Está bien ―dice, con voz baja y cariñosa―. Vas a estar bien.
Presiono mi mejilla contra la mesa, mi cara se arruga.
Retira la mano y vuelve a darme nalgadas, pero esta vez es más
ligera. Con el vibrador empujado contra mí, zumbando y vibrando,
enviando ondas de placer a través de mi cuerpo, la nalgada no duele
realmente. De hecho, casi se siente agradable.
¡SMACK!
¡SMACK!
¡SMACK!
Me está dando nalgadas al compás del ritmo.
THERE
ARE NO
SAINTSLas nalgadas ya no me asustan, sé cuándo esperarlas. En lugar de
lastimarme, se sienten satisfactorias: una picazón profunda que
finalmente se rasca.
¡SMACK!
¡SMACK!
¡SMACK!
Está aumentando la intensidad, pero aun así no duele, porque el
placer del vibrador lo ahoga. Mi trasero está palpitando,
probablemente está rojo brillante con toda la sangre corriendo a la
superficie de la piel. Se vuelve más sensible con cada golpe, pero el
dolor permanece a la par del placer, en una combinación
cuidadosamente equilibrada como la sandía y la sal.
Mi coño palpita, mi trasero arde, e incluso antes de que él ponga su
polla dentro de mí, puedo sentir el orgasmo construyéndose,
subiendo y suplicando ser liberado.
Él se mueve, agarrando la base de su rabiosa polla. Presiona la
pesada cabeza contra mi trasero.
―¡No, espera! ―jadeo.
Él no espera.
Pasa su polla por mi raja húmeda y empapada, empapando la
cabeza, y luego la presiona directamente en mi trasero.
―¡Aghhhh! ―El gemido me atraviesa cuando Cole me empuja con
fuerza contra el vibrador, con su polla embistiendo lenta y segura
hasta el fondo de mi culo.
No puedo moverme. No puedo escapar. Me tiene inmovilizada con
sus rodillas en la parte posterior de mis muslos y su polla metiéndose
hasta el fondo de mí, en veinte centímetros de profundidad.
Nunca me habían follado por el culo. Ni siquiera había tenido un
dedo ahí.
La sensación es tan intensa, tan abarcadora, que se siente como si
estuviera siendo girada por dentro. No puedo respirar, no puedo
moverme, estoy empalada.
THERE
ARE NO
SAINTSÉl empuja su polla hasta el fondo hasta que sus caderas están al ras
contra mi trasero y luego sostiene su polla ahí, obligándome a tomar
todo, obligándome a ajustarme, milímetro a milímetro, a su
escandalosa circunferencia.
Estoy sudando, estoy jadeando, no puedo soportarlo.
Lo único que me ayuda a pasar es el vibrador que actúa como un
anestésico, convirtiendo lo que podría ser un dolor intenso en un
placer intenso, a través de la alquimia mágica de su zumbido
implacable.
De hecho, si muevo mis caderas solo un poquito, mi trasero se
aprieta alrededor de su polla y un pulso de placer me recorre como
un golpe de martillo. Cada pequeño movimiento se siente como si
estuviera siendo follada por un caballo, estirándome y esforzándome
al límite absoluto de lo que mi cuerpo puede manejar.
Cole se mueve conmigo. Ni áspero, ni duro, con lentos golpes que
se incrementan dentro y fuera de mi trasero, cada uno arrancando
otro profundo gemido fuera de mí.
Me corro de nuevo, incluso más fuerte que antes. Me corro por la
estimulación de nervios que nunca se han tocado, y que no tienen idea
de qué tipo de señal enviar. Creo que mi cerebro se está doblando por
la mitad.
Finalmente, Cole se retira. Se siente como dar a luz, como si un
metro de polla se deslizara fuera de mí.
―¿Qué demonios? ―gimo.
Cole masajea mis nalgas una vez más, amasando esos músculos
profundos que se usan todo el día pero que nunca parecen encontrar
alivio.
La canción comienza de nuevo. Me doy cuenta de que debe haber
comenzado de nuevo varias veces, la está reproduciendo una y otra
vez.
Entiendo lo que está a punto de suceder de nuevo, y no tengo
control, no tengo la capacidad de detenerme. Por lo general, esa
sensación de impotencia me hacía estallar. Me haría gritar y llorar y
luchar con todas mis fuerzas.
THERE
ARE NO
SAINTSPero me arrullo el vibrador y los innumerables orgasmos que
inundan mi cuerpo con sustancias químicas de placer.
Ya estoy arqueando la espalda, presentándole mi trasero. Una
respuesta pavloviana mientras mi cuerpo busca otra ronda.
Casi puedo sentir a Cole sonriendo mientras levanta su mano,
dejándola caer sobre mi trasero.
¡SMACK!
¡SMACK!
¡SMACK!
Creo que estoy llorando de nuevo.
Mientras pido más.
―Más duro ―sollozo―. Golpéame más fuerte.
¡SMACK!
¡SMACK!
¡SMACK!
Entre azotes, Cole se inclina y me susurra al oído:
―Está bien disfrutarlo, sé que no quieres, sé que te avergüenza,
pero lo necesitas. Tienes toda esa culpa y vergüenza acumulada
dentro de ti… esta es la única forma de que te liberes, porque sabes
que después de que te pegue, ya no estarás en problemas. Puedes ser
perdonada, eres una buena chica.
Las palabras entran y salen de mis oídos sobre el ritmo palpitante
de la música, no sé si Cole realmente está hablando o si son mis
propios pensamientos los que resuenan en mi cabeza.
Quiero esto.
Lo necesito.
Es la única forma.
¡SMACK!
¡SMACK!
THERE
ARE NO
SAINTS¡SMACK!
Ya estoy anticipando la intensa sensación de desgarro y llenado de
su polla. Él la desliza hacia mi trasero y yo gimo no de dolor, sino de
alivio. Con gratitud.
Me folla el culo lento y constante al ritmo de la canción.
Voy a huir, huir, huir, huir,
Huir, huir y nunca volver…
No sé si estoy llorando o gimiendo, rogando en voz alta o solo en
mi cabeza.
No sé cuántas veces hemos hecho esto.
La canción se repite una y otra vez, y el ciclo también lo hace. Me
masajea, me azota, me folla, me hace correrme. Me masajea, me azota,
me folla, me hace correrme.
No tengo sentido del tiempo. No tengo idea de cuánto tiempo
hemos estado haciendo esto. Pueden ser horas o días.
No quiero que se detenga. No quiero estar en ningún otro lugar que
no sea aquí.
Cole me ha atraído desde el principio. Mi cuerpo siempre lo quiso,
era solo mi mente la que tenía miedo. Él gruñe en mi oído.
―Esto es lo que necesitas para entender Mara: está bien que las cosas
malas se sientan bien. Puedes disfrutar de lo que quieras.
Estoy drogada de placer y de dolor. Drogada por la música. El
tiempo no tiene sentido, lo único que se siente real es la voz de Cole
en mi cerebro:
―¿Estas ideas de lo correcto y lo incorrecto, del bien y del mal…
¿quién te las enseñó? ¿Tu madre? Ella es la peor persona que conoces.
¿Fue el sacerdote de la iglesia? ¿Tu jefe en el trabajo? ¿Quién decidió
estas cosas?
¡SMACK!
¡SMACK!
¡SMACK!
THERE
ARE NO
SAINTS―Depende de ti lo que es bueno y lo que es malo. No hay dios fuera
de ti. Tú eres tu dios. Este es tu mundo, tu vida. TÚ decides qué sentir.
Estoy flotando en el aire, ingrávida, girando en el espacio. Me doy
cuenta de que me ha desatado, me liberó de las esposas.
Pero no quiero detenerme, aún no he terminado.
Cole se acuesta en la mesa con su polla sobresaliendo como un
mástil, todavía dura como una roca, todavía lista para mí.
Lo monto, con mis rodillas a cada lado de sus caderas y mis manos
sobre su pecho rígido. Lentamente, me bajo sobre su polla. Es fácil de
hacerlo, mi trasero ya está estirado y listo.
Me deslizo sobre él hasta que está completamente dentro de mí y
miro hacia ese rostro impecable, femenino y masculino. El bien y el
mal.
Rodando mis caderas, empiezo a montarlo.
Lo cabalgo con su polla hasta el fondo de mi culo. Lo monto cada
vez más fuerte, manteniendo el ritmo de la canción.
Voy a huir, huir y nunca volver
Huye, huye, huye,
muéstrame qué color es el negro.
Cuando sé que estoy en el borde, levanto sus manos y las pongo
alrededor de mi garganta. Dejo que me estrangule, con sus dedos
apretando más y más fuerte hasta que chispas negras estallan frente
a mis ojos, ahogando la música y la habitación, ahogando todo menos
la pura sensación.
El último orgasmo es mucho más que placer. Es una detonación
dentro de mí que me destroza, demoliendo todo lo que solía ser.
Estoy hecha pedazos, la petite mort, la muerte de Mara.
No sé si alguna vez volveré a juntarlos.
O qué forma tomaré si lo hago.
THERE
ARE NO
SAINTS

Cole
Cuando terminamos, llevo a Mara a la ducha. La baño lenta y
cuidadosamente, lavándole el cabello y masajeando el champú en su
cuero cabelludo.
Lavo cada centímetro de ella. Su pecho, su espalda, sus brazos, sus
piernas, incluso los pequeños espacios entre los dedos de sus pies.
Ella se somete a mí por completo. Permitiéndome moverla y
manipularla. Apoyando su cabeza contra mi pecho con los ojos
cerrados, completamente exhausta.
No sé cuándo cambié de opinión acerca de matarla.
Tal vez fue en el momento en que levantó la mano y me dejó cerrar
el grillete alrededor de su muñeca.
Quizás fue incluso antes de eso, cuando abrí la puerta y la vi parada
ahí con ese vestido negro. Ella es hermosa, infinitamente más
hermosa que la Olgiati. No puedo destrozarla.
La envuelvo en una toalla suave y esponjosa y la llevo a las
habitaciones adjuntas al estudio. Rara vez duermo aquí, así que el
espacio tiene la absoluta limpieza de una habitación de hotel, con las
mantas apretadas sobre la cama desde la última vez que la visitó el
ama de llaves.
La acuesto sobre las almohadas almidonadas y le pregunto:
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Tienes hambre? ¿Estás sedienta?
No es propio de mí ser cariñoso. De hecho, no creo que lo haya
hecho antes. Disfruto probando a las personas, viendo cómo me
hacen sentir, el efecto que tienen en otras personas.
En este caso, mis motivaciones son ligeramente diferentes. Quiero
revivir a Mara porque quiero volver a hablar con ella. Quiero saber si
tiene otras ideas para las esculturas sin terminar, y quiero saber cómo
se sintió por lo que hicimos.
Más que eso… quiero escuchar lo que sea que decida decirme. Por
lo general, sé exactamente qué información estoy tratando de extraer
de alguien. Mara me sorprende con comentarios e ideas que no había
previsto. Dejarla hablar libremente es más gratificante que
manipularla.
Ella es un rompecabezas continuo para mí. Me sorprendió que
viniera aquí ya comprendiendo la dinámica entre Shaw y yo. Con una
comprensión sorprendentemente clara de quién y qué soy.
Su imprudencia está más allá de todo lo que he visto. Ella puso su
vida en mis manos, de buena gana. Libremente.
Confió en mí. Creyó en mí.
Debería estar disgustado por su idiotez, por el error fatal que
cometió.
Y aun así… de alguna manera ella tenía razón. Sabía lo que haría
mejor que yo.
Nunca había estado en esta posición. Estoy suelto. Flotando en el
espacio. Ya no estoy seguro de nada.
Reviso la nevera de la pequeña cocina. Está llena de bebidas y
bocadillos, aunque generalmente el ama de llaves termina tirando la
comida y comprando más, porque a menudo me olvido de comer
mientras trabajo.
Preparo un plato de fruta y queso, sirviendo dos vasos de Riesling
bien frío. Llevo la comida a la cama, y veo que Mara se ha sentado,
con su cabello húmedo en una oscura cuerda sobre un hombro, y sus
ojos plateados a la luz reflejada de la televisión.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Quieres ver una película? ―ella me pregunta.
Sonriendo para mí mismo, le pongo la comida frente a ella. Mara
tiene una habilidad increíble para tratar lo extraño como algo normal,
para continuar en su vida diaria pase lo que pase.
Desgarra la comida y se mete a la boca un trozo de BellaVitano9 con
frambuesas.
―Me muero de hambre ―dice innecesariamente.
Como lo mismo que ella, en el mismo orden. Pruebo el queso de
nuez y las frambuesas como un solo alimento, bebiendo el vino en
medio, dejándolo estallar en la parte posterior de mi boca. Cerrando
los ojos como lo hace Mara, concentrándome en la comida.
―No es mejor que el sexo ―digo―. Pero es muy bueno.
Mara se ríe.
No sé si la he hecho reír antes. Me gusta la forma en que sale de
ella, gutural y complacido.
―Mejor que tener sexo con algunas personas ―dice―. Pero no
contigo.
Siento un ardor caliente en mi pecho. ¿Es el vino?
―Eres una persona receptiva ―le digo.
―¿Has hecho eso antes? ―ella me pregunta.
Parece curiosa, no celosa.
―No ―respondo―. Así no.
―Yo tampoco ―dice, innecesariamente. Ya sé lo poco creativos que
pueden ser los hombres.
―¿Qué película quieres?
Ella se encoge de hombros.
―Solo estaba mirando por Netflix.

9
Queso gourmet de textura cremosa, con ligero sabor a Nuez, preparado con bourbon de Kentucky.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Qué hay de la que mencionaste en la fiesta de Halloween? ¿Está
ahí?
Mara se sonroja.
―No quieres ver esa. Es vieja.
―Sí. Ponla.
Ella encuentra la película, que tiene un póster ilustrado ridículo,
que recuerda a las antiguas novelas de fantasía de los años 70.
Es una historia clásica de “portal a otro mundo”. La veo como lo
veo todo, con cuidado, como si fuera a haber una prueba más tarde.
―Crees que es estúpido ―dice Mara, terminando la última de las
bayas, y chupando el jugo de sus dedos.
―No. Entiendo por qué te gustaba cuando eras pequeña.
Mara asiente.
―Hubiera hecho cualquier cosa por desaparecer en otro mundo.
Viéndola ahora, creo que es un poco espeluznante cómo ella es una
niña jugando con juguetes y David Bowie es un hombre adulto. Pensé
que era romántico. Supongo que deseaba tener a alguien poderoso a
quien le importara algo.
Miro su perfil salvaje y élfico, etéreo como David Bowie, no suave
como la joven Jennifer Connelly.
―Él no está exactamente cuidando de ella ―señalo―. La está
seduciendo. Manipulándola.
Mara gira la cabeza, mirándome fijamente con esos iris de bordes
metálicos.
―Yo no quiero que me cuiden ―dice―. Quiero que me vean.
Mi frecuencia cardíaca se dispara como solo lo hace con Mara. No
cuando estoy enojado, ni cuando soy violento. Solo con ella.
Yo era un depredador emboscando. Viví ocultándome y
camuflándome.
¿Cómo sería desnudarme?
THERE
ARE NO
SAINTSSe siente como la destrucción. Como una inmolación.
¿Y si me equivoco?
¿Podría el placer de la intimidad superar al peligro?
Esta es una pregunta al borde de un acantilado. Sin mirar por
encima, solo encontraré el fondo saltando.
Mara me devuelve la mirada, feroz, sin vergüenza. Segura de lo
que quiere y de cómo conseguirlo.
Nunca me he retenido de lo que quería.
No por la moral, ni por las leyes y que me maldigan si lo hago por
miedo.
Tomé una vida, pero nunca compartí una vida.
Siento que mi mano se levanta sobre las mantas, cruza el espacio
entre nosotros, y ahueca la fina curva de su mandíbula mientras mi
pulgar descansa sobre su labio inferior lleno.
―Yo te veo ―le digo.
―Sé que lo haces ―responde Mara, en voz baja―. Y yo quiero verte.
―Ten cuidado con lo que deseas.
Ella no parpadea ni duda.
―No es un deseo. Es una necesidad.
THERE
ARE NO
SAINTS

Mara
Cole me lleva a casa temprano en la mañana. Planeo dormir un par
de horas y luego ir al estudio a trabajar.
La intimidad entre nosotros es frágil pero real, como un delgado
borde de hielo encima de un lago. No sé si es lo suficientemente fuerte
como para soportar peso todavía... pero ya lo estoy cruzando.
Se detiene en la acera, girando el auto para que pueda salir por el
lado del pasajero.
―Bueno, gracias por… sea lo que sea —digo, medio sonriendo,
medio sonrojado.
Toco la manija de la puerta, planeando salir.
―Espera ―dice Cole, agarrándome por la nuca y empujándome
hacia adentro. Me besa, profundo y cálido, con solo una pizca de
mordida mientras sus dientes agarran mi labio inferior, antes de
soltarme.
El beso hace que mi cabeza dé vueltas. Su olor se adhiere a mi ropa:
virutas de acero, aceite de máquina, Riesling frío, colonia cara, y el
propio Cole. El hombre y el monstruo. Las capas juntas como
sedimento, como un pastel.
―Te veré más tarde ―le digo, sin aliento.
THERE
ARE NO
SAINTS―Definitivamente te veré ―dice Cole, con una pizca de sonrisa en
sus labios.
Saber que me ve con esa cámara de estudio me da una emoción
perversa. Me pregunto qué hará si me quito la ropa lentamente
mientras trabajo. Si pinto completamente desnuda. ¿Se unirá a mí?
Subo flotando los escalones hundidos de la casa.
Es tan temprano que no escucho a una sola persona crujiendo en
los pisos superiores. Todavía no hay olor a café quemado.
Está bien, estoy demasiado cansada para charlar. Apenas puedo
subir los siguientes dos tramos de escalones hasta mi habitación del
ático. Puede que necesite dormir más de un par de horas. Mi cuerpo
está tan aniquilado que la idea de mi colchón y mi almohada se ha
vuelto intensamente erótica.
Agarro el antiguo mango de latón y le doy un giro. Se desliza a
través de mi mano, rígido e inflexible.
―¿Qué diablos? ―murmuro, dándole la vuelta de nuevo.
La puerta está cerrada desde el interior.
En mi cerebro aturdido por el sueño, todo lo que puedo pensar es
que accidentalmente la bloqueé al salir, o la manija está rota. Todo en
esta casa está tan decrépito que la ducha, el horno, los enchufes y la
estufa se estropean constantemente. Hace mucho tiempo que
aprendimos a no molestarnos en tratar de llamar a nuestro
arrendador, o Heinrich arregla lo que se rompe, o simplemente
vivimos con eso.
En este caso, podría arreglarlo yo misma.
Metiendo el borde de la uña del pulgar en la cerradura, muevo la
manija hasta que escucho el clic de las clavijas.
―Sí ―siseo, empujando la puerta para abrirla con un crujido
lastimero.
Me apresuro a entrar, anticipándome a la larga caída sobre el
colchón, hasta que algo me detiene en seco.
La cama ya está ocupada.
THERE
ARE NO
SAINTSNo solo ocupada, empapada. Las sábanas, las mantas y el colchón
están empapados y goteando. Charcos de agua en las tablas desnudas
por todas partes.
Y ahí en la almohada… Erin. El pelo rojo se extiende en un halo,
húmedo y ondulado, su piel es más pálida que la leche. Hay flores
enmarcando su rostro: ramas de sauce verde, amapolas escarlatas, no
me olvides tan azules como sus ojos abiertos de par en par.
Estoy cruzando el espacio, cayendo a su lado, sintiendo el agua
empapando mi falda mientras levanto su fría mano blanca.
La miro a la cara, creyendo de alguna manera que todavía puede
verme, que puedo traerla de vuelta si sigo gritando su nombre.
Mis gritos resuenan en el pequeño espacio, pero no tienen ningún
efecto en ella. Sin apretones de sus dedos, ni siquiera un aleteo de
pestañas.
Ella está muerta. Han pasado horas. Ya empieza a endurecerse.
Dejo caer su mano, abrumada por su frío. Ya no se siente como Erin,
o cualquier cosa relacionada con ella.
―¿Qué pasa? ―dice alguien desde la puerta―. ¿Por qué estás
gritando?
Me vuelvo hacia Joanna, está ahí en pijama, con el cabello todavía
envuelto en su mascada de seda para dormir. Agradezco que sea ella
y no una de las otras porque ella mantiene nuestra casa funcionando,
siempre sabe qué hacer.
Excepto ahora mismo.
Joanna mira a Erin boquiabierta con la misma expresión de
asombro que yo, está petrificada en su lugar, diez mil años pasan en
un instante.
No pregunta si Erin está bien, vio la verdad antes que yo, o estaba
más dispuesta a aceptarlo.
Frank viene detrás de ella, incapaz de ver porque Joanna está
bloqueando la entrada.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Qué estás...? ―comienza, estirándose por encima del hombro de
ella.
―Quédate atrás ―ladra Joanna―. Tenemos que llamar a la policía.

Espero abajo con los demás, todo mi cuerpo está tenso, esperando
el sonido de las sirenas.
Carrie está acurrucada con Peter, llorando suavemente.
Frank pensó que le estábamos gastando una broma, y no bajaría
hasta que le permitiéramos mirar adentro de la habitación. Ahora está
sentado contra la ventana, su piel es del color del cemento, con ambas
manos presionadas contra su boca.
Melody sigue paseando por la habitación, hasta que Heinrich le
grita que se detenga.
Ninguno de nosotros habla. Podría ser un shock, o podría ser la
misma razón por la que Joanna me mira desde el otro lado de la
habitación, sombría y silenciosa.
Saben que esto es culpa mía.
Nadie lo dijo, pero puedo sentir la tensión, las miradas en mi
dirección.
No necesito una acusación para sentirme culpable. Erin está muerta
por mi culpa.
Shaw lo hizo, lo sé. Debe haber venido aquí buscándome, y cuando
encontró mi habitación vacía… Erin estaba en la puerta de al lado.
―¿Por qué estaba ella en tu cama? ―pregunta Joanna, cortando los
suaves gemidos de Carrie.
―No lo sé.
No hace tanto calor como para que Erin se hubiera metido ahí a
dormir. Shaw debió haberla llevado ahí, antes o después de él... hizo
lo que sea que le hizo.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Alguno de ustedes escuchó algo? ―le pregunto a los demás, sin
mirar a Joanna a los ojos a pesar de que su habitación está al lado de
la de Erin.
―Yo escuché un golpe ―dice Carrie, miserablemente―. Pero no lo
sabía, todo el mundo es tan ruidoso todo el tiempo. No pensé nada
en eso, simplemente me volví a dormir.
Ella se disuelve en sollozos de nuevo, acurrucada contra el hombro
de Peter. Ella tiene mocos por toda su manga, pero Peter simplemente
la acerca más, acunando la parte de atrás de su cabeza con su mano.
―¿Qué hay de ti? ―le dice Heinrich a Joanna.
―Tenía mis tapones para los oídos ―dice Joanna, irritada. Siempre
está irritable cuando está molesta, y prefiere la ira a la vulnerabilidad.
Es por eso que nadie la molesta.
―¿Tú dónde estabas? ―Melody me exige.
Melody es la compañera de cuarto más nueva y no la conozco tan
bien como a las demás. Es delgada y con mala cara, su corto cabello
negro se levanta en todas direcciones y sus tenis golpean el linóleo
mientras reanuda su paseo.
No sé si pretendía sonar acusadora, pero ahora ella, Joanna, Frank
y Heinrich me miran fijamente.
―Estaba en el estudio de Cole Blackwell―, lo admito.
―¿Toda la noche? ―Melody insiste, su cabeza girando hacia mí
como un pájaro entrenado sobre un gusano.
―Sí ―le digo con rigidez―. Toda la noche.
Por lo general, esto provocaría una avalancha de preguntas
intrusivas por parte de Frank. Solo este nivel de horror podía
mantenerlo callado.
Nuestras dos últimas compañeras de cuarto, Joss y Brinley, bajan
las escaleras tropezando y parpadeando somnolientas. Las hermanas
visten túnicas a juego, igualmente maltratadas y llenas de agujeros.
―¿Qué pasa? ―pregunta Joss.
THERE
ARE NO
SAINTS―¿Cómo es que hay agua goteando en nuestra habitación?
―Brinley dice.
Antes de que alguien pueda responder, dos autos patrulla se
detienen frente a nuestra casa, seguidos de una ambulancia. Las luces
están encendidas pero ninguna sirena anuncia su llegada.
―¿Qué demonios? ―dice Joss.
Mi teléfono vibra en mi bolsillo. Al sacarlo, veo el nombre de Cole
en la pantalla.
Contesto, alejándome del ceño fruncido de Joanna.
―¿Por qué hay policías en tu casa? ―Cole exige.
Salgo apresuradamente de la sala de estar con el teléfono
presionado contra mi oído y la voz baja para que los demás no me
escuchen.
―¿Cómo…
―Olvida eso. ¿Qué están haciendo ahí?
―Él mató a Erin ―le susurro al teléfono, mi mano tiembla mientras
trato de presionarla contra mi oído―. Él la mató, Cole. En mi maldita
cama. Llegué a casa y la encontré…
―¿A quién le has dicho? ―Cole interrumpe.
―Yo… ¿qué quieres decir?
―No le digas nada a la policía ―me ordena―. Ni una maldita cosa.
―¡Tengo que decirles! Mató a Erin. También mató a todas esas otras
chicas, estoy segura.
Me apresuro hacia el interior de la casa, tratando de evitar que
alguno de mis compañeros de habitación escuche, pero la policía ya
está golpeando la puerta. Tengo que volver a salir.
―No van a poder hacer nada ―dice Cole―. Solo lo empeorarás.
―¿Cómo es posible que…
―¿Qué estás haciendo? ―Joanna dice.
THERE
ARE NO
SAINTSMe ha seguido todo el camino de regreso al comedor. Sus brazos
están cruzados sobre su pecho y sus ojos están entrecerrados, sin
indicio de la amabilidad habitual entre nosotras.
Termino la llamada abruptamente, guardando el teléfono en mi
bolsillo.
―Era Cole ―le digo.
La mandíbula de Joanna se mueve, como si estuviera masticando
algo que no puedo ver.
―La policía está aquí ―me recuerda―. Van a querer hablar contigo.
La sigo de regreso a la sala de estar, mi corazón ya se acelera. Me
siento enferma y culpable. Cole dijo que debería mantener la boca
cerrada, pero no hay forma de que pueda hacer eso. Erin está muerta.
Shaw la mató, estoy segura. Necesita ser encerrado, hoy, en este
mismo momento.
Sigo a Joanna de regreso a la sala de estar, donde dos oficiales
uniformados ya están en el proceso de entrevistar a mis compañeros
de cuarto. Joss y Brinley acaban de enterarse de que el cuerpo de Erin
está arriba. Joss sigue repitiendo: “¿Hablas en serio? ¿Estás diciendo
que está muerta?”, Como si no estuviera escuchando bien. Brinley está
hiperventilando.
Los médicos suben apresuradamente las escaleras. No podrán
ayudar a Erin, pero probablemente estén comprobando para estar
seguros. Recuerdo la sensación de la carne fría y gomosa de Erin, la
rigidez de sus articulaciones y mi estómago da un vuelco lento y
nauseabundo.
―¿Quién la encontró? ―dice uno de los oficiales.
―Yo lo hice ―digo, dando un paso adelante.
El oficial me mira, rápido y con práctica. Su rostro plácido no
muestra ninguna reacción, pero estoy segura de que sabe que estoy
nerviosa, que estoy sudando, que estoy temblando de culpa, miedo y
absoluta devastación.
―¿Sabes lo que le pasó? ―pregunta.
―No ―niego con la cabeza―. Pero sé quién lo hizo.
THERE
ARE NO
SAINTS

Diez horas después estoy atrapada en una sala de interrogatorios

en la comisaría.
Me he quedado dormida varias veces a lo largo de las horas, tan
exhausta que ninguna cantidad de estrés, frustración o café negro
quemado puede mantenerme despierta.
Cada vez que me quedo dormida, un policía irrumpe en la
habitación con algún pretexto endeble, me despierta de un tirón y
luego se va de nuevo. Así es como sé que me están mirando a través
del cristal unidireccional y sé que definitivamente soy sospechosa.
El oficial Hawks ha vuelto dos veces para hacerme preguntas.
Le he contado todo lo que sé sobre Alastor Shaw, pero nada sobre
Cole.
Y me siento bastante jodidamente mal por eso.
Me dije a mí misma que es irrelevante. Cole no mató a Erin. Estuvo
conmigo todo el tiempo.
Pero ha matado a otras personas.
Presiono la base de mis manos contra mis ojos, tratando de
bloquear la lúgubre sala de interrogatorios: la fría mesa de metal, la
deprimente taza de café de poliestireno, y el grasiento brillo del
espejo unidireccional.
No sé si lo ha hecho. No sé lo que ha hecho.
Si, tú sabes. Él te lo dijo.
Recuerdo la cara de Cole la noche de la fiesta de Halloween. Cuán
quieto se volvió y cuán duro, con cada línea tallada en la piel:
―Fileteo a la gente con precisión… él hace MAL lo que yo hago.
Quizás estaba tratando de asustarme.
Definitivamente estaba tratando de asustarme.
THERE
ARE NO
SAINTSPero eso no significa que estuviera mintiendo…
Entonces, ¿por qué fui a su casa anoche? ¿Por qué lo dejé poner sus
manos sobre mí? ¿Por qué dejé que me atara a su mesa?
Porque no es un monstruo sin alma, pretenda lo que pretenda. Veo
mucho más que eso dentro de él.
Shaw por otro lado…
La puerta cruje al abrirse una vez más. Es Hawks, con su uniforme
luciendo decididamente menos nítido que esta mañana, y una barba
incipiente ensombreciendo su mandíbula.
Se sienta frente a mí, colocando una carpeta sobre la mesa entre
nosotros.
―¿Encontraste a Shaw? ―exijo.
―Sí, lo encontré ―dice Hawks con calma.
―¿Y?
Apenas puedo quedarme quieta en mi silla, por los nervios y el
efecto de todo ese desagradable café doble. Estoy cansada y nerviosa,
no es una buena combinación.
―Reconoció a Erin una vez que le mostramos una foto, pero él dice
que solo la vio en un encuentro casual hace seis semanas. Dice que no
la ha visto desde entonces.
―¡Él está mintiendo!
―Tiene una coartada ―dice Hawks, rotundamente―. Anoche
estuvo con una chica. Hablamos con ella.
―¡Entonces ella también está mintiendo! O se quedó dormida, o…
algo ―me apago débilmente.
―¿Por qué estás tan segura de que es él? ―pregunta, haciendo girar
su bolígrafo entre sus dedos.
Hawks está en el lado más joven de los cuarenta, con una
constitución atlética, lentes con montura negra y zapatos
meticulosamente pulidos. Su tono es cortés, pero no me engaña ni por
THERE
ARE NO
SAINTS
un segundo. He pasado suficiente tiempo con Cole para saber cuándo
me poniendo a prueba.
Lentamente, por lo que se siente como la centésima vez, repito:
―Porque Shaw es el que me sacó de la calle hace seis semanas. La
maldita noche exacta de la que estamos hablando: se folló a mi
compañera de cuarto, luego robó su identificación y me rastreó hasta
mi casa.
―Tengo el informe del incidente aquí ―dice Hawks, dando
golpecitos con las yemas de los dedos en la carpeta.
El calor se arrastra por mi cuello, recordando la mirada con ojos
saltones del Oficial Cabeza de mierda, sus preguntas insultantes y los
largos silencios después de cada respuesta.
―Ese policía era un troglodita ―escupo―. Me sorprende que
pudiera escribir.
Haciendo caso omiso de eso, Hawks comenta:
―No dice nada sobre Shaw aquí.
―Eso es porque no sabía que era él cuando hice el informe.
―Porque en realidad nunca lo viste.
Mi rubor se profundiza.
―No vi su cara, pero vi lo grande que era. Lo sentí cuando me cargó
y escuché su voz.
Añado esa última parte desesperadamente. En realidad, no
reconocí la voz de Shaw en ese momento; solo dijo unas pocas
palabras, y su tono era plano, nada parecido a su encanto habitual,
pero vi cómo Cole puede encenderlo y apagarlo a voluntad. No tengo
ninguna duda de que Shaw es un actor igualmente competente.
―El oficial Mickelsen tenía algunas dudas sobre tu relato de esa
noche ―dice Hawks, quitándose los lentes y puliéndolos con cuidado.
Descubiertos por las lentes, sus ojos azules se ven reflectantes, no
muy diferentes al espejo. Él puede ver hacia afuera, pero yo no puedo
ver adentro.
THERE
ARE NO
SAINTS―Era un pedazo de mierda incompetente ―siseo, mostrando los
dientes.
―Él pensó que te lo estabas inventando, pensó que te lo habías
hecho a ti misma.
Quiero romper esa carpeta y arrojar los pedazos a la cara de Hawks.
Con gran esfuerzo, digo:
―¿Viste las fotos? ¿Viste esto?
Levanto mi brazo, tirando hacia atrás de la manga de mi vestido.
Obligándolo a mirar la larga y fea cicatriz que me recorría la muñeca,
todavía roja y levantada, lívida como una marca.
―Yo no me hice eso a mí misma.
Hawks examina mi muñeca, como si la comparara mentalmente
con las fotografías dentro de la carpeta. A diferencia del oficial
Cabeza de mierda, no menciona las otras cicatrices, las viejas, y por
eso estoy agradecida.
―Debió haber sido necesario mucho coraje para levantarte y salir a
la carretera, con toda la sangre que perdiste ―dice.
Su voz es suave y baja, su expresión gentil mientras mira desde mi
muñeca a mi rostro. Probablemente solo me está poniendo
mantequilla, tratando de hacer que baje la guardia. Aun así, puedo
sentir mis hombros relajándose de su posición encorvada.
―Tuve suerte ―le digo―. Si no hubiera llegado un auto a
recogerme, estaría muerta.
―¿Y por qué Erin está muerta? ―Hawks presiona―. ¿Por qué Shaw
querría lastimar a tu compañera de cuarto?
Aquí es donde nos aventuramos en territorio peligroso.
No puedo hablar de la obsesión de Shaw con Cole. No debería
hablar de Cole en absoluto.
Tal vez esté mal para mí protegerlo, pero me siento obligada a
hacerlo. Le he dicho a Cole cosas que nunca le he dicho a nadie, y él
ha hecho lo mismo conmigo. Cualesquiera que sean los secretos que
me haya compartido, no voy a contárselos a la policía.
THERE
ARE NO
SAINTSNo ayudará a Erin de ninguna manera.
―Shaw estaba coqueteando conmigo la noche de la exhibición de
arte y Erin nos interrumpió. Me atacó más tarde esa noche, creo que
pensó que estaba muerta. Cuando me vio en una fiesta de Halloween,
volvió a encenderlo. Él irrumpió en mi casa, y como yo no estaba,
mató a Erin en su lugar.
―¿Estabas en la casa de tu novio? ―me pregunta.
Ahora soy del color de un semáforo. Llamar a Cole mi novio se
siente mal en todo tipo de niveles, pero todo lo que puedo hacer es
asentir.
―Así es.
―Él está afuera ahora mismo, provocando un escándalo ―dice
Hawks, mirando mi cara para ver mi reacción.
Desafortunadamente para mí, tengo una cara de póquer de mierda.
Estoy segura de que Hawks puede decir exactamente cuánto me
sorprende y me agrada.
―¿Ah sí?
―Amenaza con llamar a todo un equipo de abogados si no te dejo
salir.
―Asumo que puedo irme cuando quiera. No me han arrestado.
―Eso es correcto ―dice Hawks―. Entonces, ¿por qué no lo has
hecho?
―Porque me importa Erin. Ella no es solo una compañera de cuarto,
es una de mis mejores amigas y fue asesinada en mi puta cama. Era
mi… ―Trago saliva―. Me siento responsable.
―Quieres ayudar ―dice Hawks, inclinándose hacia adelante sobre
la mesa, con sus ojos azules fijos en los míos.
Asiento con la cabeza.
―Entonces dime algo…
Abre la carpeta, saca una fotografía y la desliza por la mesa hacia
mí.
THERE
ARE NO
SAINTSLa foto fue tomada desde arriba, mirando directamente a Erin. Ya
he visto todo lo que muestra: sus manos abiertas a ambos lados de
ella, con las palmas hacia arriba. Las flores se esparcieron por su
vientre. Su pelo rojo se arrastraba como algas sobre la cama mojada.
―¿Por qué fue asesinada y arreglada así? ―Hawks señala la cama
empapada―. ¿Por qué se ahogó?
―¿Se ahogó? ―digo, sin comprender.
―Esa fue la causa de la muerte. Alguien le metió un embudo en la
boca y le vertió agua en los pulmones hasta que se ahogó.
Niego con la cabeza lentamente, mirando su rostro pálido y
asustado. La forma en que ha posado me desconcierta tanto como
cuando la encontré por primera vez. Erin se ve completamente
diferente a ella, con el rostro desmaquillado, vestida con un vestido
anticuado, plateado y con pedrería…
―Ese vestido no es de ella ―le digo, frunciendo el ceño.
―¿Está segura?
―Ella no usaría algo así…
Me apago. Lentamente, giro la fotografía para que Erin esté
horizontal en lugar de verticalmente. Entrecierro los ojos a las ramas
de los sauces, a las amapolas rojas…
―¿Qué pasa? ―Hawks dice, bruscamente.
―Es… una pintura.
―¿Qué quieres decir?
Dejo escapar el aliento que he estado conteniendo, cada vez más
segura.
―La posó como Ofelia.
―¿Estás hablando de Hamlet?
―Sí. John Everett Millais pintó la escena en la que Ofelia se ahoga
en un río. Así es como se ve ―sostengo la fotografía―. Shaw recreó la
pintura.
THERE
ARE NO
SAINTSHawkes me quita la foto y la examina de nuevo, con expresión
escéptica.
―¡Te lo dije! ―insisto―. Shaw es un artista. Él conocería esa pintura.
―Todos ustedes son artistas ―dice Hawks, guardando la fotografía
dentro de su carpeta―. Tú, Shaw, Erin… todos tus compañeros de
cuarto.
―Excepto Peter ―corrijo.
―Eso no pone el dedo en Shaw ―dice Hawks.
―Entonces, ¿qué lo haría? ―chasqueo.
―Evidencia física.
―No es tan estúpido como para dejar pruebas. Nunca has
encontrado pruebas sobre ninguna de las víctimas de la Bestia.
―¿Crees que Shaw es la Bestia de la Bahía? ―Ahora Hawks
definitivamente cree que me estoy dando palos de ciego―. Los modus
operandi son completamente diferentes.
―Es Shaw ―insisto―. Te lo aseguro.
Hawks suspira, empuja la silla hacia atrás y se pone de pie como si
le doliera la espalda. Se aprieta el puente de la nariz con el pulgar y
el índice, luego se pone los lentes una vez más.
―Vamos ―dice―. Antes de que tu novio cause más problemas.
Me lleva afuera de la sala de interrogatorios, por el laberinto de
pasillos que atraviesa la comisaría.
Varios oficiales me miran mientras pasamos. Sus expresiones son
sospechosas y hostiles, enojadas porque Hawks me está dejando ir.
―Ya era hora ―ladra Cole, en el momento en que me ve.
Una cálida ráfaga de alivio me invade al verlo. Su figura alta y
austera, aterradora en las circunstancias equivocadas, parece
increíblemente reconfortante cuando se despliega en mi nombre. Está
claro que ha estado aterrorizando a los oficiales, provocando el
infierno hasta que me dejaron salir.
THERE
ARE NO
SAINTSLas bolas en él para entrar en una estación de policía y comenzar a
ladrar órdenes. Supongo que eso es lo que es ser rico y privilegiado:
nunca te sientes nervioso, incluso cuando eres tan culpable como el
pecado.
Me apresuro hacia Cole, dejándolo envolverme con su brazo
alrededor de mis hombros, protegiéndome de las miradas de una
docena de policías.
―¿Te hicieron algo? ―él gruñe―. ¿Te hicieron daño? ¿Te acosaron?
―No ―digo―. El oficial Hawks fue perfectamente educado.
Eso solo parece endurecer la animosidad de Cole. Me aprieta contra
su costado, mirando a Hawks con el ceño fruncido.
―Si quiere volver a hablar con ella, puede llamar a mi abogado
―dice, pasando una tarjeta de visita con desdén por el mostrador de
información.
Hawks observa cómo aterriza la tarjeta, pero no hace ningún
movimiento para recogerla. Sus fríos ojos azules recorren a Cole tal
como lo hicieron conmigo, captando cada detalle, sin perderse nada.
―Estaré en contacto ―dice.
Cole me conduce afuera de la comisaría, hacia la calle.
Me sorprende ver que está completamente oscuro de nuevo, todo
el día ha pasado mientras yo estaba sentada en esa habitación sin
ventanas.
―¿En qué diablos estabas pensando? ―Cole demanda, haciéndome
girar para que tenga que mirar directamente a su cara furiosa.
―¡Tenía que contarles sobre Shaw! ―lloro―. ¡Él mató a Erin!
Probablemente estaba ahí para matarme. Ella está muerta y es mi
culpa.
―¿Y de qué sirvió? ―Cole se burla―. ¿Los viste llevándolo
esposado?
―No ―admito.
―¡Por supuesto no! No es su primer puto rodeo. Shaw es
inteligente, sabe cómo cubrir sus huellas.
THERE
ARE NO
SAINTS―Entonces, ¿qué se supone que debo hacer? ―estallo.
Cole me agarra la cara con ambas manos e inclina mi barbilla,
haciéndome mirarlo a los ojos.
―Vas a hacer exactamente lo que yo diga.
Intento deshacerme de él, pero es demasiado fuerte. Mi cara arde
en todas partes donde sus dedos tocan la piel. Miro esos ojos
profundos y oscuros que me inmovilizan, más poderosos que su
agarre.
―Lo intentaste a tu manera ―dice Cole―. Ahora es el momento de
probar la mía.
―¿Qué significa eso?
―Te vas a mudar a mi casa esta noche, enviaré a alguien para que
recoja tus cosas. Te quedarás conmigo, a mi lado, cada maldito
minuto del día para que pueda mantenerte a salvo y cuando sea el
momento de lidiar con Shaw… será a mi manera también.
―¿Quieres que me vaya a vivir contigo? Eso es una locura.
―¿Quieres seguir con vida? ¿O quieres convertirte en el próximo
cuadro de Shaw?
―No bromees sobre eso ―gruño―. No hables de Erin de esa
manera.
―No es una maldita broma y no es un juego. Si haces otra de tus
acrobacias corriendo sin mí, Shaw te destripará como a un pez. Soy el
único que puede protegerte, a menos que quieras arriesgarte con el
oficial Hawks ―se burla.
Respiro hondo, considerando mis opciones.
Son pocas en número y poco atractivas para mí.
¿Qué se supone que debo hacer, ir a mi casa, evitar a Joanna, y
dormir en la habitación donde mataron a Erin? ¿Esperar a que Shaw
espere unos días antes de regresar para terminar el trabajo?
Por otra parte…
THERE
ARE NO
SAINTSVi la cara de Cole cuando me ató a esa mesa. Cuando tomó el
control de mi cuerpo hasta que no pude pensar ni siquiera en respirar,
hasta que me arrancó mis secretos más profundos y yo estaba inerte
e indefensa, rogando por más ...
No seremos compañeros de cuarto.
Será más como profesor y alumna.
Mentor y protegida.
Escultor y arcilla.
El aliento sale en un largo suspiro, como una pluma plateada en la
noche fría, mi alma sale de mi cuerpo.
Cole se queda quieto, esperando a que yo decida.
Apretando los puños a los costados, digo:
―Supongo que no tengo otra opción.
Cole sonríe, sus dientes brillan en la oscuridad.
―Nunca creas eso, Mara. Esto es lo que nos da poder: siempre
tenemos una opción.
Me tiende la mano, con la palma hacia arriba, sus dedos largos y
delgados pálidos a la luz de la luna.
―Es hora de hacer la tuya. ¿Cuál será?
Tomo su mano, y sus dedos se cierran alrededor de los míos.
―Llevarte a casa.

Fin.
THERE
ARE NO
SAINTS
Próximo libro
THERE
ARE NO
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