Al paso del Tiempo: Cuento

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AL PASO DEL TIEMPO | LABORATORIO DE CUENTO | COORDINADOR: JORGE PACHECO ZAVALA

AL PASO DEL TIEMPO

LABORATORIO DE CUENTO

COORDINADOR: JORGE PACHECO ZAVALA

Primera edición, febrero del 2024.

ISBN: 9798878661492

© Jorge Pacheco Zavala

© Todos los derechos reservados.

© Voz de Tinta

© Librerío editores coedición

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Queda prohibida toda la reproducción total, parcial o cualquier forma de plagio de esta obra sin previo consentimiento por escrito del autor o editor, caso contrario será sancionado conforme a la ley sobre derechos de autor.

PRÓLOGO

PRESAGIOS IVANNA REIMERS

FUGAZ HAIDY GUTZ

FAVOR DE NO MATAR AL PERRO GLADYS LÓPEZ PAVÓN

INSOMNIO MAGDA BALERO

VOCES OLVIDADAS ANA IMELDA CAMPUZANO REYES

UN VIAJE DE PRINCIPIO A FIN ELIZABETH ARÉSTEGUI GONZÁLEZ

EL ÚLTIMO TRABAJO MARIO BARRERA

EVOLUCIÓN JAIME D´ ADAME

LAS FIESTAS DE MI TÍA VANESSA YÁÑEZ VILLAGRÁN

EL RASTAS LORENA BARGAS CAPORALI

INHALA DOMINIQUE DEMERS

SE BUSCAN FINALES FELICES ADRIANA

PRÓLOGO

El tiempo puede llegar a ser un enemigo implacable si se lo permitimos. Y, sin embargo, no hay nada que podamos hacer para vencerlo. Caminamos con él, dormimos con él, jugamos con él, lloramos con él, y hasta llegamos a enfrentarnos a él pensando que quizá, probablemente alguna vez podamos vencerlo.

Hay aquí, doce cuentos afectados de una u otra manera por el tiempo. Doce cuentos que pretenden sobrevivir a la crueldad impasible del tiempo. Doce cuentos en donde el factor tiempo aparece entretejido de manera magnífica.

Los textos aquí incluidos, han sido escritos en un periodo de tiempo de diez semanas. Fieles a la tradición tallerística, en Voz de tinta creemos que los procesos arrojan casi siempre resultados gratos.

Desde planteamientos anclados en la realidad brutal de la vida, hasta desarrollos asombrosos producto de la imaginación sin límites.  Desde los finales esperados, hasta aquellos que sorprenden casi de manera natural.

Esta colección de cuento se suma a las demás ediciones del sello editorial Voz de tinta, en donde autores y autoras hacen de sus mundos imaginarios nuestros mundos...

PRESAGIOS

IVANNA REIMERS

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En la región de las cosechas, el sol persistía en su rutilante reinado, macabro y sonriente, tejiendo sus rayos dorados entre los jardines y las pintorescas pero corroídas cabañas de madera, cubiertas con flores secas y aterciopeladas. En el Villón Kalope, a diez mil kilómetros de la nada y lo desconocido, la vida transcurría con una simplicidad aparentemente acogedora, donde el silencio se erigía como un tributo diario, agradeciendo con respeto lo que representaba la existencia de cada día.

La esperanza en aquella pequeña comunidad se cifraba en la ansiada llegada de los esquivos conejos de cosecha, cuyas densas lágrimas, se decía, fertilizarían las secas tierras de Kalope, devolviendo así la abundancia al terreno arenoso en que se convertía su zona.

La promesa de un festín paradisíaco descendiendo del cielo acompañaba las vidas de quienes habitaban la comuna, marcadas por la repetición generacional de rituales y rutinas. Desde el amanecer hasta el ocaso, la comunidad seguía un guion preestablecido, como los tapices que adornaban sus hogares, dictaminando cada una de las reglas impuestas mucho antes de su nacimiento.

El sol se alzaba y las mujeres desayunaban, las más jóvenes danzaban para entretener a la matriarca, las flores se regaban con devoción por las adolescentes, las madres cosechaban y cocinaban con maestría, y al caer la noche, las ancianas recitaban oraciones a los conejos en la quietud del lugar.

Entre los silbidos del viento y crujir de las ramas, siempre propias, vestidas de blanco, descalzas e inalcanzables, las ciudadanas de Kalope rechazaban la entrada de los hombres al Villón, pues no eran indispensables más que una sola vez en cada ciclo de vida.

Según determinado tiempo, los ríos rojos manchaban a las jóvenes convirtiéndolas en mujeres, prometiéndoles a todas el futuro regalo de la vida. Y, cuando las chicas cumplían la mayoría de edad, se buscaban a los sujetos más adecuados para procrear y persistir. Los requisitos eran: una primogénita y no reconocer al padre. Sin excepciones. Los hombres no auguraban nada bueno, nada útil y se daban perfecto para ese estilo de tareas.

En ese universo de presagios y tradiciones, Runi había nacido maldita siendo marcada por la desgracia de la infertilidad. Sin destacar en absolutamente nada, dedicaba sus días a las tareas que nadie más cumplía en la comuna; limpiaba con esmero los tapices que narraban la profecía de Kalope y se ocupaba de la composta más alejada del Villón con la primera luz del día.

De aquellas dos actividades, su favorita tenía que ser limpiar los tapices, aunque eso solo la dejaba intranquila y con más dudas; había tenido tiempo suficiente no solo para aprendérselos de memoria, sino también para fijarse en patrones que no tenían sentido y se repetían en cada una de las imágenes:

El sol, protagonista desde el primer bordado, aparecía incluso en las noches con la misma sonrisa de siempre, pretendiendo ser una luna que nunca se manifestaba en los revestimientos de la comuna. Las flores tenían diminutos rostros aparentemente agonizantes, y osos y venados, ocultos entre la naturaleza, lloraban, pero en la comuna jamás se había visto uno de esos majestuosos animales. Ellas se transportaban en caballos y, con suerte, al Villón solo se acercaban algunas mariposas.

Le llamaba principalmente la atención el magnífico árbol con el que iniciaba la historia, mismo con el que terminaba. Siempre alto, solitario, vestido de flores, fuerte e imponente... como ninguno alrededor.

¿En dónde estaba aquel árbol? ¿Acaso su llegada se debía a los conejos? ¿Y cuándo se supone que llegaban verdaderamente si solo aparecían por arte de magia en el doceavo tapiz?

Su tiempo en la composta tampoco era muy bueno; la tierra era pegajosa y olía a descompuesto, pero le gustaba el silencio en la lejanía y el sentimiento que le provocaba verdaderamente estar sola por un rato en el día. Aunque era cierto que siempre había tenido el deseo de bailar, incluso de regar unas cuantas flores; le gustaba imaginarse cerca de las tan famosas aterciopeladas que duraban muy poco en el año, pero ella no tenía esos privilegios.

Se decía que