Poetas Salvadoreñas en Repertorio Americano

Bolaños, Pilar (1943). A mi niño voy a dar...
Repertorio
Americano, 40(14), 222-223.
A mi niño voy a dar…
Listones del arco iris

le voy a mi niño a dar,
diminutos caracoles
hijos de señora mar.
Pecesillos de colores
con aletas tornasol,
piedritas donde se quiebre
en luces la luz del sol.
Mi niño quiere el lucero,

mi niño no quiere el sol,
no quiere los caracoles
ni los peces tornasol.
Prefiere la noche fría
porque la luna es farol.
Se parece a las estrellas,
mi niño no quiere el sol!
Costa Rica, julio 4 del 43.

Bolaños, Pilar (1943). Barriada. Repertorio Americano,
40(10), 151.
Barriada
La carne de las guitarras

llamó esta noche al pecado,
carne de mujer bañada
con vino sobre un mostrador.
En la esquina los faroles
critican al viejo invierno,
y en el taller los martillos,
sueñan descanso final.
A las puertas del mesón
el hambre parece perra.
El hambre parece perra
a las puertas del mesón,
donde una rueda de niños
miran la estrella en el charco
que se finge de turrón.
San José, Costa Rica, abril 23 del 43.

Bolaños, Pilar (1956). Berta Singerman. Repertorio
Americano, 49(11),161.
Berta Singerman
Rosa de Sarón,
arrullo de la tórtola.—
Eres amor que canta
quebrado en mil amores!
Eres… En el Cantar de los Cantares
la voz de la amada
y del amado… Eres.
La voz de los profetas en la tuya
es manantial que surte día a día.—
Rosa de Sarón,
arrullo de la tórtola.
Por tí la aurora nace
cuajada de cantares,
porque cuando la anuncias,
tu garganta
es flauta de cristal
que se derrama.—
Es la palabra exacta
cuando rompes el silencio!
Es exacto el arrullo y la ternura!
Es exacta en el tiempo tu palabra,
matizada de luz y de emociones.—
No tienen las palomas

en su vuelo,
la gracia y el donaire de tus manos;
ni tiene la ternura del amor,
otro nido mejor que tu garganta.—
Campana de los siglos,
la escala luminosa del sonido
es pájaro de amor cuando tú dices.—
Berta de América,
argentinada flauta!
¿De dónde nos llegaste que has dejado
una emoción de siglos taladrando,
una angustia tronchada en mil arrullos
como un mar de emoción que nos envuelve?
¿A dónde va tu voz
estrella errante,
que no encuentre emoción para anidarla?
Berta de América,
argentinada flauta,
caracol del amor y la ternura,
expresión del ensueño ensimismado
con un rayo de sol
penetra el agua.—
San José, Costa Rica, Agosto de 1956.

Bolaños, Pilar (1947). Campanario. Repertorio Americano,
43(10), 149.
Campanario
Vuelan… vienen… van…

din… dan…
alados tonos graves,
aladas notas finas,
sobre las alas suaves
de tiernas golondrinas.
Flecha gracil, que arranca

blanca
y la cruz alegra;
al llanto de la pena
tórnase flecha negra
de gracia plena.
Orquídea de los vientos

atentos
a todos los sonidos,
— alegres o salobres—
en ramos florecidos
para ricos y pobres.
Costa Rica, Ag. 18-47

Bolaños, Pilar (1943). Canción de cuna para mi niño
pobre. Repertorio Americano, 40(11), 162.
Canción de cuna para mi niño pobre
I
Yo tengo la canción del obrero en mi carne,
metida como clavos de seda entre mis huesos.
Para mi niño pobre
mi canción y mi verso,
desde el primer momento
le contarán del dulce golpear de los martillos.
Desde el primer momento
te enseñaré a sentirse
hermano de la estrella del corazón vecino.
II
Mi niño cuando crezca,
irá de calle en calle
aprendiendo a leer en las piedras del pueblo;
sabrá de la ternura que tienen las esquinas familiares
en los flexibles brazos de su madre morena.
Aprenderá a rezar en la oración del mar,
sabrá que son hermanos los niños y las niñas
cuando sepa el misterio del mar y de la estrella.
III
Mi niño cuando crezca,
aprenderá la historia
sobre mis manos mismas de provinciana errante,
sabrá de sus abuelos y de los padres de éstos
por todas las leyendas que de mis labios nazcan
para llenar la copa de sus oídos nuevos.
Costa Rica, abril. 23, 43.

Bolaños, Pilar (1950). Canto a Francisco Villa. Repertorio
Americano, 46(19), 295.
Canto a Francisco Villa

Dedicada a Pere Foix, autor de una magnífica
biografía del General Villa; y a Juan Antonio Corretjer
y su compañera Consuelo Lee Tapia, fraternalmente.
¡Alerta, Francisco Villa;

alerta toda la tierra;
si perdura la ignominia
habrá que hacerle la guerra!
¡Levántate guerrillero:
corre a buscar tu cabeza
que se robaron los yankis
para mutilar América!
Con sombrero de anchas alas

cubriremos nuestro emblema:
un arado y un fusil;
la libertad y la tierra.
Detrás de cada montaña

los hombres están en vela:
en la fragua la esperanza
se va tornando bandera.
La sombra de Pancho Villa

lleva puesta su cabeza:
cada pobre en cada pueblo
la suya propia le presta.
La sombra de Pancho Villa

va en galope por la tierra
y va sembrando en las cumbres
su voluntad de pelea.
*
Los potros de Durango resoplantes patean;
hay un tronar de cascos que las llanuras huellan:
como un tambor con alas… ¡Es el tambor de América!
Al filo de la muerte un relincho se queda

vibrando en la garganta, llamando a la pelea:
relincho de Chihuahua… ¡Clarín de nuestra América!
Un desfilar de sombras que nunca, nunca cesa—…

Sombreros y culatas, galope de una idea
que manos angustiadas levantan de bandera.
*
La División del Norte sabe que Nicaragua espera
la vuelta a Las Segovias… la muerte de la fiera…;
pica espuelas y arrienda por el claro camino
que regó con sus venas Augusto César Sandino…
la sombra barre adusta la mesnada asesina
que dejó en su reemplazo la infantería de marina…
A pistola y machete se adentra en Panamá

Felipe Angeles apunta a las esclusas
y deja libre al mar;
deja libre la arteria por donde deben pasar
en vez de detectives cargamentos de pan
para todos los pueblos cuando ganen la paz.
Arrumba Puerto Rico… Corretjer va con ella…

Con sangre mártir limpia de la nativa enseña
la sombra superpuesta de barras y de estrellas…
De San Martín aplausos… Bolívar vitorea…
Uno alarga su sable, el otro da su estrella,
y los Andes dan paso —como antes ya lo dieran—
al labrador centauro que reinició la guerra
para sacar a Walker de todas nuestras tierras.
Durango es un lucero; Chihuahua es una estrella:
los pueblos un Rey–Mago que se guiarán por ella.
Van buscando el milagro, el milagro que opera
el fervor de los hombres cuando tienen bandera.
Verán a Filipinas ser de nuevo lo que fueran,
hablar en español, y echar a son de guerra
a los que nunca entienden cuando se dice: ¡Fuera!
¡Mi General Pancho Villa;

—General en las Américas—
al reino de la ignominia
no hay más que hacerle la guerra!
San José, C.R., Sept. De 1950.

Bolaños, Pilar (1943). Canto nuevo de la compañera.
Repertorio Americano, 40(18), 278.
Canto nuevo a la compañera
I
La concepción perfecta de la vida
desciende de tu boca hasta la mía.
Cascada milagrosa de sonidos
mi palabra por nacer en tu palabra.
2
Mi mano para ti, sencilla y sin sortijas,
mi mano, como hermana de la estrella
que vaga por los montes
al extender sus alas la alborada,
para tí, junto a tí,
cuidando del remanso de los trigos,
del vuelo luminoso de los astros
y del fruto dorado de la vida.
3
Mi ser entero todo para ti,
desalojado y sereno para llenarlo tú,
mi ser que es como el alba habitación de un monje
a quien sólo visita la mañana, para ti,
y tú eres la mañana,
la alborada que estalla en luces estelares
bañando mis entrañas con el aroma nuevo
de la vida que empieza.
4
Seré tu compañera en la fatiga,
hermana y compañera en el cansancio
y amoldaré mi ternura a tu ternura
en la fresca alegría
que tiene los senderos florecidos
por cristales y flores luminosas,
seré tu camarada inseparable.
Ascenderé contigo a la victoria
y has de sentir por todos los caminos
mi cuerpo de labriega
que une a tu fuerza como un pequeño broche
la chispa de mi fuerza.
5
Amaré la verdad para adorarte
y he de ser para ti la más limpia verdad.
Perfecta y reposada
he de sorber la vida por tus cinco sentidos;
enjoyada no más por las hebras perfectas
de la luz que es tu mirada
avanzaré contigo,
envolviendo mi mundo
con la única palabra que los labios es fuerza:
Camarada.
Costa Rica. Setiembre de 1943.

Bolaños, Pilar (1943). Cantos al hombre nuevo.
Cantos al hombre nuevo

Viento hecho música azul en arco de pinares.
Música del pino verde
sobre un órgano de sol y de cristales.
La vida de los hombres hecha flor.
La vida de los hombres hecha fruto
en el aire.
Agita un rayo de luz nueva bandera
y un credo joven renace en labios niños.
Un credo nuevo para un minuto nuevo.
Caminos de rosas grises

adelgazan sus venas de barro a tus pies.
Ve por ellas, hermano,
cántales
tu credo nuevo para el minuto nuevo.
tu credo de libertad
de la raza sin colores,
sin nombre,
la raza sola del universo enlazada.
La esclavitud se prolonga por arterias invisibles;

descúbralas tu mirada
y quiébralas en tu pecho joven.
Palabras de vida florecen sobre tus labios.

Hermano, suelta esa ronda.
Cántales tu credo nuevo para el minuto nuevo
y verás nacer alas,
flores con alas
vidas con alas
en vuelo por los astros.
Corazones de triángulos y luces
que conjugan su milagro en una estrella.
Verás como la tierra se levanta
y a tu gesto germina en primaveras.
Verás los hijos todos de la tierra
en oración perfecta
rezando el credo del minuto nuevo.
Y a tu voz, resonancia de milenios,

hará eco la verde de los pinos
sobre un órgano de sol y de cristales.
Costa Rica. Febrero 28 del 43.

Bolaños, Pilar (1947). Cipota. Repertorio Americano,
43(16), 255.
El collar de mi cintura

Rimas de lo que él me dijo
en prosa.–A Luis.
Cipota
La reina de los Pipiles arcilla quemada al sol;

tiene el talle de bambú, porrón borracho de alcohol
tiene el talle de bambú la cadera y la cintura.
la reina de los pipiles:
y bailan ya veinte abriles *
en el talle de bambú. Ayer miré un par de tórtolas
volando por la campiña
De candores y de amor y pensé en tus pies descalzos
los ojos lleva encendidos; de cuando eras una niña.
los ojos lleva encendidos Desde entonces las arenas
de candores y de amor: me parecen más amigas
y tensos como tambor porque pulieron tus uñas
los muslos entre el vestido. como conchitas muy finas.
Hay misterios ancestrales La playa tiene guardada

en su palabra de seda; la huella de tus manitas:
en su palabra de seda el tatuaje de tu vida,
hay misterios ancestrales; jeroglífico en piedritas,
sortilegio en madrigales y como el mar con sus aguas
en donde el alma se enreda. las pule siempre y las limpia,
el amor que hay en tus manos
Arcilla quemada al sol irá puliendo mi vida…
la carne morena y dura;
la carne morena y dura
San José de Costa Rica, 1948
Bolaños, Pilar (1947). Contigo Voy… Repertorio
Americano, 43(3), 47.
Contigo voy…
A Sof ía Knoll, pianista de la Compañía Pérez
Fernández, con la admiración que su personalidad
despierta.
Con cada amigo que parte, parto yo.

¿Y tú sabes lo que es el alejarse?
El hombre es como un árbol que florece…
Dejar raíces en la tierra, cuesta y duele tanto!
Con cada amigo que parte, parto yo.

Avanza por la tierra floreciendo.
Flores sus ramas, su raíces flores,
sus raíces profundas, resistentes,
se abrazan a la tierra —la llaman patria—,
se alarga hasta el alma de otros hombres—
—dicen amigos—
se trenzan en la malla de la vida—digamos lucha—
Son miles de raíces que se anudan.
Sus ramas florecidas siempre buscan el sol,
La luz celeste, las estrellas,
sus ramas siempre buscan subir
y por la flor ardiente—digo, la boca—
siempre sube la vida, se escapa el grito
y se deshila el llanto.—
Con cada amigo que parte, parto yo…
Cada vez que se aleja un corazón
Mis raíces se anudan a esta tierra
y se quiebra mi árbol,
se prolonga, sus flores en el viento
se dispersan
y me voy por la vida
sobre el barco celeste del afecto.
Canto y veo partir nn [sic] corazón,
un corazón que pudo ser el mío…
Costa Rica. —VI-17 47.

Bolaños, Pilar (1943). Estatua de barro fresco. Repertorio
Americano, 40(4),61.
Estatua de barro fresco

Mujer de Cuscatlán, estatua en barro fresco,
manos de estrella virgen
y boca de milagros.
Que se abra el yunque nuevo
de tu vientre trigueño
y el viñal de tus venas
sobre un pueblo vencido.
Estatua en barro fresco, mujer de Cuscatlán,

ara donde se quiebra
el aullido del hambre;
hilo donde se ensartan
cuentas de llanto y queja;
manos que prestan hueco
al silencio y al grito.
Mujer hecha lamento
por tu pueblo vencido.
Andas y en el asfalto dejas huellas celestes.
Tu pie, en que resumen
su sangre los caminos,
imprima sobre el rayo
de un pentagrama erizo,
las notas que sacudan
el sueño del vencido.
Yo diviso, fuerte mujer de Cuscatlán,

vaciándose la sangre
sobre nuestros eriales;
inmolando tu pecho
para saciar las hambres
y quebrando tu cuerpo
para darte, por todos
los que piden justicia,
en pedestal humano,
bronceado y palpitante.
Ya presiento a tu líder, con la bandera en alto,

timoneando los vientos
y sembrando en tu vientre
–rosa de fuego vivo–
alma nueva que vibre
por tu pueblo vencido.
Mujer de Cuscatlán, estatua en barro fresco.

Bolaños, Pilar (1947). Hijo. Repertorio Americano,
43(16), 255.
Hijo…
Flor de canela rosada,

lucero crepuscular,
flauta donde toca mi alma
sinfonía de cristal.
Jicarita de pasiones
cerrada para la pena,
que cuando se oyen mis besos,
se agita, y entonces suena.
*
Sapi tun tun
de mi corazón
ya susurra el viento
que viene mi amor.
Sapi tun tun
de mi corazón,
cuando haya venido
¿qué le diré yo?
Sapi tun tun
de mi corazón,
¡Mejor nada digo!
Ya se me olvidó!
San José de Costa Rica, 1948.

Bolaños, Pilar (1943). Indio, hermano... Repertorio
Americano, 40(10), 151.
Indio hermano…
Sudando todito el día,

—desde que habla el nixtamal
hasta que el sol se despide—
siembra el indio el cafetal.
Durmiendo en tierra y en paja,
con una piedra de almohada,
comienzo maíz cocido
y el indio… no dice nada…
Y cuando el grano es maduro,
vuelto rojo con su sangre,
la cosecha es del patrón
que les ha matado de hambre.
No cuides el cafetal,
no vayas ya más, hermano,
si quiere café el patrón
que lo siembre con su mano.

Bolaños, Pilar1. (1943). Líder. Repertorio Americano,
40(4), 61.
Líder
Que el viento azote fuerte con ímpetus salvajes

porque tú estás enhiesto
sobre la roca firme de un ideal.
Héroe con el destino marcado entre las manos,

te veo solitario dominando la muerte
y atando en una malla
las manos descarnadas
del pueblo esclavizado.
Que el viento azote fuerte con ímpetus salvajes

porque tú estás enhiesto
desafiando la muerte,
con el soberbio gesto
de apresar la tormenta
que hiere tus oídos,
—caracoles humanos—
que perciben la marcha triunfante de la causa.
Líder de los vencidos

sobre el mar desolado
del hambre y la miseria,
has de golpear la vida
con tu verbo de fuego
y en milagro de luces
multiplicar tu sangre;
has de borrar los nombres
que hoy engañan al mundo
y batir tus anhelos
con vigor de montaña.
1 Excepcional y admirable en el caso de esta escritora salvadoreña, que

proyecta en su emoción y sus inquietudes mucho más allá de la simple
entidad estética de sus poemas. Pilar Bolaños no tiene aún vente años
y rara vez, en esa edad, el artista prefiere el fondo a las formas, ni tiene
la personalidad suficiente para imprimir en sus creaciones un sentido
superior al de la alegría formal de la belleza lírica. Ella da fundamental-
Traspasarás la historia
con tu voz de saeta,
líder de los vencidos,
que está mi pecho joven aun para seguirte
y mi sangre que hierve
para estampar tu nombre por los siglos del mundo.
mente ese sentido a su poesía, como a su prosa con lo cual ha superado

la etapa inicial de la creación ingenua.
Sin embargo—y esto no es menos valioso— Pilar Bolaños no desdeña
el arte como fuente de belleza en sí mismo, porque temporalmente es
artista. Nos lo dicen la perfección sonora de su verso, su desden por las
limitaciones de la rima, la gracia y la originalidad de sus figuras y la
inteligente finura del detalle que totalizan sus poemas y les dan, al
mismo tiempo, elevación arquitectónica e intimidad humana.
No podemos prever aún la ruta definitiva que ella seguirá. Un talento
múltiple como el suyo es página abierta a todas las posibilidades, pero
la madurez de su espíritu le ha abierto ya—en las que ella siga o el des-
tino le imponga—horizontes de indudable excelencia en el ancho
panorama del arte moderno.
ABELARDO BONILLA
San José, Costa Rica, Febrero del 43.
Bolaños, Pilar (1947). Maternidad. Repertorio Americano,
43(16), 255.
Maternidad
Yo siento la emoción
que siente el duraznero
cuando pasa el invierno
y viven los renuevos.
Y siento como el árbol
salir hasta la piel,
el calor que da flores
y el olor que da miel.
Y siento en las entrañas
la cálida delicia
de la flor que temblante
sus frutos acaricia.
Y siento el universo
en mi vientre redondo…
Que dar hijos al mundo
es lo mismo en el fondo.

Bolaños, Pilar (1943). Mesón. Repertorio Americano,
40(4), 61.
Mesón
Mesón, el de las puertas cerradas por el hambre:

por tu suelo empedrado se deslizan los niños
de la mano del frío
y en tus gradas se enreda la risa de la muerte,
acechando los ojos canosos de la abuela
llenos de anemia triste, como charcos lunados.
Mesón, el de los cuartos hermanos del invierno:
una tira de cielo deja ver en tu patio
trece estrellas señoras en la casa del cielo,
y aquí, entre tus paredes,
se amontonan los hombres
como estrellas malditas que escupe el firmamento.
Pareces ya cansado de rumiar la miseria,
mesón: estás soñando con festines y sedas,
estás pidiendo cielo
para ensanchar tu patio gemelo del gusano.
Tienes las paderías marcadas con la oreja
del candil proletario
y en tu suelo rojizo
hay trozos de pulmones floreciendo rosales.
Mesón, nido amasado con rencores y llantos:
sacude en tu guitarra las cuerdas del pecado
y que tu foco enfermo
no dé lu [sic] a las sombras.
Haz que se corte el agua de tu pila cuadrada
para ver si despiertan de sed tus mesoneros.
Porque estás ya cansado de las toses resecas

y de niños que mueren mordiendo los ladrillos.
Haz que suenen las cuerdas del pecado y del llanto
para ver si despiertan al fin los mesoneros.
Mesón, con las orejas del candil proletario,
con el lomo desnudo galopando en la muerte.
Bolaños, Pilar (1943). Mi niño quiere jugar. Repertorio
Americano, 40(14), 222-223.
Mi niño quiere jugar

Con una ronda de niños,
mi niño quiere jugar,
a la rueda, rueda, rueda,
sobre la arena del mar.
Todos los niños del mundo

vendrán a mi niño a ver,
los chinos y los negritos
con él vendrán a correr.
Con una ronda de niños

mi niño quiere jugar,
al matarí matatero,
sobre la arena del mar.
Todos los niños del mundo

con él vendrán a cantar,
los rusos y los Hindúes
y hasta del Madagascar.
“A la rueda, rueda, rueda,

al toronjo toronjil,
al matarí matadero,
al candelero candil”.
Sus voces al viento besen,

allí, muy cerca del mar,
flores abiertas sus labios
cantando el mismo cantar.
Con una ronda de niños,

mi niño se va a hermanar,
cuando sean camaradas
cantando el mismo cantar.

Bolaños, Pilar (1943). Muchachito. Repertorio Americano,
40(4), 61.
Muchachito
Muchachito moreno
que vienes a mi escuela
a deletrear con risa
mi joven corazón,
tengo para tus manos
un borrador de nubes
y para tus dibujos
de cielo un pizarrón.
Muchachito que vienes

trayendo la mañana
metida como un libro
dentro de tu bolsón,
cascabeles de brisa
se quiebran en tus labios
al decirme maestrita
en gama de canción.
Y cuando tú me cantas
el “adiós, señorita”
que suena a mis oídos
como una bendición,
tengo para mis penas
la solfa de tus trinos
que llena de ternuras
mi novel emoción.
Ven, sumemos las risas

de tus ojos de niño,
de tu boca sencilla
que no sabe mentir,
y el ábaco oscuro
de la noche estrellada
llegarás a contar,
a leer y a escribir.
Ah. discípulo inquieto

que tienes en mi escuela
un pupitre de ensueños
y el libro de mi amor,
para tus pillerías
mi pecho se hace templo
y para tus pucheros
caricias de fervor.
Bolaños, Pilar (1943). Nostalgia de lo que no llega.
Nostalgia de lo que no llega
¿Qué me cuenta la tarde extranjera

de distancias azules,
de recuerdos descalzos,
de pericos
—hojas verdes que arrancaron los vientos al amate dormido—
que bañan los cerros de gritos y risas?
¿Qué me cuenta la tarde del indio bronceado,
del paisaje enredado en el rancho,
del volcán adornado con plumas verdeantes
y del huérfano río que quiebra en las piedras su voz de limosnas?
¿Qué me cuenta el celaje de mi Cuscatlán,
del llopango artista
que ha olvidado los años
por desearse preñado de estrellas
y sentir en su vientre luminosas aletas en caricias de vidrio?
¿Qué me cuenta la tarde del suburbio con hambre,
el cipote palúdico,
de la obrera enfermiza,
de la abuela del barrio con cabeza de luna,
que hoy ya es margarita con sus rizos de canas?
Cada tarde espero una carta escrita en colores.
Espero noticias que no sean tristes,
que no de prisiones,
que no de hospitales.
Cada tarde espero leer la palabra.

Una sola palabra
que dé al indio su tierra;
que al obrero le pague la sangre exprimida en sudores;
que haga dueña del grano maduro
a la mano morena que con sangre bendijo el arado.
¿Qué me cuenta la tarde de esa palabra
que tiene lectores en cada mirada
y en cada silencio, plegaria y espera?
21-11-1943.
Bolaños, Pilar (1947). Para cantarle a mi niño. Repertorio
Americano, 43(16), 255.
Para cantarle a mi niño
Peregrinita del mundo

la luna con su blancura,
chiquirristico mi niño,
chiquita mi ternura.
Hay cien cuernos en el viento

con sus voces de cristal,
hay cien estrellitas blancas
que parecen de azahar.
El arroyo en la montaña
dormidito se quedó,
con sus cobijitas de agua
el pececito durmió.
Duérmase mi niño blanco,

blanco de espuma de mar,
entre mis brazos de india,
de india Quiché y Nahuatl.

Bolaños, Pilar (1943). Para hacer tu cuna. Repertorio
Americano, 40(14), 222-223.
Para hacer tu cuna
Encajes de luna
y gotitas de oro,
para hacer tu cuna
mi dulce tesoro.
Encajes de espuma,
lirios de lucero,
para hacer tu cuna
maravillas quiero!
El dulce murmullo
del viento al pasar,
del ave el arrullo
para mi cantar.
La suave ternura
de un amanecer,
toda la dulzura
de madre y mujer.
Para hacer tu cuna,

blancura de luna,
para tus canciones,
suaves emociones!

Bolaños, Pilar (1943). Poema de una voz con alas.
Poemas de una voz con alas

( A Carmen Lyra, autora de los Cuentos de mi tía Panchita).
Tía Panchita: tu voz,

cuando se acerca a mi oído,
tiene pájaros que gritan
¡Libertad..!
por los espacios.
Afina su gama de iris

la dulzaina de los vientos
en el hábito haraposo de los cipreses poetas;
y tu voz—música y llanto—
es orquesta de colores
afinando en mis oídos
la ronda de tus deseos.
¡Tu voz, surtidor de notas

que está vertiendo en la raza presagios de nueva aurora!
Tía Panchita: tu voz ¡cómo clama por los hombres!
Arbol cansado de luces que floreció en primavera.

Tu tronco quebró sus ramas
y estalló en flores con alas.
Toma mi mano de cobre,

rómpela con tu mirada,
llave de la nueva aurora.
Abre el cobre de mi mano y encontrarás la semilla,
esa semilla con alas
que ayer dijiste a los hombres.
Tía Panchita: tus dedos
tienen vuelos agitados,
resumen de agrestes cumbres y de nubes mensajeras;
parecen como cuajados en la entraña de la tierra.
Tus dedos de flecha virgen
guardianes de nuestra causa.
Mi sangre, donde rebeldes

se vaciaron los volcanes,
hace erupción de cadencias por los ríos de las venas
cuando desatas tu voz,
rosa de fuego en combate;
tepunahuaste sagrado donde sacuden sus iras
manos morenas de indio.
Tu voz cuando a mí se acerca

tiene pájaros en fuga,
océano de aguas rojas con peces de libertades.
21-11-1943.
Bolaños, Pilar (1943). Procesión. Repertorio Americano,
40(10), 151.
Procesión
Dejando incienso en las manos

para aromar el paseo,
sobre un carro de oropeles
reluce la procesión.
Un obispo que predica
el evangelio al revés,
una beata que golpea
su pecho de batidor.
Las señoritas se miran
en los ojos del varón
y una mujer proletaria
piensa que Dios es de pan.

Bolaños, Pilar (1946). Romance de las tres niñas.
Romance de las tres niñas
Sobre la tierra tres niñas

mecen su talle de caña,
en la venas, sangre india,
en los ojos, luna clara.
Caracolitos morenos
los cinco dedos del pie,
mariposa en los talones
que vuela, y que no se ve.
Jugando roban del sol

su morena lozanía;
son un tríptico de amor
en diapasón de la vida.
La mano ahuecada es nido
de azucenas engreídas;
y las manzanas son pechos
del cálido mediodía.
Tres inquietudes morenas

que danzan sobre la tierra.
La gracia es como un anillo
besando talle y caderas.
Los pechos tan redonditos
como un cero tornasol.
Tres gracias en carne fina.
Tres niñas del Salvador.
Costa Rica, 1946.

Bolaños, Pilar (1943). Romance de los izalcos. Repertorio
Americano, 40(18), 278.
Romance de los izalcos
Los ranchos acurrucados sus amenazas sin miedo.

están rumiando recuerdos, Pero corre por la senda
hay huipiles y refajos. un olor a sangre y tierra
orando bajo los huertos. en nahuatl, hablan las piedras,
Hay corazones pipiles, el aire recoge quejas.
madurando en los cafetos, “Indios del Izalco, hermanos,
junto a los solares vive hay sangre dentro del cráter,
una oración por los muertos. hay hambre dentro del rancho,
Veinte mil indios cayeron la piedra es tierra con sangre.
porque pidieron su pan, Indios del Izalco, hermanos,
quedó tapizado el suelo, aguardad dentro del rancho,
quedó abonado el volcán. que de tantos huesos blancos
Gira mensajes secretos, va a nacer un nuevo canto”.
la rosa de sangre y fuego, Cusclatán tiene en su cielo
las luces de los luceros los ojos de los Izalcos,
son ojos de indios muertos. el volcán siente en su seno
Gira mensajes el cráter corrientes de sangre y calcio.
con rosas de sangre y fuego, Por las noches una llama
adentro los muertos baten gira mensajes secretos,
las milpas alzan espadas
para detener los vientos.

Bolaños, Pilar (1954). Romance de Olga Viscal. Repertorio
Americano, 48(13), 194.
Romance de Olga Viscal
Olga Viscal, estudiante,

tiene un pulmón enfermo:
han creído que la cárcel
puede sacarle del pecho
de Puerto Rico la mártir
un amor tan verdadero
que le ha tornado la sangre
en un patriótico incendio.
Olga Viscal, estudiante,

tiene ya un pulmón enfermo.
Los verdugos hacen gala

de todo el mal que le han hecho
y en sus angustias se bañan
con regocijo de enfermos.
Como a Puerto Rico Libre
buscan destrozar los necios,
descargan golpes terribles
en su generoso pecho.
Los verdugos hacen gala

de todo el mal que le han hecho.
Es un tal Muñoz Caín

en nombre del Extranjero
quien custodia sin dormir
las rejas de aquel encierro,
sin saber, hombre infeliz,
que no muere todo un pueblo
y habrá de salir de allí
Puerto Rico ya sin fierros.
Es un tal Muñoz Caín

quien vigila aquel encierro.
Costa Rica, Enero – 1954.

Bolaños, Pilar (1944). Romance del nuevo día. Repertorio
Romance del nuevo día
A mi pueblo
Tus manos se alzan en guerra
como banderín de sangre;
la sangre que el viento viera
derramarse sobre el hambre.
Sobre las voces sin miedo
se va esculpiendo la hombría;
y lo que ayer fué lamento
ya es romance al nuevo día.
Erguida en mano de obreros

una bandera teñida
con sangre del cementerio
que se devuelve a la vida.
Sobre cuerpos torturados
la luz de la rebeldía
dejó tonos purpurados
que alumbran el nuevo día.
¡Que caigan mis camaradas!

Que caigan: la tierra besa
sus cuerpos como una amada;
cubiertos por la maleza
irán sus huesos blanqueados
blanqueando la rebeldía;
y en esos cuerpos segados
enraizará el nuevo día.
Hermanados en la pena
mis huesos los han sentido :
¡camaradas de mi tierra
muertos pero no vencidos!
Sobre sus bocas sin miedo
no volverá la alegría,
pero abrirán esos cuerpos
las puertas al nuevo día.
Costa Rica, abril, 1944.

Bolaños, Pilar (1943). Rosa iris, vecina de mi vida.
Rosa Iris, vecina de mi vida
“Cristal, oro y rosa”,

para decir tu nombre, mi divina,
lo empiezo con el verso de Darío.
Mariposa de sol
cuajada en un vellón de lana suave,
diminuta y perfecta,
tu risa como gama de cristales
se suelta cuando empieza la mañana.
Belloncita de lana reventada

en la carne olorosa de una rosa,
en tu risa con vuelos de jilgueros
hay frescura del agua
que copiaron tus labios.

para decir tu nombre, mi divina,
lo empiezo con el verso de Darío.
Panalito de cielo,
desde el marco de mis días extranjeros
he visto despertar
las estrellitas infantiles de tus ojos.
Mariposa pequeña que danzas en el viento,
fresca como las aguas,
alegre como la yerba de la esperanza.
Un arco de colores
desenredan tus manos,
muchachita que tienes la carne más sedosa.
Como dicen los versos de Darío.

Casamalhuapa, Amparo. (1950). Caminante soy…
Repertorio Americano, 46(13). 194.
Caminante soy…
Un día y otro día,

fuí gastando la vida.
Mi cuerpo conoció
el cansancio sin tregua,
mis ojos escocieron;
dió su fruto mi vientre
con el grito supremo,
y cuando la experiencia
me nubla ya el semblante,
ningún calor de vida
siente mi corazón.

mi llanto va dejando
rastro lleno de sal;
para que el caminante
que ama la tierra toda,
no extravíe el andar.

con las manos vacías;
con el desierto a cuestas,
con la sed en crescendo,
con la amargura intacta!
Así debo seguir.

ciega y desamparada!
sosteniéndome apenas
la armonía de ayer,
así debo seguir
Intentaré de nuevo
el milagro perfecto
de volcar mis dolores
y mi perdido amor,
en el crisol ardiente
de la humana aflicción.
Ni yo tendré ya un nombre,
ni lo tendrán mis penas;
la orfandad de la tierra
mía será también.
México, D.F. 23 de Enero de 1950.

Casamalhuapa, Amparo. (1949). Canto del exiliado
perenne. Repertorio Americano, 45(9), 132
Canto del exiliado perenne
República de El Salvador, Centro América!

Pequeña y cálida, suave y acogedora;
un punto,
en la inmensa geograf ía del mundo.
Patria de mi gente mayor,

tu historia emocionó mi corazón de niña
y me señaló rutas eternas.
El Padre José Matías Delgado
se yergue en mis recuerdos infantiles
como forjador tuyo;
y el gran José Santiago Célis,
es mártir ahorcado por la corona española,
rabiosa y decadente.
Amo tus maquilihuas y no los puedo ver;

el manantial de tus aguas no fluye para mi sed,
y tus volcanes inquietos y ardientes
no alcanzan a iluminar mi esperanza.
¿Qué genio maléfico te aparta de mi vida?

Siento como Darío “estremecerse
las vértebras enormes de los Andes”,
y es que hay un gigante Frankenstein,
aterrando las almas de los pueblos.
Viene del Norte al Sur,
conoce el Occidente y el Oriente;
siembra pobreza e inquietud
y tritura lamentos y alaridos
de horror.
Manes de Cuscatlán,
de los divinos bosques de Hibüeras
y del antiguo reino de Nicoya!
Velad por nosotros...
Que haya un renovado vigor en nuestra sangre,
que la mirada se nos vuelva penetrante
y el corazón respire fortaleza.
¿A dónde iremos
a la hora de la intriga y del dolor?
¿Con qué armas habremos de luchar,
quién estará por nacer
tras las rudas espaldas del gigante
y cuándo nos ayudará?
Estamos a media noche

desde hace largos años.
El anhelo violento de nuestros pueblos niños,
nos da temblor de impaciencia.
Hasta cuándo será,
hasta cuándo...!
¿Qué signos anunciarán para nosotros
el alba de la Justicia y de la Libertad?
Dejamos a cada paso lágrimas y sangre...
¡Ese es nuestro Mensaje para la juventud!
Este y aquel;
tú y yo.
Podemos contarnos con las manos,
los exiliados del siempre.
¡pero cuidado! Frankenstein,
la sangre humana,
es licor universal de vida
y nosotros estamos bautizados con ella.
Vivimos en cada sufrimiento
ya sea negro, blanco o amarillo.
El Alba nuestra será también de Oriente y Occidente;
florecerá en el Norte y en el Sur;
y para entonces, Frankenstein,
la Rosa de los Vientos esparcirá vuestras cenizas
sin piedad,
por los siglos de los siglos,
amén.
México, D. F., enero de 1949.

Casamalhuapa, Amparo. (1950). Canto del obrero
despierto. Repertorio Americano, 46(13). 194.
Canto del obrero despierto
Madre Naturaleza: Madre naturaleza:

Voy por los caminos anchos dejé atrás los caminos
destruyendo ignorancias, de negra esclavitud,
por conquistar el pan. por conquistar el pan.
Trabajo con anhelo, Mis manos van tendidas

estudio sin descanso; invitando a la unión,
soy un obrero ansioso al estudio, a la lucha,
de conquistar su pan. por conquistar el pan.
A mis hermanos digo Un clamor a lo lejos

que ha llegado el momento da la señal guerrera:
de olvidar viejos odios, es un dolor de siglos,
por conquistar el pan. la conquista del pan.
Que los hijos crecidos Ayer venía solo,

en la fábrica oscura, hoy vamos por millares;
nos exigen a gritos nos hemos vuelto hermanos
la conquista del pan: por conquistar el pan.
Con sus caritas pálidas, No importa que en la lucha

con su infancia pérdida, caigamos sin remedio,
con su falta de escuela, con laurel en la frente
por conquistar el pan. por conquistar el pan.
Ya vendrán nuestros hijos,

valientes, decididos,
a contestar agravios
por la lucha del pan.
México, D.F. 23 de Enero de 1950.

Casamalhuapa, Amparo. (1941). Clima de acción.
Repertorio Americano, 38(19), 292
Clima de acción
Tú que trabajas,
abre los ojos y apréstate a la lucha.
La llama de la guerra incendia
pueblos enteros;
mutila sin piedad la infancia
que se levanta,
y escribe interrogaciones en cada día que empieza.
Mezquina ración de pan se amasa

para comer;
y las armas se fabrican sin límite
ni razón.
Tú que trabajas,
contesta:
Quiénes comen poco

y quiénes mueren mucho?...
Clima de acción es éste,

forjador de conciencias;
hace transparente
la hipócrita cortina de la conveniencia
y pregunta:
Quién atesora fortunas y goza la vida

en esta hora de gritos, de sangre
y desolación?
Quiénes tiemblan en el campo, huyendo
de la ciudad?
Que daño tan sin medida hizo la mujer
y el niño,
y el anciano sin porvenir?
Tú que trabajas,
pon el oído en la tierra y escucha:
Quienes lloran de rabia y claman
Justicia?
Son voces enlutadas de la mártir España,
voces de la China,
de Abisinia y la India.
Llaman de día y de noche,
desde una cárcel común.
Tú que trabajas y sufres:
No sientes el eco
De la guerra tremenda en tu pecho?
No te sientes llamado a luchar?
México, D. F., 14 de febrero de 1940.

Casamalhuapa, Amparo. (1940). El llamado. Repertorio
Americano, 37(24), 375
El llamado
Centro América!
Garganta del Continente
propicia al grito unánime
de libertad y unión.
Centro América,
zona de rebeliones,
altar de sacrificios callados,
nudo vital del porvenir.
Estoy sola y temblando porque voy a cantarte.

Voy a decir la pena sin gemido
que a tus pueblos embarga.
Voy a dar grandes voces para que todos oigan
y acudan a ver llanto,
y acudan a ver sangre...
Allá están los maestros expulsados del aula,
condenados sin juicio,
prohibida su tutela para la juventud.
Allá están los esclavos de la Costa del Norte,
víctimas del banano y la sigatoca
y, sobre todo,víctimas de la United Fruit.
Allá en tu seno, Centro América,
están clamando venganza
los que viven el infierno
del mineral de San Juan.
Y aquellos pobres indios
que caminan en recuas, como bestias
y que comen solamente chile y sal.
Bajan de la Cordillera
voces de airada protesta,
contra las manos para siempre manchadas
por una doble traición;
contra las manos vendidas
al invasor.
Los vampiros del pueblo chupan la sangre y sonríen
con estúpida crueldad.
Signos imperialistas dejan sus huellas
sobre tu más alta cima,
dominando con orgullo
mares y Continente.
Centro América,
lugar de proscripción de la Verdad.
Centro América,
en tu seno se coronan de hojalata
reyes de carnaval.
Venid todos a oír:

es mi voz que denuncia la infamia
y exige castigo.
El valor no está muerto,
viva la Libertad, no importa el sacrificio.
Compañeros en el dolor y en el anhelo!
por una América fuerte,
por la Humanidad entera,
es hora de luchar hasta vencer.
México, D. F., setiembre de 1940.

Casamalhuapa, Amparo. (1950). En marcha forzada.
En marcha forzada
(Búsqueda)
Pobre palabra mía, descendió a los infiernos

escrutó los abismos, se empapó en las tinieblas,
fué sollozo y lamento, maldición y protesta;
rugir de muchedumbre sobre el eterno fuego.
(Retorno)
Fuerte palabra mía, tiene color de sangre.

A su influjo tremendo despertarán conciencias
que en milenaria guerra contra la esclavitud,
alumbrarán los pueblos con una luz igual.
Esta palabra trae germen de tempestades;
arrancará la escoria, removerá los limos,
sembrador y simiente junta en su fuerza viva,
y es tierra consagrada para la Nueva Edad.
(Admonición)
A vosotros obreros, ciudadanos humildes

inscritos en el libro de la inmortalidad:
a Vosotros fué dada la Consigna del Tiempo:
es víspera de lucha y hay vigilia mortal.
Por vosotros humildes, que hubísteis hambre y sed;

mujeres ultrajadas, niños en orfandad;
por vosotros manchados con la tara del vicio,
va mi palabra limpia, como toda Verdad.
Palabra que ha venido desde la tradición,

palabra que destruye la ignominia de ayer;
que limpia juventudes bautizadas con cieno,
y enciende en los ancianos el patriarcal valor.
Por la palabra mía gritan todos los gritos,

en mi sollozo alienta, la Madre Universal;
Proletarios del mundo!, venid todos unidos,
a la recia conquista de nuestra libertad.
Urbana, III. 1950.

Casamalhuapa, Amparo. (1954). II Canto del perenne
exiliado. Repertorio Americano, 48(18), 284
II Canto del perenne exiliado1
Tierra de un solo mar,

yo te recuerdo con la punzante angustia del ausente.
Qué harás lejos de mí?
A qué puros oídos
lanzarás tu gemido ancestral y solitario;
en cuáles manos goteará tu llanto,
sobre qué surcos, dejarás tu germen?
Con ansiedad filial incontenible

pongo en suspenso el cotidiano afán
y el eco de tu vida me penetra,
como gama orquestal.
Mi acorazada soledad
se yergue al infinito
para captar las ondas ignoradas
de tu pulso vital.
Veo a las gentes que te aman
y reconozco a las que mal te quieren;
siento a los que se esfuerzan y trabajan,
sufro con los que débiles ¾ fracasan.
Voy por cien caminos y veredas

asistiendo al boyero,
al chofer que domina su volante
más allá del peligro y de la muerte;
a la espalda curvada por la carga
y a los niños que aprenden su lección.
Están en mí, tu grama indestructible;

tu escobilla tenaz,
con sus pequeñas flores amarillas
los blancos candelabros del izote
y el seguro cobijo de tus ceibas.
1 “Excelsior” de México me calumnió a su gusto en julio del 53 y con

ello dió origen a este “II Canto del Exiliado Perenne.”
De nada sirve que me tengan lejos:
soy de tu barro acrisolado y fino;
mi voz corre en tus vientos,
mi energía en tus aguas
y mi alma se entreteje con la tuya,

como el hijo en el vientre maternal.
Guardas en lecho cálido a mis muertos,
sus cenizas te nutren y mantienen...
Yo muero y vivo en Ti!
Recuerdas, patria,
mis primeros vagidos,
mi niñez disciplinada y estudiosa,
mi adolescencia en marcha?
A qué te supo,
mi juventud de yodo y flor
en conjunción perfecta?
Reconociste en ella
la pervivencia de tu recia estirpe,
las páginas quemantes de tu historia,
la esencia de tu Ser?
Yo no tengo la culpa de esas cosas:
Tú me enseñaste a Amar!
Tú me diste los ojos y la boca,
el oído y la sed...
La balanza deberá medir por siempre.

Qué culpa tengo yo?
En paréntesis fugaz y doloroso,

he respirado tu aliento espiritual.
“Cuándo se va”? Dijeron
los ignorantes de lo indivisible
y del Excelso Amor.
Yo diré cuándo, contesté:

Les quitaré mi sombra,
para darles mi luz.
Y aquí estoy, bajo extranjero cielo,
herida en el costado por la lanza cobarde,
pero también lavada, con el agua Lustral.
La mísera calumnia no triunfa contra mí,
porque soy fuerte y clara como la luz del sol.
Mía es la hora sencilla y complicada,
junto a las criaturas propias y extrañas.
El tiempo ha de llegar en que se vea,
quién guarda la Verdad.
Oyes mi voz acariciar tu oído,

patria “mínima y dulce”
como el Santo de Asís?
Mis labios besan tu dolor antiguo
en el sudor del pobre que trabaja;
en la tortilla y el frijol sagrados,
en los descalzos pies encallecidos
y en el tugurio que a Hogar no llega.
Recuerdas patria, la mañana aquella, (1946)

cuando un joven soldado
se me cuadró con el fusil al hombro?
Esperaba lo peor...,
y sin embargo, oí decir
con labio emocionado:
“Señorita, no se acuerda de mí?”
Sorprendida y feliz
clavé los ojos en aquel semblante
y dije: tú eres Juan,
mi alumno de otros tiempos.
Cómo creciste tanto?, eres ya un hombre!
Por qué llevas fusil con bayoneta,
quién torció mi lección?
Has disparado contra tus hermanos,
vive tu madre aún?
Cuánto daría por poder abrazarte en plena calle,
como al niño de ayer...
“Señorita, yo querría conversar con Ud.,
contarle mis problemas
como antes;
si Ud. se queda, todo será mejor...”
...............................................
Pero los vientos eran contrarios

para mis anhelos;
la voz del pueblo fue silenciada
por anónimos garfios
y dejando atrás niebla y tormenta,
volví al exilio
que impulso el vencedor.
Patria mía lejana,
después de tantos años,
qué abrazo extraño y traicionero
te separa de mí?
México, D. F. Agosto de 1953.

Lars, Claudia (seud.)1. (1933). Adivino en el tiempo.
Adivino en el tiempo
Para Tula van Severen
Adivino en el tiempo y sorprendida

voy leyendo las líneas de mi mano,
y tengo ante los ojos el Arcano
como negra visión aborrecida.
Mi carne, por el miedo sacudida,

ha sentido miseria de gusano.
Y dentro del espíritu el desgano
de seguir adelante con la vida.
¡Dolor que me persigue entre la sombra,

amor que ni se piensa ni se nombra,
con clavo ardiente me han crucificado!
¡Regusto de cenizas en la boca,

angustia loca, loca que provoca
este grito ante el cielo desolado!
1 Nombre de la autora: María del Carmen Brannon Vega, 1899-1974.

Lars, Claudia (seud.)1. (1930). Alma. Repertorio Americano,
20(19), 300.
Alma
Alma que Dios me ha dado, emoción, pensamiento,

que se me hace sollozo amargo en al garganta,
un beso tembloroso que se pierde en el viento,
un suspiro anhelante y una alondra que canta.
Ilusión, en la frente, que matiza el momento,

voluntad, en el pecho, que el esfuerzo agiganta,
pureza en el deseo, luz en el sentimiento,
alma que me has tornado a veces casi santa.
Has guiado mis pasos por caminos benditos,

has llenado mi carne de anhelos infinitos
y en la lucha perenne vas dominando el mal.
¡No importa si te niegan los que jamás te vieron,

porque en sus pobres cuerpos hasta hoy no sintieron
alma, tu pura esencia divina e inmortal!

Lars, Claudia (seud.)1. (1936). Antífona del amor in-
mutable. Repertorio Americano, 32(3), 43
Antífona del amor inmutable
Siempre habré de quererte como ahora:

con este amor de luces blancas…
¡Fuego de sol que me calienta el pecho
y no levanta llama!
Con esta misma música recóndita,

tan profunda y tan vaga
como el rumor inmerso que recoge
el caracol de nácar.
Con el íntimo verso que revienta

en sencillas palabras,
y queriendo expresar todo lo bello
casi no dice nada.
Con el goce callado de sentirte

en la raíz del alma:
savia celeste que mi anhelo yergue
hasta las nubes altas.
Con el sueño renovado y fresco,

y esta ternura clara
que apenas cuaja en la caricia leve
como el roce de un ala…
… Siempre habré de quererte como ahora,

aunque después me vaya
errante y sola, con el llanto mudo,
y la emoción ahogada.

He de llevar en el oído fino
tu suave voz lejana,
y en el pequeño corazón rebelde
tu misteriosa marca.
Porque me amarra a ti nudo de siglos,

y saltando distancias
fui persiguiendo en encontrados rumbos
la huella de tu planta.
Porque llegué de la negrura densa:

una sombra agachada…
y en tus brazos de amparo se encendía
el resplandor del alba.
Porque el sollozo, retorcido y hondo,
colmando mi garganta,
soltó en la cuenta de tu mano tibia
su amargura salada.
Porque anclé mi inquietud en el remanso

de tu pureza intacta,
y meció tu silencio transparente
mi vela desgarrada.
Porque encontraste la verdad oculta

bajo mi forma vana.
¡Y el mismo Dios, con su pupila eterna,
me mira en tu mirada!...
San Salvador, El Salvador.

Lars, Claudia (seud.)1. (1942). Atisbo. Repertorio
Atisbo
En espacios futuros que no mira

el ojo distraído o satisfecho,
se alza —esbozo inicial, luz en acecho, —
todo el anhelo que en la tierra gira.
Ya el Mundo Viejo sufre su mentira

y rompe la crueldad del molde estrecho.
Y un hombre de silencio sobre el pecho
junta a la hoz la clave de la lira.
Alas sueltas reparten la promesa

de gajos dulces y de harinas puras
sobre el clamor que pasa y que regresa…
Y en la noche de sangre, las criaturas,

—bajo redes de angustia prisioneras,—
trazan mapas sin ayes ni fronteras…
San Salvador, El Salvador. Junio, 1942.

Lars, Claudia (seud.)1. (1922). Bajo tu mirada. Repertorio
Bajo tu mirada
¡Tú qué tanto lloraste! ¡Tú qué tanto sufriste!

¡Estréchame en tus brazos! ¡Consuélame! ¡Estoy triste!...
¡Sé almíbar en mi boca! ¡Sé bálsamo en mi herida!
¡Y olvidaré por ti la maldad de la Vida!
¡Con la luz de tu lámpara alumbra mi camino!
¡Confórtame el espíritu como un vaso de vino!
Haz un signo en mi frente, un signo misterioso,
cuyo poder benéfico sea maravilloso,
y mate estos recuerdos que lo emponzoñan todo…
¡Y hasta me haga sentir y pensar de otro modo!
¡Lava mis pobres manos: en ellas las espinas
bordaron arabescos de gotas purpurinas!
Envuélveme en la seda de una inmensa ternura
y no dejes en mi alma resabios de amargura!
Que… bajo tu mirada de dulzura infinita
volveré a ser estrella, y alondra y margarita…
Diciembre, 1921.

Lars, Claudia (seud.)1. (1942). Bosquejo de García
Monge. Repertorio Americano, 39(7), 263.
Bosquejo de García Monge
En el espacio limpio del cariño

—con sustancia completa y forma intacta—
este gran Don Joaquín no es huésped: vive,
y es dueño de mi clima y de mi casa.
Su rostro de bondad me alumbra noches.

Su palabra de ayer nunca se acaba:
en las voces más jóvenes y activas
palpita su verdad comunicada…
Sale en riesgos y afanes de servicio

explorando los ayes de la raza,
y se mueve por rutas prodigiosas
como en el cuento de La Alfombra Mágica.
Conductor de conciencias que se empinan.

Vigilante de surcos y nidada.
De su alforja de luces nos ofrece
el grano de lo cierto y de la fábula.
A su calor se juntan corazones

y siguen su señal pasos en marcha.
Dos largos mares su lección extienden.
Dos litorales recios la proclaman.
En su ciudad de nieblas y colinas

está sobre cabezas agrupadas.
Peregrinos que pasan se detienen
para mirar su nombre cara a cara.

Sin él la Patria grande del anhelo
tal vez sería más pequeña patria,
y hermanos en el canto y en al idea
tendríamos en medio la distancia.
La lucha del presente me lo entrega,

porque es el capitán de la esperanza…
Le encuentro entre las páginas del libro:
se llame Erasmo, Marx o Santayana…
Vestido de pobreza decorosa

—monge laico en el centro de las aulas—
su mano que dirige juventudes
es mano que no toca lo que mancha.
Si la espina le duele, no la evita.

El sorbo de salmuera no le amarga.
Y con sonrisa así… casi de niño,
pastorea los sueños y las almas.
Por eso se hace firme su presencia,

en forma duradera y en sustancia.
Esta tarde de junio me la dice
en las húmedas sílabas del agua.
Y su imagen amable me sonríe,

como cuando le dí canciones párvulas.
Y la veo adueñarse de mi acento,
recortada en su fondo de nostalgia…

Lars, Claudia (seud.)1. (1936). Canción de media
noche. Repertorio Americano, 31(10), 154.
Canción de media noche
Esta noche de octubre es de luna redonda.

Estoy sola, llorosa, pegada a tu recuerdo.
Han escrito tu nombre las estrellas errantes
y he cazado tu voz con las redes del viento.
Flota un olor agreste con resabios marinos.

Las sombras se amontonan en rincones de
miedo.
Algo secreto emerge de las cosas dormidas
y se alargan las horas en la curva del tiempo.
Mis ojos de vigilia captan todo el paisaje:

el volcán altanero, los llanos y los cerros,
la vereda entre zarzas, el rancho de los indios,
y las palmeras altas de penachos violentos.
Se oye el glu-glu monótono del agua escurridiza

que en la hondonada cuaja su espejito de invierno;
el golpe de la fruta al caer de la rama
y el zumbido perenne de la ronda de insectos.
Mariposas ocultas tiñen sus alas frágiles.

El zenzontle del alba esconde su gorjeo.
Y entre espesas cortinas de bejucos fragantes
la paloma morada sueña rumbos de vuelo.
Por etéreos caminos los anhelos se encumbran

y en los cuatro horizontes dan vueltas de silencio.
¿Quién escucha el mensaje de las almas que lloran?
¿Quién recoge en el aire los suspiros dispersos?

Trato de reconstruir con vaguedad de líneas
pero te desvaneces y te alejas, huyendo…
¿En qué niebla apretada has escondido el rostro?
¿En qué tierra remota ha caído tu cuerpo?
Esta noche podría quererte más que nunca:

hay en mi corazón humilde vencimiento;
tiembla en la mano inquieta la caricia de espera,
y queda el beso tibio en los labios suspenso.
Te ofendería el hondo latido de mi impulso,

mi canto de belleza y mi gajo de ensueños;
y una ternura clara, como un río de gracia,
colmaría de encanto la cuenca de mi pecho.
Pero ya ves: el ansia ha de quedarse trunca

aunque el amor estire sus brazos pedigüeños.
Y he de pasar las horas, bajo la luna de ámbar,
hilvanando tristezas y contando luceros.
San Salvador, El Salvador. Diciembre, 1935.

Lars, Claudia (seud.)1. (1934). Canción de una noche
de enero. Repertorio Americano, 28(17), 271.
Canción de una noche de enero

Para Andrés de Piedra – Bueno, en La Habana.
El verano soltó vientos recios, Calendario de signos profundos.

vientos locos que zumban y ruedan, La que rige la vida. Su influjo
y en las lianas de verdes trapecios vuelve el surco y el vientre fecundos,
acrobáticamente se enredan. y en el mar mide el flujo y reflujo.
Va la noche en el llano y la sierra Negra diosa de ritos vedados:

deshilado vellones oscuros. cabalísticas cifras dibuja
Cambia en mieles su savia la tierra en oscuros rincones callados,
y hay aroma de gajos maduros. donde cuece sus yerbas la bruja.
Buscan aves y bestias sosiego. Comadrona, nodriza, madrina,

Han abierto despacio, una a una, que ha colmado las trojes de granos.
las estrellas sus broches de fuego, Sabe amor que por ella germina
y se asoma, redonda, la luna: y hay cosechas de niños lozanos.
Misteriosa, sencilla y ambigua. ¡Salve luna magnética, miro

Oro y plata en unido reflejo. extasiada tu cara de yeso,
Cuenta suelta al azul, perla antigua. y se escapa en canción y suspiro,
Copa de ámbar, patena y espejo. la quimera que aviva tu beso!
Bola al viento del campo de enero Vieja y nueva, maligna y propicia.

en el juego primero del año… ¡Quién supiera la dicha o el daño
Reina blanca del paje Lucero, que al poder de tu fuerza se inicia,
y pastora de inmenso rebaño. a través de la cuerva del año!
Novia triste de cursis poetas,

y no obstante, la novia entre todas.
La que inspira pasiones secretas,
y es de miel en la noche de bodas.
San José, Costa Rica. Enero, 1934.

Lars, Claudia (seud.)1. (1942). Canción del fuego para
el fuego. Repertorio Americano, 39(9), 132.
Canción del fuego para el fuego
“Porque el fuego no muere…” Ya Neruda lo escribe…

Ni los fuegos profundos. Ni los fuegos solares.
Ni el que escala el sueño en silencios ardidos.
Ni el que agita palabras.
Porque agua, leche y grano, del fuego se levantan,
y en él cuaja la nube y la cara del niño.
Porque espanta a la muerte con látigo de rosas,
y la invita y la sigue.
Por gira en el odio y en el amor descansa:
¡pluma, trino, granada de pólvora y castigo…!
Respiro del secreto amargo de la tierra.
Libre color sin límites.
Múltiple diferencia de la expresión y el modo
que divide a los hombres en vacilantes grupos,
Pentecostés Eterno descendiendo en la sombra
como lengua de música…
Orilla de fulgores sobre mares crecientes.
Temblor de flor errante y de paloma cálida.
Diente de la nostalgia. Espina del anhelo.
Vigilia de la sangre.
Perforando horizontes y derritiendo témpanos,
—¡señal acusadora en el momento exacto!—
para ensayos urgentes riega surcos antiguos
con polen de metrallas.
Cadáveres floridos tendrá la primavera
entre los brazos dulces, cuando el día se aclare…
En coágulos espesos recogen sus virtudes
semillas acunadas.
De formas sin aliento se yerguen formas vivas
con la línea más recta y la actitud más justa.
Los pasos del soldado van persiguiendo ideas

que renuevan el mundo.
Por eso… porque late, y sacude y destruye,
—¡fragua de rebeldías, anillo de verdades!—
en vaho de sollozos flotan mapas futuros
y luceros intactos…
San Salvador, El Salvador, 1942.

Lars, Claudia (seud.)1. (1936). Canción del recuerdo
intacto. Repertorio Americano, 32(13), 194.
Canción del recuerdo intacto
Sólo tú, verdadero, ningún dolor me diste.

Tu regalo perfecto no cabía en mis manos:
era el ramo fragante, el vino de alegría,
y la espiga madura para el pan cotidiano.
Sólo tú adivinaste el motivo secreto

que doblaba mi vida en curva de fracaso.
Sólo tú me dijiste la palabra de aliento
que me mantiene recta a través de los años.
Por caminos de sombra y vueltas de peligro

tu pie firme y valiente perseguía mis pasos.
¡Oh saltador de abismos, distancias y barreras!
¿Quién detuvo el impulso de tu amor obstinado?
Para saber quererme afinaste el sentido

volviendo suave y dulce lo violento y lo amargo.
Para alcanzar mi ensueño abriste alas veloces.

Para poder copiarme fuiste un espejo claro.
Ardía en tus pupilas hoguera de fulgores.

Se enreda en tu lengua el arpegio de un canto.
Y mecido en tus brazos, como un niño pequeño,
dormía sin temores mi corazón cansado.
Todos los que me amaron algún dolor me dieron,

y todos los que amé un dolor me dejaron.
Sólo tú me alegraste como un día de fiesta.
Sólo el momento tuyo fué un perfecto regalo.
Por eso, en hora quieta, en el pecho se esponja

el verso de ternura que revienta en los labios:
¡Música errante y vaga; azul de lejanía;
lucero del silencio en lágrimas cuajado!
San Salvador. Setiembre, 1936.

Lars, Claudia (seud.)1. (1934). Canto del viaje de re-
greso. Repertorio Americano, 28(15), 231.
Canto del viaje de regreso
A mis padres, devotamente.
La llama de lo bello me ha quemado el sentido.

Una corriente arcana me estremece y me inunda.
Tiembla amor en mi pecho con extraño latido,
y de la vida tengo una visión profunda.
Sigo el vuelo atrevido de las alas potentes.

Cruzo el mar encrespado tras de todas las velas.
Alerta la intuición en los ojos videntes
que atisban el futuro como dos centinelas.
Cada sollozo viene a esponjarse en mi pecho.

Siento la fuerza viva en el impulso errante.
Se mezcla a todo anhelo mi esperanza en acecho,
y a cada instante muero y nazco a cada instante.
La curva de una línea me causa maravilla.

El color de una flor me deja estupefacta.
En la nube fulgente y en la yerba sencilla
de la hermosura encuentro toda la gracia intacta.
Un resplandor, a veces, que en el agua se enreda,

el gorgeo de un pájaro, el vuelo de un insecto,
el gusano dormido en su ovillo de seda,
producen en mi mente el milagro perfecto.
Descubrir puedo entonces virtud en el pecado.

En los ojos de un niño vislumbro al Dios Inmenso.
Encuentro en el presente la raíz del pasado,
y atónito se queda el corazón suspenso…

¡Vieja soy, como son la tierra, el agua, el viento,
el átomo, la luz, la cósmica materia!
Quizás por eso, a veces, me duele el pensamiento,
y me avergüenza el lote de la humana miseria.
Escucho el canto múltiple de todos los poetas

que en mi oído se adentra hecho júbilo y grito,
confiándome la clave de las notas secretas
vibrantes en la gama azul del infinito.
Y domino la pauta que armoniza en mi lira.

Subo hasta el quinto cielo y me hundo en el infierno.
Fulgo en la chispa sacra que a las almas inspira
el ritmo misterioso del gran poema eterno.
¡Y este cuerpo pequeño, –miedo, angustia, tristeza,

barro que apenas cuaja en forma vacilante, –
por el supremo anhelo de bien y de belleza
se yergue firme y fuerte y se siente gigante!
San José, Costa Rica. Abril, 1934.

Lars, Claudia (seud.)1. (1939). Cara y cruz. Repertorio
Americano, 36(19), 301.
Poemas de Cuscatlán
Cara y cruz
Alta visión de sueño sin espina;

honda visión en realidad clavada.
Ansia del vuelo en recta que se empina ;
fuerza del paso en curva accidentada.
Rosa de sombra, rosa matutina:

una caída y otra levantada.
Angeles invisibles en la esquina
donde el presente cambia de jornada.
Marca el momento signo de l´altura

brote de sangre limpia y carne pura
en renovado campo de infinito.
Y en promesa inefable y verdadera,

—Gabriel de anuciaciones y de espera—
un mundo sin cadenas y sin grito.
San Salvador. Junio, 1939.

Lars, Claudia (seud.)1. (1922). Crepuscular. Repertorio
Americano. 3(27), 372.
Crepuscular
Para mi buen amigo
Rodolfo Mayorga Rivas
¡Qué triste está la tarde!.. Parece una violeta

enorme, que se mustia… ¡Cuánta emoción secreta
vuelve loco, en su cárcel, al corazón-poeta!...
¡Regálame tus alas azules, golondrina!

¡Quiero volar muy lejos, tras de aquella colina,
y entonar en las nubes una canción divina!
¡Recuerdo muchas tardes: tardes de oro bañadas,

tardes de mil colores, –gloria de llamaradas–
pero entre todas, amo estas tardes moradas
con azulados tonos, del color de mis venas!..

Son más suaves, más dulces, más humildes, más buenas,
y al oído me dicen que saben de mis penas…
¡Quién pudiera volar como esa golondrina!

Sigo todos los giros de su silueta fina
con ojos envidiosos…¡Dichosa peregrina!...
¿Siempre hablé de vivir encadenada al suelo?

¿El lodo eternamente oprimirá mi anhelo?
Alas! Alas! ¡Presiento la sensación del vuelo!
..........................
Si fuéramos dos pájaros, y dos pájaros hermanos,
–¡oh dolor de estas cosas que sueñan los humanos!–
te seguiría, amigo, a países lejanos!...
28 de enero, 1922.

Lars, Claudia (seud.)1. (1944). Dibujo del regreso.
Dibujo del regreso2
Para Alberto Velásquez.
Alza, la dulce muerta, su carne soterrada,

en verdes que se extienden del suelo a la retina…
Con un gesto de flor responde a tu llamada.
Sobre su nombre nuevo un pájaro se inclina.
Lo demás: gracia rota, palabra peregrina,

corazón exprimido y sueño sin morada,
como fuego celeste,— trémula serafina,—
permanece en tu amor, oculto a la mirada.
La dulce muerta vive bajo signo de ausencia

— en visiones fugaces, en hundida presencia,—
y guarda tu secreto una piedra de llanto.
Un día… en abolida nostalgia y forma exacta

— vuelo, corola y rostro, de primavera intacta,—
ha de entregarla a todos el clima de tu canto.

2 Soneto inédito.
Lars, Claudia (seud.)1. (1930). Diga mi niño su antojo.
Cantos de la madre
Diga mi niño su antojo
Voy con mi niño a la playa, ¿La linda pluma más fina

sobre la arena a jugar del más lindo pajarito,
con las piedrecitas grises el velloncito más suave
y con la espuma del mar, del más blanco corderito
y en las aguas de arco-iris o la mariposa azul
se va mi niño a bañar. quiere mi niño bonito?
¿Quiere mi niño una concha? Diga mi niño su antojo…

¿Quiere el rojo caracol, No tiene más que escoger…
el de las patitas feas ¡Para alegrar a mi niño
y los cuernitos al sol, es inmenso mi poder!
o quiere, talvez, aquel
pececillo tornasol? ………………………………..
Voy con mi niño en la noche
Diga mi niño su antojo… de la luna al resplandor:
No tiene más que escoger… ya se durmió el jilguerito,
¡Para alegrar a mi niño cerró su broche la flor,
es inmenso mi poder! y sólo canta en la sombra
el grillito trovador.
………………………………..
Voy por el prado esmeralda, Mi niño la luna blanca
voy con mi niño en el prado: no se cansa de mirar…
se abrió la dalia silvestre, ¡Viento, llévame en tus alas
se abrió el jacinto rosado, por el camino del mar!...
y entre los ramos de acacias Mi niño quiere la luna…
vuela el insecto dorado. ¡La luna debo alcanzar!

Lars, Claudia (seud.)1. (1929). Dime?. Repertorio
Dime?
—¿Dime, el cabello dorado

quién te lo dio?
—El sol, para tu alegría,
me lo regaló.
—¿Y esta piel de seda pura,
fina cual ninguna?
—Un ángel la fue tejiendo
con rayos de luna.
—¿Dónde cogiste esos ojos
y ese tu mirar?
—De un pedacito de cielo
y algo de mar.
—¿Cómo se formó tu boca,
nido de primores?
—Al hacerla se amasaron
frutas y flores.
—¿Y las orejitas lindas
de nácar las dos?
—Para que sepa escucharte
me las puso Dios.
—¿Quién hizo el corazoncito
que tiembla en tu pecho?
—¡Con tus sueños y tu amor,
madre, tú lo has hecho…!

Lars, Claudia (seud.)1. (1932). Dina. Repertorio Americano,
24(14), 221.
Dina
En la trágica muerte de mi
amiga del alma Dina Palacios.
Cien leguas a la redonda y fue repartiendo heridas…
niña más linda no había: Cayó un manto de silencio
ojos de avellana oscura sobre la gloria del día.
de mirada sorprendida, Llegó la noche, despacio,
frente de luna creciente, toda de luto vestida,
rizos de seda pajiza, la luna se puso un velo
talle de azucena fresca, por no ver lo que veía
cuello de garza marina, y se lloró todo llanto
voz de turpial en la fonda, sobre el lecho de la niña.
corazón de maravilla.
Cien leguas a la redonda ¿Muerte de dónde llegaste?
como ella no había. ¿Dónde estabas escondida?
¿Quién te abrió la puerta, ingrata?
Iba por mundo alegre, ¿Cómo entraste aborrecida?
alegre flor de la vida. ¿Por qué no saciar tu antojo
Iba tejiendo ilusiones en existencias marchitas?
con hebras de fantasía. ¿Por qué tan cruel complacerte
Llovía el sol, en el aire, en su fresca lozanía?
todo el oro de sus prismas, ¡Quién tuviera mil lebreles
las rosas de los rosales para cazarte, enemiga!
por encantarle lucían, ¡Quién pudiera arrebatarte
y Amor, divino y travieso, la linda flor de su vida!
entre canción y sonrisa Cien leguas a la redonda
por el monte y por el valle como ella no había.
jugando la perseguían,
y las campanas de Abril Va por el viento y la nube,
repicaban: ¡Din, din, Dina! por azules lejanías,
Cien leguas a la redonda va por el sol y el lucero
como ella no había. dulcemente sorprendida…
Canta en su corazón
Pero un día de mal, siete notas de alegría
—¡Ay Dios quién lo pensaría!— y baña la luz de Dios
se dobló como se dobla su bella cara encendida.
tallo de junco en la brisa. Música de las esferas
Sobre la almohada de pluma en el infinito vibra.
cirio y nardo parecía Eco de todos los mundos
y sus manos de blancura en el espacio palpita.
dos palomas ateridas. Cae la noche en la tierra
El dolor sacó su daga toda de gloria vestida,

y brilla una estrella nueva
en los campos de allá arriba…
Cien leguas a la redonda
como ella no había.
Costa Rica. Abril, 1932.

Lars, Claudia (seud.)1. (1933). Dolor del mundo...
Soneto
Para María y Mariano Coronado
Dolor del mundo entero que en mi dolor estalla,

hambre y sed de justicia que se vuelven locura,
ansia de un bien mayor que el esfuerzo apresura,
voluntad que me obliga a ganar la batalla.
Sueño de toda mente que mi mente avasalla,

miel de amor que en el pecho es fuente de dulzura,
verso de toda lengua que mi verso murmura,
miseria de la vida que mi vergüenza calla.
Poeta soy y vengo, por Dios mismo escogida,

a soltar en el viento mi canto de belleza,
a vivir con más alto sentido de nobleza,
a buscar en la sombra la verdad escondida,

¡Y las fuerzas eternas que rigen el destino
han de volverme polvo si equivoco el camino!
Costa Rica. Julio, 1933.

Lars, Claudia (seud.)1. (1936). Dos canciones. Repertorio
Americano. 31(20), 319.
Dos canciones
A mi hijito Roy A Claribel Alegría
1 2
Para un niño de ojos zarcos Una canción de fragancia

canto una canción de mar… para la niña morena,
La que cuaja en sus pupilas he cogido en el rosal
música de claridad. y en los gajos de reseda.
Una canción juguetona Un soplo de aire la lleva,

que salta, llega, y se va, por el azul dando vueltas,
con equilibrios de espuma, sin que el oído adivine
y vaivenes de cristal. su gama de sutileza…
Con toda la luz del día Sobre los labios alegres,

en brillos de intensidad. y en la negra cabellera,
Con arpegios de arco-iris irá, por fin, recogiendo,
en agua crepuscular… sus leves notas dispersas.
Con una playa de ensueño Y ha de volverla olorosa,

y con bancos de coral; como si la niña fuera,
con sirenas y tritones, en los jardines del mundo
y velas de tempestad. la flor más rara y más fresca.
Con la voz del viento errante

y de la onda fugaz…
En alta clave de Sol.
En honda clave de Fa.

Lars, Claudia (seud.)1. (1921). Dura lex. Repertorio
Dura lex
– « El color de la Vida es color rosa »...

me dijiste una vez.
Y como yo era entonces muy dichosa
tu opinión afirmé.
Más tarde, con el alma entristecida,

pasando oí decir:
–«¡Todo es tedio y negrura en esta vida!»...
Y también lo creí.
¡Hoy comprendo que en este mundo,–

mezcla de alegría y dolor,–
mezcla cada día vestimos a la vida
con distinto color!...
Aurora, Sonsonate, El Salvador.

Lars, Claudia (seud.)1. (1948). Ecos. Repertorio Americano,
44(8), 124.
E C O S…2
Mujeres —Pero la que en el aire
todos desean
—¡A la misa, a la misa, es la campana-niña
que ya amanece!... de Nochebuena.
¡Ya la luz ha tocado
la palma verde! Sombra del indio
—¡A la misa, a la misa, —Oigo el claro sonido

que nace el alba, que va llegando,
y por el cielo limpio y como si no oyera
va la calandria! miro el espacio.
—¡A la misa, a la misa, —Todos dicen que tengo

que se hace tarde, cara de palo.
y la Virgen espera Así debo tenerla…
entre sus ángeles! Soy el esclavo.
Sombra del indio Fray Afán
—Como perro obediente —Levanten las paredes,

voy tras el canto. tiendan arcadas.
¿Es verdad lo que pasa ¡La Cruz en los terrones
o estoy soñando? y en las palabras!
Negras llaves de miedo —Aquí bulas y libros,

cierran mis labios. allá las viandas.
No tengo otros altares… ¡Una mano en las cosas
Soy el esclavo. y otra en las almas!
Campanero Fray Castigo
—¡Nueve campanas llaman —Sé que estás en pecado

a la Novena! de alma y de cuerpo;
¡Nueve días seguidos, y sé que ya mereces
suena que suena!... más que el infierno.
—Esta de plata pura —El Santo Tribunal

tiene la lengua; mira de lejos…
esa de bronce vivo, ¡Humillaste en el polvo
de luz aquella… porque ya es tiempo!

2 Son parte del poema de Ciudad bajo mi voz. Invocación y tres Estampas, lau-
reado y premiado en el concurso poético que motivó el IV Centenario de la
Ciudad de San Salvador.
Fray Amor —¡Rueda humana que rueda
en el trabajo!
—Hermanitos menores,
niños sin madre. Cargo ciudad y montes.
¡Ay, me duelen por dentro Soy el esclavo.
y en todas partes!
Fray del Cid
Mi Señor —el más pobre—
de eso no sabe… —Haré mi propia imprenta
Y yo beso las llagas ¡y no es un sueño!
para besarle. Si Güttemberg la hizo
también yo puedo.
Sombra del indio
Mujeres
—Tres que adoran la Cruz
me han dominado. —Repiques y violines
Tres, con mano distinta, digan al viento:
me van cambiando. “¡Fray Juan de Dios ya tiene
su extraño sueño!”
—Sobre los dos más fuertes
silencio guardo… Sombra del indio
Y al débil parece
casi le amo. —Las letras que yo leo
son del pasado.
Criollo Nada cambia mi vida.
Soy el esclavo.
—He sembrado mi casa
sobre cuatro hijos. Poeta
Liquidámbar y bálsamo
valen lo mismo… Hay algo que no entiendo,
—El Obraje Añilero algo en lo oscuro…
nos hace ricos, Algo que yo quisiera
y para trabajar mucho más justo.
tenemos indios.
Sombra del indio —Pero si soy un loco
¿por qué discuto?
¡Me prenderé el silencio
sobre el orgullo!

Lars, Claudia (seud.)1. (1929). El arrullo. Repertorio
El arrullo
Ojitos de cielo, No hay un niño lindo

carita de luna, como este mi niño:
no llore mi niño sus cabellos de oro,
sin causa alguna. su frente de armiño,
Duérmase que tiene esta su boquita

su madre qué hacer: que es guinda madura,
lavar sus pañales, y esta risa clara
sentarse a coser. como el agua pura.
Duérmase mi niño Para su alegría

que le voy a dar, se inventó el cantar,
flores de los prados, por eso mi niño
conchitas del mar no debe llorar.
y una mariposa, Ojitos de cielo,

de todos colores, carita de luna,
mejor que las conchas, duérmase mi niño
mejor que las flores. sin pena alguna.

Lars, Claudia (seud.)1. (1929). El misterio. Repertorio
El misterio
Alma encarnada en mi seno

¿de qué mundos has llagado?
¿Por qué entre miles de madres
a mí has buscado?
¿Qué lección dura o sencilla
has de aprender en la Vida?
¿Habrá más risa y más canto
por tu venida
o debo de tener lista
carga de fe y valor,
para hacerle frente, juntos,
al Amo Dolor?
Me rodea el gran Misterio,
y ante él, humilde, me inclino,
que en silencio estoy formando
todo un Destino.

Lars, Claudia (seud.)1. (1931). El portalito. Repertorio
Americano, 23(23), 357.
El portalito
Traigan las nubes de nácar, y una tortuga escondida

traigan la luna también, bajo su concha-carey,
una luna, luna llena, y una garza que es más grande
color de azafrán y miel. que el barquito de papel.
Traigan el cometa Halley De prisa, que se hace tarde,
y luceros más de cien, y falta mucho qué hacer,
y las estrellas errantes y a la media, media noche,
y las que quietas se ven, tiene el Niño que nacer:
la que brilla en el Poniente ¡Listo has de estar, portalito,
cuando empieza a amanecer, para el Niño-Rey!
y las estrellas sin nombre,
y la Estrella de Belén. Cordilleras de embreado,
Prendamos el cielo entero bosques de pino y laurel,
en el techo y la pared, lagunita hecha de espejo
lindo como nunca el cielo en donde apagan su sed,
en noches de gloria fue. una bandada de patos
De prisa, que se hace tarde, y un caballo de ajedrez.
y falta mucho qué hacer, Solitario está el ranchito
y a la media, media noche, del alto volcán al pie,
tiene el Niño que nacer: ni le teme a la tormenta
¡Listo has de estar, portalito, ni al volcán con ser quien es,
para el Niño-Rey! porque la humildad es fuerza
que nadie puede vencer.
Tendamos un mar azul Más abajo, una vereda
más azul que el mar lo es, de serrín color café,
y sobre sus olas, velas y a la entrada de la hacienda
de barquito de papel,— lo indios en tropel,—
un barquito menudito inditos de barro oscuro
como cáscara de nuez. de cuentos de Salarrué,
Con doradas arenitas los de los ojos oblicuos,
formemos playas después; triste el gesto, firme el pie,
sobre la arena, secándose, con sus ropas de colores
una balsa y una red, muy nahuates y quichés.
y una sirena de plata De prisa, que se hace tarde,
y una rubia Loreléi. y falta mucho qué hacer,
Pongamos un cangrejito, y a la media, media noche,
cangrejito rosicler, tiene el Niño que nacer:
buscando entre las piedritas ¡Listo has de estar, portalito,
algo para su comer, para el Niño-Rey!

Río de hilitos de plata, El cabello blanco, blanco,
y en el río más de tres sobre la arrugada sien.
lavanderitas que ríen Los nardos de su varita
con malicia de mujer. son de tan gran florecer
Sobre una piedra, una rana que hace ahora veinte siglos
que canta co-ax, kre-kex, que lucen y huelen bien.
lista para echarse al agua ¡Bendito el viejito lindo
y lista para correr. por su pureza y su fe,
Y sobre ese río un puente, único entre los mortales
y encima del puente, un tren; digno de cuidar al Rey!
y un auto que va a estampía De prisa, que se hace tarde,
por el caminito aquel. y falta mucho qué hacer,
Detrás del monte cercano y a la media, media noche,
el pueblecito se ve, tiene el Niño que nacer:
con sus casitas de adobe, ¡Listo has de estar, portalito,
y su Iglesia y su Cuartel, para el Niño-Rey!
y en la plaza, un casamiento
por la Iglesia y por la Ley, La pajita del pesebre
con el padre de sotana tan rubia y tan linda es
y de gran levita el juez, que la pluma del canario
y la novia de azucena jamás amarilla fue.
y el novio como un ciprés Y allí, pacientes y amables,
de serio y de alto y de esbelto están la mula y el buey
dándose un aire de inglés. calentando con su vaho
De prisa, que se hace tarde, donde le van a poner.
y falta mucho qué hacer, En el valle los pastores
y a la media, media noche, cantan sin saber por qué
tiene el Niño que nacer: una canción de llamada
¡Listo has de estar, portalito, al Mesías de Israel.
para el Niño-Rey! Y los Magos, en camellos,
ya casi están en Belén,
Aquí la Virgen María, con incienso y oro y mirra
suave y morena la tez, para poner a Sus pies.
morena como la tierra Juegan los niños en coro
que nos da el mejor café— de bailar y de correr
escogida entre mujeres y ninguno tiene sueño
como ejemplo de mujer, aunque ya dieron las diez.
con sus ojos de milagro De prisa, que se hace tarde,
donde el mismo Dios se ve. ¿y qué nos falta que hacer?
Tiene las manitas juntas A la media, media noche
como flores de vergel, tiene el Niño que nacer:
y espera anhelante y trémula Dice el Portal: ¡Ya estoy listo,
lo que le anunció Gabriel. vénganme a ver!
San José la mira quieto:
¡qué lindo que es San José!
Costa Rica. Navidad. 1931.

Lars, Claudia (seud.)1. (1931). El señor del sueño.
Cantos de la madre
El señor del sueño
Hijo, que ya son las siete,
ya baja la noche, tibia, Esconde el Señor del Sueño,
de la mano del silencio bajo su manto ceniza,
en carro de maravilla. polvo de cien mil colores
Regresaron las palomas en lindo frasco de prismas:
y arrullando se acarician. arco-iris, plata, nácar,
Guarda el zenzontle, en el nido, oro de la fantasía,
su gama de notas finas, lluvia de todo el milagro
y ranita esmeralda, sobre las frentes benditas.
en el agua de la pila, Entra sin abrir la puerta
ensaya las roncas voces y camina de puntillas…
de su pandereta antigua. Se oye un algo misterioso
Luciérnagas, a millares, y creemos que es la brisa…
como flores encendidas,
bailan en la yerba fresca Varita mágica tiene,
un baile de candelitas… y lentejuelas y cintas,
y juguetes que no vende
Hijo, que ya estás cansado. ninguna juguetería.
La actividad de tu día Regala unos caramelos
fué locura de carreras hechos de la miel más rica,
y fué desborde de risas. mazapanes y cajetas
Cierra tus ojos, precioso, con esencia de delicias.
—los ojos de mi alegría, — Cuenta los mejores cuentos,
aquí, sobre mi regazo, canta canciones muy lindas,
tu cuerpecito reclina, y adivina adivinanzas
y duérmete en paz, mi encanto, que nadie adivinaría.
duérmete, mi vida. Te ha de llevar de paseo
a tierras desconocidas,
Ya viene el Señor del Sueño por valles y por verjeles,
por esa luna amarilla por lagos de agua tranquila,
con su gran manto de sombra por una mar de zafiro
donde los ecos palpitan, con perlas en las orillas,
con sus zapatos de nube por bosques en los que crecen
y su gorro de neblina campánulas entre orquídeas,
y sus barbas blancas, blancas, y donde vientos que soplan
como escarcha nuevecita. son música nunca oída.
Ya viene por esa luna,
por esa luna amarrilla.

Tal vez te lleve más lejos Bajo el silencio de plata,
por los campos de allá arriba, en la quieta noche, tibia,
a donde sólo los niños las estrellas del azul
pueden llegar de visita. son nardos y margaritas,
Y las almas de los muertos, y en un rincón de la alcoba
y las almas no nacidas, la lamparita encendida,
te han de contar los secretos con pantalla de color
que el hombre no entendería. porque no ofenda la vista,
Y así, subiendo, subiendo da un reflejo en la pared
por una escala infinita, de un suave morado-lila,
los ángeles del Señor y hay un amor dulce, dulce,
han de ser tu compañía. y hay una paz infinita…
……………………………….. Cierra tus ojos, precioso,
duérmete, mi vida.
Costa Rica. 1931

Lars, Claudia (seud.)1. (1922). En un lugar del alma.
En un lugar del alma…
En un lugar del alma, entre muros de olvido

y en arenas estériles se entierran los amores
que nos nacieron muertos; y en tierra bendecida,
donde sueño tras sueño la vida siembra flores,
los que ya comenzaban a fabricar su nido,

cuando los alevosos minutos cazadores
les hicieron el ala… ¡y los que sólo han sido
samaritano ungüento para nuestros dolores!
Yo sé que a esos sepulcros se les debe el tributo

que exigen del espíritu sus urnas de misterio…
Pero por esos muertos nunca visto de luto,
y al entrar en mí misma, ese lugar esquivo…

¡que en una de las urnas de ese mi cementerio,
hay un amor que tuve que lo enterraron vivo!
Orto, Manzanillo, Cuba.

Lars, Claudia (seud.)1. (1944). Esbozo de un poeta.
Esbozo de un poeta2
Francisco Méndez, cánto puro de Guatemala!...

Conciencia de lo humano y pupila de duende.
Un disfraz sin colores a los otros le iguala
y un ángel musical te guía y te defiende.
Me llegas al oído en tránsito de ala.

Me dices, en el alma, lo que el alma comprende.
Ardida salamandra por tu nombre resbala
y un pájaro extasiado bajo tu pecho aprende.
Emigrante del sueño sobre playas amargas.

Solitario armonioso que en verso descargas
tu silencio colmado de luces y señales.
Como el “Sésamo ábrete” del cuento que no olvido

regalas a mi asombro, vivas en tu latido,
mil criaturas de fábula y mil criaturas reales.

2 Soneto inédito.
Lars, Claudia (seud.)1. (1944). Estampa de Tolón.
Estampa de Tolón2
En un mapa de sombras el miedo se movía;

palpitaban cautivos olas y litorales
y el hombre silenciado, persiguiendo señales,
tenía forma doble de siervo y de vigía…
Navíos decididos, recia marinería,

lanzaron, en conjunto, sus voces desiguales,
y por ciegas corrientes y bóvedas mortales
rompieron las amarras del hierro y la bahía.
Por eso la pregunta se ha vuelto más serena:

que del vaivén profundo del alga y la sirena
suben nombres triunfantes, en unidad guardiana.
Manos de ayer sostienen resurrecta bandera,

y en filas invisibles, terrestres y marinera,
va la Pucelle d`Orleans, la eterna capitana!

2 Soneto inédito.
Lars, Claudia (seud.)1. (1929). Estos sencillos cantares.
Estos sencillos cantares

Para arrullar a mi niño Los ojitos de mi niño
voy cantándole al oído de la Cruz del Sur bajaron,
estos sencillos cantares y para alegrarme el alma
hasta dejarlo dormido: en su carita alumbraron.
Estrellita que una noche Una arañita dorada

del cielo se desprendió me ha obsequiado su tejido
y por un dulce milagro y con él le haré a mi niño
hasta mis brazos llegó. el más precioso vestido.
Maravilla la más grande Después, iré recogiendo

que los ojos han de ver, los pétalos más bonitos
un niño mejor que el mío de los blancos lirios de agua
no puede en la tierra haber. y le haré unos zapatitos.
Copia el lago a la montaña, Para que mi niño duerma

copia la fuente a la flor, el sol su luz apagó,
mis pupilas sólo copian y el zumbador viento loco
a mi niño encantador. de repente enmudeció.
Busca la abeja su almíbar Los pajaritos del bosque

en el nardo y en la rosa, ya empiezan su serenata,
yo el albímar de la vida y la luna entre las nubes
en su boquita preciosa. es gondolita de plata.
Tengo sobre mi regazo Bajan del cielo los ángeles

una florcita en botón, y traen violines de oro
florcita de amor formada y cuando mi niño duerme
que perfuma el corazón. vienen a cantarle en coro:
La noche envuelve la tierra

y se apaga todo ruido…
ya mi niño está en la cuna,
ya mi niño está dormido.

Lars, Claudia (seud.)1. (1921). Eva a Adán. Repertorio
Eva a Adán
Si tienes sed, Adán, abrévate de mi boca!

Ten fe y obra el milagro! Mis besos serán buenos
como el agua que un día brotará de la roca
y como la que el Hijo de humildes nazarenos,
que será, de amar tanto, Dios mismo, cambie en vino!

Si tienes hambre, toma: mi corazón en vianda!
Mis ojos son antorchas de luz en tu camino!
Y el camino soy yo!— Oh, bebe y come y anda!
En mis débiles brazos está tu fortaleza,

por mí lo serás todo y triunfarás en todo;
por mí tus ojos pueden descubrir la belleza,
tus pasos echar alas, tu suavidad ser fuerte!...

Yo soy quien te completa, ¡mortal! desde que el lodo
se llenó del aliento de Dios contra la muerte!

Lars, Claudia (seud.)1. (1930). He mirado del mundo
la belleza…. Repertorio Americano, 20(19), 300.
He mirado del mundo su belleza…
He mirado del mundo la belleza,

la Vida nuevo rostro me ha mostrado,
hasta en el lodo descubrí pureza
y descubrí virtud en el pecado.
Supe lo que es dolor, ansia, tristeza,

que la miseria humana me ha agobiado,
mas pude hallar a Dios, en su grandeza,
brillando en toda forma de lo creado.
Y aunque bebí a raudales la amargura,

también fue incomparable mi alegría,
y me dulcificó toda dulzura
y me baño en su luz toda armonía.

¡El alma casi se escapó en un grito
cuando así me empapé de lo Infinito!
San José. Costa Rica. 1930.

Lars, Claudia (seud.)1. (1942). Hermanos. Repertorio
Hermanos
Peso del aire, vuelo de la tierra,

en opuesta verdad y simbolismo.
Doble color del cielo y del abismo
que el ojo exacto de la vida encierra.
Sal aceptada. Dulcedumbre en guerra.

Paisaje del espejo y de ti mismo.
Isla del sueño. Musical bautismo.
Ángel sin voz que amarra y que destierra…
Vamos, —niños de polvo, gotas ciegas, —

en ansias verticales o vencidas,
cumpliendo lo mandado por entregas…
Es anillo de muerte el que nos junta.

Y en asombro de encuentros y partidas
se vuelve de ceniza la pregunta…

Lars, Claudia (seud.)1. (1930). Himno a la vida.
Repertorio Americano, 21(2), 31-2.
Himno a la vida
¡Alma, lira celeste, divina llamarada,

arde y vibra, proclama la belleza infinita
de la vida que luce en toda cosa creada,
canta sus maravillas y tu deleita grita!
Disuélvete en la luz, espárcete en el viento,

riégate sobre el polvo, entre yerbas y flores,
mézclate a las fragancias y sube al firmamento
por la escala esplendente de los siete colores.
En la aurora de nácar, en la tarde escarlata,

de alegre mediodía bajo el sol deslumbrante,
en la noche callada, en la noche de plata,
se nota en la armonía suprema del instante.
Y en comunión perfecta con los seres y cosas,

¡alma, vibra en la esencia vasta del Universo!
¡Tenga el cuerpo de barro dos alas milagrosas
y que su boca diga el gozo de tu verso!
Canta los astros todos que alumbran el espacio,

–mundos de vidas llenos y de amor encendidos–
Estrellas de diamante, luceros de topacio…
los que admirar podemos, los que están escondidos…
Canta el inmenso vientre fecundo de la tierra

y la oscura semilla que germina en su fondo.
Canta el mar y la playa, canta el valle y la sierra
y el lago, entre el boscaje, tan tranquilo y tan hondo.

Del agua saltarina canta el traje de espuma
del pececillo inquieto canta el giro gracioso,
di, del ala del pájaro la finísima pluma
y la patita arisca y el pico prodigioso.
Asómbrete la ninfa creciendo en el pantano

y en la grieta del muro frágil campanilla;
contempla los capullos rosados del manzano
y de la dalia fresca la corola sencilla.
Mira cómo la fruta se esponja y se madura,

cómo se va tiñendo su piel de terciopelo,
cómo su suave pulpa se llena de dulzura
y es un nuevo milagro bajo el palio del cielo.
Oye al insecto rubio… de amor nos va contando

con su antena traviesa y su ronco zumbido.
Amor que riega el polen y en el lodo está creando
y prende entre las zarzas la pajita del nido.
Escucha… trae el viento los más suaves rumores…

Se enciende la mejilla de la niña modesta…
Primavera ha llegado… Son las horas mejores
y el corazón dichoso se ha vestido de fiesta.
Y los amantes van, las manos enlazadas,

envueltos en extraño y bello resplandor,
con la ilusión más dulce brillando en sus miradas
bajo el mágico encanto del gran poder creador…
Después… Tras de los montes va saliendo la luna

y como de ternura la tierra se ha llenado…
¡Arrullo de las madres para el hijo en la cuna,
que el amor y el dolor de su carne han formado!
Y es como un ala blanca que sin esfuerzo sube,

y se torna en el aire la música más bella:
flota por el ambiente, atraviesa la nube,
y pasa por el sol y sigue por la estrella,
y así, siempre adelante, por todo el infinito,
–un corazón tan sólo y tan sólo una voz–
un tan unido anhelo que, temblando en un grito,
llega, vibrante y puro, hasta los pies de Dios.
Y esperanza y dulzura, alegría y promesa

–por la fuerza y la gracia de aquel amor profundo,
bajan, como una luz que acaricia y que besa
las frentes inocentes de los niños del mundo.
Y por ellos alumbra tras de la noche el día,

y tiene toda cosa sabia razón de ser.
¡Almáciga de ensueños, voluntad y energía,
la vida entre sus manos volverá a florecer!
Así, jamás termina el divino misterio,

–que es eterno el espíritu y es eterno el amor–
y de la podredumbre misma del cementerio
saca la vida nueva una carne mejor.
¡Alma, por el prodigio de haber visto y gustado

la vida en su belleza, suelta alegre tu verso!
¡Alma, por el deleite de haber, así, vibrado
en perfecta armonía con el vasto Universo!

Lars, Claudia (seud.)1. (1942). Hombre nuevo. Repertorio
Hombre nuevo
Perfil sobre preguntas recortado.

Ojo en vigilia. Brazo activo y fuerte.
Buzo bajo lo amargo. Abanderado.
Lidiador de las sombras y la suerte.
Narciso sin espejo, que no advierte

más que el ajeno rostro y su cuidado.
Samaritano del amor. Alado
señor del aire, y dueño de la muerte.
Te alzaste del dolor, patente y alto

cogiendo sueño y vida por asalto
y cambiando los hechos y la hora.
Los dioses han de hacer lo que decidas:

porque brilla en tus manos convencidas
una Estrella Vital y anunciadora…

Lars, Claudia (seud.)1. (1946). Instante y elegía de un
marino. Repertorio Americano, 42(16), 243-4.
Instante y elegía de un marino
A la memoria de mi padre: un irlandés.
Sin rostro ni contornos…

Apenas presentida en la distancia
pero viva en su sangre como un pájaro.
Mareas ascendentes
se la ofrecían inicial… creciendo…
y más honda que el pulso y el deseo
iba, fija y errante,
por el sonoro rumbo de los viajes.
Con velas retadoras,

y guiños de fugaces litorales;
con las agrias palabras y el chubasco;
oculta en el secreto de su sueño
siendo más leve que la misma espuma.
Asomada a sus ojos;

cálida entre los muslos dominantes;
dormida en su dibujo,
detrás de las corrientes y sirenas.
Así… substancia aislada,

sin conocer su propio aliento dulce,
esperando señales y bahías
y el asilo de un vientre como esponja.
……………………………………………..
Entre la niebla, el hombre,
— sucio de remolino y de misterio—,
recordaba el color de los retratos,
el jugo de las hojas
y la categoría de la tierra.

Por huellas ancestrales
había perseguido el horizonte,
llevando la locura y el tatuaje
de aquella gente de mirada verde
con rumor de la isla en cada pliegue.
Ni la casa tranquila,
ni la harina con miel y con manzana,
ni el wiskey del barril a media noche,
lograron detener aquel impulso,
ni aquel vaivén de muertos entre sales
llamando siempre con su voz nocturna.
Sumiso a los imanes invisibles

el corazón descubre
su propia voluntad y sus espacios;
y va, con su violenta geometría,
por el redondo vértigo del mundo.
Ya sus brazos recogen nuevos vientos

y nuevos caracoles ya le ofrecen
otros mares, extraños,
y también al oído otras nostalgias.
Mas ella está en su cuerpo como gota:

—¡burbuja del anhelo y el descanso!—
Quizás entre los hielos derretidos;
quizás en puro idioma que no entiende…
……………………………………………….
Y una vez sobre el tiempo,

recogida en pañal y carne frágil,
el hombre la recibe
¡niña del mar salida de sus venas!
¿Por qué cubre su sexo

y vigila sus pasos vacilantes?
¿Por qué le duele su temblor de espiga,
su necesario asombro
y su música ciega?
Ella le burla y le desprecia el miedo,
esbelta de alegría y de palabra,
hija de sal y de olvidadas lunas
pero con las raíces de la costa.
Y el hombre, sometido,
borrando la llamada de las barcas,
siembra su corazón en tierra firme
y alza días de musgo y de regazo.
……………………………………………
Una noche la sangre

habló con viejos nombres del olvido.
Habló en el sueño de la niña intacta,
con red profunda y sacudidos mástiles.
Ardiendo entre las olas,

empujando rumores de los tallos,
la sangre recobró su voz antigua
y trajo aquellos mares de regreso.
Y le embrujó las horas

por donde el sueño descubría rumbos.
La embistió con su ardor en doble lucha
de salmueras profundas y de azufres.
Le imantaba el silencio,
y la engañaba el sueño y la tenía absorta.
De su cause brotaban peces finos,
saetas musicales,
y los escombros de una casa de humo.
Y el hombre, con angustia,

miró la tempestad entre sus manos:
¡una ronda de náufragos rebeldes
robaba su semilla para el agua !...
……………………………………………
El hombre ya se pudre bajo el lodo

y tiene una raíz sobre la frente.
Su sombra marinera está en el árbol
¡tan sencillo y tan verde!
¿Quién suelta sus palabras?

Sus palabras filtradas y más viejas.
¿Quién dice este dolor indivisible?
¿Quién mantiene su voz, así, despierta?
«Dormido capitán, tengo tus pasos

y tu ardorosa fiebre;
la misma obstinación sobre el abismo,
el mismo amor,
la misma amarga brea.
«Pero tengo también la flor desnuda

y el metal y los nidos anhelantes.
Este buscar en la distancia sólida.
Estas nubes de polvo.
«Padezco los vagidos

y los muros sin puerta y los candados.
Lavando voy los coágulos que encuentro
por vecindad y compasión de tacto.
«Del viento llego, con terrestre angustia,

crecida en mi abandono;
y corro en laberintos sin salida
sobre este peso ciego de mis piernas.
«Ya estaría perdida

sin tu huella de amor y tus señales.
Solitaria de luz en ti la encuentro
besando mis cabellos y el follaje.
«¿Por qué te miro en cada gesto mío,
y te llevo sin rezo ni sollozo?
¿Te inventa el corazón cada mañana?
¿Es mi rostro el espejo de tu rostro?
«Tu balandra de sueños va en mi pulso,

tu viaje en mi conciencia,
y tu nombre, vencido y liberado,
es la piedra en que cae mi cabeza.
«De tu silencio nace el horizonte

con sus llamadas claras, repetidas.
¿Quién dice que estás solo entre la yerba?
¿Qué témpano o qué llama nos divide?
«Guardas el hondo nicho del reposo

y te yergues, activo, en mis esfuerzos.
Permaneces en tierra de mi infancia
y navegas mi canto, para siempre…
«¿No sintió tu vigilia

que hemos sufrido el más tremendo soplo?
Heridas las palomas, las estrellas,
fué de miedo el anillo de la noche.
“Extraños zumos iban por la lengua

y por el brazo, hasta volverse pólvora.
Y persistentes hombres, —hombres nuevos,—
enterraban el tiempo y sus escombros.
«Hay un ancho desgarre,

un alzado vibrar de sangre en lucha,
un afán de justicia,
y una experiencia de laurel convulso.
«Duele el terrón, el aire, la ceniza;

el inútil adiós, lo indescifrable;
duele el amor en la cintura dócil,
y en la garganta, como flor salvada.
«Todo duele… Lo sabes. Lo sabemos.
¡Pero crecen los niños y los tallos!
La muerte eterna, devorante y única,
tiene al sol de mañana entre los brazos.
«¿No llegan a tu oído estos combates?

¿Estas horas que chocan?
¿No interrumpe tu arrobo de tinieblas
este sonido de algo que amanece?
«Siempre amanece… mas la noche vuelve.

¡Y siempre atado el ángel y el minuto!
Detrás de las preguntas, del olvido,
¿otra vez esta angustia?
Sube la leche al mismo cauce humilde:

río vital y largo…
Y de la herida abierta sube el trigo
quizás sin su sabor desesperado.
Naufragios sin remedio

descansan en la gracia de la espuma,
y flautas submarinas y celestes
tan sólo esperan madrugadas puras.
«¿Tendrá el día virtudes

para borrar el luto de los párpados?
Nadie responde y el reloj camina,
¡pero el alma mantiene su esperanza!
«Y estoy…estás… estamos… ¡todos juntos!

Muertos, nacidos, tristes de misterio.
Con la rosa deshecha entre las olas
y la brújula rota entre las venas”.
…………………………………………………
Calla la voz y el árbol la recoge

y también el silencio.
San Salvador. 1946.

Lars, Claudia (seud.)1. (1948). Invocación en sombra y
sol. Repertorio Americano, 44(8), 124.
La poesía moderna viene siendo hasta

nuestros días la historia del gran problema
que el poeta plantea estos dos imperativos,
en cierto modo contradictorios: Esencialidad
y Temporalidad. —Antonio Machado.
Invocación en sombra y sol2
Estoy aquí, ¡ciudad estremecida!

—alzada de tu aliento y de tu sangre—
contra tu corazón de amargos fuegos
y tu nombre cubierto de cadáveres.
Raíces dolorosas me apresuran,

alas de ayer me llaman por el aire,
y subo en el asombro de las cosas
vestida de impaciencia, por mirarte.
Con tu ciego destino, con tu vértigo,

con el trágico nudo de tus hambres;
buscando siempre la verdad de siempre,
y todo lo que sufre y lo que arde.
Lejos de la criatura subyugada,

movida por el pulso de la calle,
besando huellas, socavando muros
y sintiendo tu grito y tus imanes.
El eco de la muerte en mis oídos,

¡tu muerte-amiga en todas las edades!
y esta palabra que se pierde en humo;
y esta vigilia y los despiertos canes.

2 Son parte del poema de Ciudad bajo mi voz. Invocación y tres estampas,
laureado y premiado en el concurso poético que motivó el IV Centenario de
la Ciudad de San Salvador.
Bajo tus vientos y tu noche antigua,
en sales crudas de perenne oleaje;
indiferente al dardo de la luna
y a la perpetua rosa del instante
Mi rechazo de garfios y cadenas

tocando cautelosas iniciales;
la gracia de tu luz en mis espejos
y en ellos la tristeza de mi carne.
Tus poetas de antaño, resurrectos,

—laboriosos en mí, y en mí punzantes—
y sus borrados rumbos, con jilgueros,
y el peso de sus altos estandartes.
Leve sobre tu agobio, y sin embargo

casi como una vena de metales;
y, más que el huevo o la bellota urgida,
rompiéndote la entraña vacilante.
Al pie de tus laureles definidos,

dueña gozosa de los días suaves,
y en el yunque de fuerzas juveniles
probando los ardores que se baten.
Si tu abundancia yergue mi alegría

tu oscuro afán me arrastra por los ayes.
Si tu clara mañana me da niños,
debo vencer dragones en la tarde.
Recogida te llevo en el camino

y eres conmigo La Ciudad Errante…
Detrás del pensamiento y sonrisa
el que sabe mirar puede encontrarte.
Mi llanto que te abraza como un río

tiene oscuros lamentos vegetales.
Mi lengua, en tu cumpleaños melodioso,
trae la primavera y su mensaje.
Para jardines de humildad fecunda
entrego las semillas a mi alcance.
Para el tiempo que buscas y persigues
el mundo de la paz, y sus señales.
Y crezco, desde el lino de la cuna,

en vuelos libres y ascuas delirantes.
¡Qué verde paraíso el de tus sueños!
¡Qué áspero sitio el de tus formas reales!
Refugiada en tu mapa de suspiros,

con puertos de esperanza y de “quién sabe”,
voy construyendo en un espacio invicto
las líneas dulces de tu nueva imagen.
Fiel a tu sueño, por tu amor activa,

resuelta en el silencio y el lenguaje;
con la bandera desgarrada y sola
que nadie mira, y que sostiene un ángel…
Así, ¡vieja ciudad adolescente!

—amada en cada pecho y tan amante—
en este día de campanas puras
recojo tu ceniza y tu vinagre.

Lars, Claudia (seud.)1. (1922). La carta. Repertorio
La carta
Al comenzar invoco a María y a Marta;

los ángeles hermanos, amigos del Señor.
¡Privilegiadas vírgenes! Para escribir la carta
que ha de llevarle todo mi amor y mi dolor,
dadme vosotras, la una la exaltada manera

de amar, y sólo amar, y nada más que amar;
y la otra, el empleo que apacigua la espera,
y hace hábiles a las manos, y no deja llorar!
¡María! La palabra que le suene al oído

como una melodía, y que le sepa a miel
cuando le diga, dímela! Y tu Marta, la frase
limpia, y consoladora, y tibia como un nido…

María! Que mi carta le perfume y le abrase!
María! Que le consuele y le conserve fiel!

Lars, Claudia (seud.)1. (1930). La posada. Repertorio
Americano, 21(24), 377.
Canciones de Navidad
La posada
Viento soplaba del norte, Le hablaba el esposo bueno,
gemidor entre las ramas el que jamás la tocara,
de los viejos sicomoros escogido por Dios mismo
y robles de la montaña; para servirla y guardarla,
la luna no aparecía; el de la vara de nardo,
oscuro el camino estaba: el de lirios en las barbas,
noche de invierno, sin luna, bien oiréis lo que decía
¡noche de buscar posada! con dulcísimas palabras:
Borriquito, borriquito, “No se aflija mi Señora,

el de las orejas largas, no llore la Niña casta,
en el lomo desmedrado, vida de la vida mía
en las desmedradas ancas, más alma mía que mi alma;
a la doncella más linda antes de la media noche
lleva que jamás llevara: bajo techo he de acostarla,
iba la doncella triste, y el Sol que alumbre la Vida
la doncella iba cansada. ha de brillar en su cama”.
Quince abriles de su frente Al pueblo fueron llegando,

eran quince rosas blancas; al pueblo, de casa en casa;
los luceros de sus ojos por las calles sin faroles
entre lágrimas brillaban; y por las puertas cerradas
en el invierno del mundo en vano se detenían
su cuerpo es nieve sin mancha: y dando voces llamaban:
bendita entre las mujeres, no chirrió gozne por ellos,
era la llena de gracia. ni destrabaron aldaba.
Por milagro la doncella Del pueblo se fueron yendo,

iba a ser madre, y temblaba. del pueblo, por calle larga,
Hoja de álamo no tiembla, y al fin de la calle encuentran,
plata y verde, verde y plata, cuando ya se desmayaba
como tiembla la doncella– la doncella, abrigo tibio,
¡que el tiempo se le acercaba!– humildísimo, de pajas,–
temerosa de que el Niño la cueva que era el establo
naciera en campiña rasa. de buey manso y mula mansa.

Brilló una estrella en Oriente,– ¡Qué rosa que está la Virgen,
Reyes magos la miraban. como una rosa en su rama!
Cometa de inmensa cola Y entre la mula y el buey,
deslumbrante, arcoirisada, nacido el Rey de las almas.
alumbró la oscura noche,–
los pastores lo miraban. ¡Nochebuena, Nochebuena,
noche de buscar posada;
Lloran pastores y reyes: de buscarla y de pedirla
¡de alegría son sus lágrimas! y de alegría de darla!
¡Nochebuena de Belén, Mi niño duerme en su cuna.

coros de ángeles que cantan! Mi puerta está sin aldaba.
Torrentes de luz celeste
la humilde cueva inundaban. ¡Quiera Dios en sus mendigos
bendecir esta mi casa!
Lars, Claudia (seud.)1. (1930). La ronda. Repertorio
Cantos de la madre
La ronda
Manecitas unidas Piecesitos que danzan

con amor y confianza: sin regla, así no más…
la ronda de los niños Cabecitas que llevan
va cantando Esperanza… suavemente el compás.
Es sobre la pradera No hay un canto más lindo

como una inmensa rosa… ni hay un baile mejor.
Se engañó la abejita, La ronda de los niños
también la mariposa. va cantando el Amor…
«No vi una flor más blanca» Es sobre la pradera

gorjea el ruiseñor, como una inmensa rosa…
«es una flor que canta, cada pétalo vivo
es una viva flor»... una cara preciosa.
La espiga ya se dora, Ojitos como estrellas,

la fruta ya madura, dulces bocas sonrientes,
y el panal escondido ricitos de oro y sombra
se carga de dulzura, sobre las blancas frentes.
el cielo es tan azul Va cantando Esperanza

y tan radiante el día, y Alegría y Amor
la ronda de los niños la ronda de los niños,
va cantando Alegría… como una inmensa flor.

Lars, Claudia (seud.)1. (1933). Laude a San Francisco
de Asis. Repertorio Americano. 27(19), 304.
Laude a San Francisco de Asis

Para Salarrué
Dame, en el ámbar del día, Lobo, bajo su mirada

Sol, tus prismas y fulgores. vas perdiendo la malicia,
Dame tus rayos mejores, mientras tu lomo acaricia
para vestir mi alegría. la tosca mano confiada.
Su más rara melodía Bestia arisca y solapada,
la brisa diga a las flores, en dulce emunción novicia:
y fragancias y colores un tierno instinto se inicia
llenen la copa del día. bajo su mano confiada.
Laude y gloria para el Santo, Luna y estrellas del cielo,

el dulce juglar de Dios, nieve de la alta montaña,
el que con sencilla voz fiera del bosque, alimaña,
soltó en el viento su canto. águila de altivo vuelo.
Canto que decía tanto, Sabandija que en el suelo
pues, de lo divino en pos, cobarde corres y huraña,
hablaba lengua de Dios bajo el sol que a todos baña,
la mística voz del Santo. hermanos de tierra y cielo:
Dadme, abejas, la más rica celebremos en un coro,

miel de la rubia colmena. su bondad linda y sencilla,
Insecto, dame tu antena su pureza sin mancilla,
tan primorosa y tan chica. su caridad, su decoro;
Arrulle la tortolica, de su paciencia el tesoro,
la tortolica morena, su candor que maravilla,
y por cándida y por buena y sus himnos de avecilla
sea nuestra ofrenda rica. que hubiera el buche canoro.
Dame, alondra mañanera, Para Francisco de Asís,

tu gorjeo cristalino. tengamos día de fiesta.
Repita tu nuevo trino Canten campanas y orquesta,
céfiro de la pradera. laude al “corazón de lis”.
¡Quién aprenderlo pudiera Humildad de flor de anís
y soltarlo en verso fino! luce su frente modesta.
¡Un fino verso latino ¡En la gloria de su fiesta
para Francisco quisiera! laude a Francisco de Asís!

Lars, Claudia (seud.)1. (1948). Laude y responso de
don Alberto Masferrer. Repertorio Americano,
44(8), 125-6.
Laude y responso de don Alberto Masferrer
Diré tu frente —sueño, tierra, espada;—

tu frente inmóvil, recogida en hielo.
Diré también el singular desvelo
que ardía, sin cansarse, en tu mirada.
Diré tu mano, pobre y bienamada,

cortadora de mundos por el cielo.
Diré tus pasos, de ancho desconsuelo,
crecidos con el tiempo en marejada.
Diré por fin tu voz… tu voz clamante,

siempre abriendo la luz, siempre adelante,
¡cristiana voz de ríos infinitos!...
¡Voz que suena perdida y dolorosa,

que no encuentra silencio, ni reposo,
y está sufriendo en un ciprés de gritos!...

Lars, Claudia (seud.)1. (1930). Letrilla. Repertorio
Americano, 21(24), 377.
Letrilla
La madre doncella Con amante voz
como flor se abrió: le dice María:
niño le nació “Luz de mi alegría,
a la Niña bella. mi niño y mi Dios,
A Dios, que ha nacido lindo Jesusito,
por nos rescatar, ¿sientes mucho frío?
le habéis de encontrar Ven, tesoro mío,
en pajas dormido ven acá, mi hijito:
como si fuera sonría mi encanto,
así, desnudito, deje de llorar,
sólo un pobrecito póngase a mamar
hijo de cualquiera. mientras yo le canto:
No había una almohada, ¡Sol de media noche,
ni un pañal había; olivo en guirnalda,
la Virgen María florecita gualda
lloraba angustiada: de fragante broche,
Ojos hace el cielo ojos hace el cielo

todas sus estrellas todas sus estrellas
por mirar con ellas por mirar con ellas
a Dios en el suelo. a Dios en el suelo”
¡Quién le hubiera hecho Llegan los pastores

la almohada más suave que el lucero vieron;
del plumón que el ave vieron y trajeron
esponja en el pecho! regalos de flores,
Lino, ¿no te da queso y natillas
vergüenza ser lino y miel de colmena,
si el Niño Divino ¡tanta cosa buena
desnudito está? y dulce y sencilla!
Tu lana, cordero “Zagala preciosa,
di, ¿para quién es? ¡qué hermoso tu niño!
¡Yo, para sus pies, Negro es el armiño
esa lana quiero! y oscura la rosa
Dime, ¿no te queda si están a su lado.
la hebrilla más fina ¡Qué linda carita!
para su cortina, ¡qué boca chiquita!
gusano de seda? ¡qué pelo dorado!

Ojos hace el cielo de rubia color.
todas sus estrellas Largo fue el camino,
por mirar con ellas el astro los guiaba,
a Dios en el suelo. y en Belén estaba
el Niño Divino.
De pueblos lejanos Los reyes, que brillan,
los Magos de Oriente adoran al Rey,
traen un presente acatan Su ley
cada uno en las manos, y la frente humillan,
Moreno es Melchor,
negro es Baltasar, y ojos hace el cielo
y el joven Gaspar todas sus estrellas
por mirar con ellas
a Dios en el suelo.
San José, Costa Rica.

Diciembre, 1930.
Lars, Claudia (seud.)1. (1935). Los animalitos. Repertorio
Versos de niños
Los animalitos2
Para Alicia Larrave Arce
El gusano L’ araña
En el rosal fragante, Tiene l’araña negra

debajo de una hoja, la panza repleta.
esponja Don Gusano ¡Pobrecita la mosca
su pelusilla roja. bailarina y coqueta!
Tiene el ojito vivo, Si no fuera l’araña
la cola novelera, tan mala y carnicera,
y la trompita fea sus hilitos de nácar
como una calavera. para ti le pidiera.
Gusanito, gusano,
S de maravilla, El grillo
no te comas, ingrato,
esa rosa amarilla. Lloraba el grillo arisco,
lloraba de dolor,
Hormigas cuando crucificaron
a Nuestro Señor.
Carrera de hormiguitas. Por eso el Padre Eterno
— “¿A dónde irán?” le dió su bendición,
— “Buscamos desperdicios y trae buena suerte
de azúcar y de pan”. el grillo chillón.
—“¿Por qué tantos afanes?”
— “Hay que trabajar, Ranas
pues quien bien trabaja
logra descansar”. Panderetas suenan
Sábanas de malva, en el agua fría,
alfombra de romero. casi a media noche,
¡Qué lujo el que gastan casi a medio día:
en el hormiguero! ranitas alegres,
de gnomos amigas,
con ojos saltones
y verdes barrigas.
Luciérnagas
Luciérnagas de la noche,
mínimas y juguetonas,
bajo las alas esconden
sus lamparitas temblonas.
Y van bailando su baile,
entre lo negro profundo,
como si estrellas llovieran
sobre la cara del mundo
San Salvador, El Salvador. Noviembre, 1935.

2 Para Alicia Larrave inventé mi canto-niño, hecho de ingenuos moti-
vos y música de cariño. Habrá de gustarle tanto que apenas empiece a
hablar aprenderá de memoria el verso de Claudia Lars.
Lars, Claudia (seud.)1. (1930). Madre. Repertorio
Americano, 20(21), 327.
Madre
Porque Dios es bueno hasta mí bajó.
De anhelo, de ensueño, de amor se formó.
¡Salió de mi cuerpo, de mi alma salió!...
Le miro temblando de dulce emoción,

le llamo prodigio, gloria, bendición,
y él bebe la sangre de mi corazón.
Me miro en sus ojos de limpio mirar,

sus ojos de cielo, sus ojos de mar,
y porque no lloren invento un cantar.
Le estrecho en mis brazos, débil cuerpecito,

y sobre el regazo le ahueco un nidito
para que en él duerma, quieto, calientito.
¡Jamás he sentido una igual ternura,

un mayor encanto, más dulce dulzura,
que me baña toda como en gracia pura!
A la madre mía más la sé querer.

¡Ya su amor de madre puedo comprender!
¡Gracias a mi niño más la sé querer!
¡A gritos mi dicha la voy a decir!

¡Ahora ya tengo para quién reír,
para quién cantar, para quién vivir!
Porque Dios es bueno hasta mí bajó.

De anhelo, de ensueño, de amor se formó.
¡Salió de mi cuerpo, de mi alma salió!...
San José, Costa Rica. 1930.

Lars, Claudia (seud.)1. (1935). Mensaje que no espera
respuesta. Repertorio Americano, 30(19), 303.
Mensaje que no espera respuesta
Porque llegaste del ensueño mismo,

súbito y espontáneo,
rompiendo ligaduras imposibles
con atrevidos brazos.
Porque en la sombra densa y sin orillas

fuiste un momento blanco.
Soplo fugaz de rondas jubilosas.
Voz de risa y de canto.
Porque advertiste el signo de mi angustia

cuajado en hierro amargo,
adivinando en la inquietud rebelde
el impulso amarrado.
Porque tu beso te nació en el alma

y no sólo en los labios:
raíz que se alargó dulce y violenta
reventando en milagro.
Por tu fino sentido de ternura,

nido de mi cansancio,
donde confiada la tristeza-niña
pudo dormir un rato.
Por las noches seráficas del mundo

y el reguero de astros,
cuando vibraba en el caudal de vida
ritmo celeste-claro.

Por el móvil fulgor que aprisionaba
el temblor de tus párpados.
Por la palabra bella que envolvía
el pensamiento diáfano.
Por el ovillo tibio de caricias

enredado en tu mano.
Por la chispa de amor multiplicada
en fuegos obstinados.
Por el vértigo loco de las horas

que se fueron volando.
Por el dolor que trajo tanta dicha
como cifra de pago.
Va este mensaje de añoranza ingenua
persiguiendo tu rastro
en las rutas profundas del silencio
con instinto de pájaro.
Ha de llegar a ti casi sin fuerzas,

pequeño y azorado.
Ala de miedo. Pico de nostalgia.
Corazón de fracaso.
Y en el círculo quieto del recuerdo,

sobre tu pecho cálido,
tímidamente soltará el motivo
de su arrullo delgado.
San Salvador. Abril, 1935.

Lars, Claudia (seud.)1. (1936). Mes de mayo. Repertorio
Mes de mayo
Para Olguita, Tere y Aida Salarrué.
Ojo celeste del día

abre pestañas de sol… ¿Quién esponja el buche de oro
La tierra, mojada y fresca, del pajarito cantor?
traje verde se vistió. ¿Quién encumbra, sin temores,
el ala fina y veloz?
El río amarra los juncos
con transparente listón, ¿Quién mece a las olas-niñas
y ensaya la rama erguida en su cuna tornasol?
danzas que al viento aprendió. ¿Quién traza sobre la playa
dibujos de caracol?
A la orilla del camino
y bajo el árbol de olor ¿Quién pinta a la mariposa
asoma el jacinto tierno con polvillo de fulgor?
su frágil cáliz temblón. ¿Quién mueve el resorte oculto
del vibrante picaflor?
Vuela l’abeja ambarina,
zumba el lerdo moscardón, ¡Mayo baja de las nubes
y la ranita de invierno jubiloso y juguetón!
ya redobla su tambor… ¡Trae manojos de ensueños
y cantos de lluvia y Sol!
¿Quién borda el primor sencillo
del encendido festón,
multiplica su color?
que en la loma y en el llano

Lars, Claudia (seud.)1. (1932). Mi canto. Repertorio
Mi canto
Cuando mi carne oscura y arrugada

sea en el cuerpo viejo ruín vestido,
y esté la mente de pensar cansada,
ronca la voz y débil el oído;
Cuando para los otros primavera

cubra con velo de oro toda cosa,
y aquel que me mirare no creyera
que tuve primavera y que fui rosa;
Cuando duerma por siempre bajo tierra

deshechos estos ojos y esta boca,
y del lugar que el corazón encierra
broten flores del campo y yerba loca:
Mi canto de hoy que suelto por el mundo,

— gama de toda la armonía unida,—
que vibra en lo sencillo y lo profundo
con toda la potencia de la vida,
Ha de volver entonces, dulcemente,

como un algo divino y olvidado,
y en el abril florido del presente
ha de vivir de nuevo lo pasado,
Cantando su esperanza en la semilla

que asoma ya su débil brotecito,
en el estambre de la flor sencilla
y en el huevillo gris del pajarito;

Con voces de alegría en la corola
del lirio rubio y de la rosa bella,
y con voces de fuego en la amapola
que en la trenza se prende la doncella.
Y será en toda luz radiante nota

que irá sin apagarse en lo infinito,
en el panal de amor dorada gota
y en el júbilo eterno, eterno grito.
Nuevo su acorde, nuevo su ropaje,

fresco saldrá de labios del poeta
y el corazón le brindará hospedaje
con emoción más honda y más secreta,
Y mi cuerpo y mi alma que han vibrado

frente a toda belleza, cuando muera,
vivirán, por el canto que he cantado,
el milagro de toda primavera.
Año de 1932.
Lars, Claudia (seud.)1. (1939). Niño. Repertorio
Americano, 36(19), 301.
Niño
Voz inefable oculta en el oído.

Sueño imposible en el juego de la mano.
Lodo y azul en ojo sorprendido.
Dueño del sol que anuncia el meridiano.
Milagro eterno del momento vano,

desnudo en la verdad, de amor vestido.
Viajero por las rutas del sentido
y en casa de aflicción huésped ufano.
Copia la rosa el vuelo de la pluma

y el cardo ensaya perfección de rosa
cuando tu gracia toca el suelo duro.
Cuajan sueño cabal nube y espuma

y el viento sin amarre, al fin, reposa
sobre la línea clara del futuro.
San Salvador. Junio, 1939.

Lars, Claudia (seud.)1. (1924). Optimismo. Repertorio
Optimismo
Vengo de una tierra virgen todavía,

donde nunca nieva, donde quema el sol!...
Soy una muchacha toda fantasía,
–mezcla de irlandés, indio y español!–
Tengo ojos oscuros, cabellos castaños,

dicen… que soy dulce más que dulce piña,
y aunque ya cumplí mis veintitrés años
algunos me juzgan tan sólo una niña.
Pajarito inquieto de atrevido vuelo,

flor que se cansó del viejo jardín,
atrás he dejado mi cielo y mi suelo
y a un país extraño he llegado al fin!
¿Qué busco? Lo ignoro. Cumplo mi destino:

un Ser invisible se ocupa de mí,
su mano, en la sombra, señaló el camino,
su voz dijo: «Marcha!»… Yo le obedecí.
Y no tengo miedo. ¡Temer es pecado!

Canta Primavera, ríe el niño Amor,
veo cada cosa de color rosado
y en el horizonte brilla un resplandor.
La Vida es muy bella, la Vida es muy buena!

¡Tengo el alma plena de ilusión divina!
–No me habléis ahora de llanto y de pena.–
¡Soy una dichosa y azul golondrina!
New York. Mayo, 1923.

Lars, Claudia (seud.)1. (1929). Opulencia. Repertorio
Opulencia
Y no quiero ni joyas ni sedas finas,

no pido a Don Dinero ningún favor.
Nadie tiene en el mundo lo que yo tengo,
mi tesoro, entre todos, es el mejor.
Amor me ha regalado lo más precioso:

un muchachito lindo me regaló,
con mejillas de rosa, frente de lirio,
uñas de concha-nácar, rizos de sol,
ojos como si fueran dos estrellitas

que iluminan y alegran el corazón,
llanto como quejido de corderito,
risa como jorgeo de ruiseñor.
¡Yo no quiero ni joyas ni sedas finas,

ni pido a Don Dinero ningún favor!

Lars, Claudia (seud.)1. (1922). Para Lucita Aragón
Lara. Repertorio Americano, 3(27), 371.
Para Lucita Aragón Lara
En su boda
¡Una paloma, un lirio, un nardo, un azahar,

el vellón de un cordero y la espuma del mar,
todo lo que es blancura te quisiera ofrendar!
¡Salve Reina! Esta noche te consagra el Amor

y el cetro que hoy recibes es el cetro mejor!
¡Para ser una espiga dejarás de ser flor!
¡Aleluya! ¡Olvidemos el temor y la pena!

¡Cantemos a la Vida: contigo será buena!
Mira… allá entre las nubes ríe la luna llena…
19 de noviembre, 1921.

Lars, Claudia (seud.)1. (1930). Por siglos y por siglos.
Por siglos y por siglos…
Por siglos y por siglos en la piedra he dormido

y en la arena menuda, bajo el agua plateada.
En el árbol robusto por siglos he vivido
y en la yerba y en la flor encarnada.
Me arrastré con la oruga por la tierra mojada,

y busqué, con el ave, hebras para mi nido,
y entre la selva inmensa, oscura y perfumada,
como la fiera tuve un rincón escondido.
Hoy, estos ojos míos lloran con todo llanto

el dolor de los hombres, y celebra mi canto
de todos el amor, de todos la alegría.
¡No hay una sola vida que no sea la mía!

¡Y siento que aquí llevo, del alma en lo profundo,
vibrando todo entero el corazón del mundo!

Lars, Claudia (seud.)1. (1936). Porque soy vagabunda.
Porque soy vagabunda…
A Doña. María de Baratta
Porque soy vagabunda conozco los caminos

húmedos y fragantes que en el monte se enroscan;
los que suben, despacio, al nido de la fuente;
los que se tragan el bosque con su boca de sombra.
Porque soy vagabunda he bajado el barranco

a despertar el Eco que duerme entre las rocas,
persiguiendo l’arisca libélula de nácar
y buscando el agüero del trébol de cuatro hojas.
Me he tendido en el musgo, sobre almohada de helechos,

oyendo el trino fino que suelta la “chiltota”,
y la oruga del lodo ha comido en mi mano,
y han bailado en mi frente briznas y Mariposas.
Vi abrirse el cascarón del huevillo del pájaro

y la seda enrollada de la prieta amapola.
Probé la pulpa rica de la fruta silvestre
y descubrí panales y recogí bellotas.
El viento me ha contado cuentos de maravilla

descubriendo, al pasar, lo que lleva en su alforja:
olor de balsamera, de yerbas, de racimos,
y todos los rumores de la tierra redonda.
La tonada del río, entre juncos y breñas,

me da el sentido exacto que hay en las siete notas,
y aprendo el equilibrio y la gracia del ritmo
en el vaivén azul y eterno de las olas.

Corro con pies descalzos sobre la playa tibia;
me unto barniz de Sol, juego en el agua loca,
y adorno el cuerpo alegre con encajes de espuma
y pulseras de algas y collares de conchas.
La noche me regala sus manojos de estrellas,

la luciérnaga mínima su llamita temblona,
el grillo su chillido clavado en el silencio,
y el murciélago huraño su vuelo de alas flojas.
Porque soy vagabunda toda belleza es mía

y mío es el deleite que los demás ignoran.
Suelto mi canto vivo como un pájaro libre
y tengo el alma diáfana encantada y gozosa.
Lars, Claudia (seud.)1. (1939). Presencia. Repertorio
Americano, 36(19), 301.
Presencia
Corre tu vida de agua silenciosa,

—hondo cristal y cielo sumergido—
sin juncos de vaivén ni leve rosa
sobre la orilla azul de tu latido.
Corre mi vida de agua rumorosa:

peces de luz, espejo repetido,
musgo y raíz, viajera mariposa,
y el salto en el afán y en el descuido.
Corrientes sorprendidas y encontradas,

tu soledad se cambia en alegría
y mi inquietud se traba en tus fulgores.
Aprendemos los dos nueva armonía:

yo, tu canto de soles interiores,
tú, mi canto de playas levantadas.
San Salvador, junio de 1939.

Lars, Claudia (seud.)1. (1938). Primera canción de la
tierra que descubro. Repertorio Americano, 36(6), 90.
Primera canción de la tierra que descubro
A Chico Luarca.
¡De nuevo vagabunda!...

La montaña me llama con fresca voz de olor,
y el horizonte
con su guiño azul.
Me pesa la ciudad como una carga de cemento.

Feo es el hombre que la habita
y que la llena de basuras.
Triste y estúpido
su perenne trajín.
¡Yo busco lo sencillo!

Aire de soledad
para limpiar el hollín de mis pulmones.
Caminos de silencio
con mariposas que llevan
regalos de polen.
Mil ojos de arco-iris
en el agua,
y hundir mi rostro en sus colores,
y luego levantarlo
barnizado de sol.
¡Canto porque amanece!...

Entre las yerbas húmedas
asoma la borraja manojos de virtud;
los chonchos arrastran sus guirnaldas;
salta y se esconde
la brasa fragante de los cinco negritos,
y las flores de muerto
huelen a vida.

Moscardones de acero
rezan maitines…
Inventa sustos el grito de la urraca
y el torogós se queja.
La flauta del zenzontle
es de cristal de aurora,
y de felpa
el tambor de los ecos.
Entro quedamente
hasta el profundo corazón de mi tierra:
imán oculto,
huaca de sorpresas,
caracol que en mi oído
suena los siglos;
fruta jugosa
que amasaron los dioses morenos
con manos de antojo.
Aprendo
vocablos campesinos
que siempre se trabaron
en mi lengua,
y en barro crudo plasmo
la forma
de mi cuerpo,
jugando con un símbolo.
El indio me descubre
sus secretos
porque nada pregunto…
Asombra su paciencia
y levanta vergüenza su dolor
sin grito.
En la sombra morada
de su puerta
recojo mi cansancio,
y junto al fuego del convivio
regreso a mi niñez.
Salgo con los pequeños
a rebuscar tesoros
en los charcos;
a mecerme en trapecios
de bejuco;
a descolgar parásitas,
y a espiar el ágil salto
del animal arisco.
Con escobón de luz

barro la niebla
que traje de otros climas,
y los duendes del norte
tienen que saludar
al Cipitío.
Y cuando sobre el llano

abre la noche su carpa de luna;
cuando bailan luciérnagas su ronda
de–enciende–y–apaga;
cuando llora el pocuyo,
y empinan flores de embrujo
sus corolas blancas;
entonces,
por los largos caminos del recuerdo
avanza despacio la sombra del abuelo:
del abuelo izalqueño
que llevaba ingenuamente su título
de Don.
Baja la mula retinta

con el sombrero puesto
y la espuela arrastrando.
Soríe,
con su sonrisa humilde
que no se ha muerto nunca.
Y erguido
frente a la raza fuerte
de mi padre,
dice,
con la expresión segura
de quien jamás dudó:
—“Ya ves.
¡No te pudieron robar los gringos!”
San Salvador, El Salvador. Setiembre, 1938.

Lars, Claudia (seud.)1. (1948). Procesión del redentor
de esclavos. Repertorio Americano, 44(8), 125-6.
Procesión del redentor de esclavos

(Con música de barrio)
Esta pequeña voz, voz-pajarilla,

de selva dulce y de marina playa,
para Ti junta todo lo que brilla.
Lo que brilla después de lo llorado:

siete colores de la noche en fuga,
querubines que salen del pecado…
Y dice: “Padre Nuestro… sorprendida

estoy, de que no tengas un retablo,
siendo Tú lo que fuiste en nuestra vida”.
“Mas si del sueño nace la esperanza,

y en ella se refugian sol y luna,
ya voy por un camino de confianza”.
“Bajo palio de luces cariñosas

pongo las andas de oro y tarlatana,
y en banderillas y listón, las rosas”.
“Traigo violines, pitos callejeros,

doncellas en zaraza almidonada,
y niños con palomas y corderos”.
“Y puesto que el tambor es necesario,

podrás oír que va —con paso lento—
rezando en otra lengua su rosario”.
“Las palmas abrirán su verde pluma,

el cardo, tintes de su flor aislada,
y los nidos tendrán gorjeante espuma”.

“Y ya que todos te queremos tanto,
irás sobre las andas, Padre Bueno,
como la gente buena lleva un santo”.
“Que tu humildad no sufra el homenaje:

¡es el Amor el que te sienta arriba
y no la jerarquía o el ropaje!”
“Soltaremos cohetes voladores:

luceros leves, frutas cristalinas,
y piñatas de chispas y fulgores…”
“Haremos un panal de la cadena,

borrando su recuerdo del idioma,
para que la dulzura sea plena”.
“Y sostenida por vitales clavos

pondremos esta frase sobre el día:
¡En el mundo que viene no hay esclavos!”
Lars, Claudia (seud.)1. (1930). Prodigio. Repertorio
Americano, 20(19), 300.
Prodigio
Porque supe buscar, y esperando, creía,

al fin mostró la Vida su místico sentido,
y fue cada rumor y fue cada sonido
una nota divina de la inmensa armonía.
¡Belleza incomparable que el alma descubría!

¡Música universal vibrando en el oído!
Del corazón dichoso era cada latido
un canto de confianza y un grito de alegría.
Los ojos, asombrados, miraban a Dios mismo

llenando plenamente todo el azul abismo,
–átomo, luz y forma, y perfume y color–
Mi mano, pequeñita, pudo tocar el cielo,

acariciar los mares y bendecir el suelo,
¡que era Dios, en mi pecho, viva llama de amor!

Lars, Claudia (seud.)1. (1930). ¿Que de dónde a mí
llegaste?. Repertorio Americano, 20(21), 327.
¿Qué de dónde a mí llegaste?
¡Hijo, que estrecho en mis brazos, Flotabas como un perfume…

aquí, sobre el corazón! Vagamente te sentía…
¡Carne de la carne mía Eras luz de mi esperanza
y canción de mi canción! y de mi canto alegría.
¿Que de dónde a mí llegaste? Dormimos noche tras noche,

¡Quién lo pudiera decir!... sobre una almohada los dos.
Sólo sé que en mí has vivido ¡Por ti floreció mi cuerpo
desde que empecé a vivir. y se hizo tierna mi voz!
Apenas recién nacida Por ti vino amor un día…

dormidita sonreía… Quise y me dejé querer…
Tal vez ya estaba soñando, Que para que tú llegaras
soñando que te quería. es que Dios me hizo mujer.
Angelito de la Guarda Por ti las manos ineptas

a quien rezaba inocente: hábiles se me han tornado
tenía tus mismo ojos, y de velar y servir
tenía tu misma frente. mi cuerpo no se ha cansado.
Muñeca de porcelana Por ti cotidianamente

que en mi regazo arrullaba, he vivido en emoción
cuando la iba así, cantando, y he buscado la belleza
quizás para ti cantaba. en su más alta expresión.
Compañerito de infancia, Y cuidé mente y sentidos

juegos de un alto sentido: y fui amasando dulzura…
yo era una madre, él un padre, ¡Quería ser, si llegabas,
y tú ya habías venido. digna de tanta blancura!
Primeros sueños, temblor, ¿Que de dónde te he cogido?

despertar del alma entera, ¡De lo más grande y mejor!...
en su regio manto de oro ¡Cielo que vino a mis brazos
te traía Primavera. por la puerta del dolor!
¿Que de dónde a mí llegaste?

¡Quién lo pudiera decir!...
¡Sólo sé que en mí has vivido
desde que empecé a vivir!

Lars, Claudia (seud.)1. (1944). Raza judía. Repertorio
Raza judía2
¿Qué signo le señala, vieja raza judía?

—Resabio de los siglos, nombre de sal y viento…—
¿De cuál raíz amarga, que la tierra no cría,
ha brotado tu carne y ha crecido tu aliento?
Sola, en la noche larga, jadeante cada día,

—San Sebastián herido por dardo y pensamiento, —
en vano derribada, exacta todavía,
enhebrando horizontes con tu voz de lamento.
Sufridora indomable, hija de lo terrible,

que del “nunca” sabido esperas lo imposible,
vestida de cenizas y con la muerte al lado.
De tu paso sin rumbo y tu grito maduro

—hambre de alero estable y pregunta al futuro—
se yergue, en las conciencias, tu signo ensangrentado.

2 Soneto inédito.
Lars, Claudia (seud.)1. (1942). Retrato. Repertorio
Americano, 39(7): 263.
Retrato
Ternura móvil que enraizó a mi lado.

Niño grande sin nombre y sin alero.
Huésped del sueño en cuerpo verdadero.
Corazón en mis manos levantado.
Pago del día. Saldo del pasado.

Secreto dulce y hábil curandero.
Mina de venas rotas y minero
que en otra mina encuentra lo que ha dado…
El silencio, tan largo, tiene ahora

pájaros irisados y despiertos
bajo una luz madura y vencedora.
Te mueves en lo real, pero has salido

rostro de soledad, voz del olvido, —
de la masa caída de mis muertos…

Lars, Claudia (seud.).1 (1948). Retrato de don Pedro
de Alvarado. Repertorio Americano, 44(8): 124.
Retrato de don Pedro Alvarado2
Por la cautiva playa marinera

—centauro casi, casi profecía—
sobre una resonante jerarquía
alzaba su esperanza aventurera.
De sangre era la cruz, no de madera;

de hierro la palabra y la osadía;
y en el color de la mirada fría
iba el peligro de su llama entera.
Encima del clamor y de la muerte,

con el seguro paso del más fuerte,
volviendo imponderable su figura.
El muslo roto le encendió las iras,

y entre caballos, flechas y mentiras,
se hundió en la almendra de la tierra pura.

2 Son parte del poema de Ciudad bajo mi voz. Invocación y tres estampas,
laureado y premiado en el concurso poético que motivó el IV Centena-
rio de la Ciudad de San Salvador.
Lars, Claudia (seud.)1. (1948). Retrato del nuevo Atlacatl.
Retrato del nuevo Atlacatl
Descendiendo del tiempo y del olvido,

—mudo señor de espacios enlutados—
sobre nuevas criaturas y pecados
levanta el arco débil del gemido.
Tiene los ojos fríos, congelados;

el pecho de recóndito alarido;
y casi por azar, semidormido,
busca en la sangre días esperados.
Cambiando la torcaz por la serpiente,

con huella de esmeraldas en la frente,
príncipe siempre, en su miseria larga.
Lejos del Capitán, cojo y triunfante,

desentraña su hiel perseverante,
y vive sin morir su vida amarga.

Lars, Claudia (seud.)1. (1930). Risa de mi niño. Repertorio
Cantos de la Madre
Risa de mi niño
¡Risa de mi niño, fresca risa clara,

campanita loca del cristal más fino,
toda la alegría pura de la vida
suelta en tu repique su canto divino!
Es como una música, es como un gorjeo,

feliz y ligeras por el aire va….
y suenan sus notas, vibrantes, precisas,
como en un arpegio: do mi sol, re fa.
Con la aurora empieza, con la noche acabada,

y a veces del sueño brota su armonía
y es, entre la sombra del hogar dormido,
como un rayo de oro que anunciara el día.
¡Risa de mi niño, por tu gracia suma,

la tierra es tan bella y a Dios miro en todo:
mi amiga es la rosa, mi amiga es la estrella
y hasta la oruguita que vive en el lodo!
Por eso al oírla me brillan los ojos

como candelitas de la Nochebuena,
y es tan milagrosa que tengo por ella
de cantos preciosos la garganta llena,
y voy por el mundo envuelta en blancura…

¡Risa de mi niño que ahuyentas el mal!
¡Música y gorjeo, campanita loca,
campanita loca de fino cristal!

Lars, Claudia (seud.)1. (1931). Romance de la fiesta de
Alicia del Carmen. Repertorio Americano. 22(8), 123.
Romance de la fiesta de Alicia del Carmen

Por mi sobrina en su cumpleaños.
Aprisa, de casa en casa, que tienen alma de piedra:

por los bosques y las eras, y vienen por los caminos
por los patios y jardines, brincando y haciendo muecas:
por las ramas y las puertas, unos guiñan los ojitos,
metiéndose en las ventanas, unos enseñan las muelas,
colándose por las cercas, unos doblan las canillas
subiéndose a los tejados, hasta darse en la cabeza,
con su candil la luciérnaga unos gritan, unos chiflan,
llevó y trajo las razones unos roncan y berrean,
de invitación a la fiesta, unos se dan en la panza
fiesta de Alicia del Carmen, como en tambor de retreta,
¡ay Dios, qué fiesta! unos van de tumbo en tumbo,
fiesta de niña linda unos se halan las orejas,
que tres años tiene apenas porque así es como los duendes
y esta mañana tibia se ponen cuando se alegran.
ese cumpleaños celebra. Las hadas también llegaron:
tampoco durmieron ellas,
Toda la noche pasaron que se pasaron la noche
las flores debajo tierra haciendo de costureras,
cose que cose vestidos hilando hilos de rocío,
con que venir a la fiesta: fabricando lindas telas
De blanco está el alto lirio, con seda de sol y luna
y de blanco la azucena, y lana de las estrellas
y de rojo la amapola para vestir a las flores
con anchos vuelos de seda; como nunca se vistieran,
de tinto están los jacintos, en honor de esta mañana,
y de oro la madreselva; mañanita de esta fiesta,
las rosas de mil colores, fiesta de Alicia del Carmen
de amarillo la reseda, ¡ay Dios, que fiesta!
y humilde y color de cielo fiesta de niña linda
la recatada violeta. que tres años tiene apenas
Los duendes fueron sus sastres y esta mañana tibia
hábiles con las tijeras, ese cumpleaños celebra.
¡Qué alegría hay en el mundo! con un alma nuevecita,
Si pudiese, la dijera. vendrían a ver la fiesta.
Si pudiese, la tomara Les diría, «¡Miren cómo
y andando de tierra en tierra, hasta el mismo sol se alegra
se la enseñara a los hombres cantando cantos de oro

para alumbrar a esta reina y con la albahaca y la menta,
y ponerle luces limpias y el trébol de las cuatro hojas,
en los ojos de uvas prietas, y la dulce hierbabuena;
en los labios olorosos cuando las hojas se cuentan
de la boca, flor abierta, los cuentos que el viento trajo
en los pies como con alas, de las arenas desiertas,
en las manitas morenas! de los mares encrespados,
Se llama Alicia del Carmen: de las verdinegras sierras;
quien tal nombre le pusiera Alicia del Carmen, música
sabía a lo que la música de palmas de la palmera,
de todo júbilo suena: y de la plata de álamo,
los gallos de la alborada y del agua de a la alberca,
en sus clarines lo sueltan, de notas verdes y blancas
la chiltota lo repite con temblor de dulce queja.
alborotando la siesta, Y el que mira sus pupilas,
la paloma en el alero país de milagro encuentra:
con sus arrullos lo mezcla, sueños, y seres, y cosas
y en el monte los turpiales maravilla viven plena:
se lo enseñan a la selva concha de nácar el cielo,
hasta que el eco que es sordo y de tortuga la tierra,
de memoria se lo aprenda: y el mar dragón de dragones
Alicia del Carmen, ruido con escamas de sirenas,
de las alas de la abeja, y el bosque ejército de ángeles
canción a cien voces tímidas con lanzas y con banderas,
de la garúa primera y la pradera una sábana
cuando cae en los tejados tendida para esta fiesta,
y hace olorosas las tejas; fiesta de Alicia del Carmen,
Alicia del Carmen, suave ¡ay Dios, que fiesta!
cuchicheo de discretas fiesta de niña linda
hojas del árbol más alto que tres años tiene apenas
Alicia del Carmen, dame y esta mañana tibia
tu manita de muñeca. ese cumpleaños celebra».
Limpia el cristal de mis ojos ser pequeñita de nuevo,
que se empañó en la tristeza tan pequeñita que quepa
de ir mirando en el camino contigo en una carroza
de la vida la vereda de cáscara de nuez seca!
y lo que de andar nos falta Caperucita te llama,
y lo que atrás se nos queda. te espera la Cenicienta,
Casi olvidaba mi oído Blanca Nieve y los Enanos
el idioma que hoy recuerda. quieren darte una sorpresa;
¡Quiero ir contigo de asueto los Niños-que-no-han-Nacido,
al país de la leyenda, los que trae la Cigüeña,
con las hadas, con los duendes, y el Niño Dios en Belén
con toda la primavera, nació de linda doncella,
con las hojas más menudas, y los Reyes en camellos,
con las flores más pequeñas, y los Pastores que llevan
y el zacatillo más tierno camino de peregrinos
con un farol que es estrella: Seguimos ruta escondida
te esperan todos, jugando por una azul carretera:
juegos de sol y de arena, ¡ya llegamos: qué alegría!
para celebrar tu fiesta, ¡Alicia del Carmen, reina
fiesta de Alicia del Carmen, de alhelíes y amapolas,
¡ay Dios, que fiesta! de claveles y azucenas!
fiesta de niña linda Bajo el dosel de una rosa
que tres años tiene apenas los lirios te piden venia
y esta mañana tibia y se alzan blancos y esbeltos
ese cumpleaños celebra. para sonar sus trompetas.
¡Viendo con ojos del alma,
para no infundir sospechas,
yo me quedo calladita
detrás de una hoja de yerba!
San José, Costa Rica, 1931.

Lars, Claudia (seud.)1. (1948). Romance de la ciudad
coronada. Repertorio Americano, 44(8), 124.
Romance de la ciudad coronada2

La Villa errante, la Villa también maneja la aguja,
siempre alerta y siempre en lucha; y las doncellas le piden
la que Don Diego fundara azahares a la luna.
por no decir ¡eso nunca!...
La Villa que fué creciendo Ya se compra y ya se vende;
sobre ruedas y pezuñas ya se abren las nuevas rutas;
y apenas, para un descanso, en iniciables jardines
se detuvo en la Bermuda. flores de España se juntan;
Al fin olvida su viaje; se dice que los arcones
al fin entierra su angustia; días de abundancia ocultan,
bajo palmas cariñosas y que en la iglesia no caben
tranquilas horas endulza; agradecidas criaturas.
mide espacio de promesas,
cuenta su gente sañuda, “¡Mensajeros, mensajeros,
y en Valle, verde y fecundo, —los que fueron por la espuma—
encuentra mejor postura. hasta el Rey y Emperador
El volcán, mudo y taimado, con la repetida súplica!—
muestra las viejas arrugas, al regresar a la tierra
y está sobre el horizonte de los fuegos y las junglas
mordiendo su calentura; habéis de traer, sin falta,
pero el Valle adormecido, la palabra y escritura
es tan suave en cada curva que cambie tan rica Villa
que la Villa se reclina en Ciudad de más fortuna”.
y allí encuentra lo que busca.
¿Por qué cantan las campanas
Aire tierno la acaricia, con voces de plata pura?
barro alzado la dibuja, ¿Por qué el palomar despliega
lirios de aroma la visten, una blanquísima fuga?
la bañan lirios de lluvia; ¿Por qué hay salvas en la plaza,
en campanas obedientes se obsequian mil confituras,
suelta su claro aleluya y las mujeres se han puesto
y un temblor de colibríes soguillas sobre la blusa?
la ciñe por la cintura.
Mazorcas de flor-de-pelo Más que domingo este día
leves harinas maduran será de canto y de música.
y si azúcar tiene el césped ¡Día mayor en las fiestas!
crece panal en la fruta. ¡Día de juegos y justas!
La mano que enciende el horno

2 Son parte del poema de Ciudad bajo mi voz. Invocación y tres Estampas,
laureado y premia-do en el concurso poético que motivó el IV Centenario de
la Ciudad de San Salvador.
Para que en azul se entregue y al fin la esperada Cédula,
hasta las piedras se azulan; sin condiciones ni dudas,
la niña de siete sayas se muestra al pueblo en el puño
los pasitos apresura; de recia mano velluda.
el cura viste en la misa
la más hermosa casuya; Por eso cantan las torres
recoge un nardo el guerrero, y las palomas se asustan;
guarda el siervo su amargura, por eso las novias lucen
y se mezclan en las puertas velos de sueño y espuma;
gallardetes y bandurrias. por eso hasta en el Convento
Es hoy dichosa la gente se olvida la compostura,
como no lo ha sido nunca. y no hay corazón despierto
¡Dichosa y ennoblecida que no cante a sol y luna.
por firma real y segura! ¡Y en la Ciudad Coronada
Oliveros y Hernán Méndez nace la buenaventura!
usaron modo y argucia;
en Guadalaxara un día
acabaron las preguntas;

Lars, Claudia (seud.)1. (1933). Romance de la que
murió solita. Repertorio Americano, 27(19), 304.
Romance de la que murió solita

Para León Pacheco
Fulgor extraño en los ojos, ¿Nunca tendría un amigo?

tímida y dulce la voz, ¿No habrá conocido amor?
pitahaya el labio en fiebre, ¿Añoranzas de ternura
y de paja la color. o cenizas de pasión?
No era bella, mas tenía Jamás recibía cartas,
su rostro tal expresión, ni nadie la visitó,
que la gente se paraba sólo la luna, de noche,
para mirarla mejor. y de mañanita el Sol.
Canto amortiguado en seda Tal vez amó y el amado
era su voz. le fué traidor.
Cuentan que un día, en la calle, Anoche, sin hacer ruido,

pájaro enfermo, cayó. despacito se murió,
Espiga que quiebra el viento, doblando sobre la almohada
Florcita que agosta el Sol. cabecita de gorrión.
La recogió el que pasaba, Corrían las enfermeras,
la recogió con primor, iba y venía el doctor,
y en el Sanatorio fué y a media voz, compañeras
el número 82. rezaban una oración.
La muerte mostraba el rostro, El temporal de estos días
mas no la hoz. se la llevó.
Hacía ya casi un año, La tendieron en camilla.

—madejita en un rincón, Iban por el corredor…
en total renunciamiento, La velaron en la Morgue,
íngrima con su dolor; en el centro del salón,
sin pedirle nada al mundo, y a las diez de la mañana
ni rogarle más a Dios, la llevó el enterrador.
corderito sin balido,
ovillo de compasión, Sigue la vida adelante
que vivía, calladita, y ya todo se olvidó.
en su rincón. ¡Los que mueren sin amores,
mueren mejor!
¡Ya descansas, cabecita
de gorrión!
Tierra Blanca, Costa Rica. Noviembre 1933.

Lars, Claudia (seud.)1. (1944). Romance de la sangre
caída. Repertorio Americano, 41(7), 106.
Romance de la sangre caída…

A los rebeldes salvadoreños en su semana heroica.
Yo levantaré la sangre, porque el silencio despierta
¡la sangre de mis hermanos!... y los muertos se han parado.
La que ha corrido, desnuda, ¡Cuscatlán… tierra pequeña,
bajo metal y soldados. siempre, por fuerza, sangrando!
La que subía en el aire, ¡Tierra de flor macerada,
—por altas nubes girando—, de jadeo y aletazo!
y al derrumbarse quedó ¡Qué bien te miro, de lejos,
hecha de sal en los párpados… Corazón del Centro… campo
¡Sangre de los hombres libres! de rebeldías maduras
¡Imán de rumbos marcados! y de hombres arrebatados!
Yo levantaré la sangre Si tus sueños han caído

desde la muerte a mis labios, se alzan en otros espacios;
y en ellos, ya resurrecta, por derribados más firmes,
continuará lo empezado… por perdidos, encontrados.
Y tus hombres, ¡tierra mía!
Por cuatro puntos precisos para la meta o el tránsito
brillarán cuatro relámpagos; llevan bandera de muertos
sobre seguro trayecto clavada en el puño amargo.
nuevo gesto y nuevos pasos.
Compactas voces saliendo Ya verás… ¡tierra en cadenas!
de muros de cal y canto; a los muertos levantados.
ignea Custodia que lleva Ya verás la sangre de hoy
adentro nombres sagrados, precipitada en mil brazos.
y el capitán del momento Con el color de la noche
un ángel de Viernes Santo. queda el tiempo señalado
y no podrán defenderlo
No tiemble la rosa leve ni flechas de Sagitario.
ni cambie su afán el pájaro.
No pregunte el niño al miedo Yo levantaré la sangre,
la razón de lo jurado. ¡la sangre de mis hermanos!
¡Ya están ciegos de tormenta Irá por sitios de ausencia
los que vientos desataron!... donde hay nombres sepultados…
Iluminada otra vez.
¡Ya se les cerró el camino! De nuevo en rumbos exactos.
¡Ya están sus días contados! Con todo el fervor de ayer
Descubran seres sin culpa y toda la sal del llanto.
culpa cubierta de engaños,
Yo levantaré la sangre
desde la muerte a mis labios…
¡Porque para eso estoy viva
y me ha sido dado el canto!
México, D.F. Abril, 1944.

Lars, Claudia (seud.)1. (1933). Romance de los días
que fueron. Repertorio Americano, 27(24), 372.
Romance de los días que fueron

Para Marta y Paco Gamboa Arango
Júbilo de la mañana. Sonaba la risa loca,
Algarabía de pájaros. — ¿habría un nido en mis labios? —
Collar de sueños azules y era tanto el regocijo que se
en hebra de oro ensartados. enredaba en mis pasos.
Alas de la golondrina ¿Cómo adivinar que al sueño

en la comba del espacio. sigue siempre el desengaño,
Voz del viento entre maizales si no sabía del mundo
y un río que canta a saltos. no conocía el pecado?
Fragancias de tierruca: Mecíase el corazón

reseda, heliotropo, nardos… en las ondas de mi canto:
Arrayanes del camino la “flor de la maravilla”.
luciendo sus gajos blancos. en los jardines de Mayo.
Plumas verdes de la palma, Pero el amor y el dolor

racimos del emparrado, cobardemente acecharon,
y toda la miel del trópico y fuí herida en el camino
en el corazón del mango. por una flecha y mil dardos.
Sencilla la dulce vida Aletazos de huracán

se iba dichosa entregando casi me despedazaron.
y colmaba cada goce El Sol ocultó su lámpara
como la amada al amado. detrás de un cielo nublado
Y yo, quince años inquietos, Como el colibrí en la sombra,

persiguiendo anhelos vagos, perdí el tornasol de encanto.
candorosa y espontánea Noche adentro, ciega y sola,
inventaba versos raros. fuí por el camino largo.
Y terminó en la negrura
el romance del pasado…
¡Almíbar de los recuerdos
ya te vas volviendo amargo!
Tierra Blanca, Costa Rica.
Noviembre, 1933.
Lars, Claudia (seud.)1. (1933). Romance de los días
que vienen. Repertorio Americano, 27(24), 372.
Romance de los días que vienen

Para Emilia Prieto y Paco Amiguetti
¡Romance que entre mis sueños Míos su empeño y su triunfo,
ya vislumbro en la mañana! su júbilo mi alborada;
No bastan para cantarlo guardiana de sus secretos
melodías ni palabras. compañera de sus lágrimas
Más honda belleza esconde cuando amor llegue en la linda

la diadema de las canas adolescente azorada,
(ceniza del desencanto, que a su anhelo corresponda
de las tormentas escarcha), con ilusión y con ansias,
que la guirnalda de rosas, ha de encontrar mi ternura

rosas rojas, rosas blancas, para envolverla esperándola.
gala de la primavera ¡Y aunque la lengua enmudezca
en la cabellera fatua. tendrá que hablar la mirada!
Años que van encorvando Será en noche de verano,

poco a poco las espaldas… bañada de luna clara,
Pupilas que tanto vieron, cuando pétalos de raso
quietas pupilas cansadas… abre la magnolia pálida,
Y, sin embargo la vida y arrulla en el limonero

no será triste ni amarga: la paloma desvelada,
que recogeré en el hijo y hay fragancia de azahares
la cosecha de esperanza. en el patio de la casa…
¡Nuevo arpegio de mi canto, Habré peinado, por ella,

miel de la fruta en la savia, con más cuidado mis canas;
crisálida que se rompe, y, a pesar de mis arrugas,
zenzontle que abre las alas! he de vestir ropa blanca.
Ufana en mi nueva vida, Trémulos los labios secos

entre orgullosa y mimada, besarán su frente casta
he de ser la reina-madre, y encenderé mis cenizas
he de ser la niña-anciana. en el calor de sus llamas!
Mi brazo en su brazo fuerte Mejor que el romance de hoy

por la sombra y la distancia. es el de mañana!
¿Quién tendrá el paso más firme
y quién irá más confiada?
Tierra Blanca, Costa Rica.
Noviembre de 1933.

Lars, Claudia (seud.)1. (1936). Romance de los tres
amigos. Repertorio Americano, 31(10), 154.
Romance de los tres amigos

A Salarrué y Seraf ín Quiteño
Caminamos de la mano, Quiteño tiene la carne

cuando el reloj da las cinco hecha del barro nativo,
y en el pico de los cerros y en el caudal de sus venas
la tarde quiebra sus vidrios; hay fuerzas de remolino.
vamos soñando y vagando Entusiasmo y arrebato,
y diciendo versos lindos, ala de riesgo atrevido,
por el llano y la vereda ternura de labio ingenuo,
en donde arpegian los trinos, inquietud de nervio fino,
y ensayan las flores párvulas bondad de brazos abiertos,
balanceos de equilibrio, corazón de rojo vivo,
y cuchichean las yerbas, y el verso perfecto y claro
y la quebrada da brincos. brotando del pecho lírico.
Los ojos de Salarrué Y yo, la hermana menor,

verdi-azules y tranquilos soy el nudo del cariño:
en el País del Ensueño chispa que junta dos llamas,
copian cielos de prodigio, hilo que ensarta dos ritmos,
y rincones encantados número mágico y alto
llenos de sombras y brillos. porque complementa el triduo.
Tienen la palabra queda,
el pensamiento blanquísimo, Vamos, soñando y vagando
inclinado el cuerpo fuerte, a lo largo del camino,
cordial el gesto sencillo, por el pueblo de San Marcos
y la vibración profunda y el Cerro de San Jacinto.
en el suave magnetismo. La tierra de Cuscatlán
Entiende la voz oscura abre su paisaje rico
del bruto y del gusanillo, de humedad y de fragancia,
la música de los astros, de colores encendidos,
el misterio de los signos, y volcanes y laderas
la gama de la belleza, y llanos y precipicios.
el lenguaje de los niños,
y es amigo de las hadas
y de los duendes y los silfos.

Bejucos y matorrales,
Pasan las indias de carga palmeras y tamarindos,
apurando el trotecito juegan con el viento fresco
y las carretas chillonas, de canciones y silbidos.
y los “zipotes” mestizos. El pájaro de la noche
Mancha el oro del celaje afila en la pluma el pico,
la bandada de pericos, y el primer lucero tierno
y hacen gárgaras las ranas, abre su broche amarillo.
y se despiertan los grillos.
Regresamos, presurosos,
cuando se apagan los ruidos…
Tres sombras sobre la suave
felpa del campo dormido..
San Salvador, El Salvador. Diciembre, 1935.

Lars, Claudia (seud.)1. (1934). Romance de mi ensue-
ño viejo. Repertorio Americano, 29(24), 367.
Romance de mi ensueño viejo

A mi padre, irlandés
genuino y poeta aventurero
Mi ensueño nació hace siglos. Fué en un país de milagros
Fué en una isla del mar. y en días de santidad,
Mar espumoso y violento. cuado Patricio, el cristiano,
Mar de anchura y soledad. llegó en la vela del mar,
Fué en unas playas desiertas con sus poderes de Mago
húmedas de yodo y sal, y su palabra de paz.
y en grutas de estalactitas,
y en grutas de estalactitas Le oyeron las multitudes
En un valle esmeraldino en un asombro total.
abierto de par en par, Le oyeron los Druidas sabios
que corta un río viajero en honda perplejidad.
con cuchillo de cristal. Le oyó el rey sin convencerse,
En la selva densa y ronca, arrugando el ceño real,
y en el callado lugar, y el Santo mostrando un trébol
donde los Druidas rezaban explicó la Trinidad.
su oración de eternidad. Entonces brilló mi ensueño
Entonces vibró mi ensueño en la vela de su altar.
en la poesía Ossian.
Llegó mi ensueño de lejos,
Fué en la tierra de los héroes: rompiendo el viento del mar.
de Fingal y Duchomar, Lo trajo en su mente libre
por la ronda de colinas un hombre de pecho leal.
que usan musgoso sayal. ¡Era palabra de fuego,
Fué en la casa de Roscrana, era impulso sin igual,
la del verdi-azul mirar, mano franca, gesto altivo,
y en el salón de las arpas, corazón de intensidad!
y en el arco del portal.
Lo trajo un hombre atrevido
Fué por los bosques de encinas, que quiso un día fletar
oyendo el cuerno sonar, su ilusión aventurera
en la Rosa de los Vientos, por aguas de inmensidad;
y bajo de un toldo astral, sin temer los huracanes
cuando mi ensueño primero que lo harían naufragar,
logró amoldarse y cuajar porque aquel hombre miraba
en el ademán del jefe de frente a la tempestad.
de nariz de gavilán,
y en la lanza del guerrero,
y en el canto del juglar.

Y fué en el Sur de morenos,
Sur de palmera y volcán,
cuando el ensueño atrevido
se hizo abrazo pasional. Mi ensueño nació hace siglos
Abrazo dulce y violento al otro lado del mar…
con nudo de eternidad. ¡Tiene una raíz profunda
Semilla rica y fecunda y una corola solar!
en el barro tropical.
Costa Rica. Noviembre, 1934

Lars, Claudia (seud.)1. (1937). Romance del Ro-
mancero Gitano. Repertorio Americano. 33(4), 58.
Romance del romancero gitano

A Eulalia Solá
“Madre, cuando yo me muera

que lo sepan los señores.
Por telegramas azules
que vayan del sur al Norte”.
Federico García Lorca.

Fué en su Granada de siglos, Una descarga cerrada
erguida en múltiples torres, arrojó, de un solo golpe,
y cantada en voces altas lluvia de plomo en la entraña
de cristales y de bronces. donde la vida s’ esconde.
Fué en el campo silencioso Y la muerte, compañera,
que se abraza con el monte, en su regazo le acoge,
y entra en la ciudad morisca y venda la herida oscura
con un delantal de flores. con vendas que no se rompen.
Fué cuado el día naciente Quiso el vergel ofrecerle
suelta rojos pabellones, suave almohadilla de olores,
y los últimos luceros pero revuelo de balas
fingen lejanos faroles. quebraba tallos temblones,
En hora larga de angustia, y no habían clavellinas,
oyendo los ecos dobles ni nardos, ni girasoles.
que trenzaban en el viento Labios gitanos gritaban
gemidos de corazones. lamento de unidas voces,
y escribían en el suelo,
Entre saña de fusiles, con sangre tibia su nombre.
mirando hacia el horizonte,
iba, valiente y sereno, Preciosa rompió en el aire
sin doblar el cuerpo joven. su pandero de colores,
y su sollozo de niña
Vencedor siendo vencido, no lograba ser conforme.
modernísimo San Jorge, Llegó Soledad Montoya,
estatua de gallardía, por senderos que conoce,
arcángel de alas veloces trayendo su Pena Negra
que en el azul presintiera y un recado de los pobres.
camino de resplandores. La Casada Infiel, espiaba,
desde remotos balcones,
con la espantada pupila
llena de vivos rencores.
Y una golondrina errante Duerme el poeta en el sueño
lloró lágrima salobre, que vuelve a los hombres dioses.
y contó la historia horrible Sobre su carne gitana
por el Sur y por el Norte. ya revientan frescos brotes.
Queda su gracia y su fuerza,
en estas horas de noche,
germinando en la oscurana
como semilla de soles.
San Salvador, El Salvador. Enero, 1937.

Lars, Claudia (seud.)1. (1935). Romance del verso
huraño. Repertorio Americano, 30(19), 303.
Romance de verso huraño
Para Abelardo Bonilla
El verso de mi emoción Le hacía el viento cosquillas

–en cien rutas camarada, al bejuco de campánulas,
incansable vagabundo ensayaba en los maizales
por las nubes y lo mapas; sus arpegios de dulzaina,
el de Palforja de ensueños y en la cueva de los ecos
y el caramillo de plata, – por asustarnos gritaba.
porque vivo entre burgueses Gajos de frutas maduras
me ve con torva mirada. columpiábanse en las ramas,
y había fiesta de abejas
Antes, ingenuo y cordial, y de mariposas blancas.
tendido sobre la grama
o retozando travieso Cada nido era un arrullo
por un camino de dalias, cuando la noche bajaba,
hablaba lengua de trinos, y luciérnagas y estrellas
reía con risa franca abrían broches de llama.
y era alegre y transparente Todo era bello y sencillo
como las ondas del agua. y vestido de esperanza.
En el corazón pequeño
Ibamos, mi verso y yo, rosa de amor reventaba.
por las calles y las plazas,
en lirismo desbordante De pronto la vida cruel
y en visión maravillada. nos jugó partida falsa,
Nos miraba, indiferente, y caímos prisioneros
la gente pequeña y vana, en las redes de su trampa.
la de la retina miope Mi verso lloró en silencio.
que sólo ve una pulgada. Yo, rebelde y angustiada,
Eramos para esa gente hacía esfuerzos de loca
dos locos sin importancia. y mordía la oscurana.
Hundí los pies en el suelo.
Mi verso y yo nos perdíamos Toqué las cosas pesadas.
por senderos de montaña
y llanuras de pelusa Supe el poder del dinero
donde las flores bailaban. que todo vence y alcanza.
El sol su juego de prismas Vi la mezquina intención
rompía en la fuente clara: en nobleza disfrazada.
bajo los siete colores Y oí las palabras grisis
peces glotones nadaban. de las personas sensatas.

Agaché la frente triste.
Me tragué un río de lágrimas.
Y murió en el hormiguero
el canto de la cigarra.
San salvador. Febrero, 1935.

Lars, Claudia (seud.)1. (1938). Rueda del año cus-
catleco. Repertorio Americano, 36(6), 90.
Rueda del año cusatleco
(A la manera de Juan Negro)
¡Viento de Enero! Junio.

Turista borracho ¡Se rompen las llaves
que habla idioma de todos los ríos!
de frío.
Julio busca en las pozas
Febrero… a la siguanaba.
Abren los maquilíshuats
parasoles rosados… En el “Correo de la Fiesta”
Agosto se disfraza
Playa de Marzo: de payaso.
olas y niños juegan
de corre-que-te-alcanzo. Septiembre salta charcos
y estornuda.
Abril.
Las chicharras bordan Con el grito de los pericos
el tapiz Octubre escribe
de la Semana Santa. ¡verano!
Primeras lluvias: Noviembre se despierta

Mayo endulza racimos en un colchón
para la Cruz de campanillas.
del patio.
Los cohetes de Diciembre
alcanzan el nixtamalero2
y el Niño Dios de barro
es el zipote de todas las indias.
1 Nombre

2 Lucero del Alba. Lucero de Belén.
Lars, Claudia (seud.)1. (1921). Soneto. Repertorio
Soneto
En lugar del alma, entre muros de olvido

y en arenas estériles, se entierran los amores
que nos nacieron muertos, y en suelo bendecido,
donde sueño tras sueño la vida siembra flores,
los que ya se ocupaban de fabricar su nido

cuando los alevosos minutos cazadores
les hirieron el ala, y los que sólo han sido
samaritano ungüento para nuestros dolores.
Yo sé que a esos sepulcros se les debe el tributo

que exigen del espíritu sus urnas de misterio,
pero por esos muertos nunca visto de luto
y al entrar en mí misma ese lugar esquivo:

¡que en una de las tumbas de ese mi cementerio
hay un amor que tuve que lo enterraron vivo!

Lars, Claudia (seud.)1. (1942). Sonetos del arcángel.
Sonetos del acángel2
Quiero, para nombrarte, voz tan fina

y tan honda… conciencia de la rosa,
eje del aire, llama melodiosa,
cambiante y desolada voz marina…
Vaivén de arrullo, trémolo o sordina,

rumor que el mundo y el azul rebosa,
arpegio de la escala luminosa
donde el canto de amor sube y se afina.
Para nombrarte debo ser tan clara

como lira perfecta que tocara
mano imposible, de belleza viva.
Y ha de vibrar, dulcísimo, tu nombre:

verbo del ángel, música del hombre,
en mi delgada lengua sensitiva.
II
¡Amor, pequeño amor, amor gigante!

Gusanillo de luz y sol de Enero.
Playa de siglos, clima del instante,
ancla fija en el golfo marinero.
Almena sobre rumbos del levante.

Alta señal de guía y de pionero.
Espejo que refleja la distante
línea de lo perfecto y verdadero.
Por ti, devotamente, a toda hora,

alza mi ensueño su celeste llama
y se humilla la carne pecadora.
Para seguir tus huestes he nacido:
¡símbolo eterno que mi voz proclama,
alado capitán jamás vencido!
III
Amor, eres radiante como el día

y como el agua, transparente y puro.
Vienes de la más clara lejanía
con un panal de sol, rico y maduro.
Por ti el silencio cambia en armonía

su angusta singular, su anillo oscuro…
Y anuncian resplandores del futuro
el vuelo de una azul pajarería.
Y yo, que siento ante la luz la viva

atracción que domina y que cautiva
al mirasol gigante y empinado,
busco tu claridad de maravilla,

y el corazón —desnuda flor sencilla—
define, en lo solar, forma y estado.
IV
Nada puede igualarte… ni la estrella

que es ojo y brasa, joya y flor deseada.
Ni la flor: ala tímida, clavada
al barro humilde que la forma sella.
¡Palma invisible, fugitiva huella,

criatura y ángel, brisa y llamarada…!
Para tejer tu gracia ilimitada
toda cosa prestó su línea bella.
Porque sé que en lo bello lo divino

guarda el poder de misterioso rayo
que vuelve el lodo humano cristalino,
mi gajo en madurez, mi flor de mayo,

trémulos —en su pausa de dulzura—
han sido ofrenda a la belleza pura.
V
Te elevo sobre el mundo y el ensueño

¡escultura de luz, de aroma y canto!
Alas abiertas en un vuelo santo;
tácito y puro en vida y en diseño.
Te sostiene mi pecho tan pequeño

—peana de espuma, base del encanto—
y en vigilias y vórtices de llanto
sierva soy, al servicio de mi dueño.
Toda belleza en ti dobla su gracia:

toda gracia precisa sus virtudes;
toda virtud aumenta su eficacia.
¡Se alza de mi verdad tu nombre fuerte,

y en espacio de soles y laúdes
quiebra el ángulo frío de la muerte!
VI
Te busca el hombre, terco y confundido

¡sol que al ojo cobarde ha deslumbrado!,
¡dardo de lo infinito que has herido
con punta de virtud mente y costado!
Sosteniendo el valor de su latido,

arrastrando su carne de pecado,
es ala de ansiedad, niño perdido,
queriendo conocer lo adivinado…
Y va, con soledad de espina y hielo,

buscando por el mundo y por el cielo
lo que en un milagro le será ofrecido.
Y te vislumbra, intacto y silencioso,
—resuelto en torbellinos sin reposo—
¡y entre prismas de lágrimas erguido!

2 Estimado don Joaquín:
Le mando mis Sonetos del arcángel, que ganaron el segundo premio de
poesía en el Concurso Centroamericano de Literatura, celebrado en
Guatemala el mes pasado.
Los escribí hace cinco años. Por eso están tan alejados de lo que ahora
debe ser motivo y forma de la creación artística: la lucha por un mundo
mejor.
Si son de su agrado búsqueles un rinconcito en su Revista.
Felices Pascuas y cordial saludo.
CLAUDIA LARS
Lars, Claudia (seud.)1. (1933). Sonetos inéditos2.
Sonetos inéditos
Para don Joaquín García Monge
He arrojado la oscura careta de la vida

y he visto al sol de frente, sin arrugar el ojo.
Con agua de esperanza he lavado mi herida
y con pie de firmeza he saltado el abrojo.
Otra vez tengo el alma segura y atrevida,

el canto de cristal y de nube el antojo,
y como si volviera primavera florida
las ilusiones son violetas en manojo.
Rotas las ligaduras de tristeza y de hastío

que a la tierra me ataban como lazos de muerte,
en vasta aspiración, con potencia y con brío,
por el inmenso azul vuelvo a probar mi suerte.

¡Soy música en el viento, soy alondra que trina
la armonía celeste, la vibración divina!
Para el Lic. don Alejandro Alvarado Quirós
Como busca en la entraña de la tierra, el minero,

del metal codiciado el filón escondido,
fui buscando en mí misma lo eterno y verdadero
por oscuro sendero largo y desconocido.
El dolor me estrujaba con su garra de acero

y rompía el silencio grito despavorido,
mas, tenaz en la lucha, el corazón entero
para ser y vencer mantenía el latido.
Hoy, por nuevo horizonte nuevo día se inicia:
tengo el ojo más limpio y el canto más profundo,
se abaten a mis plantas el odio y la malicia
y a Dios no me lo esconde la miseria del mundo.

¡Que, con voz de misterio, toda cosa nacida
me ha confiado el secreto divino de la vida!
Para Adolfo Ortega Díaz
«Hermano mío en el impulso errante

nunca sabremos nada»
Porfirio Barba - Jacob.
Hermano mío en la inquietud y en el anhelo:

si no sabemos nada lo adivinamos todo,
y encontramos la clave del Ministerio en el lodo,
lo mismo que en la azul diafanidad del cielo.
Cada forma nos muestra, sin miedo ni recelo,

su belleza escondida, su diferente modo:
la gracia de la vida es un breve periodo
mas la inmortal esencia late allí, tras el velo.
En la frente nos brilla, —luz de Dios que no engaña –

una intuición precisa que el camino señala.
Sentimos en la sangre una potencia extraña
que nos anuncia el canto y nos encumbra el ala.
¡Y todo lo que vibra y todo lo que inspira
en el alma nos cabe y nos cabe en la lira!
San José, Costa Rica. Julio, 1933.

2 Se reproducen los dedicados a: Joaquín García Monge, Alejandro
Alvarado y Adolfo Ortega Díaz.
Lars, Claudia (seud.)1. (1933). Sursum Corda. Repertorio
Americano. 27(19), 304.
Sursum Corda
Corazón extraviado que pusiste

tu empeño y tu ilusión en vana cosa,
y tras la llama de quimeras fuiste
como una atolondrada mariposa.
La vida fué traidora y engañosa.

Te devolvió en dolor amor que diste.
Hubo un insecto para cada rosa.
Y quedaste abatido, huraño y triste.
Levanta con alor las alas rotas.

Brille como un estrella, en las remotas
lejanías azules, tu ilusión.
Ansia divina mueve tu latido.

¡Si equivocas la ruta y el sentido
de tu impulso, te pierdes corazón!

Lars, Claudia (seud.)1. (1921). Tarde tropical. Repertorio
Tarde tropical
Hace una tarde rubia, pero su sangre es mora,

y su mirar azul está desvanecido,
y tiene ojeras cárdenas, y el tibio sol la enflora
con claveles de luz; y el viento se ha dormido...
El momento es propicio para hablarme al oído:

¡ve, y dame tu plática dulce y consoladora,
y que me embriague el alma y se mezcle el ruido
de la Naturaleza que ama y reza a esta hora!
Yo no tendré palabra que decir, pero acaso,–

cuando negros y finos sobre el dorado ocaso
veas pasar los pájaros, mientras con voz alada
las campanas invocan a la Virgen María,–

si entre tus manos cálidas tomas mi mano fría,
ya te haya dicho todo sin ocultarte nada!

Lars, Claudia (seud.)1. (1941). Tres romances inéditos.
Repertorio Americano. 38(14), 220.
Tres romances inéditos2
II
En el río del recuerdo pero guarda su candor
al revés las ondas viajan… en villancicos de Pascua.
No buscan el mar inmenso Fuma puros de Copán,
como las ondas del agua. mece el deseo en hamaca,
Suben en vez de bajar, cree en la virtud de la ruda,
regresan a fuentes altas, usa amuleto y medalla.
y se pierden, lentamente,
en prismas de madrugada. Mi padre rompe el destino
con el plomo de su bala.
Sobre el rumor del recuerdo En un signo de la suerte
la vela que zarpa… pone su alforja y su cama.
Siete mares aprendieron
Luces diáfanas revientan su canción en legua extraña
en cumbres recién lavadas; y al fin clavó su inquietud
desnudas formas de niebla en amor de tierra cálida.
vuelven al día la espalda. El hondo cauce del río
En el vidrio del pantano tuerce con la mano blanca;
bosques hundidos se alzan; abre el ojo de la peña
libélulas de resorte y el vientre de la montaña.
alargan vuelos de ámbar. Mueve ruedas imposibles,
Buscan nidos de calor dibuja cifras y mapas,
los reptiles de la grama; y traza líneas que vuelven
las palomas se persiguen pequeñita la distancia.
y los bejucos se alcanzan.
En bahía de recuerdos
Sobre fuga de recuerdos la vela descansa…
vela de nostalgia…
Cuando la lluvia de octubre
El abuelo que, por indio, juega a doblegar las ramas;
tiene de barro la cara, cuando ha llegado la noche
lleva en la cabeza terca, por camino de fantasmas;
sombrero de Jipijapa. cuando el tecolote mira
Le conoce el horizonte, con la pupila espantada
ninguna bestia le engaña, y el gato de los rincones
sabe las letras del cielo ronronea entre las faldas;
y el idioma de las plantas. con sandalia de silencio,
Su bota de cuero sucio sin quitar llaves ni trancas,
—con espuela que se arrastra — la leyenda de dos tierras
quiebra el diente de la piedra, entra y se sienta a mis plantas…
se hunde, sin miedo, en la charca,
Tío Conejo es su amigo, Jinetes y peregrinos,
porque le enseñó sus mañas, bandoleros y piratas,

2 Los textos II, III y VIII corresponden al libro que Lars tenía en pre-
paración en 1941, que se publicó en la editorial Zig-Zag de Santiago de
Chile bajo el nombre de Romance de Norte a Sur.
repiten, sin hacer ruido, Se esconde la maravilla
aventuras y batallas. en aletear de pestañas.
El sol y la cruz se juntan, El cansancio se reclina
la selva y el mar se llaman, sobre rumor de palabras.
y el Cipe que nunca duerme Querubines invisibles
reta a los duendes de Irlanda. anuncian fiestas del alba.
Por el hilo del encanto Y en las ondas que se pierden

polvillo de sueño baja. mi vela lejana…
III
Pulsando el volcán y el río, En arcones olvidados
—entre la playa y la sierra— se ha escondido la leyenda
irguiendo, por cuatro rumbos, que la polilla se come
campanarios y palmeras; y que los niños encuentran.
con techos que se persiguen
y calles que corcovean, Tienen eco los rincones,
alza mi ciudad de siglos tienen chirridos las puertas,
su algazara mañanera. y están esperando sustos
botijas y calaveras.
Un sol que nace maduro
le vuelve de oro las piedras Entre la ropa lavada
y ensarta prismas girantes manojitos de alhucema.
en pelusillas que vuelan. Racimos y moscardones
El cura y el monaguillo, sobre el mantel de la mesa.
el ruido de las carretas,
veinte gallos y un canario En nubes de tarlatana
antes que el día despiertan. y corazones de fiesta
Se abren después los zaguanes la Virgen de Candelaria
y las ventanas de rejas vestida de lentejuelas.
para mostrar, al que pasa,
fugaces enredaderas… Alfombras de Viernes Santo
Sobre combas aromadas hechas de serrín y arena.
zigzaguean las abejas Bajo el signo de Diciembre
y en el chorro de la pila retablos y pastorelas.
se lavan paños y trenzas.
Suben resinas silvestres El zipote de los trompos,
en el humo de la leña el loco de las piruetas,
y se endulzan las palabras y la guara de colores
con masa de bizcotelas. con ansias volatineras.
¡Ciudad tendida en la costa ¡Vieja ciudad de Don Pedro

olvidando lo que espera…! sin banderas ni veletas!
¡Cuatrocientos ojos de agua Entre dichosa y nostálgica.
te miran y te reflejan! Entre marina y campera…
VIII
A Salomón de la selva
León de Nicaragua… nunca Las monjas rezan maitines,
vieron mis ojos tus calles. las madres lavan pañales,
En el horizonte fuiste las niñas juntan y anudan
vana promesa del aire… corazones y azahares.
Te levantaste, sin líneas,
sobre pausa inolvidable, Nuestra Señora vigila
en la voz que alzó el temblor una alcancía con llave.
de mis rosas y mis ángeles; Discuten por las esquinas,
en la voluntad que supo, poetas y generales.
con música de mi sangre,
hacer —nuevo Pigmalión— Van ahuecando, las viejas,
su Galatea triunfante… almidón de los fustanes.
Mendigos y vagabundos
Por eso ¡ciudad perdida! se duermen en los umbrales.
ninguna puede igualarte.
Eres íntima y extraña. Caen lágrimas de cera
Eres cercana y distante. sobre la reina de naipes,
y el alcaraván del patio
Muestras, en lo verdadero, cuenta las horas cabales.
tus balcones y portales
y tu catedral antigua Y después… en la nostalgia
con campanas y cadáveres. de mi voz y de mi sangre
aquella visión secreta
Y escondes, en lo profundo, como una estampa inmutable…
bandera de soledades
y un pájaro de cenizas ¡Ciudad que cabe en el pecho,
sobre una rama de jade… aunque en su puesto no cabe!
¡Arquitectura de ausencia
Levedad de sueño tienen en contornos musicales!
conocidas realidades,
y en el despertar el sueño Te guardo, sin que te miren,
casi tiene formas reales. definitiva y errante…
con un velo de cenizas,
Finas hilachas de nube… con anillo de iniciales…
Cielo de vivos esmaltes…
Y los vientos, maromeros,
entre plumas de azacuanes.
Lars, Claudia (seud.)1. (1930). Veras cómo te sigo…
Verás cómo te sigo…

Por todos los senderos
caminaré contigo. «Aquí estoy. No te deja
¡Verás cómo te busco! jamás mi corazón.
¡Verás cómo te sigo! ¡Es un dulce prodigio
y es una bendición!»
Si de mí, alguna vez,
te hubieses de apartar, Irá contigo, siempre,
en toda cosa vida vigilante mi amor,
me tienes que encontrar. en las horas de angustia
y en el tiempo mejor.
Te ha de llevar mi nombre
el viento vagabundo; La herida que te sangre
el viento que conoce habrá de ser mi herida:
todo rincón del mundo. ¡que tu carne es mi carne
y tu vida es mi vida!
Escondida en la noche El caracol recoge
seré sombra a tu lado, la música del mar…
y en la mañana alegre Quién se acerque a tu pecho
tibio rayo dorado. ha de oír mi cantar!...
En la estrella, en la nube, ¡Verás cómo te busco!

en la flor y el rocío ¡Verás cómo te sigo!...
te diré quedamente: ¡Por todo los senderos
«Aquí estoy, hijo mío.» caminaré contigo!

Lars, Claudia (seud.)1. (1930). Vida. Repertorio Americano,
20(19), 300.
Vida
Vida, yo te bendigo, porque mis ojos pueden

admirar, asombrados, la belleza que existe;
porque encuentran misterio y amor en toda cosa
quizá porque en su luz mucha ilusión pusiste.
Vida, yo te bendigo porque, mi boca puede

decir palabras dulces, y reír y rezar.
Yo te bendigo, Vida, porque la boca mía
también sabe besar.
Porque mis manos son tiernas en la caricia

y ahora se me han vuelto hábiles y hacendosas.
Yo te bendigo, Vida, porque trabajan bien
estas manos nerviosas.
Porque para escuchar todo canto y sollozo

muy fino y vigilante me diste el oído;
porque no tiene miedo del camino escabroso
este mi pie atrevido.
Yo te bendigo, Vida, por todo el cuerpo mío:

carne, nervios y sangre, y sentidos y voz.
¡Cuerpo de barro oscuro donde se esconde el alma,
un átomo de Dios!

Lars, Claudia (seud.)1. (1930). Víspera. Repertorio
Americano, 20(21), 326-7.
Cantos de la madre 2
Víspera
¡Oh flores del campo, nardos, rosas, lirios,

–las del talle frágil y el lindo color–
bordad los caminos de alegres festones,
que un precioso niño me trae el Amor!
Yerba fresca y suave, adorna el barranco,

cubre montes, valles, todo alrededor;
sé una alfombra inmensa, la más rica y fina,
que un precioso niño me trae el Amor.
Pájaros, formad un perfecto coro:

–barítonos, bajos, soprano y tenor;
poned a la vista las plumas más bellas,
Sol, divino artista, decora tu cielo.

¡Que sea esta tarde, la tarde mejor!
Nubes, fabricad un castillo de oro,
¡Sé valiente ahora, pobre cuerpo mío,

que un milagro inmenso realiza el dolor!...
¡Abrid las ventanas, arreglad la cuna,
que un precioso niño me trae el Amor!

2 Otros de estos bellos Cantos los hallará el curioso lector en los
números 7 y 11, del tomo XVIII, de este semanario.
Lars, Claudia (seud.)1. (1924). Zopilotes. Repertorio
Zopilotes
A mi buen amigo Doctor don
Ramón Quesada, el de la risueña
filosof ía.
Semejan, sobre el fondo azul del firmamento,

acentos circunflejos hechos con tinta china…
Y dueños del espacio, en la calma divina
de la mañana diáfana que apenas besa el viento,
van describiendo círculos, con su vuelo tan lento,

que parecen dormidos en el aire… Fascina
la gracia de sus giros pausados, se adivina
que gozan de la inmensa embriaguez del momento…
¡Quién diría al mirarlos balancearse en la altura:

las alas casi inmóviles, con esa galanura
digna de águilas reales, que únicamente son
hediondos zopilotes de plumas desteñidas

que se hartan los montones de materias podridas,
y allá arriba, en las nubes, hacen la digestión!
Sonsonate, 1923.
Posada, Emma. (1934). Caracol. Repertorio Americano,
28(18), 284-285.
Caracol
Caracol, cartucho donde el mar ha guardado

sus cantos. Receptor de armonías. Pergamino
a medio enrollar, donde están escritos
los arabescos de las olas. De trampolín
en trampolín de espumas ha llegado a
mis pies. Mi corazón, caracol se quedó dormido
en las playas de mi cuerpo, hoy ha soltado
sus enigmas; ha cantado como el mar…
El caracol que estaba a mis pies se fué
en un tumulto de olas… corazón, ¿Qué olas
te llevarán?
Posada, Emma. (1934). Como una sombra. Repertorio
Americano, 28(18), 284- 285.
Como una sombra
Cuando tu vino se vuelve amargo y salobre

tu pan, te acordarás de mí; porque fui
vino en tu regocijo y agua pura y fresca en
tu cansancio y sed.
Cuando el ala negra y afelpada de la angustia,
obscurezca tu senda, te acordarás de
mí, porque mis manos ¿recuerdas? florecieron
sobre tu frente atormentada como dalias
serenas.
Llevas aún la fatiga y el polvo de mi largo
camino, las desgarraduras de mis cardos
tristes y la brisa ligera de mis noches calladas.
Bebiste en vaso de arcilla fina, los
acres zumos de mi dolor, y no puedes, no
puedes olvidar su sabor.
Porque fuí miel, y jugo negro y brisa fresca
y nube de tormenta, no me podrás olvidar.
Estaré en tu tarde apacible, hiedra sedienta,
bebiendo la alegría de tu corazón. No me
podrás olvidar. Seré una Sombra en todos
sus senderos.
Posada, Emma. (1934). Mi muerte. Repertorio Americano,
28(18), 284-285.
Mi muerte
El reloj sigue, sigue goteando minutos.

El canto agorero de la lechuza vuela sobre
las sombras. El amor es un ovillo perdido
entre los corazones mugrientos, fragmentados
de dolor. Y la paz de la muerte; la santa paz
de la muerte, la paz larga de la muerte
se va volviendo luminosa.
En las chozas de los pobres azota su mal;
como quien toma un racimo fresco de uvas
negras y sobre el río se pone a apretujarlas
y el jugo obscuro se va silencioso en la
corriente.
— Sólo una esperanza.
Sólo una luz brilla en los ojos afiebrados.
La muerte! con su santa, con su larga
paz…
El reloj sigue goteando minutos. Y por el
tapiz del dolor pasa una lenta caravana de
tristezas…
Posada, Emma. (1934). Mi pan. Repertorio Americano,
28(18), 284-285.
Mi pan
Mi pan de cada día lo hizo un bello dolor.

El dolor que me cuajó dos alas en el espíritu.
El dolor que trajo a mi arcilla morena
aromatizada de alma nueva, la vida clara y
rumurante del arroyo y el ansia profunda
de adentrar la belleza de los ojos al corazón.
De atesorar, de embellecer, de dar.
Mi pan es suave, con suavidad de seda.
Sustancioso porque ha sido hecho en el trigo
del dolor y deja en la lengua el matiz
de angustia que se imprime en las palabras.
Cada día es más puro y más suave. Cuando
llegue a la suprema pureza y suavidad,
yo iré por los caminos hastiados de sol,
buscando al hambriento; lo encontraré en un
recodo, con las ropas rasgadas, con las carnes
heridas, tendrá en las pupilas sed de
Dios y en la boca la Florencia de los cardos
del hambre.
Con la pureza de mi pan el peregrino sanará;
mi pan pondrá una luz en sus ojos y
una canción en sus labios. El peregrino sanará
y yo seguiré mi camino buscando el
hambre y la sed para saciarlos.
Posada, Emma. (1934). Renunciación. Repertorio
Americano, 28(18), 284-285.
Renunciación
Llévatelo todo. Señor, nada me importa.

Que se quiebre la espiga en las manos del frío
viento de enero, que la fuente no cante, que
el rosal no florezca. Deja que vaya, así,
desposeída, deja que la ortiga queme la seda
de mis plantas y que no haya ni una estrella
en el sedero.
De mi cuerpo, toma el resedo que lo aroma.
Llévatelo todo!
Toma!
Sólo quiero ser copa larga y fina en que
tú viertas vivo aceite de consolación.
Y aunque el dolor tienda sobre mis hombros
sus alas de cuervo y rompan las lenguas
el rojo cristal de las blasfemias, me
verás como un lirio con el corazón abierto,
me verás como un lirio con el corazón en alto.
Desposeída, voy sin velos ni nardos contra
el cierzo loco y el huracán traidor, volviéndome
de tal manera suave y aromosa que,
cuando humedezcas mis labios con el silencio
largo, entonces, ya sólo seré un gajo de
rosas a los pies de la Muerte.
Posada, Emma. (1934). Rincón del barrio. Repertorio
Americano, 28(18), 284-285.
Rincón de barrio
Pocilgas; nidos de hambre, sed y frío. El

pan negro y duro temblando en la mano
mugrienta; el hambre a flor de ojos…
Harapos, hedor, blasfemias agrias,

melenas ariscas sobre frentes marchitas.
Chiquillos que juegan con las penas; el

cuerpo enfermo, la mirada huraña. Madres
con el hierro lacerante del dolor en las carnes
y la oración sin fe entre los labios. Hombres
aguardentosos, brutales, el alma emponzoñada
con sarna de perro.
Entra la noche en el barrio con luces tibias

y la música de un viejo organillo.
El dolor se ha hecho saeta en el espíritu.

Hombre, sed y frío. Huimos. Los ecos de ese
abismo de miseria remedan los pasos de las
cabalgaduras jineteadas por el hambre,
la peste y la muerte.
Y, aun de lejos, nos llegan gritos de los
miserables. ¡Oh, los miserables!
Posada, Emma. (1934). Señor. Repertorio Americano,
28(18), 284- 285.
Señor!
Señor, hazme la lengua ágil y la palabra

blonda; la mirada fina a manera de que entre
por todo hueco de alma, y la mano, Señor,
sedeña, y aliviadora como gardenia de paz.
No quiero espíritu como ánfora de porcelana
bohemia, ni como vaso de arcilla de
Grecia; me basta, Señor, con una humilde
cántara de barro obscuro aromada de sol.
El ánfora, Señor, es para las pedrerías. El
vaso de Grecia para sangre de uvas. Barros
ásperos para agua de montaña! Agua, el
verso más claro en las entrañas de la tierra…
Para mi hambre, Señor, trigo de la espiga
más amiga del viento, miel gozosa y dorada,
fruto de jugo y pelusa.
Para mi cansancio, Señor, la sombra del

árbol recio y el frescor de la brisa.
Para amarte, Señor, para amarte todo me
lo haz dado. Para amarte, me basta con el
corazón.
Posada, Emma. (1934). Tu hora. Repertorio Americano,
28(18), 284-285.
Tu hora
Si la ingratitud del amigo fué garra que

rompió tu carne buena y suave hecha para
amarlo; si la estrella se apaga cuando quieres
cuajar su luz en tus pupilas, hechas para
mirarla; si el arroyo se consume cuando
sedienta iba tu lengua a saciarse en su agua;
si la flor se deshoja y la brisa se arisca y la
nube se esfuma, no es “tu hora”.
Todo eso es tuyo; pero no es tiempo de
que abras tu espíritu y ensanches tu corazón
para tomarlo…
Por eso, porque no esperaste a que fuera
oro el fruto del húmedo ramaje, por eso no
encontraste en él la miel que tus labios pedían.
Siempre te adelantas o tardas mucho.
Por eso, el amigo te fué infiel, la estrella,
el arroyo, la flor, la brisa y la nube. Espera;
de nuevo la estrella se iluminará; el arroyo
surgirá retozón. Todo será tuyo. Espera
“tu hora”.
Soriano, Juanita. (1946). Al crayón. Repertorio Americano,
42(18), 283.
Al crayón
El mar
entre el manglar,
con ruido sordo,
grita atormentado,
si tira en la playa
sigilosamente,
penetra en las rocas
con elástica fuerza
inteligente.
El mar… ah! El mar!
La luna. El silencio.
La noche marina.
La costa. El manglar.
El penetrante aroma
de rocas y peñas,
el misterio que asoma
en su embrujamiento
de las noches de mar,
y de luna…
y de ruido
y silencio.
¡El mar!
Soriano, Juanita. (1946). Alegría es tu voz. Repertorio
Americano, 42(18), 282.
Alegría es tu voz
EN el calendario de los días lentos,

y desde la proa del tiempo,
vengo a hablar nuevamente con tu imagen
que se me agita adentro.
El desasosiego de tu ausencia
sólo se calma en mi nostalgia
cuando tu voz escucho
en la distancia.
Ese día es de paz. Pañuelo blanco

despliega la alegría.
Se baña el alma de serenidad…
la vida de poesía.
Ese pájaro raro de la dicha

aletea extasiado.
En el lento rosario de los días

la inquietud me castiga.
Sólo al llegar tu voz, llega un mensaje
de serenidad.
Se aquieta la ansiedad…
Cuando tu voz escucho
estoy completa de felicidad.
Soriano, Juanita. (1946). En el mar he dejado el
corazón. Repertorio Americano, 42(18), 282.
En el mar he dejado el corazón1
EN el mar he perdido el corazón,

no lo puedo encontrar.
Tráemelo, viento salobre y despeinado,
viento del mar.
En el mar he perdido el corazón.

Lo dejé una mañana.
Ahora que he bajado a recogerlo
no lo puedo encontrar.
Ansiosa voy buscando:

en el mar he dejado el corazón,
¿Quedaría en la arena?
¿Lo arrastró la corriente?
Van pasando las garzas y las palomas

en alada armonía.
En el mar he dejado el corazón.
Búscalo, ave marina!
Voy descalza y alerta por la playa,

pero la playa es larga!
Mis manos han buscado entre la arena
y la arena es profusa.
En el mar he dejado el corazón,

pájaros errantes.
Brisa voladora, tú que vas distante
mira si lo encuentras.
1 Del libro: Por todos los caminos.

Barquitas pesqueras, buscádlo entre el agua
que allí habrá quedado.
Se cayó imprudente mientras yo soñaba
y no lo he encontrado.
Pescador amigo que tiendes tus redes

tal vez tú lo pesques.
Tráelo en tu anzuelo, pescador amigo,
mira si lo encuentras.
Voy loca, angustiada por el muelle y rocas

y no encuentro nada.
Las rocas son duras y el agua salada
¡No he de hallarlo nunca!
Ya que vais viajando por todos los mares

nubes andariegas, buscadme al ausente…
Sol de medio día que alumbras el agua
con tu gran pupila mira si lo encuentras.
Luna de los mares que rielas las ondas

y formas caminos largos, carreteros,
¿cuál de los senderos conduce al que busco
corazón perdido, loco marinero?
Ya me estoy cansando, corazón errante,

te fuiste del pecho mientras yo soñaba.
Corazón marino, ¿donde he de encontrarte
si la playa es larga y el agua agitada?
El viento en la costa me despeina, alegre,

y tuesta mi rostro y me lanza arena,
las olas revueltas con su blanca espuma
esparcen al aire gotitas volantes.
El agua azulada va cantando cantos

que le dió el abismo donde surge alada:
doliente y risueña se esparce en la roca
y de lo que busco no me dice nada.
Ya el sol de naranja va cayendo lento
sobre el agua roja que lo traga amante;
ya viene la pálida con manto de plata
soltando sus hebras de cambiante nácar
La noche ha extendido su negra ala inmensa

y tira monedas de plata al abismo,
se prenden al cielo, ruedan por la playa,
brillan en la arena, mécense en el agua.
Y el agua las lanza y esparce en la arena,

fulgen en la noche callada y oscura,
yo sigo esperando que lance al perdido
corazón viajero que de mí se ha ido.
¿Dónde habré de hallarte, corazón perdido?

Buscádmelo todos: luna, estrella, sol;
buscádmelo barcas, pescador amigo,
nubes andariegas, garzas, caracol;
buscádmelo, brisa, buscádmelo todos,

¡oh viento salobre, loco y despeinado!,
con tu ojo de altura, faro vigilante,
busca al fugitivo que de mí ha volado.
Soriano, Juanita. (1946). The sun is not so high…
The sun is not so high…
The sun is not so high as you, to me.

Ice is not so cold; the star can be
more human; fire more merciful;
even a thorn can be of sweetness full
to me,
but you, beloved, you will that never be.
Why did we meet? Why did I ever love you?

I have for you this love, I never knew.
Did I remember to tell you…? Have I told you…?
And did you hear me?, if so,
it must be long, long ago:
and now you forget… but you always forget!
I ask you again, why have we met?
How could you hear me and remain aloof…?

How long will I resist? in this blne eage of mine
I love you… love you… For how long,
I am Love itself, loving you alone.
For you have I a prayer, fou I have a song
alive and quivering inside of me.
That flame will ever burn
along my path, more than a sun.
And if some day Igo to Heoven,
Heaven itself will be a Hell to me,
if I can’t see you, love, my love for ever!
Viaud Rochac, Mercedes. (1933). Desde que te juiste...
Desde que te juiste…
Desde que te juiste

el cacaxtle de mi alma
está triste.
Los izotes ya no floreyan
aquellas candelitas
que alumbraban el monte…

el Santu Sebastián
ya no hace milagros
ni la ceiba da sombra.
Y el acordeón
está tan llorón,
qui todito el rancho
se moja de quejas
y por eso mi alma
se llena de tristuras…

te vivo esperando
debajo e la sombra
morado-aceituna,
y sólo veyo la pereza
del tiempo
a la luz de la luna.

Viaud Rochac, Mercedes. (1933). Poemas a Juan Cris-
tóbal. Repertorio Americano, 26(24), 380.
Poemas de Juan Cristobal
Para Carmen Lyra.
Era una hebra de luz aquel llanto que oí

en el cuarto desvencijado.
Por primera vez las telarañas y los
ratones oyeron la canción más pura.
Las vigas carcomidas por el tiempo y los
tejados enmohecidos por la lluvia temblaron
de emoción maternal.
Fué ahí en aquel cuarto desvencijado donde
supe de la vibración suave: era el llanto
de Juan Cristóbal.
II
Era un cogollito de amor.

Era la miniatura inconsciente más perfecta
Era el niño-Dios criollo.
Era de algodón moreno, carnita de canela
entre pañales suaves de sol.
Era así…
III
Dos almendras entreabiertas parecen sus

ojos cuando duermen, para ver el mundo en
mitad. Parpadean, sonríen: es que está
cerca de un colmenar.
IV
Hijo de todos y de nadie.

Tú viniste antes que mi carne floreciera, a
encender en mi vida, el candil maternal; a
poner pucheros al verso sencillo; a fertilizar
la selva musical; a poetizar el sentido vital
de las cosas.
V
Crecerás. Poseerás lo que tú quieras, si tu

cabecita la puedo llenar de verdades.
Pero dime, terroncito de azúcar morena,
¿endulzarás entonces, el agua de mi vida?
VI
Eras tan pequeñito, como el hoyito donde

entran las hormigas a dormir. Ellas como
tú, atesoran migas de pan, en el huequito
tibio del corazón.
Las hormiguitas con pedacitos de hojitas
frescas, forman ronda a la pileta del clavel;
tú, zompopito, te haces collar en torno a mi
cuello.
VII
Acércate a mi corazón, Juan Cristóbal, es

una almohada que los ángeles hicieron para
ti. Ellos durante el sueño dicen cosas dulces
a los niños.
Deja que te estreche, acaso alcance yo un
poco de esa miel angelical.
VIII
Este era un fueguito cerca de la mar. El

fueguito se llamaba amor, la mar se llamaba
vida. Pues la mar quería apagar al fueguito,
¿pero sabes, Juan Cristóbal, que el fueguito
ganó?
Sí, ganó.
IX
Con el dedito de tu corazón, has tiznado

de dulzuras, esta página de mi vida.
Con tus miradas de aceituna, el mundo se
me torna una masita de amor
Con tus labios de pitahaya has mordido
una inquietud musical y todo el huerto
hogareño canta al ritmo de tu corazón.
X
Desde que mi canción entra en tu oído, la

tarde se llena de caracoles y estrellas. Y es
entonces cuando todo mi cuerpo se estruja
de infinitos y madrigales. Y es así que mis
brazos evocan fortaleza y suavidad.
XI
El viento está deletreando una frase nueva

para ti, ¿la oyes, Juan Cristóbal?
Pasa suavecito, como sordina enrollada en
una nube, sobre las basuritas de tu sitio: tu
ronda.
Ven, así conmigo, escucharemos letra por
letra el deletreo del viento; tú y yo, trataremos
de interpretar este sencillo y nuevo alfabeto
que ha sido creado par ti.
XII
Se está meciendo la luna, la luna se está

durmiendo; todo lo blanco está cantando,
todo de azul se está vistiendo, y es porque
Juan Cristóbal al solo abrigo de mis dos
brazos, se ha quedado dormido, dormido.
XIII
Tus ojos ya conocen el milagro de ver el

cielo, tus manos ya acariciaron la arcilla
creadora, tu boca ya supo de la frescura de
manantial, tus oídos ya oyeron la música del
viento, todo tu cuerpecito ya se tiñó con los
colores del río.
Tus sentidos van desarrollándose al ritmo
de la naturaleza; ella es para ti, el mejor
juguete.
XIV
¡Jícaro, Jícaro! Tendido en la siesta del sol

sombreas de aromas las cantarinas rayas
trazadas por Juan Cristóbal; rayas que son la
respuesta enredada en las madejas de
Jícaro, Jícaro! que nunca tu sombra desabrigue
los juegos y llantos de Juan Cristóbal.
XV
Con piedrecitas de mar construyes el túnel

por donde se pasea tu ilusión infantil, así
mismo, los caracoles ensayan el cromatismo
por donde se paseará tu lección musical.
Viaud Rochac, Mercedes. (1933). Sombras. Repertorio
Americano, 26(24), 380.
Sombras
Vi en mi sombra
tu sombra,
vi que irradiaban
tus venas, la luz
del misterio.
Te vi tan cerca
que todo se puso mudo,
mi alma ya no pudo
decir la palabra
que tanto ansiaba…
Y es que la sombra
mutilaba estrellas
y enredaba sortijas
en torno a mi boca.
Por eso callé.

Te di un beso
y me envolví
en tu sombra.
Viaud Rochac, Mercedes. (1933). Tarde de concierto.
Tarde de concierto
Tarde de concierto…
me entregaste a la nostalgia
de sus palabras
y a la infinitud de su mirada.
Llovieron sobre el teclado
de su corazón,
azogues paralelos
en vibraciones monosílabas.
prolongada en la luz de las estrellas
y adherida al canto tonal
de las cigarras.
en que nacieron muertas

las begonias,
porque trinó tarde
la lluvia de sus ojos.
acaso haya quedado una nota
en la clave de su oído,
para hacer con ella
un caracol vitral.
escapada para siempre
de mis manos,
tendida en el río de sus palabras
y anclada al muelle de su corazón.
San Salvador, 1933.

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Bolaños, Pilar (1943). A mi niño voy a dar...

A mi niño voy a dar…

Listones del arco iris

Mi niño quiere el lucero,

Costa Rica, julio 4 del 43.

La carne de las guitarras

San José, Costa Rica, abril 23 del 43.

No tienen las palomas

San José, Costa Rica, Agosto de 1956.

Vuelan… vienen… van…

Flecha gracil, que arranca

Orquídea de los vientos

Costa Rica, Ag. 18-47

Canción de cuna para mi niño pobre

Costa Rica, abril. 23, 43.

Canto a Francisco Villa

¡Alerta, Francisco Villa;

Con sombrero de anchas alas

Detrás de cada montaña

La sombra de Pancho Villa

La sombra de Pancho Villa

Al filo de la muerte un relincho se queda

Un desfilar de sombras que nunca, nunca cesa—…

A pistola y machete se adentra en Panamá

Arrumba Puerto Rico… Corretjer va con ella…

¡Mi General Pancho Villa;

San José, C.R., Sept. De 1950.

Canto nuevo a la compañera

Costa Rica. Setiembre de 1943.

Cantos al hombre nuevo

Un credo nuevo para un minuto nuevo.

Caminos de rosas grises

La esclavitud se prolonga por arterias invisibles;

Palabras de vida florecen sobre tus labios.

Y a tu voz, resonancia de milenios,

Costa Rica. Febrero 28 del 43.

La reina de los Pipiles arcilla quemada al sol;

Hay misterios ancestrales La playa tiene guardada

Con cada amigo que parte, parto yo.

El hombre es como un árbol que florece…

Costa Rica. —VI-17 47.

Estatua de barro fresco

Estatua en barro fresco, mujer de Cuscatlán,

Yo diviso, fuerte mujer de Cuscatlán,

Ya presiento a tu líder, con la bandera en alto,

Mujer de Cuscatlán, estatua en barro fresco.

Flor de canela rosada,

San José de Costa Rica, 1948.

Sudando todito el día,

San José, Costa Rica, abril 23 del 43.

Que el viento azote fuerte con ímpetus salvajes

Héroe con el destino marcado entre las manos,

Que el viento azote fuerte con ímpetus salvajes

Líder de los vencidos

1 Excepcional y admirable en el caso de esta escritora salvadoreña, que

mente ese sentido a su poesía, como a su prosa con lo cual ha superado

San José de Costa Rica, 1948.

Mesón, el de las puertas cerradas por el hambre:

Porque estás ya cansado de las toses resecas