Seleccion Poemas Diana

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todo y después, un gris de plomo

D iana B ellesi al atardecer, perfecto ahí


como la pena, y tan quieto
Diana Bellesi nació en Zavalla, Santa Fe, en 1946. que parece eterno posado
Ha publicado: Destino y propagaciones (1970), Cru­ en el paisaje igual a ella
cero Ecuatorial (1981), Tributo del Mudo (1982), Con­ en mi propio corazón; cediendo
téstame, baila mi danza (antología de poetas norte­ a su desnudez las ramas altas
americanas, 1984), Danzante de doble máscara abril se va, todo se va
(1985), Eroica (1988), Buena travesía, buena ventura al infierno tanto como esta
pequeña Uli (1991), Días de seda (traducción y selec­ belleza; alzo unos piñones
ción de poemas de Ursula K. Le Guin, 1991), El Jar­ que me abrigan de sólo verlos,
dín (1992, 1994), Lo propio y lo ajeno (Ensayos, 1996), acento del marrón del río,
Colibrí lanzarelámpagos (Antología, 1996), The Twins frescos y abiertos ofrecen
The Dream - Las Gemelas El Sueño (Diana Bellesi y aún sus semillas, si mayo
Ursula K. Le Guin, USA, 1996). las acoge quizás me quiera
también a mí; estoy aquí
en esta orilla y puedo llorar
al fin, la furia se deshace
como un pañuelo de seda
C ebo lla en la brisa del anochecer
¿Qué es, ahí? oh no, no es nada,
sólo desconsolación, tensa
Es noche en la Perla
y perfecta como un reloj
y los ranchos se iluminan,
acróbata bailando el tiempo,
la pobreza helada cede
regurgitándolo en pasado;
su lugar a la esperanza,

púrpura el cielo, y misterioso,


habrá trabajo mañana
tal vez sólo por eso, lloro
algo habrá cuando llega
la filigrana del verde,
tan chiquitas las ventanas
y la luz tan tenue,
rico sin embargo
ese olor a fritanga . .IF NOT I, IF NOT YO U?”
picante y el vino Muriel Rukeyser
barato el susurro
en la intimidad soñada, Hace tanto ya dijiste
a esta hora un instante quién hablará de estos años
de magia, una pena sino yo, sino vos, supe
constante y difícil recién ahora el sentido
de echar de casa bien hondo de aquellos versos
y diría que no sé
qué hacer con ello aunque siento
Los siguientes poemas fueron publicados por urgencia tal y sentimiento
como vos ponías allá
Edición a Secas, Buenos Aires, 2002.
por los setenta. Si tomo
nota me dijeron la otra
La r e b e l ió n d e l in s t a n t e noche y quise decir sí
la cicuta por entero
tan amarga que no sé
cómo orillear el verso
No obstante lejos la doña
N o tas del presente dijo: “hacen tanto escándalo
por ser blancos descendientes
¿Y eso ahí? oh no es nada, sólo de europeos, de mi país
desconsolación sobre el oro ni te cuento, ni hablarían...
del musgo otoñal, bermellón ¡que se arreglen esos negros!”
y oro la luz del sol bañando Capaz que sí, cabecitas

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fuimos pero bailó el mono P r im e r a plana
contento en jaula de oro
por un momento, racistas La vida se ha devaluado tanto
y latinos he aquí como el peso un muerto es sólo eso
los argentinos ¿mamita cada día de hambre o muerto en plazas
merecemos tanto digo? donde la bala llega o en el foso
Bien uncido el buey al yugo que una empresa extranjera deja
mira esa fragancia apenas abierto por ahorro de unos pesos
derramándose blancura valen siempre más que nuestros muertos
de reojo el copo de ámbar en tus bandas
florecido en el pantano
y tomar nota no me dejo celeste y blanca fijar la crónica
como si fuera pecado diaria como una rosa de viento
hoy dejarse arrebatar con imágenes tragándonos
de belleza y no de pena patas al aire de un cine
La negrada sí que enseña catástrofe y a la vez
nunca está demás alguna una dignidad que vuelve
borrachera ni siquiera bajo la pila de muertos
en Mozart mi querida digo dolor mal habido y peste
aunque el duelar es tan nuevo sobre nosotros arrastran
día a día el trabajo cae los ricos mafiosos algo
y los niños en la patria habrá en la memoria
mía no cejan de gritarme de estos años aunque
ahí en la oreja que no sé muestra estadísticas
si yo o quién hablará la guerra el hambre no
de estos años si hay acaso se borra si de una frase
verso que contenga. No,
o una imagen el poema
ahora somos todos negros se yergue de este ojo ciego
qué vendrá?
El vaticinio estuvo y es
grave no querer mirar
adonde va el verso por aviso
y por pena enmudece su cara
cuando late un agujero
que todo lo disuelve
La r e s is t e n c ia

Mañana es primero de mayo y acá


el que puede compra asado, se huele
la fritanga por detrás de un ágil
trenzado de ligustros o del rojo
insumiso de los robles, la cumbia
firme como bandera y parecen
sonreír los cipreses en llamarada
Todo canta ché, todo y no se sabe
de qué diablos nos alegramos tanto
Vuelven bajo el solcito de la tarde
los peones que podan árboles, rojo
y transparente se prepara el primero
de mayo bajo la bruma otoñal
como si una promesa muy lejana
o un presente que nadie mata, dale
y dale nos congregara, porque sí
nomás, y las aguas bajan rápidas
C a m in o a l alm acén derecho al infierno?
¿o habremos de sacarnos
Ladra el perro y los senderitos nuestro pan de la boca
se llenan de gringos jóvenes porque ya no es más
que preguntan por San Antonio,
el río grande, ahora que todo y... al que le toca...
es barato para ellos, nosotros tocados por igual
esfumándonos en la sombra hacer del purgatorio
del miedo y el otoño, tan bello la casa en común?
que sólo llorar queremos
como las hojitas de fresno medita hoy el alma
una tras otra cayendo igual bien contrita diría
a las lágrimas, a los sueños mi amigo el Tata y yo
hechos pedazos y enterrados regurgito anhelos
hondo bajo las capas de ese
arenero. Levanta y afirma puros, sospechosos
el terreno, pantanal de arcilla deslizándome casi
donde se hunden restos bravios por la manga de Dios
del monte, todo empieza aunque que termina en puño
no se note, la tierra y el agua
lo rehacen sin ton ni son a negro o rojo en alto
favor de quién?, ni de nosotros, entre las cuatro paredes
amasada en pena y lágrima de mi casa atrincherada
la ollería bárbara, honda enterrada donde soñar cuesta
hasta el día en que la cola
asaetada del iris señale nada salvo sí
ya es la hora, hay una olla ahí esa puntada diciendo
al tope de tesoros, seremos mentir en el verso
nosotros los del pico? el vino es peor que la bala
furioso que suplanta siempre
a la desdicha como el barro a como suelo sin sueño
la arena? Difícil saberlo y refrán por terraza
mientras vamos perdiendo el alma
en este tiempo aciago, relámpago
de una tormenta asaz lejana
bajo el cielo plomizo alberga
miedo, sólo miedo y belleza La m etáfora
que observan gringuitos jóvenes
por la sirga perdidos, yo Una frase
les contesto: go all the way argentina: tengo miedo
back, el San Antonio a la izquierda y por el aire
de las islas, de nuestras vidas
se reparten
los buitres sus pedazos,
así vemos
R efranes
volar bajo
¿No comer el huevo carroñero el pico
por no tirar la cáscara apuntando
se volverá el destino
argentino o la bala hacia los postes
de luz donde en la Quiaca
ya no importa nada a los Cristos
y así caiga quien caiga
en el camino sálvese crucifican
gil y rodaremos en hilera, véanlos,
esos hombres
LUCERO 36
y mujeres como valen las vuestras
en lo alto con la prole no se olvida
muerta de hambre
así nomás
bajo el sol cretinos la metáfora
ardiente de la Puna, cierra y abre
viento y buitres
como un párpado
carroñeros donde brilla el relámpago
sean de aquí o sean de afuera de los justos
tienen vista

tal escena
agitarse en las pantallas La ley R a g g io
que titilan
Me lo traje acunado y no pude
por el mundo decirle a nadie -hace de guía...
entero, si digieren
todo menos ni a mi madre- aquí la cocina
el horno azucenas y glicinas
plomo que ese
siempre fue y será son un fantasma o una fragancia
para nosotros allá la galería y al fondo

la grandeza pieza de mis padres, el abuelo


de la pena en cruz sentadito ensopando pan en vino
clavada
bajo el verde de estas ruinas
como un gólgota invitan a volver los rastrojos
sobre las carreteras
de la Quiaca hoy abiertos en medio del campo
como una puerta después de veinte
ahí malditos
vean qué hacen qué han hecho años dulce monte de moreras
en el espejo que a la gringa bruta esconde ahora

horrendo sin cuando acecha tierra ajena y ya de pie


reflejo de los dueños sobre los escombros vine dice
de alma ajena
o digo en voz alta no los olvido
porque propia parientes abuelos míos tíos
ya no tienen, chupas
sangre el muerto y ante todo la sombra austera
de mi padre ¡epa! ni a la tierra
viene siempre
resucitando mal ni al aire que aunque ajena fue nuestra
les pese hoy y se cierra en retoños de paraíso

o mañana como si la arcadia de esa niña


a través de humo y fuego dormida por un hechizo cien
no hay manera
años bajo el rumor de las hojas
de borrar despertara mientras lleva envuelto
ese algo inalienable:
nuestra vida en diarios un cascote acunado
de esta ruina, Ministro Raggio,
vale tanto
la casa aquélla que usted borrara dije: andá a aprender, y me miró
de un plumazo echando a mis parientes como se hace con una loca o una
extranjera que es lo mismo o quizás
no tembló su mano como lo hace como a su madre alejándose al trote
la mía si recuerdo esa sombra Thoreau mi dulce o London también dónde
está el país al que vuelvo siempre,
sobre el rostro de mi padre, no hay la tierra habla y seguramente habrá
perdón ni hay olvido niño mío en alguna parte gente. Ellos tienen
cisnes en los lagos y estanques con peces
mecido entre los surcos cuando cruzo colorados y ardillas en los bosques,
campos de la estancia unificada islas de daphodills por melancólicas
mujeres dados y así, tan bello, sin
gente, o con gente que sonríe y no
habla. ¡Lo encontré!, es el jardinero
R e a l is t a del botanical garden: me cuenta
los nombres, los deletrea mientras trabaja y
Cerrada sinfonía de pajaritos cuando vuelvo a pasar junto a él
mientras cruzo el puente cercado repito en voz alta: magnolia stellata,
por bambúes al anochecer intenso él dice beautiful, yes, y me trata
y dramático es realista por acaso? como a una niña o a una anciana extranjera
que ahora llega a las salas y charla
lírico o pasatista o barroco en su exceso una a una con todas las plantas venidas
radiante su forma de despedir el día de aquí o del mundo, tranquila,
o disputar el territorio entre las ramas calmada parezco hasta entrar en la última:
misterioso y desmadrado piar acaso tropical room, vapor en los cristales
y calor en la mañana helada, palmas,
es romántico? quedarse prendada al vuelo enredaderas reconocibles como en casa,
querer entrar ahí o saber que ya lo estamos una islita del Tigre en miniatura
y sentir ese asombro o ese contento y entonces gimo en voz baja repitiendo
cuando en la siesta canta un gallo y asoma home home, Tarzán perdida en las nieves
de marzo bajo la luz de estos olmos y el río
el perro y el gato atento acecha y no puedo abriéndose en el lago y el lago abriéndose
dejar de mirarlos viendo siempre la magia a los brazos cercanos de la primavera
del engranaje simple y certero que nadie como naranjas en el alféizar y un vaso
puede explicar pero todo el mundo entiende dorado de narcisos refractando
la última nevada, tan bello, ni un minuto
y así sonriendo se sorprende en el molino quiero, quién puede, elegir estar lejos
repetida la brisa encuentra su retrato de casa, con gente que sonríe menos
y es tan realista cada cosa que yo no hallo pero sabe nombres, la mano extendida
fuera del campo real compareciendo nada y salto todas las charcas

salvo paradojas del pensamiento, grescas


fundadas vaya a saberse dónde y por qué
traerlas aquí a casa mientras se vive La r u ta d el o r o
y sueña en la delicadeza de lo real
Ah si pudiera...
veo volar en el aire helado
dragones tigres y centellas
Ni u n m in u t o f u e r a d e c a s a junto al faro donde aquél,
Longfellow, atisbara barcos
¿Sabés el nombre de esos pájaros? o vaya a saber lo qué y los chicos
dije imitando su silbido, ella remontan cintas murciélagos
serpientes y recuerdo
dijo no, mi madre lo sabría dijo
que antes de partir, un momento
de hecho ella es hoy como un pájaro
¿y el del río dije y el de los árboles? antes de entrar a la manga
no, no, dijo ella, necesito nombres del avión en el cielo de Ezeiza

LUCERO 38
se alzó aquello, bienaventurado como en la guerra suele decirse
dije, la señal de volver
lo más pronto que se pueda, si se ha venido a ser feliz
bienaventurado bello mío
arco completo iris de todos todo lo que se pueda ¿ves?
los colores perfecto me digo diciéndote yo
tus dos puntas y las ollas de oro la más desagradecida y
ocultas en mi país melancólica como pocas
y qué me importa
si las ollas son de nosotros que doy pena a veces pero hoy
aunque el oro Sachamama ajeno
invertida serpiente raíz viva viva almita más mía
dentro de la tierra por un instante eterna siendo
aparecida en iris completa cobijada en el relámpago
y los chicos del norte suben del más acá...
también esas centellas
hijas de aquél
arco en mi país que espera
y vuelvo al barrio del Oíd Port
en Portland Main para comprarme L ig e r a c o m o un rayo
un barrilete en Wharf Street,
un rojo tigre de papel —Shady Lady Me ocupo y me preocupo
y me lo llevo puesto con la cerveza del verso que se va
negra a los cielos del sur donde le antoja y el saldo
congelado de oficio

cavado con ahínco


¡M a m b o ! la emoción por un lado
y del otro la gente
¡Viva viva y que importa amada pal monte señalando
mía si sostenidas aún
en la vida bailamos vos no se puede estar
y yo y toda la compañía aquí y querer allá
escribir lo no vivido
en gira con el estreno atrás! o vivido al fin con cuota

teatro pobre y mala comida de privilegio, alpiste


y hoteles de cuarta no importan pajarito si sos
cuando el stage viene caliente canario habla la reja
y la audiencia clap clap rendida y dice panza o pista

a los pies vos y yo arriba y de vuelo en alto acaso


abajo en la platea también pretendís la chancha y
somos dos divas anónimas los veinte? Es así:
pero célebres a la vida pagá peaje aunque sea

agarradas y mirá mirá bicicleta volando


como aquélla de IT
quién nos quita esta alegre furia para huir de los malos
por ahora hoy un momento que al fin el bueno gana
si sólo eso es eternidad
y los que tienen más así por paciente o difunto
como el verso aunque atado
sin repartir porque aferrados si conduzco o si solo
piensan no irá ni a rozarlos se va de madre nuestra
la muerte pierden compañera
por el costado torpe lanzada al aire con el recuento
de saberse inactual minucioso de los hechos y hablándonos
inepto atesorando a todos en el cyber conseguís
su anhelo de gracia al mismo tiempo un misterio grande
y delicado, una cuestión de amor
para forzar la lengua en la frase o en el gesto que interroga
que vive como canta diciéndote al decirnos y si fuera
y vive lenta la historia ésta la revolución? De amor así,
su adalid más ligera y tan íntima, la creyera, porque
te creo a vos, y a Juan y a la marea...
sí que encuentra atajos Hermosos en el instante como es
donde el tonto del verso una estrella fugaz cruzando el cielo
indefenso cae atorado
aunque me ocupe y preocupe

con talento su causa B agual


prescinde de mí, esa
es su fuerza su certeza
Años preguntándome
de canario, trino alto
ante su joven envergadura
si lo fuera o no
y tan bello si enjaulado
allí en el centro al fondo
va mejor en lo oscuro
orlado por los robles donde el ojo
pena y canta el ángel
se desliza en la penumbra
mandándose adelante
del monte preguntándose
¿lo viera alguna vez
aceptaremos patria
nuestra así se dice
encenderse entre las ramas
de la gente amarrada
que tortuosas parecen
a un lugar, y se lo cante
nada imaginables
para acoger el delirio
de su rojo de raso?

L eyendo a A m anda Este ceibo del fondo


que hoy radiante asoma
¿Y si fuera ésta la revolución? en seis racimos flameando
se pregunta Amanda y yo con ella sobre la alta copa
siento ese temblor como si lo fuera
de latido alrededor donde nadie Lo eras, amado mío,
queda afuera y pareciéramos juntos de tu oscura corteza
abrir camino con el batir intenso las banderas obedecen
del no. El sí es de nosotros como tu naturaleza que enciende
el agua ajena y el barro nuestro dijo de puro amor de promesa
Juan mientras la marea rebosaba paciente que nadie puede
bordes del arroyito seco y cómo apurar ni detener tampoco
se reía y nos reímos sobre el bote
que atravesaba la medianoche ¡vámonos al hondo
fuera de cauce los pequeños soviets corazón del verano
de los barrios porteños y piquetes donde el rojo se congrega!
a lo ancho de todos los pueblos y
si fuera? Miedo da viniendo aquello ¿Qué digo ceibo mío?
que no sabemos y parece siempre ¿era lodoso el suelo o seco
otra cosa o la sombra de un error en demasía y hoy
conocido, Amanda, que de ambas preciso en equilibrio llameas?
está hecha la historia pero la gracia
quizás reposa en esa pregunta ¿qué te estoy haciendo decir si digo
íntima, temblorosa que vos hacés todo lo que miro me parece

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historia de este tiempo? C e l e b r a c ió n
Ceiba apenas florida
al fin escuchan A veces me pregunto qué sueños
los orejas de piedra podés tener a los cincuenta y seis,
dispuestos a inmolarse siempre más bien años encima parece
en la traición del gesto echarte este tiempo mientras ves
que esconde la cabeza el humo de abril, humo o bruma
entre las plumas, ahora rojas o todo el desasosegado piar
ahora ciertas del ceibal alegre del día que se va
¿Qué sueño o bandera de rojos
y de oros como si fuera el mejor
de los años cazado al instante?,
R ezo y sin embargo están ahí: son
los regalos que trae de repente
Esa uñlta acechar por las tardes y ya
en el gris de la tarde es bastante, sí, ya es bastante
yéndose ligera

es la luna
primer día del cuarto
creciente avisa

que la magia
retorna sobre el mundo
o al menos la luz

plateada y
fría misteriosa ella
del cambio cuando

aquí en el sur
más la necesitamos
Es un augurio

nos decimos
manoteando esperanza
como cualquiera

y lavándonos
del miedo y de la pena
¡crecé ya, rápido!

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