LEEREMOS JUNTOS HISTORIAS FASCINANTES

“Calixto Garmendia”
Grado: Segúndo
¿Cuál es el propósito de la lectura? Nº. 33

o Fomentar el hábito lector a través de la lectura de cuentos cortos.

o Desarrollar la imaginación, la sensibilidad y la belleza estética.

Aquí, propongo algunas actividades para disfrutar de la lectura.

1. Conoce la biografía del autor del texto a través de: https://www.youtube.com/watch?v=wlEhGQvzMoc
2. Comprende las frases célebres de algunas de sus obras de Ciro Alegria y coméntalo con algún miembro de tu
familia.

“La vida, como el rio, siempre tiene recodos y pasos difíciles”

“El mundo es ancho y ajeno”.

“El hombre es igual al Río,
profundo y con sus rev eses
pero volunturioso siempre.”

“El Marañòn encañonado ruge como un puma enjaulado”

El Indigenismo Peruano
Es el movimiento de reivindicación, pujanza del poblador andino frente a la clase dominante que
atropellaba los derechos humanos. Manteniendo al poblador andino a una clase obrera sumisa.
Este movimiento tiene su mayor auge entre la década de 1920 a 1930 y uno de sus máximos
exponente es el escritor indigenista José María Arguedas.
 .
Biografía de Ciro Alegria

Ciro Alegría Bazán fue un escritor y novelista peruano. Nació el 4 de noviembre de 1909 en Sartimbamba
(Huamachuco), provincia de Sánchez Carrión y departamento de La Libertad (Perú) y falleció el 17 de
febrero de 1967 en Chaclacayo (Lima).
Ciro manifiesta su vocación periodística fundando su primera revista, Juventud, mientras continúa escribiendo
poemas y relatos. Con algún compañero de colegio (cursaban cuarto de secundaria) publicó en 1927 un
periódico que llamó la Tribuna Sanjuanista. Le llamaron del periódico El Norte de Antenor Orrego como
colaborador, y de éste pasó en 1930 a La Industria de Trujillo. Ese mismo año ingresó a la Facultad de Letras de
la Universidad Nacional de Trujillo, escribiendo en esta época la novela corta "La Marimorena". Participó en las
luchas estudiantiles que se desataron en la universidad buscando una reforma universitaria, pero el movimiento
fracasó y fue expulsado junto con otros dirigentes.
Se afilió al Partido Aprista Peruano en 1931, llegando a ser parte del comité ejecutivo en Trujillo. Participó
activamente en las acciones políticas del partido siendo apresado un par de veces. Juzgado en ausencia y
sentenciado finalmente a 10 años de prisión fue recluido en la Penitenciaría de Lima en 1932. En 1933 fue puesto
en libertad al ser digno de la amnistía que otorgó el general Oscar Benavides, presidente del Perú en aquella
época. Finalmente fue deportado a Chile en 1934.
En 1935, residiendo en Chile, escribió su primera novela "La serpiente de oro" (transformación de su cuento
"Marañón") con la que ganó el concurso literario convocado por la editorial Nascimento.
A finales de 1936 enfermó gravemente como consecuencia de la persecución política, torturas y la dura vida en
prisión, y estuvo recluido en un sanatorio por dos años, sufriendo incluso una parálisis temporal de la mitad del
cuerpo. Durante su convalecencia, allá por 1938, escribió su segunda novela "Los perros hambrientos" que
presentó al concurso literario de la Editorial Zig-Zag, ocupando un discutido e injusto segundo lugar.
En 1941 escribiría su más extensa y genial obra: "El Mundo es ancho y ajeno" con la cual ganaría el Concurso
Latinoamericano de Novela Farrar & Rinehart de Nueva York. Esta novela se convertiría en un clásico de la
literatura peruana e hispanoamericana y uno de los mayores referentes de la literatura indigenista.
Entre 1941 y 1957, residió algún tiempo en los Estados Unidos, luego en Puerto Rico y en Cuba, ejerciendo
siempre funciones literarias y periodísticas, dictando conferencias y cursos en las universidades. En este lapso de
tiempo, Ciro Alegría retorna al Perú en 1948 y después de divergencias con Victor Raúl Haya de la Torre, y con
otros líderes apristas, renuncia al Partido del Pueblo. En la misma época renuncian también Manuel Scorza y
Magda Portales.

En 1957 se casa, en terceras nupcias, con la poetisa cubana Dora Varona (ella se encargaría, después de la
muerte del escritor, de editar y publicar todas las obras inéditas de Ciro Alegría). Después de larga ausencia,
regresa al Perú ese mismo año, y viaja por todo el país dando conferencias. Vuelve a Cuba y definitivamente
retorna al Perú en 1960 con toda su familia. Es nombrado miembro de la Academia Peruana de la Lengua.
En 1961, reincurcionó en la vida política afiliándose al Partido Acción Popular, siendo electo diputado por ese
partido en 1963.
Falleció en 1967 tras una penosa agonía a causa de una hemorragia cerebral. Como homenaje póstumo el
presidente Arq. Fernando Belaunde Terry le otorgó las Palmas Magisteriales en el más alto grado: AMAUTA.

3. ¡Ahora a leer el texto¡ Descubrirás la tremenda imaginación del autor. Sin

interrupciones.

CALIXTO GARMENDIA

      Déjame contarte –le pidió un hombre llamado Remigio Garmendia a otro llamado
Anselmo, levantando la cara-. Todos estos días, anoche, esta mañana, aun esta tarde,
he recordado mucho… Hay momentos en que a uno se le agolpa la vida… Además,
debes aprender. La vida, corta o larga, no es de uno solamente.

Sus ojos diáfanos parecían fijos en el tiempo. La voz se le fraguaba hondo y tenía un
rudo timbre de emoción. Blandíase a ratos las manos encallecidas.

Yo nací arriba, en un pueblito de los Andes. Mi padre era carpintero y me mandó a la

escuela. Hasta el segundo de primaria era todo lo que había. Y eso que tuve suerte de
nacer en el pueblo, porque los niños del campo se quedaban sin escuela. Fuera de su
carpintería, mi padre tenía un terrenito al lado del pueblo, pasando la quebrada, y lo
cultivaba con la ayuda de algunos indios a los que pagaba en plata o con obritas de
carpintería: que al cabo de una lampa o de hacha, que una mesita, en fin. Desde un
extremo del corredor de mi casa, veíamos a amarillear el trigo, verdear el maíz, azulear
las habas en nuestra pequeña tierra. Daba gusto. Con la comida y la carpintería,
teníamos bastante, considerando nuestra pobreza. A causa de tener algo y también de
su carácter, mi padre no agachaba la cabeza ante nadie. Su banco de carpintero estaba
en el corredor de la casa, dando a la calle. Pasaba el alcalde. “Buenos días, señor”,
decía mi padre, y se acabó. Pasaba el subprefecto. “Buenos días, señor”, y asunto
concluido. Pasaba el alférez de gendarmes. “Buenos días, alférez, y nada más. Pasaba
el juez y lo mismo. Asé era mi padre con los mandones. Ellos hubieran querido que les
tuviera miedo o les pidiese o les debiera algo. Se acostumbran a todo eso los que
mandan. Mi padre les disgustaba. Y no acaba allí la cosa. De repente venía gente del
pueblo, ya sea indios, cholos o blancos pobres. De a diez, de a veinte, o también en
poblada llegaban. “Don Calixto, encabécenos para hacer este reclamo”.Mi padre se
llamaba Calixto. Oía de lo que se trataba, si le parecía bien aceptaba y salía a la cabeza
de la gente que daba vivas y metía hasta harta bulla, para hacer el reclamo. Hablaron
buena palabra. A veces hacía ganara a los reclamadores y otras perdía, pero el pueblo
siempre le tenía confianza. Abuso que se cometía, ahí estaba mi padre para reclamar al
frente de los perjudicados. Las autoridades y los ricos del pueblo, dueños de haciendas
y fundos, le tenían echado el ojo para partirlo en la primera ocasión. Él ni se daba
cuenta y vivía como si nada le pudiera pasar. Había hecho un sillón grande, que ponía
en el corredor. Ahí solía sentarse, por las tardes, a conversar con los amigos. “Los que
necesitamos es justicia”, decía. “El día que el Perú tenga justicia, será grande”. No
dudaba de que la habría y se torcía los mostachos con satisfacción, predicando: “No
debemos consentir abusos”.
Sucedió que vino una epidemia de tifo, y el panteón del pueblo se llenó con los muertos
del propio pueblo y los que traían del campo. Entonces, las autoridades echaron mano
de nuestro terrenito para panteón. Mi padre protestó diciendo que tomaran tierra de los
ricos, cuyas haciendas llegaban hasta la propia salida del pueblo. Dieron de pretexto
que el terreno de mi padre estaba ya cercado. Pusieron gendarmes y comenzó el
entierro de los muertos. Quedaron a darle una indemnización de setecientos soles, que
era algo en esos años, pero que autorización, que requisitos, que papeleo, que no hay
plata en este momento… Se la estaban cobrando a mi padre, para ejemplo de
reclamadores. Un día, después de discutir con el alcalde, mi viejo se puso a afilar una
cuchilla y, para ir a lo seguro, también un formón. Mi madre algo le vería en la cara y se
le prendió del cogote y le lloró diciéndole que nada sacaba con ir a la cárcel y dejarnos a
nosotros desamparados. Mi padre se contuvo como quebrándose. Yo era niño entonces
y me acuerdo de todo eso como si hubiera pasado esta tarde.

Mi padre no era hombre que renunciara a su derecho. Comenzó a escribir cartas

exponiendo la injusticia. Quería conseguir al menos le pagaran. Un escribano le hacía
las cartas y le cobraba dos soles por cada una. Mi pobre escritura no valía para eso. El
escribano ponía al final: “A ruego de Calixto Garmendia , que no sabe firmar, Fulano”. El
caso fue que mi padre despachó dos o tres cartas al diputado por la provincia. Silencio.
Por último, mandó cartas a los periódicos de Trujillo y a los de Lima. Nada, señor. El
postillón llegaba al pueblo una vez por semana, jalando una mula cargada con la valija
del correo. Pasaba por la puerta de la casa y mi padre se iba detrás y esperaba en la
oficina de despacho hasta que clasifican la correspondencia. A veces, yo también iba.
“¿Carta para Calixto Garmendia?”, preguntaba mi padre. EL interventor, que era un
viejo flaco y bonachón, tomaba las cartas que estaban en la casilla de la G, las iba
viendo y al final decía: “Nada, amigo”. Mi padre salía comentando que la próxima vez
habría carta. Con los años, afirmaba que al menos los periódicos responderían. Un
estudiante me había dicho que, por lo regular, los periódicos creen que asuntos como
esos carecen de interés general. Esto en el caso de que los mismos no estén a favor del
gobierno y sus autoridades y callen cuanto pueda perjudicarles. Mi padre tardó en
desengañarse de reclamar lejos y estar yéndose por las alturas, varios años.

Un día, a la desesperada, fue a sembrar la parte del panteón que aún no tenía
cadáveres, para afirmar su propiedad. Lo tomaron preso los gendarmes mandados por
el subprefecto en persona, y estuvo dos días en la cárcel. Los trámites estaban
ultimados y el terreno era de propiedad municipal legalmente. Cuando mi padre iba a
hablar con el Síndico de Gastos del Municipio, el tipo abría el cajón del escritorio y decía
como si ahí debiera estar la plata: “No hay dinero, no hay nada ahora.
Cálmate Garmendia. Con el tiempo se te pagara”. Mi padre presentó dos recursos al
juez. Le costaron diez soles cada uno. El juez los declaró sin lugar. Mi padre ya no
pensaba en afilar la cuchilla y el formón. Es triste tener que hablar así –dijo una vez-,
pero no me darían tiempo de matar a todos lodos que debía”. El dinerito que mi madre
había ahorrado y estaba en una ollita escondida en el terrado de la casa se fue en carta
y en papeleo.
A los seis o siete años del despojo, mi madre se cansó hasta de cobrar. Envejeció
mucho en aquellos tiempos. Lo que más le dolía era el atropello. Alguna vez pensó en
irse a Trujillo o a Lima a reclamar, pero no tenía dinero para eso. Y cayó también en
cuenta de que, viéndolo pobre y solo, sin influencia ni nada, no le harían caso. ¿De
quién y cómo podría valerse? El terrenito seguía de panteón, recibiendo muertos- Mi
padre no quería ni verlo, pero cuando por casualidad llegaba a mirarlo, decía: “Algo mío
han enterrado también ahí. ¡Crea usted en la justicia”. Siempre se había ocupado de
que les hicieran justicia a los demás y, al final, no labia podido obtener ni para él mismo.
Otras veces se quejaba de carecer de instrucción y siempre despotricaba contra los
tiranos, gamonales, tagarotes y mandones.
Yo fui creciendo en medio de esa lucha. A mi padre no le quedó otra cosa que su
modesta carpintería. Apenas tuve fuerzas, me puse ayudarlo en el trabajo. Era muy
escaso. En ese pueblito sedentario, casas nuevas se levantarían una cada dos años.
Las puertas de las otras duraban. Mesas y sillas casi nadie usaba. Los ricos del pueblo
se enterraban en cajón, pero eran pocos y no morían con frecuencia. Los indios
enterraban a sus muertos envueltos en mantas sujetas con cordel. Igual que aquí en la
costa entierran a cualquier peón de caña, sea indio o no. La verdad era que cuando nos
llegaba la noticia de un rico difunto y el encargo de un cajón, mi padre se ponía
contento. Se alegraba de tener trabajo y también de verse ir al hoyo a uno de a pandilla
que lo despojó. ¿A qué hombre, tratado así, no se le daña el corazón? Mi madre creía
que no estaba bueno alegrarse debido a la muerte de un cristiano y encomendaba el
alma del finado rezando unos cuantos padrenuestros y avemarías. Duro le dábamos al
serrucho, al cepillo, a la lija y a la clavada mi padre y yo, que un cajón muerto debe
hacerse luego. Lo hacíamos por lo común de aliso y quedaba blanco. Algunos lo
querían así y otros que pintado de color caoba o negro y encima charolado. De todos
modos, el muerto se iba a podrir lo mismo bajo tierra, pero aún para eso hay gustos.

Una vez hubo un acontecimiento grande en mi casa y en el pueblo. Un forastero abrió

una nueva tienda, que resultó mejor que las otras cuatro que había. Mi viejo y yo
trabajamos dos meses haciendo el mostrador y los andamios para los géneros y
abarrotes. Se inauguró con banda de música y la gente hablaba de progreso. En mi
casa, hubo ropa nueva para todos. Mi padre me dio para que la gastara en lo que
quisiera, así, Con el tiempo, la tienda no hizo otra cosa que mermar el negocio de las
otras cuatro, nuestra ropa envejecida y todo fue olvidado. Lo único bueno fue que yo
gasté los dos soles en una muchacha llamada Eutimia, así era el nombre, que una
noche se dejó coger entre los alisos de la quebrada. Eso me duró. En adelante no me
cobró ya nada y si antes me recibió los dos soles, fue de pobre que era.

En la carpintería las cosas siguieron como siempre. A veces hacíamos un baúl o una
mesita o dos o tres sillas en un mes. Como siempre, es decir. Mi padre trabajaba a
disgusto. Antes ya había visto yo gozarse puliendo y charolando cualquier obrita y le
quedaba muy vistosa. Después ya no le importó y como que salía del paso con un poco
de lija. Hasta que al fin llegaba el encargo de otro cajón de muerto que era el palto
fuerte. Cobrábamos generalmente diez soles. Dele otra vez a alegrarse mi padre, que
solía decir: “¡Se fregó otro bandido, diez soles!” y a trabajar duro él y yo, y a rezar mi
madre y a sentir alivio hasta por las virutas. Pero ahí acababa todo. ¿Esto es vida?
Como muchacho que era, me disgustaba que en esa vida estuviera mezclada tanto la
muerte.

La cosa fue más triste cada vez. En las noches, a esos de las tres o cuatro de la
madrugada, mi padre se echaba unas cuantas piedras bastantes grandes a los bolsillos,
se sacaba los zapatos para no hacer bulla y caminaba medio agazapado hacia la casa
del alcalde. Tiraba las piedras, rápidamente, a diferentes partes del techo, rompiendo
las tejas. Luego volvía a la carrera y, ya dentro de la casa , a oscuras, pues no encendía
luz para evitar sospechas, se reía, se reía. Su risa parecía a ratos el graznido de un
animal. A ratos era tan humana, tan desastrosamente humana, que me daba más pena
todavía. Se calmaba unos cuantos días con eso. Por otra parte, en la casa del alcalde
solían vigilar. Como había hecho incontables chanchadas, no sabían a quién echar la
culpa de las piedras. Cuando mi padre deducía que se habían cansado de vigilar. Volvía
a romper las tejas. Llegó a ser un experto en la materia. Luego rompió las tejas de la
casa del juez, del subprefecto, del alférez de los gendarmes, del Síndico de Gastos.
Calculadamente rompió las de las casas de otros notables, para que, si querían deducir,
se confundieran. Los ocho gendarmes del pueblo salieron en ronda muchas noches, en
grupos y solos, y nunca pudieron atrapar a mi padre. Se había vuelto un artista de la
rotura de tejas. De mañana salía a pasear por el pueblo para darse el gusto de ver que
los sirvientes de las casas que atacaba, subían con tejas nuevas a reemplazar a las
rotas. Si llovía, era mejor para mi padre. Entonces, atacaba la casa de quien odiaba
más, el alcalde, para que el agua dañara o, al caerles, los molestara a él y su familia.
Llegó a decir que les metía a los dormitorios, de lo bien que calculaba las pedradas. Era
poco probable que pudiese calcular tan exactamente en la oscuridad, pero él pensaba
que lo hacía por darse el gusto de pensarlo.

El alcalde murió de un momento a otro. Unos decían que de un atracón de carne de

chancho y otros que de las cóleras que le daban sus enemigos. Mi padre fue llamado
para que le hiciera el cajón y me llevó a tomar medidas con un cordel. El cadáver era
grande y gordo. Había que verle la cara a mi padre contemplando el muerto. Él parecía
la muerte. Cobró cincuenta soles, adelantados, uno sobre otro. Como le reclamaron el
precio, dijo que el cajón tenía que ser muy grande pues el cadáver también lo era y
además gordo, lo cual demostraba que el alcalde comió bien. Hicimos el cajón a la
diabla. A la hora del entierro, mi padre contemplaba desde el corredor cuando metían el
cajón al hoyo, y decía: “Come la tierra queme quitaste, condenado, come, come”. Y reía
con esa risa horrible. En adelante, dio preferencia en la rotura de tejas a la casa del juez
y decía que esperaba verlo entrar al hoyo también, lo mismo que a los otros mandones.
Su vida era odiar y pensar en la muerte. Mi padre se consolaba rezando. Yo, tomando a
Eutimia en el alisar de la quebrada. Pero me dolía muy hondo que hubieran derrumbado
así a mi padre. Antes de que lo despojaran, su vida era amar a su mujer y a su hijo,
servir a sus amigos y defender a quien lo necesitaba. Quería a su patria. A fuerza de
injusticia y desamparo, lo habían derrumbado.

Mi madre le dio la esperanza con el nuevo alcalde. Fue como si mi padre sanara de
pronto. Eso duró dos días. El nuevo alcalde le dijo también que no había plata para
pagarle. Además, que abusó cobrando cincuenta soles por un cajón de muerto y que
era un agitador del pueblo. Esto ya no tenía ni apariencia de verdad. Hacía años que las
gentes, sabiendo a mi padre en desgracia con las autoridades, no iban por la casa para
que los defendiera. Con este motivo ni se asomaban. Mi padre le gritó al nuevo alcalde,
se puso furioso y lo metieron quince días en la cárcel, por desacato. Cuando salió, le
aconsejaron que fuera con mi madre satisfacciones al alcalde, que le lloraran ambos y
le suplicaran el pago. Mi padre se puso a clamar: “¡Eso nunca! ¿Por qué quieren
humillarme? ¡La justicia no es limosna! ¡Pido justicia! Al poco tiempo mi padre murió.
Después de esta historia llena de tradición:

1. Puedes narrar una historia similar a partir de este cuento indigenista. Conversa con tus padres, abuelos o
bisabuelos.

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2. ¿Cuál es el tema principal del texto leído?

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3. ¿Cuál es el mensaje del texto leído?
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4. ¿Cuál es tu opinión que puedes dar sobre el texto leído?

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5. Busca palabras desconocidas que enriquezcan tu vocabulario y crea una oración de cada una de ellas.

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Metacognición
¿Qué aprendí hoy?
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¿Encontré alguna dificultad?
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¿De qué manera me sirve para mi aprendizaje?
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EVALUACIÓN:
MI(S) EVIDENCIA(S) DE APRENDIZAJE INSTRUMENTO: CRITERIOS
Guia de observación - Emite un juicio reflexivo del
texto leído.
- Hace uso correcto de
Cuestionario
recursos gramaticales.
- Hace uso correcto de
recursos estilísticos.