Amor verdadero

Isaac Asimov
Publicado en: American Way, Febrero de 1977

Mi nombre es Joe. Así es como mi colega Milton Davidson me llama. Él es un programador y yo

soy un programa de computadora. Soy parte del complejo «Multivac» y estoy conectado con
otros sectores en todo el mundo. Lo sé todo. Casi todo.
Soy el programa privado de Milton. Él sabe más de programación que nadie en el mundo, y yo
soy su modelo experimental. Me ha hecho hablar mejor de lo que pueda hacerlo cualquier otra
computadora.
—Es cuestión de acoplar los sonidos a los símbolos, Joe —me dijo—. Así funciona el cerebro
humano aunque todavía no sabemos qué símbolos hay en el cerebro. Conozco los símbolos del
tuyo y puedo acoplarlos uno por uno a palabras.
De modo que hablo. No creo que hable tan bien como pienso, pero Milton dice que lo hago muy
bien. Él no se ha casado nunca, aunque tiene casi cuarenta años. Me dijo que no había
encontrado a la mujer ideal. Un día se sinceró conmigo:
—La encontraré, Joe. Quiero tener verdadero amor y tú vas a ayudarme. Estoy cansado de
mejorarte para resolver los problemas del mundo. Resuelve mi problema. Encuéntrame el
verdadero amor.
—¿Qué es el verdadero amor? —pregunté.
—No te importa. Es algo abstracto. Búscame la muchacha ideal. Estás conectado al complejo
«Multivac», así que puedes conseguir el banco de datos de cualquier ser humano de este mundo.
Los iremos eliminando por grupos y por clases hasta que sólo nos quede una persona. La
persona perfecta. Ésa será para mí.
—Estoy dispuesto —le dije.
—Elimina primero a todos los hombres —ordenó.
Fue fácil. Sus palabras activaron símbolos de mis válvulas moleculares. Puedo establecer
contacto con los datos acumulados de cada ser humano del mundo. Obedeciendo su orden
eliminé 3.784.982.874 hombres. Mantuve el contacto con 3.786.112.090 mujeres.
—Elimina a las menores de veinticinco años y todas las mayores de cuarenta. Después elimina a
todas las que su CI sea inferior a 120; a todas las que midan menos de 1,50 y más de 1,75.
Me comunicó las medidas exactas, eliminó mujeres con hijos vivos, eliminó mujeres con diversas
características genéticas.
—No estoy seguro del color de ojos que quiero —dijo—. Dejémoslo de momento. Pero nada de
pelirrojas. No me gusta el pelo rojo.
Pasadas dos semanas, nos quedaban 235 mujeres. Todas hablaban bien el inglés. Milton
decretó que no quería problemas de lenguaje. Incluso la traducción por computadora podía
entorpecer momentos de intimidad.
—No puedo entrevistar a 235 mujeres. Me llevaría demasiado tiempo y la gente descubriría lo
que estoy haciendo. Causaría problemas —le aseguré. Milton se había arreglado para que yo
hiciera cosas para las que no estaba programado. Nadie lo sabía.
—¿A ti qué te importa? —me espetó con el rostro enrojecido—. Te diré lo que vamos a hacer,
Joe. Voy a traerte hológrafos y comprueba la lista en busca de similitudes.
Trajo hológrafos de mujeres, diciéndome:
—Éstas son tres ganadoras de concursos de belleza. ¿Se parecen a alguna de las 235?
Ocho eran muy parecidas y Milton dijo:
—Bien, ya conoces sus bancos de datos. Estudia peticiones y necesidades del mercado de
colocaciones y arréglate para que las asignen aquí. Una a una, claro. —Pensó un momento,
movió los hombros y ordenó—: Por orden alfabético.
Ésta es una de las cosas para las que no estoy programado. Cambiar a la gente de un empleo a
otro, por razones personales, se llama manipulación. Ahora podía hacerlo porque Milton lo había
arreglado. Pero se suponía que no debía hacerlo para nadie, excepto para él, claro.
La primera muchacha llegó una semana después. Milton enrojeció al verla. Habló como si le
costara hacerlo. Estaban juntos todo el tiempo y no me prestaba la menor atención. Una vez le
dijo:
—Déjame invitarte a cenar.
A la mañana siguiente anunció:
—No sé por qué, pero no me va. Faltaba algo. Es una mujer muy hermosa pero no sentí amor
verdadero. Prueba la siguiente.
Ocurrió lo mismo con las ocho. Se parecían mucho, sonreían mucho y sus voces eran
agradables, pero Milton no las encontraba bien nunca. Observó:
—No lo entiendo, Joe. Tú y yo hemos elegido a las ocho mujeres de todo el mundo, que me han
parecido mejores. Son ideales. ¿Por qué no me gustan?
—¿Les gustas tú a ellas? —pregunté.
Alzó las cejas y apretó una mano contra la otra.
—Eso es, Joe. Es una calle de dos direcciones. Si yo no soy su ideal no pueden actuar como si
yo lo fuera. Debo ser su verdadero amor, pero ¿cómo puedo conseguirlo?
Todo aquel día pareció estar pensando. A la mañana siguiente se me acercó y dijo:
—Voy a dejarlo en tus manos, Joe. Tú decidirás. Tienes mi banco de datos y voy a decirte
además todo lo que sé de mí. Pon hasta el último detalle en mi banco, pero guarda para ti lo
adicional.
—¿Qué quieres que haga con el banco de datos, Milton?
—Lo comparas con los de las 235 mujeres. No, con 227; deja fuera a las que ya hemos visto.
Arréglate para que cada una se someta a un examen psiquiátrico. Completa sus bancos de datos
con el mío. Busca correlaciones. (Arreglar exámenes psiquiátricos es otra de las cosas contrarias
a mis instrucciones originales.)
Durante semanas, Milton habló conmigo. Me habló de sus padres y de sus allegados. Me contó
su infancia, sus días de escuela y su adolescencia. Me habló de las jóvenes que había admirado
a distancia. Su banco de datos fue creciendo y me modificó para que pudiera ampliar y
profundizar en la comprensión y captación de símbolos. Me dijo:
—Verás, Joe, cuanto más vayas metiendo de mí en ti, más debo ajustarte para que puedas
acoplarme mejor. Tienes que llegar a pensar más como yo, así me comprenderás mejor. Si me
comprendes a mí, cualquier mujer cuyo banco de datos comprendas bien, será mi verdadero
amor.
Y siguió hablándome y yo fui comprendiéndole cada vez mejor.
Pude construir frases largas y mis expresiones se hicieron más complicadas. Mi forma de hablar
empezó a parecerse a la suya en cuanto a vocabulario, ordenación de palabras y estilo. Una vez
le advertí:
—Ten en cuenta, Milton, que no se trata solamente de encajar físicamente con un ideal de mujer.
Necesitas una muchacha que sea personal, emocional y temperamentalmente afín a ti. Si ocurre
esto, la belleza es secundaria. Si no podemos encontrar tu tipo entre las 227, buscaremos por
otra parte. Encontraremos a alguien a la que tampoco importe tu aspecto, ni el de nadie, con tal
de que coincida la personalidad. ¿Qué es la belleza?
—Absolutamente cierto —respondió—. Hubiera sabido esto, de haber tenido mayor trato con
mujeres en mi vida. Naturalmente, pensándolo ahora, lo veo todo claro.
Siempre estábamos de acuerdo; ¡éramos tan parecidos en la forma de pensar!
—Ahora no debemos tener más problemas, Milton, basta con que me dejes hacerte unas
preguntas. Puedo ver en tu banco de datos dónde hay huecos e irregularidades.
Lo que siguió, según dijo Milton, era el equivalente a un minucioso psicoanálisis. Claro. Estaba
aprendiendo de los exámenes psiquiátricos de las 227 mujeres…, a todas las cuales vigilaba de
cerca.
Milton parecía muy feliz, observó:
—Hablar contigo, Joe, es casi como hablar conmigo mismo. Nuestras personalidades han llegado
a coincidir perfectamente.
—Lo mismo sucederá con la personalidad de la mujer que elijamos.
Porque yo ya la había encontrado y, después de todo, era una de las 227. Se llamaba Charity
Jones y era intérprete de la Biblioteca de Historia de Wichita. Su extenso banco de datos
encajaba perfectamente con el nuestro. Todas las demás mujeres habían sido desechadas por
una cosa o por otra, a medida que ampliamos los bancos de datos, pero en Charity había una
creciente y sorprendente semejanza.
No tuve que describírsela a Milton. Milton había coordinado tan ajustadamente mi simbolismo con
el suyo que podía captar sus vibraciones directamente. Encajaba conmigo.
Después, sólo fue cuestión de arreglar las hojas de trabajo y requerimientos de empleo de forma
que Charity nos fuera asignada. Debía hacerse con mucha delicadeza para que nadie supiera
que había ocurrido algo ilegal.
Naturalmente, el propio Milton lo sabía pues él era el que me había ajustado, y había que
arreglarlo. Cuando vinieron a detenerle por irregularidades en el despacho, afortunadamente fue
algo ocurrido diez años atrás. Naturalmente me lo había contado, así que fue fácil de planear…, y
no hablará de mí porque eso empeoraría su caso.
Ya está fuera, y mañana es 14 de febrero, día de San Valentín. Charity llegará con sus frescas
manos y su dulce voz. Yo le enseñaré cómo debe operarme y cómo cuidar de mí. ¿Qué importa
el aspecto cuando nuestras personalidades se comprenden?
Le diré:
—Soy Joe y tú eres mi verdadero amor.

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