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Antología de la Poesía Colombiana – Tomo II
Prólogo
Este segundo volumen de la Antología de la Poesía Colombiana que incluye la

Presidencia de la República en su Biblioteca Familiar es la amplia y abierta
exposición de una obra —la mayor parte "en marcha"— que ofrece indicios de las
tendencias de nuestro siglo. Es demasiado escasa la muestra de cada autor para
que se pueda sacar alguna conclusión en particular, pero la suma de todos los
poemas resalta la sensibilidad, la calidad, la evolución y la variedad de nuestra
lírica.
Hemos prescindido en el libro de la clasificación de los poemas por escuelas

("simulacros didácticos" para Borges), en generaciones y sus "casi siempre
dudosas compartimentaciones" (palabras de Cobo Borda) y de señalar
procedencias —tanto geográficas como culturales— porque creemos que la trama
o la imbricación de las diversas promociones, por su complejidad y ambigüedades,
exige una perspectiva confiable, de la cual no disponemos todavía, por lo menos
en lo que se refiere a esta segunda mitad de siglo.
Sin embargo, para atender a una exigencia periodística y pedagógica —por el

carácter de la colección en que se integra—, el encargado del acopio de este tomo
a considerado pertinente dar aquí una idea de la conformación de los más
centrales movimientos colombianos del siglo XX, con base en sus nóminas y en
algunas breves citas de la mayor autoridad. Se trata de una enumeración escueta,
y en orden cronológico, que intenta mostrar el oleaje poético en el aparentemente
quieto mar de nuestra literatura (1).
***
Encabalgada en los dos siglos, el XIX y el XX, la Generación del Centenario dio
origen por reacción al primer grupo de escritores y artistas de nuestra centuria,
denominado Los Nuevos como su efímera revista, que apareció en 1925. Sus
integrantes tenían predominantemente ambiciones de cambio político (uno de sus
directores fue el después Presidente Alberto Lleras) pero sus poetas ignoraron la
conflictiva realidad mundial y la revolución internacional de las vanguardias y
después de unos iniciales arrestos parricidas terminaron regresando a la tradición
y al escapismo, con la excepción de parte de la obra de León de Greiff y de Luis
Vidales, en la que aparecen asomos de los ismos posteriores a la primera guerra
mundial. Sin embargo, Los Nuevos, a pesar de las descalificaciones que sufrieron
de parte de sus sucesores, son para Armando Romero "el grupo intelectual más
importante de Colombia en este siglo hasta el advenimiento de Mito, en la década
del 50" (2). Fernando Charry Lara opina que "Los Nuevos, a pesar de lo que
proclamaron, fueron conformistas y tardos ante la súbita llamarada que encendían
sus compañeros latinoamericanos. A la herejía y a la insolencia opusieron un tono
a sordinado... No podría dejarse de reconocer que el revuelo de los años 20 vino a
abundar, como su similor y sus joyas falsas, en lo intrascendente y apócrifo. Pero
los mejores representantes de Los Nuevos, terminemos poniéndolo de manifiesto,
se mostraron ejemplares en la conciencia y en la dignidad de lo literario" (3).
1
Fueron ellos: León de Greiff, Rafael Maya, Luis Vidales, José Umaña Bernal,
Jorge Zalamea, Juan Lozano y Lozano y, un poco al margen, Germán Pardo
García, Alberto Ángel Montoya y Rafael Vásquez.
Pero uno de sus más ilustres representantes, Rafael Maya, no duda en decir:
"Este grupo, si bien representó un rompimiento político y literario en relación con
los centenaritas... permaneció fiel a ciertas escuelas del siglo pasado, como el
simbolismo y el parnasianismo franceses, por una parte, y de otro lado a la
tendencia clásica, profundamente modificada por lo que hubo en el modernismo
de más próximo a esta escuela" (4).
***
En 1939 aparecen, como una fresca granizada lírica, los libros de Piedra y Cielo,
nombre tomado de uno de Juan Ramón Jiménez, el maestro de la generación
española de 1927, que tanto influyó en los poetas colombianos de este ciclo. El
mecenas-editor, Jorge Rojas, invitó a filas a sus amigos Eduardo Carranza (quien
se proclamó "orgulloso capitán de Piedra y Cielo, la generación más importante de
la poesía colombiana"), Tomás Vargas Osorio, Arturo Camacho Ramírez, Gerardo
Valencia, Carlos Martín y Darío Samper (quien había pertenecido al grupúsculo
americanista y terrígeno de Los Bachués). Los piedracielistas, sintonizados con
movimientos internacionales del momento, especialmente de España, México,
Chile y Venezuela, fueron mirados con recelo por los bardos que los antecedían y
recibieron el anatema, entre otros, de Juan Lozano, quien dijo de sus versos que
"eran galimatías de confusión de palabras". Carlos Martín, el único sobreviviente
del grupo, defiende a sus compañeros después de haberles hecho sus más
sentidos epitafios: "Piedra y Cielo es la historia de una hazaña poética emprendida
por un grupo de poetas nacidos entre 1908 y 1914 y surgidos a la vida pública del
canto de 1935 a 1940. Nutridos de idénticos o semejantes alimentos tradicionales
y renovadores, la vocación lírica nos agrupó, en el término de breve tiempo, en
forma coincidencial y fervorosa. Bajo signos de responsabilidad y devoción por los
valores nacionales del espíritu y la tierra, así como por la fidelidad a un destino
poético, se anudó la voluntad, la vigilia y el sueño, de ocho jóvenes cruzados, a la
más viva y hermosa raíz del tiempo y de la humana historia: la hazaña de la
creación poética. Ella dio alas para que todos ellos sean conocidos en su patria y
para que algunos de ellos gocen de un firme prestigio en todo el orbe donde se
habla nuestra lengua" (5).
El ensayista del grupo de Mito Rafael Gutiérrez Girardot llama "revolución en la

tradición" la de Piedra y Cielo, "si se la compara con el desarrollo de la poesía
latinoamericana nacida del Modernismo (con César Vallejo, por ejemplo), más
bien una reacción. Convirtió a Madrid en la capital de la lírica colombiana y
universal... Introdujo una nueva concepción de la literatura en Colombia, pero en el
fondo, ésta sólo desplazaba los acentos: de una retórica de ampulosidad
acartonada, como la que cultivaba Guillermo Valencia, pasaron a una retórica de
primor ingenioso; de un mimetismo de segunda mano, como el de Valencia,
pasaron a un mimetismo más accesible, el de lo español" (6).
2
Juan Gustavo Cobo nos cuenta cómo se refería el chileno Pablo de Rokha al
piedracielismo: "Rokha se sorprende al ver cómo, durante el segundo gobierno de
López Pumarejo, muchas figuras intelectuales de la clase media, que adoptan las
formas académicas de la versificación caduca y que arrastran aun la marca de la
camisa negra del fascio representan una tendencia innovadora. Le asombra, una
vez más, comprobar cómo la actitud académica de Piedra y Cielo aparece como
revolucionaria" (7).
Los pospiedracielistas aparecieron inmediatamente, en una relación con sus

predecesores que Armando Romero califica "de alumnos a maestros". Fueron
ellos Fernando Charry Lara, Andrés Holguín, Eduardo Mendoza Varela, Daniel
Arango, José Constante Bolaño, Jaime Ibáñez, Ovidio Rincón, Helcías Martán
Góngora, Meira Del mar, Jaime Tello, Oscar Echeverri Mejía, Saúl Aguirre,
Guillermo Payán Archer, Edgar Poe Restrepo, José Nieto... Eduardo Carranza los
llamó La Generacioncita con ironía y paternalismo no sólo porque algunos eran
sus colaboradores en el suplemento literario de El Tiempo (su propia capilla), sino
porque también fueron generosamente acogidos en Generación, el suplemento de
El Colombiano de Medellín...
Jaime Ibáñez inauguró en 1944 los cuadernos de Cántico, que no sólo dieron a
conocer las primeras obras de los principales de estos poetas (Charry y Holguín)
sino las de un huidizo y silencioso poeta nariñense (Aurelio Arturo) a quien a
veces incluían en su grupo los piedracielistas al lado del caleño Antonio Llanos y
del cartagenero Jorge Artel.
Daniel Arango, al referirse a sus compañeros y coetáneos, dice: "Este grupo, que
oscila entre los 20 y 22 años, constituye por su ardiente vocación y cultura, y la
responsabilidad de sus realizaciones, un suceso literario de notoria importancia.
Aparecidos inmediatamente después de Piedra y Cielo, estos poetas no participan
esencialmente de lo que pudiéramos llamar su climalí rico, pero han asimilado de
esa brillantísima nómina las mejores conquistas, presentando no como reacción
sino como perfeccionamiento, una equilibrada poesía que ya comienza a tomar
perfiles duraderos, poemas augurales" (8).
Charry Lara, el gran poeta de esta generación, "es el más interesado en teorizar
—dice Armando Romero—. Su aguda inteligencia y facilidad de poder expresarse
en bella prosa crítica le facilita el camino a la observación y al análisis. Al defender
la línea romántica se comprometía como escritor a desbrozar el camino para
posibles cambios futuros, a la vez que se hacía consciente del gran problema
existencial que conectaba al hombre con su medio en una época azarosa...
Charry, por su capacidad crítica y su altura poética, establece los puntos de unión
entre los integrantes de esta generación, a la vez que prepara el camino de
apertura que será Mito" (9).
***
3
En realidad, fue Charry quien mejor comprendió a los más jóvenes poetas a fines
de la década del 40 (acababan de publicar sus primeros libros Jorge Gaitán
Durán, Álvaro Mutis, Rogelio Echavarría), los estimuló y se identificó tanto con
ellos que fue asimilado naturalmente a los cuadernícolas, de donde surgió Mito.
Cuadernícolas fueron llamados por la revista Semana en 1949 todos los poetas
que habían publicado cuadernos (tal vez por los de Cántico), libros o apenas sus
poemas sueltos, como era el caso de Fernando Arbeláez, a quien le dio la
carátula. Lo peyorativo del mote se reveló en la información que hablaba de la
incapacidad de los muchachos para hacer poesía y de su pretendida bohemia. Y
se destacó gráficamente a quienes, sólo por eso, fueron considerados los
integrantes del grupo Cuadernícola, aunque muchos más lo merecían. Fueron
ellos: Fernando Charry Lara, Álvaro Mutis, Jorge Gaitán Durán, Rogelio
Echavarría, Guillermo Payán Archer, Jaime Ibáñez y Maruja Vieira. Gaitán Durán
acogió el nombre de cuadernícolas en la Antología de la Nueva Poesía
Colombiana que publicó en 1949. Seis años más tarde fundó la revista Mito, a la
cual invitó a colaborar a quienes después llamaría "grupo de Mito" la generación
subsiguiente. Fue Armando Romero quien primero habló de sus integrantes, como
un grupo, en su libro Las palabras están en situación (1985). Entonces afirmó y
explicó: "En definitiva, trataremos de verificar la tesis de que los poetas del 40
plantean la ruptura más importante a nivel generacional que se ha dado en la
poesía colombiana en este siglo, que sólo será realizado por la generación de
Mito... La selección de esta nómina de Mito—por haber colaborado en la revista—
(Fernando Charry Lara, Héctor Rojas Herazo, Álvaro Mutis, Jorge Gaitán Durán,
Fernando Arbeláez, Rogelio Echavarría y Eduardo Cote Lamus, en orden
cronológico) no es arbitraria ni excluyente en mayor medida. Aquí están todos los
que son, los que fueron los integrantes de Mito. Añadir poetas, sin ningún juicio
crítico válido, sólo ateniéndose a las proximidades generacionales, como ha hecho
Andrés Holguín, es simplemente contribuir a la confusión y a la anarquía, estados
casi generales en que la crítica ha mantenido a la poesía en este país por mucho
tiempo". (Los poetas a los que se refiere Romero y que Holguín incluye como de
Mito sin serlo en su Antología crítica (1974) son: Carlos Obregón, Carlos Castro
Saavedra, Julio José Fajardo, Dora Castellanos y Gabriel García Márquez, "que
nunca publicaron en Mito o que nunca escribieron un solo verso".
Armando Romero, uno de los fundadores del Nadaísmo en Cali, termina así su
ensayo: "Sólo Mito, que saltará de esta situación de atraso a la pos vanguardia,
afirmará lo encontrado en todo el esfuerzo vanguardista del siglo XX. Y es así,
viendo las cosas desde esta perspectiva, como podemos comprender el porqué de
la aparición en la década del 60, luego de Mito, del grupo Nadaísta, que postulará
una vanguardia con treinta años de atraso, pero que será la ruptura definitiva con
todas las tradiciones intelectuales colombianas" (10) .
Aquí también Cobo Borda se refiere a las nuevas alternativas: "En un país que la
ignoraba, Mito, en los finales de la década del 50 fue la vanguardia, o sea la
ruptura. Una vanguardia existencialista. Fue también, y en cierto modo, el punto
de partida hacia otra cultura: no servil ni elocuente. Podrían venir luego aventuras
4
mucho más radicales, pero esto no sucedió así, al menos entre nosotros. Su
último número dedicado al Nadaísmo, muestra hasta qué punto la apertura que
iniciaron era consecuente: el Nadaísmo fue, por cierto, la negación de todo lo que
Mito había hecho; o mejor aún: su prolongación y contradicción a partir de su
vertiente más deletérea: el escándalo y la provocación" (11).
Rubén Sierra Mejía, a su vez, se refiere "al papel renovador que jugaron en
nuestra literatura los poetas y escritores que se agruparon en torno a la revista
Mito. Sus siete años de vida fueron suficientes, por la profunda influencia que
ejerció en la vida nacional, para considerar que aquella publicación señala el
momento en que la cultura colombiana decide instalarse definitivamente en la
modernidad...Tienen razón entonces quienes, después de más de treinta años de
la desaparición de Mito, insisten en su importancia fundamental para comprender
el movimiento posterior de la cultura colombiana"... Y más adelante: "En Mito
comenzaron las cosas" cuenta Pedro Gómez Valderrama que le dijo en alguna
ocasión Gabriel García Márquez. Las generaciones posteriores —sigue Sierra
Mejía— lo hemos sentido así. No podemos negar esa herencia, pues no se
comprende el trabajo posterior si no es referido a la generación de Mito". (12)
Finalmente —en lo que toca a lo poético en esta alternativa generacional— dice

Henry Luque Muñoz en su antología Tambor de la Sombra, que aparece a fines de
1996: "Piedra y Cielo tendía a la levedad, Mito a la afirmación terrestre... En Piedra
y Cielo el drama del hombre tiende a ser individual; en Mito entraña un sentido
claramente plural. Vemos a esta generación más enraizada en la modernidad, por
su agudo sentido de la destrucción; soñar no significa evadirse, sino ahondar en la
ruina... En Piedra y Cielo reina cierto hedonismo metafísico y en Mito un nihilismo
esperanzado...En los piedracielistas el tema de la muerte pareciera ser más un
tema literario, una agreste manera de fijar contrastes; en Mito la conciencia de la
muerte es precondición para entender la vida, una proclamación del caos como
eje de la realidad, que impone tácitamente la urgencia de rehacer la vida...Con
Mito, el poeta dejaba de ser el héroe, a la manera romántica, y empezaba a
convertirse en el amanuense puntual y cómplice de sus contemporáneos.
Reconocerse en el deterioro y la desintegración es tarea moderna que este
movimiento comprendió y aprovechó. Así, el poeta se convertía en tembloroso
secretario de la ruina". (13)
***
El Nadaísmo fue fundado en Medellín en 1958 —año de su escandalosa

insurgencia— por Gonzalo Arango y Alberto Escobar Ángel, quienes desertaron, y
por Jaime Jaramillo Escobar (X-504), Jotamario (Arbeláez), Amílcar U. (Osorio),
Darío Lemos, Eduardo Escobar y Armando Romero. Fue, realmente, el único
grupo que como tal se ha constituido —con manifiesto y todo— en Colombia en
nuestro siglo. Su influencia se regó "como una plaga" entre la muchachada de los
60 y de la 60, especialmente en capitales departamentales y en Bogotá. No
necesitó un medio de divulgación: sus escandalosos desplantes, sus "boutades" y
blasfemias, su "terrorismo intelectual" fue "cubierto" —o descubierto— al día y
5
minuciosamente por toda la prensa del país. Oscar Collazos diría: "El Nadaísmo
alimentó cambios profundos, aunque marginales, en la vida cotidiana del país; fue
un revulsivo moral y literario; pero sobre todo, recordó a lectores y críticos que
entre el Modernismo finisecular y el grupo de la revista Mito había un vacío literario
y de espíritu: la ausencia de radicales propuestas vanguardistas" (14) .
También se matricularon en el Nadaísmo en sus comienzos Mario Rivero y Elkin

Restrepo, quienes hicieron mutis (con minúscula) por el foro para fundar sus
propios foros. Y contemporáneos del Nadaísmo (pero que "estaban en otra cosa"
como diría el primero de éstos) fueron José Manuel Arango y Darío Ruiz Gómez,
quienes en Medellín fundaron la revista Acuarimántima, entre otras. Y en Bogotá
Nicolás Suescún, también entre otros.
***
El más renombrado núcleo posterior es el de la Generación sin Nombre, así

bautizada por el poeta español Jaime Ferrán en su Antología de una Generación
sin Nombre (1970) (15). Estos "últimos poetas colombianos" son Elkin Restrepo,
William Agudelo, Henry Luque Muñoz, Álvaro Miranda, Augusto Pinilla, David
Bonelli (quien también fue nadaísta), Darío Jaramillo Agudelo y Juan Gustavo
Cobo Borda. El libro fue dedicado a Aurelio Arturo, como reconocimiento a su
maestría, ignorada —o tratada con reticencia— por sus coetáneos, pero
ampliamente reconocida por todas las sucesivas generaciones.
Los mismos y otros muchachos —hasta nuestros confusos días— son también
denominados Generación de Golpe de Dados por el colombianista norteamericano
James Alstrum debido a su contemporaneidad y a la incorporación de varios de
ellos a la nómina de colaboradores de la revista fundada en 1973 por Mario
Rivero. Alstrum dice que "se consagró como rasgo constante de la revista una
suerte de intertextualidad cosmopolita que marca también la obra poética de toda
esta generación. Si empleamos sus integrantes (Jaime García Maffla, Darío
Jaramillo Agudelo, Augusto Pinilla, Giovanni Quessep, Miguel Méndez Camacho,
Harold Alvarado Tenorio, María Mercedes Carranza, Juan Manuel Roca, Anabel
Torres, Renata Durán y Álvaro Rodríguez) veremos que este coro polifónico
enseña que han dejado de existir en Colombia las promociones líricas
estéticamente unidas e identificables". Y concluye Alstrum así su capítulo en la
primera Historia de la Poesía Colombiana (1991): "En vísperas del siglo XXI, los
posnadaístas ya participan plenamente en el diálogo intertextual del mundo.
Aunque no constituyen un grupo homogéneo, reflejan circunstancias vitales de su
tiempo. Su labor poética ha surgido de la confluencia temática y formal de Mito y el
Nadaísmo: abierto cuestionamiento reflexivo sobre su arte en un ambiente
universal para dejar de escribir poesía de entrecasa y transformarla en un medio
de expresión que exalte paradojalmente sus flaquezas... Entre las diversas voces
de poetas nacidos después de 1950, se observa menos desencanto escéptico en
comparación con sus antecesores inmediatos, aunque su mayor preocupación
temática es todavía la indagación poética. Y se han destacado a consecuencia de
la publicación de sus libros (algunos premiados) los nuevos poetas de los ochenta
6
como David Jiménez, Samuel Jaramillo, Santiago Mutis Durán, Eugenia Sánchez
Nieto, Orietta Lozano, Medardo Arias, Rafael del Castillo y Ramón Cote Baraibar"
(16) .
A su vez, María Mercedes Carranza aclara, informa y compara: "No resulta muy
preciso darles a estas notas (en el Manual de la Literatura Colombiana (1988) el
título de poesía posnadaísta, pues si hacemos uso de la cronología, advertiremos
que varios de los poetas a los cuales habría que considerar como posnadaístas
son mayores en edad que los mismos nadaístas... No se ha dado aún en el
terreno de la poesía una ruptura formal con la "escuela" nadaísta. En realidad, la
poesía que hacen los escritores no inscritos en el grupo nadaísta durante las
décadas de los años 60 y 70 está vinculada de alguna manera con las propuestas
del Nadaísmo o continúa las tendencias iniciadas por la generación de los años
50, conocida con el nombre de Mito. En algunos casos, las conquistas de uno y
otro grupo son utilizadas indistintamente. Cuando hablo de continuidad con
relación al grupo de Mito, tal vez como reacción al predominio de la sensibilidad y
de lo sensorial en la poesía colombiana durante algunas décadas por el influjo de
los piedracielistas, lleva la poesía a otros terrenos en los que predomina el
propósito de escribir una poesía racional, en la que se da importancia a la
referencia cultural. Pero también los poetas más interesantes de esta generación,
y aquí hablo de Gaitán Durán, Cote Lamus y Rogelio Echavarría, introducen un
elemento novedoso en nuestra poesía: el hombre visto a través de un prisma
existencial, concediendo mayor interés al hombre concreto, de carne y hueso, al
existir concreto que se revela y se comprueba a través de una cotidiana
confrontación con las situaciones límite como es, por ejemplo, la muerte.
"Frente a otras concepciones de carácter idealista donde el hombre viene a ser la

realización de una naturaleza previa y común dentro de un esquema de valores e
ideas preestablecidos, la importancia de aquella otra concepción llevada al terreno
de nuestra poesía radica en que abre las puertas a una poesía cotidiana, cuyo
ejercicio interesará a varios poetas posteriores y cuyos aciertos —valiosísimos,
como en el caso de Mario Rivero— serán algunos de los aportes más originales
que hará la poesía escrita en las dos últimas décadas" (17) .
David Jiménez añade a los nombres mencionados antes los de Mario Jursich,
Orlando Gallo, Miguel Iriarte, Héctor Ignacio Rodríguez, Víctor Gaviria, Raúl
Gómez Jattin, Helí Ramírez, Jaime Alberto Vélez, Jaime Manrique Ardila, Jorge
Mario Echeverri, José Libardo Porras, León Gil, Carlos Vásquez y Luis Fernando
Baquero. Y concluye así: "Los caminos de la poesía hoy no pueden se reinó
negativos: no dice nada directamente, no es discurso propagandístico, no vende ni
sirve a ningún poder, ni proclama ninguna verdad absoluta. Sin embargo, tiene su
propia manera de participar en la historia colectiva. Aunque dé la impresión de no
someterse para nada a las normas de la cultura como institución social y de crecer
por su propio impulso como si obedeciese a leyes naturales —a la respiración o a
los instintos del poeta—, no es, sin embargo, culturalmente inocente. Detrás de su
apariencia salvaje o excesivamente privada y secreta, se levanta el testimonio
más revelador acerca de los conflictos y aspiraciones de una sociedad.
7
Precisamente porque el poema sólo puede tratarlos en cuanta experiencia vivida

por un individuo, no en cuanto esquema general y abstracto, la poesía traza la
línea menos insegura cuando se ha de reconocer la verdad de un sentimiento
colectivo o la autenticidad de un comportamiento cultural. Pueden recorrerse todas
las demás artes, tanto como las ciencias sociales, los medios de comunicación o
incluso la novela: ninguna forma de expresión ha señalado con más certera
precisión lo que somos, cómo sentimos y dónde nos duele la realidad a los
colombianos" (18).
***
Lo que más nos preocupa —entre las muchas falencias que pueden imputársele a
esta taxonomía— es que poetas tan importantes como los matriculados en grupos
quedan marginados por no haber pertenecido a ninguno. Pero están en lo
fundamental: en la Antología. La obra está adelante y por encima de este canon
nominativo, la defensa de su insularidad o independencia pertenece a distintas
instancias. Otros aparecen en varias promociones, a veces sin propiedad o sin
buscarlo. Es, para hablar de uno y el más flagrante caso, el de Aurelio Arturo.
Siendo anterior a Piedra y Cielo, su primer cuaderno aparece en Cántico, su
primer libro con Mito, y hoy sigue siendo, según un filósofo de este grupo, Danilo
Cruz Vélez, el poeta colombiano de mayor significación universal después de
Silva.
Entonces... ¿no es inútil tratar de atrapar a un poeta en las telarañas de la

anécdota literaria?
***
Ezra Pound dice que "el valor de crítico no se conoce por sus argumentaciones,
sino por la calidad de lo que escoge". Pero ésta no es la antología de un crítico
sino la de un poeta ("si es ello ser poeta..."). De manera que, en este caso, el
crítico no es el colector, sino el lector.
Y hasta aquí la historia. Lo que sigue es la poesía.
Rogelio Echavarría
1996
8
Siglo xx (De Los Nuevos hasta los más nuevos)
1. Hemos tenido que prescindir de las notas biográficas sobre cada uno de los
poetas incluidos en esta antología, debido a los límites fijados para el volumen.
Pero el autor las publicará en libro aparte, que aparecerá con el título de "Quién es
quién en la poesía colombiana".
2. Armando Romero, Las palabras están en situación (Bogotá: Nueva

Biblioteca Colombiana de Cultura, Procultura, y Presidencia de la República,
1985), p.40.
3. Fernando Charry Lara, "Los Nuevos", en Manual de literatura colombiana,

tomo II (Bogotá: Procultura y Planeta 1988), p. 85.
4. Rafael Maya, Consideraciones críticas sobre la literatura colombiana

(Bogotá: Editorial Voluntad, 1944), p. 112.
5. Carlos Martín, "Piedra y Cielo: ¿Qué se hicieron las llamas de los fuegos
encendidos?", en Manual de literatura colombiana, tomo II (Bogotá: Procultura y
Planeta 1988), p. 92.
6. Rafael Gutiérrez Girardot, "La Literatura colombiana 1925-1950" en Manual

de Historia de Colombia, Tomo III (Bogotá: Instituto Colombiano de Cultura, 1980),
p. 522.
7. Juan Gustavo Cobo Borda, Poesía colombiana 1880-1980 (Medellín:

Universidad de Antioquia, 1987), p. 94.
8. Daniel Arango, "Poetas posteriores a Piedra y Cielo", Suplemento literario

Generación, de El Colombiano, Medellín, 1941.
9. Armando Romero, op. cit.,pp. 55 y 139.
10. Armando Romero, op. cit., p.180.
11. Juan Gustavo Cobo Borda, "Mito", en Manual de literatura colombiana,

tomo II (Bogotá: Procultura y Presidencia de la República), p. 157.
12. Rubén Sierra Mejía, "Mito, una generación", en Magazín Dominical de El

Espectador (Bogotá: 13 de noviembre de 1994), pp. 15 y 17.
13. Henry Luque Muñoz, Prólogo de Tambor en la Sombra, poesía colombiana

del siglo XX (México: Editorial Verde halgo, 1996).
9
14. Oscar Collazos, "Nadaísmo", en Historia de la poesía colombiana (Bogotá:

Ediciones Casa Silva, 1991), p. 472.
15. Jaime Ferrán, Antología de una generación sin nombre (Madrid: Ediciones
Rialp, Colección Adonais, 1970).
16. James Alstrum, "Generación de Golpe de Dados", en Historia de la poesía

colombiana (Bogotá: Ediciones Casa Silva, 1991), pp. 514 y525.
17. María Mercedes Carranza, "Poesía posterior al Nadaísmo" en Manual de

literatura colombiana, tomo II (Bogotá: Procultura y Planeta, 1988), pp. 240, 248 y
249.
18. David Jiménez, "La nueva poesía, desde 1970" en Gran enciclopedia de
Colombia, tomo IV (Bogotá: Círculo de Lectores, 1992), pp. 319y 320.
Ernesto Samper Pizano

Presidente de la República
Jacquin Strouss de Samper

Primera Dama de la Nación
José Antonio Vargas Lleras

Secretario General de la Presidencia de la República
Juan Gustavo Cobo Borda

Asesor Cultural Presidencia de la República
Rafael Lamo Gómez

Subdirector Departamento Administrativo de la Presidencia de la República
Jaime Jaramillo Uribe

Fernando Charry Lara
Hernando Valencia Goelkel
Consejo Asesor
María Teresa Pineda Buenaventura

Gerente General
Imprenta Nacional de Colombia
Nubia Cely
Oficina de Contratos
10
Magistra Editores
Asesoría Editorial
Ana Virginia Isaza

Diseño de cubierta
ISBN 958-18-0149-9
ISBN 958-18-0127-8 OBRA COMPLETA
Imprenta Nacional de Colombia

Edición e Impresión
1996
...
11
Notas Iniciales
En los hogares del país se requiere siempre tener a mano un repertorio básico de
textos claves sobre Colombia.
Con este objeto la Presidencia de la República inicia la Biblioteca Familiar

Colombiana compuesta por treinta títulos. Ensayo, historia, economía, novela y
poesía, relatos infantiles, miradas extranjeras sobre el país, humor e ideas. Se
busca así brindar una visión renovada de nuestra tradición y proyectar los nuevos
caracteres de una sociedad en transformación, como es la colombiana de hoy,
dentro del gran énfasis que este gobierno del Salto Social ha puesto en la
educación.
Una educación para ser más libres, responsables y participativos, donde nuestras
visiones se enriquezca al contacto con el mundo.
La detallada lectura de un libro bien puede cambiar el destino. Definir una

vocación. Abrir un horizonte. Brindar válidos instrumentos críticos para el análisis y
transformación de una realidad compleja como la nuestra. También un buen libro
puede contribuir a depararnos el simple y gratificante placer de su desinteresada
lectura. Que ojalá las páginas de estos 30 volúmenes contribuyan a querer más a
Colombia, orgullosos de su capacidad intelectual y de las obras admirables que
sus creadores literarios han producido para vernos mejor a nosotros mismos, con
mayor tolerancia comprensiva y también para que los hijos de esta Colombia que
se supera a sí misma cada día compartan la alegría de leer. Leamos entonces a
Colombia para entenderla y sentirla en forma más justa a través de estos 30
títulos.
12
Aguirre, Saúl
Las Lavanderas
En barandal de espuma iridiscente

el aprendiz de arroyo lleva izada
la luz novicia, blonda y columpiada,
entre las ondas de su andar de fuente.
En el cristal del agua transparente

se acaba de bañar la madrugada
y se mira, desnuda y azulada,
en el cielo al revés de la corriente.
Con pompas de ilusión las lavanderas,

bajo el toldo de nubes camineras,
enjuagan en el charco las sonrisas,
llenan de sol los rubios terciopelos,
devuelven la salud a las camisas
y les lavan el llanto a los pañuelos.
13
Laureano Alba (1949-)
Bogotá, Julio/90
Miro las montañas, azules

de tanto verdor.
La mañana es sincera
en su belleza.
El gorrión ha abandonado
su nido para pulsar el viento.
La ciudad se desparrama por las avenidas

con olor a ajenjo y remolacha.
Todo es suave y discreto.
Quiero pedir permiso

para estar feliz
a pesar de nuestros últimos
muertos.
14
Harold Alvarado Tenorio (1945- )
El ultraje de los Años
Por julio,
se reunían los despojos de la familia
en un ritual que les hacía creer
en ellos mismos.
Compraban,
en la tienda de importados,
un mucho de antipasto, aceitunas negras, vino moscatel,
paté de carne de diablo, una botella de brandy y otra
de escocés.
El camioncito modelo cincuenta los llevaría hasta el río,

con sus piedras como huevos traídos del principio del mundo
y cocinaban un buen sancocho con plátano hartón
y amplios trozos de carne en tres telas.
La prole, dos hembras, tres varones.

Esperaba la orden de saltar en el agua
y él moría de terror al ver cómo su padre le arrojaba
al fondo de los remolinos.
Si eran buenos los tiempos,

con el anís había música de cuerda y canciones del país.
Ellas parecían felices.
Ellos también.
Era, no obstante, el tiempo de la miseria.
El mundo, afuera, rodaba como cosa vana
para poder vivir largos años.
Los que no tenemos dinero ni poder

llegados a los cuarenta
debemos vivir en silencio
en absoluta soledad.
15
Así lo entendieron los antiguos,

así lo certifica el presente.
Quien no pudo cambiar su país antes de cumplir la cuarta
década
está condenado a pagar su cobardía por el resto de sus días.
Los héroes siempre murieron jóvenes.

No te cuentes, entonces, entre ellos.
Y termina tus días
haciendo el cínico papel de un hombre sabio.
16
Octavio Amórtegui (1901-1990)
Mar Afuera
Pescador, hermano mío:

si naufrago en tu ribera,
si largo por fin el cabo...
¡no me sepultes en tierra!
Escóndeme en un cayuco
de esos que el ostión gangrena,
un cayuco carcomido
de los que ya no navegan.
Escóndeme de la aduana
y de sus guardas. Haz cuenta
de que soy un contrabando
que le pasa al mar la tierra...
Colócame un caracol,
grande, bajo la cabeza;
y por si los alcatraces...
cúbreme con una vela.
Luego, en la noche, al pescar,

me remolcas mar afuera
y me olvidas bajo el cielo
que es una barca que sueña!
Antes, con letra de fardo,
le pones, por si lo encuentran:
"no hagáis caso de esta barca
que es lo que el viento se lleva".
...
Bajo este silencio azul

yo me iré sin tanta pena...
...
¡No se lo digas a nadie

pescador, porque me entierran!
17
Octavio Amórtegui (1901-1990)
Playa
Hombre que estás contigo a solas

sobre la playa, frente al mar,
pensando, en tanto desarbolas
tu flotilla crepuscular.
Y soplan en las caracolas

las raucas brisas del palmar:
¿De dónde vienen estas olas
cantando su mismo cantar?
¿Tras de su malla de reflejos

mecen recuerdos de otras vidas
y de otro amor, en sus espejos?
¡Tus quejas calla por sabidas,

las olas vienen, de muy lejos,
sólo a lamerte las heridas!
18
Alberto Ángel Montoya (1902-1970)
Pasión Tardía
Toma la copa y bebe, que mañana

no habrá vino en tu copa ni en la mía.
Inútilmente prolongué mi fría
indiferencia mentirosa y vana.
Rompe la copa y ríe... Que si un día

te hizo llorar mi juventud liviana,
en el fervor de mi pasión tardía
te llamo mía, y te apellido hermana.
Qué importa si en ruidosas bacanales

o en los brazos de todas tus rivales
burlé tu lloro y angustié tus días,
si hoy al final de haber reído tanto,
preso en la red que me tendió tu llanto,
vengo a llorar para que tú sonrías.
19
Daniel Arango (1920- )
Canto a Heine (fragmento)
No morirás, distante abuelo frío,

coronado de niebla.
G. Diego
Porque hay todavía robles que pudieran

doblarse, bajo el peso de una paloma muerta,
y todavía puede cualquier pájaro
con un trino, mover la primavera;
porque la luz del mundo está al arbitrio
del rocío, y la hierba
domina al huracán hasta tornarlo
en brisa que se queja;
porque sabiendo que la muerte existe
la vida recomienza
y la noche enumera sus silencios
en la categoría de la estrella;
porque desaparece la dulzura
cuando muere una abeja
y puede un llanto detener el día...
porque sólo el poeta
con la simple virtud de la mirada
nos revela la esencia,
¡No morirás, distante abuelo frío,
coronado de niebla!
Porque pueden las leyes del reflejo

cambiar la mariposa
y ascender la mañana, presintiendo
la visión de la rosa;
porque va transformando el aire en música
el vuelo de la alondra
y puede el agua devolver el cielo
caído entre sus ondas;
porque se opone al puño del invierno
la fuerza de una hoja
y su granizo derrotar no puede
la rama temblorosa;
porque en una mirada todavía
el tiempo se demora
20
y el corazón para saberse puro

vigila la paloma;
porque la voz sin alcanzar lo eterno
nos habla con su idioma,

coronado de sombra!
Porque el fuego conduce sus cenizas

sin enturbiar la llama
y olvidando el horario del estío
la fruta se adelanta;
porque en los ciegos mares del sentido
como un faro está el alma
y no logra empañar su luz serena
la sangre arrebatada;
porque la gracia de una flor gobierna
la raíz subterránea
y tu voz, que al olvido va oponiendo
su resistencia diáfana,
¡abuelo! nos persigue para siempre
y a nuestro lado canta;
porque en tu verso encuentra la belleza
lo que en la flor la savia
y es más profunda que la muerte misma
su visión encantada,

dormido bajo un arpa!
21
José Manuel Arango (1937- )
Momentos
Los carboneros sobre el río

Los troncos negros brotan retorciéndose
y avanzan desde las orillas
Un insecto de plata raya el agua.
Mide un jeme tal vez

ese cuerpo de forma de cuchillo
de cuarzo
Toda ella está hecha
para prendar: la boca
el ojo vivo
La sabaleta: un ágil coletazo.
Entonces hay un vuelo

(brusco, rasante)
como un tijeretazo sobre el agua
Un Martín pescador
Sólo veo su dorso azul oscuro
cuando se va
Soy un intruso en este reino de crueldad inocente.
22
José Manuel Arango (1937- )
Una Señal
Para Juan José Hoyos
Una señal una flecha tosca un pedazo de tabla
clavada en un palo
se encuentra al borde de la carretera veredal
que se anuda al riñón de la montaña
Antes indicaba el camino
ahora —torcida— apunta al desfiladero
Yo que voy a pie y que no tengo prisa
debo acaso detenerme y enderezarla
Es asunto mío será útil a alguno
Tal vez
23
Gonzalo Arango (1931-1976)
Poema a mi Sobrenada
El sobretodo es mi mejor amigo
bebemos vino de consagrar en los viñedos
y nos emborrachamos,
compartimos el amor con las mujeres.
mi sobretodo es sensual y seductor.
en la cárcel era un colchón
en los prostíbulos era un refugio
con las manos hundidas en los bolsillos
que me salvaba del naufragio de los besos baratos.
en el invierno me defendía de la lluvia
y en el verano era una sombra luminosa.
mi sobre todo era una incitación voluptuosa a la pereza,
al calor, al heroísmo, al amor, al invierno.
en los momentos de peligro me hacía pasar por detective
y me daba un aire respetable de gran señor del hampa.
mi cuerpo se pierde en él cuando me persiguen,
en mi buena época del parlamento él hablaba por mí:
silencioso
tímido
elocuente.
ha sido una bella disculpa
para eludir serias responsabilidades históricas.

24
mi sobretodo es a veces el lecho del amor
en los sitios despoblados de la ciudad
tiene un oculto sabor de pecado prohibido.
mi sobretodo es un gran honor.
tiene más historia que una alfombra mágica.
yo lo consagro como el receptáculo privilegiado
donde algunas mujeres tendieron su columna vertebral
completamente desnudas
de cara al sol o a la noche.
mi sobretodo es testigo de la ternura y el terror.
fue acariciado por manos sofocadas de mujer
y desgarrado por puñales de odio.
mi sobretodo tiene quemaduras de tabaco
y huellas de disparos asesinos
y marcas sospechosas de labios rojos.
yo lo empeño por 8 pesos en los momentos de apuro,
mi sobretodo está saturado de sudor animal
tiene residuos de manchas de sangre y aceite...
sonidos vegetales.
cuando no llueve y hace calor me lo quito
me hundo en la noche oscura y mojada
o me hundo en el día lleno de sol, seco.
mi sobretodo es humano y feo
25
y todos los domingos guarda en sus bolsillos
la angustia de la semana.
26
Gonzalo Arango (1931-1976)
Revolución
Una mano
más una mano
no son dos manos
Son manos unidas
Une tu mano
a nuestras manos.
27
Fernando Arbeláez (1924-1995)
El Viejo de la Ciudad (1)
Cuesta mucho luchar contra los deseos del corazón:
todo lo que quiere obtener lo compra al precio del alma.
Heráclito de Efeso
Una muralla y otra hasta colgar del cielo
sobre tu corazón la corona que encierra
el doble puerto, los lagos salobres, las calles
confusas con sus túmulos del tiempo, los escombros
donde sólo quedan las inscripciones del invencible
Diocleciano,
la columna del Pompeyo, unas piedras de la Biblioteca,
los muelles con sus lentas cargas de cebolla y algodón.
Cierra los ojos y las cosas se abren para ti
tu corazón mal amado hace brotar relicarios, rostros,
esmaltes, ramos de jacintos, la estatua de basalto
que hizo erigir Ptolomeo Filadelfo y el espejo mágico
de su Faro, el delicado rumor de la colina de los tilos
el sacro precinto que cada día se va corriendo sobre el alma
y, más adentro, las termas deleitosas, las crónicas de Ana
Comnena
28
las pequeñas intrigas de las familias imperiales, el estuche
elegante de tu otra Roma con sus reyes silenciosos y tristes.
Te invade el olor metálico de la Ciudad, las ruinas sombrías
de tu vida, los goces fatales de la calle Anastasi
los muchachos destruidos por el sufrimiento y las baratas
complacencias,
los ojos murmurantes que señalan al viejo vicioso buscando
hechizado la presión de una mano en las salas de billar
transfiguradas por las lámparas de petróleo, el súbito
contacto
en las mesas del chaquete o los cuartos de lance
en cuyas puertas las rameras sirias lucen sus juegos
de abalorios.
Vienes del tercer círculo de Riego en donde sólo conocen
tu rostro de niño envejecido, tu habilidad para las lenguas;
de tu vida puntillosa despachando correspondencia;
de los ingleses que te mantienen a distancia, asediado
por la tiranía de una fiebre inmemorial, con toda el alma
concentrada en la piel, en la avidez de ese movimiento
como una planta carnívora, la joya sonámbula
de una mirada cómplice, el lecho voluptuoso
donde el capricho pasajero te entregó tantas veces
el doloroso poema para un efebo muerto,
la oscura resonancia del deseo, el reprochado espejo

29
mudable siempre, la asombrosa imagen inmortal
a cambio de unas pobres monedas. Más tú buscabas
el anverso del instante, la proliferación del espíritu
en los sentidos atentos y esa separación que cada vez se repite
pues el tiempo se cuenta por los cuerpos amados
y las bellas bocas ávidas, y la única libertad
de que gozamos está en los miembros fuertes
dispuestos al placer, los jadeos, las fatigas dichosas,
las memorias espléndidas, la curiosidad exaltada,
la intimidad
que a través del poema nos hace esclavos para siempre.
La premonición del escándalo te lleva de nuevo
a la calle Fuad,
a la Vía Canópica, a la Gran Cornisa, a los alrededores
del Cecil, a la plaza donde Conón arrancó del cielo
la cabellera de Berenice, a la esquina donde Arrió
sufrió su último ataque de epilepsia. Ahora
la herida del sexo se ha vuelto una con tu fantasía,
con las trágicas gemas, la indispensable palabra,
y surge de tu oscuridad el rostro que deslumbra
tu sabia ternura visitada por las glorias de la muerte.
Tú sabes sin embargo, infortunado, que nada es cierto:
los diamantes
30
y las sedas no valen más que un yambo. El aire escéptico
de la ciudad con sus arenas violetas ilumina de repente
tus amores miserables, el culto antiguo de tu raza disoluta
golpeada por la pobreza, la fácil lascivia de las tabernas,
los amigos sospechosos y ardientes. —Aquí yació un tiempo
el cuerpo del gran Alejandro bajo el cristal solitario
en el sótano de una trastienda—. Un viento que viene
del Mareotis
barre el polvo de la difícil inscripción en tu hermosa lengua
muerta y recuerdas al Tracio con su lira enlutada:
"La ironía de los dioses somete los seres inmortales
a las simples miserias de los mortales". Ávidamente
saboreas entonces el orgullo voluptuoso de tu fracaso.
31
Jota Mario Arbeláez (1940- )
Ronda de la Muerte
No hay día que no traiga

como un fatídico cartero
noticias acerca de la muerte
de algún amigo de la infancia.
No es que estemos muy viejos

ni ha estallado la guerra.
No hay epidemia declarada
ni militamos en la mafia.
Unos adquieren cáncer temprano,

a otros el corazón se los lleva,
de vez en cuando algún suicidio
o un estrellón en la carretera.
Se encuentra uno en los sepelios

y los rescata del olvido
condiscípulos ventripotentes
ya con tarjeta de abogados.
Y la próxima vez que los ves

es en la misma funeraria
con cara de pocos amigos
nadando en flores.
Un día de estos yo seré la noticia

y los niños de entonces
se conmoverán en sus escritorios
por mi desaparición prematura.
Nada tengo contra la muerte.

Pero me hubiera gustado vivir
la promesa de un paraíso
donde el amor fuera posible
sin la espina de su corona.
32
Javier Arias Ramírez (1924-1986)
Autobiográfica
Mi pie descalzo, mi vestido roto
y en comedor sin mesa un pan escaso;
y mi padre de acero inconmovible
volviéndose de sal en su trabajo
mientras mi madre esperanzada iba
de plegarias llenándome los labios
hasta que un día se murió de angustia
esperanzada siempre en un milagro.
33
Medardo Arias (1956- )
Ángel de la Guarda
Sé que aún,
aquel ángel delgado de pesadísimas alas,
viene en las noches,
entra en mi casa, sin tocar,
para medirse mis ropas
mientras duermo.
Aquel saco del fondo del closet,

le va bien.
También la bufanda para las noches frías,
mis zapatos siete leguas.
Tiene la voz de una mujer;

sus ojos son, lo sé,
del mismo color de los cuchillos nuevos;
se va con la aurora,
dejando plumas en las ventanas
y ese olor de pájaro leal.
Hoy, sin embargo, me ha dejado

una pesada responsabilidad:
no sé qué haré con su espada de oro
en esta ciudad
donde escasean los justos.
34
Jorge Artel (1909-1994)
Velorio del Boga Adolescente
Desde esta noche a las siete

están prendidas las espermas:
cuatro estrellas temblorosas
que alumbran su sonrisa muerta.
Ya le lavaron la cara,
le pusieron la franela
y el pañuelo de cuatro pintas
que llevaba los días de fiesta.
Hace recordar un domingo

lleno de tambores y décimas.
O una tarde de gallos,
o una noche de plazuela.
Hacer pensar en los sábados

trémulos de ron y de juerga,
en que tiraba su grito
como una atarraya abierta.
Pero está rígido y frío

y una corona de besos
ponen en su frente negra.
(Las mujeres lo lloran en el patio,

aromando el café con su tristeza.
Hasta parece que la brisa tiene
un leve llanto de palmera!)
Murió él boga adolescente

de ágil brazo y mano férrea:
nadie clavará los arpones
como él, con tanta destreza!
Nadie alegrará con sus voces

las turbias horas de la pesca...
35
¡Quién cantará el bullerengue!

¡Quién animará el fandango!
¡Quién tocará la gaita
en las cumbres de Marbella!
Mañana van a dejarlo
bajo cuatro golpes de tierra.
36
Aurelio Arturo (1906-1974)
Morada al Sur
En las noches mestizas que subían de la hierba,

jóvenes caballos, sombras curvas, brillantes,
estremecían la tierra con su casco de bronce.
Negras estrellas sonreían en la sombra con dientes de oro.
Después, de entre grandes hojas, salía lento el mundo.
La ancha tierra siempre cubierta con pieles de soles.
(Reyes habían ardido, reinas blancas, blandas,
sepultadas dentro de árboles gemían aún en la espesura).
Miraba el paisaje, sus ojos verdes, cándidos.
Una vaca sola, llena de grandes manchas,
revolcada en la noche de luna, cuando la luna sesga,
es como el pájaro toche en la rama, "llamita", "manzana de miel".
El agua límpida, de vastos cielos, doméstica se arrulla.
Pero ya en la represa, salta la bella fuerza,
con majestad de vacada que rebasa los pastales.
Y un ala verde, tímida, levanta toda la llanura.
El viento viene, viene vestido de follajes,
y se detiene y duda ante las puertas grandes,
abiertas a las salas, a los patios, las trojes.
Y se duerme en el viejo portal donde el silencio
es un maduro gajo de fragantes nostalgias.
Al mediodía la luz fluye de esa naranja,
en el centro del patio que barrieron los criados.
(El más viejo de ellos en el suelo sentado,
su sueño, mosca zumbante sobre su frente lenta).
No todo era rudeza, un áureo hilo de ensueño
se enredaba en la pulpa de mis encantamientos.
Y si al norte el viejo bosque tiene un tic-tac profundo,
al sur el curvo viento trae franjas de aroma.
(Yo miro las montañas. Sobre los largos muslos
de la nodriza, el sueño me alarga los cabellos).
II
Y aquí principia, en este torso de árbol,

en este umbral pulido por tantos pasos muertos,
la casa grande entre sus frescos ramos.
En sus rincones ángeles de sombra y de secreto.
En esas cámaras yo vi la faz de la luz pura.
Pero cuando las sombras las poblaban de musgos,
37
allí, mimosa y cauta, ponía entre mis manos,

sus lunas más hermosas la noche de las fábulas.
***
Entre años, entre árboles, circuida
por un vuelo de pájaros, guirnalda cuidadosa,
casa grande, blanco muro, piedra y ricas maderas,
a la orilla de este verde tumbo, de este oleaje poderoso.
En el umbral de roble demoraba,
hacía ya mucho tiempo, mucho tiempo marchito,
el alto grupo de hombres entre sombras oblicuas,
demoraba entre el humo lento alumbrado de remembranzas:
Oh voces manchadas del tenaz paisaje, llenas
del ruido de tan hermosos caballos que galopan bajo
asombrosas ramas.
Yo subí a las montañas, también hechas de sueños,
yo ascendí, yo subí a las montañas donde un grito
persiste entre las alas de palomas salvajes.
***
Te hablo de días circuidos por los más finos árboles:
te hablo de las vastas noches alumbradas
por una estrella de menta que enciende toda sangre:
te hablo de la sangre que canta como una gota solitaria
que cae eternamente en la sombra, encendida:
te hablo de un bosque extasiado que existe
sólo para el oído, y que en el fondo de las noches pulsa
violas, arpas, laúdes y lluvias sempiternas.
Te hablo también: entre maderas, entre resinas,
entre millares de hojas inquietas, de una sola hoja:
pequeña mancha verde, de lozanía, de gracia,
hoja sola en que vibran los vientos que corrieron
por los bellos países donde el verde es de todos los colores
los vientos que cantaron por los países de Colombia.
Te hablo de noches dulces, junto a los manantiales, junto a los cielos,
que tiemblan temerosos entre alas azules:
te hablo de una voz que me es brisa constante,
en mi canción moviendo toda palabra mía,
como ese aliento que toda hoja mueve en el sur, tan dulcemente,
toda hoja, noche y día, suavemente en el sur.
III
En el umbral de roble demoraba,

hacía ya mucho tiempo, mucho tiempo marchito,
un viento ya sin fuerza, un viento remansado
que repetía una yerba antigua, hasta el cansancio.
38
Y yo volvía, volvía por los largos recintos

que tardaba quince años en recorrer, volvía.
Y hacia la mitad de mi canto me detuve temblando,
temblando temeroso, con un pie en una cámara
hechizada, y el otro a la orilla del valle
donde hierve la noche estrellada, la noche
que arde vorazmente en una llama tácita.
Y a la mitad del camino de mi canto temblando
me detuve, y no tiembla entre sus alas rotas,
con tanta angustia, un ave que agoniza, cual pudo,
mi corazón luchando entre cielos atroces.
IV
Duerme ahora en la cámara de la lanza rota en las batallas.

Manos de cera vuelan sobre tu frente donde murmuran
las abejas doradas de la fiebre, duerme.
El río sube por los arbustos, por las lianas, se acerca,
y su voz es tan vasta y su voz es tan llena.
Y le dices, repites: ¿Eres mi padre? Llenas el mundo
de tu aliento saludable, llenas la atmósfera.
-Soy el profundo río de los mantos suntuosos.
Duerme quince años fulgentes, la noche ya ha cosido
suavemente tus párpados, como dos hojas más, a su follaje negro.
***
No eran jardines. No eran atmósferas delirantes. Tú te acuerdas
de esa tierra protegida por un ala perpetua de palomas.
Tantas, tantas mujeres bellas, fuertes, no, no eran
brisas visibles, no eran aromas palpables, la luz que venía
con tan cambiantes trajes, entre linos, entre rosas ardientes.
¿Era tu dulce tierra cantando, tu carne milagrosa, tu sangre?
Todos los cedros callan, todos los robles callan.
Y junto al árbol rojo donde el cielo se posa,
hay un caballo negro con soles en las ancas,
y en cuyo ojo líquido habita una centella.
Hay un caballo, el mío, y oigo una voz que dice:
"Es el potro más bello en tierras de tu padre".
***
En el umbral gastado persiste un viento fiel,
repitiendo una sílaba que brilla por instantes.
Una hoja fina aún lleva su delgada frescura
de un extremo a otro extremo del año.
"Torna, torna a esta tierra donde es dulce la vida".
39
He escrito un viento, un soplo vivo

del viento entre fragancias, entre hierbas
mágicas; he narrado
el viento; sólo un poco de viento.
Noche, sombra hasta el fin, entre las secas
ramas, entre follajes, nidos rotos —entre años—
rebrillaban las lunas de cáscara de huevo,
las grandes lunas llenas de silencio y de espanto.
40
Emilia Ayarza de Herrera (1920-1966)
Testamento
(Fragmento)
Yo me muero —hijo mío— porque el tiempo
ya no me da su dimensión de toro.
Porque la vida y Colombia se me van de entre las manos
como el tacto de la piel del moribundo.
Porque a los sueños les pusieron pasta.
Y enlataron el júbilo y la risa.
Me voy porque hay que medir con metro las ideas.
Hay que poner en fila hasta las lágrimas.
***
Me voy porque ahora tienen que pagar impuesto
los árboles sencillos,
los ríos obedientes,
la piedra, las hormigas,
la lluvia consecuente,
el gris intermitente de los asnos,
las luciérnagas por su vientre iluminado,
el sueño mineral de las tortugas
y hasta el clima sexual de las ovejas!
Me voy porque el trapiche renunció
al ladrillo de miel de sus panelas.
41
La sal a su bruñida casta de marmaja.
Los pueblos al derecho de escribir su nombre.
Los hombres del trópico
ya no viven alrededor de los volcanes de la piña
sino entre la ceniza de los paludismos.
Ya no se les ve crecer el pelo sobre el hombro
a las mazorcas...
ni bailar a las lechugas con su traje de organdí.
Ahora sólo se palpa el almizcle integral de los jornales.
La mínima sangre del labriego.
El tibio cementerio de los ranchos.
El dudoso bolsillo de los clérigos.
El nocturno capital de los burgueses.
Las casas de pellejo de los médicos.
Los edificios de los abogados
construidos con el margen de las viudas.
Ahora las madres bajo su abultado vientre
llevan sólo un cadáver precoz bajo la piel.
El corazón de tus hermanos
ya no es la dulzura en la mitad del pecho.
Se acabaron las diáfanas criaturas,
las gentes con el nombre de cristal.
Las calles no volvieron a cantar en las ventanas.
A los loteros y a los lustrabotas

42
les sellaron con plomo sus asambleas de esquina.
Y en las casas antiguas el abuelo
—a la sombra del brevo familiar—
doblega en silencio su cabeza blanca,
mientras Colombia en el mapa se desnuda
y le muestra a la América sus llagas!
43
Luis Iván Bedoya (1947-)
Punto de Partida
Acciona el mecanismo del descenso de los años
graduados por la métrica de su itinerario
nada podrá evitar su llegada al terminal exacto
donde nadie espera para verificar su arribo
consignada en caja de automatismos programados
está su voluntad y están sus sueños
tiene que ser en la ficción de todo comienzo
donde se base siempre el cómputo de las edades.
44
Luis Iván Bedoya (1947- )
La Luna tan Colonizada
La luna tan colonizada antes por poetas
ha devenido ahora en aeropuerto
de naves como arpas de la exploración
moderna
territorio despojado de versos
caminado por alguien abruptamente
sorprendido por cráteres inermes
ahora son las noches musas sin luna
caja encerrada en otros contextos
a la espera de otra imagen luz en su
agujero negro
¿cómo tejer el nuevo diseño
de los trabajos y los días y las noches?
45
Horacio Benavides (1949- )
El Gato
El gato que duerme
es otro gato
porque a las once
es sólo sombra
El que a las tres
de la mañana cae
como sombrero lento
es porque ya no ondula
en el agua del desierto
El que a las seis
busca la leche
es porque guardó
su oscuro sobretodo.
46
Horacio Benavides (1949- )
El Cerdo
El cerdo entra en el poema
como una ofensa
pero nadie sabe que
el cerdo también reza
Al final del verano
cuando las golondrinas
arrastran el paracaídas
de la lluvia
el cerdo se sale de sí:
De vueltas salta grita
aplaude al universo.
47
Donaldo Bossa Herazo (1904-1996)
El Jarro
A mi hermano
Desde el Japón remoto, nacido de su arena,
este jarro de loza imponente y pesado,
tal vez de algún modelo de Sajonia copiado,
en viaje fabuloso vino a nuestra alacena.
De profundos aljibes donde la voz resuena,
el agua de los cielos, gozosa, lo ha colmado;
nuestra madre también dentro de él ha endulzado
refrescos de guanábana, tamarindo y avena.
Y Gregoria, Belén, Catalina, María,
con sus manos honradas escanciaron un día
sobre nuestros anhelos toda aquella fragancia...
A su noble estructura he acercado el oído,
escuchando que algo semejante a un latido
resucita en sus ecos el rumor de la infancia.
48
David Bonelli (1946- )
Segundo Anti-poema
y si miramos el mar y acercamos nuestro oído
a la canción, al sonido de los peces, echando cuerpo a tierra.
y hacemos arena a nuestros pies o preguntamos
por la llegada de los pájaros.
o indagamos con nuestra mano la muerte de los viejos
piratas,
mientras los hongos crecen
rojos sobre la piel, y pensamos en continentes
no descubiertos todavía, en islotes perdidos al otro lado del
pacífico o en el fuego de las batallas.
o por el contrario damos vueltas tomados de la
mano en interminable círculo de espíritus, habitando
extrañísimos lugares con nuestras almas, o
hacemos las veces de hombres cuerdos, aunque imposibles.
o volvemos sobre nosotros y mantenemos nuestro ritmo,
o bien, descubrimos que al ángel le hace falta aire
para su vuelo, entonces es a él al que tendemos nuestra
fuerza.
49
Piedad Bonnet (1951- )
En Consideración a la Alegría
A qué llorar, me digo,
todo estaba previsto
me muerdo las falanges
los asombros por qué
miro la luna
ajena y sola y sobria en su talante
si desde siempre
desde el nacer, desde el morir, y en cada hora
pacientemente crece el hilo, crece,
y también crece la baba del gusano y la piedra
atravesada aquí,
bebo y saludo
y soy cordial con mi vecino ciego
pues no son tiempos estos dados a patetismos,
ni es elegante
exhibir el dolor.
A qué llorar, me digo:
sería
inoportuno con la muchedumbre
que ríe afuera con su risa de siglos.
50
Álvaro Burgos (1945- )
Regimiento de Retaguardia
A Jorge Isaacs, el guerrero
Tras su fresca muerte
apenas quedó en el piso un breve rastro
que sólo este hombre podría haber reconocido.
Se trataba de una historia solemne,
como cuando se encierra a un obispo en su ataúd,
entre muros de una cripta llamada al silencio.
Ni siquiera una cruz romana, ni el despojo
de una flor de mujer, o lejana remembranza de una tierra
dichosa que los recibiera; apenas un latido de vientos.
***
Empezamos a escuchar la historia. El anciano negro
nos lo decía con su voz de metal vacío. Habían caído
en una batalla. Las tropas invasoras de caballería
irrumpieron detrás de la colina cuando ya estaba tomada,
mientras bayonetas y fusiles enemigos consumaban su estrago.
La furia de jóvenes húsares se abatía contra los rostros patriarcales
con esa inclemencia adolescente de quienes miran la muerte
desde la primera juventud. Las heridas de los caídos
eran más grandes de lo necesario.
Entonces supimos la verdad. Resguardado apenas por un aturdido

51
destacamento de infantería, el regimiento de veteranos soportó
el asedio en los parapetos frágiles de la montaña.
Los viejos curtidos fueron arrastrados como hojas
que descuaja un huracán. Tensos, nerviosos músculos
felinos e instantáneos abatieron nobles barbas entrecanas.
Las fulminantes bayonetas, los reflejos de relámpago
cercenaron la lenta parsimonia de algún pistoletazo frustrado.
"Nuestra retaguardia fue doblegada y en aquel momento
percibimos la derrota", evocó el negro memorioso.
Comentó cómo, desde a pie, someter a sable limpio
a su caballería les resultó imposible, "aunque estuvimos
vivos en el campo largamente".
Ya anochecido, cuando la sangre y el humo empezaron asecharse,
hicieron un primer inventario del desastre. Era tan grande
que las tropas enemigas acamparon a tiro de honda,
sobre lechos de hojas secas de roble. Sentían infamante el fuego
de sus hogares. "Nos despreciaban con su cercana presencia".
Un sol limpio en la mañana, no alcanzó a deshacer tanta muerte.
El ejército vencedor, intempestivo, se retiró hacia el sur.
Excavaron entonces algunas tumbas frescas y trazaron
en sus cruces ciertos nombres principales.
Las señales definitorias estuvieron a cargo de este hombre.
***
52
Hoy, cuando ya esa guerra ha desecado su huella
de abandono, con él tenemos la única posibilidad de saber
en qué recodo de la colina podríamos encontrar
las tumbas de aquellos combatientes del regimiento de

retaguardia,
acaso la de algún abuelo nuestro,
o el sitio donde yace mi padre para siempre.
53
Campo Ricardo Burgos López (1966- )
Coles
Dios deja un pan a la puerta de mi casa todos los días
y una urraca
y un muerto recién desenterrado
y un hombre viejo
y un diablo de mil alas
y un fantasma
y un café con leche
y un nardo
y un ratón
y un disco grande para el que no existe tocadiscos humano
y una mano cercenada
y una mañana de 1815 o 1816
y un espejo azul
Deja a veces Dios mujeres africanas
coles
tarareos
amontona a veces niños frente a mi puerta
álbumes de fotografías movidas
botes de vela
almas a punto de partir hacia el cielo o hacia el infierno
54
Apila Dios todos los días cosas y cosas frente a mi puerta
Apila tanto que a veces no puedo salir
y debo quedarme en casa
Tan pronto me deja su regalo diario
se sienta a esperar que le dé las gracias.
55
Jorge Bustamante (1949- )
De Vilnius a Trakái con Mizhelaities
A Tatiana Gordieiva
después de tantos años.
El tren se desliza silencioso
sobre pequeños charcos de nieve diluida.
A lo lejos, cabañitas y dachas
exhalan un humo gris. La mañana es opaca,
la neblina se deshace estrepitosa
al estrellarse contra los carros y los ventanales
una calma extraña nos rodea.
Un hombre sentado al frente
elegante y de bigotes claros
lee un libro de poemas.
Es un libro grande, de pasta azul
y la figura de un hombre en la portada.
Tania se acerca y me susurra al oído:
"Son los poemas de Eduardas Mizhelaities".
Callo. Miramos de nuevo el campo helado.
Al fondo, como un punto que va creciendo,
divisamos el hermoso castillo de Trakái.
El tren comienza a detenerse.
Por primera vez en todo el viaje
el hombre del bigote claro
56
alza los ojos y cierra el libro:
de Vilnius a Trakái leyó su Mizhelaities.
57
Rómulo Bustos (1954- )
Balada del Agua de Cacagual
El agua de Cacagual está llena de árboles
Cuando llueve
el pavorreal que habita el cielo despliega la cola
y abre sus anchos ojos
¿Por qué llorará el pavorreal del cielo?
El agua de Cacagual es verde y lejana
de allá vienen lentas mujeres con cántaros
y pasan frente a la casa
como si llevaran sobre sus cabezas un largo arroyo
pero la madre no va entre ellas
Ella ha recogido durante la noche toda la luna que se vierte enel patio
y ahora ilumina desde el fondo del tinajero
En el agua de Cacagual está el cielo
Hay ceibas que brisan en el agua fresca de Cacagual
Y pájaros que vuelan en su cielo siempre húmedo
Cuando llueve
dos lluvias caen sobre sus aguas
También dos lluvias caen de los ojos de la madre
cuando mira el camino por el que aún dice adiós la espalda delpadre
¿Por qué es amargo el llanto de la madre
si sus ojos son tan dulces como los del pavorreal del cielo?
58
59
Luis Fernando Calderón (1947- )
Como un Hilo Subiendo a su Ovillo
Sobre la curva quedaba el manicomio
el capellán despertaba creyendo estar en otro lugar
hacía señales a los niños detrás de la verja.
El pavimento reverberaba como una luz antes de apagarse.
Mi madre cantaba en la cocina
y por entre las lanzas del jardín,
veía al viejo que bajo los árboles
pulsaba las cuerdas invisibles de una guitarra.
Jugando con su sombra los locos vociferaban...
Como un hilo subiendo a su ovillo
recojo la melodía que ya no puedo oír.
Esa extraviada canción,
perdida en los azules de un cielo temprano.
60
Arturo Camacho Ramírez (1910-1982)
Nada es Mayor
Nada es mayor que tú: sólo la rosa
tiene tu edad suspensa, ilimitada:
eres la primavera deseada,
sin ser la primavera ni la rosa.
Vago espejo de amor donde la rosa
inaugura su forma deseada,
absorta, inmensa, pura, ilimitada,
imagen, sí, pero sin ser la rosa.
Bajo tu piel de nube marinera,
luz girante tu sangre silenciosa
despliega su escarlata arborecida.
Nada es mayor que tú, rosa y no rosa,
primavera sin ser la primavera:
arpegio en la garganta de la vida.
61
Arturo Camacho Ramírez (1910-1982)
Mujeres de otro Día
Estas mujeres fueron bellas;
en las orillas de su alma
anchos paisajes balancearon
su ardor de inéditas distancias.
Eran como tierra sin nombre
en espera de ser llamadas,
llenas de palmeras fragantes
que vibraban al sol como arpas.
La brisa errátil de los trópicos
les despeinaba las miradas
dispersas hacia el horizonte
como un rebaño de cabras.
Su cuerpo tenso como un arco
se erguía sobre la esperanza
lleno del intenso temblor
de la flecha no disparada,
y todas se iban apagando
esperando al que no llegaba.
Estas mujeres fueron bellas,
y había una que yo amaba.
Yo tenía siete años dulces
62
como el corazón de la caña.
Senos morenos como nísperos,
ojos de estrella y voz de agua,
ella ardía como una esencia
esperando al que no llegaba;
yo tenía siete años dulces
y aún no tenía sino alma,
y la veía consumirse
mientras mi instinto se alargaba.
Un día yo tuve veinte años,
llenas de fuerzas las entrañas
y corrí loco tras la estrella
de aquel mito de mi infancia;
ya tenía instinto y deseo;
podía ser el que no llegaba.
Llegué cuando ya se caían
como sauces sus miradas,
cuando sus cabellos barrían
las cenizas de la esperanza
que volaban sobre sus ojos
en un lento otoño de lágrimas.
Estas mujeres fueron bellas
y envejecieron como ramas
que se cortan para la hoguera

63
que ha de hacer la vida más clara.
Hoy yo tengo veinte años fuertes
como banderas desplegadas,
hoy ya mi instinto y mi deseo
se erigen al sol como lanzas
y, cuando paso, estas mujeres
que fueron bellas en mi infancia,
murmuran resignadamente:
así era el que no llegaba.
64
Gabriel Jaime Caro (1949- )
Nueva York, Verano...
... Junio veinticinco de mil novecientos
ochenta y nueve a las horas en que
empieza a irse la tarde, con algo de frío
en los rincones flotantes.
Cuando yo quedo impresionado del
dominio de las ardillas gigantes.
En medio de todo esto, el verano es un renegado, con
un paraíso de quinientas orquestas, que no dejan de
tocar todo el día y toda la noche, creando los vuelos
de aves díscolas, en los momentos de velocidad,
de la zamba vuelta mitología.
A caminar por los bosques de maleza, por ejemplo, no
estorban, no molestan. Con algo de frío entre los
rincones flotantes.
Y volviendo al terco laberinto, creado por la extremada
abundancia de las cosas; son soluciones para
la poética, en un mundo descarado de inmigraciones
del no tener. Para un |mundo mejor nada quepueda
importarle más que un mínimo rato de perfección.
Aquí el sol sirve de decoración para una contaminación
de sentimientos que combate la conciencia, sin
65
ton ni son. He ahí lo que se verá en este continuo
relampagueo selenita: azul celeste por todas partes.
Azul celeste contra azul celeste.
66
Eduardo Carranza (1913-1985)
Epístola Mortal
In memoriam Leopoldo Panero
...y no hallé cosa en qué poner los ojos

que no fuese recuerdo de la muerte.
Quevedo
Miro un retrato: todos están muertos:

poetas que adoró mi adolescencia.
Ojeo un álbum familiar y pasan
trajes y sombras y perfumes muertos.
(Desangrados de azul yacen mis sueños).

El amigo y la novia ya no existen:
la mano de Tomás Vargas Osorio
que narraba este mundo, el otro mundo...
la sonrisa de la Prima Morena

que era como una flor que no termina
desvanecida en alma y en aroma...
Cae el Diluvio Universal del tiempo.

Como una torre se derrumba todo.
..."Las torres que desprecio al aire fueron"...
Voy andando entre ruinas y epitafios

por una larga vía de Cipreses
que sombrean suspiros y sepulcros.
Aquí yace mi alma de veinte años

con su rosa de fuego entre los dedos.
Aquí están los escombros de un ensueño.

Aquí yace una tarde conocida.
Y una rosa cortada en una mano

y una mano cortada en una rosa.
Y una cruz de violetas me señala

la tumba de una noche delirante...
Ojeo el "Cromos" de los años treinta:

lánguidas señoritas cuyos pechos
salían del "Cantar de los Cantares",
67
caballeros que salen del fox-trot,

sonreídos, gardenia en el ojal
(y tú, patinadora, ¿a quién sonríes?).
Y esos rostros morenos o dorados

que amó un niño precoz perdidamente.
Amigos, mis amigos, mis amigos,

compañeros de viaje y no-me-olvides:
Teresa, Alicia, Margarita, Laura,
Rosario, Luz, María, Inés, Elvira...
con sus pálidas caras asomadas
en las ventanas desaparecidas...
Panero, Souvirón y Carlos Lara,

Pablo Neruda y Jorge Zalamea,
Jorge Gaitán y Cote y Julio Borda,
Mario Paredes, Mallarino, Alzate...
frente a sus copas de vino invisible
en sus asientos desaparecidos:
están aquí, no están, pero sí están:
(¡oh margarita gris de los sepulcros!) ...
... "Sólo que el tiempo lo ha borrado todo

como una blanca tempestad de arena".
El que primero atravesó el océano

volando solo, solo con su arcángel,
y aquel en cuya frente ardía ya
el incendio maldito de Hiroshima,
los guerreros que al aire alzan el brazo
y la palabra libre como un águila
y aviones y estandartes y legiones
pasan cantando, pasan, ya van muertos:
adelante la muerte va a caballo,
en un caballo muerto.
La tierra es un redondo cementerio

y el cielo es una losa funeral.
El Nuncio, el Arzobispo, el Santo Padre

hacia su muerte caminando van:
nadie les grita: ¡detened el paso!
que ya estáis a la orilla: el precipicio
que cae sobre el Reino del Espanto
y en cada paso vais hacia el ayer
y de un momento a otro cae el cielo
68
hecho trizas sobre vuestras altezas...
Somos arrendatarios de la muerte.

(A nuestra espalda, sigilosamente
cuando estamos dormidos,
sin avisarnos se urden muchas cosas
como incendios, naufragios y batallas
y terremotos de iracundo puño...
que de repente borran de este mundo
el rostro del ahora y del ayer,
llamase amor o sangre y ojos negros...
Y nadie nos había dicho nada.

Alguien sabe el revés de los tapices,
digo, de vuestra vida,
y es el |otro, el fantasma quien lo teje...).
Las niñas de Primera Comunión

de cuyas manos vuela una paloma,
las blancas novias que arden en su hoguera,
días y bailes, reyes destronados
y coronas caídas en el polvo,
la manzana y el cámbulo, el turpial,
el tigre, la venada, los pescados,
el rocío, mi sombra, estas palabras:
¡todo murió mañana! ya está muerto.
El polvo es nuestra cara verdadera.

Los Presidentes y los Generales
asomados al sueño del poder
sobre un río de espadas y banderas
llevados por las manos de los muertos,
el agua, el fuego, el viento, la sortija,
los ojos que ofrecían el infinito
y eran dueños de nada,
los cabellos, las manos que soñaban...
¡"fueron sino rocío de los prados"!
La Dama Azul, las flores, las guitarras,

el vino loco, la rosa secreta,
el dinero como un perro amarillo,
la gloria en su corcel desenfrenado
y la sonrisa que ya es ceniza,
el actor y las reinas de belleza
con su cetro de polvo, el bachiller,
el cura y el doctor recién graduados
69
que sueñan con la mano en la mejilla:

muertos están, sí que también las lágrimas:
Todo fue como un vino derramado

en la porosa tierra del olvido.
Tanto amor, tanto anhelo, tanto fuego:
dime, oh Dios mío, ¿en cuál mar van a dar?
"¿Los yunques y troqueles de mi alma

trabajan para el polvo y para el viento?".
Por el mar, por el aire, por el Llano,

por el día, en la noche, a toda hora,
vienen vivos y muertos, todos muertos
y desembocan en el corazón
donde un instante salen a las flores,
los labios delirantes y las nubes
y siguen tiempo abajo, sangre abajo:
¡somos antepasados de otros muertos!
Todo cae, se esfuma, se despide

y yo mismo me estoy diciendo |adiós
y me vuelvo a mirar, me dejo solo,
abandonado en este cementerio.
Allá mi corazón está enterrado

como una hazaña luminosa y pura.
Miro en torno, los ojos entornados:

todos estamos contra el paredón:
sólo esperamos el tiro de gracia:
todos estamos muertos, muertos, muertos:
los de ayer, los de hoy, los de mañana...
sembrados ya de trigo o de palmeras,
de rosales o simplemente yerba:
nadie nos llora, nadie nos recuerda.
Sobre este poema vuela un cuervo.
Y lo escribe una mano de ceniza.
70
María Mercedes Carranza | (1945- )
Poema de los Hados
Soy hija de Benito Mussolini
y de alguna actriz de los años 40
que cantaba la "Giovinezza".
Hiroshima encendió el cielo
el día de mi nacimiento y a mi cuna
llegaron, Hados implacables,
un hombre con muchas páginas acariciadas
donde yacían versos de amor y de muerte;
la voz furiosa de Pablo Neruda;
bajo su corona de ceniza, Wilde
bello y maldito,
habló del esplendor de la Vida
y de la seducción fatal de la Derrota;
alguien gritó "muera la inteligencia",
pero en ese mismo instante Albert Camus
decía Palabras
que eran de acero y de luz;
la Pasión ardía en la frente de Mishima;
una desconocida, sombra o máscara,
puso en mi corazón el Paraíso Perdido
y un verso: "par délicatesse j’ai perdu ma vie".

71
Caía la lluvia triste de Vallejo,
se apagaba en el viento la llama de Porfirio;
en el aire el furor de las balas
que iban de Cúcuta a Leticia, se cruzaban
con los cañones de "Casablanca"
y las palabras de su canción melancólica:
"El tiempo pasa,
un beso no es más que un beso..."
Así me fue entregado el mundo.
Esas cosas de horror, música y alma
han cifrado mis días y mis sueños.
72
Carlos Castro Saavedra (1924-1989)
Epitafio
Aquí yacen, y el polvo los conserva,
una mujer y un hombre que se amaron
y que de beso en beso se acercaron
a la paz que la muerte nos reserva.
Sencillo, como un ciervo y una cierva,
a la tierra profunda se entregaron
y por última vez se desnudaron
para dormir debajo de la hierba.
Ella fue silenciosa, triste, pobre,
y él con su cara de ceniza y cobre
trabajó en las entrañas de las minas.
En esta tumba, caminante amigo,
deja caer un poco de tu trigo
para que no le falten golondrinas.
73
Yirama Castaño (1964- )
Parque Nevado
Comienzo con la paciencia

que me concede el corazón de un pájaro.
Desde ayer late en mí un escudo para el tiempo.
Entonces, la muerte es nuestro gran espejo.

Acerca su manto a contraluz
y cuando llega la videncia
nos quedamos dentro.
Damos pasos largos

entre movimientos de cintura y espasmo.
En el deslizar de la cascada el agua corre por las venas.
Abrazo de las piedras donde no hay espacio
para las figuras del invento.
El bosque es el único encanto,

sigilo y guardián de los silencios.
Recogimos el temblor en nuestros cuerpos.
Como talismán tomé el cristal de las batallas.
74
Dora Castellanos (1924- )
Deslumbramiento
Era lirio en el aire y fragancia en el viento;

ondas sobre las aguas y temblor en el río;
cuando vi su hermosura, con todo el pensamiento,
grabé su amado nombre para llamarlo mío.
Nunca supe la hora ni el exacto momento

en que amé su mirada. Sólo sé que tardío
su amor llegó a mi vida con el deslumbramiento
de una fruta en invierno, de una flor en estío.
Por menos presentido, todo fue tan hermoso

como ver cuando caen nieves en primavera,
lluvias en el verano, lágrimas en el gozo.
Después de haberlo amado que mi alma responda

si sabe por qué existen sobre la tierra entera
el perfume en el aire y el temblor en la onda.
75
Jaime León Castaño (1946- )
La Muerte del Deseo
En la nueva era de su triste libertad
cuando ha sido encerrado
el deseo
la libertad estorba
y una señora lenta
trae a tandas la muerte
servida con sus adornos
antiguos.
La muerte del deseo
es un actor
sin más escenas.
Es un tendero
con los estantes vacíos
parado en ese mostrador
de la costumbre
montando guardia,
en esa esquina sin clientes
apoyando la cabeza
sobre el pesado transcurrir
del desconsuelo.
76
Omar Castillo (1958- )
Limaduras del Sol
De noche en el húmedo bosque al borde de la mariposa
del fuego escuchando viejos lamentos.
¿Les darán a los hombres la historia vacía?
¿Les darán a los hombres el olvido del tiempo?
Son esos poemas oscuridad a los ojos. Insuficiente es el secreto del fuego para
decir el poema.
Se puede horadar el verso. Obstaculizar la imagen. Dislocarla. Aflojar la cuerda de

sus palabras. Y aun así no llegar al poema.
Las mentes más lúcidas se desesperan. En los viejos parques. En las azoteas.
Hombres en ruinas temerosos del lente del siglo. Roban el pan de los dementes.
Húmedos del sueño.
¿Verificar el poema? ¿Estandarizar el poema?
¿Arrinconar el poema? ¿Saturación?
Escoger el lado seco del río o el puente levadizo. La presión delos dedos sobre los
propios labios no es para detener las palabras. Cuando se camina presuroso a
grandes gritos se hace. Algo es cierto. El cúbito del cadáver del padre no será
chupado. No será. Es suficiente y basta.
77
Fernando Charry Lara | (1920- )
El Lago
By the waters of Leman I sat down and wept.
T. S. Eliot
Erase entre la luz de la mañana
alta y desierta nube de otro tiempo
me mirabas llegar desconocido
aire frío cristal pálido día
Llovía luego un agua verde entre el paisaje
un agua azul y plata por el lago
un agua ronca con sollozo a mares
despedazándose rota en ventanales
Me veías llegar desconocido me veías
amante que perdió su memoria el rostro amado
me veías ráfaga de huracanadas
olas de luz y viento y tempestades
Dejabas penetrado de relámpagos
al extranjero corazón a oscuras
La ciudad que rodea de verdor el lago
cuando a la hora última la tarde
dejabas tu desolación en las esquinas
cuerpo insinuándose al recuerdo
dejabas tus sedosas violetas esparcidas
El mundo extraño apenas prodigando
leves fulgores perlas por el aire

78
frágil contra la sombra el muro el árbol
la viuda cabellera de las lunas
de noche tiernas lunas
sobre los pavimentos y las lluvias
Cuando eres tú y a tu lado impalpable
una joven cintura entre dormida
o femenino cráter insospechado ardiendo
ebrio de tristes pasos cuando el eco
por soledades vagas como espejos
como calles por nadie nunca recorridas
que hace más años tú ya presentías
ser el desconocido
de súbito al encuentro
El rugido del viento en las orillas
ecos de ahogados flotan sordamente en insomnio
la oscuridad el cielo inmóvil
las aguas que noche y día son tu pensamiento
lago tal corazón desbordado
bajo la madrugada sollozando
a solas su imagen tan desierta
un momento le creíste
palpitación o llamarada
como tú
79
de amor y luz y tiempo ausentes
Contemplar aún su claro pecho irisado
mientras la vastedad del agua amaneciendo
lago era entonces sin furor
invisible al deseo
cuello jazmín apenas
solitario de silenciosa blancura
muslos apenas grises de nácares helados
Alejándose entonces la presencia y el sueño
borrando al alba en cansancio su latir obstinado
llegar por fin a ti la vida en secreto
la vida ahora que asoma entre tus labios
tus mudos labios volviendo a tu vida
aquel desconocido
de siempre a tu encuentro
el cuerpo el pensamiento de ti mismo
aquel
amante que perdió su memoria el rostro amado
huésped del laberinto y la nada.
80
Fernando Charry Lara (1920- )
Llanura de Tuluá
Al borde del camino, los dos cuerpos
uno junto del otro,
desde lejos parecen amarse.
Un hombre y una muchacha, delgadas
formas cálidas
tendidas en la hierba, devorándose.
Estrechamente enlazando sus cinturas
aquellos brazos jóvenes,
se piensa:
soñarán entregadas sus dos bocas,
sus silencios, sus manos, sus miradas.
Mas no hay beso, sino el viento
sino el aire
seco del verano sin movimiento.
Uno junto del otro están caídos,
muertos,
al borde del camino, los dos cuerpos.
Debieron ser esbeltas sus dos sombras
de languidez
adorándose en la tarde.
Y debieron ser terribles sus dos rostros

81
frente a las
amenazas y relámpagos.
Son cuerpos que son piedra, que son nada,
son cuerpos de mentira, mutilados,
de su suerte ignorantes, de su muerte,
y ahora, ya de cerca contemplados,
ocasión de voraces negras aves.
82
Hugo Chaparro Valderrama (1961- )
En Memoria de una Torre

And may these characters remain / when all is ruin onceagain.
William Butler Yeats
El viento que recorre un monumento
estará allí cuando todo sea ruina de nuevo.
La torre que Will Yeats
restaurara con amor para su esposa,
caerá bajo el peso de un transcurso inclemente.
Pero tal vez, cuando alguien camine entre las rocas,
tambaleándose entre el caos de un vano material,
sentirá que el homenaje permanece,
como el aire, el paisaje o la luz.
Que aquella serena gratitud
con la cual se contemplaran esos bosques
celebra para siempre
el encuentro de unas manos
sus caricias
el reflejo de unos ojos
incluso el suave gesto de ese viento que sopla entre el cabello,
de ese signo que en el tiempo
avanza y gira
y recuerda el aliento de dos seres
que aún conmueven la memoria
por encima de la ruina.

83
Juan Gustavo Cobo (1948- )
Poder
Si reniegas de él lo acrecientas.
Si murmuras a su espalda
lo inflarás con tu miedo.
Crecerá nutrido con tu bilis negra
y el rencor que a todos envenena.
Con distancia te domina.
Te inhibe con silencio.
Sólo eres mudo tartamudeo
al buscar abyectas formas
para complacerlo.
Fuerte
gracias a lo débil que te ha hecho
—en definitiva, es tu espejo—
tu alma de esclavo
lo ha erigido en dueño.
84
Apolo y Dafne
Me he acostumbrado a amar la sorpresa.
El hilo de una mirada estableciendo un puente silencioso
en medio de la algarabía de la gente.
Así los días dejan atrás el rencor indefenso

y su desamparo hiriente
entregándonos humor y cariño como prendas.
¿Pero cómo mantener esa dicha, y lograr que subsista,

si sólo eres fiel a las palabras
y el voluble carácter no logra llevar a su término
los deberes aceptados?
Ninguna responsabilidad, salvo el canto.

Toda la responsabilidad, porque canto.
Pido el mismo rigor del cual reniego

pero también es cierto
que el exceso de milagros se torna fácil
y al final sólo nos concede una fiesta atolondrada.
¿Pero cómo decirlo

si ensucié mi pensamiento con deseos débiles
y la prisa me vedó el intenso resplandor de lo que es obvio?
¿Si fui descuidado y falaz

recobrando con trampas
lo que la frivolidad había degradado?
Quería hablar apenas del bálsamo que alivia todo miedo

y del terror que solloza como un animal inerme
a las tres de la mañana. Es tan frágil todo lo nuestro
y tan complicadas las cuerdas que nos sostienen
que debo controlar en cada línea matiz y peso.
Sólo así conservaré la inocencia.

Por ello quería traer aquí tu mano
que marca en la mejilla su piedad inteligente.
Gracias a ella la compulsión se esfuma

y vuelve a correr el tiempo.
Escribir es rezar de modo diferente.
Las únicas noticias que valen la pena están en los poemas.
Todos los poetas son santos e irán al cielo.
85
Conyugal
Matrimonios que cuentan apenas
los días que faltan para el desenlace
en sus ojos el odio se adormece.
Ahora sólo restan las disputas
acerca del dinero
para edificar la nueva celda.
Todo es igual, en todas partes.
En todas las retortas se cuecen habas.
Niños que no quieren llegar a ser hombres:
chantajean con su cariño.
Hombres que se olvidan de ser niños:
se convierten en una nuez amarga y seca.
Atragantada de ira,
la energía del corazón se disipa en silencio.
Los días prosiguen sin cicatriz apenas.
Ronda una electricidad estéril
sacudiendo el latigazo de sus réplicas.
De esta mugre no brota ningún verso.
86
Poética
¿Cómo escribir ahora poesía,
por qué no callarnos definitivamente
y dedicarnos a cosas mucho más útiles?
¿Para qué aumentar las dudas,
revivir antiguos conflictos,
imprevistas ternuras;
ese poco de ruido
que lo sobrepasa y anula?
¿Se aclara algo con semejante ovillo?
Nadie la necesita.
Residuo de viejas glorias,
¿a quién acompaña, qué heridas cura?
87
Eduardo Cote Lamus (1928-1964)
Estoraques
(Fragmentos)
El viento que viene y el viento que va
no son nada, en realidad, del tiempo.
El tiempo en otro sitio donde el hombre
capaz de su destino, trazó el aire,
el arma de sus sueños, y la tierra
labró para guardarse de ella.
Esto fue en el terreno de los hombres.
Una ciudad allí cumplió la vida
si en grandeza se quiere más arriba
de los propicios cielos fulgurantes
donde el dominio de los dioses todos
hizo imperios, circunvaló las sienes
de las colinas, encontró las leyes,
convivió con lo humano dando aliento
sin par a la victoria.
Esa colina es hija de los nobles
pensamientos del dios. Y si miramos
desde la cumbre del año más alto
vemos la loba alimentando a Rómulo
y la ciudad que fue surgiendo al mundo
coronada de hazañas y de templos.
88
El Palatino, cierto, es diferente.
Toda la historia cabe en la mirada
y las ruinas así nos lo demuestran.
De modo que podemos ver las piedras
puntualmente ordenadas por Augusto
quien también entendió que los poetas
eran la gloria y prez de su gobierno,
fue amigo de Virgilio, el que hizo cantos
a la reforma agraria:
otra no es la intención de las Geórgicas
en donde están aún los surcos frescos
y los trigos germinan todavía,
y en donde están medidas las cosechas,
la necesaria fuerza para el brazo
que lanza la semilla,
la propiedad, la ley de los viñedos
para que el vino estalle como luz,
embriague como luz aunque su llama
sea roja.
Y por ahí también anduvo Horacio,
dominador de numeroso metro,
que afiló como a un hacha el epigrama
y cultivó palabras como nadie.
El Palatino está dentro del tiempo.

89
Su mole es como un puño alzado al cielo
en su ruina imprecando por los días
antiguos. El tramonto le golpea
su soberbia, y su piel, presa de luz
se incendia cada tarde en el crepúsculo.
Aquí el asunto es muy distinto.
Una que otra columna, cauces solos,
tierra como de sol sin sombra, sombras
como ascuas: los árboles no existen. Sólo sed
y un pueblo que da vueltas a la plaza
para ir al cementerio o hasta el río
sin agua. Del otro lado una muralla
con una cruz, y del otro también, con cruces
donde la muerte sueña con los muertos.
El viento que viene y el viento que va
saben algo de todo esto: el tiempo, no.
El tiempo está en Sumeria, en Babilonia,
en Tebas, en Nínive, en Egipto, en Creta,
en el Partenón, en los museos, en Jenofonte,
en los muros, en las ideas, en la política:
huesos de la civilización.
Aquí hay un reino de tierra y arenisca
maravillosamente sediento.
90
Ramón Cote (1963- )
Lenguaje
|Mi único cuidado mi lengua

en los arenales de Homero.
Odiseas Elytis
Se sentía descansar la tierra.

Los nítidos caminos que surcaban los montes
parecían las venas de viejos animales sacrificados.
Ante nuestros ojos

los olivos hablaban en griego,
el molino de piedra destruido
permanecía murmurando algo en griego.
En la llanura,
legiones de grillos celebraban
el verano en griego.
En Marpissa, en lo profundo de la isla de Paros,

una higuera nos daba sombra
alargando sus sílabas.
La brisa y las palabras no se diferencian.

Un paisaje es una lengua.
Únicamente el movimiento de las manos

podrá repetir la suavidad de aquellos ábsides
y la timidez de sus cúpulas azules.
91
León de Greiff (1895-1976)
Trova de los Navíos, de Odiseo, de Calypso y de la Aventura
Ayer zarparon todos los navíos.
No sobró ni un mal leño para el viaje.
Queda contigo mismo, iluso prófugo
fallido ¡en tu prisión ineludible!
Ayer zarparon todos los navíos.
No sobró ni un mal leño para el viaje.
Así cantó, con versos que acaso un día fueron míos,
uno del equipaje.
Ayer, ayer zarparon
y en la ribera me dejaron.
Ayer, ayer zarparon.
Desde las cofas ni las vergas ni las jarcias no agitaron
pañuelos, pañuelos no agitaron
ni banderolas tremolaron
los que su compañero me llamó.
Ayer, ayer zarparon,
ayer, ayer zarparon todos los navíos:
ése, donde cantaban versos que acaso un día fueron míos,
y los otros.
Ayer, ayer zarparon.
Y quedó en la ribera
92
Odiseo fallido. Y la aventura,
en la ribera, prisionera,
con Odiseo y Calypso madura...
¿Y Calypso madura?
¿Dónde andará, que tan lasciva era,
Calypso en cuyos brazos se extinguiera
mi dolor?
¡Y aspirara mi locura
todo el veneno de la primavera
y del otoño, en su melena oscura!
93
Balada de la Fórmula Definitiva y Paradojal
Necias disquisiciones de fastidiosa ética:

mi cabeza, la ilusa, anda muy mal de juicio...
(¡peor la flaca bolsa, de irónica aritmética...!)
Le pregunté a la esfinge que tengo a mi servicio:
—oh ¿cuál será la fórmula, de virtud o de vicio,
que rija mis futuros? —y los abstrusos senos
musitaron unánimes, en tono profecticio:
¡todo no vale nada, si el resto vale menos...!
II
Eblís llévese entonces la ilusión que acaricio,

me dije, seducido por frase tan sintética;
acudí, sin embargo, a otro dios más propicio:
al Buda que reniega la física kinética...
Pendía de sus labios de palidez ascética
y presto oí del verbo los indecibles trenos,
la turbia paradoja de recia apologética:
¡todo no vale nada, si el resto vale menos!
III
Pero no satisfecho de esa sentencia herética

(tan absurda a las fibras de mi amante edificio),
fui tras otras palabras de más suave fonética,
que curasen mi trágico padecer adventicio.
Ninguna ¡no, ninguna! dio con el artificio
de ese bálsamo amable de perfumes amenos
Todas fueron acordes cantando el epinicio:
¡todo no vale nada, si el resto vale menos!
94
Canción de Sergio Stepansky
En el recodo de todo camino
la vida me depare el bravo amor:
y un vaso de aguardiente, ajenjo o vino,
de arak o vodka o kirsh, o de ginebra;
un verso libre —audaz como el azor—,
una canción, un perfume calino,
un grifo, un gerifalte, un búho, una culebra...
(¡y el bravo amor, el bravo amor, el bravo amor!)
En el recodo de cada calleja
la vida me depare el raro albur:
—con el tabardo roto, con la cachimba vieja
y el chambergo agorero y el buido reojo,
vagar so la alta noche de en lutecido azur:
murciélago macabro, sortílega corneja,
ambular, divagar, discurrir al ritmo del antojo...
(¡y el raro albur, el raro albur, el raro albur!)
En el recodo de todo sendero
la vida me depare a ésa mujer:
y un horizonte para mi sed de aventurero,
una música honda para surcar sus ondas,
un corto día, un lento amanecer,

95
un lastrado silencio hosco y austero,
la soledad, de pupilas redondas...
(¡y ésa mujer, ésa mujer, ésa mujer!)
En el recodo de cada vereda
la vida me depare el ebrio azar:
absorto ante el miraje que en mis ojos se enreda
vibre yo —Prometeo de mi tortura pávida—;
ante mis ojos fulvos, fulja el cobre del mar;
¡su canto, en mis oídos mi grito acallar pueda!
y exalte mi delirio su furia fría y ávida...
(¡el ebrio azar, el ebrio azar, el ebrio azar!)
Y en el recodo de todo camino
la vida me depare "un bel morir":
despéineme un balazo del pecho el vello fino,
destrice un tajo acerbo mi sien osada y frágil:
de mi cansancio el terco ir y venir:
la fábrica de ensueños —tesoro de Aladino—,
mi vida turbia y tarda, mi ilusión tensa y ágil...
(¡un bel morir, un bel morir, un bel morir!)
96
Envío
¿A cuál? ¿A quién?: ¡al cínico señor del Maleficio,
al misterioso búho de alma peripatética!
Singlaremos entonces con rumbo al precipicio,
con rumbo al precipicio y a la nada hipotética,
pero iremos impávidos, ecuánimes, serenos,
diciendo la parábola desdeñosa y estética:
¡todo no vale nada, y el resto vale menos!
97
Señora Muerte
|Para los Amigos Muertos
¡Señora Muerte que se va llevando
todo lo bueno que en nosotros topa!...
Solos —en un rincón— vamos quedando
los demás... ¡gente mísera de tropa!
Los egoístas fatuos y perversos
de alma de trapo y corazón de estopa...;
manufactures de fugaces versos;
poetas de cuadrícula y balanza,
a toda pena, a todo amor adversos...
los que gimen patética romanza;
lacrimosos que exhiben su película;
versistas de salón y contradanza—;
cantores de la "tórrida canícula";
"del polo frío", "del canoso invierno"...
¡líricos de alma exánime y ridícula!
Bardos que prostituyen el eterno
jardín, y que florecen madrigales
de un olor soporífico y externo...
Vates ultra-sensibles y banales
que ningún vaho de verdad anima...
98
Gramáticos solemnes y letales...
¡Malabaristas de estudiada esgrima!
...Oh tristeza perenne de las cosas
que no tienen sabor, —¡hechas a lima!
...En un rincón quedamos las tediosas
gentes sin emoción, huecas y vanas...
¡Lléguense las nocturnas mariposas
fúnebres, y que lloren las campanas...!
Este fastidio que me está matando...
¿dónde las almas íntimas, hermanas...?
¡Señora Muerte se las va llevando!
99
Rafael del Castillo | (1962- )
Maneras de Mirar una Piedra
Verla
como si fuera un pedazo de ti mismo
un trozo de tu alma
un amor perdido
y olvidado
con el que
de repente
tropiezas
trastabillas
en medio del camino
entre los transeúntes...
Piedra que ha estado a punto de hacerte —una vez más—morder el polvo
verla
y apartarla con rabia
de tu lado...
Piedra
trozo de ti mismo
que al final de los tiempos
alguien habrá de colocar
piadosamente
sobre el hueso de tu alma...
100
Meira del Mar | (1921- )
Ángel
Un día como este, como otros, un día

desnudo de señales —la rosa en su comarca
de perfume, los pinos en el azul—, en vano
preguntas por el roce familiar de sus alas
y alma adentro te pierdes buscando la dulzura
de sus manos tranquilas, de su tranquila frente.
Dices su nombre, clamas en el vacío, cruzas

tu corazón llamándole, y sabes que está solo
tu corazón, y sabes
que si vuelves al paso vas a mirar la ausencia
y tienes miedo, miedo de encontrar sus espadas.
Cuántos bosques de frío, cuánta secreta sombra

iluminó su lámpara, recuerdas, cuando iba
contigo y te llevaba por las oscuras rutas
a descubrir el júbilo más allá de tu llanto.
Alguna vez la muerte halló por fin tu casa

y te llenó de espinas los ojos y los sueños,
de rebeldes palabras la voz, y de amargura
el vaso de la antigua dulcedumbre; callado,
el ángel no lloraba por ti, te sostenía
contra su pecho claro de amor hasta la hora
en que era tuya el alba del canto nuevamente,
y con sus modos puros
levantaba tu rostro a su célico beso.
Que te ha dejado sientes porque te sangra ahora

la soledad lo mismo que herida verdadera,
y la angustia te ronda con sus lobos hambrientos
y nadie te acompaña si a tu lado no hay nadie.
Perdida estás, perdida, desterrada del tiempo,

mientras huyen y tornan los ardientes veranos,
mientras crecen hogueras que no ves, que no tocan
tu heredad sollozante.
Y es más hondo el silencio

si en la noche un lejano resplandor atraviesa
la celeste comarca.
101
Oscar Delgado | (1910-1937)
Esquema de Diciembre
Ante los espejos del alba
la aldea gris
se perfuma
con el agua de oro
de las campanas.
Pulveriza
vidrios de frío
el sol nuevo.
Va la neblina
teñida de cantos de pájaros.
El río falsifica
estatuas de nubes.
De extremo a extremo
de la mañana
el trópico cuelga
sus hamacas de colores.
102
José Luis Díaz Granados (1946- )
Espía
Hay alguien espiando a través de mis cortinas,
por el cerrojo de mi angosta puerta,
detrás de la ventana, detrás del árbol viejo,
sobre el techo, bajo las tablas de mi alcoba
hay alguien que me espía, que devora mis lápices
pero también mis sueños, hay alguien que me quiere
y no me quiere, alguien espiando muerde mi desdicha.
Hace mucho tiempo he venido sintiendo esa presencia
y ya me he ido acostumbrando a su pesada sombra.
Me acompaña a la mesa, me prepara los tintos,
bebe a mi lado, duerme, se desvela,
y desde ahora conoce todos mis secretos.
Alguien que me espía está escribiendo estas líneas.
103
Rogelio Echavarría (1926- )
El Transeúnte (1)
Todas las calles que conozco
son un largo monólogo mío
llenas de gentes como árboles
batidos por oscura batahola.
O si el sol florece en los balcones
y siembra su calor en el polvo movedizo
las gentes que hallo son simples piedras
que no sé por qué viven rodando.
Bajo sus ojos que me miran hostiles
como si yo fuera enemigo de todos
no puedo descubrir una conciencia libre
de criminal o de artista
pero sé que todos luchan solos
por lo que buscan todos juntos.
Son un largo gemido
todas las calles que conozco.
104
Ved
Ved al ciego que va voceando su haz de prensa
y a su pequeña hija miserable, engendrada
la misma noche que hoy tiene diez años.
(Todos engendramos nuestros lazarillos).
Vedlo
vendiendo luz a los que pasan
por un valor de cobre de rutina.
De las floristerías sale un olor a muerto,
mas él conoce sólo la tez de los jazmines
que riega la pequeña en su jardín errante;
y el pulso que adivina las piedras del camino
pide, torpe, a los cielos su última moneda.
En esta encrucijada en que se anuda
el tránsito en urbano remolino,
los dedos de la niña tejen el verde paso
y, náufrago en los hombros de los rudos peatones,
el ciego les perdona a los hombres no verlo,
mientras sigue buscando sus pupilas caídas
entre el polvo de estrellas sin distancia.
105
Polvo
El sol, esta mañana, escancia la humedad de la noche,

las mujeres lavan su cuerpo de la sombra del lecho,
tibieza de los sexos y azúcar del amor.
Las calles amanecen entre rotas ventanas.

Pasan los que recogen la basura
y llevan al olvido cuanto los hombres tocan.
Si las noches fueran más largas

las mujeres se ahorcarían en sus cabellos, llamas oscuras
que multiplican la pesadilla o el espasmo.
Pues esta niña que se asoma al día por el espejo

parece recién salida del paraíso.
Si las noches fueran más largas

el polvo afirmaría su dominio sobre todas las cosas.
Yo siempre duermo con mi única fiel compañera,
que me acaricia el rostro con sus manos de hollín.
El hombre se defiende de la muerte

en la noche, y todas las mañanas
debe luchar contra el puñado de ávida ceniza
que le adelanta a su sepulcro
la vida.
106
Vida Corriente
La misma luz del sol el mismo sol y el mismo desayuno
—recuelo tibio y pan duro de recoleta—
el mismo beso y el mismo sombrero.
El periódico y siempre paralela
la calle a lado y lado su lectura
mismas letras igual nomenclatura
marcha del hambre sobre el capitolio
gobierno de los mismos misma guerra
siempre hacia el paredón o hacia el telonio.
Y el carro colectivo y su destino
de alfoz a plaza en alternada meta
a la misma hora con la misma gente
en la esquina de siempre pero siempre
fatal itinerario y rauda suerte
la misma ruta la misma rutina
alguien viene de lejos y aún le queda
alguien apenas entra ya se apea
alguien se baja acá y alguien avanza
alguien de pie adelante atrás sentado
alegre triste distraído humilde
107
estrecho holgado libre perseguido
a éste dónde lo he visto qué más vale
uno habla dos replican ella otea
yo en silencio tú sueñas él dormita
soledad recordando compañías
Juan rozagante Pedro deslardado
pobre al trabajo rico a su mercado
un hombre una mujer una familia
viejos al parque niños a la escuela
ruanas y dio res chompas prendedores
ajos y gasolina anís espliego
no se puede fumar apague el fuego
una mano en bolsillo equivocado
calderón calderilla tango roto
tocata en Bach y fuga de Gorgona
y moto con andante moderato
una limosna una canción protesta
el agente y el árbol cuánto falta
déjeme por favor perdón señora
el seguro de muerte en la cabrilla
cómo no te había visto adiós y ciao
de dónde viene aunque subió en la esquina
adónde va aunque vaya aquí conmigo
tan pronto como estamos ya no estamos

108
es que la vida es este bus corriendo
que de pronto paró y hemos llegado.
109
En la mesa de los jubilados
—en el café siempre a sus horas—
¿de qué hablarán tanto
(cuando hablan... porque a veces
el recuerdo sustituye a la acción imposible
y a la cascada conversación),
de qué ríen, en qué porvenir meditan?
¿En la mesada que no llega o llega demasiado tarde?
¿En la muerte que les sonrió cuando eran soldados
y ahora les hace una mueca civil y sibilina?
En su mesa los pensionados
ahora sólo con un uniforme: el cabello blanco
o la calva brillante de opacos pensamientos,
la vejez y sus inevitables carencias,
la sordidez y la sordera,
la prótesis ya asimilada en el alma
y esa creciente e insaciable avaricia
que sustituye al apetito y a las ilusiones.
—unos dicen adiós y otros hasta luego—
siempre hay un sitio para alguien más,
110
corren sus sillas para abrir campo al que llega
con la misma estrecha asignación.
Allí está tu puesto —por supuesto—
cuando ya no tengas otro
y cuando en todas partes te digan no, gracias,
por haber cumplido demasiado.
111
Daniel Echeverri Jaramillo (1908- )
Elegía a la Muerte de una Abeja
Se le ha muerto a la escala musical un sonido,
un galán a la rosa, una gota al panal,
al telar de la brisa se le ha perdido un hilo,
su rubia lanzadera de miel no vuela más.
Cuando la abeja reina esté llamando a lista
habrá un breve silencio en su cortejo real,
pero los fieles cirios, memorando sus alas,
tibias gotas de cera por ella llorarán.
112
Daniel Echeverri Jaramillo (1908- )

El desertor
113
Óscar Echeverri Mejía (1918- )
El Niño
Tallo apenas del hombre, no se atreve
nadie contra tu suave omnipotencia.
Tu débil poderío sin violencia,
a tu menor deseo, el mundo mueve.
Con tu llanto la tierra se conmueve.
Haces de tus caprichos una ciencia.
Todo cambia en tu mágica presencia
si levantas tu mano blanda y leve.
Como un dios diminuto, te recreas
en destruir, pero en el acto creas
a tu arbitrio las cosas nuevamente.
Eres tan frágil como nieve y brisa
mas a la oculta fuerza de tu risa
el mundo se te rinde dulcemente.
114
Alberto Escobar (1940- )
Cantos a la Manera Elegiaca
(Segundo In memoriam Amílcar Osorio)
Alto en la memoria como un árbol, viene en el viento
—grímpola o símbolo, elisterio adosado a los muros
del alma...
Cuando supe tu muerte, me informé de la vida.
Cuando ignoré tu muerte, hice que en este canto nacieras:
estás vivo aquí porque nada de ti en mí ha muerto.
Como ayer, paces hoy en el tibio país del corazón,
del que siempre fuiste su natural.
Testigo de que no te has ido, el viento de la noche
—el que horada los trémulos bosques de la memoria—,
y testigo la palabra
—la que nombra y designa.
Yo ya sabía de tu muerte:
desde hace tiempo me la venías contando como una
historia larga,
poco a poco, en el devenir quedo de los días.
115
Eduardo Escobar (1943- )
El Tango de los Hampones
Muchas veces quise ser bueno
pero siempre me convencieron
de la movida
de la bolsa o la vida
que es la moda del siglo que corre
Por eso me preocupo
de tener mi billetera gorda
y del bien sacrosanto de mi panza
Desoigo los consejos de los pobres y buenos
Hay que trampear para poder sobrevivir
tretas y artimañas convienen
y es ventajoso mantener alguna carta oculta
los discursos morales conducen a la ruina
Hay que ir armado también por el buen camino
El mundo se pone cada vez más difícil
Pregúntale a mi pistola
Entre el justo y el pecador
la diferencia está en el muerto
y aunque no hay muerto malo
es preferible estar vivo
El vencedor impone la moral
116
Las víctimas no cuentan y se olvidan
Muchas veces quise ser bueno
Pero quién alimentaría mi familia
Es mejor prevenir que tener que lamentar
Y menos peligroso golpear primero
Por hacer bien sin mirar a quién
muchos que ya olvidé tuvieron un mal fin
Es bueno y loable intentar ser honrado
Pero resulta un sinsentido
en este mundo corrompido
La virtud es hermosa no cabe duda
Pero las virtudes del rico son evidentes
Y están bien respaldadas por los bancos
El que cuenta sus morlacos
dispone bien las partes del antiguo problema
de lo bueno y lo malo
Hay que alejarse de la horrible pobreza
Hay que ser duros antes que demasiado puros
Golpea fuerte y no lamentes tu suerte
Si no existiera el bien y el mal
la vida sería como pan con pan
Unete a mi banda No te irá mal Si eres leal
Y sobre todo —te cuidaremos de la policía
Es una porquería.
117
Rodrigo Escobar Holguín (1945- )
Ausente
En las calles lejanas que hace tanto anduviste
siguen aún las puertas y ventanas que entonces
mirabas. Los que oyeron casualmente tu paso
habitan todavía los muros que se esfuman
ahora, poco a poco, en tu mente, a borrones.
Por las noches, a veces, quienes fueron amigos
tuyos beben y ríen en los bares.
De vez en cuando, ellos te evocan sin quererlo;
las carcajadas quedan convertidas en una
mirada hacia lo oscuro, rara, vaga y distante.
Uno que ya no eres, sombra de ti, se forma
con escombros de imágenes que guardan
en un turbio rincón de la memoria,
incoherentes retazos del que fuiste, trofeos
de las batallas entre amor y olvido.
118
Germán Espinosa (1938-)
Salmo de los Fracasados
Somos los receptores de toda altanería,
el tremedal sobre el cual se erige cada triunfo.
En nosotros fincan sus pies los vencedores
para, hundiéndolos en nuestra blanda materia, alzar
el temerario vuelo.
Para que fulja su prestigio,
necesitan que soportemos su desprecio, que exultemos
en nuestra humillación.
Para que brille lo demás,
debemos dar la contrafaz opaca: sin nuestra sombra,
la luz sería menos luz.
Nos arrastramos, nos retorcemos contrahechos,
para que Apolo implante su belleza.
Y aquí estamos: oficinistas, mecanógrafas,
astrosos mendigos, barrenderos de calles mustias,
carteros, vendedores de frutas, estibadores infinitos,
poetas ignorados, artistas sin duende,
mozos de restaurantes, actores de reparto,
solteronas transidas de decoro,
disimulando el agujero en la suela, el cuello raído,
cubriendo con sobretodos grises la impresentable chaqueta,

119
con bufandas mohosas la desvaída corbata.
Sin nosotros, no seríais excepcionales, ¡oh triunfadores!
Sin nosotros, vuestro mundo, victorioso, resultaría
monótono y frío.
Sin nosotros, ¿qué fulgor tendrían el ministro recién
posesionado,
el general de la república
o la dama de sociedad?
Somos el fundamento del triunfo, la materia esencial
de todo esplendor.
Sin nosotros, nada seríais, ¡oh otros!,
¡seríais los nosotros de otros vosotros cualesquiera!
Porque somos la piedra angular de toda grandeza,
la sustancial tristeza en que puede el mundo fundar
su vindicativa alegría.
120
Matilde Espinosa (1912- )
Mi Sombra
Como si un viento grande agitara sus ramas,
mi sombra es lo mejor que va conmigo.
Es mi segundo juego
lo mismo que el payaso
batiendo su cabeza contra el suelo.
Mi sombra es casi hermosa
en las primeras horas cuando el sol
igual que una joven
alta, delgada y fina nos cautiva.
Mi sombra es una abuela vacilante,
nada tal vez cuando la noche llega.
121
Matilde Espinosa (1912- )
La Noche sin Aroma
La mesa, el mantel blanco.
El vaso navegante solitario.
El y ella sin palabras.
La noche sin aroma, lejos de su calor,
la chimenea ardiendo, ardiendo,
nostalgia de los pobres
recubriendo su frío con estrellas azules.
El y ella, mundo partido en dos,
ciegas inmensidades
donde palpita solamente una
tenaz condensación de soledades.
122
John Fitzgerald Torres (1964- )
Historia
El hombre edifica su casa con la ayuda de dios

y del diablo
y con la ayuda de dios o del diablo
la amuebla con trozos de muerte
con trozos de su corazón
de sus huesos
El hombre está lleno de terror mientras mira cómo crece
de sus manos la casa
cómo en ella se enciende una luz
cómo germina tras sus muros el silencio de sus hijos
El hombre echa su cabeza a rodar, su sangre
a rodar
compone su casa sin hacer muchas preguntas
—dos o tres, a lo sumo—
Y solo, con espalda con heridas con inventos,
el hombre levanta su casa
con desesperación con dolor con sudores, en la oscuridad,
el hombre construye su casa
... y un día le dejan afuera
afuera,
al pobre hombre.
123
Gabriel Jaime Franco (1956- )
Poemas de Guerra
Y es un país el que desciende

hacia los tristes hangares de los muertos
desde las altas zonas del crimen
A su triste cortejo opongo
una voz quebrada,
un cansancio de sueños rotos
desde las dulces praderas de la infancia
hasta los días coronados de lutos.
Y es mi sueño el que desciende
hacia negativos vocablos
desde las altas cimas del amor.
VI
En la noche, y a sí misma
cercada por el miedo,
la ciudad desciende al día
circundada de esperanzas.
Pero preguntad por el cielo
en las tristes mansiones de dolientes,
preguntad por el amor
en los sucios hospitales
donde un niño parpadea por última vez
bajo una irónica luz de sodio
y el llanto de la madre
que enloquece de dolor.
No preguntéis tampoco,
en este país de políticos y escombros
quién fundará el sueño de la luz
después de las eficaces promesas de las bombas.
Todos cruzamos por el día
con un muerto cercano al corazón,
mientras la ciudad asciende hacia la noche,
circundada de venganzas.
VIII
Nosotros libramos guerras interiores
y nuestros son los muertos,
las brisas en salmuera,
los ojos inocentes
bajo tierras de minio.
124
Yo no tengo sino palabras,

preguntas,
pero declaro una guerra
a mi podrida patria.
Amor: no es nuestro el que desciende por el río,
entre muertos y sargazos.
Amor: un país espera
ascendiendo entre la greda.
125
Jorge Gaitán Durán (1924-1962)
Siesta
Voy por tu cuerpo como por el mundo

Octavio Paz.
Es la siesta feliz entre los árboles,

traspasa el sol las hojas, todo arde,
el tiempo corre entre la luz y el cielo
como un furtivo dios deja las cosas.
El mediodía fluye en tu desnudo

como el soplo de estío por el aire.
En tus senos trepidan los veranos.
Sientes pasar la tierra por tu cuerpo

como cruza una estrella el firmamento.
El mar vuela a lo lejos como un pájaro.
Sobre el polvo invencible en que has dormido

esta sombra ligera marca el peso
de un abrazo solar contra el destino.
Somos dos en lo alto de una vida.

Somos uno en lo alto del instante.
Tu cuerpo es una luna impenetrable

que el esplendor destruye en esta hora.
Cuando abro tu carne hiero al tiempo,

cubro con mi aflicción la dinastía,
basta mi voz para borrar los dioses,
me hundo en ti para enfrentar la muerte.
El mediodía es vasto como el mundo.
Canta el cuerpo en la luz, la tierra canta,

danza en el sol de todos los colores,
cada sabor es único en mi lengua.
Soy un súbito amor por cada cosa.

Miro, palpo sin fin, cada sentido
en un espejo breve en la delicia.
Te miro envuelta en un sudor espeso.

126
Bebemos vino rojo. Las naranjas

dejan su agudo olor entre tus labios.
Son los grandes calores del verano.
El fugitivo sol busca tus plantas,

el mundo huye por el firmamento,
llenamos esta nada con las nubes,

hemos hurtado al ser cada momento,
te desnudé a la par con nuestro duelo.
Sé que voy a morir. Termina el día.
127
Cada Palabra
Cuando la muerte es inminente, la palabra
—cada palabra— se llena de sentido.
La sentimos nacer al fin grávida, indispensable.
Esplende lo que por años había sido nuestra duda:
su fasto, conquista del mundo.
Nombramos la centella que nos mata:
el mundo es una palabra.
No hay tiempo entonces que perder y esta experiencia
última, única nos resarce de toda patria.
128
Jorge Gaitán Durán(1924-1962)
Si Mañana Despierto
De súbito respira uno mejor y el aire de la primavera
llega al fondo. Mas sólo ha sido un plazo
que el sufrimiento concede para que digamos la palabra.
He ganado un día, he tenido el tiempo
en mi boca como un vino.
Suelo buscarme
en la ciudad que pasa como un barco de locos por la noche.
Sólo encuentro un rostro: hombre viejo y sin dientes
a quien la dinastía, el poder, la riqueza, el genio,
todo le han dado al cabo, salvo la muerte.
Es un enemigo más temible que Dios,
el sueño que puedo ser si mañana despierto
y sé que vivo.
Más de súbito el alba
me cae entre las manos como una naranja roja.
129
Sé que Estoy Vivo
Sé que estoy vivo en este bello día
acostado contigo. Es el verano.
Acaloradas frutas en tu mano
vierten su espeso olor al mediodía.
Antes de aquí tendernos ni existía
este mundo radiante. ¡Nunca en vano
al deseo arrancamos el humano
amor que a las estrellas desafía!
Hacia el azul del mar corro desnudo.
Vuelvo a ti como al sol y en ti me anudo;
nazco en el esplendor de conocerte.
Siento el sudor ligero de la siesta.
Bebemos vino rojo. Esta es la fiesta
en que más recordamos a la muerte.
130
No Pudo la Muerte Vencerme
No pudo la muerte vencerme.
Batallé y viví. El cuerpo
infatigable contra el alma,
al blanco vuelo del día.
En las ruinas de Troya escribí:
"Todo es muerte o amor",
y desde entonces no tuve
descanso. Dije en Roma:
"No hay dioses, sólo tiempo",
y desde entonces no tuve
redención. Callé en España,
pues la voz de la ira desafiaba
al olvido con mis tuétanos,
mis humores, mi sangre; y
desde entonces no ha cesado
el incendio.
De reposo
le sirva tierra extranjera
al héroe. Cante fresca hierba
como abeja del polvo por sus
párpados. Yo no me rindo:
131
quiero vivir cada día en
guerra, como si fuera el último.
Mi corazón batalla contra el mar.
132
John Galán Casanova (1970- )
Regreso del Pródigo
Ningún licor
ni siquiera éste que mi padre
gozoso de mi regreso, me brinda
embriaga la ansiedad
que me incitó a partir un día;
el vientre
de las mujeres extranjeras
tampoco la detuvo.
Ahora
que me encuentro limpio
ornado con hermosos atavíos
y mientras los sirvientes
aderezan el lomo de la bestia
degollada en mi honor
resiento
la sonrisa presuntuosa del gentío
orgulloso de mi fracaso
y el gesto hosco de mi hermano
quien no perdona que nuestro padre
me haya perdonado
pero sobre todo
133
me tortura el corazón amoroso de mi padre:
cuánto sufrirá mañana
al enterarse que lo abandono de nuevo,
nunca podría comprender
por qué prefiero dejarlo
y largarme a cuidar cerdos
...
Con la minuciosa laboriosidad de una madre,
recorro esta casa.
Me tardo en cada sitio.
Registro cada rincón,
todo me resulta extraño.
Ningún recuerdo le calza a la situación actual de mi alma,
ni la nostalgia,
ni el hastío,
me deparan la posibilidad del pasado.
Si éste es el lugar donde he vivido
me pregunto entonces
en qué lugar habré muerto.
134
Orlando Gallo (1959- )
El Odio
Frente al espejo
mientras te afeitas
imaginas ese acto
ayer
(entonces también rutina)
en el hombre que hoy enterrarán.
Puedes casi oír
la frase del sujeto gordo en la penumbra,
ver la mano en el gatillo
y los billetes asomados
en el bolsillo de una chaqueta.
(También las imágenes familiares
pasadas por la televisión
donde jugaba confiadamente con sus hijos).
Al salir de casa
no puedes evitar sentir ensangrentadas
las manos con que abrazas a tu hija
por ese odio que se ha despertado en ti
y sobre todo por el deber que tienes ahora de avivarlo.
135
Octavio Gamboa (1923-1990)
El Paisaje
De tanto mirar nubes cambiando de colores
en los atardeceres apacibles del valle,
de tanto ver la luz rosada en el nevado,
lentamente el anciano se convirtió en paisaje.
Se despidió confuso de todos sus amigos,
dejó razones vagas para sus familiares,
quemó cartas que un día olieron a violetas
y se integró al proceso secreto de la tarde.
136
Eduardo García Aguilar (1953- )
Pena del Extranjero
Ciertos caminos conducen a las ciudades iluminadas.
Después de viajar y viajar sin rumbo preciso
encuentras un recodo y observas destellos
de mil focos, el ajetreo de una ciudad desconocida para ti.
Es más fácil entonces sortear precipicios,
vadear ríos caudalosos,
selvas húmedas en donde te acechan fieras y zancudos.
Cada día que pasa vez más cerca la ciudad de las luces.
Algunos de sus templos se perfilan en el horizonte
y puedes escuchar la música que se interpreta en sus plazas.
Vienes de otro mundo y llegas a uno nuevo.
Mil brazos salen a recibirte en triunfo
y las trompetas resuenan para el extranjero.
Quien llega no podrá volver al sitio de partida.
137
Fernando Garavito (1944- )
Son Neto
Leviatán devorado no es devoto
de Job ni de Jonás. Es una pena:
Jonás hecho papilla de ballena
no columbró jamás tanto alboroto.
No columbró, comida flor de loto,
ser tragado, pasado, ser avena,
para ser escupido, inútil cena
de huesos sin señal de hueso roto.
Yo comido, escarbado, ese es mi sino:
soy un ocho acostado, triturado,
soy viajero de vientre vespertino,
mondadientes sin pan, sal ni salvado.
¿Allegro ma non tropo? Cruel destino.
Simulo ser feliz. Soy desgraciado.
138
Gustavo Adolfo Garcés (1957- )
El Premio
Tal vez algún día
a un grupo de poetas
jurado de algún concurso
le gusten mis poemas
y me den un premio
lo celebraré
con mi esposa y mi hija
y me emborracharé
con los amigos
los compañeros de oficina
se enterarán
de que escribo poesía
mi padre pensará
que es toda una efemérides
y se tomará unos aguardientes
especialmente sabrosos
Dios mío
no permitas que mi madre
ya se haya ido ese día.
139
Jaime García Maffla | (1944- )
La Escritura
Para Sara y Guillermo Mojica
Cuando se escribe
ya sin afán de decir cosas,
ya sin deseo de saber más cosas,
ya sin deseo de escribir.
Cuando se escribe lejos
del lugar a donde irá lo escrito,
lejos de las palabras
y lejos de quien ha de leerlas.
Cuando la página no escrita
dice más que las líneas
y lo blanco es lo escrito.
Cuando al azar se escribe.
Cuando se está más cerca
del silencio y las horas,
de los signos del cielo
que de las letras de los libros.
Cuando se escribe algo
sin afán de enseñarlo
aunque escrito para alguien.
Cuando sin escribir se escribe.
140
Cuando ya no se quiere
escribir ni oír las voces,
ni decir nada,
ni se puede querer lo que se dice.
Entonces las palabras
serán la compañía toda y sola,
serán esa palabra
que hemos de oír de labios del silencio.
141
Jaime García Maffla (1944- )
Al Poeta
Para Juan Manuel Roca
Lo que debes hacer es bellos versos,
dijo en silencio el ángel al poeta.
De tus canciones la fuente secreta
sean: el suave decir que hace los tersos
pliegues de las palabras, los secretos
ecos de voces santas, la discreta
historia de tu alma y la violeta
mirada por tus ojos. Bellos versos
que hablen de antiguos cielos y de horas
amadas y de seres que te amaron
y de vuelos de hadas misteriosas
que a solas pasan cuando a solas lloras
por lo que con la infancia te quitaron.
Lo que debes cantar es bellas cosas.
142
Jorge García Usta (1960- )
No Hay más Cielo que éste
No hay más cielo que éste
ni trapo con qué tocarlo,
bajo él ocurren el hombre y la casa,
el sorbo y el suspiro,
bajo él hay una silla para narrar la gracia
y un caballo para estropear el aire
y un recuerdo para sangrar familias.
Pero hay mucha gente sin nombre
y muchos oficios rencorosos
y mucha tierra rota.
143
José Luis Garcés González (1950- )
Inventario
Por diversas razones
no nos dimos todo el amor en vida.
Ahora, entre tú y yo,
hay una reja
o unas flores del camino
que se cambian el sol de los domingos.
El centro de mi camisa
palpita con mi culpa,
atosigado de sombras
que ya no tienen retroceso.
¡Ah! ¡Qué amargo beber el vino tardío!
El crepúsculo amenaza
y yo me pregunto:
¿Qué haré con el amor que no usé,
qué pasará con la conversación
que acordamos y nunca comenzamos?
Aunque la muerta seas tú,
el derrotado soy yo.
Y derrotado para siempre.
144
Víctor Gaviria (1955- )
El Poeta Vuelve a su Casa
No sé qué pensar de esto:
debía volver temprano a casa,
porque he tomado la costumbre de escribir por las mañanas,
pero todavía permanezco con ustedes,
el estómago haciendo saltar el último botón de la camisa.
El poeta no debe ser un héroe, lo sé.
A veces me emociono y digo,
con voz distinta y grave,
la palabra misterio, que hace brillar mis ojos
con un deseo resucitado.
El poeta no debe creer en demasiadas cosas,
lo sé...
Luego hablo de hombres purificados,
lanzados desde el puente a un río de aguas oscuras,
hombres que llevan un destino hasta la muerte.
El poeta no debe dar ejemplo, lo sé.
Es conveniente que apenas tenga vocecita.
Que toque la puerta de su madre y nadie abra,
que no haga habitable su apartamento para siempre,
que no tenga gatos ni perros,
que no haga fértil su jardín.
No sé qué pensar de esto.

145
Eduardo Gómez (1932- )
A una Vieja Servidora
A Anita Espitia
Sus manos labradas por cuchillos de cocina
y su cuerpo gastado y seco por madrugadas y rezos
ha tiempo que han ganado indulgencias para algún cielo.
Su corazón tan sólo tuvo el afecto de los pájaros
y el cuidado de las jaulas, de la estufa y de las flores.
Cuántas veces sollozó a solas por algún amor remoto
en su cuartico de monja sin hábitos ni prebendas.
Esta ternura humilde siempre sirviendo a los otros
esta santa del común que se quedó sin altares ni ofrendas
y que dejó a los suyos para envejecer en casa extraña
ha tiempo que ha ganado indulgencias para algún cielo
pero los cielos son arrogantes y no se dan por enterados.
146
Francisco Javier Gómez Campillo (1968- )
Templo
Para tus ojos he encendido mis vastas cúpulas
los inmensos vitrales espaciosos
las poderosas columnas de luz de piedras
Como una muchacha me he adornado
Para ti he permanecido solo e inviolado
He preparado y perfumado mi silencio
Para tus ojos he desnudado las vírgenes
que lloran en mis altares de oro
Para ti me he llenado de resplandores
Para tu presencia me he desolado
Llenas están mis ánforas de perfumadas tinieblas
Como una doncella he dispuesto mi desnudez
para que en ella te contemples como eres.
Todas mis lámparas sollozan
Todos mis cirios arden
Pronto sabré de tu rostro.
147
Raúl Gómez Jattin | (1945- )
El Dios que Adoro
Soy un dios en mi pueblo y mi valle
No porque me adoren Sino porque yo lo hago
Porque me inclino ante quien me regala
unas granadillas o una sonrisa de su heredad
O porque voy donde sus habitantes recios
a mendigar una moneda o una camisa y me la dan
Porque vigilo el cielo con ojos de gavilán
y lo nombro en mis versos Porque soy solo
Porque dormí siete meses en una mecedora
y cinco en las aceras de una ciudad
Porque a la riqueza miro de perfil
mas no con odio. Porque amo a quien ama
Porque sé cultivar naranjos y vegetales
aún en la canícula. Porque tengo un compadre
a quien le bauticé todos los hijos y el matrimonio
Porque no soy bueno de una manera conocida
Porque no defendí el capital siendo abogado
Porque amo los pájaros y la lluvia y su intemperie
que me lava el alma Porque nací en mayo
Porque sé dar una trompada al amigo ladrón
Porque mi madre me abandonó cuando precisamente
148
más la necesitaba Porque cuando estoy enfermo
voy al hospital de caridad Porque, sobre todo
respeto sólo al que lo hace conmigo Al que trabaja
cada día un pan amargo y solitario y disputado
como estos versos míos que le robo a la muerte.
149
Raúl Gómez Jattin (1945- )
Me Defiendo
Antes de devorarle su entraña pensativa
Antes de ofenderlo de gesto y de palabra
Antes de derribarlo
Valorad al loco
Su indiscutible propensión a la poesía
Su árbol que le crece por la boca
con raíces enredadas en el cielo.
Él nos representa ante el mundo
con su sensibilidad dolorosa como un parto.
150
Raúl Gómez Jattin (1945- )
Conjuro
Los habitantes de mi aldea
dicen que soy un hombre
despreciable y peligroso
Y no andan muy equivocados
Despreciable y peligroso
Eso ha hecho de mí la poesía y el amor
Señores habitantes
Tranquilos
que sólo a mí
suelo hacer daño.
151
Fernando Herrera Gómez
Russian River
Sobre la verde lentitud del agua,
madurada por el drástico verano,
una hoja amarilla de sauce me revela
que ese sofocado paisaje
que huye y que se queda, es un río.
También sé, por la trucha que salta
a cazar un insecto, que el agua está viva
y que es misteriosa y clara,
y que lejos, muy lejos,
para que esto suceda,
se abrazan los astros.
Desnudo, tendido sobre la arena,
humildemente,
como otro animal cualquiera,
también yo festejo el verano.
152
Fernando Herrera Gómez
En un Balneario
Es conmovedora
la ingenua arrogancia de estos seres
a quienes la luz esplendente del verano
ha congregado en la playa.
La fatiga de las labores
no es razón suficiente
para que la atribulada especie humana
se agrupe desnuda
en las gastadas orillas de la tierra.
Mandatos poderosos y antiguos
que dictan la sangre y las estrellas
hacen de nosotros
adorables bestias migratorias.
Aquí estamos todos,
ungidos por bálsamos superfluos,
en una frívola actitud que oculta
nuestra obediencia de rebaño.
Hemos descendido desde las borrascosas cumbres del planeta
para beber un poco de la luz sagrada.
153
Óscar de las Hernández
Las Contadas Palabras
Escribe hermano, escribe
para que hagamos un poema,
pero ha de ser escrito con las manos,
con nuestras manos de hombre.
¿Y por qué así un poema, con tan pocas palabras?
Porque todas las cosas deben hacerse así,
como Dios hizo al mundo,
con su fe, con sus ojos y con su voluntad.
Además, conocemos apenas muy contadas palabras,
sabemos dos, o tres o cuatro...
hombre, caballo, alambre, arroz.
Que digan los poetas:
atardecer, crepúsculo, navío;
nosotros no entendemos más que cuatro palabras,
la última es arroz.
Hay que escribir para los hombres,
para el ladrón y para el santo.
Los hombres del mundo dicen sencillamente:
Que este poema, hermano,
sea claro a los ojos de los que no comprenden:
atardecer, crepúsculo, navío.

154
Y es que todos los hombres, iguales a nosotros,
entienden solamente:
Desde la humilde esquina de mi casa
mi mano grande dice adiós
y se mueve en el aire para todos.
Decid conmigo, amigos:
155
Andrés Holguín
Soneto a mi Manso
Aún tienen sal las manos de tu dueño.

Lope de Vega
Las manos de tu dueño todavía
tienen sal. Vuelve, manso, a mi cabaña
y deja de vagar por tierra extraña
que sin ti la montiña está vacía.
Antes me despertabas cada día.
Creyendo oírlo aún cada mañana,
tu mugir ternezuelo me acompaña;
regresa ya, ven pronto a la alquería.
¿Qué haces, mi manso, lejos de tu fuente,
lejos de tu redil y de tu dueño?
Escapa sin tardanza de esos llanos
donde yerras sin rumbo. Nuevamente
con tu mugir despiértame del sueño
y vuelve a comer sal entre mis manos.
156
Alberto Infancia Hoyos
Infancia
A través de la infancia fuimos tiempo,
doblando días, reclamando mañanas que llegaron
y se nos fueron por entre los sueños.
Pero hoy, que estoy rumiando mis días iniciales
y viajo en mi memoria por su campo,
campo de soledad y de amargura
como zumo de hiel atragantada
en algún corredor de nuestra vida,
que sale al paso a dejar otro sorbo
de algo que fue, que está cuajando olvido,
hoy recuerdo los días de mi infancia
mirados hacia atrás, hacia mi espalda,
hacia la soledad de muchas cosas,
cosas de ayer, del tiempo y de mi sangre.
Miro y remiro lo que fue gastado
tratando de encontrar lo ya perdido
y sólo hallo cenizas de mí mismo.
Hoy yo quiero viajar hacia mi infancia
hacia la antigua luz, el primer gesto,
hacia el primer asombro ante los árboles
y los ojos del niño de la esquina.
Pero hoy que fluye sonámbula mi ruina

157
porque en el alma el tiempo apelmazado
costra formó de tanto tiempo encima.
Hoy recuerdo mis días iniciales
que murieron usados a mi modo
quemados en mis labios y mis huesos,
hoy que piden buscarse nuevamente,
sólo encuentro
que hoy recuerdo los días de mi infancia
al fondo, entre un sol sin edad, leve y dorado,
muriendo en los pastales y en las eras...
158
Gustavo Ibarra Merlano
Conmemoraciones
Estoy usado
como piedra de lecho.
Los bordes ensombrecidos
de la vida.
Yo concilio las expoliaciones
del tiempo
desde que te has ido.
Estás lejana porque el incendio
es la ausencia del bosque.
Mi vida
sobre la herida
de tu muerte.
Subsanándote.
Estoy como el algodón
en la boca del agonizante.
Tú me prestas,
usas mi transcurso,
lecho de estrago
navegando por tus aguas.
Sólo cuando muera
terminará tu muerte.
Rosa oscura
de la nada yaces
a orillas del silencio.
Estas mismas campanas

sonarán
el día de mi muerte.
Pensaré entonces:
"Ese día estaba vivo".
Bronces entreabiertos
en la vida y en la muerte.
Hago gestos.
Los gestos que tendré
cuando muera. Inauguro
el silencio venidero.
Yo sé los tientos
que me das.
Entras poco a poco.
159
La muerte es una
pura insistencia.
De pronto advertimos
que estabas allí
como amigo
reconocido en una sala.
Y nos miras
en la pestilencia de los espejos.
Como pájaro herido

por la luz
de opuestos puntos cardinales
que vienen de cielos distintos
y lo hacen girar
movidos por el impulso
de sus desemejanzas,
enamorado
del espacio simultáneo.
Quién bebió
tanta ansia de luz.
Quién fue discernido
por opuestas transparencias.
Fulge el arcángel
en la indecisión
anulando el vuelo antecedente.
Se precisa embriaguez
para anular el peso
y herir la distancia.
La luz es la distancia
agitada por la transparencia
de tus alas.
Todo vuelo
es excesivo.
Yo vivo
pero tú eliges
los días del tiempo.
Prometo volver a este día
cuando muera.
Te corona
la nada opulenta.
Tu cabellera
160
materia espesa,
perturbad
por la gravedad.
Oigo el grito
de los marjales exasperados.
Náufrago y ahogado
en tu muerte.
Miro los techos salobres
de la ciudad. Las tejas
sucias de tiempo y lluvia.
Y el sudor de las pasiones
vividas en los aposentos.
No conoces tus abismos.
Pero hay ojos que habitan
la tiniebla y te perdonan.
161
Jaime Ibáñez
El Hospital
Un bálsamo se eleva de sus manos
y la fértil guadaña se detiene,
o mil veces retorna donde tiene
oficios tan funestos, tan oscuros.
No es menester hablar de la pureza
del bisturí que en este campo esgrime
la razón de existir; su forma imprime
a la sangre en alientos y en belleza.
Quedos los pasos y las voces quedas,
blanca la blusa, blanco el pensamiento,
todo con la blancura de la seda.
El hombre entrega al hombre otro momento
de su mísera sangre, sin que pueda
la muerte detener su movimiento.
162
Miguel Iriarte
Escribe tu Dolor
Cuando un hombre recibe
ciertos desprecios en el sexo
y algo le hace dudar de la sangre de sus hijos.
Cuando nada le importan ni la angustia ni el tiempo
que riegan al descuido cuchillas por su cara.
Cuando no basta su absoluta pobreza
ni los tesoros mal habidos de su herencia
ni su trabajo ejemplar entre los hombres
ni su comprobada inteligencia
para sentar en sus piernas las tres gracias de la noche,
y llevar hasta su boca el cotidiano pan
de la mujer que besa.
Cuando ese hombre...
¡oh Antonio Macareno!
¿para qué te levantas cada día?
Cielo que se derrumba
agua podrida
escopeta mojada
roja es la hoja
¡Escribe tu dolor!
Darío Jaramillo Agudelo
Razones del Ausente

163
Si alguien les pregunta por él,
díganle que quizá no vuelva nunca o que si regresa
acaso ya nadie reconozca su rostro; díganle también que no
dejó razones para nadie, que tenía un mensaje secreto,
algo importante qué decirles
pero que lo he olvidado.
Díganle que ahora está cayendo, de otro modo y en otra
parte del mundo,
díganle que todavía no es feliz,
si esto hace feliz a alguno de ellos; díganle también que se
fue con el corazón vacío y seco
y díganle que eso no importa ni siquiera para la
lástima o el perdón
y que ni él mismo sufre por eso,
que ya no cree en nada ni en nadie y mucho menos en
él mismo, que tantas cosas que vio
apagaron su mirada y ahora, ciego, necesita del tacto,
díganle que alguna vez tuvo un leve rescoldo de fe en Dios,
en un día de sol, díganle que hubo palabras
que le hicieron creer en el amor y luego supo que el amor
dura lo que dura una palabra.
Díganle que como un globo de aire perforado a tiros, su
alma fue cayendo hasta el infierno que lo vive y que ni
164
siquiera está desesperado y díganle que a veces piensa
que esa calma inexorable es su castigo; díganle que ignora
cuál es su pecado y que la culpa que lo arrastra por el mundo
la considera apenas otro dato del problema
y díganle que en ciertas noches de insomnio y aún en otras
en que cree haberlo soñado,
teme que acaso la culpa sea la única parte de sí mismo que
le queda y díganle que en ciertas mañanas llenas de luz
y en medio de tardes de piadosa lujuria y también borracho
de vino en noches de lluvia
siente cierta alegría pueril por su inocencia y díganle quien
esas ocasiones dichosas habla a solas.
Díganle que si alguna vez regresa, volverá con dos cerezas
en sus ojos
y una planta de moras sembrada en su estómago y una
serpiente enroscada en su cuello
y tampoco esperará nada de nadie y se ganará la vida
honradamente,
de adivino, leyendo las cartas y celebrando extrañas
ceremonias en las que no creerá y díganle que se llevó
consigo algunas supersticiones, tres fetiches,
ciertas complicidades mal entendidas y el recuerdo de dos
o tres rostros
que siempre vuelven a él en la oscuridad y nada.

165
Darío Jaramillo Agudelo
Arte Poética Una: La Palabra
Estamos de acuerdo:
por una vez concedamos que ustedes, los poetas,
tienen la razón; que tienen
toda la razón; sí, las palabras
se gastan, las palabras
envenenan todo lo que tocan.
Digamos que acertaron, que dieron
en el blanco, que cogieron
la cosa por donde era;
digamos que hay palabras metálicas
que si caen desde cierta altura
pueden matar a una persona
y que hay palabras en forma de ceniza
que explotan como pólvora,
y que hay otras palabras que son flores
que se marchitan en un día
—como las de este verso de doble faz,
útil para floreros y promesas—
y que hay otras que se huelen y se tocan y se miran
y palabras detergente
y palabras perfume y que también está la palabra
silencio. Digamos, en fin, que hay palabras

166
como la palabra caravana o la palabra
sombra, sin mencionar la conocida
rosa. Pero ya estamos llegando
al límite. Las palabras, son palabras, poeta,
y yo no puedo hacer nada por ustedes.
167
Samuel Jaramillo (1950- )
El Murmullo del Río
Pienso que es mejor que sequen el río

para que no se oiga tanto.
Es que su rumor no viene solo
sino que arrastra enormes troncos semi sumergidos,
cadáveres silenciosos de criaturas extrañas,
el recuerdo oscuro de mi padre
que también batalla entre las espumas del olvido
y muchos más despojos de las tierras altas de la infancia
que yo veo pasar flotando lentamente
sin comprender del todo.
II
Es mejor que sequen el río

porque él corre a través de un territorio
casi borrado por la lluvia.
Un territorio que se aleja más y más,
ya casi sin cuerpo y sin peso.
III
La cantinela del río contra las piedras me engaña

porque me habla de una tierra
donde no tengo que arrastrar con mi orfandad.
Los árboles, el agua, los otros niños,
todos son mi padre y mi madre.
Todos me llaman por mi nombre
en ese país verde y mojado.
IV
Cuando agobiado por el quebranto

cierro mis ojos endurecidos de hombre,
vuelvo a escuchar el canto suave de ese río
que me susurra la palabra destierro.
Es por eso que pienso que es mejor que sequen el río,

para que no se oiga tanto su murmullo.
168
Jaime Jaramillo Escobar

Teoría
Observo la flor, observo al niño: la eclosión de sus

tejidos, nuevos bajo el sol, sus delicados colores:
Dentro de cinco mil millones de años, cuando el

sistema solar haya hecho explosión, con el Dios en su centro,
Toda esta delicada, fina, infinita paciencia de laNaturaleza

para formar un pétalo de rosa,
Iniciándolo como lengua de ángel, apenas visible e

impalpable, seda de aire asutilada, coloreada levemente,
levemente perfumada,
El pétalo que aparece rosado entre las hojitas verdes y el cielo azul,
verdes de rosa, azul de Dios,
El pétalo con su tersura, con su claro e inocente brillo de

alegría, pétalo, pétalo, pétalo, que se entreabre para verla
mañana acariciado
por la frescura del rocío, Pétalo el único, precioso e irrepetible, con una gotita
iridiscente temblando en el borde, junto a una espina cariñosa,
acabada de despertar de su sueño de siglos,
El pétalo que resume la continuidad y la renovación y la

unidad, la memoria y la gloria del Universo,
Pétalo sagrado, tan frágil y casi inexistente y tan robusto

el primer día de su creación, expresado en candoroso rubor,
El pétalo cabeza de niño, empajarado, pequeño caimán, becerro no nato,

dorada cola de lagartija, blando pétalo en el
aire que se aparta para verlo, se acerca para tocarlo, lo protege,
lo acoge, le abre dulce espacio, lo envuelve, lo refresca, lo besa,
no por nada sino porque sí, porque ese es su gusto, el aire que
gusta del perfume de la rosa, el aire inocente como todos los
habitantes de la Tierra.
169
Dentro de cinco mil millones de años, cuando el sistema

solar haya hecho explosión, con el Dios en su centro,
Ya para entonces habrá desaparecido esta delicada, fina,

infinita dedicación de la naturaleza para inventar el pétalo de rosa,
el tierno alacrancito impoluto, la escolopendra virgen
bajo el calor árido de la piedra, tocando apenas el rosado pie de
un niño que se ha aventurado hasta allí en medio de la inocencia
del mundo, mansa y expectante en el aire de las rosas, la casta
escolopendra de patitas de miel.
Todo lo venenoso guarda su veneno inocente e inofensivo,

todo lo perjudicial permanece replegado, el mal se queda
en su sitio, ocupado en perfeccionarse, hasta que sea llamado
precisamente por el bien, que no puede vivir sin el mal.
Dios el Único, tal como lo inventa la Teología, tendría

que contener a la vez todos los atributos y por lo tanto sería
infinitamente bueno e infinitamente malo. Como estos atributos
se anulan recíprocamente, fue necesario atribuir la maldad
a un semidiós del mal, quien desde luego podría haber sido al
instante aniquilado por Dios Todopoderoso, que, sin embargo
se desentendió de hacerlo por algún chantaje que se le ocurrió
a Satanás, y con el enfrentamiento de los poderes del bien y del
mal se ha causado más daño, mucho más, que con haber
reconocido desde un principio la inocencia del mundo.
El mundo dice: Soy inocente, y continúa lavándose las

manecitas en la Vía Láctea con jabón Pilatos, entibiado por el
Sol, mundo sin mácula, todos los días nuevecito y acabado de
bañar y de besar por Dios, mundo desprevenido, en el que si
lloramos es para limpiar los ojos.
Los que se sienten culpables derraman su culpa sobre los

demás para que les ayuden a llevarla, y como hubo Uno que se
atrevió, pretenden que no habrá de faltarles Otro que también
se atreva, y para eso han requerido todo un ejército de lavadores
de culpa para que el mundo pueda amanecer cada día perdonado,
planchado y perfumado con lavanda a los ojos de Dios, a quien
hasta hoy sólo le hemos dicho mentiras como a buen padre
alcahuete, y si no fuera así lo aborreceríamos y nos iríamos
170
de la casa, posiblemente a fumar marihuana con Satanás.
Satanás también es inocente porque él no tiene la culpa de

ser Satanás, como no la tengo yo de ser Jaime. El simplemente
está prestando un servicio, el servicio que le solicitaron, y loja
prestado a las mil maravillas, un servicio difícil, ciertamente,
de modo que el Todopoderoso le debe estar eternamente
agradecido y al final su justicia divina lo premiará con un lugar
muy especial en el súper-cielo, y lo coronará de gloria a su
diestra por los siglos de los siglos, sus cuernecitos
enguirnaldados y su cola adornada de rosas porque en el Cielo
nada es imposible como no lo ha sido en la Tierra.
Con san Adolfo Hitler, san Atila, san Nerón y san

Presidente Reagan, san Satanás se reirá eternamente de
Centroamérica y de Suramérica y del resto del Tercer Mundo
y el Todopoderoso no podrá llamarles la atención porque ya
están en el Cielo y si a uno lo regañan también en el Cielo
entonces no sería el Cielo.
Y la rosa no se marchitará en las manos de Satanás y el

ángel bailará con la hiena y es esa suprema armonía lo que se
llama Cielo, que antes se llamó Paraíso y estaba en la Tierra,
pero lo perdimos por culpa de los hebreos que decidieron
ponerse a vender las manzanas sagradas.
Han establecido los psicólogos que nunca se realiza acto

alguno con intención de obrar el mal. Luego el mal no existe.
El exterminio de los judíos se consideraba beneficioso

para la humanidad por aquellos que lo intentaron y todavía hay
quienes lo consideran así.
La antigua matanza de los inocentes tuvo el buen propósito

de preservar el reino de la tierra contra el reino del cielo, que
descendía amenazante.
La muerte de Cristo fue un acto absolutamente necesario,

reconocido así por la misma víctima, que a eso precisamente
había venido, y su única frustración hubiese sido que le
negaran la cruz.
171
Las dos grandes guerras mundiales estuvieron inspiradas

en la buena intención de enviar cuarenta y cinco millones
de almas al cielo, el más grande proyecto piadoso que vieron los
siglos, ejecutado con pleno éxito.
Y así indefinidamente, para no hablar de los ataques

animales, que eso se comprende por naturaleza.
Y ese perverso pétalo de rosa que no es más que un engaño y un

fraude, belleza aparente para esconder lo efímero
y mortal, pétalo solapado, de fingida inocencia, que se hace el
santo escondido en la fronda del jardín para decirle a la espina
envenenada que me hiera cuando pase ese ingenuo, pérfido
pétalo de rosa, mentiroso y banal, pétalo asesino.
Siquiera que dentro de cinco mil millones de años habrá

dejado de existir y volverá la paz al mundo sin su presencia
incómoda y culpable,
Ignominioso pétalo de rosa concebido infamemente para

adornar la cola de Satanás.
El uranio, el litio, el cobalto, inocentes estaban en la Tierra,

sin saber nada de sí, pero nosotros los hemos sonsacado, les hemos
enseñado malas artes,
Y la bomba explota en su inocencia y aquí se agotan los

argumentos y concluye el poema,
No sin antes decir ¡Oh!
172
David Jiménez Panesso (1945- )
Pequeña Oda al Instante Perfecto
Afuera aguardan el deber,
la angustia,
mientras, sentado, alargo los minutos
con un libro en las manos.
No leo o leo muy poco.
Pienso, divago, sueño. No me apresuro.
A veces oigo que me llaman,
suavemente,
sin rigor,
sólo con una pizca de inquietud.
Pierdo el tiempo y no me remuerde.
Justificado por la necesidad
y al abrigo de toda censura
me siento, por fin, libre y solo.
173
Mario Jursich Durán (1964- )
Elegía
Una imagen
la foto
en blanco y negro
muchos
infinitos
años
después
¿Y de qué sirve?
¿Y para qué sirve
en el agua
de los siglos
la
confusa mezcla
de luz
rostros
manos lánguidas
y amor?
(sí: de qué sirve
aquel
174
obstinado
irrepetible
silencioso
amor
tantos
increíbles
años
después).
175
Jorge Ernesto Leiva (1937- )
Estocolmo
Nuestra casa
queda sobre una roca en Estocolmo,
por sus ventanas entran las canciones
de los marineros ebrios
y un pedazo de mar penetra en nuestro
territorio.
Tengo una mujer
que me sacude el polvo de las camisas
y me perfuma las axilas,
en la fábrica
me alegra la condición de obrero
mi cuello engrasado
y mis brazos oscuros de ferroviario.
Me encanta el color de los cabellos
de la mujer que junto a mí
manipula y aceita una máquina
y me alegra aún más su maternidad.
Nadie suspenderá el movimiento de los cilindros
ni de la rueda que amasa las poleas,

176
me alegro de todo eso
el horno y la herramienta
la fundición y la convalecencia del acero,
la rigidez del martillo
y el llanto alegre de los tornillos
el espejo de los aluminios
el ruido de la ebullición
y el lenguaje de las canteras,
me alegra, en fin
la adolescencia de las cosas nuevas.
177
Darío Lemos (1942-1987)
Lluvia en la Cárcel
Doris, voy a tragarme la montaña,
voy a beberme la lluvia,
voy a comerme la ciudad. No puedo más.
Ven porque muero de la cintura hacia abajo,
la cabeza está viva para recordarte,
y en esta época de los satélites todavía lloro.
Cae la lluvia sobre la cárcel olorosa a orín
y no tengo nada que me detenga en este viaje definitivo
a la soledad.
Me quedaré aquí si no vienes rápido con tus
pantaloncillos tibios
a salvarme de la pena de muerte.
Ven, reconoce mi rostro de Cristo que condenaron
a un aislamiento;
frío y desolado corro, alcánzame,
duplica los pasos con tus pequeños pies y sube a esta
montaña donde me estoy ahogando.
Ríete en la casa para oírte desde aquí,
178
sácame los dientes,
miro con tus ojitos chocolates iguales a los míos
que sólo miran los muros de la celda.
Recuerda a tu padre, Boris, y no llores
la tarde que yo muera.
179
Fernando Linero (1957- )
Mis Hijos Maduran
Mis hijos maduran bajo los helechos.
Ignoran que están en el centro de la tormenta.
Dentro de un ambiente de arroz cocido
en el fondo de la cocina mi mujer pica legumbres.
Ella ignora que está en el centro de la tormenta.
Las espigas que al amanecer puse sobre la mesa
tampoco lo saben.
180
Fernando Linero (1957- )
Desde la Ventana
Todo el día el sol revoloteó
en los cabellos grasos de los albañiles.
Ahora en los andamios las sombras juguetean
el firmamento resuena
con el cantar de las constelaciones.
Como un general derrotado que a través de la noche
reúne sus huestes dispersas
desde la ventana observo la lumbre de las barcas
veo el fondo de una vida que parece arder
en vano.
181
Antonio Llanos (1905-1978)
Oh Madre
Brinda arrullo y regazo como el árbol y el ave
a la desolación de mis días aviesos.
La miel de sus palabras desciende hasta mis huesos
con el blando rumor de una lluvia suave.
En su mirar profundo puso Dios con la clave
de la vida, honda urna de castos embelesos.
Se hace pura mi carne al calor de sus besos;
su plegaria es la estrella que dirige mi nave.
Me ha dicho alguna vez que fue triste su infancia,
¡yo nunca le pregunto por las antiguas cosas!,
mas a su voz mi espíritu se llena de fragancia.
Si pienso en su niñez me inunda dulce llanto.
Cuando niña, ¡quién sabe si al mirar unas rosas
su virginal entraña sintió crecer mi canto!
182
Antonio Llanos (1905-1978)
Elegía con Música de Amor
Yo vengo a interrogaros
dulces cosas amantes
por ella, por mi herida,
por el amor de antes.
Responded a mi llanto
mientras llega la tarde,
decidme su hermosura
corazón suspirante.
Y te pregunto, ahora,
gema viva del aire
en cuyos brazos duerme
el lucero un instante:
si me ha querido un poco
o no ha querido a nadie.
Y te pregunto, flor,
que de estas cosas sabes,
ya que el último pétalo
guarda la dulce clave:
183
si puedo hablar de amor,
si puedo interrogarte.
Y te pregunto, luz,
madreperla de ángeles,
hondura en que hacen nido
divinas soledades,
si me buscan sus ojos
cuando el camino parte
hacia el fuego estrellado
que cita a los amantes.
Y te pregunto, tierra,
que mezclarás su sangre
con el vapor del lirio
y el agua azul del aire:
si yo tendré en las mías
las dos suyas fugaces
cuando la noche sea
apagado diamante.
¡Dime, nube de oro,
que yo creo en las tardes!
si en tu lluvia la llevas
184
hacia el tranquilo valle
donde suena la flauta
y las bestias pluviales
oyen bajar la vena
del silencio constante.
Coronado de espinas
mi corazón te guarde,
que tuyo he sido, amor,
en espíritu y sangre.
185
Juan Lozano y Lozano (1902-1979)
Farewell
Partir c’est mourir un peu...

Haraucourt
¡Oh indecible dolor, cuando el severo
barco se apresta a abandonar la rada,
y un beso damos en la frente amada,
y no sabemos si será el postrero.
Pensar que por el húmedo sendero
que se abre, nos persigue una mirada,
y sin embargo a nuestros ojos nada
se ofrece, sino el mar, cielo, y acero.
Y la amenaza de olvidar, y un loco
temor, y la canción que nos advierte
que partir es morir, morir un poco.
¡Ah! ¡Si fuera morir! En la partida
se agrega al desgarrarse de la muerte
otro dolor, el de quedar con vida.
186
Orietta Lozano (1956- )
Este Triste Animal...
A este triste animal que me soporta
le duele el vuelo de mi espíritu,
la sagacidad de mi garganta
que huye de la soga,
la escueta salud de mis microbios,
el juego lúgubre de mi carne.
La recolecta está hecha,
la oreja de Van Gogh, para un poema
de agua y de dolor,
un rayo de sol para mi ombligo.
Todos me dieron la palabra
plena de sutiles formas,
todos me dieron el ayuno pleno de sus bocas,
ahora, mis brazos fatigados
recogen las flores funerarias
esparcidas en mi alcoba.
187
Henry Luque Muñoz (1944- )
Carta a Satán
|Ella debe ir como una sonámbula...

Vinicius de Moraes
Te escribo a tu mansión de tinieblas
para contarte lo mucho que sufro sin ella.
Por consejo de tu azufrado pensamiento
la busqué y la hice mía
en un lecho, no de jazmines
sino de estrellas reventadas.
—Hasta los símbolos del cielo fueron cómplices,
azules cómplices de esa locura—.
Tú que hiciste florecer en mi mano
una rosa ensangrentada
para que la pusiera yo por donde cruza su huella,
sabrás cómo devolvérmela,
pues ella se ha ido
y cuando partió ni siquiera miró hacia atrás
para ver cómo me convertía en estatua de ceniza.
Cierra con tu asombroso tenedor
los párpados de los que pasan por su lado.

188
Que nadie la contemple
como no sean los ojos,
los terribles ojos de mi ausencia.
Haz que cuando se enfrente a los espejos
no vea su rostro sino el mío;
pon una lágrima de fuego en su mirada
para que sienta una gota del mar de lava que me azota.
Pero no la dejes sufrir, Señor:
si tropieza en el camino
tiéndele tu invisible capa roja
para que caiga no en el infierno del desvelo
sino abrasada en mi delirio.
Hechízala metiendo en su bolso un ruiseñor
que en cada pluma lleve grabado
el verso mío para su corazón escrito.
Entra en puntas de pie a los pasillos de su sueño,
píntale los muros del color de mi zozobra,
y si escapa,
muéstrale mi cabeza cercenada
en un plato de olvido.
189
Viértele en el jugo del amanecer
tus imponderables sales maléficas,
de tal modo que odie para siempre
el sabor de su lejanía.
Señor: ella debe estar leyendo ahora
un libro para vaciarme de su pensamiento,
arrancárselo de sus uñas con tu satánica suavidad;
haz que el silencio
le susurre mi nombre a su oído
y que su saliva le recuerde mis besos.
Pues sin amparo y sin estrella me refugié en su lengua,
su desquiciada lengua
en la que escribí con sangre.
Ella habrá roto mi fotografía en mil pedazos,
reúnelos, Señor,
y arma una luna que se asome a su quebranto.
En ella germinan ligeros decaimientos,
es entonces cuando tu aliento de abismo
puede alcanzar las cumbres:
que si hay candela en su garganta,
sienta que una ráfaga de abandono

190
sube desde el corazón
a poner explosiones de tos en su vida;
que si un vértigo atraviesa sus entrañas
sienta que es el niño huérfano
que esconden mis desvelos.
Yo sé que tardíamente conciliar el sueño,
transfórmame en la luz de su lámpara,
en el agua que pasa por su cuerpo
cuando se levanta.
Y deja que apoye mi desamparo
en el filo de sus dientes,
que yo sea las palabras
que entran y salen por su boca.
Señor de las Tinieblas: déjala orar,
déjala que se hinque de rodillas
bajo el cielo,
no la martirices en ese instante
furtivamente pecaminoso,
pues nuestro amor es tan grande
que desde la eternidad vendrán los bienaventurados
191
a aprender cómo se ama con loca ceguera
en este infierno de ausencia.
192
Luis Fernando Macías (1957- )
La Muerte de mi Abuela
El recuerdo más lejano es una noche fría,
con su abrigo de lana
la mujer que nos llevaba de la mano
era mi madre.
Caía el llanto sobre los negros
vestidos de mis tías.
En la amplia habitación
lejos de mí
las vigas del alto techo emboñigado parecían
largos hilos donde pendían
los rayos de la opaca luz.
En la cama
iluminado apenas
un redondo rostro de ojos cerrados.
Sobre la sábana
el estirado cuerpo
dos largas trenzas de cabello blanco
ondulaban el amanecer ya quietas.
Alguien sollozando
193
guardaba el rostro en un pañuelo
mientras me decía:
murió su abuela.
Entonces comprendí que aquello era importante
y lloré para que mi madre me cargara
pero aun en sus brazos tenía miedo.
194
Gonzalo Mallarino Flórez | (1958- )
Los Párpados Cerrados
Yo te recuerdo primera,
en un jardín verdadero
donde corre una quebrada.
(Y tus párpados cerrados
como abundantes arañas
sobre las mejillas blancas)
No era el jardín que he leído
ni tampoco el que he soñado,
era el tuyo, el verdadero,
el del rosal en la boca,
el de la boca besada.
195
Jaime Manrique Ardila (1949- )
Los Lobos
Los lobos andan en parejas.
Azules en la noche, sus cuerpos
se extienden entre las sombras.
Son sólo dos lobos
pintados en el Museo de Ciencias Naturales
y yo siento gratitud al vidrio
que me resguarda de sus furias.
Los lobos son altos como yo,
aún más altos, y están colocados
al lado de las marmotas y de los conejos.
Los lobos se mueven en un paisaje nocturno,
y la nieve cubre los bosques
y el cielo está empapado de estrellas.
Hay algo que yo quiero preguntarles a los lobos,
y sin embargo no me atrevo.
Los lobos son todos dientes y furia.
Hay un vidrio que nos separa
y, de quererlo, ellos podrían devorarme
en un instante.
196
Yo también he andado en parejas
a través de una noche oscura.
Este es un rincón oscuro del Museo.
Este es el rincón de las confesiones y de los desvaríos.
Este es el rincón de los lobos.
Esta es la trampa letal al que anda sin guía.
El amor también es un lobo,
es un andar por un bosque oscuro,
es una noche peligrosa con promesas de estrellas.
Es tan sólo un vidrio que nos separa.
Es tan sólo un momento de indecisión
para romper el vidrio y tocar al lobo.
197
Rafael Maya (1897-1980)
Capitán de Veinte Años
Capitán de veinte años,
recién salido del gimnasio
donde la línea de las barras y de las cuerdas
impone sobre el alboroto de los árboles
su limpia geometría al aire libre.
virgen como el acero,
y ágil como el viento que mide el campo
pisando sobre los tallos donde se columpia la luz.
Llévame en tu nave ligera,
en la menuda armazón de lienzo y de mimbres
que posa sobre la tierra dando saltos
como las garzas cuando huyen a lo largo del río.
Llévame en tu nave ligera,
¡oh, Capitán!
Vástago de una raza nacida
de las cenizas del mundo, y del cadáver
de todos los dioses sacrificados por el hombre.
Tu alma florece en la pulpa de tus labios

198
roja y carnal como el sexo de la nueva alegría.
Tu conciencia es un tejido orgánico
labrado con tu sangre como el pétalo de las flores.
Tienes la fe en el músculo,
y transportas las montañas con un solo grito salvaje.
Capitán de veinte años
llévame en tu nave ligera.
Imberbe Noé de la edad de hierro,
fabricaste tu barca no con maderas incorruptibles,
sino con un poco de aire y de fuego,
y la echaste al espacio, confiado
en el equilibrio de todas las fuerzas sagradas.
Y he aquí que tu nave se mece
del mismo hilo que sostiene los astros.
Desnudo estás de tus vestiduras mortales,
¡oh, Capitán!
Cubre tu cuerpo de ártico ropaje
que destila aceite como la piel de las bestias marinas
y —símbolo de tu fidelidad a las alturas—
del sordo casquete que te oprime la cabeza
199
se desprenden dos orejas de galgo.
Como se remontan los pájaros
con el solo equipaje de sus plumas, y llevando una hoja
con la última rama en que se posaron,
así vas a las rutas aéreas
con tu cuerpo alargado en el ímpetu del arranque,
y un último reflejo del verdor terrestre
en tus ojos estrangulados ya por la furia del viento
que te arrebata en su torbellino como a los dioses.
¡Oh, Capitán!
Ni el flanco de las naves
pintadas con los colores de la esperanza o de la ira
por los alegres obreros del agua;
ni las caderas de una mujer ejercitada en el salto
mejor que en las lides del amor antiguo;
ni los ijares de los felinos en celo;
ni la curva de los horizontes celestes,
nada iguala a tu divina máquina provista
de su múltiple corazón resonante,

200
ávido de la gloria del cielo
y conquistador impetuoso de las zonas azules.
Volaremos por la mañana
como las primeras voces de los hombres.
Mi corazón, prisionero de la tierra
igual que las raíces de los árboles,
batirá sobre mi vida con más fragor que tu hélice,
¡Oh, Capitán!,
recibiendo las convulsiones metálicas de tu nave flotante
como recibió las primeras palabras de amor,
en la noche extinta,
bajo la vibración de los luceros románticos
o en la bermeja alegría de los soles que maduran la hierba.
Sí volaremos por la mañana
purificados en la luz que renueva la conciencia del mundo,
y sólo una nubecilla del mísero polvo originario
dará testimonio de nuestro rapto celeste,
ante los caminos de la tierra
201
y ante las montañas distantes.
Y habremos entrado en la vorágine azul, en el éter
que nos traspasará como la luz a las nubes.
Y ya no habrá ni tiempo ni límite
para nuestra alegría, y todas las cosas
serán conocidas en su unidad desde el reino del sol.
Y tal vez... (oh Capitán, sólo mi madre, sólo ella,
pudo entrever esta esperanza bajo la fidelidad de la lumbre
que aclaraba conjuntamente sus manos y mi sueño)
tal vez caigamos en el mar como la luz de todas las tardes,
roto el último cielo que alcanzó la hélice divina,
conocido el último espacio a donde penetró la audacia de fuego,
violado con el ruido de las alas mecánicas
el cósmico silencio en que se mueven las formas
que son puras, bienaventuradas y eternas.
202
Rafael Maya (1897-1980)
La Espina
De todo cuanto he sido:
del hombre universal que he ambicionado
realizar, vanamente, prolongando
hacia los cuatro lados de la vida
todas las ramas de mi ser, y, a veces,
dando, en sólo una flor, toda la fuerza,
y toda la virtud en un perfume.
del rey ilusionado
—corona de papel, cetro de caña—
que he fingido encarnar, entre las gentes,
sin otro reino que la dura piedra
donde he puesto los pies, ni otro ejercicio
que el callado y constante de las lágrimas;
del mendigo azaroso
que otras veces he sido, recatando
entre guiñapos, la perfecta gloria
de haber robado mi caudal de estrellas
en alta noche y en cualquier arroyo;

203
del constructor de nubes,
del fabricante de palacios de humo
que en el desierto alzó torres y cúpulas,
y ha llenado la selva de balcones;
del que sacó las bestias mitológicas
de la dorada cárcel de la fábula
para hacerlas danzar en el tablado;
del bufón y del príncipe
que he sabido llevar, bajo mi capa,
para sorpresa del pesado vulgo;
del viajero que lleva los caminos
y ríos de la tierra, paralelos
al curso de sus venas, y del manso
observador de los tizones rojos
que calientan la cara del invierno,
y descongelan, en el libro amigo
la perezosa flor de la metáfora.
del ambiguo flautista

204
que amenizó los inmortales diálogos
de otro tiempo, y del músico ruidoso
que restalla sus cobres en la plaza
para que se encabriten los corceles;
del cantor gemebundo
que hace pasar la luna por las cuerdas
de su instrumento, en el perdido barrio,
y del loco que grita
su razón contra el cielo, y se golpea
imaginariamente con los astros;
de todo cuanto he sido
no conservo ni el hábito ni el cetro,
ni el anillo, ni el látigo,
ni la canción siquiera,
ni ese ligero rastro de ceniza
que deja todo ser, si arde o si muere,
ni una letra perdida en una página,
ni una palabra en el espacio errante,
ni un grito entre la noche. ¡Nada! ¡Nada!
De todo cuanto he sido
205
me queda únicamente,
larga, inflexible y empapada en sangre,
esta bárbara espina,
única realidad que sustentaba
la apariencia de todos mis disfraces.
206
Hernando Rivera Jaramillo (1915-1974)
Adivinanza
No se encontró su nombre
entre los muertos.
Pero murió en el campo
—se estaba desangrando,
herida, malherida,
hasta los huesos—
¡la bandera!
207
Hernando Rivera Jaramillo (1915-1974)
El Recuerdo
Quizás no fuiste nunca

tal como te recuerdo.
Porque he ido quitando
cosas de ti, como hojas secas,
y diciendo cantares
en las horas tristes
en que te pienso.
Es mejor el recuerdo,
más justo que la vida
y minucioso y bueno.
Por el sendero tu pie he visto
pasar lento.
En el agua te escucho,
claridad de tu acento,
y en el paisaje, sólo de ti,
completo y lleno de tu ausencia,
te escucho y te miro y te siento
como en aquel temblor de tu traje de enero.
¡Qué palabra el recuerdo!

¡Nombre de tantas cosas!
Niño de un aposento
que pregunta y que toca
las cosas que se fueron
y aquí te aspira, rosa;
y te escucha, silencio;
y te mira, distancia azul,
día de enero.
Y juega con su anillo
y se ahoga en su espejo
como un niño.
208
José Umaña Bernal (1899-1992)
Ahora
Ahora, cuando el día se viste de ceniza,

cuando el otoño logra ya su fruto perfecto,
cuando se muere el rojo estío de las rosas,
cuando los crisantemos inauguran su reino.
Ahora, cuando el vino madura entre la sombra

y las manzanas logran su plenitud exacta,
cuando la niebla tiende su manto de violeta
y el ruiseñor de octubre se despierta en el alba.
Ahora, cuando la tarde se queda en los cristales,

temblando, como una mariposa perdida;
ahora, en esta luz que se filtra en el aire,
y esta niebla sin luz, dulcísima y sombría.
Ahora es el momento para que el huésped llegue

y que en el viento suene la llamada del ángel,
ahora es el instante de inclinar la cabeza
y decir las palabras que no ha de escuchar nadie.
209
José Umaña Bernal
La Confesión
El verdugo en traje de sastre me persigue con

hilo y aguja por el canalón de la hospedería, pero
yo huyo sobre los hombros del primer botones que
cruza la puerta batiente del hotel.
El verdugo presta sus manos y galones a la tropa

del crimen de requisa en todos los rincones del
país, pero yo consigo refugiarme entre los brazos
abiertos de un busto de mujer.
El verdugo opta por seguirme la pista entre las

ruedas rumorosas de la bicicleta dominical, pero
yo escapo doblado como hoja en blanco en el
sobre de una carta de amor.
El verdugo finalmente abre mis cartas, se instala

en mi guardarropa, se disfraza de mi vecino,
anota mis pensamientos, permanece bajo mi ducha,
duerme al lado de mi mujer.
El verdugo pasa su brazo armado por mi cintura,

ata a mis pies su bala de cañón, disloca mis
extremidades en el potro de tortura, y hace que
cante la negra letra de la delación:
Ya basta, lo confieso todo: el verdugo soy yo.
210
Carlos Martín (1914- )
Armando Inútilmente las Palabras
La vida en horas el jornal me paga;
monedas hoy que en ilusiones sumo
y que el ayer va convirtiendo en humo
sobre el mañana que engañoso halaga.
Presuroso me abrazo a sombra vaga
y en lucha diaria y en cuidado sumo,
en amores y penas me consumo,
sabedor de que todo al fin naufraga.
Y sabiendo que el corto viaje encierra
tanta miseria en mundo tan pequeño,
con palabras de amor armado en guerra
me defiendo del tiempo en vano empeño
como quien se despeña hacia la tierra
del alto muro de su propio ensueño.
211
Mario Ribero (1935- )
Balada de las Cosas Perdidas
Para Giovanni Quessep

I
Lo primero que se perdió fue la infancia,

la infancia que corría con su pie ligerísimo,
la infancia agreste
la camada de tórtolas en aquel sauce viejo,
el verano mordido en las guayabas,
una cocina blanca
y ese cuarto cerrado, "tal como estaba cuando...
y en donde, la incansable ceniza del tiempo
caía con ala lenta, mota a mota...
¿Sigues estando allí, y ahora
casa que ayer fue tutelar, fue nuestra?
Yo despertaba y veía a la madre
prender candela con manos agrietadas, por la intemperie diaria,
amasar la blancura de la harina
cuando el desayuno estaba servido nos llamaba,
Yo, lentamente, me levantaba y me vestía...
Sollozos... labios cerrados...
el llanto en los rincones
la pupila asombrada, huyendo de algo adulto
ese disco de luz que parecía venir de alguien o algo..
¡Oh pureza! ¡Pureza
tantas cosas he debido perder, de marcha, siempre
donde se abría el camino..
Pero de la infancia ¿qué diré de la infancia
Te vas desdibujando, te imprecisas, te azulas...
II
Y hubo la pérdida del primer amor

Postigo desaparecido
desde donde el amor y el miedo miraban con mil ojos.
Charlábamos bajo los balcones
sencilla abertura por donde derramaban
la fragancia, el olor, el respirar amado
del ser que cada tarde se entregaba y cedía...
Eran los 18 años
la memoria levantó
los lazos bohemios de la bufanda..
Bancos de parque
212
tus nalgas claras en la luz-de-pecera del crepúsculo..

¡Oh deseos! Embelesos nocturnos..
¡Cuántas noches que no pude dormir, a fuerza de saciarm
con ese ensueño que reemplazaba al sueño
Dolor, amor, remordimiento, destinos, años nuestros
¡la misma nota vibra, en distintos acentos!
Tu corazón se aleja. Tu corazón, tu huella, grabada
con la mía.
Juntos en una sola sombra, mi voz, tu paso, las ansias
y los cuerpos,
la sed desconocida...
Tú no dirás "Fue él", yo no diré "Fue ella".
Telón de olvido cubre nuestro mutuo temblor.
Tu nombre y el amor corren en la lejanía de la sangre,
te leo dulce versos...
Estoy mirándome en esos profundos ojos negros,
¡Mi abandonada! Eres otra vez mía.
Vuelvo a pensar en ti, y te vuelvo a olvidar.
Te entierro con la tierra de mi sueño perdido,
mientras que continúo mi ingrato camino de pasar...
III
Y también se perdieron los amigos,

ahora en silencio todos, en la muerte, en la vida,
Rafael Ramírez, prestamista, Noel Morales, el más tierno,
Carlos Emilio, el de la voz-de-oro,
Atilano, con una mesa de billar al fondo,
y Jairo con una ramita entre los dientes, desafiante,
que fue el primero en sucumbir, partir...
¡Oh compañeros! ¡Oh perdidos! ya no crecen conmigo
desfilan todos con sus pasos coronados de polvo,
montan como una guardia de tristeza,
los rostros familiares que hoy dispersan, el último sueño
u otro tedio,
mientras yo continúo mi aislado camino de pasar...
IV
Polvo oscuro del tiempo,

que cae y cubre adentro de nosotros y en torno.
¡Tiempo! ¡Tiempo! tú eres el segador.
Hoy cada uno cargado con su propia existencia,
cómo volver a ser lo que éramos entonces, los otros,
ahora que con todos, desdeñosa, habrá tanteado tantas
veces la muerte,
213
el sombrío estampido,
la tolvanera que alzó el aroma amargo,
el golpe de ola negra,
el manotón pirata de la vida... ¡LA VIDA!
Un día más, repites. ¿Y qué repites? ¿Qué futuro saludas?

transitando perdidos, por el triste camino que va
del no sabemos
hasta el no imaginamos,
¡cuántas cosas no fueron! ¡cuántas cosas perdimos!
Esos actos que pudieron anular nuestros actos,
el instante que arruinaba la obra lenta de meses,
los misterios, el llanto...
La adolescencia inquieta,
o con el mínimo de cobardía que le fue permitido
a mis débiles fuerzas.
El día con un vaho nuestro, como una copa llena,
la sonrisa embebida en miedo de la hermana pequeña,
no vienen a decirnos, aquí estamos, ¡nos tienes!
En todo ya morimos,
el sol de los venados ya se disuelve en negro...
VI
Como si solamente fuera verdad la lejanía, verdadero

El olvido, alzo la loza. Apago la luz viva de las cosas que fueron:
amigos que me esperan, mujeres que reaniman,
violetas... Las pesadas corolas de los ceibos...
los acentos de un arpa,
el belfo del caballo, con su aliento,
como flor de algodón entre la niebla...
El arco iris, el mar, el grito del sinsonte...
Un olor de recuerdo, el buen aroma del cacao que subía
en el aire de "Balcanes"
el glú-glú de una fuente.
Y también algo más... algo más... algo de imponderable...
y que despliega un esplendor hoy cada vez más lejos,
algo que ardía en la punta extrema más pura de mi vida,
algo como un secreto que no encuentro,
algo que no existía en ninguna parte,
que no me dan ni el tiempo, ni el amor, ni el paisaje,
ni el verso...
214
VII
Mi hombro viudo se encorva y se arropa con frío

mi hombro caminante
proyecta una sola sombra en la cuesta que desciende...
En vano acecho el desertado flanco,
el costado vacío.
Ese paso que resuena en la sombra largamente es el mío,
es el pie de quien marcha a campo yermo, solitario, y no ve
más que este caer de muros, de nombres... y de polvo...
215
Olga Elena Mattei (1933- )
Beber Agua
Animalito arisco,
felino
salvaje:
no pretendí
domesticarte.
Sólo quería que supieras
que junto a mí hallarías
una fuente
siempre
abierta.
Yo no estaba planeando
atarte a ella.
Es lástima que huyas,
que te encabrites
y me hieras.
Volcán en erupción,
no podrás vivir de lava:
todo ser vivo
necesita
beber agua.
216
Juan Manuel Roca (1946- )
Canción del que Fabrícalos Espejos
Fabrico espejos:
al horror agrego más horror,
más belleza a la belleza.
Llevo por la calle la luna de azogue:
el cielo se refleja en el espejo
y los tejados bailan
como un cuadro de Chagall.
Cuando el espejo entre en otra casa
borrará los rostros conocidos,
pues los espejos no narran su pasado,
no delatan antiguos moradores.
Algunos construyen cárceles,
barrotes para jaulas.
Yo fabrico espejos:
al horror agrego más horror,
más belleza a la belleza.
217
Biblioteca de Ciegos
Absortos, en sus mesas de caoba,
algunos ciegos recorren como a un piano
los libros, blancos libros que describen
las flores Braille de remoto perfume,
la noche táctil que acaricia sus dedos,
las crines de un potro entre los juncos.
Un desbande de palabras entra por las manos
y hace un dulce viaje hasta el oído.
Inclinados sobre la nieve de papel
como oyendo galopar el silencio
o casi asomados al asombro, acarician la palabra
como un instrumento musical.
Cae la tarde del otro lado del espejo
y en la silenciosa biblioteca
los pasos de la noche traen rumores de leyenda,
rumores que llegan hasta orillas del libro.
De regreso del asombro
aún vibran palabras en sus dedos memoriosos.
218
Epigrama del Poder
Con corona de nieve bajo el sol
cruzan los reyes.
219
Una Carta rumbo a Gales
Me pregunta usted dulce señora

qué veo en estos días a este lado del mar.
Me habitan las calles de este país
para usted desconocido,
estas calles donde pasear es hacer un
largo viaje por la llaga,
donde ir a limpia luz
es llenarse los ojos de vendas y murmullos.
Me pregunta
qué siento en estos días a este lado del mar.
Un al fileteo en el cuerpo,
la luz de un freno comió
que llega serena a entibiar
las más profundas heridas
nacidas de un poblado de días incoloros.
¿Y el sol?
El sol, un viejo drogo que ha lamido esas heridas.
Porque sabe usted, dulce señora,
es este país una confusión de calles y de heridas.
La entero a usted:
aquí hay palmeras cantoras
pero también hay hombres torturados.
Aquí hay cielos absolutamente desnudos
y mujeres encorvadas al pedal de la Singer
que hubieran podido llegar en su loco pedaleo
hasta Java y Burdeos,
hasta el Nepal y su pueblito de Gales,
donde supongo que bebía sombras su querido Dylan Thomas.

Las mujeres de este país son capaces
de coserle un botón al viento,
de vestirlo de organista.
Aquí crecen la rabia y las orquídeas por parejo,

no sospecha usted lo que es un país
como un viejo animal conservado
en los más variados alcoholes,
no sospecha usted lo que es vivir
entre lunas de ayer, muertos y despojos.
220
Jorge Zalamea (1905-1969)
Canto del Pobre
Cerca del río Dochurs vive un anciano.

Todo cuanto tiene es una choza de paja.
Mientras pasan los días más se duele

de las grises barbas que tiemblan bajo sus mejillas.
El hombre que le ayudaba concluyó por marcharse.

Y ahora lo acompaña una doncella descalza.
Sin el vuelo en saeta de las golondrinas,

la choza tiene el silencio de una cosa abandonada.
"No me importan los trajes cien veces remendados,

pero a veces quisiera embriagarme para escapar de la angustia.
Aunque mi hucha de arroz está vacía,

y a despecho de toda pobreza, suelo ser alegre.
¿No puedo, acaso, mirar de frente al río?

Aunque pobre me orgullezco de una honesta vida.
Crisantemos, pinos, bambúes y ciruelos

—regalos de mi padre— sólo yo los aprecio, pues
nadie que cuide de ellos está próximo.
¡Qué puro y simple vivir es este!

A menudo sólo tengo una sopa de hierbas silvestres.
Y no tomo mucho de ella.

Me contento con apaciguar hambre y sed.
¿Qué debo hacer si cae la lluvia de la primavera?

Labrar unas brazas de tierra.
221
¿Cuál es mi alegría cuando sopla el viento del Oeste?

Ir de pesca, cantando alegres canciones.
Cuando joven, ¿cómo serví de funcionario?

Era auténtico como el acero y puro como el oro.
Por ello me llamó el mundo,

hombre de piedad filial y hombre de fraternidad.
Pero lamento no haber realizado

mis ambiciones para con la nación y mis padres.
No habiendo rendido servicio a la nación,

miro ahora hacia Seúl y sollozo.
No habiendo cumplido mis deberes de hijo,

con los años que pasan aumenta la nostalgia de mis padres.
Es la pálida luna que cuelga del cielo.
Si salgo de mi retiro al bosque,

oigo el grito de las grullas y el gañir de las bestias.
Y me detengo, inclinado contra una roca,

para mirar la nube que, luminosa, flota sobre mí.
Con que estén verdes las colinas y claros ríos,

la alegría será mía por doquiera que camine.
Ahora es mediodía y, sin embargo, cerrada está la puerta,

y en el patio no hay un cachorro que ladre.
Pueden no entenderme los otros,

pero vivo feliz sin nada.
222
¡Ah! ¡la incertidumbre de la riqueza y la gloria!

¿Por qué asirme a la felicidad del mundo?
En una ventana a través de la cual sopla la brisa fría,

cultivo mi honestidad mientras avanzan los años.
Por humilde y pobre que sea este vivir,

es suficiente para un viejo campesino como yo.
El único deseo que profundamente guardo en mi corazón,

es el de vivir recta y honradamente hasta el fin".
223
Giovanni Quessep (1939- )
Carta Imaginaria
(De Ulises a Nausica)
Vivo en un reino milenario. El cielo
pasa sobre las torres como un agua
llena de cantos. Puedo ver la luna
que rodea a los pájaros, la piedra
donde alguien escribió que todo es vano,
que el hilo de las túnicas se pierde
y no retorna nunca. Tamarindos
había que en sus hojas anunciaban
un dolor y una música a las reinas
que venían del agua más profunda.
Y había la mañana, el mediodía,
los jardines de piedra, el cactus negro.
Tengo aún en mis manos una rama
plateada por la muerte, y una historia
que habla de los que fueron. Las murallas
de la ciudad recuerdan todavía
una nave que estuvo en otra orilla
anclada por el peso de mis viajes
entre sombras, lotófagos, demonios.
Si supieras, Nausica, cómo ha sido
224
mi vida desde entonces: nada grata
para quien vio la flor de los granados
y la esparció en su lecho y su memoria,
mientras cantaba el ciego al que ofrecieron
una silla de cedro y una fábula.
Tú me guiaste a la ciudad, desnudo,
sólo cubierto por el mar de arena
y por hojas de luz de su hondo prado
para contar mi gloria, mi infortunio.
Te seguí, como dios que me creía,
soñando con mi isla venturosa
donde había dejado tres colores
y un patio y una vid y a mis amigos.
Pero la reina no esperó mi nave,
la soñó bajo el agua deseada,
y soñó mi esqueleto deslumbrado
por nácares y peces y penumbras
donde cae la tarde y la madera
no es sino puente de un jardín en sombra.
En su sueño me vi, rey abatido
por la espada que guardo aún oculta
para el rey extranjero. Soñé entonces
que moriría lejos de mi patria,
que no volvería a ver en los espejos

225
las calles de mi Itaca y el vuelo
que prepara mi arco en esa dicha
perfecta de las olas y las piedras.
Vivo en un reino milenario, es cierto,
sólo un mar de jazmines me rodea,
salgo a los bosques cuando el cielo teje
la medianoche, solo y en silencio
con mi vida; el destino no me deja
lanzar mi flecha, como yo quisiera,
al corazón del jabalí y la luna:
nunca doy en el blanco, y sólo puedo
pensar en ti, Nausica. Los feacios
jamás supieron ver en el relato
de Demódoco, el ciego, que tuvieron
en su sala de sándalo al más pobre
y más desencantado navegante.
Yo no escuché la historia de mis viajes,
pues veía en tus ojos otra historia,
y esa noche soñé con un vestido
que adoraban tus manos, y una espada.
De lo demás, Neusica, no quisiera
acordarme: la nave hecha pedazos,
los marineros muertos y un fantasma
226
vagando entre los pinos de la isla.
Los pinos de la isla eran tan bellos,
y ya no tengo cerca ni su sombra.
Itaca fue un jardín, y hoy sólo escucho
cantar a las serpientes; ramas duras,
endrinos y no almendros, y la piedra
donde alguien escribió que todo es vano.
227
Armando Rodríguez Ballesteros (1956- )
Casino
Por entre el humo azul
la ruleta se roba todas las miradas
Es curioso cómo cada vez que se apaga
ese loco girar
se escucha más de un corazón
queriendo huir del pecho
Alguien lanza un improperio
otro se lleva las manos al rostro
y parece a punto de sollozar
Entre el olor a fiebre y a cigarro
sólo el impasible croupier
parece tener corazón de hielo
—Esta vez nueve rojo, gana la casa
Esta vez alguno ha perdido su casa
Había una vida puesta en el 6 verde
Qué se le va a hacer
A esta hora resulta aún más curioso
el bostezo del impasible croupier
228
Montserrat Ordóñez (1941- )
Cenicienta
You can hear their dreams.

Dylan Thomas
Se levanta al borde del abismo
su casa la medida del tiempo.
Lo ve dormido
cuerpo perfecto si no se nubla
si no se eriza y
se le cierran las cicatrices devoradoras.
Baila y ayuna.
Sus zapatillas de oro y cristal
han recogido alquitrán y sangre
trampas y odios
pies amputados residuos tóxicos.
Ahora calzada
sorda y zurda
ella es el sueño
regalada vendida
ya no se mueve en su estrecha piel
su pie el destino de un rumbo falso.
Empieza por el principio
corre sin aire al bosque de leche
algo de loba y algo de esclava
229
abracadabra escupe la maga
ratas y pájaros la reconocen
sopla lentejas en la ceniza
quema los suecos las zapatillas
cambia de pie
se estira húmeda
pisa y se va.
El tiempo pasa. Escucha. El tiempo pasa.
230
Carlos Obregón (1929-1963)
Claustro
Se recorre el silencio en cada cosa,
mano ardiente en la sombra, fuente pura.
El río apenas suena entre la fronda,
el agua breve en un hablar callado,
las hojas pardas y el verano huido.
Lento se pliega el día como un ave
cuando el salmo talar enciende cada
cirio y en el lenguaje de los ritos,
las cisternas guardan el eco casto
del viento y de los siglos. La ribera
de la voz fue despojada de todo
vestigio de fogatas y bajeles.
El tiempo gime quebrado en los arcos,
tiempo de claustro y oración de ojiva.
Entre pilares y espigas doradas,
las diminutas manos de la lluvia
trazan y cantan la canción transida
que arrulla la rosa y baña el recuerdo.
Exilio fue la voz desde las torres:
sólo queda este espacio que es ausencia,
floración impalpable de cenizas.
231
Luis Vidales (1900-1990)
Coro de los Obreros Dormidos
Oíamos a los roncadores a compás de la noche:
"Pensad cuánto hemos trabajado en la tierra.
Haced memoria memoriosos.
Pensad cuánto hemos trabajado en la tierra.
No preguntéis el desde cuándo.
La hoja del orégano sea lengua que lo cuente.
En los mataderos las entrañas palpitantes
de esos viejos parientes nuestros
la vaca, la ballena, el viento, el caballo, lo digan.
¿Dónde nuestra jubilación, ¡eh! cielo duro?".
Oímos a los roncadores a compás de la noche.
232
Informe sobre la Claridad
El día se adelgaza y profundiza.

No le puedes asir en el aire tan fino.
Ya más sólido lo verás en la rosa
y si alzas la vista hasta el almendro
puedes tomarlo, íntegro, en tu mano.
Satélite es la manzana de la aurora.
Verde verás la hoja en el naranjo

hasta que el tiempo sea flor.
Y ya, de la preñada noche surge el día
con una nueva forma, otro color.
Bajo el pinar el sol del medio día

edifica su cosmos en el suelo.
Lentejuelas se toman con los ojos
y por el interior del hombre o su reverso
pasa una sosegada Vía Láctea.
Entonces días viejos llegan al recuerdo

tan pálidos que el sol es luna en ellos.
Y allí Musset de sauce acongojado
suelta el faldón de su levita verde
sobre el agua, y aquí el día vigente
ya quiere ser ayer y hasta se siente
el lamento del siglo o se colige
el adiós de los días por el río.
233
Le Doy mi Voto de Confianza al Día
Aunque el cielo incurable se empeora;

aunque el tiempo persiste en su agonía,
y aunque no hay esperanza de mejora,
le doy mi voto de confianza al día.
Aunque vemos sin pausa ni demora

crecer la universal enfermería,
y mi respiro expiro hora por hora,
Aunque se van los ríos y no vienen;

aunque el guadual insiste en que se ha ido,
Y aunque los siglos desde ahora tienen

todo su porvenir comprometido,
234
Súper-ciencia
Por medio de los microscopios
los microbios
observan a los sabios.
235
Samuel Serrano | (1963- )
Cuando Cese la Tormenta
Cuando cese la tormenta y barra el viento
la osatura de las nubes,
verás que en la borrasca las plantas
se arrollaron sobre sí,
para sobrevivir, empollaron pájaros en su seno;
cuando vuele el primero, habrá sorpresa,
ya se te habrá olvidado que los pájaros son
frutas emplumadas de música;
cuando bese la flor, habrá sorpresa,
ya se te habrá olvidado que las flores
son panales alcorzados de labios.
Nadie sabe cuánto dura una tormenta, pero
evocada,
nos sorprende su efímera existencia.
236
Alberto Mosquera (1901-1966)
Del Atardecer y del Viento
En la paz de este día,
hoy es la cordillera casi un telar salvaje
donde mi fantasía,
como una lanzadera,
trama y urde un paisaje de azul melancolía.
El sol, descolorido, ictérico y simpático,
padece, inadvertido, algún trastorno hepático.
Y su amarilla anemia,
platónica y sencilla,
acierta con la tónica
de cualquier neurastenia.
Y las nubes, jamonas,
viejas y solteronas,
tejiendo con paisajes
—cual si fueran bolillos—
macilentos celajes,
inflando los carrillos,
soplan sobre la tierra
la rosa de los vientos.
En estas horas pávidas,
en las costas doradas,
237
son los barcos de vela,
con las lonas hinchadas,
como mujeres grávidas y solas...
Y sobre el mar se aduna el ritmo
de las olas y el vaivén de la cuna.
238
Alberto Mosquera (1901-1966)
De un Amor sin Interrogantes
El amor es ciego...
José J. Alves Pacheco
Mujer:
me importa
poca cosa
tu oscuro
y tu liviano
ayer
—¡tan turbio y tan humano...! —
así
cual no interesa
a la actual mariposa
el ayer del gusano.
Conozco
tus excesos
y con eso me basta.
Sé que fuiste
una loca
que vendiste,
en pública subasta,
el almacén
de besos
239
de tu boca.
Y sé de tu indecoro
cuando al mejor
postor,
de cada día,
que ostentara el derroche
de su oro,
tu cuerpo concedía
una noche
de amor.
No
lamento
que vendiendo
el instante
y el momento,
filmara, en ti,
la vida
una ridícula
película,
trágica,
chaplinesca,
sin héroe ni argumento.
Tal vez
por eso,
240
acaso
por la falta de trama
y de matices,
mi paso
loco
y cuerdo,
por tu cama,
nos dejó en el recuerdo
cicatrices.
Si
en mi lúbrico empeño,
entre tus labios,
mi compleja
pasión,
dejó besos
o agravios,
también como la abeja
sembró en ellos
el polen del ensueño.
Y en ti nació
mi fe,
como te digo,
cuando en la mesa
241
absurda
del café,
el uno,
el otro
amigo,
me filiaban detalles de tu ombligo.
Más te ama
mi equilibrio
con exceso
pues, sin tener,
me diste
fuego de tus pavesas!
Por lo que tú ya fuiste...
Y porque ya regresas...
Y porque
así
es lo triste...!
242
Álvaro Rodríguez Torres (1948- )
Desde las Cercanías y las Distancias
More distant than stars

and nearer than eye.
T.S.E.
Llueve, y una lluvia de tormenta

acompaña el silencio que nadie escucha
y lento y precipitado huye en el alma:
lo invisible es tiempo y don, aquí,
en el oscuro relámpago de lo visible.
II
En febrero el año es más corto

y la luz joven e intensa;
acaso la de un sol
que nada tuviera que ver con los años.
III
Nada equivoca el sentimiento:

su vigilia, aquella de la sangre;
su tiempo, tan cerca siempre del corazón
hasta convertirse en su latido.
IV
Más allá de las imágenes

el mundo se desvanece.
Mirar es verdad:
la mirada celebra un mundo
que en su desamparo se acoge a los ojos.
243
José Libardo Porras (1959- )
Desertor
El comandante dio la orden
y todos,
menos uno,
acataron sin reproches sus designios.
¡Ya nadie puede llamarme desertor!
Un ejército,
al que falta apenas
un soldado,
yace en el campo de batalla.
244
José Libardo Porras (1959- )
Santidad
Ni en pascua asisto al templo: hace
mucho algo se rompió en mí.
Pero ayer entré, de paso.
Una presencia lo llenaba todo.
Cantos, ornamentos, luz blanca,
cuánta solemnidad. Dios
sabrá perdonarme: apenas escuché
tu voz entre las del coro y sólo
vi santidad
en tu rostro y en tus pechos que, bajo la blusa,
se adivinaban frescos como cuando eras colegiala.
245
Alberto Vélez (1957- )
Después del Abrazo
Después del abrazo
el mundo cae sobre nosotros.
No moriremos, sin embargo:
nos salva la música.
La de Mozart,
y esa otra aún más bella
de la sangre.
En mi oído tu pecho
es un caracol de sangre.
Oigo el mundo
y me sorprende tanta belleza
como guarda.
¿Dónde estábamos antes de este
instante
antes de que la sangre fuera música?
246
Alberto Vélez (1957- )
El Remordido
Vivo la más inútil guerra con la palabra. Siempre
soy el mediocre vencedor, el violador remordido por
la pena. A mí me parieron en noche de aquelarre.
Quedé marcado con el imposible recuerdo de la
magia. Alguna vez supe El Poema y entré en la
maravillosa casa de la fiesta, ahora, vanamente,
busco recuperar la vida.
247
Manuel Hernández
La Nostalgia
Nadie quiere parir nostalgias y mucho
menos bautizarlas.
Las mujeres saben de sus madres
lo necesario y no encauzan el cariño
hacia esa fuente,
por temor a la nostalgia.
Los hombres temen a la mujer y a la
nostalgia y se ven tan desvalidos
en las fiestas, en las pistas
de baile, aun, en el congreso,
por temor a la nostalgia.
Las mujeres se van sin hombres
quedando como dormidas por
la tarde,
por lo mismo.
Los hombres frecuentan muchachas
que no comprenden sino a muchachos
por temor a la palabra.
Los niños fingen sueño y hambre
y risa y juego
por temor a la quietud de la
Manuel Hernández
248
nostalgia.
El mundo se incinera cada
día cremando la nostalgia
de la nostalgia,
si incendiamos las naves
dónde nos quedamos?
en el aire?
ya no más transportados por
los genios
en sus bellos tapices.
Quedaremos en una ventana
nostálgicos, abajo no habrá
calle,
arriba no habrá techo,
atrás no habrá casa
no habrá mujer que cante
ni niño que llore,
entraremos al mundo
de HAM y CLOVE,
de Nagg y Nell,
por temor a la
nostalgia.
249
Jorge Eliécer Ruiz (1931- )
Duelo
Un irrisorio destino me somete
a sucesivos tratos con la muerte.
Establecido desde la eternidad
hay un duelo en mi corazón...
No puedo mirar un niño
sin poner odio en su mirada.
Y allá adentro corre un agua pura
que no ven los míos, los cercanos, los próximos...
Agua oculta que un día se empozará
y perderá su brillo,
ponzoñosa charca de podredumbre.
¡Cuán dividido estoy!
Y no obstante, puedo amar con un odio feroz
la bendecida mano que se vuelve hacia mí.
Cruel destino que marchita mis horas
como el crepúsculo
a la fugaz adormidera.
¿A dónde voy?
Solo la muerte sabe
que espero inconsolable
su dura mano de frío,
premio de mi agonía.
250
Edgar Poe Restrepo (1919-1942)
El Caballero de la Mano al Pecho
La mirada asaz dulce, soñadora,

con crepúsculos dentro y noches brunas;
barba de acantilado, tibias dunas;
la frente amplia de mar, inquisidora.
Con un místico sello, pecadora

quizás, la boca amarga de aceitunas;
lívida faz bañada por las lunas
de un silencio de llanto que atesora.
No sabría cuál daga más zahiere,

y cuál más dulce daga si se muere
de franca herida, o por amor deshecho.
Si la del cinto, de color aciano,

o la de cinco filos de su mano
que cuajó ese dolor sobre tu pecho.
251
Germán Pardo García (1902-1991)
El Festín
Un negro; y un mantel blanco en la mesa

recién servida. El hombre, in manumisa,
nada puede tocar. Así lo quiso
su piel oscura, su pelambre espeso.
¡Qué hermosa la dulcísima frambuesa
y el pan qué nutrido, y cómo el guiso
sahúma el culinario paraíso
cubierto de uvas, de alcaparra y fresa!
Y él está allí, con hambre en esa casa;

con sed en las lagunas de ese huerto;
con frío en los rescoldos de esa brasa.
Invitado a un festín del que es lo yerto;

la seca miel que la amargura tasa,
y el comensal de un trágico desierto.
252
Ignorancia
¡Cuánta sabiduría congelada
como en invierno las palomas muertas!
¡Cuánto libro, y las cátedras desiertas!
¡Y qué desolación en la mirada!
¡Y crecieron los números y nada
pudimos definir! Las diurnas puertas
de la penetración siguen abiertas,
pero la noche del dolor cerrada.
Y todo lo sabemos y partimos
la esfera en dos y en sus mitades vimos
crecer la claridad conturbadora.
Mas ignoramos ¡y callar nos daña!
por qué en la inmensidad de la montaña
la codorniz cuando atardece llora.
253
Único Dueño
Unos pocos centímetros apenas.
Los tengo calibrados y medidos.
¡Ahí dormirán mis ojos, los oídos,
la carne magra, sus vulgares penas!
¡Ya he probado el sabor de esas arenas,
por conocer desde antes sus sentidos:
huelen a orín, a fémures podridos,
a cáncer de nocturnas azucenas!
¡Yo seré propietario de este oscuro
rincón de cal y sólido diseño!
¡Pero nadie vendrá frente a este muro
a codiciar dormir con este sueño,
o a estremecer el socavón seguro
y despertar al rencoroso dueño!
254
William Ospina (1954- )
El Mongol
Nunca supimos cuándo la desesperante blancura se
había convertido en otro imperio.
El idioma del lobo era el mismo, y no le repugnó nuestra
carne;
Pero todo hombre sabe que a través de cada nuevo pinar
es Otro el que envía sus rayos.
Que son las angustias de la tierra las que determinan
los nombres del cielo.
¿Descubridor de un mundo? Un fugitivo perseguido
por las uñas del viento,
amoratado por el odio del sol, escribiendo blancas
palabras en el aire translúcido,
luchando sólo por evitar que la blanda tierra bajo mis pies
se enardeciera en tumba.
Muerte es el nombre azul del amanecer, allá donde
los días flotan con muros de cuarzo,
muerte es el nombre de los dientes amarillos del lobo,
muerte es el nombre de la luna salpicada de escarcha
y de sangre
cuando el guerrero cae a medianoche sobre la sorda estepa.
Hasta el amor cerca del fuego tenía un olor de frescas
entrañas de morsa,
255
y el niño recién nacido bajo el cielo de pieles tenía olor
de pez,
y en la tarde teñida de salmones veíamos aparecer
los miles de ojos de coyotes del cielo.
Oh noche en que los demonios aún no tienen nombre,
oh estanques de labios de hielo donde se refleja un gris
sin pájaros,
oh la punta dentada del arpón codiciando la carne
de los rojos planetas.
Allí donde el día está amurallado de hielo,
allí donde el ansia de amor no es más que frío en los labios,
allí donde las nubes de pelaje de oso se sumergen
en la tiniebla,
estuvo un día mi corazón anudando los vientos,
estuvo mi carne sosteniendo las enormes montañas.
Los viejos están llorando junto a los grandes lagos azules,
los niños pintan de rojo tibio los vegetales cuernos del alce
y la luna es un pez inmóvil que acaba de morir en el cielo,
y los delgados aullidos remotos llegan a través
de la crepitación de la hoguera,
y ese largo camino blanco que nunca más desandaremos
tiene el color de los colmillos que no se han manchado
en tres días.
256
William Ospina (1954- )
En las Mesetas del Vaupés
Qué son las canoas sino los árboles cansados
de estar quietos.
Qué son los postes de colores sino los árboles hundiendo
sus raíces en el cielo.
Qué son los puentes colgantes sino los árboles jugando
con el vértigo.
Qué son las alegres fogatas sino los árboles contando
su último secreto.
Follaje de las ondas que va quedando atrás
con el golpe del remo,
follaje de sonidos que en torno de los postes enardece
al guerrero,
follaje de invisibles caminos que comienza en el confín
del puente,
Follaje de humareda que ascienden en desorden entre
las titilantes orquídeas.
Con granadillo hice el bastón para espantar a los malos
espíritus.
Con la madera del caobo hice las cuentas de un collar
para tu pecho oscuro.
Con fruto seco del tekiba hice la copa en la que
257
le ofreciste el agua.
Con la madera del laurel hice esta flecha.
258
Maruja Vieira (1922- )
El Nombre de Antes
No es fácil escribir
el nombre de antes.
Es como volver a un traje antiguo,

unas flores, un libro,
un espejo, amarillos por los años.
Con aquel otro nombre

era como tener entre las manos
toda la luz del aire.
Ahora vuelvo
a mi nombre de antes.
Mi nombre de ceniza,
el que anduvo conmigo por el tiempo

y por las soledades.
Ahora estoy frente a mí, frente a mi nombre,

con la fría y terrible sensación de regreso
que conocen los náufragos.
Pero escucho una risa y unos alegres pasos.

Todo no se ha perdido.
Aquí estoy otra vez, frente a la vida,
con el nombre de antes.
259
Tomás Vargas Osorio (1908-1941)
El Poeta Sueña a su Patria
Yo te sueño señora de tus mares y de tus ríos,
dueña de mil barcos de quillas rápidas y seguras.
Yo te sueño más alta que tus montañas
donde conviven el jaguar y la orquídea.
Yo te sueño de hierro trepidante, presta la zarpa rauda,
mas también inclinada a la ternura
por no olvidar la abeja de tus bosques.
Te sueño en la alta mar atlántica a donde llegan
tus negros ríos de petróleo,
en la alta mar del sur, de fabulosas islas...
Te sueño sobre la ola amazónica
que lleva las más graciosas maderas del mundo
perfumada por el café y la canela.
Todo está en ti; el hierro y la miel,
el plomo y el oro. Tienes carbón para mover un universo
mecánico y para encender el vientre de mil ciudades.
Llegará un día en que la música inocente
de tus ríos y tus florestas
calle bajo el himno matinal de las hélices
y la dura sinfonía de los telares.
Llegará un día en que la blanca marea de los rebaños
ascienda alegremente cubriendo tus colinas.

260
Una patria de hierro,
pero que no entristezca los ojos de los niños;
una patria de hierro,
pero que tenga la dulzura de una naranja al mediodía.
Una patria, en fin, donde se sienta el orgullo y la alegría
de ser hombre y de vivir.
261
Ovidio Rincón (1915-1996)
El Regreso a la Aldea
¡Oh azul colina mía! Si cuando muero estás,
azul como esta tarde de violeta y convólvulo
que me lleven a ti. De tu amor restaré
en los ojos cerrados, el color del crepúsculo.
Fluiré de la vida como el agua del cántaro,
delgadamente ido, sin sorpresa ni ausencia,
y tal vez alguien diga frente al hueco de sombra:
es como la ventana de una novia inmutable.
Nada más. Lo restante, necesario y preciso
para morir en paz con todos y conmigo.
Que reintegre a tu azul de adormideras trémulas
y me claven en ti como el grano de trigo.
Por un momento están mis ojos en la tarde,
en la voz de la madre que ruega y que solloza.
He de llegar al término, sin saber, como el río,
como un viento que vuelve su perfume a la rosa.
262
Jorge Rojas (1911-1995)
El Salmo de los Arboles
Si quieres acercarte más a mi corazón
rodea tu casa de árboles.
Y sentirás el júbilo de la flor incipiente
mientras menos lograda más lejos de la muerte.
Escucharás las cosas pequeñas que yo escucho
cuando cae la tristeza sobre los campos húmedos.
El grillo que devana su pequeña madeja
de soledad y extiende su música en la hierba.
Y verá tu pupila la aventura del vuelo,
la fatiga del ala bajo el plumaje trémulo.
Planta delgados álamos, donde sus sombras midan
el césped silencioso y el agua cantarina,
y el quieto surtidor verde de los saúces
para que la tristeza caiga en tus ojos dulces.
263
El huso de los pinos donde la sombra crece
que hile la blandura de los atardeceres.
Y cuando esté maduro el silencio del bosque
pártelo como un fruto, pronunciando mi nombre.
Que sostengan los árboles la lluvia entre sus ramas
con la misma dulzura con que se toca un arpa.
Y hasta en la oscura noche, cada tallo en aroma
te entregue la delicia de las futuras pomas.
Y las redondas bayas —madurez y deseo—
pendan de los flexibles gajos de los ciruelos.
Y decoren de plata sus hojas las acacias
como si amaneciera la luna entre las ramas.
Que la flor del magnolio, al alto mediodía,
un loto te recuerde bajo la luz tranquila.
Y la savia palpite si grabas en los robles
el contorno perfecto de nuestros corazones.
264
El laurel, aun sin frente que aprisionar, recuerde
a tus manos la ausente materia de mis sienes.
Y el mimbre que se doble tierno sobre el estanque
como si en él quisiera ver el vuelo de un ave.
Despertarán entonces al vaivén de las ramas
más pájaros que cantos caben en la mañana.
Y la luz será lira sostenida en el aire,
iniciación del alba, límite de la tarde.
Acércate al rumor del viento entre los árboles,
amada, y sentirás el rumor de mi sangre.
265
El Agua
Beso sin labio, novia en tu desvelo
esperando una boca que te beba;
y niña aún si un cántaro te lleva
arrullada en los brazos bajo el cielo.
Llueve, y el mundo goza de tu vuelo;
danza la espiga, ábrese la gleba
y es más dulce cantar cuando se prueba
tu líquido que sabe a nuestro suelo.
Saltando entre los juncos extraviada
en busca de la sed, corza ligera,
has quedado en mi mano aprisionada.
No importa que quien te haga prisionera
te dé su forma, corre alborozada
persiguiendo tu forma verdadera.
266
Lección del Mundo
Este es el cielo de azulada altura
y este el lucero y esta la mañana
y esta la rosa y esta la manzana
y esta la madre para la ternura.
Y esta la abeja para la dulzura
y este el cordero de la tibia lana
y estos: la nieve de blancura vana
y el surtidor de líquida hermosura.
Y esta la espiga que nos da la harina
y esta la luz para la mariposa
y esta la tarde donde el ave trina.
Te pongo en posesión de cada cosa
callándote tal vez que está la espina
más cerca del dolor que de la rosa.
267
Fernando Mejía Mejía (1929-1986)
El Sol
Yo amo el sol humilde de mis primeros años.
El sol de mi niñez era un sol aniñado.
Un sol que descendía a beber en el pozo,
y cargaba de mieles doradas los manzanos.
Era un sol fraternal con pupilas de aire.
Un sol que acariciaba el vuelo de los pájaros.
Era un sol bondadoso que besaba mi piel
y andaba con mi sombra. Era un sol franciscano.
Un sol que retozaba en todos los racimos,
y se bañaba luego en el agua del cántaro.
Era un sol obediente que sólo se asomaba
cuando lo requerían las criaturas del campo.
Era un sol que poblaba de lumbre las espigas
y hacía florecer los rosales del patio.
Sol tranquilo y risueño que corría por la grama
y que iban paciendo, gozosos, los ganados.
El sol que sale ahora es húmedo y violento.
Es un sol de ceniza, quemante y desolado...
Para que mis potencias recobren la alegría
soñaré con el sol de mis primeros años.
268
Anabel Torres (1948- )
El Sótano de los Descuentos
Un hombre come solo en una cafetería
y se desafuera.
Una mujer comiendo sola en el mismo sitio,
parece rumiar entre gangas
contenta pero cautelosa.
Ella cree
que sí ha de ocurrir el milagro, que coma despacio,
que lo espere.
La pena, pues, la verdadera pena
comienza casi como ostentación.
El dolor al principio es joven y brioso.
Los descuentos aún no inciden en ella.
Comienza a utilizarlos sin todavía percibirlos.
No le hablan aún de lo que es carecer,
de lo que es siempre tener que buscar rebajas
en el sótano de los descuentos,
de lo que es descender
al pozo infinito
de la pobreza de quedarse sola.
269
Guillermo Payán Archer | (1921-1993)
El Tiempo, el Enemigo
Sólo hasta ayer supimos que el tiempo era el testigo
de nuestro gran amor y que, frío y lejano,
sin saberlo, nos iba llevando de su mano.
Pero nunca supimos que era nuestro enemigo.
Desde la eternidad, medía una por una
nuestras ensoñaciones y atisbaba la hora
de nuestras esperanzas, marcándonos la aurora
de cada despertar y el fin de cada luna.
Nuestro sino era andar, amar, arder, vivir,
sin sospechar que un día íbamos a morir.
Y fieles al designio de la carne y el gozo
de la vida, olvidamos las canas y el osario
y la arruga en el rostro y el tedio y el reposo...
¡Tú y yo y el tiempo y siempre un reloj sin horario!
270
Gustavo Tatis Guerra (1961- )
En esta Casa va a Nacer...
En esta casa va a nacer un niño
la madre, la muchacha del verano
que recogía astromelias para su cabello
está inaugurando su alegría de pañales
su ámbito de esperanzas azules y rosadas
porque va a llegar alguien
que no conocíamos
un ahijado del sol y del milagro
que va a hacer más grande la casa
más grande el corazón y el alborozo
y más bella
la razón de estar vivos.
271
Gustavo Tatis Guerra (1961- )
Dios
¿Qué ciudadano desamparado eres
luz de los siglos
tú que contemplas
la película del horror
de la historia
y te escondes en la azotea
del cielo
a llorar
por la tragedia?
272
Gloria Posada (1967- )
Enemigo
El guerrero
sabe que el odio
da más certezas
que el amor
Pide una tregua

y cambia de arma
porque la espada más hermosa
es su cuerpo
En el encuentro
dice a la mujer ofrendarle su sangre
Ella se entrega
para que haga aún más profunda
su herida
Oh Gloria que no tiene reino

Tu enemigo es Sabio
en Venganzas.
273
Hernando Socarrás (1945- )
Es un Repetido Licor
Aunque nadie cierre los ojos,
cada vez que un vino de piedra aparece roto
sobre el cuello del bebedor,
se culpa de infortunada belleza
a la lavandera
nocturna;
a la enamorada
de aguas descalzas
que se embriaga en los arrecifes.
274
Hernando Socarras (1945- )
En Interiores
Escandaloso párpado y sombra
cuando cae tendido
mientras el revés del labio
no alcanza a ser palabra.
Vaho por donde retiro mi refugio.
275
Eréctico
Cavar en el enjambre de tu eco
cuando aún húmeda,
entreabierta
suenas a mar
contra mi cuerpo.
276
Navío la Sombra. Sólo la Sombra
Navío la sombra invertida del mar
o sobre el espectro
de la huella dejada libremente
por arenas ahogadas,
navego ciego.
277
Héctor Fabio Varela (1917- )
Exilio
Con un pie en la feliz escalerilla
del avión, entre ruido de motores,
te digo adiós, amor de mis amores,
y me voy como en una pesadilla.
Suena el ámbito inmenso. Ya la quilla
de la nave, tajante de fulgores,
divide en dos los vientos tronadores,
con majestad unánime y sencilla.
Quede mi corazón anclado en tierra,
cautivo de tu pálido semblante,
que un tesoro de paz y dicha encierra.
Exiliado en el aire el cuerpo ausente,
sentirá con memoria suspirante
que sólo vive cuando estás presente.
278
Miguel Silva (1962- )
Fin de Siglo
Vengo desde lejos.
Vengo de medir la noche,
su pulso taquicárdico,
el terror que duerme oculto entre sus ojos.
Yo me siento ante el abismo de este siglo
a mirar cómo la noche despica sus botellas
para robarles el sueño a los guardianes.
Como una herramienta desgastada
el tiempo llena los bolsillos de estrellas
venenosas.
Todo el siglo se consume, viento entre las
manos.
Ante mí desgarra sus ojeras, rompe sus vestidos.
Ven.
Es nuestro el tiempo, todo el tiempo.
Ven conmigo.
Ven conmigo a despertarlos.
Vamos a sembrar el día,
la semilla de la risa en nuestros campos
destrozados.
279
Edmundo Perry (1945- )
Grupo de Trabajo
Somos viejos
cada vez que nos nombramos
y no hay ningún jefe
entre nosotros,
nos gustan nuestras cacerías
y nuestras prohibiciones
y sólo en el fondo
somos involuntarios,
por eso nos han llamado
con alguna frecuencia
para poner en orden
las leyendas
que cierta gente va dejando
sin terminar, porque
se muere joven
o porque cuando tropieza
con sus sueños
ambos se caen.
Llámenos, utilícenos;
estamos en las páginas
amarillas.
280
Armando Romero (1944- )
Haz de Ascetas (1)
Qué tanta cruz y tanto signo
en la iconostasis de la iglesia de la Transfiguración
en Pantocrátoras.
Todo aquel que hizo piltrafas del cuerpo para engordar
el alma,
camina por estos cielos frescos pintados por Panselinos:
San Antonio de Memfis, padre de los padres del desierto,
sirvió a Dios hundiéndose en la oscura vida de las
cavernas;
San Pacomio, modelador de eremitas a imagen y semejanza
de los monjes que son ahora y para siempre;
San Macario el Grande, estigmatizado, 60 años
en el desierto,
padre de la danza macabra;
San Pablo de Tebas, cien años interno en una cueva hasta que
San Antonio lo enterró en el desierto ayudado
por dos leones;
San Moisés el Negro, rufián convertido a Dios y monje
Del desierto;
San Onofrio, cuyas barbas tocaron el suelo de esta tierra y
lo enredaron para siempre en la profundidad
de su caverna;
281
San Simeón el Estilita, encaramado para siempre
en una pilastra
de cinco metros, en el pie izquierdo un año, en el derecho
el otro. Una soga hundida en la carne podrida de su cuerpo,
y de ella se desprendían los gusanos: "Comed lo que Dios
os ha dado", les decía con su bendición;
San Daniel, a su lado, como sombra del que no tiene sombra.
La larga fila de eremitas y anacoretas
—San Nilo, San Efraín, San Moisés, San Pedro el Athonita,
San Pablo de Xeropotamou—
se pierde en la oscuridad y en los años borrosos
de la iconostasis,
pero allí está con humildad y soberbia
todo aquel que hizo infierno de la vida a tormento,
para ganar un cielo dulce como higos maduros,
una eternidad de boca abierta frente a Dios.
282
Incrédulo
Qué vamos a creer que ellos creen que Dios se pasea
por el nártex llamando a los catecúmenos;
Qué vamos a creer que ellos afirman haber vivido todo
el hueco inmenso del Monte Santo;
Qué vamos a saber que ellos aseguran haberle dado palo
duro a los iconoclastas, a los heresiarcas;
Qué vamos a pensar que ellos vinieron del otro lado del
mar y en lo hondo de los riscos se quedaron;
Qué vamos a recordar que ellos saben el nombre secreto
de los evangelios;
Qué vamos a decir si los vemos en la noche perdidos en
sus hábitos;
Qué vamos a intuir que a diario domestican los
milagros;
Qué vamos a meditar si nada nos encuentra entre sus
pensamientos;
Qué vamos a hacer si al preguntar por la biblioteca
nos miran como ladrones;
Qué vamos a decir,
¿que somos otros monjes entre los monjes?
283
Los Monasterios
Trepados en la montaña,
desafiando el abismo,
los monasterios imponen su soberbia
arquitectura contra el cielo.
Llaman a Dios a gritos entre las rocas.
284
Pálidos Monjes
Pálidos monjes vuelven a martillar.
Pasan clavos. Plantan travesaños,
prontos al serrucho,
prendiendo tejas y techos al monasterio.
El sol arde por la media luna de sus mejillas
y saca a relucir el negro en negro de sus barbas.
Infatigables constructores de lo construido
vuelven a edificar lo deificado por los años
y la destrucción.
De incendios, plagas, turcos, piratas, ladrones,
abandono, insectos, olvido, es la marca sobre
las ruinas.
Indomables levantan torres y cúpulas
con tablas y tablones que ocultarán de la voracidad
de los elementos el halo sagrado de íconos y
reliquias.
De la noche del tiempo al día de los orígenes
nidifican entre peñascos.
Pálidos monjes a la tarea inmensa entre siglos
parten en astillas el azul que recortan por el cielo,
y es allá arriba donde estarán más alto que lo alto
285
que dijo Dios a construir.
Pálidos monjes soberbios.
Pálidos monjes que a dos manos detienen el tiempo.
Pálidos monjes que develan otra cara a la derrota.
286
Antonio Zibara (1944- )
Herencia de las Piedras
Percibimos en las piedras una noche
de vocablos y sílabas,
un antiguo pentagrama dibujado
por la hierba o extasiado
por el aire.
Casi siempre se burlan de los hombres,
de sus apresurados pasos,
sin embargo,
viven orgullosas de propiciar
un rostro en las tormentas,
de ser la espuma y el soporte
de templos y pirámides.
287
El Mar de la Ciudad
Siento una parte del mar en esta calle
con espinas,
pero por más que me esfuerzo,
no veo la playa.
A mi lado caminan hombres con rostros
fantasmas y vestigios del aire.
¿Sentirán el mismo dolor que yo,
a medida que avanzan?
Mientras tanto,
alguien percibe el espesor inmenso
del cielo y algunos insectos
con mirada tristísima.
288
Esmerada Blancura
Una vez lavada la colgó en el
alambre
y mantuvo el embeleso de su tersa
blancura,
planchó las mangas y el cuello
con pausas de ternura,
al final la desterró
a una gaveta oscura y de silencios.
289
Larga Fatiga
A Armando Romero
Aquel hombre se extasía en un
plato
con tortuosas raíces
y pausadas semillas,
duerme cobijado por el vaho
de las piedras,
a lo mejor se trata de un espectro
que repasa las calles de esta ciudad
con larga fatiga,
de un príncipe en harapos que deja
estelas de ceniza.
290
Un lugar Determinado
Esta noche ha decidido bajar a ese
agujero
para tener una charla con los muertos,
soñar una parte de su cuerpo entre
cipreses,
el aire detenido en sus rodillas
como un trazo sediento de la hierba.
291
Fernando Rendón (1951- )
Historia
He descrito a un ciego el sol. Y me ha hablado
de su tierra incógnita.
También he visto a un oscuro alfarero moldear
y quebrar a su antojo la masa obediente.
Yo me ocupo impaciente en dislocar la tortuosa
coherencia de estos días.
Y no me quedaré a vuestra carnicería, —
¿a vuestros guías, quién los guía?—,
no me gusta su mar de sangre que quiere
eternidad.
Para los sordos canto: en saber partir reside el
secreto del impulso.
292
Fernando Rendón (1951- )
Cita de Mascarones
Los bufos.
Los impostores con las manos en las viandas, ante la aurora
peligrosa.
Los que señalan el arte en el agua que no corre.
Los alquimistas de célebres venenos.
Los que encuentran bello el crimen.
Los que se andan por las ramas negando el esplendor
del fruto.
Los neutrales en estas latitudes de pocos.
Los que escupen sobre los toscos rostros
de la población imaginaria.
Los que no combatirán su muerte.
Los insomnes centinelas de ensoñaciones ajenas.
Los que ejercen la propiedad privada sobre la palabra viento.
Los enguantados ladrones de metáforas.
Los que "no se cansan jamás de ver militares".
Los que temen rasgar velos y abrir puertas.
Los farsantes del amor.
293
Laura Victoria (1908- )
Intima
Fue tan tibia la felpa de las sombras
que sin querer callamos,
y nos bebimos como vino añejo
la frase que tembló sobre los labios.
A pesar de no amarnos, en silencio,
se troncharon las manos,
sin saber si acunábamos un sueño
o era el sopor de algún amor lejano.
Y también, sin saber por qué misterio
nuestras bocas ajenas se juntaron,
y en las pupilas húmedas de ausencia
la tarde lila se quedó temblando.
Después en la maraña del reproche
nos perdimos hablando,
y en la roca del alma se hizo sangre
la fruta mentirosa de los labios...
Tal vez el viento de otras soledades
nos sorprenda llorando
y entonces nacerá como eco roto
la frase que callamos...
294
Darío Samper (1913-1984)
Jinetes Van
Jinetes van camino de la noche

—¡Oh, noche y venta de lejana estrella!—
La palmera hacia el cielo en escalones.
Jinetes van con su canción de espuelas.
Noche cerrada. Calle. Plaza. Río.

Sombras que van bordando las paredes.
"Adiós paloma" dice la guitarra
gavilanes de luna van y vienen.
Jinetes van, camino de la noche,

un lucero ilumina su camino.
El pecho del caballo —dulce herida—
la flor de su reflejo le ha partido.
La plaza solitaria sin el árbol

sin la ventana a la guitarra abierta.
Ya sin su voz que el viento detenía
y sin el golpe de su cabellera.
Sólo el río que ató con su dulzura

al pie de su camino a la montaña,
sintió sombra de luna y de jinete
galopando, en el fondo de su entraña.
295
Diálogo
¿Cuándo vino el otoño?
¿Fue cuando el ruiseñor calló en la noche,
bajo los pinos, al llegar el alba?
¿Cuando al recinto tibio de las rosas
bajó la tarde trémula su llama?
¿Cuando el temblor de las primeras hojas
cayó, como un crepúsculo, en el agua?
¿Cuando el mar devolvió sobre la costa
su carga de canciones y de barcas?
¿Cuándo vino el otoño?
296
Otoño Amigo
Otoño, dulce amigo de las cosas
y del agua, sin sombra de tormenta,
otoño en las palabras, que no saben
si son de amor o de olvidada ausencia.
Otoño, que se inclina sobre el día
o mueve el viento entre los pinos viejos;
otoño que regresa por el bosque
de un largo viaje por caminos lentos.
Otoño, suave otoño, que no sabe
ya sino recordar sombras perdidas;
otoño amigo, consejero raudo
de silencio, de olvido y de sonrisas.
Que tu voz sea, en el umbral oscuro
de este septiembre pensativo y manso,
tranquilo anuncio de silencios lentos,
de altas vigilias y olvidados cantos.
297
Omar Ortiz Forero (1950- )
La Casa
Allí, en el anaquel, entre el libro de cocina
y "Los cien mejores poemas de amor", guardadla foto
del que no retornó.
El mago que se hizo a la mar en una colcha de retazos,
aferrado a su oración contra todo conjuro.
Sobre el polvo de los muebles está la huella de su mano.
El indicio de su partida y el vacío
que no pudieron llenar tus fiestas de libélulas
y alcaravanes.
En el silencio de la casa,
tus pasos de suprema dictadora de la ternura
anuncian la llegada de un nuevo verano.
Fuego fatuo. —Brillo de luz entre dos oscuridades—,
me digo, y la madera acepta en su canto
la absoluta levedad
de tu mirada, que en el último instante
sabe que los niños que juegan en el patio
son el árbol y el viento que lo cubre, las flores
de la abuela y los nietos que despides con el beso
anterior al naufragio. Es áspero el salitre y los adioses
que nunca fueron del agrado del pañuelo.
298
Omar Ortiz Forero (1950- )
El Barrio
Mi ciudad es atravesada por un río.
Por su cauce vemos pasar: basuras, cadáveres,
y de vez en cuando, agua.
Hay también un parque, samanes, ceibas, chiminangos,
viejas casas de barro y una mulata que fríe empanadas
cantando y cantando cómo fue cabalgada por
mi general Bolívar.
Palo bonito. Allí descansan los muertos,
y sueñan las muchachas que saben bailar el currulao.
No es el mejor sitio del mundo,
pero su luz, a las cuatro de la tarde,
alucina pintores, fotógrafos, retratistas
y demás hacedores de postales.
299
Héctor Rojas Herazo (1921- )
La Casa entre los Robles
A un ruido vago, a una sorpresa en los armarios,
la casa era más nuestra, buscaba nuestro aliento
como el susto de un niño.
Por sobre los objetos era un tibio rumor, una espina, una
mano,
cruzando las alcobas y encendiendo su lumbre furtiva en los
rincones.
El sonido de un hombre, el retrato, el reflejo del aire sobre el
pozo
y el día con su firme venablo sobre el patio.
Más allá las campanas, el humo de los cerros
y en un dulce y liviano confín, entre la brisa,
el pájaro y el agua levemente cantando.
Todos allí presentes, hermano con hermana,
mi padre y la cosecha,
el vaho de las bestias y el rumor de los frutos.
Adentro, el sacrificio filial de la madera
sostenía la techumbre.
Una lluvia invisible mojaba nuestros pasos
de tiempo rumoroso, de fuerza, de autoridad y límite.
300
Pasaba el aire suavemente, buscaba sombras, voces que
derramar,
respiraba en los lechos, dejaba entre los rostros su ceniza
dorada.
Era entonces el día de hojas, de potente zumbido,
el día para el cántaro, la miel y la faena.
Como un don de reposo llegaba a nuestro cuerpo
la noche con su carga de remotas espigas.
Nuestro pan de anhelado resplandor,
nuestro asombro
y las lámparas derramando sus ángeles sin prisa en los
espejos.
Como un hombre que anhelara su parte,
su sitio en nuestra mesa,
el viento dulcemente flotaba en los manteles.
La quietud de los muebles, las voces, los caminos,
eran todo el silencio de la noche en el mundo.
Llenando de inaudible presencia las paredes,
habitando las venas de pie frente a las cosas.
Buscaban nuestras manos un calor circundante
e indagaban los ojos otra piel impalpable.
Algo de Dios, entonces, llegaba a las ventanas
algo que hacía más honda la brisa entre los árboles.
301
Estampa de Año Nuevo
Miras el tiempo atrás, miras tu sangre,
tus derrotadas horas, tu sonido,
malhayando un tal vez y un no me importa.
Fundido con el mar, la muerte, el sueño,
purgas en lo que fuiste, quieres pena,
regresas al aroma de un miércoles, al sigilo
de tus desnudos pies en una alcoba.
Recordando un recuerdo, te preguntas
por lo que pudo ser y lo que ha sido.
Lo que eres, lo que tu sed y tu suplicio afirma.
Y encuentras tu carcomido sol, tú mismo luto,
tu misma piel ajada,
tu idéntica manera de verte en un espejo
con el tiempo lamiendo tus espaldas.
Pruebas la eternidad:
el ancho, el filo de un rencoroso diente.
Es entonces cuando te vuelves sin saber
y escuchas, cuando abrazas y ríes,
cuando dices con amable terror,
de labios para afuera o para adentro:
"Te felicito, amigo, te mereces
302
el año, la agonía que has ganado".
Y con tu voz sacudes la ceniza
que la muerte ha dejado en sus cabellos.
303
Las Ulceras de Adán
La bárbara inocencia,
los ojos indecisos y las manos,
el horror de vagar sin un delito.
Y él se golpeaba el pecho, se decía,
yo suspiro otra cosa, yo quisiera,
mientras Dios, en el viento, respiraba.
Lo inventó una mañana
(en esto consistió el privilegio)
y olfateó su terror, sus crímenes, su sueño.
Entonces conoció la alegría de no ser inocente.
Y se apiadó de Dios
y lo hospedó en sus úlceras sin cielo.
304
Guillermo Martínez González (1952- )
La Creciente
Cuando crecía el río era como un rey lluvioso
entre las hojas de plátano y batracios negros
celebraban la muerte en las orillas.
Era la fiesta de los leñadores y lanzadores de
lazos en las barandas del puente. La algarabía
de los gitanos en los mercados de la Ceiba y
los Helechos.
Niños tristes deambulaban en las aguas. Espantados
gallos se detenían en los techos flotantes.
Nadie sabía qué había despertado aquel tumulto
de hojas y animales perdidos. Aquel grito de piedras
y de náufragos en el lodo.
305
Guillermo Martínez González (1952- )
Los Muertos
Amanecían en las calles con la cara de espanto
alterada por las moscas.
O bajaban al pueblo en el lomo de las mulas
guindados como animales de sacrificio.
O flotaban en la hierba y el río con el treno
inflamado bajo la luz de la luna:
En aquel tiempo la violencia se paseaba con su
tambor de medianoche por las aldeas.
306
Rafael Urrea (1969- )
La Estrategia del Ángel
Si observan detenidamente lo advertirán:
el siglo se está acabando,
tiene el rostro teñido de malva pálida,
escuálido y con ojeras
y una corte famélica de clarines que lo anuncian:
¡el siglo se está acabando!
Ya caen todas sus barricadas,
no puede disimular el ronquido de esa muerte
violenta que lo ronda.
¡Y hay que aprovechar!
¡Oigan todos ustedes!
legiones de mercenarios:
estrategas, cabalistas, abominadores, nauseantes,
moradores de la soledad, esperadores y tramadores,
autistas del tiempo, invernadores,
¡vástagos de la época!
Esta es mi orden:
no admitan capitulaciones
¡la victoria o nada!
¡Hay que asesinar el siglo!
porque sí y porque no más,
307
¡hay que asesinar el siglo, hermanos!
¡hay que aprovechar
que tiene la moral muy abajo!
308
Francisco Javier Zuluaga (1923- )
La Fuga del Amor
Presta para el amor, desnuda toda,

luciente virgen como el agua oscura,
por el lejano mar de nácar sube
la mentirosa luna de septiembre.
Tu pelo, como fina lluvia de oro,

a la luz del otoño, gota a gota,
moja tu suave piel de terciopelo,
desvanecida en lumbre y alabastro.
De pronto te pareces al amor

y a veces te pareces al olvido,
de pronto de pareces a las rosas
y a veces te pareces a la muerte.
Así eres taciturna en el crepúsculo

de este otoño gris, solo y desvalido,
que llama dulcemente a nuestros cuerpos
y a la fiesta del vino y del reposo.
Junto a la luz del astro de la lámpara,

tu cuerpo liberado de las sedas,
se dispone a la gloria de la entrega
bajo el rumor del viento y de las hojas.
El corazón a tientas se recobra

de la perdida gracia de tus muslos
y del claro verano de tus senos.
Esta ausencia con su color de nube

resbala como el agua en el vacío
y dejo de tu imagen su perfume.
309
Robinson Quintero Ossa (1959- )
La Obra de sus Manos
Vengan
los invito a ver los canteros de mi madre
las plantas que adornan su balcón
Helechos colgantes
cuernos de buey
pequeños naranjos
novios veraneras:
la obra de sus manos
El más desprevenido
el más fugaz
vuelve la mirada
Todos
pasen a ver el jardín
donde ella riega la alegría
Si los detiene el amor
el demasiado trajín
entiendo
Pero si es lo oscuro
el infortunio
pasen pronto
no dejen de ver el balcón donde más se demora la mañana.
310
Gerardo Valencia | (1911-1994)
Las Cuatro Estaciones
Alguien me dijo que vendría

con los erguidos tulipanes:
pero el viento barrió las flores
y nunca se llegó el día.
Otro dijo que llegaría

con las rosas a los rosales:
pero los pétalos cayeron
Tal vez, me dije, llegaría

ya con los árboles desnudos:
pero las hojas se secaron
Y nunca se llegó el día

y ya las flores se borraron
en una blanca sinfonía,
y yo la espero todavía.
311
Helcías Martán Góngora (1920-1984)
Loa del Currulao
Me hacía guiños tu fugaz cintura,
negra, negrura de la negrería.
Era en Buenaventura
y una salvaje melodía
trenzaba mi amargura
y destrenzaba tu alegría.
En la noche, la Vía
Láctea de tu perfecta dentadura
al sonreírme tú, resplandecía.
Te ibas, corza herida,
perseguida gacela,
dejando en pos la estela
de la marimba ardiente
y los roncos tambores.
Con tu vestido de colores
y tu blanco pañuelo
eras alas de un vuelo,
pétalo en la corriente.
Crecía tu cadera,
curva de sombra plena.
En tu cuerpo bailaba una palmera
312
esta danza morena
hecha de gozo y pena.
La enamorada esfera
vibrátil de tus senos,
era una ronda de constelaciones.
Todo era curvo, menos
la desgarrada voz de las canciones.
Ardías con el fuego
de los hondos ancestros abismales
y era tu cuerpo un ruego
apasionado... Los rituales
tambores iniciaron su agonía.
Era en Buenaventura y todavía
en la noche, en la Vía
Láctea de tu perfecta dentadura
al sonreírme tú, resplandecía!
313
Helcías Martán Góngora (1920-1984)
El Rey Pelé
Cuando el pontífice Pelé
su rito oficia ante las gradas
se encienden todas las miradas
y el grito se pone de pie.
Soltad pañuelos y bandadas
para el amo del balompié
y dad fe del negro, dad fe
con las voces emancipadas.
La tierra, la luna y el sol
prestan su forma a cada gol
que trama su ingenio sutil.
Bebe en la Copa Jules Rimet
y el mundo, en palo de Brasil,
talla el trono del rey Pelé.
314
Luis Zalamea (1921- )
Los Muertos Míos
|Los muertos más antiguos se ocupan en cavar. Van

hacia abajo. Pesan. No logran flotar como los jóvenes.
Heberto Padilla
Nunca quise pesar los muertos míos,
saber si cavan en efecto hacia el vacío,
o si en cambio flotan sobre el infinito.
Sería como medir la eternidad,
entrever el cielo por las rendijas de los astros,
lanzarse sin alas a lo desconocido.
Si pudiera pesar los muertos míos,
mi madre en su blancura transparente
sería tan sólo una pluma leve entre raíces.
Y el peso de jinete de mi padre guerrero
rasgaría de la tierra sus entrañas más duras,
cabalgando, cavando, chalaneando hacia abajo.
También hacia los fondos,
cual volcanes cuajados,
descenderían los cuerpos de todos mis hermanos.
Más que hermanos, leyendas.
Más que leyendas, sueños.
¿Y las formas rebeldes de todos mis suicidas?
¿Flotarían como jóvenes salpicados de tierra?
315
¿O quedarían suspensos, como náufragos cósmicos?
Yo quisiera, Heberto, poder pesar mis muertos.
Mas no tengo balanza
que los capte y sopese.
Sólo mi propia medida diaria
de soledad y angustia
de muerto que aún vive,
que ni cava ni flota,
de cuerpo que aún se mueve
sin consuelo ni rumbo.
316
Ciro Mendía (1892-1979)
Mejor Así
Así quería verme, abandonado,
sin quién caliente para mí una sopa,
sin quién remiende mi raída ropa
ni coja las goteras del tejado.
No hay quien me sirva un tiro ni una copa,
no hay quien me haga mi lecho desolado,
estoy hace diez días levantado
y no ha vuelto ya más la antigua tropa.
Así quería verme, pobre, viejo,
de púas erizado el entrecejo
y la mirada llena de pistolas.
Sólo me hablan los libros, los retratos,
y sin embargo tengo buenos ratos,
cuando me veo con el diablo a solas.
317
Antes de Caer el Telón
Muy bien, queridos, en morir consiento,
me les entrego ya de pies y manos,
preparen la madera y los gusanos,
que está finando aquí mi último aliento.
Se terminó esta farsa y este cuento,
yo les deseo permanezcan sanos.
Va a caer el telón... ¿Decís, hermanos,
que deje blanca para el gran momento?
Nada de misas ni de plañideras,
ni músicas, ni mármoles, ni ceras,
yo me niego a dejar —rotundo, ufano—
para tales minucias mis dineros.
Me entierran en el hueco más cercano,
o los apesto gratis, caballeros.
318
Cambio de Escena
Yo vivía al derecho y buenamente,
era dueño y señor de mi pobreza,
pero nunca faltaron en mi mesa
el pan ni la botella de aguardiente.
Yo era el amigo de la buena gente,
yo no dejaba entrar a la tristeza
en mi sangre y reía con largueza
y era ingenioso y casi inteligente.
Me divertía con sabrosas ganas
y al aire echaba canas, tantas canas,
que invadió la calvicie mi cabeza.
Pero un día la muerte —actriz notable—
abrió otra vez mi puerta respetable
y la velada convirtió en tragedia.
319
Discurso del Homenaje
En el mar de mi vida, un oleaje
cortó mi nave con su doble filo
y un dolor negro con su viejo estilo
ha malogrado mi terrestre viaje.
Para poder venir a este homenaje
tuve que alzar mi corazón en vilo;
saqué mi alma de su helado asilo
y hasta mi casa con amor la traje.
Y al corazón le dije: —Viejo, vamos
a agradecer honores. Y aquí estamos
en esta noche grata pero yerma.
Mas sabed que mi alma azul no vino,
porque del goce ya olvidó el camino,
y porque estaba demasiado enferma...
320
En Casa
Yo soñaba en mi casa, viejo, oscuro,
entre libros y lágrimas y penas,
y aspiraba a quitarme las cadenas
y huir, saltando por el alto muro.
Ya mi razón se iba del seguro,
mis manos no eran ya las manos buenas
que de heridas con sal se alzaban llenas
y a un milímetro estaba del cianuro.
Entró una sombra azul, qué bien lucía,
y dijo en baja voz —¿Decirme quiere
si vive aquí el cantor Ciro Mendía?
Yo que al piano ensayaba un miserere,
le dije sin creer lo que veía:
—No, señor, aquí muere.
321
En los Funerales de un Amigo
Qué exequias más hermosas, qué gentío,
cuántas flores y sombras, cuánta pena,
con su mutis quedó sola la escena,
cuántas hojas caídas sin rocío.
Qué silencio en las voces, y qué frío
por el amigo muerto. Gime llena
de angustia el alma por el alma buena,
cómo me dueles, compañero mío.
La amistad y el amor están presentes,
la pluma y el talento están de luto,
nieblas hay en los ojos, en las frentes.
Y pienso al ver el fúnebre ajetreo
que por razones de mi ceño hirsuto
no irá a mi entierro nadie, ni yo, creo.
322
Nada de Misereres
Yo no quiero morir, morir me asusta
y la muerte se me hace muy pesada,
me cae gorda la desnarigada,
pues no sabe de amor, ni a nadie gusta.
Me molesta y fastidia con su fusta
y con perdón, no sirve para nada,
es una pobre hembra fracasada,
y es aguafiestas y además injusta.
Yo no quiero morirme ni de broma,
me gusta más la pera que el fibroma,
más la luz que los largos apagones.
Me gusta más la risa que el lumbago,
por un responso que me den un trago
y el cielo se lo dejo a los gorriones.
323
Sacándole el Cuerpo
Permita el moribundo me retire
que a la muerte le tengo mucho miedo,
nunca en sus mañas viejas yo me enredo
y ni siquiera admito que me mire.
Mas yo quiero saber si cuando estire
mi ilustre pata —si es que hacerlo puedo—
y cuando quede por completo quedo,
mi modo de morirme se me admire.
Como homenaje póstumo quisiera
que amigos ebrios a mi cabecera
celebraran mi último suspiro.
No soy rey —ni de copas— te lo advierto,
pero qué grato oír después de muerto:
¡Ciro Mendía ha muerto! ¡Viva Ciro!
324
Nicolás Suescún (1937- )
Memoria Colectiva
Es una música
una presencia
son los recuerdos
que uno tras otro
se amontonan
son los muertos que vuelven
son paisajes y casas
habitaciones en penumbra
llanuras bajo la luna
lagunas entre montañas
y muchos hombres mujeres y niños
que van entre una y otra
devotos del agua y las alturas
es una multitud
son los muertos de cada uno
en paseos en el campo
o caminando por las calles
es una música
un color
un matiz de ese color
apagado
325
enfermizo
decadente
es el pasado que te ahoga cada noche
que a veces te tapa el sol
que va creciendo con los días
tu caudal de mentiras
una presencia
una música
un color desteñido
una puerta que cruje
una ventana que se cierra
un susurro en la oscuridad
en una casa que ya no existe.
326
Darío Ruiz Gómez (1935- )
Mira hacia el Lado que te Hace Falta...
Mira hacia el lado que te hace falta. Hacia la
esquina donde quisiste encontrar la mujer de
tus sueños. Mira hacia el esquema donde ibas a
hacer del mundo el lugar consagrado y una nueva
casa del símbolo. Mira hacia la parte de la página
que deberías llenar con tu tristeza pero no has
llenado. O porque nadie en realidad te ha interesado:
o porque tal vez la palabra ya no despierta en tu
imaginación aquellos locos horizontes con que
sobrellevabas la expectativa de estos pobres días.
Pero no dejes de escuchar aquellas voces que
ignoraste: savia de viejos personajes de provincia.
Filósofos de esquina, niños elegidos por el aura
de las leyendas: Y desde los cuales podrás comprender
que nada en realidad es importante a la vida
fuera de la vida misma. Y que a la postre sólo
cuenta la visión de la muda muchacha que aún sin
que ella misma lo sepa ha sido tu verdadero
y único amor. O el vocablo que entre los guijarros
de la acequia encontraste intacto para definir
todo fulgor toda luz vacilante y todo teorema.
327
Darío Ruiz Gómez (1935- )
Aquel Dios...
El dios que se anunciaba en el anhelo. El dios
que había presentido en la humedad del monte
en la mañana de lluvia: los minúsculos cristales
irisando corimbos y tallos. El dios que pareció
estar en la penumbra vinosa del hotel pueblerino
junto a los labios de la muchacha dormida. El dios
que estuvo en el jardín donde una anciana asperjaba
estrellas. El dios que movía —y no la fuerza del
arroyo desbocado— la florecilla silvestre. Aquel
cuyas lágrimas bordean el tallo del árbol abatido
para que la mañana no olvide los colores del bosque
perdido. El mismo dios que debajo de la piedra
oscura posó su pie para que el agua reposara.
El dios que junto al fuego campesino habló en
los ojos de Virgilio y en el ronco treno del
páramo dejó escuchar la fábula olvidada. Este
dios que en el áspero aguardiente de los días
dejó la luna para ser la soledad y la ventura
del corazón perplejo y extrañado. Aquel dios que
en la mañana del burdel dejó sobre la almohada
de la vieja prostituta el único presente de amor
328
que la recuerda. Aquel dios que se anunció en la
floración de las violetas y fue dejando en los
rincones de la casa, aromas, quedos soles,
la letra invisible de su despedida.
329
Amílcar Osorio (1940-1985)
Morada
Para su casa ha estudiado los vientos
—que no los haya de amor
para que no los haya de pena:
que no los haya de pasión
para que nos los haya de las soledades.
¡Ah! los vientos de las soledades.
Por las cuatro puertas
ha tocado su trompeta
para renunciar al sonido de las aves,
a las proposiciones del paisaje,
a la voluptuosidad de la luz,
y se ha encerrado en su silva íntima
a tocar su flauta solo.
¡Ah! y ha cernido un azor en los pórticos
para guardar su dominio.
¡Ah! los vientos de la pena.
330
Oscar Torres Duque (1963- )
Norma Jean
Para esa otra Marilyn
sólo el miedo vendrá esta noche a visitarte
el único amante
al fin que no exige fidelidad
y que te hará evocar a los otros
con paciencia
nada queda de toda esplendidez
la alegría también es una actriz en tus tacones
te asomas a una ventana
como un político
—es el piano de Elton que te aclama—
pero esta vez verás sólo tu rostro
pulimentado atrozmente
por el insomnio
alcohol y barbitúricos
te asomarás de su mano
—el miedo—
a contemplarte:
gafas oscuras silencio y pepas
cuando ellos son una forma
de enfrentar la imagen
que de ti salió y no lleva tu nombre.

331
David Mejía Velilla (1935- )
Nueve Estancias del Lejano Amor
Yo escribo de mi amor lejano,

por quien la muerte espero y amo.
Todas las tardes de mi amor escribo.
Y amando, esperando voy y vivo.
II
Cuando al pasar por el camino me veáis,

sabed que por mirar lejano no os miro.
Porque así voy, la estrella buscando,
buscando a veces el camino,
a veces llorando.
III
Un pobre soy, que de mi amor no me visto.

Que lejano está y estoy.
Que de mi amor fallo.
IV
Falto de identidad con él,

aún hacia él camino.
Y espero lo que no sé explicar.
Y miro.
Lejano miro.
Y bien conozco sin conocer.

Y espero, a tientas ayer y hoy.
Dudando.
Pero fijo.
VI
Vestido de muerte voy,
que de mi amor aún no me visto.
332
VII
Largo trecho, no sé cuánto de largo,

pero bello es: hermoso, espinado,
piedra y piedra, tropiezo.
Pero por nada cambio tanto caer y sangrar.
VIII
Si al pasar veis que tuerzo, enderezadme.

Si el camino tal vez pierdo, encaminadme.
Comprenderéis, que puede ser, que acaso duermo.
Y si hondo me queréis, por favor, despertadme.
IX
Que mi lejano amor espera.

Y de todos modos, alguna tarde he de llegar.
No me detengáis, estrellas.
Ni una gota de mi muerte os derrame antes.
333
Jorge Montoya Toro (1921-1989)
Nuevo Soneto a Cristo
Aquí estoy, mi Señor. Soy la pavesa
que queda del incendio de la llama.
Soy el adolorido porque ama.
El que busca tu aliento de tibieza.
En Ti mi soledad muere. Y empieza
la plenitud que tu bondad derrama.
Dame la paz que el corazón reclama.
Entrégame tu lumbre de pureza.
Si prenda pides de verdad, te entrego
mi corazón, de amor crucificado
en el crisol divino de tu fuego.
Soy pavesa, lo sé. Rescoldo helado.
Me abrumaba tu luz, y anduve ciego.
Me rescató el raudal de tu costado.
334
Ana Milena Puerta (1961- )
Oración de los Insaciables
Recuerdo haber dicho
que detesto los rompecabezas,
el tiempo que muere
mientras se arman,
y una vez concluidos
mirarlos
—tristemente—
como quien sabe que sus días
se escapan por una ventana
y no puede detenerlos.
Por eso pido
que la vida me llegue completa,
que se me vierta el mundo,
que la luz me acose,
que tenga las manos tan llenas
y que su peso sea tan grande
que no pueda soportarlo.
Amén.
335
Santiago Mutis (1951- )
Paolo Uccello
Un navío portugués
¡antiguo artificio humano!
le teme al lugar en donde los vientos
despiertan sombras
y en una nueva floración ¡celeste!
naufraga la estrella Polar.
"Uccello, amigo mío, mi quimera".
Naves antiguas bajo el silencio del cielo
buscan el límite de la estrella
en donde están el nombre y las murallas de una ciudad.
Paolo, Uccello,
ahí vienen los navegantes
por la palma del mundo, "llena de luna":
la luz rayada por la roja noche del hombre.
En su armadura
un hombre viaja por el fuego y los sueños
con los ojos abiertos.
La luna-luciérnaga
deja una estela que canta el agua
y crece en cada fruta y se oculta
en el deseo
336
que deslumbra como una piedra solar
desangrándose
en la leyenda que un pájaro cuenta -muriendo-
lo que ha oído cantar a los astros:
La batalla es la constelación
en donde Dios lee nuestro nombre,
criaturas por cuya sangre corren luz
y distancias.
Paolo, Uccello,
desde que te fuiste
el mundo es una madeja
que se deshace hacia una gota de sangre.
337
Miguel Méndez Camacho (1942- )
Para Asumir la Soledad
En los aeropuertos donde nadie te espera
ni despide
ondea tu sonrisa
y responde a las manos que saludan.
Y al subir o bajar la escalerilla
el rito del brazo levantado
hacia la bandería
de los pañuelos que se agitan.
No olvides la variante
de las pequeñas tiendas de turismo:
pregunta por el perfume
de la muchacha que te hubiera esperado
si tuvieras alguna.
O el licor favorito de tu amigo
que no puede beber
porque la muerte no se lo permite.
Duty free significa simplemente
libre de explicaciones
para asumir la soledad.
Y cuando los altoparlantes anuncien
que el viaje continúa
338
vuelve y levanta el brazo
hacia la muchedumbre
que es posible que quienes te saludan
sean también solitarios que no tienen
ni visitas ni ausencias.
339
Carlos Medellín (1928-1985)
Para Sembrar Colores
Al preparar la tierra
en su cuerpo anhelante
no produzcas dolor
en sus entrañas,
ábrela simplemente
sin herirla,
aliméntala
con jugos minerales,
toma en tu propia mano
la semilla
para que la revuelvas
con tu sangre,
deposítala envuelta
en melodías,
cúbrela con tu aliento
como un padre,
y, por último
riégala
en la mañana
y en la tarde
con el agua que brota
340
de la montaña madre
sin permitir jamás
que la toquen las lágrimas.
341
Augusto Pinilla (1946- )
Poema Filosófico
Siempre creí que fue
en conversaciones con Sócrates
o en paseos con Hölderlin
por las ruinas de soles sin olvido
donde surgió el oráculo
de que puede pensar lo más profundo
quien ama lo más vital,
pero ahí está tu trenza
que hace más imposible
la existencia de la muerte
y nada diré de tu mirada
perdida en la pradera de la juventud,
nada de tu color,
sólo tu paso
extrañamente superior a la vida
idéntico a la belleza.
342
Carmelina Soto (1916-1994)
Pretéritas
Hacia atrás en los siglos, mis abuelas tranquilas

amables, amorosas, lejanas y señeras.
Las pardas cabelleras al cuello recogidas.
Las pardas cabelleras...
Mujeres que rindieron sus cabezas maduras

—trigal auri-moreno cuando el otoño llega—.
(Alguna va en mi sangre repitiendo su infancia,
rencorosa y callada como una niña ciega).
¿Y de dónde venían? Oh montaña de Antioquia

por ellas abonada para el gusto del trigo.
Por montañas de Antioquia su oración y su canto.
Sus sombras capitales para siempre conmigo.
Suaves niñas lejanas, hacia atrás, mis abuelas.

El cordón de mi sangre gira en sus huecas manos
como inocente lino...
retorcido en la rueca del tiempo.
(Patios hay con claveles y patios hay lejanos
como en las rojas tierras de Castilla).
¡Júbilo de mi sangre!
(Mis manos inocentes
jugaron con las flores de sedosa mantilla).
Retrocedo en el tiempo centurias para verlas
por detrás de mis hombros en adorables filas.
Mujeres silenciosas, saludadoras, austeras,
entre linos y espliegos para siempre tranquilas.
Por detrás de mis años, sus ojos de violeta
escrutan mi destino.
343
Manuel Mejía Vallejo (1923- )
Prácticas para el Olvido
(fragmentos)
Que ya no más podré verte
si no abandono mis vicios...
Cambiaré todos mis juicios
por el vicio de quererte.
Siete amores que habían sido
los metí en un solo amor;
hoy los ocho, sin rencor,
los metí en un solo olvido.
Aunque tranquila en el fondo
por lo que va reflejando,
el agua pasa temblando
de ver el cielo tan hondo.
En acertar es mezquina
la condición de los hombres:
quieren voltear, no te asombres,
antes de alcanzar la esquina.
Cien coplas de una sentada
cantaba un día cualquiera;
hoy paso la noche entera
en una sola callada.
Hasta que te conocí

344
yo no sabía de penas,
ni sabía de condenas
hasta cuando te perdí.
Corazón, no traigas penas
de tus nuevas compañías;
si no puedo con las mías,
¡qué tal con otras ajenas!
Creo que anoche soñé
con tu cara largo rato;
por no tener tu retrato
cogí el sueño y lo enmarqué.
Con ojos para el olvido
miro tu ventana en cruz:
o no apagaste la luz
o está tu sueño encendido.
Para colmo de mis males
compruebo que, si trasnocho,
con tu amor llegan a ocho
los pecados capitales.
Te haces la desentendida
cuando me sentís llegar,
pero te escucho llorar
los pasos de mi partida.
345
Álvaro Miranda (1945- )
Simulación de un Reino
2. Día de ver la diosa india sobre la popa llana
Tú, diosa de Tamalameque, que en las aguas del Ariguaní, fulges como boscaje
desde la toba caliza de las ninfas que transparentan el relincho de las yeguas y
que traes entre tus proezas la de distinguir a todas las hormigas según la carga de
las hojas, no olvides aclimatar entre tu silencio al tigre que sesga de prontitud la
luna sobre el himen caoba de la nao, al tigre que ha rugido en las aguas
pantanosas de la victoria regia o en el climaterio que hace rosa el último vino
oscuro de las indias viejas.
Protégenos de la viruela escarlata, blanquea nuestra piel con la cal que los
sepultos traen desde el terror de sus olvidos, e iza entre el rumor de los
alcaravanes los lamentos de los que, ají en boca, muerden con rabia la magia de
los coronados con tiaras de embrujos entre la luz que picotea el tominejo.
Ampáranos de este calor que desaliña la gorguera y se adentra entre los

escalofríos de la fiebre como carne encendida en carbón vegetal. Disipa las garras
de amaranto, aquellas que rastrillan el orín del tigre en las proximidades del canto
de los gallos y llenan de terror los pensamientos que se asan entre las cotas de
malla.
Aguza entre las herraduras rotas el penúltimo soplo de las forjas, el mismo que ha
salitrado el jabón de seda de Don Gonzalo y así, sólo así, Ihilla, permite que el
primer burro carguero que ha pisado América, nos reparta con su rebuzno lo ígneo
en este infinito que se posa bajo las patas de una ovípara cuerva. Mueve, oh Ihilla,
el rocío sobre las hojas de bijao, para que lo eterno salude a la tempestad con ese
vaho gris que se derrite, hoja a hoja entre las palmas, sobre la aureola oscura que
abriga la corteza del gualanday.
Danos la sagrada chorreadura de tu elocuencia, la misma que sirve para sanar la

piel herida de las ceibas Danos el bordado delas lianas en las sombras del samán
y así, tatuados de noche, se mojen tus ojos en la luz de la luna. Acoge nuestra
embarcación como si fuera tronco de balso y que la luz invisible taladre de rayos la
mariposa que bordea el cielo. Entonces, Ihilla, el tigre sobre proa podrá soñar
imágenes húmedas, esas que mojan de lluvia las viejas maderas, esas que
aroman con huevas de sábalo las plumas de los patos.
El tigre, Ihilla, es el único que puede tornasolar los sueños bajo nuestras negras
cabelleras. Danos por ello el arpón que ha buscado recuerdos de muertos en el
vientre carnoso del caimán, porque ahí dubitará por siempre jamás el último adiós
del soldado devorado y hará canción en el agua la coraza que ya no tiene lustreo
roce de pétalos, sino silencio y habla de agonías.
346
Mas tú, que eres entre las diosas la más recurrida, pregúntalesa los otros, a los
que tejen el cielo con humo de tabaco, dónde nace el infinito, para así saber si es
sobre ese marrón de los ojos de las babillas donde las orquídeas se deben
transformar en evanescencia de cristales.
El tigre, Ihilla, es el anfitrión en la tierra de nadie, el dueño del borde de la copa de

un árbol que enhebra soledades. Por eso, diosa, los que tenemos montura y
caballo y medimos las distancias por el trino de las aves, sabemos que no hay
mayor pesadilla que una ninfa que se agita herida entre las aguas del río.
Las montañas que ofrecen al cielo nuestra travesía saben que las lechuzas
volverán más púrpura esta oquedad del día que copia la flor de los o Cobos
solitarios. Te preguntamos sobre la riada que trasnocha el viaje, te preguntamos
Ihilla: ¿Es Qif la isla del ébano, la tierra lunar que alivia las penas del Edén, el
lugar donde caen los rayos que desflecan toda esperanza?
No olvides, Ihilla, que las mariposas ninfálidas, temerosas del tigre, revolotearán
sobre la luna saturada de mansedumbre. Ven, por eso, diosa, danos templanza,
ofrécenos de beber "agua de melisa entre los carmelitas", porque así no tendrás
que espantar a los dioses que copulan en la punta de la luz.
347
Álvaro Mutis (1923- )
Tríptico de La Alhambra
Para Santiago Mutis Durán
En el Portal
Hace tanto la música ha callado.
Sólo el tiempo
en las paredes, en las leves columnas,
en las inscripciones de los versos
de Iban Zambra
que celebran la hermosura del lugar,
sólo el tiempo
cumple su tarea
con leve,
sordo roce
sin pausa ni destino.
Al fondo,
ajenos a toda mudanza,
el Albaicín
y las pardas colinas de olivares.
Carmen lanza migas de pan
en el estanque
348
y los peces acuden en un tropel
de escamas desteñidas por los años.
Inclinada sobre el agua,
sonríe al desorden que ha creado
y su sonrisa,
con la tenue tristeza que la empaña,
suscita la improbable maravilla:
en un presente de exacta plenitud
vuelven los días de Yusuf,
el Nasrí,
en el ámbito intacto de la Alhambra.
II
Un Gorrión entra al Mexuar
Entre un tropel y otro de turistas
la calma ceremoniosa vuelve al Mexuar.
El sol se demora en el piso y un tibio silencio
se expande por el ámbito donde embajadores, visires,
funcionarios, solicitantes, soplones y guerreros
fueron oídos antaño por el Comendador de los Creyentes.
Por una de las ventanas que dan al jardín
entra un gorrión que a saltos se desplaza
con la tranquila seguridad de quien se sabe
dueño sin émulo de los lugares.
349
Vuelve hacia nosotros la cabeza
y sus ojos —dos rayos de azabache—
nos miran con altanero descuido.
En su agitado paseo por la sala
hay una energía apenas contenida,
un dominio de quien está más allá
de los torpes intrusos que nada saben
de la teoría de reverencias, órdenes, oraciones,
tortuosos amores y ejecuciones sumarias,
que rige en estos parajes en donde la ajena incuria,
propia de la triste familia de los hombres,
ha impuesto hoy su oscuro designio, su voluntad de olvido.
Vuela el gorrión entre el laborioso artesonado
y afirma, en la minuciosa certeza de sus desplazamientos,
su condición de soberano detentador
de los más ocultos y vastos poderes.
Celador sin sosiego de un pasado abolido
nos deja de súbito relegados al mísero presente
de invasores sin rostro, sin norte, sin consigna.
Irrumpe el rebaño de turistas. Se ha roto el encanto.
El gorrión escapa hacia el jardín.
Y he aquí que, por obra de un velado sortilegio
los severos, autoritarios gestos del inquieto centinela
me han traído de pronto la pálida suma

350
de encuentros, muertes, olvidos y derogaciones,
el suplicio de máscaras y mezquinas alegrías
que son la vida y su agria ceniza segadora.
Pero también han llegado,
en la dorada plenitud de ese instante,
las fieles señales que, a mi favor,
rescatan cada día el ávido tributo de la tumba:
mi padre que juega billar en el café "Lion D’Or" de Bruselas,
las calles recién lavadas camino del colegio en la mañana,
el olor del mar en el verano de Ostende,
el amigo que murió en mis brazos cuando asistíamos al circo,
la adolescente que me miró distraída mientras
colgaba a secar la ropa al fondo de un patio de naranjos,
las últimas páginas de "Victory" de Joseph Conrad,
las tardes en la hacienda de Coello con su cálida tiniebla
repentina,
el aura de placer y júbilo que despide la palabra Marianao,
la voz de Ernesto enumerando la sucesión de soberanos
sálicos,
la contenida, firme, inmensa voz de Gabriel en una sala
de Estocolmo,
Nicolás señalando las virtudes de la prosa de Taine,
la sonrisa de Carmen ayer en el estanque del Partal;
351
éstas y algunas otras dádivas que los años
nos van reservando con terca parsimonia
desfilaron convocadas por la sola maravilla
del gorrión de mirada insolente y gestos de monarca,
dueño y señor en el Mexuar de la Alhambra.
III
En la Alcazaba
El desnudo rigor castrense de estos muros,
tintos de herrumbre y llaga, sin inscripciones
que celebren su historia, mudos
en el adusto olvido de anónimos guerreros,
sólo consigue evocar la rancia rutina
de la guerra, esa muerte sin rostro,
ese cansado trajín de las armas,
las mañanas a la espera de las huestes
africanas, cuya algarabía ensordece
y abre paso a un pánico que pronto
ha de tornarse vértigo de ira sin esclusas
y así hasta cuando llega la noche
sembrada de hogueras, relinchos y susurros
que prometen para el alba un nuevo
y fastidioso trasiego con la sangre
que escurre en el piso como una savia

352
lenta, como un torpe y viscoso camino
de infortunio. Y un día un aroma de naranjos,
las voces de mujeres que bajan al río
para lavar sus ropas y bañarse,
el vaho que sube de las cocinas y huele
a cordero, a laurel y a especies capitosas,
el sol en las almenas y el jubiloso restallar
de las insignias, anuncian el fin de la brega
y el retiro de los imprevisibles sitiadores.
Y así un año y otro año
y un siglo y otro siglo,
hasta dejar en estos aposentos,
donde resuena la voz del visitante
en la húmeda penumbra sin memoria,
en estos altos muros oxidados de sangre
y liquen y ajenos también e indescifrables,
esa vaga huella de muchas voces,
de silencios agónicos, de nostalgias
de otras tierras y otros cielos,
que son el pan cotidiano de la guerra,
el único y ciego signo del soldado
que se pierde en el vano servicio de las armas,
pasto del olvido, vocación de la nada.
353
Alfredo Ocampo Zamorano (1930- )
Tengo una Especial Predilección...
tengo una especial predilección
por las plazas de mercado
me atraen enormemente
es como si fuesen
una mujer campesina en medio de la ciudad
gesticulando con regordetos brazos de queso
hablando con gruesos labios
de moras frescas
sentada jovial sobre un cajón de legumbres
para contarnos de los males de su "yerna"
y de la hermosa yegua de su compadre Juan
por las galerías donde se expenden los ajos frescos
donde se cuelga la carne apetitosamente
de grandes chuzos de hierro negro
donde aún huelen las frutas al árbol
donde la algarabía
se asemeja al silencio del campo después de la cosecha
por las plazas de mercado
Donde quiera que estén.
354
Víctor Paz Otero (1945- )
Textos de la Sombra
(Fragmentos)
Fulgor de una lluvia antigua y triste que cae acariciante sobre el mundo.
Suspendida en la mitad de la luz y tatuada por la sombra, la imagen degollada de
una mujer desnuda que sangra en mi memoria convoca mis asombros. Atravieso
los largos laberintos. Hay un olor plural, promiscuo: sándalo sagrado y fétidos
huesos corroídos por el tiempo y por la muerte. Al concluir el viaje y al destruirse el
sueño, mis íntimos delirios se enamoran y naufragan en la imagen degollada.
***
Ayer, cuando el crepúsculo era tibio como una noche anudada a tu cuerpo, oí la
música de mi propio suicidio ascendiendo por un árbol. Todo era perfecto: la luz, la
lluvia, las minuciosas hojas, mi garganta sedienta, mi incomprendida espera.
Anudé la soga y cuando la muerte turbia me besó en los ojos, volví a ver el
esplendor del mundo y resucité gozoso entre tu cuerpo amado.
***
Un sapo de ojos gigantescos, de ojos alucinados y deformes, le canta a la

oscuridad desde el fondo de un pozo abandonado. El sapo no es un príncipe
extraviado en el sapo. El sapo solamente es un sapo triste e insignificante que le
canta a la oscuridad desde el fondo del pozo y la oscuridad se enamora de él y
hace que la luna baile en sus ojos, que son alucinados y deformes, y están
enamorados de la luna por la oscuridad del pozo.
355
Philip Potdevin Segura (1958- )
Tengo Dos Razones
Tengo dos razones para recordarte

el saludo matutino
la despedida vespertina
Tengo dos razones para extrañarte

el aliento de tu constancia
el aroma de tu presencia
Tengo dos razones para llorarte

el dolor tan temido
de tu ausencia y olvido
Tengo dos razones para alegrarte

los guiños de una nota
los versos de un poema
Tengo dos razones para pensarte

la cómplice aquiescencia
la tácita complacencia
De un secreto bien guardado
356
Elkin Restrepo | (1942- )
Te Entregas...
Te entregas al sueño de ti mismo
terrena ocupación que te pierde en mil formas
y lentamente como si las suyas fueran
también razones familiares
la demencia esa hija extasiada
herencia de tu padre
ese vocablo que cuida un cielo al borde
de tu desasosiego
moldea un paisaje de momentánea
materia redentora
Nada más un aletazo un mensaje
una sinrazón
Suficiente para que a tu testa la corone
ahora
un ramo de jubilosas visiones
357
Elkin Restrepo (1942- )
El Amor
Como huésped suntuoso
trastornas las costumbres de mi casa
y haces de la vida un festín
Eres vino que convida al exceso
Vistes al menesteroso
y en sus ojos pones una luz de extravío.
358
En lo Banal...
En lo banal la verdad construye su gran frase
En el trivial asunto siempre una divinidad
se ofrece
La estela de humo que el avión deja al pasar
constituye también materia de iluminación
La gastada fábula de cada día el relamido
fuego de tus besos
la canción que aprendemos para olvidar
apenas son formas
reunida melodía de lo que no puede
decirse de otro modo
Propio es de la vida
que ella cante y calle a la vez.
359
Lo que se te Da...
Lo que se te da es forma también de lo
que no obtendrás
Lo que tu mano acepta cierra puertas
Lo que tu júbilo deja a diario por fuera
es casi tu mejor sueño
Por una mujer que amas pierdes
las demás
En el fondo de una luna inabarcable
tu desvelo echa raíces
Para qué desvariar
Sólo si tienes (para ti) la vida que te cupo
en suerte.
360
Juan Restrepo (1930-)
Sur
¿Qué sangriento grito silencioso

eleva el sauce en el bosque?
No puedo entender más que en mis sentidos
las grietas que acojo,
más allá soy puerta vacía,
recinto que rasga los años.
¿Qué campana es esa que se oye llamando,

esos rostros que salen del bajo silencio
o aquellos que pasan cubiertos de gritos
tocados por un fuego denso
que en negro vestido se apagan?
¿Reconocerías, reconocerías este oscuro

eterno jirón de tiniebla,
sangre del sonido, tumbas del color?
Cuervos en la frente arrancando al ojo
la viva memoria,
túmulos que el viento acerca al oído:
no mueren los muertos,
no olvidan los muertos.
Hay un sitio de su dulce reino

donde nunca mueren,
lugar de piedad donde nos esperan,
comen con nosotros
beben con nosotros
y aguardan la inmensa respuesta
Un lugar de lodo y pútrida hiedra
donde el joven viaje que de pronto anduvo
entre oscuridades, rotos cráneo y pecho,
deja sus orillas, se seca las cuencas,
se mira, señala, y no hay tiempo en él,
ni espacio vacío, sino todo el tiempo,
la ciega balanza fijando su abismo.
¡Ah! Sur, fosa sur.
Sur en su lento cortejo.
361
Cierra su ventana de aire la lila,

recoge el búho su ojo nocturno,
mi cabeza al tronco de un lecho colgando,
mi cabeza lívida
goteando del ojo de un leño.
Edificar, edificar,
envejecer sin que la edad haya dado su acuerdo,
trozar los años como a paja vacía,
herir,
¿herir? amado coágulo que hiede
entre pasión y pensamiento,
puñal triste,
garfio huérfano que llora sus enmohecidas entrañas.
Es cierto otro año, regresa la edad.

Las casas peinan sus cabellos y entre lo invisible
se escucha la piedra sin agua: Buchenwald,
Buchenwald,
en un lento chorro de espanto.
¡A! Sur, fosa sur.

No mueren,
no olvidan los muertos.
Siembra corazón, regresa a la fruta

al lobo y el cepo.
¡Siembra corazón!
el sauce en el bosque no cesa,
oscuras cavernas ahondan la frente
de este reino nuestro que llaman Historia.
362
Juan Restrepo (1930-)
La Durmiente
Duerme, que nadie ocupe ese espacio.
Otras puertas y ventanas plantan allí,
otro techo, otra mañana, otro nombre
que al amanecer no aspira
más que al cielo que le abres.
No estás lejana, sí oculta
en una luz donde nadie
podrá nunca acompañarte.
¿Qué mediodía, qué tarde
puede encerrar la mirada
que por un momento yace?
No hay caja ni tambor negro
para tu luto
ni olvido entre la lágrima.
Sólo el cristal te sostiene,
el ojo que en mí apacienta
pues allí guardada corres,
poniendo a la transparencia
calladamente tu cuerpo.
363
Eugenia Sánchez Nieto (1953- )
Vigilia
¿Qué sonido es ese que se escucha en la noche?
Serán los muertos que algo olvidaron y tratan de abrir
la puerta.
Será el viento que derribó el bronco árbol
o la joven indefensa que busca un lugar dónde dormir
Tal vez son los anómalos del 401 que no se cansan
de hacer terapia de grupo
Será un animal que trata de hacer de esto un lugar
decente
o será mi quebrantado corazón que no logra dominarse.
¿Qué sonido es ese que se escucha en la noche?
Serán los muertos que derribaron el bronco árbol
en su afán de lograr mejor espacio
Será el viento que busca a su amada y derriba puertas
o la joven anómala que escandaliza la cuadra antes
de dormir
Tal vez son los indefensos del 401 a quienes tantas
veces los visita el miedo
o será el animal que llevo dentro y lucha por salir.
364
Carlos Héctor Trejos (1969- )
Señor Rimbaud
Le doy la razón,
preferible cazar elefantes
a cazar palabras.
Ir en busca de palabras
es como ir en busca de fantasmas.
Dispararles, es dispararles a sombras
y sucede muchas veces
que la nuestra se atraviesa
y quien recibe todos los impactos
es nuestro propio cuerpo.
África no está lejos,
pastan más lejos los sueños
y de esa larga correría
nada se trae útil, ni un trofeo.
Es más valioso el marfil.
No me volveré a armar
contra los espejos oscuros de la poesía,
no me volveré a enfrentar contra mí mismo.
Preferible, hundirse sobrio
con armas y pieles
en un mal negocio.
365
Félix Turbay Turbay (1933- )
Reino Incierto
Abusaremos algún día

del más fuerte monarca, ya devastados sus ejércitos,
ya hirviente su palacio, carcomida
su piel brillante, untada su corona
de un aceite secreto que viene de la muerte.
Anterior a su lumbre, al oro de sus párpados,

algún salmo desierto lo estará recordando;
entre viejos bastiones, alguna dinastía
de música sangrante; sobre las tempestades,
alguna incierta pena del viento entre los álamos.
Después será posible levantar otro reino

hacia el mar, que es la tierra del sueño.
366
José María Vivas Balcázar (1918-1960)
Único Instante
Así amanece el bosque.
Así amanece.
Y sale a recibirme tu sonrisa,
rosa que nace.
Árbol gigante
como cráter verde
llena la calle.
Y de la noche de las hojas
cae
sobre la mano de la luz
la pluma
de algún ave.
Tú no lo adviertes.
Tú no lo sabes.
Que no lo sepas nunca.
Reclínate en mis hombros
y no hables.
Una sonrisa tuya,
una palabra,
puede hacer volar desde mi mano
toda la poesía del instante.
367
Rafael Vásquez (1899-1963)
Primavera
¿Qué armoniosas mujeres al rumor de una fútil

melodía cantaban? Hondamente, en la diurna
luz extrema, sus voces, por la atmósfera útil,
desfloraban la undívaga soledad taciturna.
Cuanto más en el ámbar de la tarde ya inútil

tus cabellos dorábanse, Primavera, a la urna
de tu cuerpo ceñíase, cual un velo inconsútil,
ese azul extraviado de la hora nocturna.
Grave, ¡oh rustical virgen! extinguíase el coro

juvenil, entretanto, que en tu núbil decoro
perfumábase entonces todo el ámbito agreste.
¡Más propicio a tu sueño, sobre el éter sonoro,

coronado de estrellas el silencio celeste
florecía en la noche como un árbol de oro!
368
Jaime Alberto Vélez (1950- )
Un Pequeño Vacío
Un ciervo sintió una mañana un pequeño vacío

en su pecho. El animal habría permanecido tranquilo
de no ser porque a medida que avanzaba el
día lo torturaba con más urgencia la necesidad
de llenar su vacío con algo. Como recurso extremo
resolvió consultar al ciervo más viejo
y sabio, pero éste le dijo, agobiado, que tendría
que buscar ayuda en otro lugar.
El ciervo, entonces, corrió sin dirección fija

durante todo el día, tratando de encontrar ayuda
entre los demás animales. Pero fue en el límite
del monte, al ver al cazador agazapado y al
sentir el impacto en su pecho, cuando alcanzó
a vislumbrar, con una claridad excesiva, lo que
andaba buscando.
369
Flobert Zapata (1958- )
Reflexiones de una Madre acerca de la Guerra
La debilidad de las mujeres por los héroes es una
de las causas primarias de la guerra.
Sé de mujeres que, involucradas en la guerra, se decidieron
por el virtuoso papel de mártires.
Conozco otras que han deseado la guerra con vehemencia
para que sus oraciones tengan mayor sentido.
Algunas madres que dijeron adiós con orgullo a los hijos que
partieron para la guerra y los vieron regresar sanos y
salvos, se sintieron un poco defraudadas de que
no hubieran tenido el privilegio de una muerte gloriosa
para la patria y honrosa para la familia.
Yo nací y crecí en un país donde no hubo guerras y me quedé
sin saber lo que pensaba mi madre con respecto a mi destino.
Pensándome un poco concluyo que soy una madre anormal:
no me gustan las guerras, no justifico los
sacrificios, abomino los
martirios, me burlo de los heroísmos.
370
Beatriz Zuluaga (1932- )
Si Preguntan por mí...
Si preguntan por mí...
diles que salí a cobrar la vieja deuda
que no pude esperar que a la vida
se le diera la gana de llegar
a mi puerta.
Diles que salí definitivamente
a dar la cara sin pinturas
y sin trajes el cuerpo.
diles que apagué el fuego,
dejé la olla limpia y desnuda la cama,
me cansé de esperar la esperanza
y fui a buscarla.
Diles que no me llamen...
Quité el disco que entretenía en boleros
el beso y el abrazo
la copa estrellé contra el espejo
porque necesitaba convertir
el vino en sangre
ya que jamás se dio el milagro
de convertirse el agua en vino.
371
diles que salí a cobrar la deuda
que tenían conmigo el amor,
el fuego, el pan, la sábana y el vino,
que eché llave a la puerta
y no regreso.
¡Definitivamente diles
que me mudé de casa!
372
BIBLIOGRAFÍA
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373
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introducción y notas de Darío Achury Valenzuela, Banco de la República, Bogotá,
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Quintero, Instituto Caro y Cuervo, Bogotá, 1960; |Obras, Biblioteca Ayacucho,
Caracas, 1986.
DIEGO FALLON: primera edición de poemas suyos en Bogotá. 1882; |Poesías,

publicadas por el Departamento del Tolima, Ibagué, 1934.
JULIO FLÓREZ: |Obra poética, prólogos de Eduardo Carranza y Rafael Maya,

Banco de la República, Bogotá, 1970. Recoge este volumen todos | sus libros,
desde |Cardos y lirios (1905) hasta |Oro y ébano (1943), añadiéndose poemas no
reunidos antes.
GILBERTO GARRIDO: |Llanto, México, 1943; |Ansiedad, México, 1947; |Lumbre,

México, 1947; |Romancero, México, 1947; |Poemas, Cali, 1954; |Ilusión, Cali,
1959, y |Anima expuesta, Cali, 1959.
ANTONIO GÓMEZ RESTREPO: |Ecos perdidos, prólogo de Rufino José Cuervo,

París, 1893; |Poesías, introducción de José J. Ortega Torres, Publicaciones de la
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1929.
JOAQUÍN GONZÁLEZ CAMARGO: |Poesías, Bogotá, 1889.
MAXIMILIANO GRILLO: |Al Illimani y otros poemas, San José de Costa Rica, s.f.;
|En espiral, París, 1917.
GREGORIO GUTIÉRREZ GONZÁLEZ: primeras ediciones de poemas suyos en

1867 en Nueva York y Medellín; |Obras completas, compiladas por Rafael
Montoya y Montoya, ediciones Académicas, Medellín, 1958.
JORGE ISAACS: primera edición de poemas suyos en Bogotá, 1864; |Poesías,

prólogo de Armando Romero Lozano, Universidad del Valle, Cali, 1967; |Saulo,
Canto Primero, prólogo de Fernando Charry Lara, Universidad del Valle, Cali,
1994.
VÍCTOR M. LONDOÑO: |Obra literaria, publicada por Cornelio Hispano, Bogotá,

1937; |Poesías, compiladas por Olegario Zárate, Bogotá, 1937.
LUIS CARLOS LÓPEZ: |Obra poética, edición crítica de Guillermo Alberto Arévalo,
Banco de la República, Bogotá, 1976.Recoge este tomo todos sus libros: |De mi
villorrio, Madrid, 1908; |Posturas difíciles, Madrid, 1909; |Varios a varios (publicado
374
conjuntamente con Abraham Z. López Penha y Manuel Cervera), Madrid, 1910, y

|Por el atajo, prólogo de Emilio Bobadilla y epílogo de Eduardo Castillo.
Cartagena, 1920.
EPIFANIO MEJÍA: primera edición de poemas suyos en Medellín en1893; |Obras

completas, compiladas por Rafael Montoya y Montoya, Ediciones Académicas,
Medellín, 1961.
LUIS MARÍA MORA: |Arpa de cinco cuerdas, Roma, 1929.
RAFAEL NÚÑEZ: primera edición de poemas suyos en 1885 en Bogotá y en 1889

en París; |Poesías, prólogo de Ramón de Zubiría, | Instituto Caro y Cuervo,
Bogotá, 1977.
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JOSÉ JOAQUÍN ORTIZ: |Poesías, Bogotá, 1880.
BELISARIO PEÑA: |Poesías selectas, Bogotá, 1928.
RARFAEL POMBO: primera edición de sus poemas en Bogotá, 1916-1917, 2

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Carranza, Aguilar, Madrid, 1957.
MIGUEL RASCH-ISLA: |A flor de alma, Barranquilla, 1911; |Para leer en la tarde,

Bogotá, 1921; |Cuando las hojas caen, Bogotá, 1923; |La visión, Bogotá, 1925; |La
manzana del Edén, Bogotá, 1926; |Sonetos (recoge casi toda la obra anterior),
Hamburgo, 1940, y |Púrpura y oro (camafeos taurinos), prólogo de Gregorio
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JOSÉ MARÍA RIVAS GROOT: |La naturaleza y Constelaciones, | Bogotá, 1895.
JOSÉ EUSTASIO RIVERA: |Tierra de promisión, Bogotá, 1921.Se ha reeditado

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MARTÍN DE SAAVEDRA GUZMÁN: |La arcadia, 1633, y |Ocios de Aganipe, 1634,

Imprenta de Lorenzo Valerij, Trani, Italia.
JOSÉ ASUNCIÓN SILVA: |Poesías, prólogo de Miguel de Unamuno, Barcelona,

1908. En los últimos años: |Obra completa, prólogo de Eduardo Camacho
Guizado, Biblioteca Ayacucho, Caracas, 1977; |Poesías, edición crítica de Héctor
H. Orjuela, Instituto Caro y Cuervo, Biblioteca Colombiana XVIII, Bogotá, 1979.
|José Asunción Silva: |Poesía y prosa, selección y prólogo de Eduardo Camacho
Guizado, El Ancora Editores, Bogotá, 1987, y |Obra poética, testimonio de Álvaro
Mutis, introducción de María Mercedes Carranza, cronología de Héctor H. Orjuela
y edición de Jesús Munárriz, Ediciones Hiperión, Madrid, 1996.
375
BRUNO SOLÍS Y VALENZUELA (Fernando Fernández de Valenzuela):

|Thesaurus linguae latinae, 1628-1629, códice manuscrito que contiene
composiciones de adolescencia y "las primeras poesías latinas de un
neogranadino"; |Fúnebre panegírico, Jerez de la Frontera, 1662; |Despedida de un
religioso, 1666, y varios poemas en la obra de su hermano Pedro Solís y
Valenzuela titulada |El desierto prodigioso y prodigio del desierto, 3 vols., Instituto
Caro y Cuervo, Bogotá, 1977-1985.
DIEGO URIBE: |Selva, Bogotá, 1895; |Margarita, París, 1906; |Hielos, París, 1908,
y |Cocuyos, Bogotá, 1911.
GUILLERMO VALENCIA: |Poesías, Bogotá, 1898; |Ritos, Bogotá, 1899, 2ª edición

con prólogo de Baldomero Sanín Cano, Londres, 1914; |Catay, traducciones de
poemas chinos desde el siglo VIII, Bogotá, 1929; |La balada de la cárcel de
Reading, de Oscar Wilde, Popayán, 1932; |Obras poéticas completas, prólogo de
Baldomero Sanín Cano, Aguilar, Madrid, 1948, 1952 y1955.
LUIS VARGAS TEJADA: |Poesías, prólogo de José Joaquín Ortiz, Bogotá, 1857.
FRANCISCO ANTONIO VÉLEZ LADRÓN DE GUEVARA: |Poesías, edición,

introducción y notas de Héctor H. Orjuela, Bogotá, 1992.
Los poemas de Martín de Saavedra Guzmán y de Francisco Antonio Vélez Ladrón

de Guevara se han tomado de la |Antología de la poesía colombiana, poetas
coloniales, Editorial Kelly, Bogotá, 1992, de que es autor el distinguido crítico e
investigador Héctor. Orjuela.
BIBLIOGRAFÍA GENERAL
Al publicar el Instituto Caro y Cuervo, en 1961, el libro |Dos ciclos de lirismo

colombiano, de Carlos Arturo Caparroso, lo acompañó de interesantes
bibliografías reunidas por Rafael Torres Quintero, quien más tarde vino a
desempeñarse como Director de ese Instituto.
Nos hemos permitido reproducir en este volumen la |Bibliografía general que entre
ellas figura, de veras valiosa por la abundante información que al respecto
suministra sobre un amplio período de nuestras letras. A más de tres décadas,
deberíamos hoy añadirle los títulos de varias antologías, historias de la literatura y
monografías que en este último transcurso han aparecido. Sin embargo |, seguros
de su utilidad para los estudiosos de la poesía colombiana, la presentamos como
original y minuciosamente fue seleccionada:
376
1. ANTOLOGÍAS
ACADEMIA COLOMBIANA
|Poemas de Colombia. Prólogo y epílogo de Félix Restrepo, S. J. Edición y notas

de Carlos López Narváez. Medellín, Edit. Bedout, 1959. 623 págs.
Alvareda, Ginés y Garfias, Francisco.

|Antología de la poesía hispanoamericana. | Colombia. Madrid, Biblioteca Nueva,
1957. 570 págs.
Añez, Julio.
|Parnaso colombiano |. Colección de poesías escogidas con prefacio de J. Rivas
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Arrázola, Roberto.
|Antología poética de Colombia. Selección, prólogo y notas de Roberto Arrázola.
Buenos Aires, Edit. Colombia, [1943]. 263págs.
Borda, José Joaquín, y Vergara, José María.

|La lira granadina. Bogotá, Imp. de El Mosaico, 1860. 199págs.
Caballero Calderón, Eduardo.

|Los mejores poemas de los mejores poetas colombianos. Selección y notas de E.
C. C. Caracas, 1952. 54 págs.
Caparroso, Carlos Arturo.

|Antología lírica (60 poemas colombianos). Bogotá, Imp. del Departamento, 1935.
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Caro Grau, Francisco.

|Parnaso colombiano. Nueva antología esmeradamente seleccionada, Barcelona,
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Caro, Víctor E.
|Sonetos colombianos. | Bogotá, Imp. Instituto Gráfico, 1942. 160 págs.
Escobar Uribe, Arturo.

|Nuevo Parnaso colombiano. Bogotá, Ediciones Mundial [1954].499 págs.; 2ª ed.,
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|Antología de líricos colombianos. Introducción, selección y notas de C. G. P.
Bogotá, Imp. Nacional, 1936-1937. 2 vols.
Holguín, Andrés.
|Las mejores poesías colombianas, tomo I. Lima, Editora Latinoamericana, 1959.
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|Antología colombiana. París, Librería e Imp. de la viuda de Ch. Bouret, 1895-
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|La musa romántica en Colombia (Antología poética).Selección, prólogo y notas de
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|Antología de poetas hispanoamericanos publicada por la |Real Academia
Española. Madrid, Est. Tip. "Sucesores de Rivadeneira", 1894. Colombia; tomo III,
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Ortega Torres, José J.

|Poesía colombiana. Antología. 490 composiciones de 90autores. Bogotá, Edit. de
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Ortiz, José Joaquín.

|El parnaso granadino. Colección escogida de poesías nacionales. Tomo I,
Bogotá, Imp. de Ancízar, 1848. 306 págs.
Ory, Eduardo De.

|Parnaso colombiano. Prólogo de Antonio Gómez Restrepo. Cádiz, Edit. España y
América, 1914. 286 págs.
Otero Muñoz, Gustavo.

|Antología de poetas colombianos (1800-1930). Bogotá, Cromos, 1930. XVI, 343
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Prosistas |y poetas bogotanos. Homenaje del | Ministerio de Educación Nacional a

Bogotá, en su cuarto centenario. Bogotá, Edit. Centro, 1938, tomo II. 136 págs.
Rivas Groot, José María.

|La lira nueva. Selección y prólogo de J. M. R. G. Bogotá, Imp. de Medardo Rivas
y Cía., 1886. XXIV, 417 págs.
Selección |Samper Ortega de |Literatura colombiana, 3ª ed. Bogotá, Editorial

Minerva [1937]. Sección IX, Poesía, vols.81-90:
378
81. |Flores de |varia poesía. 317 págs.
82. |Los poetas |del dolor y de la |muerte. Prólogo de Carlos García Prada. 205
págs.
83. |Los poetas |del amor y de la |mujer. Prólogo de Gustavo Otero Muñoz. 284
págs.
84. |Los poetas |de la naturaleza. Prólogo de A. Gómez Restrepo. 306 págs.
85. |Los poetas (ingenios festivos). 266 págs.
86. |Los poetas del amor divino, 154 págs.
87. |Los poetas |de la patria. 200 págs.
88. |Los poetas |(fábulas y cuentos). 162 págs.
|89. Las mejores poetisas colombianas. 141 págs.
90. |Los poetas (de otras tierras). 160 págs.
De esta |Selección se hizo la 1ª ed. en Bogotá, Edit. Minerva, 1932, y la 2ª bajo el

título de |Biblioteca Aldeana de Colombia, en 1936.
Tello, Jaime.
|Colombia, el hombre y |el paisaje; una antología. Bogotá, Edit. Iqueima, 1955.
XVI, 302 págs.
Vargas Tamayo, José, S. J.
|Las cien mejores poesías líricas colombianas. Bogotá, El Mensajero [1919]. XX,
288 págs.; 2ª ed. Edit. Sáenz de Jubera,1924. XIV, | 415 págs. (páginas selectas
de Literatura Española, XIII).
Vergara y Vergara, José María.
|Colección escogida de artículos en prosa y verso de más de cien literatos.

Bogotá, Imp. de I. Borda, 1884. 205 págs.
379
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|Historia de la literatura hispanoamericana. México, Fondo de Cultura Económica,

2ª ed., revisada y aumentada, 1957. 509págs.
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|La literatura de Colombia. Buenos Aires, Imp. y Casa Editora "Coni", 1940. 158
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|— Medio siglo de literatura colombiana, en |Panorama das Literaturas (de 1900 a

actualidad). Angola, Edição do Município de Nova Lisboa, 1958, tomo I, págs.329-
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Arias, Juan de Dios, | 1896.
|Historia de la literatura colombiana. Para sexto año de bachillerato. 5ª ed. Bogotá,

Edit. Iqueima, 1958. 269 págs.(Colección La Salle).
Barrera, Isaac, 1884.
|Literatura hispanoamericana. Quito, Imp. de la Universidad Central, 1934. 459

págs.
Estudia detenidamente algunos escritores colombianos, particularmente los

románticos.
Bayona Posada, Nicolás, | 1899.
|Panorama de la literatura colombiana, | | Bogotá, Ediciones Samper Ortega,

1942,3ª ed. Bogotá, 5ª ed. Bogotá, Librería Colombiana, 1951; 7ª ed.1959.
Coester, Alfred Lester. 1874.
|The literary history of Spanish America. New York, the Macmillan Co., 1924. XII,
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|La literatura colombiana. Estudios críticos de Antonio Gómez Restrepo, Juan
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3ª ed. Bogotá, Edit. Cosmos, 1953-1954. 4 vols.; 4ª ed. Bogotá, Litografía Villegas,
1956-1957(Biblioteca de Autores Colombianos, 66-69).
Matos-Hurtado, | Belisario, 1890-1953.
|Compendio de la historia de la literatura colombiana. Para el uso de los colegios y

de las escuelas superiores de la República. Bogotá, Imp. Marconi, 1925. 234 págs.
Menéndez y Pelayo, Marcelino, | 1856-1912.
|Historia de la poesía hispanoamericana. Edición ordenada y anotada por Adolfo

Bonilla y San Martín y Miguel Artigas. Madrid, Victoriano Suárez, 1917-1933. 2 |
vols.
Esta historia es la misma |Introducción a la Antología de poetas

hispanoamericanos, citada en el lugar correspondiente. En la |Edición Nacional de
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Científicas), Santander, 1958, ocupa los tomos XXVI y XXVII.
Núñez Segura, José Arístides, S. J. | 1909.
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Medellín, Bedout, 1959.
Sánchez, Luis Alberto, 1900.
|Historia de la literatura americana | (desde los orígenes hasta nuestros días). 3ª

ed. Santiago, Ediciones Ercilla, 1942. 690 págs.
Ruano, Jesús María, 1878-1928.
|Resumen histórico-crítico de la literatura colombiana, Bogotá, Edit., Santafé,

1925. XVI, 212 págs.; 2ª ed. Bogotá, Imp. del Corazón de Jesús, 1933 (con
ilustraciones); 4ª ed. 1945.
Otero Muñoz, Gustavo, 1894-1957.
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205 págs.; 4ª ed. Con numerosas adiciones y cuidadosamente revisada. Bogotá,
Librería Voluntad, 1943. 334 págs.; 6ª ed. Bogotá, 1949.
Ortega Torres, José J. 1908.
|Historia de la literatura colombiana. Bogotá, Edit. Cromos, 1934; 2ª ed.

aumentada. Con prólogos de Antonio Gómez Restrepo y Daniel Samper Ortega.
Bogotá, Edit. Cromos, 1935. XL, 1214 págs.
Silvio Julio, |seud. De Silvio Julio de Albuquerque Lima, 1895.
|Escritores da Colombia e Venezuela. Rio de Janeiro, Federação das Academias

de Letras do Brasil, 1942. 210 págs.
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|Nueva historia de la gran literatura iberoamericana. Buenos Aires, 1945; 2ª ed.

1951; 3ª ed. Buenos Aires, Emecé Editores, 1960. 337 págs.
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Panamericana, 1959, 179págs.
Valera, Juan, 1824-1905.
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XLI y XLII).
Se refiere a Colombia en el 1er | tomo, págs. 163-265.
Vega, Fernando de la, 1891.
|Literatura colombiana, en Santafé y Bogotá (Bogotá), I, 1923, págs. 123-139.
Vergara y Vergara, José María, 1831-1872.
|Historia de la literatura en Nueva Granada; parte |primera: desde la conquista

hasta la independencia (1538-1820). Bogotá, Imp. de Echeverría Hnos., 1867; 2ª
ed., con prólogo y anotaciones de A. Gómez Restrepo. Bogotá, Librería
Americana, 1905; 3ª ed., con notas de Antonio Gómez Restrepo y Gustavo Otero
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Vergara, tomos IV y V); 4ª ed., reimpresión de la anterior. Bogotá, Edit. A. B. C.,
1958 (Biblioteca de la Presidencia de Colombia, 48, 49 y 50).
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departamento, 1939. 431 págs.
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Grillo, Maximiliano, 1868-1949.
|Ensayos y comentarios. 2ª ed. París, Editions" Le livre libre", 1927. 346 págs.
Henríquez Ureña, Max.
|Breve historia del modernismo, México, Fondo de Cultura Económica, 1954. 544
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Holguín, Andrés, 1918.
|La poesía inconclusa y otros ensayos, Bogotá, Edit. Centro, 1947. 178 págs.
Laverde Amaya, Isidoro, 1852-1903.
|Fisonomías literarias de colombianos. Curação, A. Bethencourt e hijos, Editores,

1890. 341 págs.
Maya, Rafael, 1897.
|Alabanzas del hombre y de la tierra. Bogotá, Casa Edit. Santafé, 1934, 2 vols.
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|—Consideraciones críticas sobre la literatura colombiana. Bogotá, Edit. Voluntad,

1944. 146 págs.
383
— |Estampas de ayer y retratos de hoy. Bogotá, Ediciones de la revista "Bolívar",

1954. 450págs. (Biblioteca de Autores Colombianos, 80); reimpresión, Bogotá,
1959.
Mesa Ortiz, Rafael.
|Colombianos ilustres (estudios y biografías). Bogotá, Imp. de "La República",

1916-1929. 5 vols.
Mora, Luis María. 1869-1936.
|Los contertulios de la Gruta Simbólica. Bogotá, Selección Samper Ortega, 1936.
— |Los maestros de principios del siglo. Bogotá, 1938.
Nieto Caballero, Luis Eduardo, 1888-1957.
|Libros colombianos publicados en 1924. Bogotá, Linotipo de "El Espectador",

1925. 329 págs.
Ospina, Eduardo, S. J. 1891.
|El romanticismo. Estudio de sus caracteres esenciales en la poesía lírica europea

y colombiana. Madrid, Edit. Voluntad,1927. 447 págs.; 2ª ed. Bogotá, Edit. A. B.
C., 1952. 448 págs. (Biblioteca de Autores Colombianos, 34).
Otero Muñoz, Gustavo, 1894-1957.
|Semblanzas colombianas. Bogotá, Edit. A. B. C., 1938. 2vols. VIII, 314 y 320
págs. (Biblioteca de Historia Nacional, LV y LVI).
Pardo Tovar, Andrés, 1911.
|Voces y cantos de América. Bogotá, 1945.
Rubio y Lluch, Antonio, 1856-1936.
|Estudios hispanoamericanos. Colección de artículos publicados desde 1889 a

1902. Bilbao, Edit. Eléxpuru Hnos., 1923.
Samper, José María, 1828-1888.
|Selección de estudios. Bogotá, Ediciones de la revista "Bolívar", 1953. 305 págs.

(Biblioteca de Autores Colombianos, 38).
Torres Caicedo, José María, 1830-1889.
384
|Ensayos biográficos y de crítica literaria sobre los principales poetas y literatos

hispanoamericanos. París, | Librería de Guillaumin y Cía., 1863-1868. 3 vols.
Vega, Fernando de la, 1891-1952.
|Apuntamientos literarios. Cartagena de Indias, Tip. Mogollón, 1924. 251 págs.
— |Letrados y políticos. Cartagena, 1926.
— |Ensayos literarios e históricos. Bucaramanga, Imp. del departamento, 1932.

196 págs.
— |Entre dos siglos. Manizales, Arturo Zapata, 1935.178 págs.
385

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Antología de la Poesía Colombiana – Tomo II

Este segundo volumen de la Antología de la Poesía Colombiana que incluye la

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El más renombrado núcleo posterior es el de la Generación sin Nombre, así

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Precisamente porque el poema sólo puede tratarlos en cuanta experiencia vivida

Entonces... ¿no es inútil tratar de atrapar a un poeta en las telarañas de la

Y hasta aquí la historia. Lo que sigue es la poesía.

Siglo xx (De Los Nuevos hasta los más nuevos)

2. Armando Romero, Las palabras están en situación (Bogotá: Nueva

3. Fernando Charry Lara, "Los Nuevos", en Manual de literatura colombiana,

4. Rafael Maya, Consideraciones críticas sobre la literatura colombiana

6. Rafael Gutiérrez Girardot, "La Literatura colombiana 1925-1950" en Manual

7. Juan Gustavo Cobo Borda, Poesía colombiana 1880-1980 (Medellín:

8. Daniel Arango, "Poetas posteriores a Piedra y Cielo", Suplemento literario

9. Armando Romero, op. cit.,pp. 55 y 139.

10. Armando Romero, op. cit., p.180.

11. Juan Gustavo Cobo Borda, "Mito", en Manual de literatura colombiana,

12. Rubén Sierra Mejía, "Mito, una generación", en Magazín Dominical de El

13. Henry Luque Muñoz, Prólogo de Tambor en la Sombra, poesía colombiana

14. Oscar Collazos, "Nadaísmo", en Historia de la poesía colombiana (Bogotá:

16. James Alstrum, "Generación de Golpe de Dados", en Historia de la poesía

17. María Mercedes Carranza, "Poesía posterior al Nadaísmo" en Manual de

Ernesto Samper Pizano

Jacquin Strouss de Samper

José Antonio Vargas Lleras

Juan Gustavo Cobo Borda

Rafael Lamo Gómez

Jaime Jaramillo Uribe

María Teresa Pineda Buenaventura

Ana Virginia Isaza

Imprenta Nacional de Colombia

Con este objeto la Presidencia de la República inicia la Biblioteca Familiar

La detallada lectura de un libro bien puede cambiar el destino. Definir una

En barandal de espuma iridiscente

En el cristal del agua transparente

Con pompas de ilusión las lavanderas,

Laureano Alba (1949-)

Miro las montañas, azules

La ciudad se desparrama por las avenidas

Todo es suave y discreto.

Quiero pedir permiso

Harold Alvarado Tenorio (1945- )

El ultraje de los Años

El camioncito modelo cincuenta los llevaría hasta el río,

La prole, dos hembras, tres varones.

Si eran buenos los tiempos,

Los que no tenemos dinero ni poder

Así lo entendieron los antiguos,

Los héroes siempre murieron jóvenes.

Octavio Amórtegui (1901-1990)

Pescador, hermano mío:

Luego, en la noche, al pescar,