El Triángulo de Oro (traducido)

Índice

I. Coralie

II. Mano derecha y pierna izquierda

III. La llave oxidada

IV. Antes de las llamas

V. Marido y mujer

VI. Siete y diecinueve minutos

VII. Las doce y veintitrés minutos

VIII. La obra de Essarès Bey

IX. Patrice y Coralie

X. El cordón rojo

XI. Al borde del abismo

XII. En el abismo

XIII. Los clavos en el ataúd

XIV. Un extraño personaje

XV. La Belle Hélène

XVI. Cuarto acto

XVII. Siméon da la batalla

XVIII. La última víctima de Siméon

XIX. ¡Fiat Lux!

El Triángulo de Oro

Maurice Leblanc

I. Coralie

Eran cerca de las seis y media y las sombras del atardecer se hacían más densas cuando dos soldados llegaron al pequeño espacio arbolado frente al museo Galliéra, donde confluyen las calles Chaillot y Pierre-Charron. Uno de ellos, , vestía una casaca azul celeste de infantería; el otro, senegalés, esas ropas de lana sin teñir, con pantalones anchos y chaqueta con cinturón, con las que los zuavos y las tropas nativas africanas se han vestido desde la guerra. Uno de ellos había perdido la pierna derecha, el otro el brazo izquierdo.

Caminaron alrededor del espacio abierto, en cuyo centro se alza un bello grupo de figuras de Sileno, y se detuvieron. El soldado de infantería tiró su cigarrillo. El senegalés lo recogió, le dio unas caladas rápidas, lo apagó apretándolo entre el índice y el pulgar y se lo metió en el bolsillo. Todo ello sin mediar palabra.

Casi al mismo tiempo, otros dos soldados salieron de la calle Galliéra. Habría sido imposible decir a qué rama pertenecían, ya que su atuendo militar estaba compuesto por las prendas civiles más incongruentes. Sin embargo, uno de ellos llevaba una chechia de zuavo y el otro un képi de artillero. El primero caminaba con muletas, el otro con dos bastones. Los dos se mantenían cerca del quiosco de periódicos que hay al borde de la acera.

Otros tres llegaron solos por las calles Pierre-Charron, Brignoles y Chaillot: un fusilero manco, un zapador cojo y un marine con la cadera como torcida. Cada uno de ellos se dirigió directamente a un árbol y se apoyó en él.

Ni una palabra se pronunció entre ellos. Ninguno de los siete soldados tullidos parecía conocer a sus compañeros ni preocuparse o siquiera percibir su presencia. Permanecieron detrás de sus árboles o detrás del quiosco o detrás del grupo de figuras de Sileno sin inmutarse. Y los pocos viandantes que, aquella tarde del 3 de abril de 1915, cruzaban aquella plaza poco frecuentada, que apenas recibía la luz de las farolas envueltas en sombras, no aflojaron el paso para observar las siluetas inmóviles de los hombres.

Un reloj dio las seis y media. En ese momento se abrió la puerta de una de las casas que daban a la plaza. Un hombre salió, cerró la puerta tras de sí, cruzó la Rue de Chaillot y caminó alrededor del espacio abierto frente al museo. Era un oficial vestido de caqui. Bajo su gorra roja de forraje, con sus tres líneas de trenza dorada, llevaba la cabeza envuelta en una ancha venda de lino que le ocultaba la frente y el cuello. Era alto y muy delgado. Su pierna derecha terminaba en un muñón de madera con un pie de goma. Se apoyaba en un bastón.

Abandonó la plaza y entró en la calle Pierre-Charron. Allí se giró y observó detenidamente los alrededores. Esta minuciosa inspección le llevó hasta uno de los árboles que dan al museo. Con la punta de su bastón golpeó suavemente un vientre que sobresalía. El estómago se retrajo.

El oficial volvió a ponerse en marcha. Esta vez bajó definitivamente por la calle Pierre-Charron en dirección al centro de París. Llegó así a la avenida de los Campos Elíseos, que subió tomando la acera de la izquierda.

Doscientos metros más allá había una gran casa, que se había transformado, como proclamaba una bandera, en un hospital. El oficial se colocó a cierta distancia, para no ser visto por los que salían, y esperó.

Dieron las siete menos cuarto y las siete en punto. Pasaron unos minutos más. Cinco personas salieron de la casa, seguidas de otras dos. Por fin apareció en el vestíbulo una señora, una enfermera que llevaba una amplia capa azul marcada con la Cruz Roja.

Aquí viene, dijo el oficial.

Tomó el camino por el que él había llegado y giró por la calle Pierre-Charron, manteniéndose en la acera de la derecha y dirigiéndose así hacia el espacio donde la calle se encuentra con la calle de Chaillot. Caminaba ligera, con paso fácil y equilibrado. El viento, al azotarla mientras avanzaba rápidamente, hinchaba el largo velo azul que flotaba alrededor de sus hombros. A pesar de la anchura del manto, el balanceo rítmico de su cuerpo y la juventud de su figura quedaban al descubierto. El oficial se mantenía detrás de ella y caminaba con aire distraído, haciendo girar su bastón, como un hombre que da un paseo sin rumbo.

En aquel momento no había nadie a la vista, en aquella parte de la calle, excepto él y ella. Pero, justo después de que ella hubiera cruzado la avenida Marceau y algún tiempo antes de que él la alcanzara, un motor parado en la avenida empezó a circular en la misma dirección que la enfermera, a una distancia fija de ella.

Era un taxi. Y el agente se fijó en dos cosas: en primer lugar, que había dos hombres en su interior y, en segundo lugar, que uno de ellos se asomaba a la ventanilla casi todo el tiempo, hablando con el conductor. Pudo vislumbrar momentáneamente la cara de este hombre, cortada por la mitad por un grueso bigote y coronada por un sombrero de fieltro gris.

Mientras tanto, la enfermera seguía caminando sin volverse. El oficial había cruzado la calle y ahora apresuraba el paso, tanto más cuanto que se percató de que el taxi también aumentaba su velocidad a medida que la muchacha se acercaba al espacio situado frente al museo.

Desde donde estaba, el oficial podía abarcar casi toda la plazoleta de un vistazo; y, por más que miraba con agudeza, no distinguía nada en la oscuridad que revelara la presencia de los siete lisiados. Además, no pasaba nadie a pie ni en coche. Sólo a lo lejos, en el crepúsculo de las anchas avenidas transversales, dos tranvías, con las persianas bajadas, perturbaban el silencio.

Tampoco la muchacha, suponiendo que estuviera atenta a las vistas de la calle, pareció ver nada que pudiera alarmarla. No dio la menor señal de vacilación. Y el comportamiento del coche-taxi que la seguía tampoco pareció llamarle la atención, pues no miró a su alrededor ni una sola vez.

El taxi, sin embargo, iba ganando terreno. Cuando se acercó a la plaza, estaba a diez o quince metros, a lo sumo, de la enfermera; y, para cuando ella, que seguía sin notar nada, había llegado a los primeros árboles, se acercó aún más y, abandonando el centro de la calzada, empezó a abrazar la acera, mientras, en el lado opuesto a la acera, el izquierdo, el hombre que seguía asomado había abierto la puerta y estaba ahora de pie en el escalón.

El oficial cruzó la calle una vez más, enérgicamente, sin temor a ser visto, tan despreocupados parecían ahora los dos hombres de todo lo que no fueran sus asuntos inmediatos. Se llevó un silbato a los labios. No cabía duda de que el acontecimiento esperado estaba a punto de producirse.

De hecho, el taxi se detuvo de repente. Los dos hombres saltaron de las puertas a ambos lados y se precipitaron a la acera de la plaza, a pocos metros del quiosco. En el mismo momento se oyó un grito de terror de la muchacha y un silbido estridente del oficial. Y, también al mismo tiempo, los dos hombres alcanzaron y agarraron a su víctima y la arrastraron hacia el taxi, mientras los siete soldados heridos, que parecían brotar de los propios troncos de los árboles que los ocultaban, caían sobre los dos agresores.

La batalla no duró mucho. O más bien no hubo batalla. Al principio, el conductor del taxi, al darse cuenta de que el ataque estaba siendo contrarrestado, se dio a la fuga y se alejó lo más rápido que pudo. En cuanto a los dos hombres, al darse cuenta de que su empresa había fracasado y al verse enfrentados a un amenazador despliegue de palos y muletas levantados, por no hablar del cañón de un revólver con el que les apuntaba el oficial, soltaron a la chica, viraron de un lado a otro, para impedir que el oficial apuntara, y desaparecieron en la oscuridad de la calle Brignoles.

¡Corre todo lo que puedas, Ya-Bon!, dijo el oficial al senegalés manco, ¡y tráeme a uno de ellos por el pescuezo!.

Sostuvo a la chica con el brazo. Estaba temblando y parecía a punto de desmayarse.

No te asustes, Madrecita Coralie, dijo, muy ansioso. Soy yo, el capitán Belval, Patrice Belval.

¡Ah, es usted, capitán!, balbuceó.

Sí; todos tus amigos se han reunido para defenderte, todos tus antiguos pacientes del hospital, a los que encontré en la casa de convalecencia.

Gracias. Gracias. Y añadió, con voz temblorosa: ¿Los otros? ¿Esos dos hombres?

Huyan. Ya-Bon ha ido tras ellos.

¿Pero qué querían de mí? ¿Y qué milagro os ha traído a todos aquí?

Hablaremos de eso más tarde, Madrecita Coralie. Hablemos primero de ti. ¿Adónde te llevo? ¿No crees que es mejor que vengas aquí conmigo, hasta que te hayas recuperado y descansado un poco?.

Ayudado por uno de los soldados, la ayudó suavemente a llegar a la casa que él mismo había abandonado tres cuartos de hora antes. La muchacha le dejó hacer a su antojo. Entraron todos en un apartamento de la planta baja y se dirigieron al salón, donde ardía un brillante fuego de leña. Encendió la luz eléctrica:

Siéntate, dijo.

Se dejó caer en una silla, y el capitán dio inmediatamente sus órdenes:

Tú, Poulard, ve a buscar un vaso al comedor. Y tú, Ribrac, saca una jarra de agua fría en la cocina. . . . Chatelain, encontrarás una jarra de ron en la despensa. . . . O, quédate, a ella no le gusta el ron. . . . Entonces. . .

Entonces, dijo sonriendo, sólo un vaso de agua, por favor.

Sus mejillas, naturalmente pálidas, recuperaron un poco de su calor. La sangre volvió a fluir por sus labios; y la sonrisa de su rostro estaba llena de confianza. Su rostro, todo encanto y dulzura, tenía un contorno puro, rasgos casi demasiado delicados, una tez clara y la expresión ingenua de un niño maravillado que mira la vida con los ojos siempre bien abiertos. Y todo esto, que era delicado y exquisito, daba sin embargo en ciertos momentos una impresión de energía, debida sin duda a sus ojos brillantes y oscuros y a la línea de pelo liso y negro que bajaba a ambos lados por debajo del gorro blanco en el que tenía aprisionada la frente.

¡Ajá! gritó el capitán, alegremente, cuando ella hubo bebido el agua. Te sientes mejor, creo, ¿eh, Pequeña Madre Coralie?

Mucho mejor.

Capital. ¡Pero qué malos minutos acabamos de pasar! ¡Qué aventura! Tendremos que hablarlo todo y aclararlo, ¿no? Mientras tanto, mis muchachos, presenten sus respetos a la Pequeña Madre Coralie. Eh, mis buenos amigos, ¿quién hubiera pensado, cuando ella os mimaba y os daba palmaditas en las almohadas para que os hundierais en vuestras gordas barrigas, que un día estaríamos cuidando de ella y que los niños estarían mimando a su madrecita?".

Todos se apretujaban a su alrededor, mancos y cojos, lisiados y enfermos, todos contentos de verla. Y ella les estrechó la mano afectuosamente:

Bueno, Ribrac, ¿cómo está esa pierna tuya?

Ya no lo siento, Madrecita Coralie.

¿Y tú, Vatinel? ¿Esa herida en el hombro?

Ni una señal de ello, Pequeña Madre Coralie.

¿Y tú, Poulard? ¿Y tú, Jorisse?

Su emoción aumentó al verlos de nuevo, a los hombres que ella llamaba sus hijos. Y Patrice Belval exclamó:

¡Ah, Madrecita Coralie, ahora estás llorando! Madrecita, madrecita, así cautivaste todos nuestros corazones. Cuando nos esforzábamos por no gritar, en nuestro lecho de dolor, veíamos cómo tus ojos se llenaban de grandes lágrimas. La pequeña madre Coralie lloraba por sus hijos. Entonces apretábamos aún más fuerte los dientes.

Y aún lloraba más, dijo, sólo porque tenías miedo de hacerme daño.

Y hoy vuelves a las andadas. ¡No, eres demasiado blando de corazón! Tú nos quieres. Nosotros te queremos. No hay nada por lo que llorar. Vamos, Madrecita Coralie, una sonrisa. . . . Y, digo yo, ahí viene Ya-Bon; y Ya-Bon siempre se ríe.

Se levantó de repente:

¿Crees que puede haber alcanzado a uno de los dos hombres?

¿Lo creo? Le dije a Ya-Bon que trajera uno por el cuello. No fallará. Sólo tengo miedo de una cosa. . . .

Se habían dirigido hacia el vestíbulo. El senegalés ya estaba en la escalera. Con la mano derecha agarraba el cuello de un hombre, más bien de un trapo flácido que parecía llevar a pulso, como un muñeco de baile.

Suéltalo, dijo el capitán.

Ya-Bon aflojó los dedos. El hombre cayó sobre las banderas del vestíbulo.

Eso es lo que me temía, murmuró el oficial. Ya-Bon sólo tiene la mano derecha; pero, cuando esa mano sujeta a alguien por el cuello, es un milagro que no lo estrangule. Los boches saben algo de eso.

Ya-Bon era una especie de coloso, del color del carbón reluciente, con la cabeza lanuda y unos cuantos pelos rizados en la barbilla, con una manga vacía sujeta al hombro izquierdo y dos medallas prendidas en la chaqueta. Ya-Bon tenía una mejilla, un lado de la mandíbula, media boca y todo el paladar destrozados por una astilla de proyectil. La otra mitad de aquella boca estaba partida hasta la oreja en una carcajada que no parecía cesar nunca y que era tanto más sorprendente cuanto que la parte herida de la cara, remendada lo mejor posible y cubierta con una piel injertada, permanecía impasible.

Además, Ya-Bon había perdido el habla. Lo más que podía hacer era emitir una secuencia de gruñidos indistintos en los que se repetía eternamente su apodo de Ya-Bon.

La pronunció una vez más con aire satisfecho, mirando por turnos a su amo y a su víctima, como un buen perro deportivo que se detiene ante el pájaro que ha cobrado.

Bien, dijo el oficial. Pero, la próxima vez, ve a trabajar con más cuidado.

Se inclinó sobre el hombre, le palpó el corazón y, al ver que sólo se había desmayado, preguntó a la enfermera:

¿Le conoces?

No, dijo ella.

¿Estás seguro? ¿Nunca has visto esa cabeza en ningún sitio?

Era una cabeza muy grande, con el pelo negro, cubierto de grasa y una espesa barba. Sus ropas, de sarga azul oscuro y bien cortadas, denotaban una situación desahogada.

Nunca... nunca, declaró la chica.

El capitán Belval registró los bolsillos del hombre. No contenían ningún documento.

Muy bien, dijo poniéndose en pie, esperaremos a que se despierte y le interrogaremos entonces. Ya-Bon, átale los brazos y las piernas y quédate aquí, en el vestíbulo. Los demás, volved a casa: ya es hora de que estéis dentro. Tengo mi llave. Despídete de la pequeña madre Coralie y vete trotando.

Y, cuando se hubieron despedido, los empujó fuera, volvió junto a la enfermera, la condujo al salón y le dijo:

Ahora hablemos, Madrecita Coralie. En primer lugar, antes de intentar explicarte las cosas, escúchame. No tomará mucho tiempo.

Estaban sentados ante el fuego que ardía alegremente. Patrice Belval deslizó una almohada bajo los pies de la pequeña madre Coralie, apagó una luz que parecía preocuparla y, cuando se sintió seguro de que estaba cómoda, empezó:

Como sabes, Madrecita Coralie, salí del hospital hace una semana y me alojo en el Boulevard Maillot, en Neuilly, en la casa reservada a los convalecientes del hospital. Duermo allí por la noche y me vendan las heridas por la mañana. El resto del tiempo lo paso holgazaneando: Paseo, almuerzo y ceno donde me apetece y voy a visitar a mis amigos. Pues bien, esta mañana estaba esperando a uno de ellos en un gran café-restaurante del bulevar, cuando oí el final de una conversación. . . . Pero debo decirle que el local está dividido en dos por un tabique de unos dos metros de altura, con los clientes del café a un lado y los del restaurante al otro. Yo estaba solo en el restaurante; y los dos hombres, que me daban la espalda y que en cualquier caso no estaban a la vista, probablemente pensaron que no había nadie, porque hablaban bastante más alto de lo necesario, teniendo en cuenta las frases que oí... y que después anoté en mi libretita.

Sacó el cuaderno del bolsillo y continuó:

Estas frases, que me llamaron la atención por razones que usted comprenderá en seguida, iban precedidas de otras en las que se hacía referencia a chispas, a una lluvia de chispas que ya se había producido dos veces antes de la guerra, una especie de señal nocturna cuya posible repetición se proponían vigilar, para actuar rápidamente en cuanto apareciera. ¿No te dice nada todo esto?.

No. ¿Por qué?

Ya lo verás. Por cierto, se me olvidaba decirle que los dos hablaban inglés, muy correctamente, pero con un acento que me aseguraba que ninguno de los dos era inglés. He aquí lo que dijeron, fielmente traducido: 'Para terminar, por lo tanto', dijo uno, 'todo está decidido. Usted y él estarán en el lugar acordado un poco antes de las siete de esta tarde'. Allí estaremos, coronel. Hemos contratado un taxi'. Bien. Recuerde que la mujercita sale del hospital a las siete. No tema. No puede haber ningún error, porque ella siempre va en la misma dirección, por la Rue Pierre-Charron'. ¿Y todo tu plan está establecido? En todos los detalles. La cosa sucederá en la plaza al final de la Rue de Chaillot. Aun suponiendo que haya gente por allí, no tendrán tiempo de rescatarla, porque actuaremos con demasiada rapidez. ¿Está seguro de su chófer? Estoy seguro de que le pagaremos lo suficiente para asegurar su obediencia. Eso es todo lo que queremos. Capital. Te esperaré en el lugar que conoces, en un coche. Me entregarás a la mujercita. A partir de ese momento, seremos dueños de la situación'. Y usted de la mujercita, coronel, lo cual no está mal para usted, porque es muy bonita. Muy bonita, como usted dice. La conozco de vista desde hace mucho tiempo; y, a fe mía... . .' Los dos empezaron a reírse groseramente y pidieron la cuenta. Inmediatamente me levanté y me dirigí a la puerta del bulevar, pero sólo uno de ellos salió por esa puerta, un hombre con un gran bigote caído y un sombrero de fieltro gris. El otro había salido por la puerta de la calle de la esquina. Sólo había un taxi en la calle. El hombre lo cogió y tuve que renunciar a toda esperanza de seguirle. Sólo que... sólo que, como yo sabía que usted salía del hospital todas las tardes a las siete y que iba por la calle Pierre-Charron, estaba justificada, ¿no? ?"

El capitán se detuvo. La muchacha reflexionó, con aire pensativo. Luego preguntó:

¿Por qué no me avisaste?

¡Avisarte!, exclamó. ¿Y si, después de todo, no fuiste tú? ¿Por qué alarmarte? Y, si, por el contrario, fuiste tú, ¿por qué ponerte en guardia? Una vez fracasado el intento, tus enemigos te habrían tendido otra trampa, y nosotros, sin saberlo, no habríamos podido evitarlo. No, lo mejor era aceptar el combate. Recluté a un pequeño grupo de tus antiguos pacientes que estaban siendo tratados en el asilo; y, como el amigo con quien esperaba encontrarme resultaba vivir en la plaza, aquí, en esta casa, le pedí que pusiera sus habitaciones a mi disposición de seis a nueve. Así lo hice, Madrecita Coralie. Y ahora que sabes tanto como yo, ¿qué te parece?.

Ella le dio la mano:

Creo que me has salvado de un peligro desconocido que parece muy grande; y te doy las gracias.

No, no, dijo, no puedo aceptar las gracias. Estaba tan contento de haber tenido éxito. Lo que quiero saber es su opinión sobre el negocio en sí.

Sin dudarlo ni un segundo, respondió:

No tengo ninguna. Ni una palabra, ni un incidente, en todo lo que me has contado, me sugiere la menor idea.

¿No tienes enemigos, que tú sepas?

Personalmente, no.

¿Y ese hombre al que te iban a entregar tus dos asaltantes y que dice que te conoce?.

¿No se encuentran todas las mujeres, dijo ella, con un ligero rubor, con hombres que la persiguen más o menos abiertamente? No sabría decir quién es.

El capitán guardó silencio un rato y luego prosiguió:

Dicho todo esto, nuestra única esperanza de aclarar el asunto reside en interrogar a nuestro prisionero. Si se niega a responder, lo entregaré a la policía, que sabrá cómo llegar al fondo del asunto.

La chica dio un respingo:

¿La policía?

Bueno, por supuesto. ¿Qué quieres que haga con él? No me pertenece. Pertenece a la policía.

¡No, no, no!, exclamó, excitada. ¡De ninguna manera! ¿Qué, se me ha ido la vida en? . . . ¿Tener que comparecer ante el magistrado? . . . ¿Tener que mezclar mi nombre en todo esto? . . .

Y sin embargo, Madrecita Coralie, no puedo...

¡Oh, te lo ruego, te lo suplico, como amigo mío, encuentra alguna salida, pero que no se hable de mí! ¡No quiero que hablen de mí!

El capitán la miró, algo sorprendido de verla en tal estado de agitación, y dijo:

No se hablará de ti, Madrecita Coralie, te lo prometo.

Entonces, ¿qué harás con ese hombre?

Bien, dijo riendo, empezaré por preguntarle cortésmente si se digna contestar a mis preguntas; luego le agradeceré su comportamiento cortés con usted; y por último le rogaré que tenga la bondad de marcharse.

Se levantó:

¿Deseas verlo, Madrecita Coralie?

No, dijo ella, ¡estoy tan cansada! Si no me quieres a mí, interrógale tú sola. Después me lo cuentas. . . .

Parecía agotada por todas aquellas nuevas emociones y tensiones, que se sumaban a las que ya hacían tan dura su vida de enfermera. El capitán no insistió y salió, cerrando tras de sí la puerta del salón.

Le oyó decir:

¡Bueno, Ya-Bon, has vigilado bien! ¿No hay noticias? ¿Y cómo está tu prisionero? . . . ¡Ah, ahí estás, mi buen amigo! ¿Has recuperado el aliento? Oh, sé que la mano de Ya-Bon está un poco pesada... ¿Qué es esto? ¿No vas a contestar? . . . Hola, ¿qué ha pasado? Que me cuelguen si no pienso. . .

Se le escapó un grito. La muchacha corrió hacia el vestíbulo. Se encontró con el capitán, que intentó cerrarle el paso.

No vengas, dijo, muy agitado. ¡Para qué!

¡Pero si estás herido!, exclamó.

I?

Hay sangre en el puño de tu camisa.

Así es, pero no es nada: es la sangre del hombre la que debe haberme manchado.

¿Entonces estaba herido?

Sí, o al menos su boca sangraba. Algún vaso sanguíneo...

¿Por qué, seguramente Ya-Bon no agarró tan fuerte?

No fue Ya-Bon.

Entonces, ¿quién era?

Sus cómplices.

¿Han vuelto?

Sí; y lo han estrangulado.

¡Pero no es posible!

Pasó de largo y se dirigió hacia el prisionero. Éste no se movió. Su rostro tenía la palidez de la muerte. Alrededor del cuello llevaba un cordón de seda roja, retorcido muy fino y con una hebilla en cada extremo.

II. Mano derecha y pierna izquierda

¡Un granuja menos en el mundo, madrecita Coralie!, gritó Patrice Belval, después de conducir a la muchacha de vuelta al salón y de hacer una rápida investigación con Ya-Bon. Recuerda su nombre; lo encontré grabado en su reloj: Mustafá Rovalaïof, ¡el nombre de un granuja!.

Hablaba alegremente, sin emoción en la voz, y continuó, mientras caminaba arriba y abajo por la habitación:

Tú y yo, Madrecita Coralie, que hemos sido testigos de tantas tragedias y hemos visto morir a tantos buenos compañeros, no necesitamos malgastar lágrimas por la muerte de Mustafá Rovalaïof ni por su asesinato a manos de sus cómplices. Ni siquiera una oración fúnebre, ¿eh? Ya-Bon lo ha cogido bajo el brazo, ha esperado a que la plaza estuviera despejada y lo ha llevado a la calle Brignoles, con órdenes de arrojar al caballero por encima de la verja hasta el jardín del Museo Galliéra. Las barandillas son altas. Pero la mano derecha de Ya-Bon no conoce obstáculos. Y así, pequeña madre Coralie, el asunto está enterrado. No se hablará más de ti; y, esta vez, reclamo una palabra de agradecimiento.

Se paró a reír:

"Unas palabras de agradecimiento, pero ningún cumplido. ¡Por Dios, no soy un buen guardián! Fue inteligente la forma en que esos mendigos se llevaron a mi prisionero. ¿Por qué no preví que su otro asaltante, el hombre del sombrero de fieltro gris, iría a avisar al tercero, que esperaba en su coche, y que ambos volverían juntos a rescatar a su compañero? Y volvieron. Y, mientras usted y yo