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COM- PROGRAMA TIEMPO

DE POEMAS-INGRID ODGERS, CHILE
MARTES 9 DE DICIEMBRE DE 2008

Entrevista al poeta Vicente García Huidobro (1939)

LA POESÍA CONTEMPORÁNEA EMPIEZA EN MÍ - VICENTE

HUIDOBRO

¿Cuál es su concepto de la poesía?

Pienso que la poesía es la síntesis de todas las potencias creadoras del

hombre. La poesía es la suprema construcción del espíritu humano y algo así
como el símbolo de todas sus facultades, de todos sus anhelos y de todas sus
energías. Sólo por medio de la poesía el hombre resuelve sus desequilibrios,
creando un equilibrio mágico o tal vez un mayor desequilibrio. Aplastado por el
cosmos, el hombre se yergue y lo desafía, el poeta desafía al universo. Por la
poesía se iguala o supera al cosmos. La poesía es más infinita que el infinito,
más cósmica que el cosmos. Hace muchos años yo respondí en otra entrevista
ante una pregunta semejante a ésta: la poesía es la conquista del universo.

Dar definiciones de la poesía es muy fácil y muy difícil; se pueden dar cientos y
todas, en el fondo, son insuficientes. La poesía es revelación, es vida en
esencia, es el universo que se pone de pie. En realidad, la poesía nos hace ver
todo como nuevo, como recién nacido, porque ella es descubrimiento,
iluminación del mundo. Cuando sentimos que nos salen alas en la garganta y
que todo nuestro cuerpo tiembla, estamos en presencia de la poesía. La poesía
da vida a la muerte y más vida a la vida. La poesía es la vida de la vida, por
eso podemos decir que es el juego de la vida y de la muerte. Pero, en verdad,
todas las definiciones son insuficientes y acaso una de las mejores sería decir
que la poesía es aquello que queda fuera del alcance de toda definición. Lo
que es evidente, es que la poesía no es una entretención inofensiva como
creen muchos, ni es tampoco un compuesto de relaciones irracionales como
han dicho otros. Lo que hay es que, la poesía tiene razones que la razón no
conoce, tiene derecho a entrar en campos vedados, a construir su mundo con
una lógica suya propia que no es la lógica habitual. Así su irracionalidad no es
sino aparente. Ella es profundamente racional dentro de su razón de ser, de su
íntima realidad. Sí la verdadera poesía contiene siempre en su esencia un
sentido de rebelión, es porque ella es protesta contra los límites impuestos al
hombre por el hombre mismo, y por la naturaleza. La poesía es la
desesperación de nuestras limitaciones, la poesía tiene hambre de infinito, de
absoluto, de eternidad. Aún el Poema que os aparece como más sereno o más
risueño, está lleno de ansias contenidas. No os fiéis de él, en cualquier
momento pueden estallar sus dinamitas disimuladas y haceros mil pedazos.

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La poesía siente más que nada el destino del hombre, y cuando creéis que
está cantando, ella está llorando la libertad que es el paraíso perdido o, mejor
dicho, el paraíso nunca hallado del ser humano.

Por otra parte, debo declararle que pensar en la poesía como una catástrofe de
la razón, no me asusta ni asusta tampoco a la poesía.

¿Qué significación da Ud. a las viejas escuelas, la simbolista, el parnasianismo

y el modernismo?

Creo que todas las escuelas han sido buenas, porque han significado un
proceso de la poesía en diversos caminos, han significado una agudización, un
ahondamiento del sentido poético. Pero, naturalmente, lo más importante
dentro de cada escuela ha sido el aporte de ciertos grandes poetas que por su
propia grandeza salen más allá de sus escuelas, rebasan por todos lados.

¿Cuáles son, para Ud., los valores más altos que Ud. admira en esas escuelas
pasadas?

Baudelaire, Rimbaud, Lautréamont, Mallarmé, Jarry, Apollinaire. Pero si le he

de decir verdad, prefiero los poetas de mi tiempo a casi todos los pasados.
Para mí, la poesía que más me interesa comienza en mí generación y para
hablar claro, le diré que empieza en mí. Esto no quiere decir que no admire a
las grandes figuras de otros tiempos, les admiro y respeto mucho, pero prefiero
a los míos, a los que están más cerca de mi pecho.

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Poemas para Programa Radio Web

Jorge Rodríguez – Honduras

SUEÑOS
Estas parada
Al frente de la madera de tu casa…
Se que en las noches
De invierno
El insomnio
Es un cruel pez
Que te sangra
Viejas heridas / pero
Quien nunca ha sentido gotear
El techo de su casa
No podrá entender
El por que
Después de la tormenta
Te secas tu blanca cabellera
O el porque
Llenas el tendal
De ropa mojada
Quien ¡ nunca ¡
Correr el agua
Hasta por debajo de la cama
Ha sentido
No podrá entender
El lodo
Que te hace zapatos
Tu artritis
Tus lamentos a media noche
O tus naranjas peladas
Quien ¡ nunca ¡
Ha pasado hambre
No podrá entender
El porque / estas delgada
Y quien ¡ nunca ¡
A tenido sueños
No podrá entender
El porque / de la pintura
En tus manos

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Mujer ternura
(lo más bello sobre la tierra siempre será la mujer
sin la cual los hombres no valemos nada)
Jorge RODRIGUEZ LAGOS
con la gracia de las olas
del instinto
su compleja enredadera,
en la boca
de tus temblorosas
y blancas
y orgullosas
abejas
posa la magia
de sus deseos

cáliz de estrellas lumbre de mis manos

mujer
que la delicadeza
siembras
de la yema con tus dedos
en los polvosos
rincones
de mi alma
permíteme endulzar
el café
que llevo a mis labios
con la sencillez de tus palabras
abre puertas
y ventanas
observa
como el iris del amanecer
un enjambre es
de oscuras
distancias

Puntos entre línea

(O la unión de los deseos entre un hombre y una mujer)
por Jorge RODRIGUEZ LAGOS

la desnuda estrella de mis labios

besa
tu inquieto caracol
marino

tus manos clavas a mi piel

confirmo
que llegaremos juntos al cielo

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y que juntos cruzaremos
el abismo

MUJER
mitológica orquídea
de la creación

nuestros cuerpos
se encuentran como un enjambre
silencioso
y cautivo

Consumación del barro

(o la espera suprema del afecto entre tu y yo)
por Jorge RODRIGUEZ LAGOS

busco en ti
lo que en mi vida afectiva
es ausencia
me doblegan las sombras
u del día
por la ventana de un juramento
tengo
que ser
fugitivo

TU
me hablas
y mi mundo goza
como un niño
pequeño

bebo la discreción
en el girasol de tus palabras
miro
por sobre tus hombros...
a depositar la noche llega en mis manos
el universo
en tus pechos
y solo se...
que tengo
que seguir
viviendo

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Evangelina Arroyo - San Nicolás, Argentina

EL QUE NO FUE

huye de casa a las seis

como siempre

su mujer con vicios de loca

-pero también de abeja reina-

cruza de vereda porque nadie

intenta decir buen día

a pesar del sol y las barajas

camina despacio

hoy tendrá que romperse los ojos

-pero el egoísmo, la espera-

entonces para qué la filosofía de bolsillo

la camisa dentro del pantalón

o las frases de inútil cortesía

un cretino a tiempo completo

un fanático sin partituras

nunca sabe el mantra

la obstinación mediocre

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nunca sabe la estrella

de cualquier circo repetido

BREAKING BLUES (*)

digo viernes y no voy a llorarte

en el mar hasta las uñas

no voy a insistir con la tierra en los puños

donde vibre y pasee el desvelo

apagándose las formas

no bailarán más muñecas en la hoguera

voy a extirpar la madrugada en las esquinas

las cosquillas y las flores en la cama

pero es viernes y voy a llorarte

cuando vea tu sonrisa en el patio

por eso traigo el verano a cuestas del sexo:

me quedo como ofelia muerta

en el vaivén que fue tu desabrigo

(*) QUEBRANDO EL BLUES

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sábado 6 de diciembre de 2008
Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile

Sueños beodos

Finalmente llegó; exhalando perfumes de fémina engreída desterrada del

paraíso. Sus formas sinuosas, su cuerpo, toda ella, parecían esparcirse entre
las paredes de la habitación, elevándolo hasta la cima de su espíritu hereje,
para luego dejarlo caer, junto al fetiche oscuro de todos sus deseos.

Habían pasado siglos desde el último encuentro, ameritaba un brindis; sólo

aquel salud podía enmendar su tristeza. La miró fijamente a los ojos, luego se
acercó; ella sintió derretirse ante la danza rimbombante de sus sentidos, ante el
calor de esas manos y el balanceo de sus huellas dactilares que sin dejar de
tocarla, la volvieron suspiro exhalado por la noche.

Ella era más que el asombro, más que una boca trémula esperando por él; era
la absolución de sus juergas paganas, una prueba irresoluta de eternidad, la
concreción de sus sueños beodos y también el salvavidas de una existencia
naufraga.

Rendido a su abrazo, recordó que el vino envejeció de esperarla y algunas

copas se quebraron al contacto del invierno, cuando nada parecía tener
sentido, salvo caminar su soltería bajo la lluvia, ultrajando los gastados zapatos
de empleado público, entre las callejuelas de algún barrio rojo, con la remota
esperanza de encontrarla. Durante las noches concurría a un bodegón, para
ahogar su fatídico destino en una caña de vino de última cosecha. Porque no
era fácil soportar la humillación, de haberse convertido lentamente en un
maldito chacal de la burocracia. Afortunadamente aquel caos terminó: el
esfuerzo de años se vio compensado por su bello departamento de estilo
minimalista, y aquel bar de bambú que ella tanto admiraba y que confería cierto
estilo a su cuello de gacela.

La miró pacientemente, intentando redescubrir cada una de sus formas, o

capturarla tal vez en el fondo de su retina y dejarla para siempre prisionera de
sus caprichos. Es que aún persistía el delirio de poseerla. Era tan bella,
luminosa y burbujeante, pese a la frialdad que ardía en sus entrañas.

Palpó agitadamente su suave contorno y descendió por sus flancos hasta sentir
vértigo. Le resultaba inevitable admirar su imagen viril desde el fondo de su
transparencia. Atrás quedó para siempre el dolor del olvido, la sed de
esperarla. Ahora sólo bastaba un llamado telefónico al almacén de siempre,
para que llegara en manos de algún dependiente. Había logrado el sueño de su
vida: recibir en casa a la mejor cerveza.

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viernes 5 de diciembre de 2008

ROLANDO REVAGLIATTI – Argentina

Para mí

(a Ángela Da Silva)

Entré con dientes pero no con todo

me quedé afuera un poco
Yo nunca fui a la escuela
yo
realmente
Nunca vendí diarios
Cuando yo medio no existía
yo era demasiado yo
para mí solo.

La raíz

Ella se propuso incendiarme el camino

contrastar la roca y el silencio
bordear el horizonte con sus rulos y trinos
desbrozar la soledad y el sol eléctrico
Yo dispuse sus manos sobre toda la herida
de mi látigo terco
ahondé la claridad
la oscuridad
la decidida
inicial de su cuerpo
Ella se deslizó como la gota plena
como una fiebre verde y bienvenida
como un reloj de arena o como arena
y extendida
Yo sepulté la racha de la umbrosa
constelación de pájaros y lenguas
unté sus manos
otra vez
su rosa
constituí en ausencia
No se puede vivir con tanta muerte
ni morir
ni se sabe qué hacer con la sed
y con el hambre
donde ponemos la agonía
algo

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no cabe
Otro pájaro (o el mismo)
incrustó su pico
en la única raíz.

Evangelina Arroyo - Argentina

CHOCOLATE AMARGO

una visión del río

que descuartice
la memoria

un fuego
supremo
como ángel
en lugar de este barro
mutilando
mi centro

el mantra
universal
de mi piel
revuelta
en chocolate amargo
abre espejos que no pude ser
avanza en cortejo hacia mis deseos

me convierte
en pierrot descalzo
tendido
bajo el sol de la muerte
sin cruz/ sin regreso posible
como un resabio de chocolate
demasiado amargo
en las entrañas
del misterio

viernes 5 de diciembre de 2008

Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile

El Nene

El Nene no cesa de reír en la esquina de siempre, mientras golpea las horas al

ritmo de las monedas que infatigables, claman misericordia desde el fondo de
un tarro. Y pese a que la gente lo mira con resquemor, siempre logra su
objetivo; cuando se inclina en todo su porte hacia adelante flectando aún más
sus rodillas semianquilosadas, destacando su apariencia retorcida, la mirada al
garete, la sonrisa babosa desviada hacia el hombro derecho que parece

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succionarle parte del mentón, dejando al descubierto el impétigo gigante de su
oreja izquierda. Pero a él nada parece importarle, salvo aquella esquina que lo
acoge en su vientre de asfalto, como a un hijo convulso jugándose la vida,
esperando que llegue la tarde junto con El Pulento y su clásica pregunta:
¿Cómo estamos Nene?, aún sabiendo que la respuesta es siempre la misma,
pues El Nene se las gana a todos; ni Gotzila ni El Pirata, ni siquiera El Cortaíto
recaudan tanto dinero y nadie hace la entrega como él; con la alegría torrencial
de sus carcajadas que parecen amplificarse a lo largo de la calle, para sólo
extinguirse, ante el “Buen chico” que pronuncia El Pulento, mientras le acaricia
el cabello seboso para luego preguntarle: ¿Qué más tenemos amigo? Amigo,
responde El Nene, mientras le entrega las monedas rezagadas en los bolsillos.
Amigo, amigo, repite finalmente con las manos vacías.

LA ÚLTIMA DE RON

Ese rostro lóbrego y frío no me pertenece; es sólo una imagen robada a tu

delirio, un fantasma extraído de algún libro de Allan Poe o un cielo kafkiano que
anidó en tu retina.

Me pones una copa, la última de ron, y dejo los manuscritos retozando en la

mesa. Te marchas a la cocina o la alcoba, yo qué sé. Desde hace mucho
tiempo precisas tu retiro y pareces extraviada en tu monólogo interior: que los
años, la vida, esa perra indolente, las deudas, los hijos que llegan y se van.
Luego apareces y lloras, eludes mi consuelo y evocas a tu madre, que tanto te
lo advirtió.

Ya no duele tu hermosa espalda esfumándose en el pasillo, otorgándole

sentido a mi mansa soledad. Ahora bebo en secreto, degusto la última gota
rezagada en el vaso que perfuma mi mano, mi mano de escritor.

¡Tanto morder el polvo y volverlo candilejas!, gritas a distancia por enésima vez.
Tanto amasar los sueños sólo para no morir, agrego pacientemente, sin esperar
algo más. No hay dinero, ni editores que valoren el talento. Nada queda en la
copa, pero sí algo dentro de mí: es una sonrisa extraña, invisible exteriormente,
encubierta por ese rostro lóbrego y frío percibido por tu alma, yerma de
ensoñación.

Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile

El lunar

Este extraño lunar que crece y crece, piensa él cada mañana frente al espejo.
No es que sea grande-grande, sin embargo, a él le parece que está cada vez
más puntiagudo, que adquirió de pronto el carácter de una montaña, después
de haber sido sólo un punto muerto en medio de la cara. Y no es que le
preocupen las marcas en el rostro y esas tonterías, es sólo que él está
consciente de la azarosa lucha por el sustento diario y de sus graves
problemas económicos, protestos, piensa, mientras se rasca el lunar y le

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mueve sutilmente la cúspide. Vendrán los acreedores, y lo coge de la base,
incrustando levemente la uña de su índice derecho. Aquello del jefe fue una
chambonada, mire que considerarlo incompetente, bueno, son cosas que
pasan. Apoya su rostro sobre el espejo, el lunar no lo percibe y parece no
existir, la humedad de su respiración empaña sus facciones, lo vuelve dúctil y
etéreo como la nada. Piensa que esta vez todo acabó, que hoy recibirá el sobre
azul, quizás sí, o quizás... Su esposa ignora la situación, sus hijos juegan a ser
grandes en la habitación contigua mientras él se aleja del vidrio; su rostro está
sudoroso, el lunar sigue allí, más grande aún, en verdad, piensa, esta vez ha
crecido demasiado, su tamaño se ha vuelto cósmico, será mejor que lo extirpe.

Nueva génesis

Solía caminar desnudo sobre la arena, hasta que un viento fuerte azotó sus
testículos. Entonces, decidió cubrirse para siempre.

Espectro

Te busco infructuosamente, payaso de mi ausencia, y aunque tu fantasma

rondón me haga reír, no puedo evitar la nostalgia de tu abrazo y recorrer
nuestro jardín tanto como las orquídeas lo permitan y los membrillos no
amarguen mi garganta.

Sé que estás allí: engarzado a un muro, cansado de contar chistes a las

ventanas, mientras el sol ríe a carcajadas desde una primavera que no llega.

Vuelvo a casa, recorro una a una las habitaciones y veo al infortunio poseer a
la noche, hasta dejarla postrada sobre nuestro lecho. ¡Cómo pude perderte
desde los brazos! Soy un alma en pena envuelta en tu recuerdo de águila
solitaria volando al infinito.

Y aunque regresas a casa cada tarde, me saludas con un beso que entumece
mis huesos para luego sentarte frente a un televisor que te roba la imagen y me
confirma que eres sólo un espectro, un bufón mercantil que olvidó su humor en
la bolsa de valores, que acaricia su chequera con amor cenobita y me habla de
U.F., U.T.M. y sepa Dios qué otra cosa fantasmagóricamente lejana, mientras
yo deambulo, deambulo infructuosamente en busca de tu presencia.

© Roxana IESE

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Jueves 4 de diciembre de 2008

Mariela Rios Ruiz Tagle -Chile

Todos mis muertos

A mi madre, Adelita Ruiz-Tagle Parga (1913-2001)

Todos mis muertos me aguardan

Desconozco el espacio infinito de sus campos siderales
Abrazarán con amor mi cuerpo sin alas
Entre universos de soles ocultos navegan arcoiris
Las constelaciones son ecos impertérritos

La mirada de mi madre danza en los parques eternos

¿Podría besar sus ojos, madre mía?

Abrazar su voz infinita sin sonidos terrenales

Detrás de cada gota se expande un vacío de luna
Volando como estrella de frente a su alegría
Fundida,apretada, despierta, lúcida
Desnude a los días, madre, como un ave misteriosa

Todos mis muertos me aguardan

Y yo aquí, prisionera de tiempos,sueño con su beso

Tu voz azul

A la memoria de la poeta Bárbara Délano Azócar

La leve piel del día sobre el cielo tenue

Se abre al paraíso como girasol alocado
Y aparece tu voz con poco tiempo
Para decirlo todo con gloria y penas
Mis ojos ciegos se abren caminando
Sobre hierbas azules como el agua
Con los pies descalzos yo te observo
Soberana y bella sobre el aire marino

Fugaz
Tu
Cabello
Estampa
Sueños

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Un sueño de los seres que dormitan
Un sueño de guerreros y vencidos
Un sueño de desaparecidos para siempre
Un sueño de luchas y desiertos blancos
Un sueño de la señora de la esquina
Un sueño desterrado por la historia
Un sueño de todos que sólo tú soñaste
Un sueño el sol, la luna. las estrellas

Infinita
Voz
Creadora
Azul
Valquiria

Comunión

Inmaculada vida que se transforma en paisajes sonoros

De voces milenarias navegando entre idiomas babilónicos

No espera vivir para morir, no espera morir para vivir

Solamente un Dios le permite caminar en el mar

Solamente un Dios la observa desde los cielos
Solamente un Dios la enterrará en sus tierras

En círculos infinitos se despliega desnuda

Sin padres, hermanos, sin raíces: es aire

Se funde y ríe sobre las arenas invisibles

La madera silenciosa de los árboles la abraza
Y se desliza por sus montañas verdes, infinita

Sus alas de fuego son nubes desplegadas

La luna entre sus manos acaricia el alma, vigilante.

El sol aguarda al final de todos los universos

Perdona a los pecadores porque ellos caminan ciegos

Comulga, secreta y clandestina, con el día, con la noche

Con el cosmos impertérrito, majestuoso y conmovido

Por los parques de la tarde, una dama sin nombre, desaparece.

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miércoles 3 de diciembre de 2008

Anthony D. Madrid-Dupuis - Francia-Venezuela

Una historia cualquiera, en un bar cualquiera

Acá estoy
Con el estomago hecho trizas
Una copa de vino en la mano derecha
Mientras la izquierda sostiene el cigarrillo
Que jure no fumar

La nariz empolvada de blanco

Mientras simulo un resfriado
Vaya absurdo este mundo
“de un modo sentimental”

Profundo y exquisito
El aliento...
De sutil cuerpo de seda
Profano y táctil

Mientras se espesa el aire

Con cada bocanada
En cada roce de piel
Con cada aspirada de vida

En la humedad de tus labios

Virginales al amor
Tan promiscuos
E ingenuos

Vacías las orbitas

Que procuran tus ojos
Brillosos y pérfidos
Del sabor de tu hiel…

…Quiero sentir…
…Solo sentir…
…Sentir…
Y dejar de sentir…

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VAN-RA -Lota, Chile

El Inocente

Nosotras somos mujeres extraña pensaba Valeria.

Sabíamos escuchar como un paño de lágrimas a todo animal en pena y odiar a
coro.
Acostumbrábamos tomar oncecita entre todos con una cucha pal té, y algo
para el pan.
A nadie del club le calza que él haya cometido los crímenes de esas mujeres.
De hecho cada noche que bebíamos con él, nadie lo entusiasmó con sus
cuentos de terror y de muerte; él bostezaba y callaba.
Ser alguien muy importante no estaba en su libro. Era un pobre diablo que
sufría una suerte de injusticia. Su semblante era de una timidez de luna
llena.
Mañana lo enterraremos junto a Alfonso Alcalde. Es una coincidencia aunque
él sabía muy bien quien era Alfonso Alcalde.
La madre de las víctimas asegura haberlo visto merodear el barrio días antes.
Un vecino dijo en la prensa que él las acosaba y las chicas usaban
estrategias para salir del edificio sin ser identificadas por él.
Los cuerpos aparecen descuartizados.
Las muchachas torturadas salvajemente.
A él lo encontraron colgado de un árbol en el mismo sector donde
encontraron a los cuerpos.
El caso quedó cerrado.
Nosotras lo acompañaremos en su funeral porque averiguamos que no tiene
familia en Tomé.
Pienso que alguna de nosotras le preguntará mentalmente porque lo hizo.
Porqué se suicidó.
Yo, piensa Valeria, le voy a comentar sin alevosía que ellas se lo
merecían. Y que nos perdone por no haber advertido sobre sus amores
imposibles. Que si lo hubiésemos imaginado, tal vez otro gallo cantaría.

Alan Muñoz – Chile

Ángeles Lloviendo a Cántaros

NO CANTES VICTORIA

No cantes victoria, ¡Oh Musa Victoriana!

El cántico exótico de los mal paridos
No cantes la gloria de esta sórdida promesa
La geográfica siniestra del tercer mundo, del primero y del segundo
Sangra, América, que se invoca por tu nombre

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Canta una a una, la lluvia, sobre el manto gris de la noche
Estas noches encima trasnochadas y jadeantes
Canta una a una, las mañanas de carne propia,
Gota a gota hasta que ya no tengan sentido
los miles de gritos en las baldosas
Hasta que ya no tenga sentido la posibilidad de ser libres
Porque llorar es posible, Caer de lo alto es posible
Precipitarse al pavimento es posible
Y por que también es posible subir.

Ahora puedes cantar, Victoria

Tu canto fatal.

CANTA, VICTORIA

No más ángeles contemplativos

dispuestos platónicamente sobre las plazas.
Pasion in extremis, Ovidio resucitado
Pon ojo, Platón, en la cornea de este cielo cóncavo
Simulacros, puros simulacros
nos vendemos simulacros en el borde de nuestra urgencia
pero nos equivocábamos de grieta, Queridos Amigos
huyamos de la luz para hacer show en los bares tomecinos
hacer noche en el espectáculo al sur del mundo
Discutir un poco de fútbol y cambiar la política del perro
(Comamos mierda, ciudadanos)
hablar de vírgenes y hacerlas carne
hacerlas eufóricamente mujeres, hacerlas polvo.
Salir a tientas con un cuerpo ensangrentado entre las manos
Pero salir exquisitamente con un miedo de hombre.

¿DÓNDE ESTÁ LA TIERRA PARA ESTA AGUA DESBOCADA?

Hubo que nombrarlos para hacerlos deleitables

Hubo que esperar que cayeran para que regaran las flores de Baudelaire
Esperar que decidieran bajar y que dieran bote la censura capital
Con la urgencia de sus egos, esperar su regreso a esta tierra mojada
bajo tierra. Sentar la belleza sobre las rodillas
Injuriarla y morir de a tres
como Jaime Gil de Biedma que murió tres veces
ver la lluvia comulgar sábanas verticales,
otra vez, como tarjeta de invitación.

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CAÍDA LIBRE
"y juntaron todas las alas
y formaron bandadas de acero"
Raúl Barrientos
I

Era el tiempo de los pájaros, el bautismo del aire

El tiempo del diluvio y todos sus orgasmos

La lluvia pegada al techo del infinito
Como si las nubes trajeran hemorragias azules

Ángeles sediciosos, desbordantes sobre La Ciudad Luz

Sobra la Gran Vía Blanca newyorquina,

Era el tiempo de humedecer los adoquines

Con este aire tibio como caldera

De pronto se incendió el cielo y estos ángeles fluviales

Fueron arrojados con la furia de la tormenta
Había llegado el día de los "tentados" celestes
Las rutas aéreas colapsadas, las alas deltas

Es así como las claves se perdieron

Y se perdieron las luces, las alas, las estrellas

Uno a uno los transeúntes cerrados de ojos

Uno a uno agitando el vacío despliegue de sus alas
La navegación salía de sus vías y la promesa
Que era ya otra promesa y otro cielo, parió cuervos blancos.

Y cayeron de látigo, de tumbo, de splash, lanzados

Al borde del despeñadero, desparramados
totalmente amnésicos por Sudamérica.

II

No quedan sino los restos trizados

De los espejos platónicos del firmamento
Hay que recobrar el aliento, los miles de pedazos esparcidos
los sudores que se memorizan como segunda piel
Acá el Reyno de la Carne en Marqueteo
La trata de blancas y de falanges en veda
Acá la montaña rusa con sus cicatrices de precipicio
La Sudamérica personal, encendida

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Como un dedo rojo apuntando al cielo
Como si un pedazo de tierra estuviera en desacuerdo con Dios
Nos invaden los aeroplanos celestes con sus sales de fuego lento
Los amantes de los sudacas primigenios
Los marinos que no vuelven del Mar Muerto
A vuelo de pájaro diría que son caballos de ajedrez
Montando sobre los charcos de su agua
Espectros que buscan dónde pasar la noche
Ángeles abriendo las ventanas de la Muerte,
Ángeles suicidas.

III

Y fue noche aquella noche que bajaron

En medio de la oscura caverna de este western cenagoso
En medio de las callejuelas del tercer mundo
En medio de la polución de fin de siglo
Esta agua de sus cuerpos, esta atroz virginal de sus alcantarillas
Amnésicos y encandilados, estrellas celestes del nirvana
Dispuestos al show de este Reyno Paralelo
Dispuestos al Bim Bam Bum de sus esqueletos
Chile es una calle larga de dos pistas
Una va al cielo, La otra al infierno
Las cámaras, las luces de los reflectores
Son el avisaje de su arribo.

LOS ÁNGELES SE INSTALAN EN LA TIERRA PARALELA

"we are all just prisoners here of own device"

The Eagles

En tiempos paralelos como esta tierra paralela,

Como en las eras más remotas,
Soñábamos con ángeles insomnes
(si mal no recuerdo
hubo que nombrarlos para hacerlos deleitables
a fuerza de uno llegaron todos los cuervos blancos
cayendo de látigo, de tumbo, de splash, lanzados
al borde del barranco del fin del mundo, diseminados
absolutamente amnésicos por esta tierra convexa)
Esa es la versión de los hechos paralelos
Ahora gimen las selvas vírgenes escandalosamente
Con sus comparsas de reconquista
En secuencias de a 24 gritos por segundo
Tic tac entre sábanas tenebrosas
Sobre la ciudad luz sobre la gran vía blanca paralela
Los ángeles vagan inválidos de la cabeza

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Vertidos como locos en el escenario del continente
Secuaces de la angustia muda que no comprendemos
A sabiendas del delito no comprendemos
A sabiendas no comprendemos su llanto
Estos locos no comunes, pero corrientes de agua desbocada
Fijarán sus llantos sin marquesinas en los hoteles del hemisferio sur
Porque buscan desesperadamente dónde pasar la noche
Se arrastran hasta el Hotel California
Se registran en el reflejo de sus sueños espectrales
Y con los Eagles corean su retorno agorero:
"Welcome to the Hotel California"
Esta es la versión de los hechos paralelos
Que tendrán su cause, como dijimos
En otros tiempos paralelos de esta tierra paralela
En las colinas del panteón Sudamericano.

LOS ÁNGELES DISTORSIONADOS

a Barbarazul

- La tinta da vida, pero a la vez es carcelaria -

Alegan al unísono los extranjeros y dementes
Ángeles distorsionados para este paisaje de postal
En el centro mismo donde se deja caer la espuma
Viven los habitantes de esta ciudad conmocionada
Bombardeados de luciérnagas y animales magníficos
Se contonean en el silabario de su ciencia
Son la energía luminosa contenida hasta el exterminio
Especie de emblema de la cordura
Veda para los locos, Quijotes peleando a muerte contra la gravedad
Contra el magno magnetismo relativo de los polos
- El contenido es el continente - resuelve Altazor
Mientras deja caer su palabra como fuego
Y su cuerpo se multiplican entre los cuerpos.

AUREOLA A LOS CANDIDATOS AL REYNO PARALELO

Los ángeles tienen la gracia mestiza, el crimen cuadrilongo

(Si fuera ángel pecaría de desearlo, sería un extraño y me extrañarías)
Sus destinos lo llevan bolsillo atrás del pantalón
Porque hay monedas en la frente como en el mapa de tu geografía:
Nos dormimos boca con boca, Nos inhalamos los pensamientos

Brindo con el cántaro en la mano, A vuestra salud,

Salmuera para las vírgenes de la lluvia.

20
LEYENDA CARDINAL DEL COLAPSO

Pasa la voz, Angélica, que te están buscando en Narnia

Que te están pillando
Aún eres de Los Ángeles City, cierto?
Con laureles de alto alcance entre serbios y soberbios
( la Concepción del Nuevo extremo)
No me busques olor a incesto
Con esa luz en tus ojos
Esa lluvia intermitente en tus ojos
Ese deseo de moldearme con tus pies. De pesadilla
Recuerda que eres un ángel contra el pavimento
(Chile es una calle larga de dos pistas)
por uno que se levanta
hay otro que cae, Miguel Ángel.

Martes 2 de diciembre de 2008

Programa Noche de Poemas -martes 21 hrs. de Chile

LA CERTEZA DEL ADIÓS.

Evangelina Arroyo, san Nicolás -Argentina

de un día a otro se muere

y no sabe si la quisieron para puta

o por las buenas

no tiene la certeza del adiós

y el pañuelo apolillado

lo almacena en el borde de su cara

o –por si acaso - en el estante de arriba

no sea que la instiguen al averno

hay otra manera de llamar las cosas:

redimirse, en última instancia

21
no sería el problema

pero si le auguran naufragios

entonces la cuestión depende de las margaritas/ el vino

y del “me quiere mucho poquito y nada”

a veces le condenan madrigales

otras tantas, el néctar es igual a esclavitud

la certeza del adiós

la tiene sin cuidado

E.M.A.

CUERPO EN AGUA

lo vi tan desamparado

aquella noche

me pareció

que habitaba

un jardín de fresias

o el sueño

de una paloma en madrugada

que vigila y canta

al menos

tuvo una descarga de tiempo

en las entrañas

un reloj incompleto y visceral

para despojarse

22
el frescor de su cuerpo

entre dos aguas

tejiendo

-como si no respirara-

la telaraña del placer

E.M.A.

lunes 1 de diciembre de 2008

Poesías extraídas del poemario titulado “EL SOL DEL CORAZÓN” de Juan
Fran Núñez Parreño.
Beber y vivir de ti

Y con mis ojos

te admiraré
y admiraré
tus ojos
hasta que me inunde
de tu brillo
y ya sólo beba
y ya sólo viva
de tu luz.

Y con mis manos

te sentiré
y sentiré
tus manos
hasta que me inunde
de tu calor
y ya sólo beba
y ya sólo viva
de tu abrigo.

Y con mi lengua
te recorreré
y recorreré
tu lengua
hasta que me inunde
de tu saliva
y ya sólo beba
y ya sólo viva
de tu agua.

23
Si te vas...

Cuando aún no había Sol

tú ya eras luz,
cuando todo era silencio
tú ya eras risa,
no había tierra
ni agua
y ya eras oro
y vino.

Llegaron los labios

y la mirada
y tú ya eras beso
y cuerpo.

Apareciste tú
y nació el amor.

Si te vas
se irán las estrellas
y el Sol
y ya no habrá
noches ni amaneceres
para el amor.

Si te vas
se irá el mar
y el viento
y ya no habrá
playas ni otoños
para el amor.

Si te vas
se irán las flores
y los corazones
y ya no habrá
perfumes ni latidos
para el amor.

Si te vas
se irá la música
y la miel
y ya no habrá
canciones ni dulces
para el amor.

Si te vas
ya nunca habrá amor.

24
Pase lo que pase

Pase lo que pase

siempre te amaré,
aunque se apague el Sol
y venga la oscuridad infinita,
aunque la Tierra sea un desierto de hielo
o un mar de arena,
aunque no quede pan ni agua
ni casas para vivir,
pase lo que pase
siempre te amaré,
aunque estemos lejos
en los polos opuestos del Universo,
aunque mis sentidos queden ciegos
y ya no te pueda sentir,
aunque no me quieras
y me odies y me mates,
aunque me muera
y deje de ser,
pase lo que pase
siempre te amaré,
aunque nunca hubieses existido
y nunca te hubiese conocido
te habría amado siempre
y siempre te amaré
pase lo que pase
por que mi amor por ti
es eterno.

Sal del Sol

Sal del Sol,

la sal salió,
llevabas la llave de la lluvia
y llovió,
palpa la pulpa del papel,
clávame el clavel,
baja ya abajo,
yo bajé tan bajo...
bajo el debajo,
calma mi culpa,
calma mi alma,
palpa mi alma,
yo ahora lloro.
Te amo mi ama,
ámame a mí ya mismo,
ámame aquí,
ámame más,
mímame más,

25
mírame más,
te amo mi llama,
llámame más,
lléname más,
lámeme sin lema,
rémame sin remos,
te amo alma mía.

Selección de Poesías del libro “LATIDOS DE PAPEL” de Juan Fran Núñez

Parreño
La Mar, se seguirá moviendo.
TODO Y NADA “Pase Lo Que Pase”

No pides nada
pero lo mereces todo,
y aunque te diera todo
sería como darte nada
porque tú mereces más.

Mil veces te daría todo

y mil veces sería darte nada,
todo de todo
sería nada de nada.

Darte todo
es nada
para ti
porque tú mereces más.

De nada
haces todo
y de todo
haces mucho más,
pero con todo
aún es nada
porque tú mereces más.

Y si un día yo tuviera
un poco de ti,
tan sólo un poco,
tan poco que casi fuera nada,
para mí sería tenerlo todo
porque yo soy nada
y tú lo eres todo.

Desde la nada
que soy
te quiero más
que a todo
lo que más quiero.

26
TRÁEME

Tráeme unos labios para besar,

besaré donde tú pises, lo haré,
y gritaré “te quiero”, lo diré
si me traes la voz para gritar.

Tráeme unas manos para tocar,

tocaré donde toques, y podré
tocarte. Sólo a ti te miraré
si me traes ojos para mirar.

Tráeme un corazón para sentir

y sentir contigo y sentirte a ti.
Tráeme una vida para vivir,

sólo viviré por y para ti.

Ven, por favor ven, tienes que venir
con lo que más quiero: tráeme a ti.

Francisco Jesús Muñoz Soler - Málaga

DESDE LA MÁGICA UNIDAD DE MI VIDA

Desde la mágica unidad de mi vida

rebosante de la fragilidad que le es propia

me aglutino e intento conocer el sentido

de mi fugaz existencia,

la que ha preñado de principios y objetivos

para intentar no deberme nada

cuando la gran aliada de la naturaleza

me reclame para ejecutar su motivo

dar fin a todo lo nacido,

pero mientras esa inevitable cita no me alcance

sigo construyendo el camino de mi destino

27
drenándolo con amor, afirmándolo con razones

y despejando su libertad de salteadores,

en esa tarea estoy, que sea capaz de conseguirlo

se sabrá en el menos esperado de mis momentos,

ahora sigo abierto al camino del conocimiento

y al de la vida con todos mis mejores sentimientos.

DISFRUTAR LA QUIETUD DE LAS TARDES

Disfrutar la quietud de las tardes

de la avanzada primavera

que aún reina esplendorosa y bella

coronada de rosas y azucenas,

gozar la arboleda que vislumbro

desde mi tranquila terraza

ese verdor imponente de pinos

y otras especies que mi ojos traspasa,

el permanente revolotear de pájaros

con sus trinos tenaces e impertinentes

dueños de los silencios vespertinos

ámbito propicio de nuestra benéfica siesta,

en mi terraza leyendo poesía

bien Rimbaud, bien Kavafis, bien González

como sorbitos de café cubano,

ensimismarme en los geranios, en los claveles

quedarme extasiado en las escasas mariposas

que se adentran para posarse en las plantas

28
resplandecientes y cuidadas por las manos

de mi dulce esposa que dormita

en el sofá de nuestro salón

invadido por el aroma de la tarde,

a ratitos acercarme y besarla despacito

como una caricia, como un rumor

absorber su tenue respiración

como sorbitos de café cubano.

DIBUJAR LOS OLORES QUE EMANAN

Dibujar los olores que emanan

de los jardines y de las cacerolas

que perfuman su cielo,

cocinar los colores

que embellecen su vida

y le inunda de sabores,

amar su sol esplendoroso

y su amplia mar

que le ilumina y refresca,

plasmar el bullicio de sus gentes

mientras fraguan el pan

con el sudor de sus frentes,

disfrutar los momentos

bañados de gozos y besos

que le colma sus adentros,

29
llorar los irremediables desgracias

que le sobresaltarán

alguna fría mañana,

exponer su pecho

al cielo abierto

de los ojos de las páginas,

defender su genuina individualidad

artífice de lo mágico

y lo trágico de sí mismo,

afirmar su insobornable ética

frente al despiadado mundo

fuente de su credibilidad e independencia,

ser fiel a su libertad

en el estrecho ámbito

que abarca su vista,

sentir y vivir la vida

con responsabilidad y gozo

e integridad sin medida,

derrotar a la muerte

permaneciendo en la memoria

de personas que le sienten.

TE PALPO EN EL VIENTRE DE TU MADRE

Te palpo en el vientre de tu madre

y noto la dureza con que te afirmas

30
el empuje con que defiendes tu espacio,

te acaricio con cariño con la esperanza

de transmitirte vibraciones de amor

por el canal que para ti me he abierto

desde mi corazón hasta el final de mi tacto,

poco a poco voy acomodándome

acercando mi oído al vientre de tu madre

mirándola a sus ojos preñados de orgullo

y abrazándome a su cuerpo embarazado

de humanidad acechadora,

me pongo a escucharte con delicado mimo

y empiezo a susurrarte pequeñas caricias orales

para acercarte a mí y para recordarte

que trates bien a tu madre anhelante

ojalá por los ojos de tu mamá

destellos de amor y esperanza me expresases

y llegases a mí en forma de mensajes

porque en ellos sólo encontraría grandeza

de honestidad, ternura y belleza,

con gran amor te cuido

desde mi cercana lejanía

inquieto por lo que queda de trance,

de el voy descontando los días

rogando a Dios por tu bien

y el de tu madre.

31
PAPÁ, HAZME COSQUILLAS

Papá, hazme cosquillas

me dijo –con una sonrisa pícara y cómplice-

y a unas cosquillas suaves y acariciadoras,

unas exageradas risas y un grito sarcástico,

¡un beso, un beso!

qué complicidad en el afecto,

qué dulzura de sentimientos,

qué amor más profundo y sincero.

Vengan todos los poderes, honores, dineros,

apegos a superficiales y efímeras glorias

y se comparen con sus sencillas caricias

su sonrisa cómplice de amor y agradecimiento.

SE HA MEZCLADO TANTO CONMIGO

Se ha mezclado tanto conmigo

que es mi sangre,

mi dolor, mi angustia,

mi alegría y mi sueño,

nada mío camina

sin el olor de su cuerpo,

nada mío respira

sin el apoyo de sus sentimientos,

se ha diluido tanto en mí

que cuando llora

32
se derrama en mi pecho,

me río con su boca,

me apasiono con sus besos

y con la luz de sus entrañas

ilumino mi vida

TU AUSENCIA SE APODERA DE MÍ

Tu ausencia se apodera de mí

va trepando por todos mis miembros

enlazándose por los insólitos costados

de mi atenazado y vencido cuerpo.

Tu ausencia devora a dentelladas pausadas

todas las salidas de mi ánimo

conduciéndolo sin respiro hacia ti,

impregnándolo de tu color y tu olor.

Tu ausencia abre en canales

toda la inmensidad de mi corazón,

sólo tus caricias suturarán sus heridas

y tu cariño lo hará latir de amor.

Tu ausencia llena de oscuridad mis días

los encierra en un lúgubre mazmorra

prisionero de amor y lejanía,

de dulce amor sin tu compañía.

33
ME ESTÁN PASANDO LOS AÑOS

Me están pasando los años

en un tris-tras,

me percato cuando reflexiono

y veo en mi mente

acontecimientos de mi vida

y me parecen recientes

y al mirar el calendario

se convierten en viejos escenarios

de mi tiempo adolescente,

la tremenda ilusión que da alas

a mi vida encamina mi frente

a un presente preñado de futuro

de forma radical y vehemente

esos acontecimientos que han tallado

la evolución de mi vida

se alejan irremediablemente

al ritmo vertiginoso de mis impertinentes canas,

se van sin pausa y sin esperanza

de volver a reunirse conmigo

al son de un tris-tras cadencioso

se sumergen en brumas de silencio

como si de un agujero negro se tratase

pues ni sonido emiten

los resplandores del crepúsculo de mi juventud

34
al abandonar la estancia de mi cuerpo.

TE SORPRENDIÓ LA MUERTE AGAZAPADA DETRÁS DE UN SUEÑO

Te sorprendió la muerte agazapada detrás de un sueño,

sigilosamente esperó a que te quedaras indefenso,

sin posibilidad de ayuda sin que nadie cuidara tu aliento,

cuando apareció el socorro tu vida ya había sido devorada en exceso.

Del cruel naufragio sólo diseminados restos

se debatían en el umbral del Finisterre colérico,

todo quedó atrás abruptamente, en un momento,

cómo si todo formase parte de un mal sueño,

de golpe desaparecieron tus años venideros,

solo quedan recuerdos y un miserable desconsuelo.

MIL CIELOS DE TESTAMENTARIAS LLUVIAS ÁCIDAS

Mil cielos de testamentarias lluvias ácidas

abastecería el crisol de mi futuro

quebrando con su putrefacto peso

las oníricas alas de mis mañanas

sino dispusiera en el corazón de mi aljaba

de cauterizadoras y afiladas saetas

dispuestas a atravesar las anélidas ventosas

que reviradas succionan mis traslucidas arterias.

en este estío de cielos nuevos

es hora y momento de evaporar el cianuro

que se aposentó en mis predios

35
y dotar de aire fresco el crisol de mis sueños.

RESTAURACIÓN

En la altiplanicie de mis momentos

quiero emular al bíblico Lot

aunque no sea una Gomorra de lamentos

mis días forzosamente ya ausentados por el tiempo,

sembrar luz en los huecos de mi breve espacio.

Traspasar sombras abortándolas de mis fondos,

y que decisiones nuevas formen muros

de surcos indelebles de auroras propias

argamasa de derribos, pérdidas y experiencias,

cereal que guíe las luces de mi vida.

Vivir sin eclipses la armonía de mi fragilidad

en la incertidumbre de mis dudas y certezas,

expandirme en un horizonte complejo y abierto

a inevitables vientos de valioso fermento

ser, ser ahora doblegando el desaliento.

LLEGAR A ESE PUNTO DIFUSO DONDE PODER

Los dioses saben lo venidero, los hombres lo acontecido,

y los sabios lo que se cierne.

FILÓSTRATO

Llegar a ese punto difuso donde poder

tomar distancia sobre uno mismo

36
observando al sustentador incardinado

transitando encrucijadas de meandros…

Ser receptor de las vibraciones de lo que se cierne.

Recibir el misterioso zumbido y trasladarlo

al depositario de mi inherente legado

para que cuide mis emociones y pasos

eligiendo el curso adecuado

para el devenir de mis futuros años.

Que al dejar mi incorpóreo estado

ya surcando el longevo camino deseado

la despensa de mi galera se colme

de los más nutritivos conocimientos

afluentes de gozo y tersura para mi espíritu.

En esos parajes de acontecimientos

hallar lo hermoso, lo noble, lo magnífico

saborearlo sin premura, tomándome mi tiempo,

y al llegar a puerto se elevasen las riquezas

que mi alma ansía sobre los silos de Ítaca.

EPÍLOGO

Abierto al mundo

con el vientre echo surcos

cual Río Tinto al cielo,

para quien lo desee

lo haga suyo

37
y en esa simbiosis

se multiplique y crezca

descubriendo espacios

revolucionando escenarios,

para quedarse y transformarse

en un yo rico en significados

y sabores deseados y duraderos.

ANCHO, PROFUNDO, DENSO, CORPÓREO

Ancho, profundo, denso, corpóreo,

unidad en sí mismo, forjador de territorio,

amazónico cobijo y transportador pródigo

del material del que se construyen los sueños.

Escenario de ensoñaciones de sofistas y Aguirres,

de curso lento, abrupto, demoledor, sereno

proveedor y fagocitador de imperios,

de enigmáticos dorados terrenales y eternos.

Unos transitan por ambiciosas arterias

impulsoras de deforestación y miserias

emporio del hoy de unos pocos

ciénaga pútrida de un mañana de todos

otros encuentran la llave del punto G de los diafragmas

espacio donde se cultivan etéreos placeres

esos que para gozarlos es necesario creer que existen,

sueños de bogadores de espacios con sentido y calmos.

38
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . . . . .. . . . ..

Hallar el limo forjador de la abertura del punto enigmático

donde la cuajadura del alma transciende cercana

y sentirse humano genera el sentido mágico

de lo fugaz y lo eterno a la vez.

DESDE NUESTRA INTIMIDAD

Desde nuestra intimidad

debemos impulsar la evolución

de los seres humanos,

comprometiéndonos a preservar

nuestra paz interior

y proyectarla hacia los demás.

SHANGAI & KABUL & FRANCISCO

Tránsito espacios

colapsados y convulsos,

vértigo de hordas fragmentarias

enclavadas e ciudades iconos,

escenarios de emociones

proporcionalmente inversos,

forjadores indisolubles

de mi visión periférica,

queriendo entender el mundo

el sonido del chasquido

expandiendo sus ondas

39
perforadoras de tímpanos,

anunciándome mi depositario gesto.

HAY EXCEDENTES DE CRETINOS

Hay excedentes de cretinos

igual con el cambio climático

se estropean las cosechas

y se extinguen como los dinosaurios,

lo malo es que mueren matando.

LAS GUERRAS SE ESCRIBEN

Las guerras se escriben

con letras torcidas

de silencios y ausencias,

escritos de sangre

y mala letra.

ONDULÁNDOSE SOBRE SI MISMA

Ondulándose sobre si misma

envuelve su cercano espacio

con el atrayente sabor

de su perfumada estética,

desprendiendo aromas

por los perfiles de sus rasgos

retenida estática

de intima percepción.

40
TRASLÚCIDO E INCOLORO ME HE VUELTO

Traslúcido e incoloro me he vuelto

quizás ya sea indoloro e insípido,

parece que ni vivo ni padezco

tumbos sobre mi mismo procuro.

Amalgama de colores desecho

sin razones ni valores ciertos

quizás la sinrazón desbroce

la inopia de mis días sin norte.

Trazar un arco y romper el empeño

cansino y ausente de riesgos,

quizás pase de guatemala a guatepeor

pero sembraré mi erial de sueños.

QUE MONSTRUOSO ENIGMA SECUESTRA LA TERNURA

Que monstruoso enigma secuestra la ternura

en hondonadas laberínticas y amargas,

convirtiéndola en alimento para insectos,

ratones, culebras y alimañas.

Que vientre concibió esa pútrida villanía

trasformando las caricias, bellas crisálidas

en hojas secas de pisado follaje,

abono putrefacto de ausencias,

Estéril cuajadura de olvido

que envenena los veneros de los sueños,

41
fluyente néctar de cicuta de sentidos

agria amnesia de los sentimientos.

EN MIS DÍAS SIN VUELO ATORNILLADOS A LA TIERRA

En mis días sin vuelo atornillados a la tierra

extravío la vista y en ella se me perfila

el contorno de la figura de mi amada ternura,

tangible, cierta, hermosa, corpórea

así se muestra en el amplio mundo de mis retinas,

y en ese espacio límpido sin fronteras,

nos confiamos nuestras secretas ilusiones

acariciándonos las imaginadas curvaturas,

proyectando sueños sobre inacabables campos

agarrados a la tierra por un ancla ligera,

sin la aridez y la impostura de los días reglados

por la incesante acumulación de pérdidas.

SITIADO POR IMPERTURBABLES MUROS INVISIBLES

Esa necesidad de ser futuros que llamamos vida.

DÁMASO ALONSO

Sitiado por imperturbables muros invisibles

inmunes al abrazador incendio

que da hervor al centro de mi mismo,

apenas rescoldo de un sordo bullicio

que roncamente exhalo de mis entrañas

42
imperceptible para los monstruos de mis mañanas,

apenas un desgarrador y miserable vaho

que forma condensadas figuras extrañas

en la transparente tiniebla de mis pasos,

esos que no cesan con bastones de palabras

de apoyarme e hendir las oscuras luces

que aísla el incesable sentir de mis voces,

esas que quieren encaminarme entre feroces

y desgraciadas criaturas contemporáneas

deudoras de estériles angustias,

frenéticamente ordenar mis limitaciones

y en campo abierto indagar lo inexplicable

caminando, buscando ser futuro.

ZIGZAGUEAR LOS INACABABLES Y CERTEROS PEDREGALES

La tristeza no se acaba nunca, la felicidad si.

Por eso no disfrutarla cuando llega,

es el mayor de los desperdicios.

VINICIUS DE MORAES

Zigzaguear los inacabables y certeros pedregales

que afligen y acompañan nuestras vidas,

descalzándonos en la fugaz y trémula dicha

y traspasadoras caricias de mullidos helechos

penetren por los arcos de los pies

43
hasta besar el libro de nuestros sentimientos,

esos intensos y penetrantes momentos

ese roce, ese beso, esas miradas recíprocamente entregadas

que indelebles configuran esenciales recuerdos,

tener plena conciencia de sentimientos únicos

donde el despilfarro no tiene hueco.

REGRESAR A LA SUSPENDIDA CERTIDUMBRE

Regresar a la suspendida certidumbre

guarida de densa atmósfera, cauce

de subterráneas latentes amenazas,

sostener el cotidiano permanecer

guiado por estratégicas antorchas

lumbre de los ojos del miedo

bestia acechadora de controladas neuronas,

capitular a recónditos nichos

protegidos por el menguante grosor

de hipotecadas dignidades, aval

de indulgente mansedumbre

hacia colmillos de frío amianto.

44
HURACANES DE ACEROS DESCABALGAN

Huracanes de aceros descabalgan

intrépidas dignidades, por laderas

ruedan mudas y exangües

hacia el oscuro profundo,

derrotados estandartes blasonan los caminos

rociada de descuartizadas voluntades

grandezas y signo de los protectores

de los atribulados indecisos.

UNA INSACIABLE INJUSTICIA DEVORA EL MUNDO

Llegas,

oquedad devorante de siglos de mundos,

como una inmensa tumba.

DÁMASO ALONSO

Una insaciable injustita devora el mundo

en estos tiempos donde prodigios y artilugios

nos llevan a explorar celestes constelaciones,

ejerce de necesario combustible, de un futuro cierto

con códigos de barras de garantía de éxito

donde los valiosos se levantan sobre los menesterosos

no hay lugar para los débiles

en ese escenario perfilado hacia el progreso,

en el desbrozan las menguantes hierbas

45
solo quedaran las medianas suculentas

que ejercerán de cortafuegos y a la vez

alimentaran la máquina que genera

el bienestar del derroche y la opulencia

de los menos, sobre los todos

bajo un cielo hueco, inmensa oquedad

donde los lechones muertos, abonan la certidumbre

de el mejor de los mundos posibles,

como tierra de bosque quemada

quedaran los millones de sueños

que fenecerán antes de brotar

en las tinieblas de la sombra.

Diez mil niños mueren al día por causas evitables.

COMO EL CAPITÁN AQUAB, LEGENDARIO PERSEGUIDOR

Hay escritores que padecen la pueril ambición

de su obra perdure hasta el confín de los tiempos.

ROSA MONTERO

Como el capitán Aquab, legendario perseguidor

del blanco y escurridizo fantasma, huésped

de los abismos abisales y los miedo más íntimos.

Olvido, insaciable engullidor de posteridad

y valerosas corpóreas extremidades,

perseguido objetivo de arpones ansiosos de rasgar

46
el deseado himen de la imaginada historia,

esa que contornea y nutre el rico imaginario

de vanidosos y narcisistas intelectos, pueril ambición

que transportada en cresta de álgida espuma

besará la carnosa y succionadora orilla de Olvido

y será deglutida hasta verter en las integradoras esencias

de los ácidos recuerdos que sostiene las memorias,

caudal afluente que regula las corrientes

del mar eterno de los olvidados.

EL AMOR NO ES PARAÍSO, SOLO

El amor no es un paraíso, es la perdida

de conciencia de la personalidad.

ANTONIO GALA

El amor no es paraíso, sólo

en el platónico mundo es edén

donde los dioses disfrutan deleites,

en nuestro árido mundo

es despojo de conciencias, se desgajan

trocito a trocito cual Pulgarcito

depositando en el transitado camino

gajo de nuestra disminuida personalidad,

para cuando el primigenio fuego disminuya o desaparezca

tener norte de regreso al origen.

47
SOMOS TAN MINÚSCULOS

Somos tan minúsculos

que nuestra percepción de lo infinito

es un breve espacio de tiempo

en el agujero negro

de la materia de los sentidos.

HERMOSAS MANOS, PEQUEÑAS Y GRANDES A LA VEZ

Hermosas manos, pequeñas y grandes a la vez

que sobre mi cara se posan y mi boca acuna

para que las bese repetidas veces

mientras con tu mirada que habla

me haces saber que mi amor recibes

y que el tuyo hacia mi camina

para transformarse en mi segunda piel.

48
COLIBRÍ SOBRE EL PECHO DEL TIEMPO

Un pájaro de papel en el pecho

dice que el tiempo de los besos no han llegado.

VICENTE ALEIXANDRE

Colibrí sobre el pecho del tiempo

señor de cantares de granados labios

revolotea alrededor del olvidado sentir

que atravesó la razón de los ausentes,

su plumaje cuartilla y sepia

aún conserva bellas reminiscencias

de ese zunzún de persistente hermosura

del breve fulgor de los ausentes,

ahora tenue sonido huérfano de aroma

de rítmico pulso que traspasa hilos

anunciando que el apogeo de los besos no ha llegado,

fue rayo, tumulto de granados enervados.

ESOS DÍAS EN QUE DEJAMOS A BUEN RECAUDO

Esos días en que dejamos a buen recaudo

el sabor de nuestra detenida atmósfera

con las esquinas de las calles de nuestro barrio

los vecinos entrañables de al lado

los juegos y amores, caudales de antiguas fuentes

de sentimientos aunados e intactos

49
que permanecen ajustados al embeleso

de nuestras idealizadas emociones.

Si al pasar el tiempo volvemos, todo estará cambiado

nada es lo mismo ni todo está en su lado,

se ha modificado la composición del aire

el olor de la hermosura de las flores

los contornos del cielo y sus albores

hasta el azul del mar es más claro,

ya nada es igual ni siquiera los ojos

de las hijas de las adolescentes

que iluminaron las ilusiones y las torpezas

con la que fuimos perdiendo la certeza

de que este mundo era lo que imaginamos.

50