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    Rimas
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    Libro electrónico101 páginas30 minutos

    Rimas

    Por Gustavo Adolfo Bécquer

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    Información de este libro electrónico

    Rimas contiene toda la obra poética de Bécquer que se ha podido recoger. Publicada a título póstumo, consiste en los escritos que pudieron salvar varios amigos del poeta tras el incendio de su casa. En los poemas de Bécquer asistimos a la ilusión por el amor, pasando por la esperanza, el desengaño, el dolor del amor perdido o la muerte.-
    IdiomaEspañol
    EditorialSAGA Egmont
    Fecha de lanzamiento13 nov 2020
    ISBN9788726479393

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      Rimas - Gustavo Adolfo Bécquer

      Saga

      Rimas

      Cover image: Shutterstock

      Copyright © 1871, 2020 Gustavo Adolfo Bécquer and SAGA Egmont

      All rights reserved

      ISBN: 9788726479393

      1. e-book edition, 2020

      Format: EPUB 3.0

      All rights reserved. No part of this publication may be reproduced, stored in a retrievial system, or transmitted, in any form or by any means without the prior written permission of the publisher, nor, be otherwise circulated in any form of binding or cover other than in which it is published and without a similar condition being imposed on the subsequent purchaser.

      SAGA Egmont www.saga-books.com – a part of Egmont, www.egmont.com

      INTRODUCCIÓN

      Por los tenebrosos rincones de mi cerebro, acurrucados y desnudos, duermen los extravagantes hijos de mi fantasía, esperando en silencio que el arte los vista de la palabra para poderse presentar decentes en la escena del mundo.

      Fecunda, como el lecho de amor de la miseria, y parecida a esos padres que engendran más hijos de los que pueden alimentar, mi musa concibe y pare en el misterioso santuario de la cabeza, poblándola de creaciones sin número, a las cuales ni mi actividad ni todos los años que me restan de vida serían suficientes a dar forma.

      Y aquí dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indescriptible confusión, los siento a veces agitarse y vivir con una vida oscura y extraña, semejante a la de esas miríadas de gérmenes que hierven y se estremecen en una eterna incubación dentro de las entrañas de la tierra, sin encontrar fuerzas bastantes para salir a la superficie y convertirse, al beso del sol, en flores y frutos.

      Conmigo van, destinados a morir conmigo, sin que de ellos quede otro rastro que el que deja un sueño de la media noche, que a la mañana no puede recordarse. En algunas ocasiones, y ante esta idea terrible, se subleva en ellos el instinto de la vida, y agitándose en formidable aunque silencioso tumulto, buscan en tropel por dónde salir a la luz, de entre las tinieblas en que viven. Pero, ¡ay!, que entre el mundo de la idea y el de la forma existe un abismo que sólo puede salvar la palabra, y la palabra, tímida y perezosa, se niega a secundar sus esfuerzos. Mudos, sombríos e impotentes, después de la inútil lucha vuelven a caer en su antiguo marasmo. ¡Tal caen inertes en los surcos de las sendas, si cesa el viento, las hojas amarillas que levantó el remolino!

      Estas sediciones de los rebeldes hijos de la imaginación explican algunas de mis fiebres: ellas

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