Antonio Machado

Antonio Machado
Antologa
Soledades
Campos de Castilla
Soledades
El viajero (fragmento)
Est en la sala familiar, sombra,
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueo infantil de un claro da
vimos partir hacia un pas lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechn sobre la angosta frente,
y la fra inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente. []
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. Floridos desengaos
dorados por la tarde que declina?
Ansias de vida nueva en nuevos aos?
Lamentar la juventud perdida?
Lejos qued -la pobre loba- muerta.
La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta? []
l ha visto las hojas otoales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que ensean otra vez sus blancas rosas.
Y este dolor que aora o desconfa
el temblor de una lgrima reprime,
y un resto de viril hipocresa
en el semblante plido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todava. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tictac del reloj. Todos callamos.
He andado muchos caminos

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares,
y atracado en cien riberas.
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melanclicos
borrachos de sombra negra,
y pedantones al pao
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra...
Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dnde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,
y no conocen la prisa
ni aun en los das de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y suean,
y en un da como tantos,
descansan bajo la tierra.
Recuerdo infantil
Una tarde parda y fra
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotona
de lluvia tras los cristales.
Es la clase. En un cartel
se representa a Can
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmn.
Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.
Y todo un coro infantil
va cantando la leccin:
mil veces ciento, cien mil;
mil veces mil, un milln.
Una tarde parda y fra
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotona
de la lluvia en los cristales.
Yo voy soando caminos

Yo voy soando caminos
de la tarde. Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
Adnde el camino ir?
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero...
-la tarde cayendo est-.
"En el corazn tena
"la espina de una pasin;
"logr arrancrmela un da:
"ya no siento el corazn".
Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombro,
meditando. Suena el viento
en los lamos del ro.
La tarde ms se oscurece;
y el camino que serpea
y dbilmente blanquea
se enturbia y desaparece.
Mi cantar vuelve a plair:
"Aguda espina dorada,
"quin te pudiera sentir
"en el corazn clavada".
Hasto
Pasan las horas de hasto
por la estancia familiar
el amplio cuarto sombro
donde yo empec a soar.
Del reloj arrinconado,
que en la penumbra clarea,
el tictac acompasado
odiosamente golpea.
Dice la monotona
del agua clara al caer:
un da es como otro da;
hoy es lo mismo que ayer.
Cae la tarde. El viento agita
el parque mustio y dorado...
Qu largamente ha llorado
toda la fronda marchita!
Sonaba el reloj la una

Sonaba el reloj la una
dentro de mi cuarto. Era
triste la noche. La luna,
reluciente calavera,
ya del cenit declinando,
iba del ciprs del huerto
framente iluminando
el alto ramaje yerto.
Por la entreabierta ventana
llegaban a mis odos
metlicos alaridos
de una msica lejana.
Una msica tristona,
una mazurca olvidada,
entre inocente y burlona,
mal taida y mal soplada.
Y yo sent el estupor
del alma cuando bosteza
el corazn, la cabeza,
y... morirse es lo mejor.
Anoche cuando dorma

Anoche cuando dorma
so bendita ilusin!
que una fontana flua
dentro de mi corazn.
D: por qu acequia escondida,
agua, vienes hasta m,
manantial de nueva vida
en donde nunca beb?
Anoche cuando dorma
so bendita ilusin!
que una colmena tena
dentro de mi corazn;
y las doradas abejas
iban fabricando en l,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel.
Anoche cuando dorma
so bendita ilusin!
que un ardiente sol luca
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque haca llorar.
Anoche cuando dorma
so bendita ilusin!
que era Dios lo que tena
El limonero lnguido
El limonero lnguido suspende
una plida rama polvorienta
sobre el encanto de la fuente limpia,
y all en el fondo suean
los frutos de oro...
Es una tarde clara,
casi de primavera;
tibia tarde de marzo,
que al hlito de abril cercano lleva;
y estoy solo, en el patio silencioso,
buscando una ilusin cndida y vieja:
alguna sombra sobre el blanco muro,
algn recuerdo, en el pretil de piedra
de la fuente dormido, o, en el aire,
algn vagar de tnica ligera.
En el ambiente de la tarde flota
ese aroma de ausencia
que dice al alma luminosa: nunca,
y al corazn: espera.
Ese aroma que evoca los fantasmas
de las fragancias vrgenes y muertas.
S, te recuerdo, tarde alegre y clara,
casi de primavera,
tarde sin flores, cuando me traas
el buen perfume de la hierbabuena,
y de la buena albahaca,
que tena mi madre en sus macetas.
Que t me viste hundir mis manos puras
en el agua serena,
para alcanzar los frutos encantados
que hoy en el fondo de la fuente suean...
S, te conozco, tarde alegre y clara,
casi de primavera.
Es una tarde cenicienta y mustia

Es una tarde cenicienta y mustia,
destartalada, como el alma ma;
y es esta vieja angustia
que habita mi usual hipocondra.
La causa de esta angustia no consigo
ni vagamente comprender siquiera;
pero recuerdo y, recordando, digo:
S, yo era nio, y t, mi compaera.
*
Y no es verdad, dolor, yo te conozco,
t eres nostalgia de la vida buena
y soledad de corazn sombro,
de barco sin naufragio y sin estrella.
Como perro olvidado que no tiene
huella ni olfato y yerra
por los caminos, sin camino, como
el nio que en la noche de una fiesta
se pierde entre el gento
y el aire polvoriento y las candelas
chispeantes, atnito, y asombra
su corazn de msica y de pena,
as voy yo, borracho melanclico,
guitarrista luntico, poeta,
y pobre hombre en sueos,
siempre buscando a Dios entre la niebla.
Campos de Castilla
El hospicio
Es el hospicio, el viejo hospicio provinciano,
el casern ruinoso de ennegrecidas tejas
en donde los vencejos anidan en verano
y graznan en las noches de invierno las cornejas.
Con su frontn al Norte, entre los dos torreones
de antigua fortaleza, el srdido edificio
de grietados muros y sucios paredones,
es un rincn de sombra eterna. El viejo hospicio!
Mientras el sol de enero su dbil luz enva,
su triste luz velada sobre los campos yermos,
a un ventanuco asoman, al declinar el da,
algunos rostros plidos, atnitos y enfermos,
a contemplar los montes azules de la sierra;
o, de los cielos blancos, como sobre una fosa,
caer la blanca nieve sobre la fra tierra,
sobre la tierra fra la nieve silenciosa!...
Orillas del Duero (fragmento)

Primavera soriana, primavera
humilde, como el sueo de un bendito,
de un pobre caminante que durmiera
de cansancio en un pramo infinito!
Campillo amarillento,
como tosco sayal de campesina,
pradera de velludo polvoriento
donde pace la esculida merina!
Aquellos diminutos pegujales
de tierra dura y fra,
donde apuntan centenos y trigales
que el pan moreno nos darn un da!
Y otra vez roca y roca, pedregales
desnudos y pelados serrijones,
la tierra de las guilas caudales,
malezas y jarales,
hierbas monteses, zarzas y cambrones.
Oh tierra ingrata y fuerte, tierra ma!
Castilla, tus decrpitas ciudades!
La agria melancola
que puebla tus sombras soledades!
Castilla varonil, adusta tierra,
Castilla del desdn contra la suerte,
Castilla del dolor y de la guerra,
tierra inmortal, Castilla de la muerte!
En abril, las aguas mil

Son de abril las aguas mil.
Sopla el viento achubascado,
y entre nublado y nublado
hay trozos de cielo ail.
Agua y sol. El iris brilla.
En una nube lejana,
zigzaguea
una centella amarilla.
La lluvia da en la ventana
y el cristal repiqueteo.
A travs de la neblina
que forma la lluvia fina,
se divisa un prado verde,
y un encinar se esfumina,
y una sierra gris se pierde.
Los hilos del aguacero
sesgan las nacientes frondas,
y agitan las turbias ondas
en el remanso del Duero.
Lloviendo est en los habares
y en las pardas sementeras;
hay sol en los encinares,
charcos por las carreteras.
Lluvia y sol. Ya se oscurece
el campo, ya se ilumina;
all un cerro desparece,
all surge una colina.
Ya son claros, ya sombros
los dispersos caseros,
los lejanos torreones.
Hacia la sierra plomiza
van rodando en pelotones
nubes de guata y ceniza.
Caminos (fragmento)
De la ciudad moruna
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena.
El ro va recorriendo,
entre sombras huertas
y grises olivares,
por los alegres campos de Baeza.
Tienen las vides pmpanos dorados
sobre las rojas cepas.
Guadalquivir, como un alfanje roto
y disperso, reluce y espejea.
Lejos, los montes duermen
envueltos en la niebla,
niebla de otoo, maternal [...].
El viento ha sacudido
los mustios olmos de la carretera.
levantando en rosados torbellinos
el polvo de la tierra.
La luna est subiendo
amoratada, jadeante y llena.
Los caminitos blancos
se cruzan y se alejan,
buscando los dispersos caseros
del valle y de la sierra.
Caminos de los campos...
Ay, ya no puedo caminar con ella!
A un olmo seco
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No ser, cual los lamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseores.
Ejrcito de hormigas en hilera
va trepando por l, y en sus entraas
urden sus telas grises las araas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, maana,
ardas de alguna msera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el ro hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazn espera
tambin, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
So que t me llevabas...
So que t me llevabas
por una blanca vereda,
en medio del campo verde,
hacia el azul de las sierras,
hacia los montes azules,
una maana serena.
Sent tu mano en la ma,
tu mano de compaera,
tu voz de nia en mi odo
como una campana nueva,
como una campana virgen
de un alba de primavera.
Eran tu voz y tu mano,
en sueo, tan verdaderas!...
Vive, esperanza, quin sabe
lo que se traga la tierra!
All, en las tierras altas

All, en las tierras altas,
por donde traza el Duero
su curva de ballesta
en torno a Soria, entre plomizos cerros
y manchas de rados encinares,
mi corazn est vagando, en sueos...
No ves, Leonor, los lamos del ro
con sus ramajes yertos?
Mira el Moncayo azul y blanco; dame
tu mano y paseemos.
Por estos campos de la tierra ma,
bordados de olivares polvorientos,
voy caminando solo,
triste cansado, pensativo y viejo.
Una noche de verano

Una noche de verano
estaba abierto el balcn
y la puerta de mi casa
la muerte en mi casa entr.
Se fue acercando a su lecho
ni siquiera me mir,
con unos dedos muy finos,
algo muy tenue rompi.
Silenciosa y sin mirarme,
la muerte otra vez pas
delante de m. Qu has hecho?
La muerte no respondi.
Mi nia qued tranquila,
dolido mi corazn,
Ay, lo que la muerte ha roto
era un hilo entre los dos!
Saeta
Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
Cantar de la tierra ma,
que echa flores
al Jess de la agona,
y es la fe de mis mayores!
Oh, no eres t mi cantar!
No puedo cantar, ni quiero
a ese Jess del madero,
sino al que anduvo en el mar!
A Jos Mara Palacio

Palacio, buen amigo,
est la primavera
vistiendo ya las ramas de los chopos
del ro y los caminos? En la estepa
del alto Duero, Primavera tarda,
pero es tan bella y dulce cuando llega!...
Tienen los viejos olmos
algunas hojas nuevas?
An las acacias estarn desnudas
y nevados los montes de las sierras.
Oh mole del Moncayo blanca y rosa,
all, en el cielo de Aragn, tan bella!
Hay zarzas florecidas
entr las grises peas,
y blancas margaritas
entre la fina hierba?
Por esos campanarios
ya habrn ido llegando las cigeas.
Habr trigales verdes,
y mulas pardas en las sementeras,
y labriegos que siembran los tardos
con las lluvias de abril. Ya las abejas
libarn del tomillo y el romero.
Hay ciruelos en flor? Quedan violetas?
Furtivos cazadores, los reclamos
de la perdiz bajo las capas luengas,
no faltarn. Palacio, buen amigo,
tienen ya ruiseores las riberas?
Con los primeros lirios
y las primeras rosas de las huertas,
en una tarde azul, sube al Espino,
al alto Espino donde est su tierra...
Llanto de las virtudes y coplas por la muerte de don Guido

(fragmento)
Al fin, una pulmona
mat a don Guido, y estn
las campanas todo el da
doblando por l din-dan!
Muri don Guido, un seor
de mozo muy jaranero,
muy galn y algo torero;
de viejo, gran rezador.
Dicen que tuvo un serrallo
este seor de Sevilla;
que era diestro
en manejar el caballo,
y un maestro
en refrescar manzanilla.
Cuando merm su riqueza,
era su monomana
pensar que pensar deba
en asentar la cabeza. [...]
Gran pagano,
se hizo hermano
de una santa cofrada;
el Jueves Santo sala,
llevando un cirio en la mano
aquel trueno!,
vestido de nazareno.
Hoy nos dice la campana
que han de llevarse maana
al buen don Guido, muy serio,
camino del cementerio...

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Yo voy soando caminos

Sonaba el reloj la una

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