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    El diario de Edith
    El diario de Edith
    El diario de Edith
    Libro electrónico466 páginas9 horas

    El diario de Edith

    Por Patricia Highsmith

    4/5

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    Información de este libro electrónico

    Una de las mejores y más inquietantes novelas de su autora.

    En El diario de Edith, Patricia Highsmith dibuja la trayectoria de un des­moronamiento personal que va cobrando impulso para acabar precipi­tándose de forma vertiginosa en medio de la trivial normalidad. En una pequeña casita de Pennsylvania, que comparte con el babeante tío George y su malvado hijo Cliffie, Edith observa cómo la realidad de cada día la va asfixiando cada vez más. Lentamente, y de manera inevitable, se refugia en su diario, donde construye la fantasía perfecta de una vida completamente distinta... y el desenlace es más sutil, más intenso, más terrorífico que si se tratara de un simple asesinato. Está considerada una de las mejores y más inquietantes novelas de su autora.

    IdiomaEspañol
    EditorialEditorial Anagrama
    Fecha de lanzamiento10 ene 2015
    ISBN9788433935618
    El diario de Edith
    Autor

    Patricia Highsmith

    Patricia Highsmith (1921-1995) es una de las escritoras más originales y perturbadoras de la narrativa contemporánea. En Anagrama se han publicado las novelas Extraños en un tren, El cuchillo, Carol, El talento de Mr. Ripley (Premio Edgar Allan Poe y Gran Premio de la Literatura Policíaca), Mar de fondo, Un juego para los vivos, Ese dulce mal, El grito de la lechuza, Las dos caras de enero, La celda de cristal, Crímenes imaginarios, El temblor de la falsificación, El juego del escondite, Rescate por un perro, El amigo americano, El diario de Edith, Tras los pasos de Ripley, Gente que llama a la puerta, El hechizo de Elsie, Ripley en peligro y Small G: un idilio de verano, los libros de relatos Pequeños cuentos misóginos, Crímenes bestiales, Sirenas en el campo de golf, Catástrofes, Los cadáveres exquisitos, Pájaros a punto de volar, Una afición peligrosa y Relatos (que incluye los primeros cinco libros de cuentos de la autora, tres de los cuales –Once, A merced del viento y La casa negra– no habían aparecido hasta ahora en la editorial) y el libro de ensayos Suspense. Fotografía de la autora © Ruth Bernhard - Trustees of Princeton University

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    • 2/5
      I picked this up after I read the back of the book, which read: "And the denouement is more subtle, more intense, more terrifying than mere murder." Well, this was not true for me at all. This was a story about a week willed man and woman and the lazy boy they "raise". Well written, but fairly boring, and certainly, not a thing that was "terrifying"! Boo to Penguin Books for such a misleading description! Boo!
    • 5/5
      I’m ashamed to admit I haven’t read Highsmith before now. I saw “The Talented Mr. Ripley” and it made me feel uneasy. This book does that as well and in spades.
      Edith’s rapidly deteriorating life is simply far too relatable - the kid who just tries to pluck her wires, who has an evil undercurrent to his every smile - the husband who falls in love with someone and abandons Edith, offering scant help and depositing his elderly uncle on her for care - the ‘kindly’ neighbours who may or may not be so.
      And Edith herself, a very unreliable narrator who takes refuge in her huge diary, changing her life story in it to one happier than her real one...
      It’s a very sad story of a woman who, though bright and accomplished, is being squashed by unreasonable expectations and giving in, slowly, to fantasies of a better world. To add to her pressures, this is the time of the Kennedy assassinations, Nixon, Viet Nam... it’s no wonder she takes to writing small, violent fictions.
      Help comes too late, too little. The ending is heartbreaking.
      It isn’t a comfortable book. It is, however, stunningly good.
    • 1/5
      This book made me miserable while I read it. The characters are so stupid. The husband is just this bleh person, the wife is also a bleh person, the son is just a total f****** bum. I'm surprised their family didn't disintegrate years before it did.
      But here's some quotes:
      P.97:
      " 'I suppose it's a shock,' Brett said. 'But I just couldn't go on like this, pretending -- or seeing Carol on the sly. It's not my nature.'
      Then Edith had remembered the New York research expeditions [supposedly for a book he was writing] since January. He had of course been seeing Carol those Saturday afternoons. And maybe it had been 3 months since she and Brett had made love? Edith hadn't the faintest idea or memory, because the act of making love didn't seem terribly important. Yet, she reminded herself, what else was Brett talking about now in regard to carol? As cliffie would have put it, he wanted to screw a younger woman while he still could, while a younger woman would still have him. And in the midst of her confusion or speechlessness, Edith had still been able to think, she remembered, that she wasn't the first woman in the world to whom such a thing had happened, who had had to listen to the same Earnest speech from an honest man who really meant what he was saying."

      Brett's Uncle George, who he had invited to live with them when they bought a house in pennsylvania, gets left with Edith when Brett moves in with carol. Uncle George refuses to get up, has to be served with a tray for every meal, and eventually has to use a bedpan which Edith has to clean after every use.
      P.138:
      "... Cliffie leaned closer and whispered, 'wake up! Before it's too late!'
      Then abruptly cliffie was tired of the game, disgusted and somehow ashamed of the old guy in bed, the pain in the ass who took up a room in the house and crapped in the white, blue-trimmed bedpan, the crap which his mother had to poke down the john. 'Christ!' cliffie whispered. 'I hope the hell you f*** off today! Why not? Why not?' Cliffie's eyes bulged, and he spit the words out. He would have loved to give George a good solid kick in the ribs before departing, his right foot even raised itself a little from the floor, but cliffie knew that would be going too far. Furthermore, he knew he'd better leave before his parents came up for Brett to say goodbye or some such muck, so cliffie went out and down the stairs."

      Edith and her silly editorials in their little Mickey mouse newsrag, gets her in trouble with her friends and neighbors.
      " ...'look at operation head-start, mainly for black kids, let's face it. It's been called a failure, but it was a wonderful idea at first, to start those kids out in school 2 years before kids usually go to school, start them reading.'
      'Johnson said it was a failure?' Gert asked in a surprised tone.
      Edith nodded. 'I read it somewhere. Well it wasn't the hoped-for success. There is one way to break this down backwardness of the blacks, and she put backwardness in quotes by the tone of her voice, 'that's to take them away from their parents when they're two or even one year old, and bring them up among middle-class whites -- you know, with books and music in the house and a stable home life. Then we'd see --'
      'wha-at? Pretty drastic,' Gert said, now bringing a big blue plastic bowl of peach ice cream to the table.
      'Yes,' Edith went on in a gentle voice, thinking a soft approach might sink in better, 'but it's the only way to break the vicious circle. No matter how good schools are, kids still spend more time out of school than in. If colored kids were brought up in white households, we'd see -- or prove -- that environmental and economic conditions are more important than heredity.' "

      What kept me reading this to the end was a morbid fascination.
    • 4/5
      The main character in this novel, a middle-aged woman named Edith who moves from New York to a small town in Pennsylvania with her husband and son, is hard not to love. She’s smart, up on the liberal politics of the day (circa mid 1950’s to the mid 1970’s over the course of the book), likes a good drink, and is incredibly patient with the men in her life. Just as she’s someone who is easy to identify with, these men are incredibly flawed and maddening, and she gets it from three different generations. We see her son grow up with disturbing patterns of sociopathic behavior, her husband begin to have an affair with his young secretary, and her husband’s uncle move in to the house instead of an old folk’s home, expecting her to tend to him. Highsmith does a good job in avoiding making a saint out of her, and in building tension in the strain this puts her under. It’s hard to tell exactly where it’s going and I’d advise not knowing much more about the book if you’re going to read it. It’s got elements of real darkness and carries an emotional impact though.

      Quotes:
      On happiness:
      “Edith had constantly to bolster herself by remembering that she didn’t believe life had any purpose, anyway. To be happy, one had to work at whatever one had to work at, and without asking why, and without looking back for results.”

      And:
      “The joy of life is in the doing. Don’t judge too much what is done or expect praise or thanks.”

      On meaninglessness:
      “’Isn’t it safer, even wiser, to believe that life has no meaning at all?’
      She’d felt better after getting that down on paper. Such an attitude wasn’t phony armor, she thought, it was a fact that life had no meaning. One simply went on and on, worked on, and did one’s best. The joy of life was in movement, in action itself.”

      On politics; it was hard to not mentally replace Nixon with Trump and TV with the Internet:
      “Why was he [Nixon] elected in the first place? Advertising, television. Do you expect brains, judgment from people who watch the crap on TV? Everybody in the United States watching on average four hours a day?”

      On religion:
      “The ‘sanctity’ of human life – surely, as long as there was someone else to change the bedpans. I’d like to see the Pope changing a bedpan, Edith thought, or even giving birth for the eighth time, maybe with a breech delivery. Eternal pregnancy for the Pope, eternal pangs! After all, that was what he wished on an awful lot of women.”

      On socialism, this from 1954 in the novel. It really made me ponder the reaction of capitalists and the wealthy to workers movements since the mid-19th century, and aside from the evils of their totalitarian implementations in the 20th century, the aspect of that reaction that is simply trying to preserve wealth in the hands of the powerful, and how it relates to American politics in the beginning of this century:
      “We have been brainwashed for decades (since 1917) to hate Communism. Reader’s Digest has never failed to print one article per issue about the inefficiency of anything socialized, such as medicine.”

    Vista previa del libro

    El diario de Edith - José Luis López Muñoz

    Créditos

    1

    Edith había dejado el diario entre las últimas cosas que quedaban por empaquetar, fundamentalmente porque no sabía dónde ponerlo. ¿En uno de los cestos entre las mantas y las sábanas? ¿En una de sus maletas? Ahora yacía inerme, grueso y de color marrón oscuro, en la mesita del cuarto de estar completamente vacío. Los encargados de la mudanza no vendrían hasta la mañana siguiente. Ya no quedaban cuadros en las paredes ni libros en las estanterías, y también las alfombras estaban enrolladas. Edith había limpiado esporádicamente, asombrada de la cantidad de polvo que podía ocultarse debajo de las cosas, incluso contando con una asistenta tan eficiente como Priscilla, que había estado ayudándola por la mañana. Ahora casi eran ya las cinco de la tarde. Brett no tardaría en llegar. Había telefoneado una hora antes, diciendo que no llegaría tan pronto como pensaba, porque no había encontrado aún el taladro que estaba buscando, e iba a probar fortuna en Bloomingdale’s.

    Y ahora, pensó Edith, hoy, esta tarde, era el último día que la familia Howland iba a pasar en Grove Street. Mañana se trasladarían a Brunswick Corner, en Pennsylvania, a una casa de dos pisos rodeada de césped, con dos sauces delante de la fachada y un par de olmos y de manzanos en la parte de atrás. Aquello sí que se merecía una anotación en el diario, pensó Edith, y se dio cuenta de que ni siquiera había apuntado el día en que Brett, Cliffie y ella encontraron la casa en Brunswick Corner. Llevaban bastante tiempo buscando, seis meses quizá. A Brett le parecía bien que se mudaran, ahora que Cliffie tenía ya diez años. Vivir en el campo sería una bendición para el niño, algo que se merecía, sitio para montar en bicicleta, una oportunidad de ver cómo era América realmente, o, por lo menos, cómo era un lugar donde las mismas familias habían vivido por espacio de más generaciones que la mayoría de las familias de Nueva York. Pero ¿era aquello cierto en realidad? Edith estuvo pensando unos segundos y decidió que no tenía por qué serlo necesariamente.

    –¿Cliffie? –llamó Edith–. ¿Has vaciado ya esos cajones? –Como de costumbre, se produjo una larga pausa antes de que su hijo contestara.

    –Sí.

    Su voz carecía de convicción. Edith estaba segura de que no había vaciado el armario, a pesar de haber afirmado que quería hacerlo él mismo, de manera que entró en su habitación –la puerta estaba abierta– y con aire animoso empezó a hacerlo ella. Cliffie se sentía molesto por la mudanza, a Edith no le cabía la menor duda, a pesar de que había visto la casa y le gustaba, y en cierta manera tenía ganas de vivir allí.

    –No te cundirá mucho si te dedicas a leer tebeos –le dijo.

    Por sus ojos muy abiertos y expresión soñadora, Edith sabía que ni siquiera estaba leyendo; tan sólo tratando de perderse en un mundo fantástico de animales parlantes, astronautas o cualquier otra cosa parecida.

    –No tenemos prisa, ¿verdad? –preguntó Cliffie, recostándose en la cama. Llevaba unos pantalones vaqueros y una camiseta de manga corta con el nombre de la Universidad de California.

    –No, cariño, pero no estará de más que hagamos hoy todo lo que podamos, porque siempre surgirá algún imprevisto mañana por la mañana, y los hombres de la mudanza vendrán a las ocho, no sé si te acuerdas.

    Cliffie no contestó ni se movió, y Edith siguió llenando un cesto con los jerseys de su hijo, doblándolos distraídamente, dejándolos caer. Luego hizo lo mismo con los pijamas y las camisas.

    –Tendrías que estar contento, Cliffie. ¿No te sientes feliz yendo a vivir en una casa de verdad... con tierra alrededor... toda tuya?

    –Claro.

    –Ninguno de tus amigos ha dicho...? –Edith trató de estirar una camisa arrugada que estaba en el cajón más bajo y descubrió que era imposible. Estaba pegada con cola, al parecer. Cola de color oscuro, sin duda alguna; no podía ser otra cosa.

    –¿Qué le ha pasado a esta camisa?

    –No sé. –Cliffie se metió las manos en los bolsillos del pantalón y salió del cuarto con la cabeza baja.

    Edith se irguió y sonrió.

    –No es nada serio, Cliffie. ¡Tenemos que estar contentos! ¡Esta noche vamos a ir a un restaurante chino!

    Pero era una camisa blanca de buena calidad, que estaba limpia por otra parte. ¿Lo habría hecho Cliffie a posta? ¿Con qué salía la cola? ¿Con agua caliente? Edith dejó caer la prenda en el cesto a medio llenar, y siguió con su trabajo.

    –¿Cliffie? ¿Está bien Mildew? –Su voz sonó estridente en el apartamento sin alfombras.

    –Sí –dijo Cliffie con la misma voz inexpresiva.

    Edith había visto a la gata sentada sobre la cubierta del radiador del cuarto de estar, mirando por la ventana como si quisiera comtemplar por última vez el panorama de Grove Street que se dominaba desde el tercer piso. Para asegurarse, Edith fue al cuarto de estar y vio a Mildew en el suelo junto al sofá, con las patas recogidas bajo el cuerpo. Un sitio poco corriente para ella.

    –Mildew –dijo Edith en voz baja–, ¡vas a vivir en una casa mucho más bonita! –Le acarició la cabeza. La gata ronroneó, medio dormida.

    Mildew tenía poco más de un año. Edith y Brett se quedaron con ella porque la tienda de ultramarinos del barrio no había logrado encontrarle una casa. Le pusieron Mildred, pero Cliffie había terminado por convertirlo en Mildew, y así la llamaban con más frecuencia. A Edith le hacía pensar en los gatos de los cuadros de Hogarth, con sus patas y su pecho blanco, y el resto de color leonado, con una o dos manchas negras. Una gata amante del calor del hogar, pensó Edith, y en Brunswick Corner tendría un auténtico fuego de chimenea.

    Cliffie estaba en aquel momento mirando por la ventana del dormitorio de sus padres. Se daba cuenta de que el corazón le latía más deprisa. La mudanza era real, no algo que él hubiese imaginado; de lo contrario, no estarían recogidas las alfombras ni prácticamente vacío el frigorífico. Cliffie se imaginaba cosas mucho más violentas a menudo, como una bomba que estallara bajo el edificio de apartamentos donde vivían, incluso debajo de todo Nueva York, con la ciudad saltando por los aires sin dejar ningún superviviente. Pero aquello, de pronto, mudarse a otro estado, era algo parecido a una bomba de verdad bajo sus mismos pies. Recorrió con la vista la alcoba casi vacía, se fijó en el pequeño reloj de viaje forrado de cuero sobre la mesilla de noche, e inmediatamente pensó en tirarlo por la ventana. Cliffie se lo imaginó chocando contra el suelo, quizá sin romperse por la protección de la piel, y también vio a un desconocido –feliz por haber encontrado algo valioso– recogiéndolo y guardándoselo en seguida, antes de que alguien se diera cuenta. A Cliffie le apetecía romper algo, deseaba vengarse de sus padres.

    El grueso diario ocupó finalmente un sitio entre la segunda y tercera sábana dobladas en uno de los cestos. Edith tenía que escribir algo sobre aquel día, y sobre el siguiente, ya en Pennsylvania, pensó, por muy ocupada que estuviera con la nueva casa. Se sentía satisfecha de no haber llenado el diario con menudencias durante todos aquellos años, porque eso significaba que más de la mitad aún seguía vacío. El diario fue un regalo que le hizo a los veinte años, cuando aún estudiaba en Bryn Mawr, un amigo llamado Rudolf Mallikin, que andaba entonces por la treintena (demasiado mayor para ella), y Edith recordaba con un poquito de vergüenza que, cuando él dijo, poco antes de Navidad, que quería regalarle una cosa bonita, algo que realmente le apeteciera, le había pedido una biblia. Edith estaba por entonces en su período metafísico, Jakob Boehme, Swedenborg, Mary Baker Eddy y todas esas cosas. No es que no hubiera una biblia en la estantería familiar, sino que ella quería una con encuadernación de piel para su uso personal. Pero como el objetivo de Rudolf era que se acostaran juntos, había manifestado riendo que le resultaba imposible regalársela; cualquier cosa menos una biblia, objeción que Edith sólo entendió más adelante. De manera que él había encontrado un hermoso libro de páginas inmaculadas, que no tenía líneas siquiera, para que pudiera hacer pequeños dibujos o mapas, si le apetecía. La piel marrón era rugosa, decorada con un dibujo florentino en oro, que había ido cayéndose en gran parte, pero Edith la engrasaba de cuando en cuando y, considerando que tenía ya quince años, podía decirse que el diario se conservaba muy bien. A Edith le parecía ahora más bonito que recién estrenado. Lo guardaba siempre entre sus objetos personales, junto con el papel para escribir a máquina, el diccionario y el Almanaque Mundial, si es que disponía de una habitación para ella sola donde trabajar, como pasaba en Grove Street, o al menos entre sus cosas propias si tenía que trabajar en un rincón del cuarto de estar. Pero a Brett no le gustaba fisgar, esa era una de sus virtudes, y, en cuanto a Cliff, a Edith no se le ocurriría siquiera que pudiese interesarle el diario.

    Y –Edith se sonrió mientras continuaba recogiendo las pertenencias de Cliffie– ella misma releía muy pocas veces lo que había escrito. Simplemente estaba allí, y una anotación le ayudaba a veces a organizar y a analizar la marcha de su vida. Recordó que había abierto el diario al azar un año antes aproximadamente, y que dio un respingo al leer algo escrito cuando tenía veintidós años. Las anotaciones más recientes solían ser sobre estados de ánimo e ideas. Como una que recordaba perfectamente, escrita por lo menos ocho años antes:

    «¿No es más seguro, incluso más prudente, creer que la vida carece por completo de sentido?»

    Edith experimentó un considerable alivio después de poner aquello por escrito. Una actitud así no era una falsa coraza, pensaba ella; era un hecho que la vida carecía de sentido. Uno se limitaba a seguir adelante, a trabajar, a hacerlo lo mejor posible. La alegría de la vida estaba en el movimiento, en la acción misma.

    Edith reconocía que, en caso de tener algún problema, se trataba exclusivamente de Cliffie. No iba bien en el colegio. No se esforzaba, carecía de iniciativa. Lo que más le gustaba era sentarse delante del televisor, sin prestarle siquiera mucha atención, simplemente soñando despierto y mordiéndose las uñas. Peor y quizá más significativo que su fracaso escolar era el hecho de que no lograba o no quería o no podía hacer amistades entre los chicos de su edad. No se apasionaba por nada ni por nadie.

    Aquella familiar e inútil cadena de ideas se vio interrumpida por un esfuerzo muscular: tener que levantar un montón de revistas, algunas de ellas dobladas por las esquinas a causa del paso del tiempo. Ejemplares de New Republic, de Commentary. Edith se dio cuenta con una punzada de culpabilidad que su último artículo había visto la luz tres años atrás, en 1952: una lanza arrojada contra McCarthy.

    Sonó el timbre de la puerta.

    Edith apretó el botón despreocupadamente, sin saber ni preguntarse quién sería. Salió al descansillo y miró por el hueco de la escalera.

    –¿Marion? –exclamó, pensando reconocer la manga de un abrigo.

    –¡Precisamente yo! –dijo Marion–. ¿Qué tal estás, chiquita?

    –¡Voy tirando, gracias!

    Marion apareció en el descansillo.

    –Te he traído una tarta –dijo, sonriendo, un poco fatigada.

    –¡Una tarta! ¡Eres un encanto! ¡Entra a ver todo lo que hemos adelantado!

    Marion Zylstra vivía en Perry Street. Su marido Ed era ingeniero de telecomunicaciones. Ella era un poquito mayor que Edith: treinta y seis años. Marion se negó a que Edith empezara la tarta de merengue de limón o a que hiciera café o té para ella, porque estaba segura de que andaba escasa de tiempo, pero sí se sentó en el borde del sofá.

    –Vamos a echarte de menos –dijo–. ¿Dónde está Brett?

    –Anda buscando una pieza para su taladradora. Llegará en cualquier momento. –Edith había encendido un cigarrillo, pero no se sentó, sino que se limitó a recostarse contra la pesada mesa oval del cuarto de estar, la mesa donde cenaban cuando tenían huéspedes–. No te olvides de que estamos exactamente a dos horas de autobús desde Manhattan. Queremos que veáis la casa en cuanto os sea posible. Tenemos una auténtica habitación para huéspedes, ¡imagínate!

    Marion se echó a reír.

    –Plutócratas. Os envidio. A Ed lo tiene completamente atrapado su trabajo de Nueva York. Toda familia debería pasar algún tiempo en un ambiente rural, creo yo.

    Marion no tenía hijos. Era enfermera, trabajaba sin horario fijo, y ganaba bastante dinero. Edith y Brett habían comprado la casa en Pennsylvania mediante una hipoteca, y eran todo menos ricos, pero eso Marion lo sabía perfectamente.

    –Ahora tengo un rato libre, Eddie, si puedo ayudarte en algo. Ed trabaja de medianoche hasta las ocho, así que está durmiendo en estos momentos.

    –Eres un ángel, pero... Brett y yo podemos ocuparnos de lo que queda. Brett dice que la mayoría de la gente no haría siquiera lo que nosotros hemos hecho ya, que se lo dejaría a los de la mudanza, ¿sabes? Pero a mí me gusta hacer todo lo que puedo... ¿Quieres venir a cenar con nosotros? Vamos a un sitio chino en la Cuarta Avenida.

    Marion se disculpó. Tenía que escribir a su madre, y existía la posibilidad de que la telefoneara un paciente si otra enfermera estaba ocupada.

    Precisamente en aquel momento se oyó una llave en la cerradura, y entró Brett, esbelto, ágil, sonriente. Llevaba una vieja chaqueta de tweed, una camisa de polo y unos pantalones grises de franela con rodilleras. Tenía el pelo negro y liso, muy corto, y causaba una impresión juvenil hasta que uno se fijaba en las patas de gallo que tenía alrededor de los ojos. Llevaba gafas de montura negra con cristales redondos.

    –¡Vaya, Marion! ¡Se te saluda!

    –¡Hola, Brett! He asomado la nariz para traeros una tarta y desearos buena suerte.

    –Una tarta –dijo Brett, dirigiéndose hacia Edith y besándola en la mejilla como solía hacer al llegar a casa. Luego se volvió hacia Marion. –Un gesto muy samaritano. ¿Por qué no os habéis lanzado de cabeza? Me refiero a la tarta, claro.

    –Marion no tiene tiempo –dijo Edith.

    Su amiga se puso en pie.

    –No tardéis mucho en ir a visitarnos –dijo Brett.

    Marion prometió que lo harían, y Edith afirmó que les obligaría a ir aunque la casa no estuviese completamente puesta. Los Zylstra no la habían visto, tan sólo un par de fotografías hechas por Brett.

    –Y espero que tu nuevo trabajo sea un éxito, Brett.

    –Ah. El Trenton Standard –dijo él, algo incómodo–. Menos dinero, eso te lo puedo decir ya desde ahora.

    –Sí, lo sé. –Marion se echó a reír y un momento después ya se había marchado.

    –¿Qué ha sido eso? –dijo Edith en voz muy baja, al oír un ominoso gruñido de la gata, procedente de otra habitación.

    Brett la siguió por el pasillo hasta el dormitorio.

    –¿Cliffie? –dijo Edith–. ¿Qué ha pasado?

    Cliffie se escabulló de la cama de matrimonio y se puso en pie. Del edredón azul y blanco hecho un rebujo surgió la gata, tambaleándose, tosiendo, y saltó al suelo renqueante.

    –¿Estabas tratando de asfixiarla? –dijo Edith muy deprisa, mientras la indignación le encendía las mejillas.

    –Está bien, Edith, me... –Brett, tan enojado como su mujer, se contuvo, sin embargo. Había decidido tiempo atrás dejar que Edith se encargara de Cliff en momentos de crisis. No quería traumatizar a su hijo con una excesiva severidad paterna, y Brett se daba cuenta de que perdía la paciencia, de que con Cliff la había perdido mucho más allá de lo que a un padre le está permitido hacerlo.

    Estupefacta, Edith contempló a la gata el tiempo suficiente para comprobar que se recuperaría enseguida, y luego miró a su hijo.

    El rostro de Cliffie carecía de expresión, como sucedía de ordinario en parecidas circunstancias, con un actitud neutral, bastante tranquila, como diciendo para sus adentros: «Pero ¿qué he hecho, después de todo?»

    Edith sabía muy bien que a no ser por el breve silencio producido cuando Marion cerró la puerta, Brett y ella quizá no hubiesen oído el gruñido de la gata bajo el edredón. Si Marion se hubiese quedado dos minutos más, Mildew podría haber muerto.

    –Estaba durmiendo debajo del edredón –dijo Cliffie encogiéndose de hombros–. Yo no lo sabía.

    Edith intercambió con Brett una mirada de desconsuelo.

    Brett se pasó una mano por la frente, como para indicar que ya tenían bastantes problemas en aquel momento sin necesidad de profundizar más en lo sucedido con la gata.

    Cuando Cliffie salió de la habitación, los hombros de Edith se distendieron.

    –Lávate las manos y la cara. Saldremos a cenar enseguida –exclamó después de perderlo de vista. Y luego, volviéndose hacia Brett, añadió en voz baja–: La mudanza le ha puesto nervioso, eso es lo que pasa.

    –Supongo que sí. Sin embargo, dio la impresión de que le gustaba mucho la casa.

    –¿Has encontrado lo que querías?

    Brett sonrió.

    –Sí, claro.

    Fueron andando al restaurante chino. Era una hermosa tarde de septiembre y empezaba a anochecer. El frescor de la atmósfera parecía encerrar una promesa de otoño. Edith se sintió feliz pensando en el trabajo que tenían por delante en la nueva casa, y que incluía escribir, por supuesto. Brett y ella habían hablado de empezar una publicación que podrían llamar Brunswick Corner Bugle¹ o Voice o algo parecido; solamente cuatro páginas para empezar, con una columna para cartas de los lectores, otra para un editorial que escribiría cualquiera de los dos, y anuncios locales que les permitieran subsistir. El saludable punto de vista liberal americano, un poquito de izquierdas. Edith abrigaba esperanzas.

    Brunswick Corner no era un lugar demasiado chapado a la antigua, ni su población estaba compuesta básicamente por personas ricas o de edad avanzada. Tenía suficiente encanto para atraer a los turistas, de todas formas, con algunas casas de valor histórico –residencias de clérigos– construidas alrededor de 1720 y 1740, y su porcentaje de tiendas de souvenirs, pero muchos de sus habitantes trabajaban en Nueva York o en Filadelfia.

    Y quizá era la última vez, pensó Edith, que cenaban en Wah Chum’s. La comida era buena y el precio razonable. Podían comer todo el arroz frito con salsa de soja que se les antojara, además de gambas, pasteles de arroz y galletitas chinas de la buena suerte, regalo de la casa, que hacían las delicias de Cliffie.

    –¿No sentirás que nos mudemos, verdad, Brett? Quiero decir, ¿no tendrás dudas ahora? –preguntó Edith, porque había sido suya la idea.

    –¡No, claro que no! Estoy cien por cien de acuerdo. Incluso... –Brett hizo una pausa para servirse más brotes de soja.

    Edith esperó.

    –Me he pasado esta tarde a ver al tío George. Queda muy cerca de Bloomingdale’s, ¿sabes? Ha dicho que nos envidia. Me preguntó cuántas habitaciones teníamos. Como si no se lo hubiera dicho ya.

    –Imagino que le gustaría vivir con nosotros –dijo Edith.

    Cliffie dejó escapar un gruñido, el primer sonido que salía de su boca desde que atacara la comida.

    –Hubo insinuaciones en ese sentido –dijo Brett.

    Edith no respondió. El viejo tío de Brett –tenía por lo menos setenta años– era una preocupación para su marido. Le pasaba algo en la espalda, ningún médico había sido capaz de descubrir qué exactamente, pero el tío George tenía dolores, y subsistía con el dinero de su seguro de enfermedad en una residencia para ancianos con servicio de enfermeras en la zona Este de las calles Sesenta. Edith sospechaba que se fingía más enfermo de lo que realmente estaba, aunque, por supuesto, los septuagenarios tenían perfecto derecho a jubilarse e incluso a fingirse muy enfermos, si podían permitírselo. George, al parecer, no se levantaba de la cama, pero seguía yendo por su pie al cuarto de baño, según le había explicado Brett. George Howland había sido un abogado con éxito en Chicago y en Nueva York, nunca llegó a casarse, y disfrutaba de una buena posición económica; su dinero –aunque según las noticias de Edith no era todavía una cosa definitiva– iría a parar a Brett.

    –¿Y tú qué le dijiste? –preguntó Edith finalmente, sonriendo un poco.

    –Creo que me mostré adecuadamente evasivo. Se quejaba de lo que tiene que pagar en la residencia donde está. Del aburrimiento y esas cosas.

    –Si tiene suficiente dinero guardado, ¿por qué no lo usa? –dijo Edith–. Podría trasladarse a un sitio...

    –¡Claro que sí! –interrumpió Cliffie–. Empezando por regalarme a mí una bicicleta. ¡No me importaría nada tener una bici!

    –Tendrás una bicicleta pero no te la comprará el tío George –dijo Brett, limpiándose los labios con la servilleta. De repente sonrió y dio una palmada a su hijo en la espalda–. Anímate, Cliffie. Vamos a pasarlo muy bien en Pennsylvania. Quizá salgamos a pescar. Tal vez tengamos un barquito nuestro para navegar a vela por el Delaware. ¿Qué te parece?

    Aquella noche, mientras Edith se dirigía ya hacia su dormitorio con el camisón puesto, se acordó de un sueño que había tenido, y en el que cerraba la puerta del frigorífico cuando Mildew estaba husmeando con la cabeza dentro, y se la cortaba. O bien Edith se había desmayado en el sueño o no se había dado cuenta de lo sucedido, porque más tarde veía a la gata andando por la casa sin cabeza, y cuando se precipitaba a abrir el frigorífico, allí estaba la cabeza de la gata, comiéndose los restos de un pollo, comiéndoselo todo. Mildew metía con frecuencia la cabeza en el frigorífico, y Edith tenía que apartarla con el pie. ¿Cerraría algún día Cliffie de un portazo atrapando el cuello de Mildew y diría que había sido un accidente? Edith descubrió que estaba apretando los dientes con fuerza. No había sucedido. No era verdad. Pero en el sueño, era ella quien lo había hecho.

    2

    Edith se hallaba ante su mesa de trabajo (una puerta bien cepillada, puesta sobre caballetes) convenientemente situada para recibir la mayor cantidad posible de luz de un mirador semicircular orientado al norte. El ventanal, de unos cuatro metros de ancho, estaba enmarcado por visillos blancos, lo bastante transparentes para que se vieran los sauces y el verde de los setos de boj, y que, en aquel momento, ondeaban perezosamente por efecto de una suave brisa. Era una agradable tarde de noviembre. Llevaban casi dos meses en la casa.

    Más allá de la mesa de trabajo, en la pared frente a Edith y por encima de un asiento corrido colgaba un cuadro con una cita de Tom Paine por la que ella sentía especial preferencia:

    ... Éstas son las épocas que ponen a prueba las almas de los hombres. Los soldados que sólo combaten cuando el tiempo es bueno y los patriotas que sólo aman a su país cuando brilla el sol se excusarán de servir a su tierra en esta crisis; pero quien dé AHORA un paso al frente merece la gratitud de hombres y mujeres. La tiranía, como el infierno, no se deja vencer fácilmente.

    La Crisis

    Edith había hablado a Cliffie de Tom Paine, el corsetero nacido en Inglaterra que se convirtió en periodista, y cuyas palabras alentaron a los voluntarios del ejército de Washington –no siempre entusiastas– que dieron el ser a su país. Brett y ella habían llevado a Cliffie a Filadelfia a ver la Campana de la Libertad, y procuraban en general darle a conocer su nuevo estado, que incluía también el campo de batalla de Gettysburg.

    Ahora su diario estaba abierto sobre la mesa. El mes anterior Edith había escrito:

    Nuestra casa en Brunswick Corner –me gustaría llamarla Paz– es tan maravillosa como había imaginado. Los tomates tardíos que nos dieron los Johnson siguen dando fruto en la huerta. Todos los días una pequeña mejora en la casa. B. está llegando a un acuerdo con una imprenta en Trenton para nuestro periódico, que pensamos llamar The Bugle. La gente de aquí es muy simpática, especialmente los Johnson, que son de nuestras mismas ideas políticas. Gert J. me da consejos sobre jardinería, y viene a tomar una copa hacia las cinco y media de cuando en cuando.

    A B. le gusta su trabajo. Menos tensiones, menos dinero, pero ya es hora de que empezara a disfrutar de la vida, de la existencia.

    Unas líneas algo precipitadas, a decir verdad. Pocos días antes, durante las primeras semanas de Cliffie en Brunswick School, Edith había escrito:

    C. acusado hoy de haber robado un balón del gimnasio. El profesor ha telefoneado preguntando si lo había visto por la casa. He dicho que no, pero que lo buscaría. No lo he encontrado. Estoy segura de que C. lo ha robado, dándoselo quizá a algún chico que ni siquiera va a Brunswick School. Por la tarde C. se ha mostrado evasivo, diciendo muy enfadado que se le acusa falsamente. B. y yo, indecisos sobre si debemos ofrecernos a pagar el balón. B., avergonzado, ha dicho que esperemos a saber algo más concreto. Es una lástima que C. haya tenido que empezar con el pie izquierdo.

    Edith contempló la media página restante, aún en blanco, al lado derecho del diario, y se pasó la mano por la frente. Brett y ella daban ahora clases de aritmética a Cliffie tres veces por semana, ya que seguía siendo su asignatura más floja. Los dos procuraban hacerlas divertidas, sin agotar nunca los sesenta minutos, de manera que la media hora o los tres cuartos fueran siempre una agradable sorpresa. Sus profesores de inglés y de geografía, una mujer y un hombre, respectivamente, les habían escrito unas notas muy corteses diciendo que Cliffie se presentaba en el colegio sin haber hecho los deberes, aunque Cliffie aseguró que no le habían puesto ninguna tarea para casa cuando Edith se lo preguntó. A Edith le complacía que el colegio le escribiera después de tan sólo dos meses. Desde luego, ningún colegio de Nueva York se hubiese molestado. Al ser testigo de las evidentes mentiras de Cliffie, Brett había levantado la mano como para pegarle, pero sin llegar a hacerlo.

    Edith suspiró y empuñó la pluma. No quería hacer la anotación que estaba a punto de hacer, la que pensaba que debía hacer para que su crónica de los acontecimientos fuese sincera. Sin acabar de decidirse, pasó hacia atrás ocho o diez páginas de recio papel blanco y leyó:

    7 / nov. / 54. En Nueva York la gente dice que no les interesa la política. «¿Puede uno hacer algo, de todas formas?» Ésa es la actitud que los poderes gubernamentales en Norteamérica quieren fomentar y de hecho fomentan. Noticias muy breves, filtradas y deformadas. El «levantamiento» guatemalteco hubiese sido mucho más interesante si se hubieran descrito las condiciones sociales del país y expuesto las actividades de la United Fruit Company en la radio y en la televisión. Deberían crearse clubs de discusión por todo Estados Unidos para hablar de las fuerzas detrás de las cosas. Se nos han hecho lavados de cerebro durante décadas (desde 1917) para odiar al comunismo. El Reader’s Digest siempre incluye en cada número un artículo sobre la ineficacia de cualquier tipo de socialización, como la de la medicina, por ejemplo. Los medios de información norteamericanos nos dan pequeños retazos sin paisaje, personalidad o antecedentes. ¿Cómo podrían interesarnos esas noticias? A las personas que tratan de iniciar clubs de debate, como los que B. y yo planeamos, se las califica de comunistas. Cuando se repiten por la radio o la televisión las palabras de un ruso, yo misma me descubro pensando de antemano: «Probablemente no será cierto lo que diga, de manera que ¿para qué escuchar?» Y si yo reacciono ya de esa forma, ¿qué harán los demás? Sigue siendo cierto que desde 1936 a 1939 los comunistas (rusos) fueron las únicas personas que interpretaron correctamente la guerra civil española, que dieron razones sobre el comportamiento de los Estados Unidos, de Alemania, de Francia y de los demás países, y la prueba fue el mayor prestigio y realce de Hitler y Mussolini y la Segunda Guerra Mundial.

    Desde entonces, por supuesto, Edith había leído Homenaje a Cataluña y 1984, de George Orwell. Traición, traición.

    Aquella idea no hizo que Edith se sintiera mejor, pero empuñó la pluma estilográfica con más firmeza –prefería su Esterbrook que se cargaba con una palanquita a la Parker que Brett le había regalado en octubre por su cumpleaños– y escribió:

    9 / nov. / 55. Esperando el regreso de B. desde NY con tío George. Viene a quedarse con nosotros, por una temporada al menos. Me pregunto qué escribiré acerca de él dentro de un año. Porque no le veo el fin, y no creo que G. esté ni mucho menos a punto de morirse. Tiene setenta y tres o setenta y cuatro años y las personas de su familia viven mucho tiempo. Estoy completamente segura de que necesitará bastantes cuidados. C. manifiesta su descontento (¡no hay el menor rastro de humanidad en él!) diciendo: «¿Se cree que somos una residencia para viejos o algo parecido?» Si G. resultara insoportable, no hay duda de que no tengo por qué callarme: dispone de dinero suficiente para vivir en una buena residencia para enfermos crónicos en algún sitio. Quiere pagarnos algo, dice B., aunque no sé la cantidad exacta. Cuando

    Edith dejó de escribir. Además del suave zumbido de un coche que pasaba por la calle, y del lejano grito de un niño, había oído el crujido más próximo y significativo del Chrysler subiendo por la avenida de grava. Se aseguró de que la tinta estaba seca en lo que acababa de escribir, cerró la pluma y el diario, y lo apartó hacia una esquina de la mesa de trabajo. Revisó su aspecto en un espejo que había en la pared. El lápiz de labios faltaba casi por completo, pero eso carecía de importancia. El pelo, aceptable; Edith se pasó los dedos entre los sueltos rizos de color castaño rojizo.

    A los treinta y seis años Edith estaba en forma y tenía un cuerpo atlético, en el sentido de que sus hombros eran fuertes y su cintura más bien esbelta. De cuando en cuando le parecía que había ganado demasiado peso, pero era capaz de adelgazar en días con un mínimo de esfuerzo. Tenía ojos de color castaño claro, muy parecidos en tonalidad a sus cabellos, y pestañas que parecían artificiales, y que, en su opinión, le daban un aire despierto, inteligente, cosa que Edith agradecía mucho, porque no siempre se sentía inteligente y despierta, y le gustaba pensar que lo parecía. Su rostro era más bien cuadrado, distinto del de su padre o de su madre, y quizá una vuelta atrás a la bisabuela irlandesa de la que Edith conservaba un daguerrotipo. Brett había dicho en una ocasión que tenía aspecto de chica a la que uno podía acercarse y ponerse a hablar con ella, y Edith recordó que su marido había dicho aquello refiriéndose al día en que se conocieron: Brett formaba parte de un contingente de estudiantes de izquierdas procedentes de la Universidad de Columbia que visitaron Bryn Mawr durante la primavera de 1942. Brett era entonces un estudiante posgraduado de la Escuela de Periodismo. ¡Qué lleno estaba de energía y entusiasmo en aquel momento! Pero ¿por qué tendría que pensar en todo aquello... ahora? Edith dio un último toque a sus cabellos y se apartó del espejo.

    Una cordial bienvenida era lo oportuno en aquellas circunstancias, y Edith estaba dispuesta a ofrecérsela a George. Además de té o una copa o cualquier otra cosa que le apeteciera. Había visto al anciano tres o cuatro veces, según recordaba: en dos ocasiones en su apartamento neoyorquino, y luego otra vez en la residencia de las calles Sesenta hacía más de un año.

    Todavía no eran las cinco de la tarde. Edith salió al porche delantero, con escalones laterales hacia la avenida de grava además de los que daban a la fachada. George, en el asiento junto a Brett, parecía llevar una bata a cuadros, y Edith sintió una punzada de compasión que se vio inmediatamente contrarrestada por la idea de que podía estar fingiendo.

    –¡Hola, George! –exclamó al abrir Brett la portezuela del coche por el lado del anciano–. ¡Bienvenido!

    –Hola, cariño –dijo Brett–. Échame una mano para llevar un par de cosas. ¿No está Cliff en casa?

    –Salió a pasear con otros chicos... o a tomarse un refresco, no sé muy bien... ¿Qué tal estás, George? –Había dos o tres bolsas además de una maleta grande en el asiento de atrás.

    –No demasiado mal, gracias, Edith. Eres muy amable teniéndome en casa..., ya lo creo. –Tosió, y las últimas palabras apenas se oyeron. Su rostro resultaba inexpresivo y descolorido, y tenía la cabeza casi completamente calva, con una estrecha franja de cabellos grises. Era un hombre relativamente alto y nada delgado: más bien habría que calificarlo de corpulento.

    Brett ayudó a George a salir del coche y a subir los escalones. George iba agachado, como si tuviera dolores. Edith se puso a su lado, dispuesta a sujetarle un codo, pero Brett no parecía tener dificultades. George llevaba zapatos negros sin calcetines y un pijama debajo de la bata. A Edith le pareció que sus tobillos desnudos, con venas azules, tenían algo de indecente.

    –Ya está. Gracias, muchacho –dijo George.

    Sentaron al anciano en el sofá del cuarto de estar y luego entraron todo el equipaje al vestíbulo. Edith anunció que iba a hacer té, y Brett subió la maleta y una de las bolsas al piso alto. Edith había decidido alojar a George en el dormitorio pequeño, no en el cuarto de huéspedes más grande, con cama de matrimonio, que a Brett le hubiese gustado darle. De vez en cuando, los fines de semana, tenían invitados, como los Zylstra, y Edith quería conservar el cuarto de huéspedes para ellos. De hecho estaba renunciando a la habitación donde planchaba y cosía.

    Tomaron el té en el cuarto de estar con bollos de canela y galletas de limón compradas en The Cookie Jar, una pastelería muy prestigiosa de Brunswick Corner que usaba ingredientes caseros, como mantequilla. George alabó los bollos de canela y comió con mucho apetito.

    –¿Qué tal tienes ahora la espalda? –quiso saber Edith, considerando que se trataba de una pregunta permisible, y que quizá a George le gustara incluso hablar de sus dolencias.

    –Querida, ¡si yo lo supiera! –contestó George–. Ni los rayos X muestran nada, ni los médicos son capaces de poner el dedo en la llaga, y no será porque no palpen todo lo que quieran. ¡Ja, ja! Me duele la condenada espalda, eso es todo.

    –¿Fue una caída?... Se me ha olvidado...

    –No, no. Recuerdo que cogí la maleta de alguien, un amigo al que fui a despedir a la estación... hace años, quizá en mil novecientos cincuenta, y ¡zas!..., un día después, calambre en la espalda, y desde entonces, de mal en peor.

    –Pero..., por lo menos puedes andar –dijo Edith, enunciando cuidadosamente, porque George era un poco

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