El poema describe la experiencia de vivir en un mundo "roto" y lo serio que es estar viva en una fresca mañana. En pocas palabras, celebra estar viva a pesar de las dificultades del mundo.
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El poema describe la experiencia de vivir en un mundo "roto" y lo serio que es estar viva en una fresca mañana. En pocas palabras, celebra estar viva a pesar de las dificultades del mundo.
El poema describe la experiencia de vivir en un mundo "roto" y lo serio que es estar viva en una fresca mañana. En pocas palabras, celebra estar viva a pesar de las dificultades del mundo.
El poema describe la experiencia de vivir en un mundo "roto" y lo serio que es estar viva en una fresca mañana. En pocas palabras, celebra estar viva a pesar de las dificultades del mundo.
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PODER
Vivir en los sedimentos de tierra de nuestra historia
Hoy un azadón reveló de un terrón de tierra desmoronada una botella ámbar perfecta un remedio centenario para la fiebre o la melancolía un tónico para vivir en esta tierra en los inviernos de este clima
Hoy leía sobre Marie Curie:
debe haber sabido que enfermaba de irradiación su cuerpo bombardeado durante años por el elemento que ella había purificado Al parecer negó hasta el final la fuente de las cataratas en sus ojos la piel quebrajada y supurante de la yema de sus dedos hasta que no pudo asir una probeta o un lápiz
Murió como mujer famosa negando
sus heridas negando que sus heridas provenían de la misma fuente que su poder
-Adrienne Rich- Hombre pequeñito
Hombre pequeñito, hombre pequeñito,
Suelta a tu canario que quiere volar... Yo soy el canario, hombre pequeñito, déjame saltar.
Estuve en tu jaula, hombre pequeñito,
hombre pequeñito que jaula me das. Digo pequeñito porque no me entiendes, ni me entenderás.
Tampoco te entiendo, pero mientras tanto
ábreme la jaula que quiero escapar; hombre pequeñito, te amé media hora, no me pidas más.
-Alfonsina Storni- A Una Mujer Eres más fuerte que una máquina
hasta ahora has hecho el trabajo
tuyo y el de otros
eres más inteligente que el tiempo
has ganado más batallas que los
que las han provocado
eres más suave que el rocío
más ligera que el viento
y todavía preguntas ¿qué hacer?
pon tu corazón donde lo cubra la ternura
anida tus manos junto al fuego sin temor
no desanimes no cedas no des un paso atrás
no tires por la borda lo ganado
el futuro sólo guarda para tí
despejada la senda nueva vida
- Bertalicia Peralta- Combate (fragmento)
En la lucha contra tus sentimientos perdiste un diente una costilla el dibujo del labio superior Sangraron las mejillas zumbó el oído y un ojo se volvió negro.
Alzaste el brazo pidiendo tregua: el combate había finalizado tus sentimientos, destruidos, yacían por el suelo, vencidos. ¿A qué viene, entonces, esta melancolía crepuscular, la casa en silencio, tú sola en la habitación, los recuerdos tumefactos?
-Cristina Peri Rossi-
Hombres necios que acusáis (fragmento)
Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón sin ver que sois la ocasión de lo mismo que culpáis:
si con ansia sin igual
solicitáis su desdén ¿por qué queréis que obren bien si las incitáis al mal?
Combatís su resistencia y luego, con gravedad, decís que fue liviandad lo que hizo la diligencia.
Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco al niño que pone el coco y luego le tiene miedo.
Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis, para pretendida, Thais, y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo, él mismo empaña el espejo y siente que no esté claro?
-Juana Inés de la Cruz-
MEDITACIÓN EN EL UMBRAL No, no es la solución
tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoi
ni apurar el arsénico de Madame Bovary
ni aguardar en los páramos de Ávila la visita
del ángel con venablo
antes de liarse el manto a la cabeza y comenzar a actuar.
No concluir las leyes geométricas, contando
las vigas de la celda de castigo
como lo hizo Sor Juana. No es la solución
escribir, mientras llegan las visitas,
en la sala de estar de la familia Austen
ni encerrarse en el ático
de alguna residencia de la Nueva Inglaterra
y soñar con la Biblia de los Dickinson
debajo de la almohada de soltera.
Debe haber otro modo que no se llame Safo
ni Magdalena ni Clemencia Isaura.
Otro modo de ser humano y libre.
Otro modo de ser.
- Rosario Castellanos- La mujer de Lot
Tal vez miré hacia atrás por curiosidad.
Pero además de curiosidad pude tener otras razones.
Miré hacia atrás porque me dio tristeza la escudilla de plata.
Por distracción: amarrándome el cordón de la sandalia.
Para no mirar más la nuca justa
de mi marido, Lot.
Por la seguridad repentina de que si yo muriera,
él no se detendría.
Por la desobediencia natural de los humildes.
Escuchando cómo nos perseguían.
Conmovida por el silencio, pensando que Dios cambiaría de idea.
Nuestras dos hijas se perdían ya tras la colina.
Sentí la vejez en mí. El alejamiento.
Lo inútil de viajar. Sueño.
Miré hacia atrás mientras ponía mi hatillo en el suelo.
Miré hacia atrás preocupada por el siguiente paso.
En mi camino aparecieron serpientes,
arañas, ratones de campo y polluelos de buitre.
Ni buenos, ni malos; simplemente lo vivo, todo,
brincaba y se arrastraba por un temor colectivo.
Miré hacia atrás por soledad.
Por la vergüenza de huir a escondidas.
Por las ganas de gritar, de regresar.
O porque justo entonces se soltó el viento,
desató mi pelo y me levantó el vestido.
Sentí que me veían desde los muros de Sodoma
y se morían de risa, una y otra vez.
Miré hacia atrás llena de rabia.
Para gozar plenamente su ruina.
Miré hacia atrás por todas las razones mencionadas.
Miré hacia atrás sin querer.
Fue sólo que una roca giró gruñendo bajo mis pies.
Que una grieta de pronto me cortó el paso.
En la orilla un hámster agitaba las patas delanteras.
Y entonces ambos miramos hacia atrás.
No, no. Yo seguí corriendo,
arrastrándome y trepando
hasta que la oscuridad cayó del cielo,
y con ella grava ardiendo y aves muertas.
Por falta de aliento varias veces perdí el equilibrio.
Si alguien me hubiera visto, pensaría que bailaba.
Es posible que haya tenido los ojos abiertos.
Que haya caído mirando hacia la ciudad.
-Wislawa Szymborska- Mujeres (fragmento)
La mujer debe ser bonita
La mujer debe ser callada Se mira y se toca Y no dice nada
De repente sentí algo
Llegó por mi espalda Me sacudió, voces fuertes Tan enojadas
Pañuelo en mano para nombrar
A cada mujer desaparecida Cada muerta solitaria Por quién no hicimos nada
Puño en alto esto no va más
No callaremos si aquí presentes Tus viejas maneras derrumbamos ya
Las mujeres se están revelando
Los hombres no saben que hacer Todas las fechas en movimiento Las reglas se vuelven a hacer
-Julieta Venegas- Sobrevivientes
Yo conozco tu locura porque también es la mia.
Somos locas rebeldes
locas de estar vivas locas maravillosas estrafalarias, floridas
ovejas negras descarriadas sin remedio vergüenza de la família
piezas de seda fina
amazonas del asfalto guerrilleras de la vida
locas de mil edades
llenas de rabia y gritos buscadoras de verdades locas fuertes poderosas locas tiernas vulnerables
cada día una batalla
una norma que rompemos un milagro que creamos para poder seguir siendo
locas solas tristes plenas
mujeres locas, intensas
locas mujeres ciertas.
-Rosamaría Roffiel- Juego de espejos
Cuando se toca fondo
y se mastica el polvo, te das cuenta, aprendés, que aún no lo has perdido todo, que hay más para perder, que el fondo, en realidad, no tiene fondo, que aún se puede descender y descender. Se piensa que ya no se puede estar más solo Y, sin embargo, sí se puede… hay más soledad, te lo aseguro. Pero un día… Un día cualquiera, se te da por mirarte en el espejo (no abundan los espejos en el manicomio, por razones obvias, se me ha dicho). No importa, el espejo del que hablo, está en otro lado, adentro. Y te das cuenta, por ejemplo, que tenés dos piernas, te las mirás, las sometés a prueba,
y te vas a dar una vuelta por el parque del
hospicio. Y te cruzas entonces, con otro espejo que deambula,más valioso y fidedigno… ¡Y acaece la revelación! ¡Qué voy a estar sola… si somos mil setenta locos acá dentro! Y cuando nos juntamos los espejos Uno le da coraje a otro y resistimos. La subestimación. La discriminación. Los abandonos. Pero, bueno, estas ya no son cosas de locos.
-Marisa Wagner- Es cosa seria estar viva en esta fresca mañana, en este mundo roto. -Mary Oliver-
