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    Algarabía
    Algarabía
    Algarabía
    Libro electrónico124 páginas48 minutos

    Algarabía

    Por Rafael Rubio barrientos

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    Información de este libro electrónico

    Poemario de gran factura estética en lo formal, donde predomina la belleza, el ritmo poético y un sentido de la poesía que parecía olvidado en nuestros días. El autor, da continuidad a una tradición familiar que se remonta a su abuelo Alberto Rubio.
    IdiomaEspañol
    EditorialLOM Ediciones
    Fecha de lanzamiento31 dic 2024
    ISBN9789560018786
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      Algarabía - Rafael Rubio barrientos

      © LOM ediciones

      Primera edición, abril 2024

      ISBN impreso: 9789560018083

      ISBN digital: 9789560018786

      RPI: 2024-A-2456

      Motivo de portada: Dibujo de Rafaela Esperanza Rubio Díaz

      Edición, diseño y diagramación

      LOM ediciones. Concha y Toro 23, Santiago

      Teléfono: (56-2) 2860 6800

      [email protected] | www.lom.cl

      Tipografía: Karmina

      Impreso en los talleres de gráfica LOM

      Miguel de Atero 2888, Quinta Normal

      Santiago de Chile

      I

      BUCÓLICA

      Ya es la alborada. Amaneció el caballo.

      A relinchos relumbra en el potrero

      y así en galope bruñidor de rayo

      alborota de sol el campo entero.

      Los pastos gimen. Arde el sol severo

      empinado en el cielo veleidoso

      atizando al caballo venidero

      que relincha a lo largo de su gozo.

      Tranquilamente los corderos pacen

      los pastos frescos en el santo día

      y las mulas rebuznan castamente.

      Y a la sombra del sol, la luz renace

      al fondo de las viejas lecherías

      do tañen las campanas de repente.

      TORMENTA

      Es hora ya de huir por los potreros.

      Arrecia. El padre apilará la leña

      para el próximo invierno. Los corderos

      lamen la sombra de un pastor que sueña.

      El hijo arrastrará carretas lentas

      por el ocaso. El campo se hará viejo

      de tanta mula en torno: ¿habrá tormenta?

      Tiemblan las briznas. Huiremos lejos

      del sol, hacia la noche de los valles.

      Relinchará relámpago el caballo

      y habrá silencio allá en las lecherías.

      El cielo no hablará por los que callen.

      Y ha de llover el oro de los rayos

      sobre la pobre oscuridad del día.

      CUADRO

      Hoy es tarde de campo. En el estero

      las aguas son esposas que saludan

      enamoradas claras, novias mudas

      que hacen su venia al sol de los potreros.

      El potro sigue el viejo derrotero

      en los campos arados por los rayos

      mientras relinchan áureos los caballos

      orillando los cercos y senderos.

      En los graneros, arderá el plumaje

      de gallos y gallinas bulliciosas.

      Levitarán las yeguas mientras tanto

      bajo cielos ramajes

      donde la luz se empinará gozosa

      a darle rienda al viento, sol al canto.

      ESPERANZA DE OCTUBRE

      Oh, rayo tentador de los graneros:

      desmiénteme la cruel verdad del hambre.

      El sol vendrá a la casa del mediero

      a dar su sombra en nombre del enjambre.

      ¡Ya se acercan carretas que rebosan

      duraznos rojos: ascuas del verano!

      ¡Alboradas recientes y olorosas

      a Dios, madurarán la luz del grano!

      ¡Adiós, difunto Agosto!… ¡Como un bruto

      cosecharé la rabia que me ofrezco

      por devoción al mes más disoluto!

      ¡Octubre el mes que apenas agradezco

      me brindará la sombra de sus frutos

      trayéndome el olor del polen fresco!

      ESTÍO

      Atardece. Yo, siervo estremecido,

      labro las piedras del remordimiento.

      La flauta del pastor ha enmudecido

      apacentando al sol en un momento.

      El sol arroja rayos a raudales.

      Arde la gracia maliciosamente

      mientras el sol ensaña sus puñales

      contra el breñal que ahoga la simiente.

      Vendrá la muerte a cosechar el día

      –brasas de Dios: los frutos del verano

      arrancados al sol de la sequía–,

      Yo, labrador voraz, labriego eterno,

      bajo la noche apuraré la mano

      para arrancar los frutos del infierno.

      TRUENOS

      Estoy roto por dentro y estoy roto por fuera,

      roto, roto del alma; roto, roto del cuerpo.

      Y sin embargo, oh madre, la voz me sale entera,

      por más que yo esté roto, de la sangre hacia adentro.

      De la sangre hacia arriba, me ahogaré en el vino

      que me borra la cara de los muertos que quiero.

      Roto, desheredado de Dios, soy el camino

      por el que se perdieron los pasos del abuelo…

      De la sangre hacia adentro, de la sangre hacia afuera,

      seré la voz que huye por un hueco del cielo

      y me habré roto más que la espiga postrera

      que un dios muele aporreando la piedra del mortero.

      Habrá madre en la noche del amor, habrá pena...

      me verán anunciando mis silencios devotos,

      con mi hija en los ojos, y mi hermana en las

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