Los árboles sin bosque

Un árbol es el bosque.

Tenderse bajo su follaje

es escuchar todo el sonido,

conocer todos los vientos

del invierno y del verano,

recibir toda la sombra del mundo.

Detenerse bajo sus ramas sin hojas

es rezar todas las oraciones posibles,

callar todos los silencios,

tener piedad por todos los pájaros.

Pararse junto a su tronco

es levantar toda la meditación,

reunir todo el desapego,

adivinar el calor de todos los nidos,

juntar la solidez de todos los reparos.

Un árbol es el bosque.

Pero para eso hace falta

que un hombre sea todos los hombres.

O ninguno.

Roberto Juarroz

GERMÁN MACHADO

BOSQUES

hay un bosque adentro de este bosque

y en el claro hay un claro

lo tremendo no se detiene

la voluntad

atraviesa la luz

trasluce

soporta la mirada

hay un bosque de formas inestables

la tierra se ha movido en un temblor de ramas

y en la fronda beatífica los bronquios

exhalan un hado de desastres

hay un bosque de efigies que reclaman

un pensamiento lúcido

la oscura voluntad del viento

el implacable devenir del aire

las fuerzas sobrehumanas

en este bosque un claro

y en el claro un albor

mano que ahora se extiende

pierna que se adelanta

ya no avasalla el miedo

el día no se escapa

y un destello en el aire

a tiempo se descalza

un bosque adentro de este bosque

y en el claro otro claro

ELEGÍA

abrazaste daños que no correspondían

y una causa doliente

túmulo, tumba

seca mujer que en tus aliños desfiguras

al que mira de lejos y maldice

decir de fruta seca, árbol caduco

ramo siniestro de flores y cenizas

estropicio de épocas mejores

cuando el viento rozaba

la piel como una dicha

de estar al sol, saber

que era posible

el cuerpo erguido

los pechos garbos

esa forma de esbelta gallardía

dije mujer

y ahora me corrijo:

nombré la macilenta

dolencia del que vive

Le pide al agua…

le pide al agua que se quede quieta

que no siga fluyendo

que detenga

la burbuja y el círculo

la onda

el movimiento

orilla en una orilla

esa quietud incierta

le pide al agua que lave su conciencia

ÁLVARO OJEDA

NARCISO

Entre espejos, los corredores penumbros

perdieron a Narciso repetido,

lo perdieron los ecos de los espacios

en la galería del barquero,

el mar que trepaba a sus ojos

era pulcra criatura reflejada,

vivida por acaso de ruego

en negarse consecutivamente

Viajero imposible de sustancias

(todo es uno y probable)

no respetó la indiferencia,

el tañido lejano de la lluvia

que deja o muere en silencio

su propina chasqueada,

no desligó su razón de la engañosa

fibrilla del paredón calcado

siendo el destino suma de igualdades

Rapsodia de imprecaciones conocidas,

hasta su belleza fue recuerdo,

y nadie agrietó la ceniza que lo cubre,

su cubierta también era ceniza,

y fue amado y llorado por las retenidas

Proserpinas de la inmensidad girada

Los rastros de su brillo nos están concedidos

[sabiamente,

una hilera de fuegos filtrados en los goterones

que deja la lluvia donde se posa monótono el

[caracol,

la fruta escanciada por anónimos puñales,

las mujeres que fruncen sus pañuelos en las

[puertas de las oficinas,

y enmudecen los espejos rubios de las farmacias.

Estas dos mujeres…

estas dos mujeres que recogen ramas secas para

[el fuego

y se agachan como horneros y miran sigilosas

[los límites

del imaginario terreno que las contiene

y vuelven a trillar el mismo predio con

[pormenorizado

detalle

llevan menos de lo que dejan

son trabajadoras del infinito

una de ellas todavía deslumbra y se opaca

[quedamente

bajo un pino del que ha tomado despojos

la otra huye del sol del mediodía y es gruesa

como el desencanto

la que aguarda el duelo por su vida en el horizonte

no me ha mirado

la que masca el mal gusto de haber sido

ya no sabe mirar

HISTORIA / III

Soy un hombre que mide la esperanza

por el débil bajío de una vela,

todo lo consumido se revela

infiel alucinado de balanza

Aquello ya perdido y sopesado,

en el acto de ser se maravilla

de haber sido la forma más sencilla

que tuvo el horizonte en el pasado

La mano desgajada en el madero,

hexámetro, bastilla, dictadura,

el instante preciso en que la cura

teofanía será de un carpintero

su atavío fatal. La historia cuece

un antes y un después que es indistinto,

porque es torpe el boyero y el instinto

es fingido recuerdo que decrece

Ya no estamos aquí, ya no deseamos

más que el abrigo, el sueño, la palabra,

el sésamo anhelado que nos abra

la aldaba del elíseo que inventamos

Entonces vuelve el cielo y la frescura,

enceibado confín, vientre que acecha,

silencio primigenio, miel, cosecha,

y la hoz queda en vilo y la negrura.

SELVA CASAL

POEMA

Hasta ahora nadie ha podido convencerme de

[nada

nadie ha podido enseñarme nada

que yo ya no tuviera en mí escondido

por más que abrían de par en par las puertas

llegaban flores y telegramas

pistilos goces lunas

indagué la luna y lloré su esqueleto

lo único que deseo es un jardín

casi sin flores poca luz

cartas que se derrumban

por qué despierto así por qué no muero

y si muero renazco siempre

los malvados Menfis conocen ya de sobra el

[camino

algo en mí florece sin cesar

ay los rostros que dejé perdidos en la niebla

los pasos

los mundos que por mi culpa han muerto.

Y AHORA TODOS ME PREGUNTAN SI TRABAJO

Y ahora todos me preguntan si trabajo

y en qué

yo no sé hacer nada

es una pena

porque podría qué diablos de existencia

tomar un día a la deriva

y emborracharme bien de lluvia hastío

yo tenía sangre para mil hijos

podría haber tenido en mí todos los sexos

mil pies como las orugas

si pudiera vivir en carne viva como los locos

si pudiera tener la inocencia de los animales

odio la corrección el orden

y quisiera quedarme muchas muertes tendida

mirando las estrellas

es desesperante

chinches botas de agua perchas

en 1980 la inmobiliaria el semen

en 1980 casi parece normal

miro a la gente