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Bovarismo es no estar contento con la realidad, un anhelo de una vida construida sobre ensoñaciones
Lo que en la vida acaso no logremos alcanzar, podremos hacerlo con el arte.
Pero la vida de ella era fría como una buhardilla, con tragaluz al norte y donde el hastío, araña silenciosa, tejía su tela en la penumbra por todos los rincones de su corazón.
Volvía a sentir los latidos de su corazón y la sangre circulando por dentro de su carne como si fuera un río de leche.
También Emma habría deseado huir de la vida, esfumarse en un abrazo.
Ella no le confesó que había estado enamorada de otro, ni él le dijo que había llegado a olvidarla.
León repuso con viveza que casi nadie es capaz de comprender a los seres que tienden hacia un ideal.
El hecho de denigrar a los seres queridos es algo que siempre nos aparta un poco de ellos.
Pero no era feliz, no lo había sido nunca. ¿De dónde venía aquella inconsistencia de la vida, aquella podredumbre fulminante de todas las cosas en las que trataba de apoyarse?
Le hubiera gustado poder escaparse como un pájaro que se echa a volar, ir a beber juventud a algún sitio, muy lejos por espacios sin mácula.
Cuando muere una persona siempre sobreviene una especie de estupor, por lo difícil que es aceptar esta irrupción de la nada y prestarle credibilidad.