Cruce de Reinos

Cruce de Reinos, de Alan Baxter

... una novela que cautiva al lector y le hace reflexionar, provocándole una intensa reacción, tanto emocional como intelectual. Se trata de una fantasía oscura que lleva al lector a un viaje lleno de aventuras y a una exploración espiritual... Una novela de suspense donde abunda la acción... La prosa de Baxter es de las mejores del género... sólida y bien estructurada... Encontré una lectura descarnada y entretenida que me hizo pensar. Los amantes de la ficción especulativa con una cierta deriva al lado oscuro disfrutarán con Cruce de Reinos.

David Wood, autor de Dourado y Cibola

Leyendo esta novela en el tranvía me salté dos veces mi parada... Alan Baxter nos introduce en un mundo místico, un reino sombrío con fuerzas que están más allá de la comprensión o los principios... Baxter escribe con convicción, escribe de otro modo pero francamente bien. El conflicto físico y dimensional es uno de los mejores elementos de la novela. Un texto sencillo que convence al lector... La prosa avanza con fluidez, casi poética. Cruce de Reinos es una novela de la que no puedo decir nada malo. Una lectura sorprendente. Toda una aventura.

Eugen M Bacon, TCM Reviews

...con ritmo y absorbente... un libro para disfrutar plenamente. 4 ½ sobre 5

Linda Davis, clubreading.com

...me entretuvo y me hizo reflexionar ...lo disfrute inmensamente ...una interesante mezcla de ficción especulativa y suspense.

Julie Ann Dawson, Gloomwing

Cruce de Reinos construye, sobre una sólida base, una coherente cosmología fantástica... Es una sólida novela de fantasía oscura escrita con una prosa clara y eficaz... estructurada fluidamente con un trazo que se acelera lentamente para dispararse hacia su conclusión... Baxter ofrece destellos de un talento inusual tanto al construir su universo como en el estilo de su prosa.

Ed Kane, POD People

Un argumento vertiginoso que atrapa al lector desde el principio... abundan los elementos geniales, desde el Cruce de Reinos al Equilibrio ...y una narración directa donde la acción del relato habla por sí misma.

Van Ikin, redactor de ‘Science Fiction’

...siempre en acción, explora una interesante mezcla de mitologías... una gran novela.

Infinitas Books

Cruce de Reinos, de Alan Baxter

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Smashwords Edition

RealmShift © 2005, 2006, 2010, 2011 by Alan Baxter. Cuarta edición, 2011

Publicada en Smashwords de Gryphonwood Press.

Diseño de la portada de Alan Baxter y Gryphonwood Press Copyright © 2011

Imagen de la portada de Fiona Hsieh http://fionahsieh.daportfolio.com

Alan Baxter tiene el derecho moral de ser identificado como el autor de este trabajo.

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Este libro es una obra de ficción. Todos los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con acontecimientos o personas reales es pura coincidencia.

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Este libro está dedicado a la memoria de esos seres queridos que tuvieron que dejarnos demasiado pronto y sin desearlo. Steve, el mejor hermano, y Gloria, una madre maravillosa.

1

Lluvia torrencial. El cielo llora lágrimas de vergüenza para lavar la suciedad de las calles de la opresiva y asfixiante ciudad. Una tarea imposible, con la mugre incrustada en los edificios, las calles y las ventanas. Y en los corazones y las almas de la gente, cada uno encerrado en su egoísta concha de ilusión material.

Las gotas se persiguen ventana abajo, en una carrera sin fin hacia el sucio alféizar de piedra. Zigzag a la izquierda, a la derecha y de nuevo a la izquierda, siempre hacia abajo. La lluvia golpea el cristal con un repiqueteo extrañamente tranquilizador. El cielo es gris plomizo, como si una mano gigante hubiera cerrado la tapa de una caja de los horrores que era mejor olvidar. Demasiado oscuro para ser media mañana. Las torres de la ciudad, austeras y negras, apenas siluetas contra el cielo de pizarra.

Varios pisos más abajo, los fluorescentes brillan en las tiendas, titilantes reflejos celeste, rosa o verde sobre la calle empapada por las gotas. La gente, como hormigas, se esconde de la lluvia bajo paraguas y periódicos, protegiendo sus trajes de diseño y sus caros peinados, para mantener su imagen. Coches de brillante carrocería circulan calle arriba y abajo.

El trueno resonó en las alturas, como si el desconcertado dios de esa ciudad se aclarara la garganta mientras apartaba la mirada. Isiah suspiró mirando fijamente la llorosa mañana, el cristal empañándose y difuminándose, mientras levantaba la vista para observar de nuevo el peso muerto de las nubes. Pudo sentir la creciente impaciencia de la figura que tenía detrás. Suspirando de nuevo se volvió lentamente. No pudo ver la figura con claridad, una sombra la ocultaba en su mayor parte. Pero no era una sombra normal, parecía más una luz negra. Y era enorme, exudando maldad con su simple presencia, en la que solo eran realmente visibles dos intensos ojos rojos. Una manifestación típica, la imagen del creyente personificada como muchas otras, aunque única a su manera. Isiah pudo detectar otras imágenes trémulas moviéndose detrás, más adentro, pero ahora solo le preocupaba esta.

Inspiró de nuevo y miró directamente a esos ojos pulsantes.

— No puedes tenerlo —dijo con voz desanimada y cansina.

Una oleada de rabia pura, tangible, barrió la habitación. Su voz no cruzó el espacio entre ellos para llegar a Isiah sino que explotó directamente en su cabeza. Era algo que odiaba, un truco de vodevil.

—Ya somos enemigos, Isiah. ¿Por qué empeorarlo? —La voz sonó como si unos gusanos deambularan por la putrefacta carne de los muertos, amplificada por la calaveras huecas.

Isiah miró hacia abajo, con un ligero temblor de su cabeza.

— Supongo que la expresión La paciencia es una virtud no va nada contigo ¿verdad? ¿Quieres que luchemos por él ahora? Ya sabes que antes o después tendrá que venir a tu Reino, al final lo tendrás. Pero yo lo encontré antes y trabajará para mí.

Sonó un siseo,  seguido por un chirrido como de metal arqueándose por el calor, un crepitar de madera y tela quemándose. La voz estaba cargada de furia y de rabia impotente.

— Eres una espina clavada en mi costado, Interfiriente. Quizás no merezca la pena luchar contigo aquí, pero nos enfrentaremos.  Enviaré mi Infierno a tu mundo, Isiah. Perturbaré todos tus movimientos. —La figura se encorvó y los músculos se tensaron al tiempo que avanzaba con dramatismo para apuntar a Isiah con un dedo negro y engarfiado—. Y un día me mearé en tus ojos mientras miro como ardes.

Un oscuro destello de luz reveló el envejecido semblante, los cuernos y la piel tensa, brillante y negra. Luego nada, excepto el empalagoso olor de azufre. La moqueta y las paredes se habían quemado y los tubos de debajo estaban retorcidos grotescamente, como candelas de color gris plata dejadas al sol. Isiah cogió su andrajosa chaqueta de cuero, miró una vez más el suelo quemado y salió del apartamento.

Llevaba un tiempo viviendo allí, sin ninguna razón concreta para mudarse. No era habitual que le saliera un trabajo tan cerca de casa. Le hizo pensar en los informativos de televisión con imágenes de los vecinos con caras sorprendidas Nunca pensé que algo así pudiera pasar aquí.

Al salir del edificio Isiah se subió el cuello de la chaqueta para protegerse de las molestas gotas y se dirigió hacia la estación. Disponía de métodos de transporte más etéreos, pero prefería viajar como los humanos, los mortales. Le mantenía con los pies en el suelo. Ya no podía pensar en sí mismo como humano o mortal, pero era importante no perder el contacto. Siglos antes había sido humano.

Después de andar un poco llegó a la estación y bajó trotando las escaleras que llevaban bajo tierra, sacudiéndose el agua de su pelo oscuro y apartándola de sus ojos. Las hojas y los paquetes de plástico se acumulaban en los rincones mientras los brillantes grafitos luchaban por destacar en las paredes. La gente se arremolinaba a su alrededor, apresurándose con la cabeza baja y aislados. La incesante riada humana. A medida que se acercaba a la zona de control de billetes el olor metálico resultaba un alivio después de las escaleras, pero el aire era rancio y cargado.

Observó a la gente gris, dividiéndose y cruzando los tornos como ganado. Billete dentro, clic, billete fuera, siguiente. Un vigilante apoyado lacónicamente en su garita de plástico, observando descuidadamente la multitud ambulante y mascando ausente su chicle.

Isiah se puso en el final de la cola de pasajeros más cercana, que avanzaba a trompicones a lo largo de la pasarela. Un ligero gesto, una presión mental y burló el sistema electrónico. El torno se abrió con un chasquido y lo cruzó. Nadie lo notó. Nadie lo notaba nunca.

Andando hacia las escaleras captó en el aire un espeso olor de azufre, aunque sabía que solo lo olía él. Sonrió torcidamente. Así que empezaban. Miró escaleras abajo, explorando con ojos y mente. Allí. Al final de las escaleras, entre las sombras. No podía verlo claramente, pero su presencia era inconfundible. Esbirro. Demonio. Enviado según lo prometido, un poco de Infierno en la Tierra.

Podía sentir la maldad en su aura y también su deseo de hacer daño, la alegría por esta oportunidad de sembrar un poco de desolación en el plano mortal. Tendría que ir con cuidado. Los pasajeros, apresurándose y empujándose, no podían ver al demonio, pero sí a él. Verle actuar como si le atacaran, como un lunático golpeando moscas invisibles. Podría moverse deprisa, más deprisa de lo que podía seguir el ojo humano, pero tendría que ocuparse del demonio rápidamente, sin llamar la atención.

Mientras procesaba estos pensamientos, el demonio se movió. Como el haz de un rayo negro, desde las sombras hacia la austera luz fluorescente, con unas carcajadas como las de un niño loco rebotando contra esquinas oscuras. Mientras el demonio volaba escaleras arriba, él corría a velocidad sobrenatural hacia la derecha, protegiéndose con el brazo izquierdo y con la mano plana. Golpeó de lleno al Esbirro en su viscosa y grotesca cara llena de colmillos, lanzándola violentamente contra la pared. Con un crujido como si aplastara ramas secas, se golpeó contra los azulejos y cayó al suelo, tendido a través de tres escalones. Cuando levantaba la cabeza, con los ojos perdidos, Isiah reunió un poco de energía primaria y la soltó de golpe. Rugido demoníaco, humo negro y un olor como de goma quemada. Un par de pasajeros le miraron sorprendidos (¿Y tú de dónde sales?). Y siguieron su camino.

Isiah se detuvo un momento, algo confuso. Solo uno, esto no tenía sentido. Ninguna amenaza en absoluto, solo un inconveniente. Le hizo pensar en esas pequeñas estrellas afiladas usadas por los asesinos japoneses. Shuriken. Pequeñas y molestas armas arrojadizas no diseñadas en realidad para hacer daño, sino para distraer y confundir al enemigo, abrir un resquicio para el ataque mortal.

Se dirigió a la plataforma al tiempo que un tren frenaba chirriando. Con un suspiro mecánico de resignación, las puertas del tren se abrieron y subió a bordo. Sentado en el duro y sucio asiento de tela, pensó en buscar un rincón tranquilo para utilizar un medio de transporte menos mundano. Solo eran un par de paradas. Dejó que un campo de energía se acumulara suavemente para apartar a cualquier otro molesto Esbirro que pudieran enviarle. Que se lo pensaran dos veces antes de atacar. El hombrecillo sentado junto a Isiah, medio calvo, con gafas de culo de botella y con un traje raído que le iba grande, tembló a medida que se desarrollaba el campo de energía. Miró hacia arriba y volvió a temblar sin saber por qué. Isiah le miró por encima del hombro sin ninguna expresión en la cara. Los ojos del hombrecillo se abrieron ligeramente, inmensos tras sus gruesas lentes, cruzándose con los negros ojos de Isiah y se apartó un poco. Hizo lo posible por ignorar a Isiah, estudiando intensamente la tela de sus pantalones.

El trayecto siguió tranquilo durante varios minutos. Luego, una distorsión en el aire, como una calima de calor, atrajo la mirada de Isiah. Al mismo tiempo, notó el Cruce de Reinos y un demonio viscoso y con garras apareció a la vista. Algunos mortales serían capaces de ver a estos intrusos malignos, pero no muchos. Esta era otra visita privada, su efecto quería ser público, pero no así su presencia.

Sonrió con maldad, mostrando un bosque de negros dientes como sables en miniatura. Se sentó allí, a poco más de medio metro, mirando. Isiah dejó que la energía se acumulara en su mano y miró al demonio levantando una ceja. Este levantó un torcido dedo negro hacia sus labios babeantes, con sus biliosos ojos verdes chispeando. Saltó hacia atrás, sobre la falda de una obesa mujer negra sentada enfrente y se fundió dentro de su barriga. Sucio truco. La mujer se rascó distraídamente el rotundo abdomen, mirando al vacío.

¿Qué pretendía hacer? Evidentemente le habían enviado para incordiar un poco y retrasarlo. ¿Por qué tenía que creer en Dios y el Diablo? Cielo e Infierno, demonios y ángeles, todo podía acabar siendo jodidamente complicado.

La mujer giró lentamente la cabeza para mirar directamente a Isiah. Él vio el destello de locura en sus ojos un momento antes de que saltara, chillando como una poseída y lanzando las manos hacia su garganta. La gente que los rodeaba se alzó, intentando ver qué pasaba. Definitivamente un truco muy sucio. No podía destruirla como si nada en un vagón lleno de gente. Con el demonio utilizando a una humana, él tenía que moverse también a velocidad humana. Todo el mundo iba a ver su lucha.

Dejó que las manos de la mujer casi le alcanzaran la nuca y entonces la agarró por las muñecas, una con cada mano. Con un giro de su cintura, se levantó del asiento y la hizo sentar en su lugar aprovechando su propia inercia. Ella golpeó el asiento con un ruido sordo, con los dedos retorciéndose como pequeñas serpientes y sus largas uñas rojas destellando con la luz fluorescente. Isiah pudo oír al demonio riendo como un maníaco dentro de ella, que lanzó el pie para golpearle entre las piernas, pero él giró la rodilla y desvió la patada hacia su cintura.

Los demás pasajeros empezaban a alejarse hacia las puertas a medida que el tren comenzaba a frenar para entrar en la siguiente estación, pero mirando fascinados sin poder evitarlo. Ninguna colaboración, nadie ayudándole a sujetarla. Solo mirando ¡Ni te imaginas lo que he visto en el metro!. La atacante de Isiah, aún sujeta, se retorcía como una anguila gigante, sin dejar de chillar, con los labios manchados de saliva y pataleando salvajemente. Cada vez era más difícil sujetarla sin dañarla.

Al tiempo que el tren se detenía en el andén, él consiguió penetrar en su mente y agarrar al demonio con una presa psíquica, sus mentes eran un reflejo de sus cuerpos. El demonio también chilló y sus gritos se confundieron con los de ella, unos dentro de su cabeza y los otros fuera. Cuando se abrieron las puertas se giró de nuevo, tirando de la mujer de un lado a otro del vagón con fuerza sobrehumana, arrancando al demonio de su mente mientras ella volaba contra la pared, entre los asientos y la puerta. Los demás pasajeros suspiraron y gritaron cuando el chillido demoníaco de la mujer se extinguió con una exhalación. Con un impulso mental, Isiah trituró al demonio destrozándolo, mientras se apagaba su enloquecida risa.

Bajó del tren y caminó hacia la salida, rodeado de los murmullos y susurros de los demás pasajeros a su alrededor (¡Pobre chica! ¡Qué embarazoso! ¡Espero que no la hiriera!). No era su problema. Si la cosa seguía así, iba a ser algo doloroso.

El aguacero de la ciudad resultó refrescante después de los estrechos confines subterráneos. Después de andar unos diez minutos, Isiah levantó la vista mirando de soslayo un desvaído letrero luminoso. Billares O’Malley. Empujó la puerta y entró en el edificio, viéndose de repente rodeado de luz y calor artificiales.

Subió lentamente las escaleras que llevaban al primer piso, dejando que su mente recorriera la gran sala superior antes de llegar a ella. Humo, cerveza, mezcla de emociones, depresión, hostilidad y competitividad. Nada de lo que alegrarse.

Había varias mesas, una docena o más, con pequeños grupos alrededor de cada una. Muchos tejanos, cuero, pelo y tatuajes. Otro pequeño grupo estaba junto a la barra. Un trasfondo de vasos tintineantes, conversaciones convergentes, el sólido ruido del choque de las bolas, todo envuelto por el sonido de Dire Straits saliendo de una caja de discos con altavoces baratos. Unas caras sombrías flotaban en las esquinas, bajo carteles difuminados de coches, motos y chicas en bikini.

Isiah caminó hacia una de las mesas más cercanas, donde los jugadores hicieron una pausa para mirarle mientras se acercaba. Él exploró rápidamente sus mentes. Era obvio cuál de ellos se veía como un líder. Cabeza afeitada, larga barba, más tatuajes que piel, pose y expresión arrogantes. Mediocre. Isiah saludó con la cabeza al acercarse. El Mediocre no lo hizo.

— Chicos ¿sabéis dónde puedo encontrar a Samuel Harrigan?

El tatuado se encogió de hombros y negó con su gran cabeza.

— Nunca he oído ese nombre —no mentía. Los demás también negaron con la cabeza con posado burlón.

— De acuerdo. Gracias —notó sus miradas mientras se alejaba. Se acercó a otra mesa, con más gente del mismo tipo a su alrededor. Tribus modernas. Ese grupo no tenía ningún líder evidente. Se detuvo sin mirar a nadie en concreto. Ellos dejaron de jugar para observarle.

— ¿Alguien sabe dónde puedo encontrar a Samuel Harrigan? Lo detectó inmediatamente entre el cabeceo general. Allí. También negaba con la cabeza, pero pensaba en Samuel. Lo conocía bien. Isiah rodeó la mesa acercándosele.

— ¿Estás seguro?

El hombre miró a izquierda y derecha, confundido. Isiah se inclinó hacia delante, con la lámpara de la mesa alumbrando el lado izquierdo de su cara. El jugador de billar se tensó un poco por dentro al mirar a los profundos ojos negros de Isiah.

— ¿Dónde está? —la profunda voz de Isiah sonaba amenazadora.

El jugador de billar volvió a mirar a sus amigos y de nuevo a Isiah, intentando no mirar a sus ojos.

— No lo sé, tío.

Isiah ejerció un poco de presión psíquica, haciéndole sentir como si algo le estrujara el cerebro. Algo lo hacía.

— ¿Dónde está?

Los ojos del jugador de billar se ensancharon y su nuez de Adán oscilaba cuando intentaba tragar. Isiah notó a un tipo grande a su derecha, un paso atrás. Hostilidad.

— Déjalo tranquilo, amigo. —La voz del hombre sonaba como gravilla en una caja de madera.

Isiah no apartó la mirada del hombre que tenía delante. Mientras la canción de Dire Straits se apagaba en la sala, las conversaciones en susurros parecían elevarse ligeramente.

— Apártate y no te haré daño, amigo —la presencia de Isiah era poderosa y su confianza en sí mismo evidente. Una pausa. El sonido del piano empezó a flotar en el aire. Isiah se concentró en el tipo corpulento. En realidad no escuchaba pero reconoció la música. Hubo un prolongado momento de incomodidad mientras el hombre decidía qué hacer. Naturalmente, era Queen lo que llenaba el aire. El hombre corpulento retrocedió un poco, dudando. El de delante miró un momento a su amigo y volvió a Isiah. Empezaba a dolerle la cabeza. Empezó a parpadear rápidamente.

Isiah se inclinó un poco más hacia él, penetrándole con sus ojos de azabache.

— Está en casa. En su apartamento. En casa. Estoy seguro... en casa. —Decía la verdad. Isiah captó una imagen de Samuel, acabándose una cerveza, tirando la colilla de un cigarrillo y despidiéndose (Hasta luego Ralphy, me voy a casa). Bien. Ahora ya sé qué aspecto tiene.

— ¿Dirección?

Un minuto después bajaba las escaleras hacia la calle.

Notó la pelea tan pronto como dobló la esquina al final del callejón de los billares. Un gran Cruce de Reinos, ondas mentales circulando, olor de cordita y sabor a cobre, como si unos mundos distintos se juntaran brevemente. Vio la calima del Cruce de Reinos en la calle de delante. Está intentando ponerme al descubierto, meterme en una pelea en un espacio abierto.

Se produjeron unos sucesivos ruidos apagados a medida que, uno tras otro, fueron apareciendo. Eran demasiado estúpidos para saber que se esperaba que provocaran una lucha en público, pero Isiah sabía que le localizarían. Regresó al callejón corriendo a velocidad sobrenatural. Patinando al detenerse, se dio la vuelta a tiempo de interceptar al primero de ellos en el momento que surgía, una masa volante de dientes y garras.

Isiah giró, lanzando un potente puñetazo. Sonó un satisfactorio crujido de huesos cuando se desplomó y golpeó el suelo con un sonido mojado. Reunió un torrente de energía, la comprimió y se inclinó hacia delante abrazándose a sí mismo. Lanzó ambas manos hacia delante y dejó volar la energía, de lleno en las caras de la siguiente ola de chillonas abominaciones serviles. Las había a docenas. De las manos de Isiah surgió un brillante haz de energía primaria, azul y crepitante. El siseo y los chillidos dieron paso al olor a quemado y luego los demás se lanzaron sobre él.

Cayó hacia atrás bajo el peso de los apestosos y grotescos horrores que mordían y arañaban. Las calientes cuchilladas punzantes brotaron en sus manos y cara. Ahora estaba realmente enfadado. Con un aullido surgido de su doliente alma, los hizo pedazos con sus manos y su mente, lanzándolos a derecha e izquierda, destripándolos miembro a miembro. Agarrándolos en el aire a medida que surgían y golpeándolos contra el suelo. Oleada tras oleada los repelía, manteniendo desesperadamente su posición. Y de repente se acabó. Se dejó caer de rodillas, respirando con esfuerzo y explorando con cuidado la profundidad de las heridas de su cara, manos y brazos. Sus tejanos y chaqueta estaban empapados, apestando por la basura del callejón y la fétida baba de los demonios.

Respiró profundamente, visualizó mentalmente la carne de su cara y manos y empezó a regenerar la piel, acelerando la actividad celular. Los cortes y heridas se cerraron lentamente, pero el ardiente dolor permaneció.

Un sonido captó su atención, a la derecha. Se giró con la energía crepitando alrededor de su tensa mano, listo para otro ataque.

— Vale, ññoor. Yo me largo ¿vale?

Un borracho. Aterrorizados ojos como platos, con una botella medio vacía colgando floja, olvidada, en una mano. El borracho huyó corriendo por el callejón, con la espalda arqueada y echando vistazos a derecha e izquierda hasta que giró la esquina de la calle. Isiah le contempló un momento y luego volvió su cara hacia el plomizo cielo y la lluvia que salpicaba sus párpados, mejillas y labios. Fresco y confortable. Levantó las manos a ambos lados, dejando que la lluvia lavara las babas y los fluidos. Su respiración se estabilizó. Arriba estalló un trueno, un rugido profundo y resonante.

De momento ya tenía bastante, estos shuriken ya eran más agresivos. Se sentó sobre los talones y cerró los ojos. Dejó que su espíritu se soltara de su cuerpo y volara rápidamente por el plano astral hasta la dirección que le habían dado. Localizó el edificio y miró alrededor. Era un pequeño callejón. Nadie le vería aparecer allí, bajo la escalera de incendios. Recuperó su espíritu en su cuerpo como si estuviera sujeto con una goma elástica y abrió los ojos. No se había presentado nadie más y el borracho seguía desaparecido. Cerró los ojos de nuevo y empezó a viajar.

Visualizando la escalera de incendios en su mente, dejó que todo su cuerpo perdiera consistencia y las moléculas se disgregaran confundiéndose con toda la materia y fundiéndose con el espacio. Le invadió la familiar sensación ligeramente mareante a medida que se tensaba y se abría. Luego una sensación de oscuridad libre, sin temperatura ni sonidos. No la falta de sonido como la de una habitación vacía y silenciosa, sino el no-sonido. En el intermedio no existía. Ni tampoco la luz. Ausencia molecular. Solo pensamiento, consciencia pura, sin limitaciones. Durante un instante estuvo en dos lugares a la vez y luego de nuevo en uno solo. La luz cruzó su mente y las colisiones moleculares invadieron todo su ser. Luego la pesada y tensa sensación de su cuerpo formado de nuevo. Abrió los ojos, miró la salida de incendios que tenía encima y la calle de delante. Nadie a la vista. Bien.

Se apresuró hacia la puerta delantera del bloque de apartamentos y entró. Subió las escaleras a un ritmo más rápido que el humano, no molestándose en esperar el ascensor. Al acercarse al rellano del piso quince, el piso de Samuel, sintió la divinidad en el aire. Caminó lentamente hasta la puerta de Samuel, que se abrió lentamente.

El apartamento de una sola habitación que tenía delante provocaba un torrente de sensaciones mezcladas. Estaba la fetidez, nasal y física, de la muerte. Las paredes y el suelo estaban rojos de sangre y la luz de la habitación tenía la sombra rosada de una bombilla desnuda salpicada de sangre. Bon Scott gritaba desde los altavoces de una minicadena. Evidentemente, estaba en la autopista hacia el infierno.

El contrapunto a la muerte y la carnicería era la serenidad que empapaba el ambiente. Energía sagrada procedente de la figura agachada en el suelo, en el centro de la habitación, inclinada sobre un cadáver sanguinolento. La figura agachada era grande y musculosa. Únicamente llevaba unos holgados pantalones de lino blanco y una camisa sin botones. El largo pelo rubio le caía sobre los hombros y por la espalda. Unas largas alas temblaban sobre él, solo realmente visibles si no le mirabas directamente, como estrellas pálidas en un cielo nocturno.

— Hola, Isiah. Cierra la puerta ¿quieres? —su voz era suave y aterciopelada, tranquilizadora para el alma.

— Gabriel. Debe considerarlo muy importante para enviarte a ti aquí abajo —Isiah avanzó junto al rubio y se agachó. Con un impulso mental apretó el botón de paro del reproductor de CD, que calló de repente.

Gabriel le miró, con expresión ligeramente tímida.

— AC/DC me gusta bastante.

Isiah levantó una ceja.

— ¿Quieres que vuelva a ponerlo?

Gabriel negó con la cabeza, mirando de nuevo al cadáver. Isiah le observó, apenado por la tristeza de su cara. Al cabo de un momento dirigió su atención al desastre del suelo. Allí estaba el cuerpo de una joven, veintitantos como mucho. Desnuda, tendida en el suelo con las piernas separadas y los brazos a los lados. Había una cavidad abierta en su pecho, desgarrado. Le faltaba el corazón. A través de la sangre que la cubría, Isiah pudo ver otras heridas, cortes y magulladuras. Su cara estaba paralizada por el dolor y la furia.

Daba igual lo acostumbrado que estuviera a la muerte, eran siempre las mujeres jóvenes, muertas violentamente, las que más le desgarraban. Al mirarla, volvieron a su mente las imágenes de Megan rota y violada. La única persona que se había permitido amar, muchos siglos antes. Su bella Megan y su violenta muerte, el germen de su existencia sobrenatural.

Mirando a los ojos vacíos de este cadáver, Isiah dijo:

— ¿La conocías?

Gabriel asintió, sin levantar la vista.

— Era bastante buena, la necesitábamos. Esta vez llegué demasiado tarde. Estos humanos son a veces tan impredecibles... —captó la mirada de Isiah—. Fue tu chico —afirmó, sin acusarlo.

— Me costó un poco dar con él. Parece ir un paso o dos por delante mío en este momento —Gabriel asintió de nuevo.

— ¿Qué vas a hacer con esta? —Preguntó Isiah.

— Como ya dije, es demasiado tarde. Tengo que ocuparme de alguien más. Ella tenía un trabajo que hacer para nosotros, pero tenemos tiempo de encontrar a alguien —Gabriel suspiró—. En el Cielo nos peleamos, ya lo sabes Isiah, pero los humanos parecen capaces de un grado de brutalidad increíble —Sus ojos estaban tristes—. ¿Te llevarás a este contigo? Hazle lo necesario y luego acaba con él para siempre.

— Esta es la parte fácil —sonrió Isiah—. Tu hermano caído lo quiere con tal intensidad que está convirtiendo mi vida en un infierno, y perdona el juego de palabras. Samuel consiguió evitarlo. Es la razón de esto — Gabriel levantó una ceja intrigado. Isiah señaló la herida del pecho desgarrado.

— El corazón desaparecido. Samuel está utilizando magia antigua, rituales de sangre, para evitar a Satán. Vendió su alma en la tradición clásica y ahora piensa que puede saltarse el acuerdo y salirse con la suya. El problema es que parece que puede.

Gabriel miró de nuevo al cuerpo de la joven. Con un suave gesto de su mano relajó su cara y cerró sus ojos. Su semblante adquirió algo cercano a la serenidad. Miró de nuevo hacia arriba.

— En primer lugar ¿por qué lo hizo?

— Aquí es donde se complica —dijo Isiah con cara irónica—. Samuel piensa que sería magnífico ser inmortal. Ha dedicado toda su vida a conseguirlo.

— Vaya —dijo Gabriel riendo un poco—. ¡Qué loco!

— Quizás si tuviera una idea de la realidad podría buscarse un objetivo más satisfactorio —asintió Isiah, sonriendo—. Sea como sea, tiene un acuerdo con Satán: Muéstrame el secreto de la inmortalidad y tendrás mi alma. Piensa que Satán no verá el truco. ¿Cómo podrá el Diablo tener nunca su alma si lo hace inmortal y nunca morirá?

Gabriel movía suavemente la cabeza con la mirada baja.

— ¿Por qué hay tantos que piensan que pueden engañar a mi hermano oscuro?

Isiah se encogió de hombros y respiró profundamente.

— Así que tu hermano oscuro le dice a Samuel que en Suramérica hay una antigua calavera maya de cristal que le conferirá la inmortalidad, que vaya a buscarla. Satán solo juega con él, naturalmente, como un gato sacudiendo a un ratón, pero nuestro impredecible mortal pone palos en la rueda. Decide utilizar alguna retorcida técnica de adivinación vudú para ver si el viejo Satanás le está mintiendo o no y empieza a mezclar sus deidades. La confianza habitual. La adivinación le muestra a la Muerte esperando en Suramérica, Samuel piensa que es su propia muerte y se aterroriza.

Gabriel levantó una ceja perfecta.

— ¿No se trata de su muerte?

— No, ahí está el sarcasmo —dijo Isiah sonriendo de soslayo—, la muerte que vio es la de alguien que es verdaderamente importante para nosotros. De ningún modo es la suya. Esa es la ironía. Él es quién tiene que matarle.

Gabriel asintió, empezando a ver la cuestión.

— Así que ahora Samuel el Satánico está aterrorizado y se ha escondido, de modo que no irá a Suramérica, lo que significa que no acabará matando al que está ahí ¿correcto? ¿Desmontando tu precioso Equilibrio?

— Exactamente. Pero la verdadera clave es que el viejo Sam ha hecho un gran trabajo intentando burlarse de Satán, realmente se lo ha sacado de encima utilizando esta vieja magia sangrienta. Así que ahora Satán está muy cabreado y quiere acabar con él inmediatamente —Isiah negó con la cabeza y suspiró—. Te dije que era complicado.

Gabriel asintió, apretando los labios mientras reflexionaba.

— Siempre lo es. Así que tienes que encontrar a Samuel antes de que lo haga Satán y enviarlo a Suramérica a matar al tipo ese, antes de que mi hermano os coja a ambos.

— Así es. Y ahí se cierra el círculo, aunque parece que él va un paso por delante. —dijo inclinando la mirada hacia el cuerpo empapado de sangre.

Gabriel reflexionó unos instantes, tocando suavemente la sangrienta mejilla de la joven muerta. Luego preguntó:

— ¿Por qué tiene que morir ese tío de Suramérica?

Isiah movió la cabeza ligeramente.

— Aún no lo sé muy bien, ya sabes lo vago que puede ser el Equilibrio conmigo algunas veces. La existencia futura de un espíritu bastante poderoso depende de ello. Si Samuel no mata a ese gilipollas suramericano, entonces el gilipollas acabará matando a una mujer de los Estados Unidos. En realidad es a ella a quien protegemos.

El ángel asintió.

— Sería interesante saber quién es ese espíritu. Y cómo esa mujer puede evitar que todos sus fieles pierdan la fe.

— Sospecho que me lo ocultarán hasta el final. De algún modo, ella hace algo que provoca que la gente siga creyendo en el espíritu. Si no lo hacemos bien en Suramérica, habrá otro que muerda el polvo y tendremos un poco menos de equilibrio en el mundo.

— ¿Y no podrías saltarte al intermediario? —preguntó Gabriel levantándose—. Ya sabes, hacer que quien sea en que cree esa mujer aplique un poco de intervención divina

Isiah negó con la cabeza.

— Nunca es tan sencillo, hombre. La mujer no cree en nada en absoluto, ni tampoco el tipo de Suramérica. Un par de ateos puros. No hay manera de llegar a ellos a través de deidades. Por eso Samuel es tan importante, pero se ha ido todo a la porra —los ojos de Isiah se entrecerraron y una media sonrisa apareció en las comisuras de su boca—. ¿No te gustaría buscar a ese suramericano por mí? ¿Luces brillantes, alguna que otra zarza ardiente?

Gabriel sonrió, pero no estaba de humor.

— Sabes que no puedo. Primero tienen que creer. Para él no existo, sea quien sea.

Isiah se levantó y tomó a Gabriel por los hombros.

— Lo sé, lo sé. Me temo que tendré ocuparme personalmente de cazar a Samuel el Loco.

Gabriel asintió.

— Tengo mi propia religión que proteger. Ya sabes, Dios es trabajo —Isiah sonrió maliciosamente. El ángel hizo una pausa, pensativo, y luego miró a Isiah con cara de preocupación—. ¿A dónde van cuando mueren, Isiah?

— ¿Quiénes? —Isiah levantó la cabeza hacia un lado.

— La gente como tu mujer americana. La gente que no cree en nada.

— De verdad que no lo sé, Gabriel. Puedo ir a cualquier lugar que alguien crea que existe, pero si alguien no cree en nada... quizás no van a ningún sitio, solo dejan de ser.

Gabriel frunció el entrecejo, una mirada desgarradora en una cara tan bella.

— No merece la pena pensar en ello. Cúbrete los ojos.

Isiah levantó las manos y se dio la vuelta.

— Hasta luego, Gabriel.

— Sí. Buena suerte.

Hubo un destello de luz, blanco puro y tan brillante que por un instante Isiah pudo ver los huesos de sus manos y luego la oscuridad. El aura de la muerte inundó de nuevo los sentidos de Isiah a medida que la habitación se vaciaba de serenidad y la pálida luz rosada volvía lentamente a iluminarlo todo.

Isiah se frotó los ojos con suavidad y miró a su alrededor. ¿Dónde estás Samuel?

Mientras escudriñaba los objetos del viejo y rayado escritorio de madera, su mente deambulaba, retrocediendo siglos difuminados por el tiempo. Recordó lo que había dicho Gabriel, Estos humanos son a veces tan impredecibles.... Hace tiempo él lo había sido, un impredecible humano. Es lo que le acabó llevando a esta situación. Hacía muchísimo tiempo, un inglés perdido viajaba por las tierras altas de Escocia. Él tampoco tenía ninguna creencia. Y su falta de creencias le había puesto en el camino de un destino inmortal e increíble. Pero sabía que no le había sucedido a todo el mundo. Se preguntaba cuánto había influido la rabia que tenía en esa época. Hacía muchísimo tiempo, pero aún le dolía. Su bella Megan, su amor. Luego la violencia y la rabia.

Algo del escritorio captó su interés y le sacó de su ensimismamiento. Era una especie de daga, con mango de hueso y hoja de tres filos. Más para apuñalar que para cortar. El pomo tenía un pequeño grabado con una cabeza de serpiente y en total medía poco más de un palmo. Estaba relativamente limpia, pero pudo sentir su historia, brutal y asesina. Cerró los ojos y dejó que su mente se sumergiera en la daga, su consciencia se deslizó entre las moléculas y probó mentalmente el sabor de la energía conservada en el arma, su historia. En apenas un segundo la soltó tanto de la mente como de la mano y abrió los ojos de golpe, viendo como la daga caía sobre la alfombra con un ruido sordo. Con ojos fríos contempló con intensidad la daga tirada en la alfombra. Había mucha muerte incrustada en ella, mucho dolor y sufrimiento. Era un arma antigua, puede que más vieja que el propio Isiah, y se había utilizado muchas veces para matar. Sacrificio ritual.

La cogió de la alfombra y volvió a dejarla en el escritorio. Ahora que se había fundido con ella una vez podía sentir su maldad, fluyendo de ella como un olor desagradable. No era el arma utilizada en el asesinato de este apartamento, pero seguía ofreciendo una pequeña pista: Samuel había dejado atrás una herramienta muy valiosa y potente. Eso podía significar que tenía una prisa terrible o que no razonaba con claridad. O ambas cosas. Isiah envió energía primaria a su mano y la lanzó a la daga. La energía crepitó entre las partículas de la diabólica arma y se dispersó en ella infinitamente, devolviendo cada una de sus moléculas al éter del que había llegado mucho tiempo antes, vaporizando totalmente el malvado objeto.

Se apartó del escritorio mirando a su alrededor. Tenía que haber alguna pista, por algún lado. Entonces la vio. Una lucecita roja destellaba lentamente en un contestador automático, un corazón electrónico latiendo rápidamente. La máquina estaba salpicada de sangre que se coagulaba lentamente, medio ocultando la luz. Se agachó ante la mesita donde estaban el teléfono y el contestador, una libretita, un bolígrafo y la figura de resina de una mujer haciendo cosas imposibles con un carnero. La sangre de la joven que había salpicado la figurita la hacía aún más obscena. Isiah frunció el ceño al verla. Un pequeño gesto y la figura fue a reunirse con la antigua daga. Pulsó el botón de reproducción y se secó el dedo en un trozo seco de la alfombra, junto a sus pies.

Un zumbido mecánico, el rebobinado de la cinta, un pitido y Samuel, soy Dave. Medio susurrando, con voz de conspiración de película y el sonido ligeramente oscurecido por la sangre del altavoz. Mierda, espero que no te hayas ido ya. Err... Pausa, pitido, chasquido.

Isiah frunció el