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    Los bordes
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    Libro electrónico93 páginas1 hora

    Los bordes

    Por Angelo Tijssens

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    Información de este libro electrónico

    En la costa belga, entre edificios a medio construir y solares abandonados, un joven regresa a su ciudad natal, donde se cita con el hombre que fue su primer amor y con el que descubrió el sexo. En la intensidad del reencuentro, reaparecen los amargos recuerdos de la infancia y la adolescencia, las dudas, las inseguridades y, sobre todo, las huellas —todavía presentes— de la violencia ejercida por una madre que acaba de fallecer.
    De contenido semiautobiográfico y prosa certera, Los bordes es la sobrecogedora primera novela del escritor Angelo Tijssens, autor junto al cineasta Lukas Dhont del guion de Close, película ganadora del Gran Premio del Jurado en el Festival de Cannes en 2022 y candidata al Óscar. Con un universo literario próximo a los de Ocean Vuong y Douglas Stuart, Tijssens nos muestra a un niño marcado por el miedo, a un adolescente que descubre sus impulsos y a un adulto que ya no se atreve a pedir amor.
    IdiomaEspañol
    EditorialDos Bigotes
    Fecha de lanzamiento26 feb 2024
    ISBN9788412833829
    Los bordes
    Autor

    Angelo Tijssens

    Angelo Tijssens studied theatre at the Antwerp Conservatorium. He was director Lukas Dhont’s co-writer on award-winning feature films Girl and Close. De randen (The Edges) is his debut novel. It has been translated into Spanish, French and German, won the jury prize at the Prix Roman Gay in France and was shortlisted for the Bronzen Uil in the Netherlands. He lives in Antwerp.

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      Los bordes - Angelo Tijssens

      I

      Notas el sabor a sangre y hueles el estuco mojado. Antes, hoy mismo, con un cubo medio lleno de agua tibia y una esponja vieja, has empapado los bordes del papel pintado, porque así es más fácil despegarlo de la pared con una espátula, teniendo cuidado de no arrancar trocitos de yeso sin querer. Olerás muchas veces más el estuco mojado cuyo sabor notarás en el fondo de la lengua. Vas a cambiar de casa al menos nueve veces más. Perderás todo lo que ahora posees. Todo lo que parece valioso, desaparecerá. Hay cosas que perderás de vista poco a poco; otras, las empeñarás a propósito para comprar comida o cigarrillos; otras, las quemarás, las regalarás, las dejarás atrás. Quieres gritar, pero no puedes porque una mano te oprime la garganta. La misma mano te empuja la cabeza contra la pared. Caen losetas de plástico negro, las viñetas más nocturnas de un cómic que se desmorona ante tus ojos. Ves los recuadros más oscuros, restos de pegamento en el reverso, restos de pegamento en la pared (y el tiempo que se había escurrido lentamente entre ellos, humedad y restos de jabón). En algún momento de prosperidad, a los anteriores habitantes de la casa, una pareja mayor que nunca tuvo hijos, les pareció buena idea quitar las baldosas anticuadas del baño y optar por el material del futuro: el plástico. Luego lo cubrirían con un papel pintado azul claro que tú, décadas más tarde, acabas de arrancar de la pared. Te corre sangre por el labio y la barbilla, y a ella, entre los dedos. Oyes el eco de su voz en el espacio en que las losetas se caen. No tienes nada, no llevas nada puesto y no eres nada. No para de repetírtelo, en voz bien alta: no eres nada. El baño resuena, y ahora también chapotea agua que se vierte por encima del borde de la bañera. No sabes qué has hecho mal, pero ya no importa. Le rodeas la muñeca con las manos, apretando tanto como puedes, pero parece que eso estreche el amarre alrededor de tu cuello. Cada vez oyes menos, pero ves que abre y cierra la boca. Sientes el olor a cigarrillos, y también el sabor cuando te escupe en la cara, aflojando un poco la presión, de modo que inhalas con fuerza justo antes de darte en la nuca con el borde de la bañera. Intentas con todas tus fuerzas no llorar cuando tu madre sale enfurecida por la puerta, cruza tu habitación, baja las escaleras, sale de casa, se mete en el coche, se aleja hacia la carretera, hasta que se hace el silencio. Hasta que empiezas a sollozar, jadeando, con la garganta llena de estuco, las losetas traidoras flotando en el agua, que ya se ha enfriado, conchas vacías en agua estancada. Haces un cuenco con las manos y te lavas la cara. Con un dedo, te palpas el labio, el interior del labio. Confirmas que no estás sangrando, de modo que lloras aún más fuerte. Calientas sopa sin encender la luz. Te duele la laringe al tragar, pero comes sin hacer ruido; nunca se sabe. Te tumbas, la Bella y la Bestia bailan por tus sábanas, pero tú finges que duermes y esperas que todo acabe pronto.

      II

      En esta época del año, los días se acortan y los estorninos se reúnen en los árboles que van quedando pelados y en los cables que cosen las torres de alta tensión como una cremallera gigante a través del paisaje. El viento sopla tierra hacia el mar y arena hacia los pólderes, por los lindes de los campos corren faisanes, hay erizos atropellados en el camino.

      Uno de los árboles no sobrevivió a una tormenta y yace caído en el campo. Se ven las raíces, como una copia de la copa; hiedra alrededor de la corteza, como si la tierra quisiera devorarlo de un bocado.

      En el centro de jardinería que hay un poco más adelante, el invernadero está a oscuras y también cubierto de hiedra; hace años que los cristales rotos dejan entrar la humedad y el frío y el calor, dando rienda suelta a las malas hierbas, sus trazos como braille contra las ventanas.

      Acaba de oscurecer cuando paso con una bicicleta prestada por la carretera, el viento en contra. Ya se ha acabado el momento en que los pájaros cantan, justo antes de que el sol se ponga del todo. Los animales temen que la luz no vuelva nunca, y ahuyentan ese miedo con ruido, hablando, charlando sin parar entre ellos y los unos a los otros. Ahora están en algún lugar de las copas medio desnudas de los árboles, en silencio, al abrigo del viento. Se respira lluvia en el aire. Los pájaros lo saben.

      Donde antes estaba el taller mecánico, ahora hay un parque infantil cubierto. La fachada del edificio blanco está pintada de un color tierra indeterminado. El supermercado está cerrado. En el aparcamiento, una bolsa de patatas fritas vacía baila al viento. La tienda de electrodomésticos está cerrada. El bufet libre donde hacían aquellas costillitas, también. Hace tiempo, ya, por lo que parece: las plantas del interior de las ventanas están secas; las ventanas, sucias. SE TRASPASA, pone. Entre la mesa y el cristal de la ventana hay restos de moscas de al menos cuatro estaciones. Íbamos de vez en cuando, a hartarnos a comer. Tablas de madera relucientes de grasa, olor a carne asada y carbón, patatas con piel envueltas de una en una en papel de aluminio manchado de ceniza, cubos de acero inoxidable en los que desaparecían las costillas roídas, bandejas llenas de restos animales. Debo de llevar diez años sin ir. Un cartel desconchado con forma de cerdito sonriente informa de que la sugerencia de la casa (sangría) cuesta solo cuatro euros.

      Me pregunto si no voy a sudar demasiado, con este chubasquero, en esta

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