Cuento Breve de Arkady Avérchenko - Un Asunto Vulgar

Escritor Arkady Avérchenko.
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Estamos en San Petersburgo, en 1908, y Archady Avérchenko, la principal figura

del movimiento satiriconiano, lee el manifiesto donde amenaza a la sociedad con
revelar todas aquellas mentiras y bajezas que imperan en la vida social y política.
Arkady está serio, parece molesto, y su voz se alza en medio de aquellos que
están acostumbrados a reír con sus escritos y no han percibido, en ellos, ni la más
mínima cuota de agresividad. Y es que la lectura a la que comúnmente se sometió
este autor, –y que lo llevó a ser el escritor ruso más leído de su época–,
acostumbraba seguir rutas establecidas desde una perspectiva distinta, cegados
con el brillo de la dinámica y el humor de sus textos, y dejaba de lado quizá lo
más importante en sus escritos: el objeto y objetivo de aquella risa. El sonido
hueco y oscuro que se escondía en aquellas carcajadas.
La venta de sus libros, por lo demás, –a pesar de continuos exabruptos en

reuniones donde parece atacar, siempre tras una sonrisa, a los distintos
asistentes–, sigue incrementándose, a la vez que la cantidad de libros publicados
es cada vez más abundante, tanto así que en los diez años siguientes a la lectura
del manifiesto podemos encontrar más de 40 libros de relatos, sin considerar los
pequeños textos para revistas y otras numerosas obras teatrales igualmente
exitosas.
Sorprende también encontrar en esa gran abundancia, una variedad de temas casi
igual de abismante, historias que ocurren en distintas realidades, en diversos
niveles sociales y que encuentran en la naturaleza humana su punto común, el
pozo oculto donde Arkady arroja sus carcajadas y las recoge impregnadas de algo
que es también la sustancia de otros escritores, que han quedado en la historia
como poseedores de una profundidad que a Avérchenko no se le reconoció, a
pesar de que está presente de forma transversal prácticamente en todos sus
escritos.
Hugo Rivas
UN ASUNTO VULGAR
(cuento)
Arkady Avérchenko (Rusia, 1881-1925)
La víspera de Navidad.
El frío era muy intenso, el viento atacaba furioso las casas y los árboles y
no perdonaba a los transeúntes, que hacían todo lo posible para librar de
sus ataques las mejillas, la nariz y la frente. Cuando se cansaba de
callejear, se encaramaba sobre los altos edificios, en busca de un campo de
acción más despejado, más abierto, y daba rienda suelta a su furia salvaje,
rugía como un león, saltaba de tejado en tejado, se colaba por las
chimeneas.
El novelista Dojov y el pintor Poltorakin marchaban por la acera, cubierta

de nieve, envueltos en buenos abrigos.
Iban a una fiesta infantil que se celebraba aquella noche en casa del editor
Sidayev, y pensaban con placer en la grata velada que les esperaba en los
ricos y tibios salones, ante el árbol de Navidad, rodeados de niños felices,
alegres.
El frío arreciaba.
—Es muy difícil escribir cuentos de Navidad —decía Dojov—. O hay que
desarrollar un asunto vulgar, o pintar una serie de horrores más vulgar
aún…
De pronto se detuvo y volvió la cabeza hacia las gradas de una casa de la

acera opuesta, medio cubiertas de nieve.
—¡Mira! ¿Qué es eso?
—¿El qué?
—Ese bulto, en las gradas… A la derecha, en el fondo… Los dos amigos se

acercaron y vieron acurrucado en el rincón a un muchacho.
—¿Qué haces ahí?
—¡Eh, chico! ¿Qué haces ahí, a estas horas?
El muchacho se removió, y surgieron de entre los andrajos que le cubrían

una manecita roja de frío y una cara de ojos brillantes, mojados de
lágrimas. Debía de tener ocho o nueve años.
—¡Me muero de frío! —balbuceó, castañeteando los dientes.

—¡No es extraño! —comentó, compasivo, el pintor—. Mira qué miserables
harapos…
El novelista se inclinó, pensativo, sobre el muchacho.
—¡Poltorakin! —preguntó con acento solemne—. Esta noche es

Nochebuena, ¿no?
—Sí; Nochebuena.
—Pues… ¡ya ves!
—Sí; ya veo…
El novelista señaló al chiquillo.
—¿Te has hecho cargo…?
—¿De qué?
—¡Qué torpe eres! ¡Éste es el niño que se muere de frío!
—¡Vaya una noticia!
—Éste es el famoso muchacho que se muere de frío en Nochebuena —

añadió el novelista, en el tono de un hombre que acaba de hacer un
importante descubrimiento científico—. ¡Hele aquí! ¡Por fin lo veo con mis
propios ojos!
El pintor se inclinó también sobre la pobre criatura.

—¡Sí, no hay duda —dijo, examinándola atentamente—, es él en persona!
Mañana es Navidad, si no mienten nuestros calendarios… Y no deben de
mentir, cuando Sidayev nos ha invitado…
—Quizá haya por aquí algún árbol de Navidad encendido. Eso completaría
el cuadro. La música, la sala iluminada, los alegres gritos de los niños en
torno del árbol y, a algunos pasos de distancia, un pobre muchacho
muriéndose de frío…
—¡Mira! —gritó el pintor—. En aquella casa, en la de la esquina, en el

cuarto piso, la cuarta, quinta y sexta ventanas están muy iluminadas… Allí
hay, seguramente, un árbol de Navidad iluminado.
—¡Entonces, todo está en regla!
—¿Qué?
—Que parece un cuento de Navidad… ¡Es curioso! He leído y hasta he

escrito una porción de cuentos sobre el tradicional muchacho que se
muere de frío en Nochebuena; pero no lo había visto nunca.
—Sí; se abusa un poco de ese asunto. Basta abrir en estos días cualquier
periódico para tropezarse con un muchacho helado, protagonista de una
narración sentimental.
—Desde hace algunos años suelen leerse también, en estos días, sátiras
más o menos ingeniosas de tal abuso; pero esas sátiras también se han
hecho ya vulgares. Ningún escritor que se respete se atreve a servirse, ni
en broma ni en serio, del tradicional muchacho.
—Sí; es verdad… Si contamos en casa de Sidayev que acabamos de ver a un

muchacho muriéndose de frío, como en los cuentos de Navidad, no nos
creen.
—Se echan a reír.
—Se burlan de nosotros.
—Se encogen de hombros.
—No; más vale no contarlo. ¡Un niño que se muere de frío! ¡Qué
vulgaridad! Es una cosa que no puede tomar en serio ninguna persona
dotada de un poco de gusto literario.
—Figúrate —dijo el novelista— que se encuentran a esta criatura unos

obreros, unos hombres toscos e iletrados, que no han leído nunca cuentos
de Navidad. Se la llevan a su casa; le dan de cenar, le iluminan de, quizá,
un arbolito… Y mañana se despierta en una cama limpia y caliente, y ve
inclinado sobre él a un obrero de hirsuta barba, que le sonríe con
ternura…
El pintor miró al novelista con ojos burlones.
—¡Caramba, qué improvisación! ¡A que acabas por escribir algo sobre el

tradicional muchacho!
El novelista se rió, un sí es, no es avergonzado.
—Sí; le he dado rienda suelta a mi imaginación. Pero ¡no!… ¡Dios me libre!

Detesto todo lo vulgar. ¡Vámonos!
—Pero… ¿vamos a dejar helarse a este niño? Podíamos llevarlo a algún

sitio donde pudiese entrara en calor y cenar…
—Sí, sí —repuso, irónico, mordaz, el novelista—. Y mañana se despertaría

en la camita caliente y vería inclinado sobre él el rostro barbudo… como
en los cuentos de Navidad.
Estas sarcásticas palabras azoraron mucho al pintor, que no se atrevió a

insistir.
—Bueno; como quieras… Sigamos nuestro camino. Y los dos amigos se

alejaron, reanudando la conversación interrumpida. Sus voces fueron
apagándose en la distancia. El muchacho se quedó solo, acurrucadito en el
rincón, y la nieve siguió cubriéndolo…
El pobre no sabía que era —¡picara suerte!— un asunto vulgar
Cuentos, trad. N. Tasin, Madrid, Espasa-Calpe, 1977, págs. 148-151
CUENTOS BREVES RECOMENDADOS POR MIGUEL DÍEZ R.
MEMORIAS DE UN VIEJO PROFESOR. LA LECTURA EN EL

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Escritor Arkady Avérchenko.

Estamos en San Petersburgo, en 1908, y Archady Avérchenko, la principal figura

La venta de sus libros, por lo demás, –a pesar de continuos exabruptos en

Arkady Avérchenko (Rusia, 1881-1925)

El novelista Dojov y el pintor Poltorakin marchaban por la acera, cubierta

De pronto se detuvo y volvió la cabeza hacia las gradas de una casa de la

—¡Mira! ¿Qué es eso?

—Ese bulto, en las gradas… A la derecha, en el fondo… Los dos amigos se

—¿Qué haces ahí?

—¡Eh, chico! ¿Qué haces ahí, a estas horas?

El muchacho se removió, y surgieron de entre los andrajos que le cubrían

—¡Me muero de frío! —balbuceó, castañeteando los dientes.

El novelista se inclinó, pensativo, sobre el muchacho.

—¡Poltorakin! —preguntó con acento solemne—. Esta noche es

—Pues… ¡ya ves!

El novelista señaló al chiquillo.

—¿Te has hecho cargo…?

—¡Qué torpe eres! ¡Éste es el niño que se muere de frío!

—¡Vaya una noticia!

—Éste es el famoso muchacho que se muere de frío en Nochebuena —

El pintor se inclinó también sobre la pobre criatura.

—¡Mira! —gritó el pintor—. En aquella casa, en la de la esquina, en el

—¡Entonces, todo está en regla!

—Que parece un cuento de Navidad… ¡Es curioso! He leído y hasta he

—Sí; es verdad… Si contamos en casa de Sidayev que acabamos de ver a un

—Se echan a reír.

—Se burlan de nosotros.

—Se encogen de hombros.

—Figúrate —dijo el novelista— que se encuentran a esta criatura unos

El pintor miró al novelista con ojos burlones.

—¡Caramba, qué improvisación! ¡A que acabas por escribir algo sobre el

—Sí; le he dado rienda suelta a mi imaginación. Pero ¡no!… ¡Dios me libre!

—Pero… ¿vamos a dejar helarse a este niño? Podíamos llevarlo a algún

—Sí, sí —repuso, irónico, mordaz, el novelista—. Y mañana se despertaría

Estas sarcásticas palabras azoraron mucho al pintor, que no se atrevió a

—Bueno; como quieras… Sigamos nuestro camino. Y los dos amigos se

El pobre no sabía que era —¡picara suerte!— un asunto vulgar

Cuentos, trad. N. Tasin, Madrid, Espasa-Calpe, 1977, págs. 148-151

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