Brillo

Una Historia Navideña de Charley Davidson

Darynda Jones
¡Dos advertencias rápidas!

1. Si no leíste Quinta Tumba Más Allá de la Luz,

aquí hay un spoiler.

2. ¡Contenido explícito! ¡Esto es sólo para mayores de 18 años!

¡Gracias y disfruta!

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 Reyes Farrow, el vecino bribón, apartó la mirada de las llamas que
serpenteaban alrededor de los troncos carbonizados en la chimenea y niveló
sus poderosos ojos sobre mí. “¿Una periodista?” preguntó.

Parpadeé ante el cinismo de su voz. Me dolió. Vale, no realmente, pero

sí me dejó desconcertada. Y no suelo desconcertarme fácilmente.

Hombre de poca fe.

“No,” dije, sacudiendo mi cabeza. “No quiero ser sólo una periodista.
Quiero ser una reportera de investigación.”

Luchó contra una sexy sonrisa que hizo que sus ojos se arrugaran en las
esquinas. “Así que, ¿ser un investigador privado, la dueña de un complejo de
apartamento, copropietaria de un bar, una consultora para el Departamento de
Policía de Albuquerque, camarera de medio tiempo y la única parca de este
lado del universo no es suficiente?”

Ah. De pronto, comprendí sus dudas. Sus recelos. Bajé mi pluma y

cuaderno, colocándolos cuidadosamente en su mesa de centro y me volví
hacia él. Esto necesitaba un poco de explicación. Un poco de delicadeza. Y un
poco más de café, porque mi taza estaba casi vacía.

“Esa es mi vida profesional. Profesional. Esta es mi vida personal. He

decidido convertirme en una periodista más como un pasatiempo. Porque, ya
sabes, ¿qué tan difícil puede ser?”

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 Él se aclaró la garganta. “Te das cuenta que acabas de ofender a todos
los reporteros con vida. Y quizás muchos también que no lo están.”

Delicadeza. Cierto. Olvidé esa parte de la delicadeza. “Tienes razón,

pero en serio, conozco a la gente.” Me incliné hacia él. “Piénsalo. Podría
entrevistar a gente famosa que nadie más puede conseguir. Ya sabes, a los
muertos. Imagina los trabajos que podría obtener. Quiero decir, ¿acaso
Abraham Lincoln realmente decía groserías cuando era un campeón de lucha?
¿Cómo fue la experiencia de Jane Austen cuando era una oficial de alto rango
en el batallón de mujeres para los Húsares Reales del Rey? ¿Fue Hitler
realmente el padre de la metanfetamina y, por lo tanto, directamente
responsable por uno de mis programas más favoritos en el mundo: Breaking
Bad? ¡Las posibilidades son infinitas!”

Cuando terminé mi discurso, Reyes se echó hacia atrás en la esquina de

su gran sofá y estiró sus piernas. Sostenía un vaso medio lleno que contenía
un licor ámbar. Largos dedos equilibraban la copa ligeramente sobre el muslo
envuelto en vaqueros. Otro conjunto de dedos largos descansaba en contra de
su sien mientras pensaba. Con su codo apoyado en el brazo del sillón, su
camisa se había abierto, tensando el botón superior sobre la extensión de su
torso, permitiendo un delicioso vistazo de su piel expuesta debajo.

Luché contra el impulso de gatear sobre él, de enterrar mis dedos en su

grueso y oscuro cabello y mi lengua en su sensual boca. Pero tenía un trabajo
que hacer —no, esperen, un pasatiempo— y ningún importe de sexualidad iba
a distraerme de mi misión. Estaba, después de todo, compitiendo por la

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entrevista del siglo. Esa en donde el hijo de Satán lo cuenta todo para el
beneficio de nadie más que el mío propio.

Deseaba tanto saber más sobre él, sobre su pasado, sobre su tiempo en
la Tierra y en el infierno. Así que se me ocurrió un completamente ingenioso,
si me permiten decirlo, plan que consistía en que yo escribiría un artículo
sobre él en el New York Times. Y/o en el National Enquirer. Podría ir en
ambas direcciones.

Él lanzó una mirada chispeante por debajo de sus pestañas. Pasó el dedo
índice a través de la línea de su boca. Bajó el ritmo de su corazón y me estudió
como un depredador estudia a su presa. “Si me sigues mirando de esa forma,
esta va a ser una entrevista muy corta.”

Su intención, su encanto hipnótico, me hechizaban. Me tomó un largo

momento antes de poder apartar mi mirada. “Cierto,” dije, aclarando mi
garganta y alcanzando mi pluma y cuaderno otra vez. “Cierto. Así que, ¿esto
significa que puedo hacerte algunas preguntas?”

“Puedes preguntarme lo que quieras.”

Por supuesto, podía. Eso no significaba que él me respondiera.

“Permíteme reformularlo,” respondí, golpeando la pluma en contra de mi
barbilla. “¿Esto quiere decir que responderás mis preguntas?”

Luego de meditarlo un momento, dijo, “Contestaré cualquier cosa que

preguntes.”

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 Increíble. Una especie de vértigo feliz recorrió mi espina dorsal y sobre
mis terminaciones nerviosas. Él también lo sintió, y sonrió por detrás de su
mano.

“Dispara,” añadió.

Ex-ce-len-te. Esta noche era mucho más entretenida que la de ayer, en

la cual me encontré corriendo de una mujer desnuda empuñando un cuchillo
mientras gritaba. “¡Muerte a todos los indigentes!”

En serio, ¿qué tan malos podían ser los indigentes?

“Okay,” dije, apoyando los codos sobre mis rodillas, “¿cómo fue crecer
en el infierno?”

“Sí.”

Asentí y escribí su respuesta, no queriendo citar incorrectamente una

sola palabra, una sola sílaba. Los periodistas podían meterse en grandes
problemas por esa mierda. “Genial. De acuerdo, en ese sentido, ¿cómo fue
tener al primer ángel caído como padre?”

“A veces.”

Incliné mi cabeza para escribir otra vez.

“Mmmm, ¿y cuál es tu aversión, exactamente, por la Navidad?”

“Trigo integral.”

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 Seguí escribiendo, mis esperanzas disminuidas por completo. Era mi
propia culpa. Él sí dijo que respondería cualquier cosa que le preguntara. Pero
no dijo que respondería honesta o sinceramente. Algún día aprendería.

Decidí seguirle el juego, me incliné hacia atrás para observarlo, lo miré

a los ojos, y dije, “Eso fue profundo. Estoy conmovida.”

Una esquina de su boca se ladeó seductoramente. “Puedo tocarte mucho

más profundo que eso si me dejas.”

Mi corazón comenzó a fibrilar en mi pecho. Por si acaso, escaneé su

apartamento buscando un desfibrilador.

Sus párpados se entornaron. “Esto no tendrá algo que ver con una cierta
caja que encontré afuera de mi puerta esta mañana.”

“¿Qué?” Dije horrorizada, vendiéndolo, cariño. Vendiéndolo. “¿Qué

caja?” Consternada, tiré mi pluma sobre el cuaderno. “Nunca he visto una caja
en mi vida.”

Él me cegó con una hermosa cara de póker. No me había tocado

experimentarla.

Me quedé aturdida por un momento antes de recuperarme. “Bueno, está

bien, digamos, por el bien del argumento, que había una caja de tamaño y
forma indeterminada que fue vista en las proximidades de tu umbral. ¿La
abriste?”

“Pensé que lo habíamos acordado.”

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 “Lo hicimos. Lo juro.” Hice el signo de Boy Scouts, porque nada grita
más honestidad que el signo de los Boy Scouts. “Pero no es justo que tú
puedas darme algo para Navidad y yo no pueda darte nada.”

Él levantó un hombro con indiferencia. “Pero lo acordamos.”

Rodé los ojos. “Sólo lo acordamos porque una mujer desnuda con un
cuchillo me confundió con un indigente, y necesitaba refuerzos. Esa chica era
como una triatleta.”

“No importa. Un trato es un trato.”

“Ugh.” Me tiré de nuevo sobre el espacio vació del sofá. “Reyes, ¿por
qué? La verdadera dicha de la Navidad es dar. Si no me permites entregarte un
regalo, estarás succionando toda la alegría de la festividad como un motor de
gasolina, con doble turbo de marca Hoover.”

Él rió suavemente. “No es mi problema.”

Tenía un punto. Y entendía el por qué no le gustaban las Navidades.

Realmente lo hacía. Su niñez era materia de pesadillas. Fue criado por un
monstruo y estaba muy segura que sus Navidades eran justo como cualquier
otro día del año: Horribles. Pero quería que experimentara la felicidad de la
Navidad. El placer de abrir un regalo que provenía de alguien a quien amabas
más que a la vida. No que mis regalos gritaran eso, pero aún así. Era la
intención lo que contaba.

“Bien,” dijo, con aquiescencia en su voz y me desligué del sofá, la

esperanza brotaba dentro de mí. “Puede que haya abierto la caja.”

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 Junté las manos. “¿Y?”

“Y…” Se tomó un momento para pensar en las palabras adecuadas. “Y,

tendrás que verlo por ti misma.”

Mi mirada se precipitó a su entrepierna tan rápido que me dio un

latigazo cervical. “¿En serio? Como, ¿justo ahora?”

Sus labios se separaron ligeramente con anticipación. “No hay mejor

momento que el presente.”

Un codo todavía se encontraba apoyado en el brazo del sofá. Él tomó su

otro brazo y lo puso sobre la espalda del sillón, la copa colgaba de su mano. Y
ahí se quedó sentado, como un modelo en una sesión de fotos. La imagen era
tan poderosamente masculina, tan cruda y electrizante, que provocó que una
caldera de calor se acumulara en mi abdomen.

Tomando un profundo y calmado aliento, luché contra la urgencia de

lanzarme hacia él. De arrancarle sus ropas y triturarlas con un motocultor.
Retomé mi compostura. Enfocada. Y con la gracia y dignidad de un
diplomático, me acerqué para desabotonarle los vaqueros. Sólo que un
diplomático probablemente no haría eso.

Incapaz de mantener el temblor que comenzó en mis rodillas y viajó

hacia mis manos, desabroché el botón. Él mantuvo su mirada en mí,
permitiéndome disfrutar de mi entretenimiento mientras que lentamente
bajaba el cierre. No importaba cuantas veces lo tocara, la emoción visceral

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que se disparaba en mi interior cada vez que mi piel lo rozaba bailaba dentro
de mí. Especialmente cuando esa piel se hallaba tan íntimamente colocada.

El contorno de su erección era inconfundible debajo de sus boxers. El

regalo que le compré hacía mucho tiempo olvidado, gateé hacia su regazo, me
incliné hacia delante hasta que nuestras bocas casi se tocaban, el olor del licor
se mezclaba con mi aliento, luego metí la mano en la cintura de su pantalón y
rodeé su erección dura como mármol con mis dedos, las puntas de los mismo
no se lograban tocar.

Oí el vaso deslizarse de su agarre. Cayó sobre la gruesa alfombra con

un ruido sordo mientras yo lo liberaba de los confines de sus vaqueros,
descendí hasta el suelo y lo tomé con mi boca. Él contuvo un suave aliento,
sus músculos saltaron cuando tomó un puñado de mi cabello para frenar mi
ataque, para controlar mi ritmo. Sentí la oleada de su sangre a través de mi
lengua mientras se endurecía aún más. Ignorando su mano de hierro, tragué
cada centímetro de él, me eché hacia atrás, esperé un agonizante latido, luego
lo tragué otra vez.

Inclinó la cabeza hacia atrás, sus caderas levantándose del sofá mientras
lo trabaja. “Holandesa,” dijo a través de los dientes apretados, como
advertencia. Con angustia.

Pero el calor en mi abdomen había estallado en llamas. Sólo su toque

podría llevarme al orgasmo. Sentí la misma sensación de placer que él tenía.
La misma ola nuclear de calor. Metió la otra mano en mi cabello, me sacó de
su erección, luego, rudamente, me alzó hasta que me encontraba recostada en

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contra de su torso. Pensé que tomaría un momento para recuperarse, pero
arrancó el cierre de mis vaqueros y los bajó por mi culo. Sentí escalofríos
cuando el aire fresco golpeó mi piel expuesta.

En un movimiento tan suave como el cristal, él me quitó

completamente los vaqueros y las bragas, apoyó las manos a cada lado de mis
caderas y me levantó para quedar posicionada a horcajadas, permitiendo que
su boca tuviera acceso a la parte más sensible de mi cuerpo.

El momento en que su lengua rozó mi clítoris, tomé un agudo aliento.

Un reguero de pólvora se encendió entre mis piernas, causando que un calor
líquido se extendiera por cada molécula de mi cuerpo. Apoyé mis manos en el
sofá para equilibrarme, aunque casi no lo necesitaba. Me sostenía sobre él,
suspendiendo mi peso como si no fuera nada, acercándome cuando quería
succionar más fuerte, alejándome cuando quería acariciarme con suaves trazos
como plumas sobre mi hinchada piel. Cada roce de su lengua fundía lava en
mi interior, revolviéndose hasta llegar a su punto álgido.

Estaba a punto de correrme. Lo sentía construyéndose dentro de mí,

pero lo quería en mi interior cuando llegara. Quería que su propio orgasmo
explotara con el mío. Pero no tenía intención de dejarme ir. Tuve que abrirme
paso fuera de él, arañando sus muñecas, tirando de sus dedos. Una vez que me
encontré a horcajadas en su torso, me incliné hacia delante y tomé un puñado
de su cabello. Con mi boca en su oído, susurré, “Quiero que entierres tu verga
dentro de mí. Quiero sentir la tierra temblar cuando te corras.”

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 Gruñó y obedeció sin titubear. Me jaló hasta su regazo y nos rodó hasta
que él se encontraba arriba. En un rápido movimiento se hundió dentro de mí.
Estaba lo suficientemente húmeda para hacer de su entrada más fácil, y al
instante, el aumento del placer con la presión de su erección me hizo jadear.

Él mantuvo su posición, enterrado hasta la empuñadura, pero sólo por

un momento, el suficiente para permitir que me ajustara a su tamaño antes de
echarse hacia atrás y hundirse de nuevo. Grité, pero no me ofreció un
momento de respiro. Sus embestidas se hicieron cada vez más rápidas, se
incrementaron más fuertemente mientras me ordeñaba más y más cerca, hasta
el borde. Arañé su espalda, la aguda mordida de placer rodaba y crecía dentro
de mí como una onda de luz brillante hasta que finalmente explotó en una
oleada de energía caliente.

Estalló en mi interior como un millón de estrellas que se precipitaban

en contra de mis huesos. Mis dientes se soldaron entre sí, mis pulmones se
expandieron y monté la ola de éxtasis hasta el mismísimo abismo del universo
mientras las embestidas de Reyes se aceleraban, se hacían más desesperadas,
extrayendo espasmos de placer una y otra vez. Entonces me acercó a él con
tanta fuerza que casi no podía respirar. Se le escapó un bajo gruñido al mismo
tiempo en que se retorcía en las garras de su propio clímax, estremeciéndose
con el placer que se derramaba a través de él. Y la tierra se movió debajo de
nosotros. Nuestras energías, colisionando y fusionándose, creando una
ponderosa fisura en el continuo espacio-tiempo, y la tierra retumbó en protesta
hasta que los átomos en nuestro interior se calmaron, hasta que la excitación
decayó.

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 Nos quedamos recostados sin aliento, todavía medio vestidos, con las
extremidades enredadas. La piel que se hallaba expuesta brillaba a la luz del
fuego. De alguna forma terminamos en la alfombra. La mesa de centro se
había acorralado a un lado —muy lejos— y una mesa auxiliar había terminado
de alguna manera patas arriba. No sabía cómo.

No pude evitar capturar la sensación de Reyes sobre mí. Pasé mis dedos
por debajo de su camisa, recorriendo su columna y tomando sus durísimas
nalgas. Él descansó su rostro en el hueco de mi cuello como respuesta.

“¿Qué te pareció el regalo que me diste?” Preguntó.

Sólo entonces recordé el presente de Navidad que le compré. Miré la

ropa arrojada al azar por su sala de estar y sonreí. “Creo que esos boxers
probablemente lucen mejor en el suelo que en ti.”

Se inclinó hacia atrás para que poder verme. “¿Estás faltándole el

respeto a mis boxers de cascabeles?”

“No, en lo absoluto,” dije, apresurándome para tranquilizarlo. “Es sólo

que, luces mejor en cueros.”

Se relajó en mi contra otra vez. “Los usaré todos los días por el resto de
mi vida.”

Me reí a carcajadas. “No te atreverías.”

“Mírame.”

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 “Los quemaré.”

“Entonces tendrás que quemarme a mí también. Nunca me los quitaré

de nuevo.”

Hundí mis dientes en su hombro, su delgada camisa ofreciendo poca

protección. Tomó mi cabeza, la sostuvo cerca de él por un largo momento.
Luego la levantó otra vez y me observó detenidamente, haciendo que
aparecieran mariposas en mi estómago. Mariposas kamikaze que
bombardearon mis órganos internos sin tener en cuenta su propio bienestar.
Después de un minuto, dije, “Hablando de regalos, ¿qué me compraste?”

Sus cejas se alzaron. “¿Esto no fue suficiente?”

No pude evitar ladrar una carcajada poco digna. “¿Este pequeño

encuentro amoroso que acabamos de tener? De ninguna forma te librarás tan
fácilmente.”

Su mirada se desvió hacia el cajón en la mesa de centro. Esa que había

sido empujada muy lejos hacia un lado. Me lancé hacia delante y luché para
alcanzarlo mientras él me miraba, no dispuesto a ayudar en lo absoluto. No
interesado en levantar su peso sobre mí. Después de una eternidad de
sacudirme, finalmente abrí el cajón y sentí alrededor del interior ciegamente
hasta que agarré algo. Saqué un regalo. Estaba envuelto en papel dorado y una
cinta roja.

“¿Esto es mío?” Pregunté, emocionada.

Sus cejas se alzaron. “Nunca he visto esa caja en mi vida.”

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 Me recosté en la alfombra y reí entre dientes. “Es una simple pregunta,
sí o no.”

“Mis pensamientos exactos.”

“Ah,” dije, comprendiendo. Se refería a la pregunta que él había hecho

—o, más exactamente, lanzado— hacía poco. Todavía no la respondía.
“¿Puedo abrirlo?”

“Es todo tuyo.” Sus ojos literalmente bailaron con picardía mientras se
sentaba a mi lado y apoyaba su cabeza para mirar.

Arranqué el envoltorio y sentí que mis párpados se abrían mientras

sacaba una caja de terciopelo azul. Miré hacia él, incapaz de creer que el
encanto de un diamante —al menos la posibilidad de uno— se convertía en
una atolondrada y temblorosa risita femenina. Luego de morder mi labio
inferior entre mis dientes, levanté la tapa. Dos rollos de terciopelo acolchado
descansaban en su interior. La hendidura de esos dos pequeños cojines
deberían sostener un anillo, pero no lo hacían.

Lo miré boquiabierta, me sentía completamente estafada. “¿Qué es

esto?” Pregunté, horrorizada.

“Es una simple pregunta, sí o no,” dijo, su voz tan rica y suave como la
mantequilla. Se echó hacia atrás, cruzando los brazos detrás de su cabeza.
“Cuando obtenga una respuesta, tendrás el resto de tu regalo.”

“Eso es chantaje.”

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 “Eso es una buena negociación. No tiene sentido para mí darte un anillo
si dices que no. Perdería una gran cantidad de tiempo y dinero. Todo esto gira
en torno a una pequeña palabra en castellano.”

Me acurruqué a su lado, mirando la caja como si contuviera un

diamante brillante del tamaño de China. “¿Y si te respondo en jerigonza en
cambio? ¿Obtendría el anillo entonces?”

“Nop.”

“Pero entiendes jerigonza tan bien como yo.”

“Si no puedes decir sí o no en simple castellano, no hay trato.”

Me apoyé en un codo. “¡Sí o no en simple castellano!” Dios, era tan

astuta.

“Es una lástima, de verdad,” contestó, no cayendo en mi estratagema.

“El corte es exquisito.”

Suspiré y descansé mi cabeza en su hombro, asegurándome que un

puñado de mi enmarañada cabeza cayera por su rostro. Sopló un mechón fuera
de su boca. Aparte de eso, no pareció importarle. Maldición.

“No va a funcionar,” dije, aún mirando la caja. “No puedes

chantajearme para que me case contigo.”

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 Él tomó mi barbilla entre sus dedos y alzó mi rostro más cerca del suyo.
“Cariño, soy el hijo de Satán. Podría chantajearte para que entregaras a tu
primogénito a un circo ambulante si así lo quisiera.”

Tenía razón. Un punto que fue rápidamente olvidado bajo la presión de

su boca sobre la mía, pero no obstante tenía razón. Aún así, la agonía por la
cual lo estaba haciendo pasar al retener mi respuesta era mucho más divertida
que cualquier anillo; un diamante o cualquier otra cosa, lo podía obtener.
Tenía que aguantar sólo un poquito más. Hacer que se retorciera. Algo así
como él hacía conmigo cuando separaba mis piernas con su muslo y sus dedos
abrían los pliegues de mi entrepierna. Ese tipo de retorcimiento.

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