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    La sombra de la daga
    La sombra de la daga
    La sombra de la daga
    Libro electrónico97 páginas1 hora

    La sombra de la daga

    Por Pilar Molina Llorente

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    Información de este libro electrónico

    Tras la muerte de su padre, Ludovico ve cómo el lujoso palacio florentino donde él se ha criado deja de ser un lugar seguro y apacible, para convertirse en un intrincado laberinto donde el peligro acecha, y la conspiración se lee en las miradas.

    Ludovico descubre que ser el nuevo señor de Santostefano supone el fin de su infancia y la amenaza de nuevos riesgos. La inseguridad, el dolor ante la traición y la lucha entre lo que quiere y lo que debe hacer se agolpan en su cabeza, y le llevan finalmente a tomar una valiente decisión.
    IdiomaEspañol
    EditorialEdiciones Rialp, S.A.
    Fecha de lanzamiento3 may 2024
    ISBN9788432167560
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      La sombra de la daga - Pilar Molina Llorente

      El señor de Santostefano

      Mi padre había muerto. Podía ver sus manos cruzadas sobre la cruz de su espada y, sin embargo, aún oía su voz retumbando en las bóvedas de palacio.

      Mi padre había muerto. Desde mi sitio en el altar de la capilla veía las puntas afiladas de sus calzas, inmóviles sobre el túmulo bordado con nuestro escudo, y yo temblaba.

      Parecían años, pero solo habían pasado unas horas desde que Grimani, secretario y amigo de mi padre, me fuese a buscar a la biblioteca.

      —Ludovico —había dicho con su voz apagada—, ven al estudio. Tu padre… tu padre ha muerto.

      Cuatro palabras que encerraron mi infancia para siempre en un arcón de doradas añoranzas.

      Portazos, carreras, gritos…, el palacio entero parecía estremecerse. En el estudio, mi madre rezaba arrodillada junto al cuerpo de mi padre. El médico se acercó a Grimani hablándole al oído. Por la galería avanzaban los pasos arrastrados de tía Caterina. Rosalba, mi hermana mayor, intentaba organizarlo todo dando órdenes al criado:

      —Cerrad todas las ventanas y sacad los tapices de luto. Busca a fray Bernardo y asegúrate de que la capilla, los salones y todas las estancias de abajo estén bien limpias e iluminadas. Habla con el cocinero y…

      Se volvió a mí, me miró de arriba abajo y añadió:

      —Y tú ve a arreglarte. Mira qué aspecto tienes.

      Ya en la galería, tía Caterina añadió:

      —Ponte las calzas de lana y la casaca de seda negra.

      Mientras me vestía intenté ordenar mis ideas. ¿Qué había pasado? ¿Qué iba a ocurrir ahora? ¿Qué había alterado la rutina de mi casa? Pero mi pensamiento solo repetía de manera estúpida una cancioncilla que había oído tararear aquella mañana a la doncella de mi madre:

      Si te entretienes

      con el vuelo de una capa,

      despacito, de puntillas,

      el tiempo escapa.

      Miré al patio desde la ventana de la galería. Todo estaba engalanado con flores y cintas, preparado para una fiesta que ya no se celebraría. La voz de Fiorina me sobresaltó.

      —Vico, ¿qué ha ocurrido? ¿Por qué hay tanto alboroto? He oído llantos y gritos.

      Allí, pálida, menuda, ligera, casi transparente, estaba mi hermanita, eternamente sentada en la butaca de mimbres trenzados que Gentile transportaba de un lado a otro en vilo, como si fuese de papel. Me daba miedo decirle la verdad, pero nunca le había mentido.

      —Nuestro padre ha muerto, cariño —dije con tono suave.

      Tembló asustada.

      —¿Qué va a pasar ahora?

      —Nada —contestó Gentile, mirándome a los ojos—, no va a ocurrir nada.

      Levantó la butaca en la que estaba sentada la niña y la trasladó hasta la zona de la galería en la que daba el sol.

      Gentile estaba al servicio de Fiorina. Era poco mayor que yo, pero tan fuerte y discreto que mi padre le había encargado el cuidado de la niña desde que a los tres años su enfermedad no le permitió a la pequeña valerse por sí misma. Poco a poco se había convertido en su compañero de juegos, su maestro, su enfermero y su amigo.

      Casi en la puerta del estudio de mi padre me crucé con la escurridiza figura de Morcone, el cómico, aquel hombrecillo de boca enorme y ojos punzantes que tanto divertía a mi familia y tanto me fastidiaba a mí.

      —Respeto y condolencia, mi señor, ¡oh, mi señor! —dijo con exagerada reverencia y voz afilada.

      Me inquietaba y me molestaba. Tenía la costumbre de asustarme. Se escondía detrás de una columna o de un arcón y cuando yo pasaba tranquilo o distraído, salía dando un salto y gritando:

      —¡Hop!

      Y después su risa. Una risa sorda como un gorgojeo que no salía de su garganta.

      Apenas entré en el estudio, Grimani me salió al encuentro. En su cara se dibujaban más surcos que otros días.

      —Ludovico, acompáñame, por favor.

      Le seguí como un sonámbulo por la galería y la escalera hasta el salón de recibir, cerca de la entrada del palacio. Todo estaba iluminado con lámparas; el sol de aquella mañana de junio tenía prohibida la entrada en nuestra casa enlutada.

      —Ludovico —empezó el secretario con voz grave—, desgraciadamente tu padre ha muerto y…

      —¿Cómo ha sido? —le interrumpí—. No estaba enfermo.

      —Ha sido un accidente, un terrible accidente.

      —¿En su estudio?

      —Se desprendió la parte central del escudo… Tu padre estaba sentado comprobando unas cuentas y…

      Grimani terminó su relato con un hondo suspiro.

      —¿El centro del escudo? ¿La cabeza de león?

      El secretario asintió con la mirada perdida. Sentí un escalofrío. ¡La cabeza de león del escudo! Mi padre había mandado fundir el escudo de nuestra familia en bronce y lo había hecho colocar en la pared de su estudio; justo encima de su enorme escritorio tallado. Se sentía tan orgulloso de él que siempre se lo enseñaba a los amigos y familiares que nos visitaban. Era una obra del taller de Verrochio. Un hermoso escudo que ahora le había costado la vida.

      La voz triste de Grimani adquirió un tono trascendental que ahuyentó mis pensamientos.

      —Escucha, Ludovico: mi señor Guido de Santostefano ha muerto. Ahora, tú eres el señor de Santostefano.

      El corazón me dio un vuelco. ¿Yo? ¿Yo era el señor de Santostefano?

      —Pero si soy casi un niño —tartamudeé.

      —Tienes quince años y eres el único hijo varón del señor de Santostefano. Eso te convierte en su heredero y sucesor.

      —Pero…

      Grimani sacudió con cuidado una de mis mangas, centró el cuello de mi camisa de encaje y me empujó con suavidad hacia el vestíbulo.

      —Debes recibir a las personas que vengan a presentar sus condolencias, amablemente pero con dignidad, con sencillez pero sin olvidar las normas de respeto debidas a cada jerarquía. Tendrás que estar muy atento a los nombres que yo te vaya indicando y deberás recordar el tratamiento según su título y el grado de amistad con esta familia. Pero recuerda: tú eres el señor.

      Apretones de manos, palmadas en la espalda, palabras de consuelo, suspiros, alguna lágrima… Ancianos de mirada lenta, hombres de voz hueca y gesto distraído, familiares fisgones, representantes de los campesinos, amigos de mi padre, proveedores, clientes…, no había tenido un momento de respiro.

      Apenas había descansado unas horas y solo había tomado unas sopas y un vaso de leche antes de

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