Caza de Conejos PDF

Se
dice, de los textos aquí presentados bajo el título de «Caza de conejos»,

que se trata en realidad de una fina alegoría que describe paso a paso el
penoso procedimiento para la obtención de la Piedra filosofal; que,
ordenados de una manera diferente a la que aquí se expone, resultan una
novela romántica, de argumento lineal y contenido intrascendente; que es un
texto didáctico, sin otra finalidad que la de inculcar a los niños en forma
subliminal el interés por los números romanos; que no es otra cosa que la
recopilación desordenada de textos de diversos autores de todos los
tiempos, acerca de los conejos; que es un trabajo político, de carácter
subversivo, donde las instrucciones para los conspiradores son dadas
veladamente, mediante una clave preestablecida; que el autor sólo busca
autobiografiarse a través de símbolos; que los nombres de los personajes
son anagramas de los integrantes de una secta misteriosa; que ordenando
convenientemente los fragmentos, con la primera sílaba de cada párrafo se
forma una frase de dudoso gusto, dirigida contra el clero; que leído en voz
alta y grabado en una cinta magnetofónica, al pasar esta cinta al revés se
obtiene la versión original de la Biblia; que traducida al sánscrito, el sonido
musical de esta obra coincide notablemente con un cuarteto de Vivaldi; que
pasando sus hojas por una máquina de picar carne se obtiene un fino
polvillo, como el de las alas de las mariposas; que son instrucciones secretas
para hacer pajaritas de papel con forma de conejo; que toda la obra no es
más que una gran trampa verbal para atrapar conejos; que toda la obra no es
más que una gran trampa verbal de los conejos, para atrapar definitivamente
a los hombres. Etcétera.
ebookelo.com - Página 2
Mario Levrero
Caza de conejos
ePub r2.0
Titivillus 27.05.16
Título original: Caza de conejos
Mario Levrero, 1973
Ilustraciones: Sonia Pulido
Diseño de cubierta: Sonia Pulido
Editor digital: Titivillus

Primer editor digital: Untipo (r1.0)
ePub base r1.2
A Jorge y Elizabeth, Claudia, Marcelo y Cecilia
Hay que inventar liebres para poder hacer de
nuestra vida un extenso y luminoso día de caza,
y para poder decretar que somos cazadores.
JOSÉ PEDRO DÍAZ, Ejercicios antropológicos
Cuando siento que voy a vomitar un conejito,
pongo dos dedos en la boca como una pinza
abierta, y espero a sentir en la garganta la
pelusa tibia, que sube como una efervescencia
de sal de fruta.
JULIO CORTÁZAR, Carta a una señorita en París
Perseguirlo armados de dedales, perseguirlo
armados de precaución, perseguirlo con
tenedores y esperanzas, amenazar su vida con
una acción del ferrocarril, atraerlo con sonrisas
y jabón.
LEWIS CARROLL, La caza del Snarjk
Deseo que conste que, sin deseo de polemizar,
yo sostengo la vieja tesis de que la ballena es un
pez e invoco en mi ayuda el testimonio del
santo Jonás.
HERMAN MELVILLE, Moby Dick
Prólogo
Fuimos a cazar conejos. Era una expedición bien organizada que capitaneaba el
idiota. Teníamos sombreros rojos. Y escopetas, puñales, ametralladoras, cañones y
tanques. Otros llevaban las manos vacías. Laura iba desnuda. Llegados al bosque
inmenso, el idiota levantó una mano y dio la orden de dispersarnos. Teníamos un plan
completo. Todos los detalles habían sido previstos. Había cazadores solitarios, y
había grupos de dos, de tres o de quince. En total éramos muchos, y nadie pensaba
cumplir las órdenes.
I
Yo sentía pinchazos en las piernas. Al principio no les daba importancia; lo atribuía al

pasto y a los yuyos. Pero luego, cuando el dolor fue subiendo, y un poco más tarde
aún, cuando el dolor y el mareo me hicieron vacilar y caer, vi —antes de que la vista
se me nublara y cuando mi cuerpo comenzaba a retorcerse en los espasmos de la
muerte—, vi la araña con ropas de cazador y sombrero rojo, y mirada perversa y
divertida, arrojándome sin pausa los darditos envenenados a través de su pequeña
cerbatana.
II
Al oso amaestrado lo habíamos disfrazado de conejo, y bailaba en el bosque, saltaba

en el bosque y movía las orejas blancas del disfraz. Era penosamente ridículo.
III
Laura gateaba en el pasto. La cosquilla de los yuyos la excitaba, y entonces aparecía

un conejo. Ella lo atrapaba entre sus piernas. Era lindo de ver la cabecita blanca
asomando y hociqueando sobre esas nalgas también blancas. Ella decía preferir los
conejos a los hombres; que los conejos eran de pelo más suave y cuerpo más cálido.
Y si ella apretaba un poco demasiado con sus muslos, al conejo se le nublaban los
ojos y moría dulcemente, graciosamente, o aun con indiferencia.
IV
Nos gusta el conejo a las brasas, pero nuestra presa favorita es el guardabosques. Los
conejos se cazan con paciencia y astucia, con trampas más o menos complejas de
ramas y zanahorias; los guardabosques, en cambio, necesitan todo nuestro arsenal. El
tiroteo duró hasta el anochecer. Cuarenta guardabosques desnudos colgaron
finalmente de cuarenta horcas. Los cuervos les arrancaban los ojos y acudían las
hienas al olor de la putrefacción. Los esqueletos de guardabosques colgaron durante
años en las horcas, como ejemplo para otros guardabosques, y para los niños.
V
No hay que creer demasiado en la sabiduría de los viejos. «En este bosque —me
decía un viejo guardabosques— estuvieron un día todos los conejos del mundo. Era
el paraíso de los cazadores y, mientras no llegaron los cazadores, el paraíso de los
conejos. Todo el bosque era una masa blanca y nerviosa, peluda y blanda, con
infinidad de puntas ondulantes. —Se refería sin duda a las orejas de los conejos, las
cuales tienen forma puntiaguda—. Ahora, en cambio, sólo nos queda el recuerdo de
los conejos. Esté seguro de que no hallará uno, por más que busque». Pero a pesar del
disfraz, que era perfecto —las ropas, los lentes—, lo reconocí y le dije: «No me
engañas, conejo. Huye, porque cuento hasta diez y disparo». Las orejas,
cuidadosamente peinadas hacia atrás, se irguieron bruscamente; los redondos
anteojos cayeron al suelo y se perdieron entre el pasto. El conejo se alejó dando saltos
despavoridos entre los árboles. Conté hasta diez y disparé.
VI
Cuando hubimos cazado un número suficiente de conejos como para satisfacer

nuestra hambre milenaria, preparamos una fogata con todos los carteles de madera
que decían «PROHIBIDO CAZAR CONEJOS» y asamos los conejos a las brasas.
VII
Algunos cazan conejos persiguiéndolos sin tregua, a caballo, despiadadamente,

dentro y fuera del bosque; en polvorientas carreteras, en praderas enormes, trepando
incluso a pedregosas montañas. Cuando el conejo se detiene, loco de fatiga, le
destrozan el cráneo con un golpe certero de garrote. Luego se lo comen, crudo y hasta
con pelos.
Yo estoy condenado genéticamente a otros procedimientos. Tejo laboriosamente
durante varios meses una enorme y casi invisible tela como de araña, y luego me
siento a esperar, un poco oculto entre el follaje. A veces pasan otros tantos meses
antes de que aparezca un conejo en los alrededores, y a veces otros tantos más para
que el conejo caiga en mi tela. Mientras tanto atrapo sin querer moscas y mosquitos,
moscardones, avispas, ratones, culebras, mulitas, caballos, pájaros, jirafas y
monstruos marinos. Me fatiga mucho despegarlos y recomponer la tela donde ha sido
dañada. Es un trabajo agotador y la vigilia es constante. Me destrozo los nervios en
esta tensa y eterna espera. Tengo las mandíbulas apretadas, me caigo de sueño, y mis
sentidos se agudizan y exasperan en alerta constante. Mi forma de cazar conejos, y no
tengo otra, es lo que me ha transformado en un loco.
VIII
Cuando, rara vez, cae un conejo en mi tela, tiene la piel más suave que los otros, su
cráneo queda intacto, su carne no se ha envenenado con la fatiga muscular de una
huida interminable y, en fin, es un conejo vivo, alegre, un hermoso compañero de
juegos.
IX
Elegimos el bosque por dos motivos: porque en el bosque no hay conejos, y porque
ignoramos todo acerca de cómo cazarlos. Algunos imitan, en su ingenuidad, el
mugido del alce; otros trepan a los árboles y buscan en los nidos; otros rocían con
insecticida viejos panales olvidados por las abejas. Los hay que parpan, graznan y
cacarean; los hay que agitan un trapo rojo; los hay que usan un contador Geiger.
El idiota va al bosque a imaginar conejos eróticos y masturbarse. Los cree de
grandes pechos y ondulantes caderas. Evaristo, el plomero, los imagina con un
complejo mecanismo interior de relojería y quisiera atrapar uno para desarmarlo.
Otros, que han leído alguna información errónea sobre el tema, se tienden bajo un
árbol a esperar que caigan. Al anochecer, el idiota, agotado por sus masturbaciones,
hace sonar largamente su silbato (un sonido cantarino y gorgoteante, por la baba
mezclada con el aire que sopla) y todos nos reunimos en un punto predeterminado y
volvemos ordenadamente al castillo.
X
Era un día pesado y tormentoso; hicimos una enorme fogata para espantar los
mosquitos que nos devoraban. Tuvimos la mala fortuna de que la fogata se extendiera
a los árboles vecinos y, rápidamente, el bosque entero fuera pasto de las llamas. Fue
así que perecieron casi todos, horriblemente carbonizados. Los sobrevivientes se
reúnen noche a noche, desde hace años, en un bodegón del puerto; recuerdan
infaltablemente la anécdota y se reprochan la terrible imprudencia. Después,
borrachos, se alegran: comienzan a reír. Luego riñen entre ellos y el patrón, ya de
madrugada, los echa a la calle. Duermen entre tachos de basura y se revuelven sobre
sus propios vómitos.
XI
Cuando graniza, o simplemente cae un chaparrón fuerte, el idiota corre con su primita
a protegerse bajo el enorme sicomoro que ocupa la parte central del bosque; las ramas
del árbol se arquean hasta tocar la tierra, formando una cúpula que más que de la
furia de los elementos los protege de las miradas de otros cazadores o de los
guardabosques. El sentimiento de protección es esencial para que la primita se sienta
solidaria con el idiota y se deje manosear y cubrir de baba el cuerpo angelical y
blanco. Cuando llega el invierno, el sicomoro se cubre de finas plumitas y da la
impresión de un pájaro enorme, o tal vez de un cisne con la cabeza metida bajo el ala.
En primavera les brinda sus frutos, unos higos que bajo la piel delgada son pura leche
dulce. Al anochecer, la lluvia cesa. El idiota y su primita vuelven a la interminable
cacería de conejos, pero ahora tienen un fuerte sentimiento de culpa y no se miran a
los ojos. El idiota recoge bolitas de granizo y las mira disolverse en su mano con una
rapidez que espanta. De madrugada, cuando el campamento duerme y la fogata está
casi apagada, el idiota sigue despierto, babeando, sacando nuevos granizos de su
faltriquera y mirándolos cómo se disuelven, con una rapidez que espanta, sobre la
palma de la mano.
XII
Quisiera vivir entre gentes que fueran más buenas, más felices que yo. Así les
envidiaría su suerte o su bondad. Pero todos los cazadores son desgraciados,
estúpidos e infinitamente perversos. Así, me veo obligado a envidiarles sus pobres
bienes materiales. Les tiendo trampas. Cuando alguien me ve fabricando una trampa
muy compleja y muy sólida se ríe, porque cree que exagero; por lo general se siente
impulsado a explicarme el tamaño y la fuerza reales de un conejo. Yo dejo que me
expliquen. No saben, ellos, que es una trampa para cazadores. Los mato y les robo el
dinero, las ropas, las armas y algún adorno —collares de dientes de tigre, relojitos
antiguos, anillos de compromiso, plumas de colores, billeteras de cuero de cocodrilo
—. Los cazadores gustan de adornarse, y a menudo el colorido de estos adornos es su
perdición: es fácil distinguirlos entre el follaje y tomarlos por sorpresa.
XIII
El conejo en celo desprende un aroma muy tenue que sólo es percibido por el
finísimo olfato de los cazadores. Llegan de todas partes, siguiendo este aroma en
forma inconsciente y compulsiva; no saben adónde van, ni por qué van. El conejo
espera entre los matorrales. Cuando el cazador se aproxima, el conejo tensa los
músculos y se prepara para el salto. El cazador no ve esos ojos rojos, astutos,
brillantes, pendientes de sus menores movimientos. Cuando está muy cerca, el conejo
en celo salta, dejando escapar un espantoso rugido que hace estremecer el bosque. El
cazador, tomado por sorpresa, queda paralizado y no atina a defenderse. De todos
modos, la lucha sería desigual: un par de rápidos manotazos, una dentellada certera, y
el conejo se aleja arrastrando un cadáver flojo y sangrante, que será una fiesta para
los hambrientos conejitos.
XIV
En ocasiones me gusta pasarme al bando de los guardabosques; entonces se produce

un desequilibrio entre las fuerzas, y los cazadores son derrotados con facilidad.
Nosotros, los guardabosques, no sufrimos ninguna baja.
XV
Dicen que van a cazar conejos, pero se van de pic-nic. Bailan alrededor de una vieja
victrola, se besan ocultos tras los árboles, pescan o fingen pescar mientras dormitan;
comen y beben, cantan cuando vuelven al castillo en un ómnibus alquilado que
siempre resulta demasiado pequeño para todos. Los conejos aprovechan los restos de
comida. También es frecuente que los falsos cazadores, borrachos, olviden su
victrola. Entonces los conejos bailan hasta el amanecer, a la luz de la luna, al son de
esa música alocada y antigua.
XVI
Algunos conejos se han hecho expertos en el arte de imitar con gran precisión el grito
con que los cazadores suelen llamarse entre ellos cuando se encuentran perdidos o en
dificultades. «Oooooooh-eeeeeeh», se oye a la distancia, y luego la respuesta, desde
otro extremo del bosque: «Ooooooh-eeeeeeh». Los gritos se repiten, cada vez más
próximos. Después hay un silencio, después hay otro grito, distinto, después no se
oye nada más.
XVII
Al idiota le gusta el cementerio de elefantes, no por el valor de los colmillos, ni por el

misterio del impulso que lleva al elefante, herido, a buscar el lugar milenario, ni por
el brillo de la luna en el marfil, ni por el aspecto imponente de los esqueletos que
semejan barcos antiguos semihundidos en un mar verde oscuro, ni por oír el curioso
lamento de agonía de los elefantes que llegan y se tienden, ni por la aventura, sino
por el olor a podrido de los elefantes muertos.
XVIII
«Creo haber atrapado un conejo», dije, acariciando la suave vellosidad de Laura, que
es tan joven. Ella ríe con una carcajada fresca y huye; yo recomienzo pacientemente
la búsqueda.
XIX
Cuando estoy imposibilitado de moverme, por haber caído en la trampa de otro

cazador o haber comido, por error, de las bayas silvestres venenosas de efecto
paralizante, un río de conejos de ojillos vivaces salta interminablemente en blanca
cascada ante mis ojos, de día y de noche, y al día siguiente, y a la noche siguiente, y
siempre.
XX
Hay quien caza conejos por amor; yo los cazo por odio. Cuando los tengo en mi
poder los voy destrozando lentamente. Los mutilo, tratando de que no se mueran en
seguida. Hay otros cazadores que odian a los conejos porque destruyeron su hogar o
sus cosechas, porque robaron a sus hijos o mataron sus esperanzas; mi odio es
injustificado y atroz. Creo que hay algo de amor en este odio; no dedicaría, de otro
modo, tanto esfuerzo a combatirlos con mis armas más arteras.
XXI
El conejito recién nacido es tal vez el espectáculo más tierno del mundo. Tan blanco
y tan indefenso, tan débil y tembloroso, las orejitas sedosas y blandas, la naricita
inquieta y rosada, los dientecillos asomando apenas en su hociquito menudo que
parece sonreír tímidamente.
XXII
Cuando en el club de caza se habla de caza, y siempre se habla de caza en este club,
yo permanezco obligadamente en silencio. No hay heroísmo en la caza del conejo.
Ellos narran aventuras espeluznantes, se exhiben piezas embalsamadas de animales
terribles. No hay nada de esto en la caza del conejo, donde todo se desliza
suavemente, amablemente. Intervienen la astucia y la paciencia, pero también la
imaginación y la simpatía. No hay sordos gruñidos ni carreras dementes; no hay
sangre ni estruendos de armas de fuego. Todo es apacible y casi cariñoso, y aunque el
peligro es tan grande como el que corren los otros cazadores, de búfalos y tigres, es
un peligro tan sutil y tierno, que nadie que no cace conejos podría comprender que es
realmente un peligro. Opto, entonces, por cerrar la boca y escuchar, y pasar por
tímido o por tonto.
XXIII
Decimos que vamos a cazar conejos, pero en el bosque no hay conejos. Vamos a
cazar muchachas salvajes, de vello sedoso y orejas blandas.
XXIV
Es inverosímil la fertilidad de estos animalitos. Uno casi puede verlos reproducirse

ante sus ojos, a una velocidad fantástica. Obsérvese este casal de conejos: en pocos
minutos habrá cuatro, luego ocho, dieciséis, treinta y dos, sesenta y cuatro, ciento
veintiocho, doscientos cincuenta y seis, miles de conejos que saltan y te rodean y se
amontonan y te tapan y te asfixian.
XXV
Es inverosímil la fertilidad de los conejos. Obsérvese este casal: en pocos minutos

habrá cuatro arañas, ocho sapos, dieciséis cotorras, treinta y dos perros, sesenta y
cuatro búfalos, ciento veintiocho elefantes.
XXVI
Desde que los conejos raptaron a mis padres, he perdido el gusto por la caza.
XXVII
Llegamos al bosque en numerosa y bien pertrechada expedición. Lo primero que

advertimos fue el enorme cartel que decía «PROHIBIDO CAZAR CONEJOS». Nos
miramos azorados, nos sonrojamos como adolescentes, suspiramos con resignación,
nos dimos media vuelta y regresamos, muy tristes, al castillo.
XXVIII
De hábitos sedentarios, jamás se nos ocurriría algo así como ir al bosque a cazar
conejos. Preferimos criarlos en el castillo; a ellos destinamos las mejores
habitaciones, que hemos llenado de jaulas apropiadas, y vivimos de esta industria.
XXIX
Si bien entre nosotros casi no se habla de otra cosa que de conejos, en realidad nunca
hemos visto uno. Dudamos incluso de su existencia. En nuestras conversaciones el
conejo oficia de metáfora, o de símbolo. Es frecuente observar que muchos, una gran
mayoría, hemos olvidado la primitiva significación de la palabra, si es que ha tenido
alguna alguna vez.
XXX
Nunca hubo conejos en el bosque. Éste sería un inconveniente insuperable para

nosotros, cazadores de conejos, si no fuera por la existencia de los magos. Cuando
vamos de caza, y al cabo de varias horas de dar vueltas inútiles, sintiéndonos
fracasados y doloridos, aparecen los magos. Son silenciosos, de ropaje negro y
elegante. Con gran habilidad comienzan a sacar conejos de sus relucientes galeras.
Cada uno de nosotros vuelve al castillo con un conejo en su morral; estamos
contentos en apariencia, pero llevamos en el corazón la sombra de una duda.
XXXI
Con la piel de conejo, convenientemente curtida, nos fabricamos guantes sedosos

para acariciarnos el cuerpo desnudo en nuestra soledad. Nuestros niños juegan a las
bolitas con los ojos. Los dientes de conejo son maravillosas cuentas para los collares
y pulseras de nuestras mujeres. La carne la comemos. Con las tripas, fabricamos
cuerdas para nuestros instrumentos musicales; nuestra música es profunda y triste. El
esqueleto del conejo lo forramos con la felpa blanca, y en el interior colocamos un
mecanismo movido a cuerda: son juguetes que imitan a la perfección los
movimientos del conejo. Los domingos vendemos estos juguetes en la feria, y con el
dinero podemos comprar balas para nuestras escopetas de cazar conejos.
XXXII
Las primitas del idiota mastican el mismo chicle: los rostros muy próximos, el chicle
un fino hilo que une salivoso sus bocas adolescentes, y el idiota se acuesta debajo del
chicle, mirando desde abajo los pequeños pechos puntiagudos, y estira sus manos con
pereza hacia las tiernas vellosidades pero no las alcanza, y de los cuerpos emana una
radiación de calor perfumado, y allá arriba las bocas se aproximan tratando de
conseguir la mayor parte del chicle, las bocas se juntan, cae saliva, secreciones
salobres resbalan por las piernas adolescentes hacia la boca del idiota, se mezclan con
sus babas.
Nadie caza conejos.
XXXIII
El plan del idiota es perfecto. El grupo de expertos tiradores se ubica en el centro del
bosque, alrededor del psicómoro, y espera. Desde la periferia vienen los músicos,
avanzando hacia el centro, cercando a los conejos, espantándolos con el ruido de sus
tambores, flautas y violines.
Por lo general, logramos dar muerte a infinidad de conejos. A veces, sin embargo,
los conejos se escapan, filtrándose entre los músicos cuando aún están muy
espaciados entre sí en la periferia del bosque. O, a veces, todos los conejos se han
reunido bajo la protectora copa del psicómoro, detrás del cerco de expertos tiradores
que apuntan hacia afuera. Entonces se produce el duelo lamentable entre expertos
tiradores y músicos; los músicos llevan la peor parte, pero a menudo más de un
experto tirador es atravesado por un arco de violín, o por un sonido demasiado agudo
o demasiado tierno.
XXXIV
Desde que los conejos industrializaron a mis padres, para protegerse en el invierno
con el abrigo de sus pieles curtidas, vengo notando en mí un desconcierto creciente
ante las cosas de la vida, que antes me habían parecido tan sencillas y lógicas.
XXXV
Para los que sienten como cosa esencial la estética de la caza de conejos, o su
metafísica, la luz es quizás el factor más importante a tener en cuenta. El sol directo
afea los conejos, les quita realidad y gracia. La oscuridad de la noche los vuelve
invisibles, inasibles y muy peligrosos. Es a la luz incierta de los últimos rayos
oblicuos, en ese instante mágico que se produce unos minutos después de la puesta
del sol, cuando los conejos adquieren toda su dimensión de belleza y verosimilitud.
Pero es muy difícil cazarlos en la fugacidad de ese momento: tal es la comprensión
que adquiere un observador sensible.
XXXVI
El idiota se agarró la cabeza, desesperado, porque ante sus órdenes precisas nos
comportábamos como verdaderos energúmenos. Después de años de vivir encerrados
en ese castillo oscuro, la libertad, la belleza, la salud que se respiran en el bosque nos
impedían ceñirnos a la lógica inexorable de su plan.
XXXVII
Para cazar conejos hay que sacar un permiso especial, que cuesta mucho dinero. En
un pequeño mostrador con caja registradora que hay a la entrada del bosque, un
conejo gordo, de lentes y con aire de cansada resignación nos va entregando uno a
uno los permisos de caza, a cambio del dinero.
Pero también, y para defenderse de los cazadores, los conejos han creado un
impresionante aparato burocrático. Al cazador que desea obtener el permiso (y sin
permiso es imposible cazar conejos, porque se cae en manos de los guardabosques),
le obligan a presentar multitud de papeles: cédula de identidad, certificado de buena
conducta, vacuna antivariólica, carnet de salud, recibos de alquiler, agua y luz;
certificado de residencia, certificado negativo de la dirección impositiva, carnet de
pobre, libreta de enrolamiento, pasaporte, constancia de domicilio, certificado de
nacimiento, constancia de bachillerato, autorización para el porte de armas,
declaración de fe democrática, certificado de primera comunión, constancia de jura
de la bandera, libreta de matrimonio, licencia para conducir, constancia de estar al día
en el impuesto de Enseñanza Primaria, certificado de defunción, etcétera.
XXXVIII
La música favorita de los conejos es el Quinteto en La mayor op. 114 «La Trucha»,
de Schubert. Como no saben leer, se identifican con los movimientos nerviosos y
juguetones, con el dramático buen humor, con la vida fácil de la obra y entre ellos, en
su lenguaje especial, la denominan con una palabra equivalente a «Conejo».
XXXIX
Hay una trampa para cazar conejos que, si bien un poco compleja, resulta infalible. El
cebo es, desde luego, una zanahoria. El alimento preferido por los conejos es el
afrecho, pero la zanahoria tiene para ellos —homosexuales en potencia— el atractivo
de un poderoso símbolo fálico. Se coloca entonces la zanahoria, en actitud procaz, en
un lugar bien visible —de preferencia un claro en el bosque—. Debajo de la
zanahoria se cava un profundo hoyo circular, de unos tres metros de diámetro, que se
cubre con tablones resistentes disimulados mediante hojas y yuyos. Sobre estos
tablones se disemina una cierta cantidad, no necesariamente muy grande, de
comejenes (el comején es reconocido por su rápido trabajo destructivo en la madera).
Cuando llega el conejo, atraído en primer término por el suave aroma, luego por la
vista de la zanahoria de color esplendoroso, y después de largos rodeos, no sólo
porque el conejo sospecha la trampa, sino porque entran a jugar en él de inmediato
los complejos mecanismos sexo-gastronómicos de atracción y repulsión, comienza a
saltar sobre los talones (porque la zanahoria ha sido colocada a una altura tal que el
conejo crea poder alcanzarla saltando). Aquí se entabla una hermosa lucha entre el
tiempo, el conejo y los comejenes. Los cazadores retienen el aliento e intercambian
—mediante signos preestablecidos— silenciosas apuestas en dinero.
Las variantes son múltiples. O bien los saltos del conejo terminan por romper los
tablones deteriorados por los comejenes, y entonces caen al foso tanto los tablones
como los comejenes como el conejo, o bien los comejenes, que prefieren a la madera
la carne de conejo, aprovechan la etapa ésa del salto en que las patitas tocan los
tablones para invadir su piel, y terminan por devorarlo, o bien el conejo, al sentir el
mordiscón del primer comején, alcanza gracias al dolor un impulso tal en su salto que
le permite llegar a la zanahoria (y entonces, el comején pasa rápidamente a la
zanahoria, que es definitivamente su alimento favorito), o bien el conejo se cansa de
saltar y se va, y entonces el peso del cazador que va a rescatar su zanahoria vence
ahora sí la resistencia de los tablones deteriorados por los comejenes y cae al foso,
llevando o no consigo la zanahoria que ha tenido tiempo o no de desatar, o bien los
comejenes, por anterior satisfacción o por desidia, resuelven no atacar la madera de
los tablones y dispersarse por el bosque, lo cual dificulta enormemente la posibilidad
de que el conejo logre su propósito de romper los tablones, o bien la zanahoria,
cansada de esperar y agobiada por la tensión nerviosa, se desprende de sus ataduras y
cae entre los dientes del conejo (y es a veces en este momento cuando los tablones
ceden), o bien los cazadores, sobreexcitados por la emoción de la escena que están
contemplando y por la enorme cantidad de dinero que hay en juego por las apuestas
cruzadas, se increpan duramente los unos a los otros y se van a las manos y aun se
matan entre ellos, o bien se lanzan enfebrecidos sobre el pobre conejo que salta,
venciendo con el peso del conjunto la resistencia de los tablones deteriorados por los
comejenes y cayendo todos al foso, desde el fondo del cual contemplan
desesperadamente la zanahoria, o bien son los guardabosques quienes atraídos por la
zanahoria o el conejo se ven precipitados al foso, donde son rápidamente devorados
por los comejenes, o bien el conejo, aprovechando la memoria genética de la especie,
ha construido previamente trampas similares en los sitios en que los cazadores suelen
apostarse, y tarde o temprano los cazadores caen a sus fosos particulares o son
devorados por los comejenes que se les trepan por las piernas, o ambas cosas a la vez,
o bien la trampa contra los cazadores ha sido construida por los guardabosques, sus
eternos enemigos, con idéntico resultado, o bien los comejenes devoran tan
rápidamente los tablones que cuando llega el conejo ve la trampa y se va, o bien, aun
viendo la trampa, es fuertemente tentado por la zanahoria y en lugar de los saltitos
verticales elige el salto largo, de un borde al otro del foso, tratando de alcanzar la
zanahoria cuando pasa a su lado, y en uno de esos saltos puede, por una falla de
cálculo, caer en el foso, o bien es Laura, la hermanita gemela del idiota, quien es
fuertemente tentada por la zanahoria, y entonces los cazadores se masturban
contemplando los graciosos saltos del cuerpo desnudo, o se arrojan todos sobre ella
con intención de violarla, cosa que a menudo logran si los comejenes les dan tiempo,
o bien no sucede ninguna de estas cosas y los cazadores se deprimen viendo cómo la
hermosa zanahoria se va secando con el paso del tiempo, perdiendo su frescura y
color, volviéndose fofa y resumida, quedando finalmente convertida en una especie
de fideo seco y deslucido.
XL
Cuando, al cabo de muchos años, Evaristo el plomero logró atrapar al fin un conejo,
se llevó una profunda desilusión. Le había tocado un conejo vacío, sin mecanismos
de relojería como los que soñaba y sin ninguna otra cosa en su interior.
Cuando, poco tiempo después de formalizado su noviazgo con Laura, la hermana
gemela del idiota, Evaristo el plomero descubrió la compleja red de relaciones hetero
y homosexuales entre Laura y el idiota y las dos primitas, recuperó su confianza en
los conejos y siguió tratando de cazarlos.
Cuando, mucho tiempo después, Evaristo el plomero logró cazar un segundo
conejo, y comprobó excitado que era mucho más pesado y sólido que el otro y que
por lo tanto algo debería tener adentro, lo llevó a su pieza y se encerró con su
instrumental para desarmarlo. Fue entonces cuando el conejo, una variante genética
especial preparada por los terroristas, le explotó en la cara.
XLI
Hay un refrán muy usual en boca de nosotros, cazadores de conejos: «Donde menos
se piensa, salta la liebre». Interpretamos la palabra «liebre» como una forma velada y
poética de referirse al conejo, y cuando alguien dice este refrán, y se dice a menudo,
los demás nos miramos con gestos de complicidad y de astucia.
XLII
La fuerza de los conejos radica en que todo el mundo cree en su existencia.
XLIII
Para las civilizaciones acostumbradas desde largo tiempo a los números arábigos, los
números romanos tienen un no sé qué de misterioso y sólido, de dificultoso y
terrorífico.
XLIV
Hay quienes se unen a nuestro equipo de caza no por interés en los conejos, sino en
los pájaros. En efecto: quien ame el canto de los pájaros, encontrará en el bosque una
tal variedad y una tal especial calidad en los cantos que quedará maravillado. Son
estas personas las que más sufren cuando se enteran, tarde o temprano, de que hay
poquísimos pájaros en este bosque, y los que hay casi no cantan o cantan mal o sin
ganas; un canto opaco, sin brillo ni energía. Quienes cantan son las arañas, esa clase
de arañas enormes y peligrosas que hacen sus nidos en las copas de los árboles y se
valen de su canto para atraer víctimas. El amante del canto de los pájaros, hombre de
sangre dulce, es la víctima favorita de estas arañas.
XLV
El bosque acicateado, profanado y devastado por generaciones y generaciones de

guardabosques, se ha convertido hoy en una triste ciudad. Los conejos han pasado a
residir en el inmundo sistema de alcantarillas, y el cazador se ha visto obligado a
cambiar sus sistemas de caza, su indumentaria y su sentido del humor.
XLVI
Tardamos infinidad de veranos en descubrir que los conejos, en verano, emigran del
bosque a la playa. Usan trajes de baño de vistosos colores, anteojos para el sol y
sombrillas, y nos resulta prácticamente imposible distinguirlos de los otros turistas.
Como, además, nosotros, la gente del castillo, no somos afectos a la playa, hemos
finalmente decidido suspender la caza de conejos en el verano, y jugamos, en vez, a
la lotería de cartones.
XLII
Esteban, el hijo menor de Laura, es el vivo retrato de su padre (el casi legendario
conejo Archibaldo). Cuando viene de caza con nosotros es prácticamente imposible
distinguirlo de los otros conejos, y es así como ha recibido, varias veces, peligrosas
heridas. Ahora optamos por colocarle un par de cartones redondos, uno en el pecho y
otro en la espalda. Estos cartones tienen dibujados varios círculos concéntricos de
distintos colores, como los cartones que suelen utilizarse para la práctica del tiro al
blanco. De este modo confiamos en que la próxima vez no habremos de errar el tiro.
XLVIII
Las fatigosas marchas dominicales, al rayo del sol y con la carga de nuestro absurdo
ropaje y nuestras armas, nos decidieron por fin a trasladar el bosque al interior del
castillo. Lo hicimos en una tarde, ocupando a estos efectos todas las macetas y tachos
que poseíamos.
En poco tiempo el bosque se secó. Al principio quedamos disgustados y
desconcertados, pero luego recuperamos nuestra alegría al descubrir que en el
desierto que dejamos en lugar del bosque, los conejos eran mucho más visibles y es
por lo tanto mucho más fácil cazarlos.
XLIX
Si hay algo tal vez más apasionante que la caza de conejos, es la pesca. Aunque el
ejercicio es menos violento, la espera no es por ello menos tensa. Y no hay emoción
comparable a la de ver moverse de pronto la pequeña boya de corcho pintado de rojo,
y sentir en la línea los nerviosos tirones, y recoger el hilo de nailon con el ril,
comprobando en el otro extremo la resistencia del conejo que, desde el fondo del río,
hacemos finalmente emerger con el paladar atravesado por el enorme anzuelo, la
zanahoria de cebo casi intacta.
L
La mayor dificultad que se presenta, aun para el cazador más avezado, es poder
distinguir a primera vista la diferencia entre un conejo y una gallina. Como las
gallinas abundan más que los conejos, y en una proporción realmente alarmante, con
demasiada frecuencia terminamos comiendo los detestables caldos de gallina
seguidos de gallina a la portuguesa y arroz con menudos de gallina, en lugar de los
sabrosos conejos a la brasa que son nuestro deleite y nuestra razón de vivir.
El cazador se engaña casi siempre por la semejanza de los pelitos de las patas de
unos y otras, de las orejitas sedosas y romas, y sobre todo por el colorido de las alas y
ese tono apagado de los enormes colmillos de marfil. En cambio es muy fácil
distinguirlos en el laboratorio: la reacción al papel tornasol muestra que la saliva de la
gallina tiene un pH mucho más elevado que la saliva del conejo. Pero aunque muchos
opinen lo contrario, un bosque no es lo mismo que un laboratorio, y seguimos
comiendo gallina y acumulando rencor contra la vida.
LI
Si usted quiere venir con nosotros a la caza de conejos, desde ya le prevengo que más
le conviene abandonar la idea. En primer lugar, le será muy difícil, si no imposible,
localizar nuestro castillo. Ex profeso he dado referencias muy vagas, cuando no
mentirosas, en mis textos. En segundo lugar, localizado el castillo, no podrá eludir las
innumerables trampas mortales que hemos diseminado a su alrededor, justamente
para librarnos de los extraños como usted. En tercer lugar, eludidas las trampas, le
será imposible vadear el foso repleto de cocodrilos. En cuarto lugar, vadeado el foso,
será incapaz de salvar el enorme portón de altísimas rejas, de hierro, terminadas en
puntas de lanza. En quinto lugar, salvado el portón, la frialdad de nuestro
recibimiento le provocará semejante desánimo que decidirá volver sobre sus pasos.
Pero si usted es capaz de vencer todas estas dificultades, si bien no podrá venir de
caza con nosotros porque el reglamento establecido por el idiota lo prohíbe expresa y
terminantemente, obtendrá en cambio la mano de la hija del Rey, esa hermosísima
mujer que desde tiempo inmemorial espera al hombre capaz de merecerla.
LII
El idiota confundió al oso amaestrado disfrazado de conejo, que siempre llevamos

como señuelo en nuestras cacerías, con su primita Beatriz. El oso permitió que le
babeara la espalda pero, aunque irredento imbécil, destrozó al idiota de un zarpazo
cuando intentó acariciarle las nalgas.
LIII
Evaristo, el plomero, cazaba conejos con el soplete.
LIV
Quien use los conejos con fines afrodisíacos debe cuidarse especialmente de una
variedad de conejos que son sedosos al tacto cuando están tranquilos, pero que a la
menor presunción de cualquier tipo de peligro erizan sus pelos, que se vuelven duros
y afilados como las púas de un puercoespín.
LV
Los cachorros de tigre que han perdido prematuramente a la madre son por lo general
recogidos por conejas que han perdido a sus crías; de la simbiosis que se establece
con el tiempo resultan esos ejemplares de conejas feroces y carniceras, y de tigres
temerosos, saltarines y más bien amariconados.
LVI
Evaristo el plomero creía cuando era joven, debido a nuestra pronunciación

rioplatense de la zeta, que íbamos a casar conejos, y en su primera cacería junto a
nosotros fue con un sacerdote. En adelante tomamos el cuidado de pronunciar la zeta
al estilo castizo, lo cual favoreció en nosotros el desarrollo de una notable afición por
las cosas españolas, y en especial la música. Es así que ahora, los domingos, en lugar
de ir de caza nos quedamos en el castillo escuchando discos y hablando de toros.
LVII
No llevamos a nuestros niños a las cacerías para evitarles el bochornoso espectáculo

de las conejas que se dedican a la prostitución.
LVIII
Era la primera y última vez que íbamos a cazar conejos. Nuestra filosofía, que nos
mantiene unidos, coherentes, nos prohíbe repetir una experiencia determinada,
cualquiera que ella sea. Éste es el secreto de nuestra eterna juventud, de nuestra
alegría constante y de esa llama de bondad suprema que siempre ilumina nuestros
ojos.
LIX
Hicimos un alto en la marcha; ese día estábamos agotados y no podíamos encontrar el

bosque. Aproveché la pausa para sentarme sobre una piedra y desenvolver el paquete
de papel de estraza que me había dado mi madre; pero en lugar de las habituales
milanesas, encontré un par de viejas alpargatas.
LX
Poniendo un conejo contra el oído, se oye el ruido del mar.
LXI
Atravesado arteramente por un conejo, las últimas palabras del idiota fueron: «Estoy
cansado de combatir, nuestros jefes están todos muertos… Aquel que ha conducido a
los jóvenes está muerto… Hace frío y no tenemos frazadas ni alimentos. Los niños
pequeños se están helando hasta morir… ¡Escuchadme! Mis jefes: estoy cansado; mi
corazón está enfermo y triste. Desde el punto en que el sol se encuentra ahora, ya no
combatiré jamás». Muy pocos lograron identificar la cita.
LXII
Cuando un conejo sufre de polución nocturna, una gran calma se extiende sobre el
bosque.
LXIII
El conejo con tendencias paranoides se cree perseguido por multitud de cazadores

que quieren hacerle daño; es retraído y desconfiado, y se pasa la vida imaginando que
va a ser víctima de complejas maquinaciones y de terribles trampas. En la etapa
aguda de delirio, sus movimientos son torpes y descoordinados y pierde toda
capacidad de raciocinio. Éste es el momento más apropiado para que el cazador lo
atrape con facilidad.
LXIV
Cuando cayó el idiota, atravesado por una certera flecha del guardabosques, sus
últimas palabras fueron: «La liberación de la energía encerrada en el átomo lo ha
cambiado todo, salvo nuestra manera de pensar, y por esta razón avanzamos
incesantemente hacia una catástrofe sin precedentes. Para que la humanidad
sobreviva debe cambiar sus maneras de pensar. Una de las necesidades más urgentes
de nuestro tiempo es la de disipar esta terrible amenaza».
LXV
La música favorita de los conejos es el Concierto en Re menor opus póstumo «La

Muerte y la Niña», de Schubert. Se identifican con su violencia interior, con su drama
sombrío, con su sentido agónico. Como no saben leer la tapa del long-play, en su
lenguaje particular llaman entre ellos a esta obra «La Muerte y la Niña».
LXVI
Huberto, el sociólogo, trabajó varios años en el estudio de la organización socio-

económica de los conejos. Sintetizó su investigación en una sola frase: «Dignidad
arriba y regocijo abajo». Curiosamente, trabajando en forma separada, paralela a la de
Huberto, llegó a la misma síntesis, expresada en la misma frase, Federico el sexólogo.
LXVII
Se dice, de los textos aquí presentados bajo el título de «Caza de conejos», que se
trata en realidad de una fina alegoría que describe paso a paso el penoso
procedimiento para la obtención de la Piedra filosofal; que, ordenados de una manera
diferente a la que aquí se expone, resultan una novela romántica, de argumento lineal
y contenido intrascendente; que es un texto didáctico, sin otra finalidad que la de
inculcar a los niños en forma subliminal el interés por los números romanos; que no
es otra cosa que la recopilación desordenada de textos de diversos autores de todos
los tiempos, acerca de los conejos; que es un trabajo político, de carácter subversivo,
donde las instrucciones para los conspiradores son dadas veladamente, mediante una
clave preestablecida; que el autor sólo busca autobiografiarse a través de símbolos;
que los nombres de los personajes son anagramas de los integrantes de una secta
misteriosa; que ordenando convenientemente los fragmentos, con la primera sílaba de
cada párrafo se forma una frase de dudoso gusto, dirigida contra el clero; que leído en
voz alta y grabado en una cinta magnetofónica, al pasar esta cinta al revés se obtiene
la versión original de la Biblia; que traducida al sánscrito, el sonido musical de esta
obra coincide notablemente con un cuarteto de Vivaldi; que pasando sus hojas por
una máquina de picar carne se obtiene un fino polvillo, como el de las alas de las
mariposas; que son instrucciones secretas para hacer pajaritas de papel con forma de
conejo; que toda la obra no es más que una gran trampa verbal para atrapar conejos;
que toda la obra no es más que una gran trampa verbal de los conejos, para atrapar
definitivamente a los hombres. Etcétera.
LXVIII
Nunca como aquel domingo habíamos visto que la cosquilla de los yuyos provocara
en Laura tal alocada excitación. Dejó de gatear y se irguió de un brinco, saltaba y
giraba sobre sí misma, se frotaba los pechos y el vientre, se abrazaba a los árboles,
gritaba y daba inusitadas cabriolas. Todos nos quedamos perplejos, pero el idiota nos
explicó, en dos palabras, mientras se acariciaba el bigote, la mirada ausente: «Bichos
colorados», dijo.
LXIX
—Capitán —le dije al idiota—, los hombres están agotados.

El idiota se secó el sudor de la frente y me miró con cansancio esbozando una
sonrisa triste.
—Lo sé —respondió.
Me mandó dar la orden de descanso. Los hombres se dispersaron, se sentaron en
troncos o en el suelo, se quitaron las botas, se frotaban y acariciaban los pies llagados
y cuarteados.
—Capitán —le dije, en nuevo aparte—, ¿no sería mejor abandonar la lucha?
¿Volver al castillo? ¿Cuánto tiempo hace que estamos aquí, dando vueltas sin
sentido?
—Hace tiempo —respondió—, hace mucho tiempo que he abandonado la lucha.
Hace mucho tiempo que lo único que busco es la forma de salir.
—¿La brújula?
—Enloquecida. Señala cualquier dirección. Todas las direcciones.
—¿Las estrellas?
—¿Quién ha visto una puta estrella desde este puto bosque?
El Capitán se quitó la gorra ajada y sucia y la arrojó al suelo con furia. Quedé en
silencio unos instantes.
—¿Por qué razón era que habíamos venido? —pregunté, al fin.
—Nadie lo recuerda exactamente. Había un enemigo contra quien luchar, pero ni
siquiera sé, ahora, si alguna vez supimos de quién trataba.
—Teníamos consignas.
—Teníamos fe en el triunfo.
—Sabíamos lo que queríamos.
—Nuestra causa era justa.
—¿Y ahora?
—Ahora, hay que seguir luchando. Luchando contra el bosque. El enemigo
verdadero es el bosque. El otro, la razón de que estemos aquí, ha desaparecido tal vez
hace mucho. ¿Y cómo lo reconoceríamos?
—Hemos perdido muchos hombres.
—Hemos de perder muchos más todavía.
—¿Y qué será de nuestras mujeres, de nuestros hijos en el castillo?
—Tal vez nos hayan olvidado. Tal vez nos den por muertos. Tal vez ellas se
hayan casado nuevamente. ¿Evaristo?
—Muerto. Hace meses.
—¿Huberto?
—Muerto, también, hace años, creo.
—¿Esteban?
—Muerto o desaparecido.
—Muerto por las fieras.
—Este bosque parece infinito.
—Tal vez lo sea.
—¿Y el castillo?
—¿Existió alguna vez el castillo?
El Capitán dio la orden de formar filas y seguir adelante, abriéndose paso a
machete. Algunos no pudieron obedecer. La fatiga, la fiebre.
—¿Qué hacemos? —pregunté.
—Adelante —respondió el Capitán.
Y dando el ejemplo sacó el machete y comenzó a abrirse paso por centésima, por
milésima vez en el bosque. Los hombres se tambaleaban o se arrastraban detrás de
nosotros. Un ejército de desechos humanos.
Y el otro enemigo era el silencio.
LXX
Nunca pudimos salir del castillo. Por temor, por desidia, por comodidad, por falta de
voluntad. Y a pesar de todo, nuestra única ambición era ir al bosque a cazar conejos.
Planificábamos expediciones perfectas que jamás se llevaron a cabo. Estudiábamos
los manuales más completos sobre la caza del conejo. Pero nunca nos atrevimos a
salir del castillo.
LXXI
Doña Encarnación ha ideado una salsa para aderezar el conejo a la cacerola. Es tan
sabrosa, intervienen en su preparación tantos y tan bien elegidos elementos, que por
lo general terminamos por despreciar el conejo y nos limitamos a mojar el pan en la
salsa.
LXXII
¿Quién podría imaginar un monstruo capaz de matar a un conejo? Nosotros los

cazamos por deporte, y luego los devolvemos sanos y salvos a su bosque. Ellos lo
saben, y si oponen alguna resistencia para hacer más divertido el juego, finalmente se
dejan atrapar complacidos.
LXXIII
El idiota es un ser que salpica. Para hablar con él hay que estar alerta o mantenerse a
cierta distancia, por sus reiteradas eyaculaciones o el estallido de sus globos de baba.
Algunos le salen muy grandes, como enormes e irisadas pompas de jabón. Se
desprenden de su boca, flotan suavemente en el bosque, llevados por la brisa,
eludiendo los árboles. A menudo, un cazador absorto en su presa, pendiente, tras un
árbol, de los menores movimientos del conejo, esperando el momento preciso para
dispararle sin errar, es tocado de pronto por uno de estos enormes globos, que estalla
y lo baña de la cabeza a los pies con una baba espesa y gomosa.
LXXIV
—Dígame una cosa, don —me dijo un conejo con gravedad, apoyando una pata
sobre mi hombro—. ¿Por qué no se deja de joder con los conejos y escribe otra cosa?
LXXV
Ahora, único sobreviviente, he quedado solo en el castillo. Señor feudal muy pobre,
sin compañeros ni mujer ni hijos ni servidumbre, mi única posesión es este castillo
tenebroso y cerrado, que es mi cárcel. Después de tanta algarabía y tanto brillo, el
único sonido que permanece es el tic tac del antiquísimo, enorme reloj de péndulo.
Este sonido me irrita y me produce insomnio. Pero no puedo dejar de darle cuerda;
me sirve para contar, anhelante, cada uno de los minutos que desgraciadamente voy
sobreviviendo a los demás. Es, también, una forma de compañía.
LXXVI
Desde la noche en que, valiéndose de la superioridad numérica, el tamaño y la fuerza,

y el factor sorpresa, los conejos tomaron por asalto el castillo y nos desalojaron, se
han ido humanizando progresivamente mientras nosotros nos vamos embruteciendo
en el bosque.
LXXVII
Para escribir historias de conejos, es preciso dejarse crecer un bigote sedoso y espeso.
Después se hace inevitable pasarse varias horas acostado en la cama, mirando el
techo, mientras los dedos, inconscientemente, acarician con curiosidad y ternura la
novedosa mata. Luego de un tiempo, los dedos se acostumbran a su presencia y la
van olvidando; pero, mientras tanto, las historias de conejos surgen solas,
inexorablemente.
LXXVIII
Los conejos, plaga social y todopoderosa, habían devastado los sembrados y jardines
que rodean al castillo. A solas en el castillo, salí esa noche afuera y a la luz de la luna
me sentía observado por millares de ojitos rojos y brillantes. Me detuve ante la única
rosa que se erguía, intacta, en el jardín destrozado. Caí de rodillas, los brazos
extendidos.
—¡Conejos! —clamé, y la noche me devolvía las palabras en ecos multiplicados
—. Vosotros, que poseéis la llave del bien y del mal; vosotros, amos de la vida y de la
muerte; vosotros, todopoderosos tejedores de dicha e infortunio; vosotros, quienes me
habéis arrebatado mi tesoro, quienes de mi vida no habéis dejado en pie más que esta
humilde, única flor: a vosotros, conejos, os suplico. Con humildad, de rodillas. Os
suplico que no toquéis esta rosa, que no toquéis esta rosa.
A la mañana siguiente me asomé a la ventana y vi que los conejos habían
destrozado salvajemente la rosa y el rosal; los pétalos y las hojas yacían esparcidos,
retorcidos, sobre la tierra hollada por millares de patas salvajes y diabólicas. En su
lugar, habían erigido una enorme estatua de barro, con forma de conejo, que miraba
en mi dirección, con una mano en los genitales en actitud procaz y la otra en el
hocico, haciéndome una cuarta de narices.
LXXIX
Después de haberlo probado todo en el castillo —los aquelarres, la poligamia, la

meditación mística, la acupuntura china, las palabras cruzadas, los conciertos de
cámara, la gimnasia yoga, las veladas literarias, el trabajo físico, el ayuno, los juegos
parapsicológicos, el cadáver exquisito, la ruleta, la malilla y el tute, la militancia
política, los baños de inmersión, la lucha libre, etcétera—, se nos ocurrió que para
combatir nuestra constante angustia existencial, debíamos dedicarnos a la caza de
conejos. Organizamos una expedición, bien armada, planificada y completa.
Cuando llegamos al bosque, parecía que los conejos nos estaban esperando.
Bailaban para nosotros con sus polleritas de rafia, nos convidaban con sabrosos
refrescos servidos en vasitos de papel encerado, entonaban bellas canciones
acompañándose de pequeñas guitarras hawaianas. Luego nos propusieron
intercambio: tenían alforjas llenas de hermosas cuentas de bellísimos colores,
espejitos en los cuales uno podía verse el rostro reflejado con perfección inusitada,
collares y pulseras, llaveros y navajitas con incrustaciones de nácar. Yo no pude
resistirme, y cambié mi escopeta por un encendedor de tanque de plástico
transparente, dentro del cual flotaba una mosquita artificial como las que usan los
pescadores. Todos volvimos prácticamente desnudos al castillo, cargados de objetos
brillantes y novedosos para nosotros y nuestras mujeres.
A la mañana siguiente, nos despertamos con la inquietante certeza de haber sido
engañados como perfectos imbéciles.
LXXX
El conejo tiene un solo punto débil: su poderoso instinto maternal. Si su bien

adiestrada desconfianza por el hombre no nos permite cazarlos de ninguna otra
manera, ni con armas ni trampas, tenemos un recurso extremo e infalible: vestimos al
enano con ropa de bebé, y lo dejamos abandonado en el bosque, dentro de una
canastita de mimbre. Entre sus ropitas disimula una pistola calibre 45, y es difícil que
no regrese con una buena docena de conejos muertos.
LXXXI
Nunca pudimos hacerle entender al idiota cómo son los conejos muertos.
—Tiene orejas largas —le decíamos, y traía un burro.
—Es pequeño —y traía una pulga.
—Es del tamaño de un perro chico —y traía un perro chico.
—Es un roedor —y traía una rata.
—Vive en el bosque —y traía una víbora.
—Tiene cuatro patas —y traía una mesa.
—Se desplaza por medio de saltos —y traía un canguro.
—Es blanco y tierno, simpático y sensual, de tacto suave y cuerpo palpitante —y
trajo a su primita Águeda, con el corazón atravesado por un certero flechazo.
LXXXII
Los conejos son de una fertilidad tan asombrosa que en el bosque se han colocado
carteles previniendo contra la extinción de la especie a breve plazo.
LXXXIII
Cuando vamos a cazar conejos al bosque, es tan poco frecuente que encontremos
alguno que, si alguna vez descubrimos un conejo moviéndose entre el pasto,
inmediatamente somos todos los cazadores juntos que disparamos sobre él, lo
acribillamos, lo agujereamos y reventamos de tal forma todos al unísono con nuestras
escopetas y ametralladoras, que después no queda casi nada del conejo y nos
volvemos al castillo completamente frustrados.
LXXXIV
Es tal la repulsión, el asco, el horror que nos provoca la vista de un conejo, que si por
casualidad hallamos alguno cuando vamos al bosque a cazar elefantes, tiene la virtud
de despertar en nosotros una crueldad a la vez refinada y atávica. Rápidamente
instalamos en un claro una cruz de madera, y clavamos a ella las manos y los pies del
conejo; en su inmunda cabeza colocamos una corona de espinas, y nos sentamos a su
alrededor a contemplar cómo agoniza, durante horas, mientras le escupimos y le
lanzamos nuestros peores insultos.
LXXXV
Nuestros niños, quienes siempre nos acompañan en la caza de conejos, aprendieron

de éstos una palabra de oscura significación, un adjetivo que aplican
indiscriminadamente a distintos sustantivos en las más diversas circunstancias: chule.
El idiota es chule, los nuevos cortinados del castillo son chule, el café con leche es
chule, las manchas de alquitrán son chule.
Evaristo el plomero, que en sus ratos de ocio tiene inquietudes filológicas, dedicó
una larga temporada a investigar el lenguaje de los conejos. Descubrió por fin que el
adjetivo chule que utilizan los niños es una deformación de la única expresión que
usan los conejos para comunicarse entre ellos, moviendo la cabeza tristemente: la
expresión inglesa too late (demasiado tarde).
LXXXVI
En la huerta que tenemos a los fondos del castillo, crece un árbol extraordinario y
maravilloso, cuyo fruto es el conejo.
En primavera se cubre de flores blancas y grandes. Hacia el verano, el conejo está
a punto de madurez. Sólo tenemos que estirar la mano, arrancarlo y llevarlo
directamente a la cacerola.
LXXXVII
Por intercambio de mutuas influencias, con el paso de los años los guardabosques se
fueron transformando en conejos, los conejos en comejenes, los comejenes en
zanahorias, las zanahorias en cazadores, los cazadores en guardabosques. El
equilibrio ecológico fue cuidadosamente respetado.
LXXXVIII
—Lo nuestro es imposible —me dijo Laura—. Soy dueña de un castillo, estoy
rodeada de joyas y sirvientes, mis dominios se extienden hasta donde puede alcanzar
la vista, y más aún. Tú, en cambio, no eres más que un sucio y pobre conejo de los
bosques.

LXXXIX
El cazador, fiado de su superioridad genética, numérica y armamental, desprecia al

conejo y su aparente falta de defensas. Sin embargo, los conejos cuentan con ese
zumbido monótono, apenas creciente, que producen todos al mismo tiempo y sin
interrupción; al cabo de unas horas, el cazador enloquece.

XC
La felicidad de los conejos terminó cuando la especie comenzó a degenerar, tal vez
por la nefasta influencia del idiota. Se dedicaron a imitarlo en sus masturbaciones y
globitos de baba y a salpicar a todo el mundo. Al cabo de algunas generaciones
adquirieron colmillos, y luego lanzaron un manifiesto de Fe Racionalista.

XCI
Poco a poco, casi insensiblemente, los conejos pasaron a dominarnos. Nos han
cercado en este inmundo castillo, donde nos hacen vivir penosamente. Nos obligan,
mediante hábiles técnicas publicitarias o bien por la fuerza, a fabricar y consumir
toda una serie de productos que no necesitamos realmente. Nuestra otrora pujante y
alegre raza de cazadores se ha transformado en una opaca y deslucida caricatura.
Conservamos nuestras vestimentas y nuestros sombreros rojos, pero ya no nos
ocupamos de la caza ni prácticamente de nada que valga la pena.

XCII
Cuando en el cine de mi barrio exhiben alguna hermosa y delicada película sobre

conejos, la sala se llena de estos repugnantes animales de olor nauseabundo y que
estropean las alfombras con sus patas engradadas. Mastican ruidosamente sus
zanahorias mientras se exhibe el film, lo comentan en voz alta con total
despreocupación por los otros espectadores, hacen chistes groseros y ríen
estrepitosamente durante las partes más sublimes. Lo peor de todo es escuchar sus
comentarios, mientras salen poniéndose el sobretodo o del brazo de sus conejas. «Me
pregunto dónde está el mensaje», suelen decir.

XCIII
Hemos equipado el castillo con luz eléctrica, heladera, lavarropas, televisión y otros
inapreciables artefactos, gracias a los conejos.
En efecto: como no hay ningún río cercano, hemos fabricado una gran jaula
circular, del mismo tipo de las que se fabrican para las graciosas ardillitas, pero
mucho más grande. La fuerza que desarrollan los conejos al tratar de huir, y que hace
girar la jaula sobre su eje central, es aprovechada por nosotros, transformada en
energía eléctrica y almacenada en un acumulador que surte las instalaciones del
castillo. Y no tenemos ningún gasto: no hace falta siquiera alimentar a los conejos.
Dada su asombrosa fertilidad, cuando alguno se muere de hambre y fatiga es
rápidamente repuesto por otro, que traemos del bosque.
A veces nos preguntamos por qué corren los conejos adentro de la jaula. Nos
respondemos, siempre: porque son irremediablemente imbéciles.

XCIV
Un procedimiento muy eficaz para cazar conejos consiste en descubrir su madriguera

y hacer una fogata a la entrada, poniendo algunas maderas y hojas verdes que
producen un humo espeso. Dirigiendo el humo hacia adentro de la madriguera, por
medio de un abanico o un fuelle, en breves instantes aparece el conejo medio
asfixiado, tosiendo y con los ojos llenos de lágrimas. Fácil presa para el cazador.
Pero parece que en los últimos tiempos los conejos han aprendido esta artimaña, y
se ha vuelto peligrosa para el propio cazador. En efecto: hay conejos que fabrican
otras salidas para su madriguera, lejanas e invisibles, y cuando sienten el humo se
escapan por ellas. Dan un largo rodeo y trepan al árbol que está detrás del cazador
agazapado —abanicando o accionando el fuelle con fruición—, y desde allá arriba le
dejan caer en la cabeza una pesada bocha o una roca, o una bala de cañón.

XCV
La madriguera favorita de una variedad especialmente pequeña de conejos es

Águeda, la prima del idiota. Ella está casi siempre tendida en la alfombra, junto a la
chimenea, con las piernas ligeramente entreabiertas. Uno puede sentarse a prudente
distancia, y si tiene paciencia y no hace ruido observará al cabo de un tiempo la
blanca y nerviosa cabecita orejuda que se asoma y mira. Águeda odia a los cazadores
y protege a sus conejitos. Siempre tiene a mano un balde de agua para apagar las
fogatas que hacen algunos cazadores fanáticos. Los conejitos, sabiéndose protegidos,
se acodan a veces en la puerta de la madriguera y nos miran con desprecio, con una
tremenda expresión de complacencia malvada en sus ojitos redondos.

XCVI
«En una época —me decía un viejo conejo— este bosque estaba repleto de
guardabosques. Daba gusto verlos retozar en el pasto, vestidos con sus brillantes
uniformes. Ahora los tiempos han cambiado. Esté seguro de que no hallará un solo
guardabosques, así se liase la vida buscándolo». El disfraz de conejo era perfecto,
pero de todos modos no logró engañarme. «Vamos, guardabosques —le dije, con aire
de superioridad protectora—, te invito a tomar unas cañas en el boliche».

XCVII
Como ejemplo aleccionante para los cuervos y las hienas del bosque, colgamos a
veces los esqueletos de nuestros niños en unas horcas siniestras.

XCVIII
Laura prefiere los hombres a los conejos. Cuando vamos al bosque, de caza, ella se
tiende en el pasto y espera que vengan hombres a poseerla. Los hombres salvajes que
habitan el bosque son de inusual virilidad y muy hábiles para el abrazo, muy al
contrario de los cazadores de conejos, a quienes la vida sedentaria en el castillo nos
ha vuelto pálidos, débiles, gordos, torpes y más bien afeminados.

XCIX
Amaestramos a un conejo y lo disfrazamos de oso bailarín. Se lo vendimos a un

circo. Nos dieron mucho dinero, pases gratuitos para todas las funciones y una mujer
gorda y barbuda que tenían repetida.

C
Yo sentía pinchazos en las piernas. Al principio no les daba importancia, pensando en

los darditos inofensivos de las arañas con ropas de cazador y sombrero rojo. Pero
cuando el dolor y el mareo me hicieron vacilar y caer, y antes de que la vista se me
nublara definitivamente, vi a las pequeñas enfermeras, de túnica blanca, con sonrisas
diabólicas llenas de colmillos, acribillándome con esas agujas hipodérmicas llenas de
un veneno amarillento, dolorosísimo y fatal.

Epílogo
En total éramos muchos, y nadie pensaba cumplir las órdenes. Había cazadores
solitarios y había grupos de dos, de tres o de quince. Todos los detalles habían sido
previstos. Teníamos un plan completo. Llegados al bosque inmenso, el idiota levantó
una mano y dio la orden de dispersarnos. Laura iba desnuda. Otros llevaban las
manos vacías. Y escopetas, puñales, ametralladoras, cañones y tanques. Teníamos
sombreros rojos. Era una expedición bien organizada que capitaneaba el idiota.
Fuimos a cazar conejos.

Anexos: Ilustraciones de Sonia Pulido[*]

MARIO LEVRERO (23 de enero de 1940, Montevideo - 30 de agosto de 2004,
Ibídem). Escritor, librero, fotógrafo, humorista, director de revistas de ingenio y de
talleres literarios. Jorge Mario Varlotta Levrero publicó en 1970 su primera novela,
La ciudad. No quiso firmarla con su nombre habitual: «Sabía que había algo ahí que
me era ajeno, que Jorge Varlotta no podía escribir eso… Mi segundo nombre y mi
segundo apellido fueron una solución perfecta». Sus dos novelas siguientes (El lugar,
1982; París, 1980), completan la llamada «Trilogía involuntaria», intensa aventura
kafkiana nacida de su lado más inconsciente y nocturno. A mediados de los ochenta,
instalado en Buenos Aires y atado a un trabajo rutinario que le permitía vivir con
comodidad pero le impedía crear, confiesa su vergonzoso abandono de toda
pretensión espiritual en «Diario de un canalla», anticipo de la técnica que usaría en El
discurso vacío (1994) y La novela luminosa (2005), minuciosos y magistrales
registros autobiográficos de su posterior experiencia en Colonia y Montevideo.
Escritor de culto durante muchos años, sólo después de su muerte fue reconocido
como uno de los grandes autores latinoamericanos. Caza de conejos, escrita en 1973,
representa un salto liberador en la obra de Levrero: incorpora el humor que el autor
prodigaba (protegido por varios seudónimos) en revistas satíricas de la época y borra
los límites de sus fronteras creativas.

Notas

[*] Las ilustraciones pertenecen a la edición de Caza de conejos publicada en el 2012
por la editorial Libros del zorro rojo. Las he tomado del blog de la editorial. <<

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