Los Fantasmas Hablan

COPYRIGHT 2021

Viktor A. King ©

Editions GRUPPO A.V. USA S.r.l.

Life of  STARS ®

Vat number 03624001206

Reserved and filed rights

On July 17, 2021

Curator Viktor A. King ©

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Esta es una obra de ficción.

Los nombres, personajes, lugares y acontecimientos son producto de la imaginación del autor o se utilizan de forma ficticia.

Cualquier parecido con lugares o acontecimientos reales o con personas reales o existentes no es intencionado y es pura coincidencia.

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de este volumen puede ser reproducida, almacenada en un sistema de recuperación, o transmitida en cualquier forma o por cualquier medio, ya sea electrónico, mecánico, de fotocopia, de grabación o de otro tipo, incluyendo el cine, la radio, la televisión, sin el permiso por escrito del editor.

Las reproducciones realizadas con fines profesionales, económicos o comerciales, o

sin embargo, para un uso distinto al personal puede realizarse previa autorización específica emitida por el Grupo A.V. Italia, Biblioteca Una vita di stelle,

Inicio 03624001206, Bolonia.

Los fantasmas hablan

Viktor A. King

8 de agosto de 2009

Mi querido amigo, esta noche me gustaría dejarte un tulipán naranja en el alféizar de tu ventana, uno solo en un jarrón transparente en esa ventana con la persiana perpetuamente cerrada, todavía preguntándome si alguna vez me darás un respiro.

En realidad, mi día con las niñas ha sido una sucesión de persecuciones, compras, Lucía que se ha meado en todos los rincones de la casa, en la mesa y en tres sitios de la alfombra, Anita que ha llorado por sus amigos de la playa y lo desesperada que se sentía por ser la hermana mayor obligada a jugar con la pequeña, y todavía la hora de dormir y Roberto que ha llegado a casa antes de lo habitual; por lo que no habría podido comprar el tulipán, ni el tarro transparente, y tal vez deberías conformarte con una nota a través de la cual te sigo pidiendo que me escuches y, tal vez, me esperes.

En Bolonia hace un calor increíble, y esta noche me gustaría mucho ir a uno de esos cines al aire libre, quizá el de la Piazza Maggiore, con el Neptuno iluminado y San Petronio protegiendo a los jóvenes sentados en las terrazas mientras ven a Totó en la gran pantalla; me imagino al Príncipe de Curtis hundiéndose en una silla de peluche maltrecha frente a los Carabinieri; y luego pasear por las calles de Pavaglione, desiertas en agosto.

Esas mismas calles no estaban desiertas aquella Navidad de hace dos años y medio, nuestro último encuentro.

Era una mujer hermosa. Una mujer no muy alta, no muy delgada, pero hermosa por alguna inexplicable razón, sus ojos, nariz y boca armoniosamente combinados, sugiriendo un alma gentil y educada, el porte orgulloso, con el paso rápido de alguien que va tímidamente por la vida por miedo a ser notado. Pero sabía que me observaban, a menudo, precisamente por esa mezcla de fragilidad y determinación que sugería que quería ser protegida pero no demasiado.

Era la tarde del 23 de diciembre de 2006, las calles de Bolonia estaban llenas de gente atareada con la intención de comprar los últimos regalos de Navidad, y yo también esperaba a mi amigo en la esquina de Via Indipendenza, mirando los trajes de esquí Colmar expuestos en Fini Sport, con la esperanza de que Giorgio llegara pronto, ya que se había puesto un abriguito que era barato en esas tiendecitas para niños, y ahora el aire se ponía fresco al caer la noche. Habíamos quedado temprano, teniendo la oportunidad de disfrutar plenamente de la velada, curiosamente, porque a Anita aún no le hacía gracia la idea de cenar sin su madre y Roberto solía estar muy ocupado. Me estremecí ante la idea de pasear por las calles del Pavaglione, todas decoradas para la Navidad, tropezar con gente cargada de bolsas y mirar cada escaparate para adivinar los gustos de amigos y familiares.

O tal vez era una emoción porque pronto nos miraríamos y nos despediríamos, así, con una sonrisa, tal vez tomados de la mano, pero sólo por un rato, más bien caminaríamos juntos, a veces mirándonos los zapatos, a veces las manos, calentadas por nuestros guantes de lana.

Allí estaba, ahora lo había visto abrirse paso entre la multitud para salir del flujo de gente que continuaba por la calle y detenerse justo delante de mí.

Giorgio era alto, muy alto, pero no encorvado, aguantaba cada centímetro de él, mirando a los demás desde su cima a veces inalcanzable, sus hombros anchos, su pecho bien formado, sus manos largas, lisas, sin pelo e increíblemente suaves. Parecía un hombre capaz de soportar el peso de la vida, de una familia, de una carrera, pero no, Giorgio había decidido a los cuarenta años que siempre tendría doce, y por eso su trabajo era interesante pero no agobiante, su familia no existía y la vida era bienvenida si era agradable, de lo contrario le obligaba a atrincherarse en el piso vacío de sus padres entre los muebles de su infancia.

Pero para perdonarle estas imperfecciones, bastaba con mirar fijamente sus ojos verdes, brillantes y afilados.

Y así lo hice y nunca tuve suficiente. Y siempre le perdoné, porque quizá en eso consiste el amor: en conocer las imperfecciones y perdonarlas.

Siempre.

¡Pero cómo te has vestido! Parece que hayas robado la ropa de tu hija, se burló, un tono que conocía bien.

De hecho, mortificada, tuve que admitir que los vaqueros ajustados y las zapatillas deportivas no formaban parte de ese aspecto de mujer sensual y con fuerza de voluntad que tanto le gustaba, y aún no me había quitado el abrigo, ya que en realidad le había robado a Anita uno de sus jerseys de lana con rayas de colores y botones en los hombros.

Pero Giorgio siempre lo hacía conmigo, quizás era su forma de fijarse en mí, o de darse cuenta de que simplemente no encajaba con él, o simplemente era básicamente un engreído que podía aprovechar al máximo los recursos de su trabajo para satisfacer sus intereses, ropa, libros, cómics, viajes; a diferencia de mí, ama de casa, con una hija, y un marido que nos mantenía a ambos.

Giorgio odiaba a mi niña, siempre se había negado a conocerla, y también odiaba mucho a mi marido.

Después de algunos intentos amistosos, al principio de nuestra relación, algunas veladas entre algunas personas a las que también había arrastrado a Roberto para que lo conocieran y apreciaran, Giorgio había decidido que mi futuro novio era aburrido, insignificante, casi irritante.

Y así había dejado de llevarlo a la horca, guillotinado por mis amigos, decidiendo llevar mi vida al margen, íntimamente, para los dos solos.

Al principio funcionaba, Roberto y yo hacíamos el papel de amantes incomprendidos, pasábamos las tardes en el cine, o paseando por Bolonia, o leyendo novelas pulp, pero luego, inevitablemente, cada vez más a menudo, nos encontrábamos frente al televisor, en pijama, con pocas discusiones, caricaturas de lo que habría sido diez años después, tras los hijos, el trabajo lejano, los gastos inminentes, el polvo en los muebles y en la cama.

Y ahora sí que estaba empeñado en quitar el polvo, pero en otra cama.

Giorgio me ajustó el pañuelo, que le pareció mal anudado, y yo le dejé hacer alegremente, con los ojos muy abiertos ingenuamente, porque era agradable sentir sus manos ajustándome, haciéndome un poco suya.

Mientras tanto, me miraba fijamente, con la cabeza inclinada hacia un lado, sus ojos sagaces, conocedores.

Giorgio y yo habíamos sido amantes durante muchos años.

Y esto, en mi opinión, fue realmente desagradable: desagradable para el hombre que me amaba, me apoyaba y en ese momento estaba cuidando de mi hija; desagradable para mí que no sabía cómo llevar mi vida y vivía por instantes, mintiendo todo el tiempo y a todo el mundo; y desagradable para el otro, el amante, que no estaba seguro de ser el favorito y necesitaba arreglarme una bufanda para confirmar que esa tarde yo era suya.

Nos dirigimos a la Piazza Maggiore, Via Indipendenza se ha convertido en una masa de gente que se mueve junta, cae una ligera llovizna y la luz del día se ha ido desvaneciendo poco a poco, dejando espacio a las brillantes luces colgantes y a los semáforos, a los autobuses que se acercan a la acera, los ciclomotores que se abren paso entre los transeúntes al cruzar, los olores del tráfico, de las castañas asadas en el quiosco habitual bajo el pórtico frente a Calzedonia, de la gente irritada o eufórica que se empuja, choca y grita cuando se encuentra frente a la Piazza y el imponente árbol de Navidad.

Decidimos bajar por el Pavaglione y nos refugiamos en una de las muchas tiendecitas, para comprar chocolates, y nos reímos al pensar que había una variedad casi infinita, como las personas.

Elegí uno rectangular, con sabor a naranja, con putti gordos dibujados en el mapa plateado, para llevárselo a Anita, mi golosa, y otros tomados al azar, quizá de café o avellana, y cuando me preguntaron por qué elegía tan al azar, me encogí de hombros: siempre lo hacía y él lo sabía.

Luego me llevó a un nuevo lugar: el antiguo cine porno se había ennoblecido, convirtiéndose en uno de los lugares más de moda de Bolonia, con una librería en dos plantas y un club de aspecto vagamente francés en la tercera.

Las mesas se unían y los comensales podían sentarse uno al lado del otro, en absoluta promiscuidad, se servía sopa y vino tinto, como en París, en un bello recuerdo de Chez Louisette, en el barrio de Saint Ouen, cuando abrí las puertas y me encontré con una galletería de dos pisos y la voz de Edith Piaf cantando la Vie en Rose.

Nos sentamos en el borde y pedimos Marzemino por copa y prosciutto crudo.

Por fin pudimos escuchar las voces de los demás. ¿Así que te vas a Londres el día 30?

Roberto había comprado un paquete para Nochevieja, con la intención de echar nuevos leños al fuego apagado de nuestro amor. Sí, nunca he estado en Londres, creo que iré a visitar el zoo directamente, ¡Anita estará encantada! Fingí un poco de alegría también, produciendo una amplia sonrisa, ya que la versión que le había dado a Giorgio era que sólo yo iría con el bebé, para escapar de una solitaria Nochevieja.

La única constante era Londres y, tal vez, el zoológico que visitaría.

Debes estar loco, tú solo, no sé si eres capaz de coger el avión, de hecho no sé si serás capaz de distinguir la facturación del baño... y se rió.

¡Idiota! Voy a triunfar perfectamente: con mi francés, mis gafas y mi increíble culo, y yo también me reí, sabiendo la razón que tenía, pero poniéndome en el papel. La verdad es que mi mayor deseo hubiera sido que me llevara a Londres, pero no tuve el valor de pedir nada.

Había aprendido poco, hasta ahora, pero sabía instintivamente que hacer preguntas de las que no estás seguro de las respuestas es peligroso para tu propia felicidad temblorosa, especialmente si anhelas respuestas afirmativas.

Probablemente asistiré a una pequeña fiesta con mis amigos. Obviamente sólo amigos suyos, todos emparejados, pero no tenía pase para entrar.

"Mmm interesante, qué puedo decir, ¡diviértete! ¡Y Feliz Año Nuevo! He decidido que voy a celebrar la Nochevieja, el lugar es bastante agradable, la comida es sencilla pero deliciosa, y la compañía es bastante interesante.

Así que me voy a emborrachar y a medianoche, voy a hacer como los amantes y te voy a dar un beso".

¿Enamorado?, preguntó, subrayando deliberadamente la palabra y arqueando una ceja, como si fuera Hércules Poirot ante la prueba decisiva para incriminar al asesino.

Implacable, continuó:

No estamos enamorados, no te equivoques al hablar.

Oh, Dios, lo habría matado, estrangulándolo con grasa de jamón, allí en ese instante, delante del atónito club.

No quería ahogarme sin haber probado unas cuantas brazadas, así que respondí con un tono orgulloso y mis mejillas ligeramente fruncidas, gracias al vino tinto que acababa de beber para infundirme valor:

Quería decir que la última vez que estuve en tu casa fuiste tan generoso que casi parecías un amante, pero quizá me quedé atónita, concluyó con amargura.

Ya ves que exageras, no hacemos el amor, y lo dijo como si hablara de la regurgitación de un bebé, yo te follo, cuando y como quiero, y tú eres tan fracasada que siempre te la metes, quizá imaginando quién sabe qué.

Ya está, ahora lo había arruinado todo. De hecho, si no recuerdo mal, aprendí a nadar tarde, cuando ya era una niña. Bajé la mirada, ahora la servilleta de papel rojo y sus contornos irregulares me parecían muy fascinantes; tal vez no me había dado cuenta de que llevaba un rato aislada, así que sentí que Giorgio me acariciaba el brazo: ¿Mónica?, en tono suave, ¿Y cuándo empieza la cuenta atrás?, volvía el gatito de siempre, con sus repentinos saltos de humor podría enseñar a los más expertos malabaristas.

Decidí sonreír, al fin y al cabo, para qué arruinar una velada agradable, le conocía y nunca conseguía sorprenderme.

Nos gustaban Lars Von Trier y Lansdale, Stephen King y Dylan Dog, charlábamos amablemente, bebiendo vino, como los viejos amigos que éramos, y nos reíamos al recordar nuestro primer encuentro, y la escaramuza que emprendimos para defender la película Dellamorte Dellamore, de Tiziano Sclavi, y para preguntarnos de nuevo si Rupert Everett era un Dylan Dog convincente.

Sobre todo nos reímos, de nada.

Del vino demasiado tinto y punzante en las fosas nasales, de los que nos rodeaban que parecían divertirse, de la bonita chica un poco triste un poco más allá y de cómo su pelo castaño liso y brillante caía en suaves ondas sobre sus hombros.

En cambio, los míos parecían recién salidos de un combate de lucha libre, a pesar de que les había puesto un poco de acondicionador y los había lavado. Y cuanto más atención les prestaba, más me decepcionaban estos desagradecidos, que se revolvían el pelo como gatos en celo.

Pero el tema al que volvimos después de la tercera o cuarta copa de vino fue el de siempre: nuestra soledad.

Los dos. Éramos almas similares, controvertidas, tan irregulares como los contornos de esas hermosas servilletas rojas.

Giorgio trabajaba en una agencia de publicidad, estaba siempre en contacto con la más variada multitud humana; sin embargo, en lugar de enriquecerse con esta oportunidad, había cerrado las persianas, dejando el mundo exterior, como si estuviera en un acuario y él, solo, el único espectador que observaba las idas y venidas acuáticas.

Luego estaba yo: un ama de casa. ¿Hay algo más bajo que eso?

Cuando nació Anita, me había retirado no sólo del mundo del trabajo sino de todos los intercambios relacionales, las relaciones me aterraban por su inescrutable complejidad.

Prefería la compañía de mi hija, alguna charla inofensiva con otras madres y ordenar el nido. También había mantenido mis amistades en orden, y así, al podar las ramas que creía secas, había acabado con un arbolito retorcido, enano, sin hojas y asfixiado.

Y Roberto, mi marido, que aún me amaba, también estaba a punto de convertirse en la siguiente ramita seca a la que podar.

Sin embargo, Giorgio estaba bastante satisfecho: había ganado.

Y me preguntaba cómo le iba en casa, y cuando le confirmaba que el tumor había llegado a la pleura, se alegraba, se regocijaba, relajaba sus facciones, estiraba la sonrisa y pronunciaba sin descanso:

Te lo dije, Mónica. Te lo dije.

En general, escuchar, asentir y agradecer su comprensión valía un buen polvo.

"Qué tal si te vas, estoy harto de estar aquí. ' Bueno, no fue una pregunta, pagamos y nos fuimos.

El aire de fuera estaba helado, las calles desiertas, algunos trozos de papel usado cayendo sobre los adoquines.

Me acurruqué en mi abrigo, tenía mucho frío y habría sido muy agradable que Giorgio me hubiera abrazado, fingiendo que me quería de verdad, como hace la gente normal.

En lugar de eso, jugamos a ser adultos y nos dirigimos a los coches, caminando a paso ligero uno al lado del otro.

En silencio.

Cuando llegamos a su casa, entramos, él había aparcado casi en la estación, y habíamos recorrido un largo camino, por lo que yo estaba sin aliento por el frío y el ritmo rápido que me había obligado a llevar para seguir su ritmo y no quedarme atrás.

Y, sobre todo, que no te reprendan.

Subí, y una vez dentro, tuve que reírme un poco: siempre era una incógnita subir a su coche, me despediría o me ofrecería más intimidad.

¿Dónde tienes tu coche?

Era tan grande que llenaba toda la cabina, se giró para mirarme, la luz de la farola iluminaba sus rasgos, y a la luz de esa tenue luminosidad, sus ojos brillaban, intensos, y bailaban llenos de emoción.

Entrecerré un poco los labios, sorprendida por los latidos de mi corazón, que estaba enloquecido, extasiado y haciendo piruetas, feliz, de anticipación.

Cerca de aquí, logré susurrar, pero mi voz había sido succionada de mi alma y ahora sólo era instinto.

Mis sentidos detectaron el tenue olor a tabaco en nuestra ropa, el silencio amortiguado de aquella tarde prenavideña en la que la mayoría de la gente se retiraba a sus casas para envolver regalos y ver la tertulia en la televisión, el olor del salpicadero del Volvo, a cuero y a nuevo.

Se acercó, y entonces sentí la acidez del vino que acabábamos de beber juntos y me quedé mirando su boca.

Los labios carnosos pero no descarados, con contornos elegantes, los de un lord o baronet, y perdido en su observación, no me di cuenta de que mi boca estaba reseca y mis ojos descarados para captar el momento.

Al principio posó suavemente sus labios sobre los míos, pidiendo permiso...

Oh, pero hacía tiempo que había conseguido el permiso, deslicé mi lengua entre sus labios y le lamí lentamente el labio, le observé, porque me gustaba el sexo con las ventanas abiertas y sentí una enorme excitación al ver reflejada la suya, la mía.

Me sentí hermosa, preciosa, poderosa como sólo una mujer hermosa puede ser.

Ahora era mío.

Y aunque me tiranizaba en cualquier otro contexto, allí, en ese juego de sentidos, yo mandaba.

Me cogió la cabeza con las dos manos y me penetró ávidamente con la lengua, y aquel duelo me embriagó tanto que, cuando me apartó, me quedé sin aliento.

Sonrió satisfecho, ya sé por qué, yo estaba un poco alterado, mis ojos vidriosos por la emoción, mis mejillas sonrojadas y mis labios semicerrados, húmedos, ansiosos.

Te llevaré a mi casa.

¿Y el coche? Nos ocuparemos de eso más tarde.

Cuando iba a arrancar el coche, se detuvo un momento, con una mano en el volante y la otra en la llave de contacto, con los ojos mirando la carretera desierta: Feliz Año Nuevo y arrancó el coche.

Un susurro, un avance, pero ese era el beso que quería, el de un amante.

Ahora sonreía, pero sin que él se diera cuenta, bajo mi bigote, como un gato que espera que un ratón