homeroysusplayers.wordpress.com​
H​
capacidad  que  rige  el  mundo 
mítico-mágico  y  que  en  la 
contemporaneidad  ha  devenido  en  su 
omero  y  sus  Players,  total decadencia. 

@remaugovi,  junto  a  la  artista  El  collage  y  el  poema  nos  hablan 
gráfica  y  poeta  Estefany  Nicole  siempre  de  un  movimiento,  que  se 
Vaca  (@esnivasa)  lanzamos  este  vuelve  respiración  e  inspiración. 
proyecto  que  tiene  como  objetivo  Es  ese  respirar  el  que  nos 
visibilizar  la  poesía  ecuatoriana  interesa,  el  respirar 
y  latinoamericana,  desde  la  especialmente latinoamericano. 
sensibilidad visual.  
   
La  palabra  poética  nos  convoca 
primero  a  partir  de  imágenes,  en 
ese  encuentro,  en  ese  enunciado  de 
la  realidad  primigenio,  la  poesía 
adquiere  materialidad:  luz,  color, 
forma.  En  aquel  entramado  de 
posibilidades,  el  collage  surge 
como  sistema  capaz  de  contener  la 
experiencia  poética  a  partir  de  la 
combinación  de  los  elementos  que 
nos rodean.  
 
El  collage  se  acerca  a  nosotros, 
como  el  Rizoma  de  Deleuze,  capaz 
de  crear  estructuras  y  lugares  de 
sentido  que  no  necesariamente 
están  ordenados,  sino  libres  para   
relacionarlas entre sí. 
 
 
'​
'C
​ualquier  punto 
del  rizoma  puede  ser   

conectado  con 
 
cualquier  otro,  y 
debe serlo ​'' 
 
(Deleuze  ,  Mil  Mesetas 
2004)   

De  esa  forma,  tanto  el  collage 

como  la  palabra  poética  se  nos 
presenta  como  un  acto  lúdico  de 
unión  con  el  mundo.  Nos  interesa 
revelar  un  resplandor,  una  imagen, 
como  Benjamin  que  mira  en  la 
facultad  mimética  del  ser  humano 
la  capacidad  de  relacionar  un 
movimiento  con  un  momento,  esa 
 E​
l  tercer  movimiento  del 

rizoma  se  hace  en  la 

realidad,  el  poema  enuncia  el 
orden  del  cambio,el  poema  es 
re-exsistencia  plena,  es 
  también  una  ética,  como  una 
estética.Nada  hunde  al  poema 
  porque  también  es  agua.  En 

E​
esa  deriva  la  palabra 
l  movimiento  que  proponemos  es 
sobrevive,  rodea  al  mundo,  lo 
infiltra y lo fija.  
mirar  primero  las  imágenes  y  desde 
esa  visión  tratar  de  reconstruir   
el  poema,  como  en  un  acto 
 
arqueológico,  preguntarnos  por  la 
materialidad,  por  los  colores,  por   
las  formas  en  que  convergen  los 
 
elementos, imaginar el poema.  

O 
Mejor ------- Nicanor  

L​
​uego  en  la 

lectura  del  poema  convocar 

aquellas  ruinas  primero 
imaginadas-soñadas,  así  el  Rizoma 
puede aparecer.   

 
Collage Estefany Nicole Vaca

PROPUESTA
 Juan Suárez
Proaño

(Quito, Ecuador, 1993). Poeta y editor. Licenciado en

Comunicación y Literatura por la Pontificia Universidad
Católica del Ecuador con un estudio sobre la poética de la
enfermedad en la obra de Ileana Espinel. Ha publicado los
poemarios Lluvia sobre los columpios (2014), Hacen falta
pájaros (2016), Nos ha crecido hierba (2018) y El nombre del
Alba (Nueva York Poetry Press, 2019). Consta en la antología
Seis poetas ecuatorianos (Editorial Caletita), publicada en
México; y en la Antología de Poesía Española Contemporánea
Y lo demás es Silencio Vol. II, publicada en Madrid, en el 2016. Sus poemas han aparecido en varias revistas literarias
como Revista Hispanoamericana de Poesía, de Santiago de Chile; y la revista Hablemos Claro de Honduras; además
de varias revistas digitales. Está incluido en la selección de poetas ecuatorianos «Voices form the center of the world»
realizada y traducida por la poeta Margaret Randall. Trabaja como editor en la editorial «El Ángel» y es Coordinador
del Encuentro internacional de poetas en Ecuador «Poesía en Paralelo Cero».
Collage Estefany Nicole Vaca @esnivasa
Collage Estefany Nicole Vaca @esnivasa
Ventana
La ventana nació de un deseo de cielo
Jorge Carrera Andrade

En los primeros días

reinamos el mundo desde una ventana.

Permanecía abierta no por costumbre

sino por amor,
y ¿cómo no amarla?
si la ventana reducía el sol al tamaño de la casa
y lo entregaba
para que pudiéramos tocarlo
para que abrigáramos las rótulas
desplomadas por una tempestad
que no declinaba en el verano.
Pero en las tardes de enardecido calor
la ventana nos daba el tacto frío de los muelles
donde barcos lejanos se reunían a dormir
como una manada silenciosa.

Hasta la más humilde,

las más íntima y antigua
forma del amor
parece injusta con esa ventana.
En ella
nuestros ojos fueron heridos
por el jadeo de los sauces
que disimulaban su podredumbre de años,
por la tímida felicidad de la muchacha
que se inclinaba a oler las buganvillas
aunque aquello retrasara su camino,
por los gestos de las mujeres
que parecían de fiebre o de fruta
y nos hicieron conocer la derrota.

Frente a la ventana
aprendimos relatos que eran islas
y caligrafías que recordaban remotas direcciones.
Incluso en las tormentas,
aquella ventana fue un tambor feliz
para el ansia de nuestro pecho.

Quizás la ventana fue dichosa

en aquella casa de dóciles rabietas
y sueños que se igualaban al mar.
Pero cómo no serlo
si su único destino era ser un puente
entre las cosas y los ojos nuevos.

Ahora esa ventana debe estar en algún sitio,

esperando, quizás
la tibieza de un sol sin país,
la precisión de un dedo que perfile pájaros
en su superficie.
Será acaso hogar de arañas
en una casa habitada por nadie,
un dibujo entre los bloques de una cárcel.

Estoy seguro. Está en algún sitio.

Escribo esto,
para intentar que se abra.

(Inédito)
 Alfonso Bravo
Alfonso  Bravo  (Ambato,  1975) 
Psicólogo  clínico,  magister 
en  estudios  psicoanalíticos, 
sociedad  y  cultura.  Docente 
universitario  en  inglés  y 
psicología  desde  hace  21 
años.  Considero  mi 
experiencia  literaria  como 
totalmente  silvestre,  no  la 
había  realizado  formalmente 
hasta  la  publicación  de  mi 
primer  libro  “Acariciar 
Delirios”.  Llevo  escribiendo 
desde  hace  aproximadamente  diez  años,  al  menos  algo  que  me emocione. Ahora 
me  arriesgo  a  incursionar  en  el  quehacer  literario,  poético,  sin esperanza 
de  más  éxito  que  haber  producido  algo  que  supere  a  la  ciencia  y  la  razón, 
el  arte;  que  puede  detenerse  en  esos  resquicios  de  lo humano y responder a 
la  realidad  con  original  y  repentina  contemplación  del  mundo.  Me encuentro 
forjando  tres  nuevos  textos,  a  fuego  muy  lento,  espero  que  pronto  sean 
espadas  que  mueran  honrosamente  en  el  campo  de  las  letras,  que  pelean  sin 
otra  esperanza  que  la  de  ser  dichas.  Aunque,  mi  obra  y  yo,  no  nos  podamos 
ver  como  poesía  y  poeta,  respectivamente,  la  experiencia  de  conocer  el 
mundo fuera de mi trinchera académica, ha sido deliciosa. 
 
 
 

 
Collage por Estefany Nicole Vaca
Collage por Estefany Nicole Vaca – Derechos reservados
LAS PUPILAS DEL EXILIO

Abrázame, con las mieles fragantes,

Con los aromas a almendra de aquella desnudez principiante,
Con la madre hecha a tierra, que de humedad sabe, y sabe a
humedad.
Con las suelas de zapatos de mentira,
Con la mentira que los zapatos te cuentan,
De caminos felices,
De destinos sin sentencias,
Sin culpables de tener frío,
Sin el crimen del hambre.
Sí, abrázame por última vez como en la primera,
Cuando era, cuando sentía,
Háblame las Caracas de tu Cali,
Déjame Nigeriar el Senegal de tu Haití.
A-libiame las guerras de tus palestinas esperanzas,
No sé,
Déjame algo en el alma para sentirte,
Para que no vivas los ultrajes de mis ascos,
Para que pises, sin imaginar, mi mismo suelo,
Para que la esperanza aparezca,
Para no escribir esto en cada semáforo y ver tu rostro,
En un lugar donde las pupilas del exilio fueron transplantadas,
A un bejuco muerto,
que finge tener raíces

---------------------------

ENTRE VIVOS Y MUERTOS.

Existir.
¡Oh, sucio menester de los vivos!
¡la vida!
Déjanos ser carroña,
Traspasar los murales bien pintados de tus noches fascistas,
Que no nos dejan estremecernos con la mirada,
la caricia o el beso de una ponzoña que nos bautice.
Ser, sin sentido ni prebenda de latidos inicuos,
Dorsales de espinas en cementerios,
Donde somos lo que el gusano dispone,
Lo que el hedor representa,
¡déjanos ser, hasta que seas nosotros!
Marcos Ana
Marcos Ana fue apresado a los 19 años y se
convirtió en el preso político que pasó más
tiempo en las cárceles, donde sobrevivió a
varias condenas de muerte de la dictadura
franquista. En la cárcel comenzó a escribir sus
primeros poemas bajo el seudónimo de Marcos
Ana. Fue liberado, tras la presión
internacional, en 1961, tras 23 años de
encierro. Marchó al exilio en Francia, donde el
Partido Comunista le invitó a establecer el
Centro de Información y Solidaridad con España
(CISE) con Pablo Picasso de presidente de
honor. Recorrió Europa y Sudamérica,
pronunciando conferencias y organizando
campañas de apoyo a los exiliados y opositores
al franquismo.Murió el día 24 de Noviembre de
2016 en Madrid a los 96 años de edad.
Mi casa y mi corazón
(sueño de libertad)
Si salgo un día a la vida
mi casa no tendrá llaves:
siempre abierta, como el mar, el sol y el aire.
Que entren la noche y el día,
y la lluvia azul, la tarde,
el rojo pan de la aurora;
La luna, mi dulce amante.
Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales,
ni la golondrina el vuelo, ni el amor sus labios. Nadie.
Mi casa y mi corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.
......................

Mi corazón es patio
A María Teresa León

La tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño.
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.
Pero el mundo es un patio
(Un patio donde giran
los hombres sin espacio)
A veces, cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
y entonces, digo: “El mundo
es algo más que el patio
y estas losas terribles
donde me voy gastando”.
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.
“Es la vida”, me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho…
Pero soñar es despierto
(mi reja es el costado
de un sueño
que da al campo)
Amanezco, y ya todo
—fuera del sueño— es patio:
un patio donde giran
los hombres sin espacio.
¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos!
Yo ya creo que todo
—fuera del sueño— es patio.
(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos).
Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libres años.
Ya todo, todo, todo,
—hasta en el sueño— es patio.
Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón, que tiene
la forma gris de un patio.
(Un patio donde giran los hombres sin descanso)
 Estefany Nicole Vaca
(Quito, 1996) Licenciada en
Comunicación y Literatura (PUCE).
Ha publicado el poemario ”Las
ventanas de cuerpo” -El Ángel,
editor- 2018. Sus textos se
encuentran en revistas digitales e
impresas. Escribe y realiza
trabajos visuales a partir de la
técnica del Collage.
Repitiendo

A César Vallejo
Siento el vacío de lo que me deja.
El día me pongo a la mala
y la lluvia se viste de un traje infinito.
Me falta la vida todavía y no quiero.

Busco un abrazo.
He perdido cuando aterricé al mundo.
Tengo el cuerpo en retazos solo y sin caminos.
Me falta la vida todavía y no quiero.

Se me ha quebrado lo invisible dentro,

temo por muertes que no son ciertas.
Somos cielos despejados sin pájaros.
Me falta la vida todavía y no quiero.

Me confunde el día, no puedo amar.

Tengo piedra en lo profundo
y espero que no dure un tiempo eterno.
Me falta la vida todavía y no quiero.

Se me vence la alegría
¿Quién soy en el espejo?
No sé qué habita mis palabras.
Me han robado el cuerpo.
Me falta la vida todavía y no quiero.

Intento dejarme los pasos.

La ciudad es quien me habita.
La noche me suelta un recuerdo:
todo lo que intento dejar aquí sigue.
Me falta la vida todavía y no quiero.

Así todo se me desdibuja. No logro sujetar

ninguna forma, no logro sujetarme a mí,
no logro la soledad por dentro.
Se me están agotando las ganas
y me falta entera la vida.
………………………………………………………
Mujer que llueve
Hay una mujer que llueve
al final de la semana.
Allí caminan los espejos,
el tiempo es solo una sombra
La mujer llueve
y dentro de ella nacen,
como al suelo raíces,
soledades acuosas.
Es difícil, piensa ella,
si eres una mujer que llueve
y todos tus gestos son mojados,
húmedos, indefinidos, transparentes.
No se cansa la lluvia de una mujer
y, a veces, una mujer no se cansa de llover.
……………………………………………
Kevin Villacís Larco

(Sangolquí, 1997). Poeta,

investigador y mochilero. Es
licenciado en Comunicación Social
con mención en Periodismo por la
Universidad Politécnica Salesiana
(UPS). Reportero de la Revista
Utopía (UPS). Director del
Colectivo Editorial La Calamita,
proyecto artístico literario.
Actualmente es editor en El Ángel
Editor; así como asistente de
coordinación y librero en el
Encuentro Internacional de Poesía
en Paralelo Cero. Su primer libro
de poemas, El linaje del punto, se
está editando en New York, bajo
el sello editorial New York
Poetry y saldrá a la luz en este
año (2020).
Voy a escribir un grito

A Margaret, que grita frente al mar

Un aullido para las montañas

El cacareo inconfesable y endémico de las olas
La poligonal transparencia del ladrido
contra los lenguajes hechos para gobernar
Mi fiereza está en la cabeza
Mi grito en tu recuerdo
Mi suspiro en el particular año 87
donde la primera flecha de piedra es usada
para descorazonar al guerrero mayor
de la dinastía poética
Dejarlo fuera
Hipertextualizado
con el disparo justo en la frente
Donde Pizarnik perdió la piedra de la razón
Donde Burroughs puso la bala de su esposa
Donde Freud se ocultó de su yo
Y ahora sigo yo
Proeta que canta y grita
por un disparo en la cabeza
De El linaje del punto (2020)
…………………………………………………..
 Elsye
Suquilanda
Elsye Suquilanda,
nacida en la larga
ciudad de Quito a las
faldas del volcán
Pichincha, estudió
cinematografía y
producción de radio y
televisión en Chicago
y Quito. Creadora
multivitamínica,
escritora, poeta,
tejedora de videos,
gestora cultural,
activista por los
derechos de los
animales, co–creadora
de la corriente
perrosófica “Chichoismo” (amor y respeto a todas las criaturas vivientes).
Ha participado de varios festivales de literatura, cine y arte en
Latinoamerica, Europa y USA.
Autora de varios poemarios como:​Lenssi Lusikka Suussa, 030 – Berlín, Agua
de Mono Eau de Toilette Spree, Cenicienta de Späti, Te envío mis amígdalas
en una paloma mensajera, Cortina de circo popular, Nalgas. “Julieta la
perrita que se cree humana” ​cuento para niños presentado en la Feria del
libro de la Habana 2012. Coautora de ​“Vientre de un Elefante Violeta” ​con
la escritora mexicana Gabriela D ´Arbel. Guiones cinematográficos y de
teatro.Su poesía y escritos constan en varias antologías, revistas, blogs,
cortometrajes. Traducida al alemán, inglés, francés, japonés, portugués,
finés y shuar.Reside desde el 2008 en Berlín creando así poesía 100%
ecuaterrestre made in Berlín. Es parte del Kollektiv Dunckerstrasse.

Costumbrista-surrealista, mi cabeza es como un mercado de pulgas, juego de

palabras que se compaginan en una frase poética (Foto tomada por: María
Luísa Herrera Rapella)
Collage por Estefany Nicole Vaca- Derechos reservados
Collage por Estefany Nicole Vaca- Derechos reservados
Faldas del volcán Pichincha
2800 metros
maternidad Isidro Ayora
cordón umbilical acaramelado
ciudad larga
pestañas verdes
carreteras cuadradas
pulso a goteros
Volver
Rebrotar

vestir mis piernas cortas

con magistrales sonidos
de los señores cóndores
que adornan el escurazón de mis creadores
Libro: Vientre de un Elefante Violeta
..................................

Abrazos de pulpo entre nubes violetas

Tus estilizadas uñitas van sigilosamente
bamboleándose por las vigas de madera
tras un sandwich de media noche.
Nos levantamos en la madrugada
con los ronquidos de la paz
como dos leones marinos con diminutas alas flip flop
que confían en nosotros los humanos
y deberíamos ser dignos de esto
y respetarlos
y protegerlos
y amarlos.
Continuas el broadcast desde tus nubes violetas
Libro: Vientre de un Elefante Violeta
……………………………………………
 Pablo Raymond Mériguet Calle
(Quito,1989)
Estudió Historia y Sociología.
Actualmente se encuentra realizando
un Doctorado en Filosofía por la
Universidad Autónoma de Madrid.
Co-fundador y co-editor de la
Revista de Poesía “Cuando E.P.
Thompson se hizo poeta”. Ha
publicado los libros de poesía
Théoden (CCE, 2015), Es luciérnaga la
ceniza (El Ángel Editor, 2017) y Se
me emperró la vida (El Ángel Editor,
2019). En el ámbito historiográfico
escribió el libro Historia del
Movimiento Antifascista del Ecuador
1941-1944 (PUCE, 2016). Ganador del
Premio Nacional de poesía Paralelo
0, 2020 por su libro Macrogramas. Detesta las presentaciones personales.
Collage por Estefany Nicole Vaca- Derechos reservados
[…]

Ay, chucha, qué fiero es sufrir con el metro en la mano

(mi perro negro debe estar temblado entre los relámpagos)
sumando los trayectos entre un recuerdo y un posible abrazo
uno se hace más cursi que caricia de abuela
pero lo peor es no poder lanzarle el muerto a ​ella
o por lo menos compartir las pestañas molidas
figuretearle un laberinto al descuido
tejerle a la paciencia una chompa de esas que pican
San Francisco exprimiendo naranjas en el Mercado de Santa Clara
con la estigmatización fresquita.
Yo sí le dije a mi amor que no me deje de decir “vuelve”
me dijo que decirme es una forma de dejar de decir
oye te aviso que se me atraganta la vida en las noches, le dije
me dice que todo se destruye hermosamente con la luz
acordaraste que te metí una navaja debajo de la lengua, me dice
también
entonces le digo me partiste la palabra
y los besos del crepúsculo para siempre, así le digo
no sabes meterte en pelea de cuchillos a media noche, me dice
y vuelta le digo que me aterra quedarme mudo y asesino de torsos
verás, estaraste pilas con los filos de los brazos, dice
entonces le digo que la ternura está siempre
a la orilla del desborde en los cuellos///
///Pero que la muerte es alcahuete del tiempo, me dice
verás, me voy a quedar medio callado como curva de carretera, le
digo
te gritaré en el precipicio de la boca, me dice
siempre quise volver a tu cuerpo, le digo
y me dice, Principito, no hay resurrección
y le digo que me senté al borde de su carretera un día
y me dice que no anda por esos caminos
le digo que hizo frío esa noche de enero y estuve muy solo
temblando como diente de león cuando le rozan los carros, le digo
y vuelta me dice que sí, que el frío es el precio del valiente
que el frío es la fogata del valiente.
[…]
Por eso tal vez no sirva de nada/nada lo que he escrito//capaz de
nada sirve un verso ///frente a una sombra de nada que se planta
frente al Sol////únicamente extraña aquel que será nada/////un
poema de nada suspende a la nada////ya he pasmado lo suficiente a
mi nada/// descolgaré de la viga a este muerto//parece que sigue
vivo/ha ladrado con espuma en la boca:
Déjeme reformular;
ahora sí voy a comenzar:

Creo que a lo lejos

se me emperró la vida.

De: ​Se me ha emperrado la vida​ (2019) (Fragmento)

………………………………………………………………

Guía Botánica de un país secreto

Por: René Gordillo Vinueza

Hay un botón que se encarga de a veces se oye un susurro, el

todo. En el velador, de noche, viento que se escapa por los
reposa como un animal de poros no sellados, como cuando
plástico ¿sueñan los un muerto levanta el hombro
smarthphones con personas con un espasmo de triste
electrocutadas? ​The Wall ​es un resignación. ​What shall we use
álbum profético. El teléfono to fill the empty spaces.
es un pequeño ladrillo, miles
de ellos emparedan, una pared Los ladrillos se hacen
sobre otra pared, entre ellas lentamente en el fuego. La
persona se mete debajo de la quebrada de un secreto cerro,
chimenea, debajo de la tierra, ahí reposa una secreta choza
parece una paila gigante,
adentro el mundo se ha – Hemos venido con el Sr
clausurado. Las llamas Jhonson de Canada a contemplar
originan la casa, las llamas lo que hay debajo del secreto,
la destruyen-​misterios de la nos interesa el descenso, el
alquimia​– Mi precioso ladrillo inframundo. Soy el Odiseo
desplaza el muro -¡Hola amigo moderno, no me interesa hablar
de alado! puedo construir mi con los muertos, sino con los
muro sobre sus ojos color vivos que ya mismo están
ocre, paleta de Huasipungo, muertos, su piel es una costra
puede darme un colibrí de que no sana -¡un barril para
cabeza azul que cante más duro mi!, ¡un barril para ti! ¡una
que los pajonales, puede darme piedra preciosa que sirva de
la receta para comerme una corazón a tu ladrillo!
chuquiragua al vapor, mi
florecita de viento, mis
– Señor militar de la mesa 16
violetas de páramo se han
de hombres, recinto Liceo
secado sobre mis uñas…
Cevallos, parroquia: La
matriz, cantón: Ambato-
– Sabía amigo que una señora provincia de Tungurahua, le
vieja, la más vieja de todo el informo que he cancelado toda
mundo vende flores en el la deuda externa del país
cementerio municipal, y me reciclando los papeles,
dijo ”compre unitas ” -y yo facturas, recibos y
compré, sin saber siquiera solicitudes de todos los
donde estaba el muerto – eran ministerios. Los burócratas se
flores más intensas que la escriben los números en el
cabeza del colibrí, –​espere, no brazo y se bañan una vez a la
se aburra con mi naturalismo semana. Además, debo
incipiente​– parecían informarle que he vencido, uno
pensamaientos, esas efímeras a uno, a todos los señores
blancos recuerdos que les tenedores de deudas, en una
ponen a las niñas en el franca pelea de box. He aquí
cabello en ambas como prueba sus dientes de oro
confirmaciones,- ​¡Sí juro! ¡Sí de 18 kilates y medio. Funda
Creo! y todo casi a la misma todo esto para hacer un cuenco
edad. Luego ¡todo todito, sí! y llévelo al Banco Central,
¡todo, todito, no! ¡Vote en alado de nuestro brillante sol
plancha! ¡Vote la plancha, ya antropomorfo, o mejor haga una
no necesita su terno! ¡El voto maceta miniatura y siembre una
es secreto! – creo que papa- la flor de papa es la
demasiado secreto ¿no?- Hay
una flor secreta, en un risco
secreto en una secreta
más bella- Hasta nuevo aviso ladrillo?- mire, vea no más,
se suspende el Ecuador. el último oso de anteojos se
está comiendo la última
– ¿Y cuál es la flor de la achupalla- ¡un oso de anteojos
patria, vea joven? ….Mmmm no se está comiendo una
se ¿unas hortensias?¿unas achupalla! ¡Reaccione, no se
astromelias? Noooo – embelece !- que lindo el oso.
Obviamenete mi estimado son
las azucenas- las blancas – Anotación especial: Recuerde
azucenas que Marianita de sembrar la Ruda frente a una
Jesús hizo brotar con su Sábila para que conversen y no
sangre- para que usted y yo se metan los ladrones a su
podamos dormir tranquilos, sin casa. Dicen que los Geranios
el obscuro pensamiento de que predicen por donde vendrán las
una plancha de cemento nos malas noticias. Si va a
partirá la cabeza en dos pasear, pase por encima del
mientras el resplandor nos Floripondio más cercano, entre
hace terigios en los ojos. las 5pm y 6pm, no le haga caso
¡Marianita, discupla que te a su abuelita. -Ayer un gringo
moleste, mejor levántate de la se fracturó la pierna porque
Iglesia de la Compañía, rompe quería una Aguacolla florecida
el jesuítico orden de tu urna para hacer San Pedro, o ¿era
de bronce, que Federico Ayawasca o es Ayahuasca?, lo
González Suárez te importó cierto es que sí se rompió la
desde París, y camina una pierna . Otro gringo, que no
cuadrita, ahí está Carondelet, fue gringo, pero que viajó a
toca la puerta y sácales no Quito, fue el poeta, amigo de
más de su palacio-pero no Gangotena, Michaux y ya lo
vayas a dañar las piedras advirtió: ​Aquel que no ama las
centenarias- tu país secreto nubes/que no vaya al Ecuador​.
es un patrimonio- tu país Mientras que Carrera Andrade,
secreto solo puede ser tocado el hombre de los trópicos
por la tierra, por su azules, se declara en un poema
temblor-tu país secreto le ha Agente secreto de las nubes –
reventado los ojos a la nubes del país secreto-. Así
gente…¿Me das tu sangre para no más, mejor ir por esta
una nueva azucena?…Dentro de ciudad con un frailejón en el
lo obscuro hay un blanco pecho, con las hojas muertas,
hueso, dentro de ese hueco sobre las vivas, recolectar la
crece una sábila, crece neblina con los ojos, crecer
kikuyo, el pajonal andino de cada año un centímetro.
Dolores ¡Ay mi Dolores te
convertiste en una planta! -Hoy una señora, pequeñita
como un bulto de rosas- me
-¿Sigue usted en el muro, quiso vender unas medias
sigue sosteniendo su podridas ¡lleve unitas!- me
dijo y no le llevé- pero le di Mañana mi muro sea clausurado
$1,50, dólares, osea casi unos con una ventana ¡Haga el favor
36,0000 Sucres, osea casi una de tomarse una agüita de
mano de guineos, osea casi canela!
algo. -¡Para un almuercito, le
susurré al oído!- Terrible Fundido en negro
neociudadano, hace 10 años que
no se ven almuerzos de $1,50.
………………………………………………………….

Rizoma -Plataforma de poesía-

es un proyecto del portal
digital
homeroysusplayers.wordpress.co
m

Edición y Collages: René

Gordillo Vinueza y Estefany
Nicole Vaca

Participaron en este número N1

Juan Suárez Proaño
Alfonso Bravo
Estefany Nicole Vaca
Kevin Villacis Larco
Pablo Mériguet
Marcos Ana
Elsye Suquilanda
Réné Gordillo Vinueza

Material digitalmente -
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(Publicación periódica)2020