ASIGNATURA:

Español 1
PARTICIPANTE:
Juana E de la Cruz García
MATRICULA:
202002137
FACILITADOR:
German Mendoza Rudecindo
TEMA:
Dos pesos de agua
FECHA:
17/3/2020

.
 INTRODUCCION:
Esta obra nos relata la inconformidad que tenían los pobladores de un pequeño
pueblecito llamado Paso Hondo. A diferencia de doña Remigia que siempre tuvo fe
de que todo iba a salir bien.
Este es un breve ejemplo de debemos ser perseverante en la vida, para poder llegar
a lograr todo lo que deseamos al igual que doña Remigia, quien nunca se dio
porvencidad.
 DOS PESOS DE AGUA (1937)
Originalmente publicado en la Revista Carteles
(28 de marzo de 1937), págs. 38-39 y 66-67;
Dos pesos de agua
(La Habana: Ed. Impresor A. Ríos, 1941, 168 págs.);
Cuentos escritos antes del exilio
(Santo Domingo: Editora Alfa y Omega, 1974, 284 págs.), págs. 15-30.

LA VIEJA REMIGIA sujeta el aparejo, alza la pequeña cara y dice:

—Deles ese rial fuerte a las ánimas pa que llueva, Felipa.
Felipa fuma y calla. Al cabo de tanto oír lamentar la sequía levanta los ojos y
recorre el cielo con ellos. Claro, amplio y alto, el cielo se muestra sin una mancha.
Es de una limpieza desesperante.
—Y no se ve nadita de nubes —comenta.
Baja entonces la mirada. Los terrenos pardos se agrietan a la distancia. Allá, al
pie de la loma, un bohío. La gente que vive en él, y en los otros, y en los más
remotos, estará pensando como ella y como la vieja Remigia. ¡Nada de lluvia en una
sarta bien larga de meses! Los hombres prenden fuego a los pinos de las lomas; el
resplandor de los candelazos chamusca las escasas hojas de los maizales; algunas
chispas vuelan como pájaros, dejando estelas luminosas, caen y florecen en
incendios enormes: todo para que ascienda el humo a los cielos, para que llueva...
Y nada. Nada.
—Nos vamos a acabar, Remigia —dice.
La vieja comenta:
—Pa lo que nos falta.
La sequía había empezado matando la primera cosecha; cuando se hubo hecho
larga y le sacó todo el jugo a la tierra, les cayó encima a los arroyos; poco a poco
los cauces le fueron quedando anchos al agua, las piedras surgieron cubiertas de
lama y los pececillos emigraron corriente abajo. Infinidad de caños acabaron por
agotarse, otros por tornarse lagunas, otros lodazales.
Sedientos y desesperados, muchos hombres abandonaron los conucos,
aparejaron caballos y se fueron con las familias en busca de lugares menos áridos.
La vieja Remigia se resistía a salir. Algún día caería el agua; alguna tarde se
cargaría el cielo de nubes; alguna noche rompería el canto del aguacero sobre el
ardido techo de yaguas. Algún día...

***
 Desde que se quedó con el nieto, después que se llevaron al hijo en una
parihuela, la vieja Remigia se hizo huraña y guardadora. Pieza a pieza fue juntando
sus centavos en una higüera con ceniza. Los centavos eran de cobre. Trabajaba en
el conuquito, detrás de la casa, sembrando maíz y frijoles. El maíz lo usaba en
engordar los pollos y los cerdos; los frijoles servían para la comida. Cada dos o tres
meses reunía los pollos más gordos y se iba a venderlos. Cuando veía un cerdo
mantecoso, lo mataba; ella misma detallaba la carne y de las capas extraía la grasa;
con ésta y con los chicharrones se iba también al pueblo. Cerraba el bohío, le
encarbaba a un vecino que le cuidara lo suyo, montaba el nieto en el potro bayo y lo
seguía a pie. En la noche estaba de vuelta.
Iba tejiendo su vida así, con el nieto colgado en el corazón.
—Pa ti trabajo, muchacho —le decía—. No quiero que pases calores, ni que te
vayas a malograr, como tu taita.
El niño la miraba. Nunca se le oía hablar, y aunque apenas alzaba una vara del
suelo, madrugaba con su machete bajo el brazo y el sol le salía sobre la espalda,
limpiando el conuco.
La vieja Remigia tenía sus esperanzas. Veía crecer el maíz, veía florecer los
frijoles; oía el gruñido de sus puercos en la pocilga cercana; contaba las gallinas al
anochecer, cuando subían a los palos. Entre días descolgaba la higüera y sacaba
los cobres. Había muchos, llegó también a haber monedas de plata de todos
tamaños.
Con un temblor de novia en la mano, Remigia acariciaba su dinero y soñaba.
Veía al muchacho en tiempo de casarse, bien montado en brioso caballo alazano, o
se lo figuraba tras un mostrador, despachando botellas de ron, varas de lienzo,
libras de azúcar. Sonreía, tornaba a guardar su dinero, guindaba la higüera y se
acercaba al nieto, que dormía tranquilo.
Todo iba bien, bien. Pero sin saberse cuándo ni cómo se presentó aquella
sequía. Pasó un mes sin llover, pasaron dos, pasaron tres. Los hombres que
cruzaban por delante de su bohío la saludaban diciendo:
—Tiempo bravo, Remigia.
Ella aprobaba en silencio. Acaso comentaba:
—Prendiendo velas a las ánimas pasa esto.
Pero no llovía. Se consumieron muchas velas y se consumió también el maíz en
sus tallos. Se oían crujir los palos; se veían enflaquecer los caños de agua; en la
pocilga empezó a endurecerse la tierra. A veces se cargaba el cielo de nubes; allá
arriba se apelotonaban manchas grises; bajaban de las lomas vientos húmedos, que
alzaban montones de polvo...
—Esta noche sí llueve, Remigia —aseguraban los hombres que cruzaban.
—¡Por fin! Va a ser hoy —decía una mujer.
—Ya está casi cayendo —confiaba un negro.
La vieja Remigia se acostaba y rezaba: ofrecía más velas a las ánimas y
esperaba. A veces le parecía sentir el roncar de la lluvia que descendía de las altas
lomas. Se dormía esperanzada; pero el cielo amanecía limpio como ropa de
matrimonio.
Comenzó la desesperación. La gente estaba ya transida y la propia tierra
quemaba como si despidiera llamas. Todos los arroyos cercanos habían
desaparecido; toda la vegetación de las lomas había sido quemada. No se
conseguía comida para los cerdos; los asnos se alejaban en busca de mayas; las
reses se perdían en los recodos, lamiendo raíces de árboles; los muchachos iban a
distancias de medio día a buscar latas de agua; las gallinas se perdían en los
montes, en procura de insectos y semillas.
—Se acaba esto, Remigia. Se acaba —lamentaban las viejas.
Un día, con la fresca del amanecer, pasó Rosendo con la mujer, los dos hijos, la
vaca, el perro y un mulo flaco cargado de trastos.
—Yo no aguanto, Remigia; a este lugar le han hecho mal de ojo.
Remigia entró en el bohío, buscó dos monedas de cobre y volvió.
—Tenga; préndamele esto de velas a las ánimas en mi nombre —recomendó.
Rosendo cogió los cobres, los miró, alzó la cabeza y se cansó de ver cielo azul.
—Cuando quiera, váyase a Tavera. Nosotros vamos a parar un rancho allá, y
dende agora es suyo.
—Yo me quedo, Rosendo. Esto no puede durar.
Rosendo volvió el rostro. Su mujer y sus hijos se perdían ya en la distancia. El
sol parecía incendiar las lomas remotas.

***

El muchacho se había puesto tan oscuro como un negro. Un día se le acercó:

—Mamá, uno de los puerquitos parece muerto.
Remigia se fue a la pocilga. Anhelantes, resecas las trompas, flacos como
alambres, los cerdos gruñían y chillaban. Estaban apelotonados, y cuando Remigia
los espantó vio restos de un animal. Comprendió: el muerto había alimentado a los
vivos. Entonces decidió ir ella misma en busca de agua para que sus animales
resistieran.
Echaba por delante el potro bayo; salía de madrugada y retornaba a medio día.
Incansable, tenaz, silenciosa, Remigia se mantenía sin una queja. Ya sentía menos
peso en la higuera; pero había que seguir sacrificando algo para que las ánimas
tuvieran piedad. El camino hasta el arroyo más cercano era largo; ella lo hacía a pie,
para no cansar la bestia. El potro bayo tenía las ancas cortantes, el pescuezo flaco,
y a veces se le oían chocar los huesos.
El éxodo seguía. Cada día se cerraba un nuevo bohío. Ya la tierra parda se
resquebrajaba; ya sólo los espinosos cambronales se sostenían verdes. En cada
viaje el agua del arroyo era más escasa. A la semana había tanto lodo como agua; a
las dos semanas el cauce era como un viejo camino pedregoso, donde refulgía el
sol. La bestia, desesperada, buscaba donde ramonear y batía el rabo para espantar
las moscas.
Remigia no había perdido la fe. Esperaba las señales de lluvia en el alto cielo.
—¡Ánimas del Purgatorio! —clamaba de rodillas—. ¡Ánimas del Purgatorio! ¡Nos
vamos a morir achicharrados si ustedes no nos ayudan!
Días más tarde el potro bayo amaneció tristón e incapaz de levantarse; esa
misma tarde el nieto se tendió en el catre, ardiendo en fiebre. Remigia se echó
afuera. Anduvo y anduvo, llamando en los distantes bohíos, levantando los espíritus.
—Vamos a hacerle un rosario a San Isidro —decía.
—Vamos a hacerle un rosario a San Isidro —repetía.
Salieron una madrugada de domingo. Ella llevaba el niño en brazos. La cabeza
del muchacho, cargada de calenturas, pendía como un bulto del hombro de su
abuela. Quince o veinte mujeres, hombres y niños desharrapados, curtidos por el
sol, entonaban cánticos tristes, recorriendo los pelados caminos. Llevaban una
imagen de la Altagracia; le encendían velas; se arrodillaban y elevaban ruegos a
Dios. Un viejo flaco, barbudo, de ojos ardientes y acerados, con el pecho desnudo,
iba delante golpeándose el esternón con la mano descarnada, mirando a lo alto y
clamando:

¡San Isidro Labrador!

¡San Isidro Labrador!
Trae el agua y quita el sol,
¡San Isidro Labrador!

Sonaba ronca la voz del viejo. Detrás, las mujeres plañían y alzaban los brazos.

***

Ya se habían ido todos. Pasó Rosendo, pasó Toribio con una hija medio loca;
pasó Felipe; pasaron unos y otros. Ella les dio a todos para las velas. Pasaron los
últimos, una gente a quienes no conocía; llevaban un viejo enfermo y no podían con
su tristeza; ella les dio para las velas.
Se podía tender la vista sin tropiezos y ver desde la puerta del bohío el
calcinado paisaje con las lomas peladas al final; se podían ver los cauces secos de
los arroyos.
Ya nadie esperaba lluvia. Antes de irse los viejos juraban que Dios había
castigado el lugar y los jóvenes que tenía mal de ojo.
Remigia esperaba. Recogía escasas gotas de agua. Sabía que había que
empezar de nuevo, porque ya casi nada quedaba en la higuera, y el conuco estaba
pelado como un camino real. Polvo y sol; sol y polvo. La maldición de Dios, por la
maldad de los hombres, se había realizado allí; pero la maldición de Dios no podía
acabar con la fe de Remigia.

***

En su rincón del Purgatorio, las ánimas, metidas de cintura abajo entre las
llamas voraces, repasaban cuentas. Vivían consumidas por el fuego, purificándose;
y, como burla sangrienta, tenían potestad para desatar la lluvia y llevar el agua a la
tierra. Una de ellas, barbuda, dijo:
—¡Caramba! ¡La vieja Remigia, de Paso Hondo, ha quemado ya dos pesos de
velas pidiendo agua!
 Las compañeras saltaron vociferando:
—¡Dos pesos, dos pesos!
Alguna preguntó:
—¿Por qué no se le ha atendido, como es costumbre?
—¡Hay que atenderla! —rugió una de ojos impetuosos.
—¡Hay que atenderla! —gritaron las otras.
Se corría la voz, se repetían el mandato:
—¡Hay que mandar agua a Paso Hondo! ¡Dos pesos de agua!
—¡Dos pesos de agua a Paso Hondo!
—¡Dos pesos de agua a Paso Hondo!
Todas estaban impresionadas, casi fuera de sí, porque nunca llegó una entrega
de agua a tal cantidad; ni siquiera a la mitad, ni aun a la tercera parte. Servían una
noche de lluvia por dos centavos de velas, y cierta vez enviaron un diluvio entero
por veinte centavos.
—¡Dos pesos de agua a Paso Hondo! —rugían.
Y todas las ánimas del Purgatorio se escandalizaban pensando en el agua que
había que derramar por tanto dinero, mientras ellas ardían metidas en el fuego
eterno, esperando que la suprema gracia de Dios las llamara a su lado.

***

Abajo, en Paso Hondo, se nubló el cielo. Muy de mañana Remigia miró hacia
oriente y vio una nube negra y fina, tan negra como una cinta de luto y tan fina como
la rabiza de un fuete. Una hora después inmensas lomas de nubes grises se
apelotonaron, empujándose, avanzando, ascendiendo. Dos horas más tarde estaba
oscuro como si fuera de noche.
Llena de miedo, con el temor de que se deshiciera tanta ventura, Remigia
callaba y miraba. El nieto seguía en el catre, calenturiento. Estaba flaco, igual que
un sonajero de huesos. Los ojos parecían salirle de cuevas.
Arriba estalló un trueno. Remigia corrió a la puerta. Avanzando como caballería
rabiosa, un frente de lluvia venía de las lomas sobre el bohío. Ella sonrió de manera
inconsciente; se sujetó las mejillas, abrió desmesuradamente los ojos. ¡Ya estaba
lloviendo!
Rauda, pesada, cantando broncas canciones, la lluvia llegó hasta el camino real,
resonó en el techo de yaguas, saltó el bohío, empezó a caer en el conuco.
Sintiéndose arder, Remigia corrió a la puerta del patio y vio descender, apretados,
los hilos gruesos del agua; vio la tierra adormecerse y despedir un vaho espeso. Se
tiró afuera, rabiosa.
—¡Yo sabía, yo lo sabía, yo lo sabía! —gritaba a voz en cuello.
—¡Lloviendo, lloviendo! —clamaba con los brazos tendidos hacia el cielo—. ¡Yo
lo sabía!
De pronto penetró en la casa, tomó al niño, lo apretó contra su pecho, lo alzó, lo
mostró a la lluvia.
—¡Bebe, muchacho; bebe, ¡hijo mío! ¡Mira agua, mira agua!
Y sacudía al nieto, lo estrujaba; parecía querer meterle dentro el espíritu fresco y
disperso del agua.

***

Mientras afuera bramaba el temporal, soñaba adentro Remigia.

—Ahora —se decía—, en cuanto la tierra se ablande, siembro batata, arroz
tresmesino, frijoles y maíz. Todavía me quedan unos cuartitos con que comprar
semillas. El muchacho se va a sanar. ¡Lástima que la gente se haya ido! Quisiera
verle la cara a Toribio, a ver qué pensaría de este aguacero. Tantas rogaciones, y
sólo me van a aprovechar a mí. Quizá vengan agora, cuando sepan que ya pasó el
mal de ojo.
El nieto dormía tranquilo. En Paso Hondo, por los secos cauces de los arroyos y
los ríos, empezaba a rodar agua sucia; todavía era escasa y se estancaba en las
piedras. De las lomas bajaba roja, cargada de barro; de los cielos descendía pesada
y rauda. El techo de yaguas se desmigajaba con los golpes múltiples del aguacero.
Remigia se adormecía y veía su conuco lleno de plantas verdes, lozanas, batidas
por la brisa fresca; veía los rincones llenos de dorado maíz, de arroz, frijoles, de
batatas henchidas. El sueño le tornaba pesada la cabeza.
Y afuera seguía bramando la lluvia incansable.

***

Pasó una semana; pasaron diez días, quince... Zumbaba el aguacero sin una
hora de tregua. Se acabaron el arroz y la manteca; se acabó la sal. Bajo el agua
tomó Remigia el camino de Las Cruces para comprar comida. Salió de mañana y
retornó a media noche. Los ríos, los caños de agua y hasta las lagunas se
adueñaban del mundo, borraban los caminos, se metían lentamente entre los
conucos. Una tarde pasó un hombre. Montaba mulo pesado.
—¡Ey, don! —llamó Remigia.
El hombre metió la cabeza del animal por la puerta.
—Bájese pa que se caliente —invitó ella.
La montura se quedó a la intemperie.
—El cielo se ta cayendo en agua —explicó él al rato. —Yo como usté dejaba
este sitio tan bajito y me diba pa las lomas.
—¿Yo dirme? No, hijo. Horita pasa este tiempo.
—Vea —se extendió el visitante—, esto es una niega. Yo las he visto
tremendas, con el agua llevándose animales, bohíos, matas y gente. Horita se
crecen todos los caños que yo he dejado atrás, contimás que ta lloviéndoles duro en
las cabezadas.
—Jum… Peor que esto fue la seca, don. Todo el mundo le salió huyendo, y yo la
aguanté.
—La seca no mata, pero el agua ahoga, doña. Todo eso —y señaló lo que él
había dejado a la puerta— ta anegado. Como tres horas tuve esta mañana sin salir
de un agua que me le daba en la barriga al mulo.
 El hombre hablaba con voz pausada, y sus ojos grises, atemorizados, vigilaban
el incesante caer de la lluvia.
Al anochecer se fue. Mucho le rogó Remigia que no cogiera el camino con la
oscuridad.
—Dispué es peor, doña. Van esos ríos y se botan...
Remigia se fue a atender al nieto, que se quejaba débilmente.

***

Tuvo razón el hombre. ¡Qué noche, Dios! Se oía un rugir sordo e inquietante; se
oían retumbar los truenos; penetraban los reflejos de los relámpagos por las
múltiples rendijas.
El agua sucia entró por los quicios y empezó a esparcirse en el suelo. Bravo era
el viento en la distancia, y a ratos parecía arrancar árboles. Remigia abrió la puerta.
Un relámpago lejano alumbró el sitio de Paso Hondo. ¡Agua y agua! Agua aquí, allá,
más lejos, entre los troncos escasos, en los lugares pelados. Debía descender de
las lomas y en el camino real se formaba un río torrentoso.
—¿Será una niega? —se preguntó Remigia, dudando por vez primera.
Pero cerró la puerta y entró. Ella tenía fe; una fe inagotable, más que lo que
había sido la sequía, más que lo sería la lluvia. Por dentro, su bohío estaba tan
mojado como por fuera. El muchacho se encogía en el catre, rehuyendo las goteras.
A medianoche la despertó un golpe en una esquina de la vivienda. Se fue a
levantar, pero sintió agua hasta casi las rodillas. Bramaba afuera el viento. El agua
batía contra los setos del bohío.
¡Ay de la noche horrible, de la noche anegada! Venía el agua en golpes; venía y
todo lo cundía, todo lo ahogaba. Restalló otro relámpago, y el trueno desgajó
pedazos de oscuro cielo.
Remigia sintió miedo.
—¡Virgen Santísima! —clamó—. ¡Virgen Santísima, ayúdame!
Pero no era negocio de la Virgen, ni de Dios, sino de las ánimas, que allá arriba
gritaban:
—¡Ya va medio peso de agua! ¡Ya va medio peso!

***

Cuando sintió el bohío torcerse por los torrentes, Remigia desistió de esperar y
levantó al nieto. Se lo pegó al pecho; lo apretó, febril; luchó con el agua que le
impedía caminar; empujó, como pudo, la puerta y se echó afuera. A la cintura
llevaba el agua; y caminaba, caminaba. No sabía dónde iba. El terrible viento le
destrenzaba el cabello, los relámpagos verdeaban en la distancia. El agua crecía,
crecía. Levantó más al nieto. Después tropezó y tornó a pararse. Seguía sujetando
al niño y gritando:
—¡Virgen Santísima, Virgen Santísima!
Se llevaba el viento su voz y la esparcía sobre la gran llanura líquida.
 —¡Virgen Santísima, Virgen Santísima!
Su falda flotaba. Ella rodaba, rodaba. Sintió que algo le sujetaba el cabello, que
le amarraban la cabeza. Pensó:
—En cuanto esto pase siembro batata.
Veía el maíz metido bajo el agua sucia. Hincaba las uñas en el pecho del nieto.
—¡Virgen Santísima!
Seguía ululando el viento, y el trueno rompía los cielos. Se le quedó el cabello
enredado en un tronco espinoso. El agua corría hacia abajo, hacia abajo,
arrastrando bohíos y troncos. Las ánimas gritaban, enloquecidas:
—¡Todavía falta; todavía falta! ¡Son dos pesos, dos pesos de agua! ¡Son dos
pesos de agua!
 1. Bibliografía del autor: Considerar su niñez, adolescencia,
estudios, visión política, filosofía, producción literaria.

Juan Bosch
(La Vega, 1909 - Santo Domingo, 2001) Político y escritor dominicano que
alcanzó la presidencia de la República en 1963, tras padecer más de dos
décadas de exilio por su oposición a la dictadura de Rafael Leónidas Trujillo
(1930-1961). En su faceta literaria destacó como ensayista y cultivador del
relato breve.

Juan Bosch

Nacido en la provincia dominicana de La Vega, Juan Bosch cursó estudios

superiores en la Universidad de Santo Domingo. Cuando en 1930 Rafael
Leónidas Trujillo se hizo con el poder mediante un golpe de Estado, Bosch fue
acusado de conspiración contra el nuevo régimen y pasó algún tiempo
encarcelado. Recuperada la libertad, ingresó como empleado en la Oficina
Nacional de Estadística, pero en 1937 renunció a su puesto y abandonó la
República Dominicana para instalarse en Puerto Rico.

Allí se unió a la lucha antitrujillista y junto a otros exiliados fundó el Partido

Revolucionario Dominicano (PRD) en 1939. Viajó a Cuba y en la isla desarrolló
una actividad política de gran relevancia que le llevó a ocupar el cargo de
secretario particular del presidente Carlos PríoSocarrás. Cuando, en 1959, la
revolución encabezada por Fidel Castro y el Che Guevara llegó a La Habana,
Bosch abandonó Cuba y se instaló en Costa Rica.

Confirmado el asesinato del dictador Trujillo en una emboscada, Bosch regresó a

su país en octubre de 1961 y dedicó sus esfuerzos a impulsar el desarrollo del
Partido Revolucionario Dominicano, con el que acudió a la cita electoral de 1962
y consiguió proclamarse presidente de la República. Tomó posesión de la más
alta magistratura del país el 27 de febrero de 1963 y, con el apoyo del Partido
Comunista, abrazó un ambicioso programa de reformas. La Iglesia y la
embajada de Estados Unidos encabezaron entonces una dura campaña de
oposición a su programa que, siete meses después, provocó la caída de Bosch y
la asunción del poder por parte de un triunvirato militar.

Deportado a Puerto Rico, mantuvo contacto permanente con las fuerzas políticas
de su partido y buscó apoyo militar en los sectores jóvenes del ejército para
orquestar un movimiento armado contra el gobierno golpista dirigido por Reid
Cabral. El levantamiento en los cuarteles se transformó el 24 de abril de 1965 en
una revuelta popular que provocó la inmediata intervención militar de los
Estados Unidos. La contienda, en la que perdieron la vida más de cinco mil
dominicanos, terminó con un acuerdo negociado que instauró en el Palacio
Nacional al gobierno provisional de Héctor García Godoy en septiembre de aquel
mismo año.

En 1966, Juan Bosch volvió a presentarse a las elecciones presidenciales, pero

cayó derrotado ante Joaquín Balaguer. Al iniciarse la década de 1970, retomó la
iniciativa política con la fundación del Partido de la Liberación Dominicana (PLD),
formación de inspiración marxista con la que acudió a las citas electorales de
1978, en las que apenas consiguió respaldo popular, y de 1982, año en el que
obtuvo seis diputados en el parlamento dominicano y el control municipal en
más de veinte ayuntamientos del país. Los comicios de 1986 significaron un
nuevo espaldarazo para Bosch; su partido contabilizó dieciséis escaños, aunque
la victoria cayó nuevamente del lado de su viejo enemigo político y líder del
Partido Reformista, Joaquín Balaguer.

Cuatro años más tarde, ambos adversarios volvieron a competir en las urnas
para ocupar el Palacio Nacional y, una vez más, Bosch quedó apartado de la
presidencia en un proceso marcado por las irregularidades. Su último intento de
tomar el poder llegó en 1994 y fracasó de nuevo en unos comicios que los
observadores internacionales denunciaron como fraudulentos. La crisis política
desatada tras las elecciones provocó una reforma constitucional que limitaba a
dos años el nuevo mandato de Balaguer y prohibía expresamente la reelección
presidencial.

Obras de Juan Bosch

Juan Bosch fue un apasionado de las letras desde su juventud y cultivó la

disciplina literaria en forma de cuentos y relatos breves para introducirse,
después, en el género de la novela. Su abundante obra, escrita dentro y fuera
del país, recoge entre otros asuntos la realidad sociocultural de los campos
dominicanos, sus conflictos y sus luchas.

Bosch es autor de la novela criolla La mañosa (1936), de ambientación rural, pero

se destaca especialmente como autor de los relatos breves Camino real (1933),
indios (1935), Dos pesos de agua (1941), Ocho cuentos (1947), La muchacha de la
Guaira (1955), Cuentos escritos en el exilio y apuntes sobre el arte de escribir
cuentos (1962) y Más cuentos escritos en exilio (1966). Entre sus obras históricas y
políticas destacan títulos como Trujillo: causas de una tiranía sin ejemplo (1961),
Composición social dominicana (1978) y La guerra de la Restauración (1982), entre
otros.
2. Título de la obra. Determinar su grado de adecuación a la
trama.

Título: Dos pesos de agua

El título de esta obra se relaciona mucho con el texto, ya que, en principio, en el texto se
habla de una sequía que había en este pueblo, y la vieja Remigia siempre le prendía
velas a las ánimas para que lloviera, tanto así que de tantas velas que había quemado,
había gastado dos pesos de agua, como se llama la obra.

3. Tema o tesis del autor: ¿Qué mensaje transmite y cuáles son

sus argumentos?
Esta obra trata sobre la sequía o "mal de ojo" como ellos decían, que se vivía en
Paso Hondo, al tener varias semanas que no llovía, tanto así que ya el maíz se había
consumido en sus tallos, se oían crujir los palos, se veían enflaquecer los caños de
agua y la tierra de la pocilga se estaba endureciendo. Al ver esto las personas estaban
abandonando el pueblo, menos la vieja Remigia, quien siempre estaba esperanzada en
que lloviera y les daba dinero a las personas que se iban para que les prendieran velas
a las ánimas.
Uno de los mensajes más importantes que trasmite, es que debemos siempre ser
optimista y perseverantes antes cualquier circunstancia que nos presente la vida, al
igual que lo hizo doña Remigia.

4. ¿Cuál es la persona gramatical que asume el narrador? ¿Está

el narrador dentro o fuera de lo narrado, en que posición?
El narrador está en tercera persona gramatical. Esta fuera de la narración.
Como narrador omnisciente.

5.Ponderar el ambiente y época en que se desarrolla la trama.

Describirlo.
La obra se desenvuelve en un campo llamado Paso Hondo. A principios de los
años 1990.
Es un ambiente campesino, y de gente muy noble.
6. Describir los personajes principales. Explicar los valores
moral y antivalores de protagonistas y antagonistas.
Doña Remigia :Es una mujer mayor, tenía mucha fe, nunca perdió la esperanza
de que lloviera. Era muy religiosa y daba algún dinerito para que se le prendiera
velas a las Ánimas y se le rezara por lluvia. Era muy creyente en Dios y los
Santos. Remigia cultivaba la tierra y criaba un nieto, tenía un carácter incansable
y tenaz, y parecía no cansarse nunca. Muere arrastrada por las torrenciales
lluvias que ella tanto pedía.

Nieto de Remigia: Quedó a su cargo porque el padre de éste murió. Era la

esperanza de esta señora, y luchaba por hacerle un hombre. Generalmente se le
enfermaba con frecuencia.
VALORES: La vieja Remigia: Era una persona muy guardadora, cariñosa y
dedicada con su nieto, ya que lo llevaba colgado del corazón. También era muy
soñadora, siempre imaginaba al nieto casado, bien montado o se lo figuraba
detrás de un mostrador; además de todo era incansable, tenaz y silenciosa,
nunca se cansaba.

7. Descubrir cambios de conducta en los personajes motivado

por las circunstancias de la trama.
Los moradores del pueblo Paso Hondo se sentía muy desmotivados al ver la
escasez que sufrían, y se vieron en la necesidad de abandonarlos. La sequía
acabo con todas sus esperanzas.

8. Establecer como es manejado el tiempo: de manera lineal o

discontinua. Ilustrar con frases escogida la respuesta.
Es manejado de manera lineal, porque los hechos ocurren de manera ordenada .
La sequía había empezado matando la primera cosecha; La sequía había
empezado matando la primera cosecha;
9.Aspecto estilístico: Tipos de oraciones que predominan,
profusión o no de figuras literarias, palabras rebuscadas o
sencillas, extensión de los párrafos que estructuran el texto.